#poesia abstracta

[soledadyvino]

A ese extraño, pero mío.

Añoro a ese hombre mío

me pregunto si él me siente, necesitándole

me pregunto si él me escucha, llamándole

yo, por mi lado, siento una urgencia por ese hombre mío

a veces, la siento mía

a veces, la siento suya

pero siempre somos los dos con la misma urgencia de tenernos

siempre somos los dos en un solo corazón

compartiendo el mismo sueño

el mismo deseo;

encontrarnos.

-g.

[argosazathot]

Nudo.

Me he encendido en nostalgia e imagenes del pasado , como ver una postal antigua, una fotografía tono sepia de un album viejo , articulando las columnas de los fotogramas de la pupila e intentando enlazar sonidos , olores y tonos dentro del collage mental , como noche estrellada , rotundo ,enredado , por las ramas , como cliche de novela , de esos de estribillo gabardina y palabras rimbombantes , con sombreros de copas y sorbetes en los vasos , camareros , una escenografia medio producida.

Tiempo sin escribir no?

Ya casi un año , me siento más tullido que marioneta de viajero o que andamio de esos que usan en las construcciones , oxidados duros , rígidos , con un tono naranja fuera de temporada , como aguacero en abril , como "invalido" de una manera alegórica .

Bueno y como va todo ? Últimamente estoy más desintegrado de lo habitual , pero básicamente ya me da da igual estás cosas , conforme uno envejece se vuelve más robusto en esas mecánicas emocionales de desgaste , como chiflido solo empieza rudo pero al final ya no viaja el eco ni el sonido , solo la falta de aire , mecánica arcaica, de cerebros primates , asolados por una sociedad nefasta no crees? .

Desde la muerte del perro me di cuenta que eso que me mantenía atado a la nebulosa tantrica del ser ya no hace que fluctúen los sentimientos de manera adecuada , siento cáncer emotivo , verborrea abstracta , como duendes revoloteando las margaritas , escupiendoles pero contemplandolas , simplemente enfurruñados de la senectud de su misma amargura.

El espejo vuelve a hablarme , las voces dentro de mi encéfalo murieron definitivamente tras eventos desafortunados y semi afortunados dentro de la vida , ya que importa realmente , pero "El" volvió a veces , las platicas son verdes , amarillas o azules depende del dia , me hace mantener mi cordura , cada vez parece más mancilla o arcilla , como legos desbaratandoce de un lado mientras armas el otro .

Ya no me fluye la literatura de manera novelistica , ni empírica , ni romántica , parece sosa , carcome todo a su alrededor , ni forma , ni crea o planea , ni consona , ni armoniza , tal vez deba de dejar la poesia chilena, es como elevador en boca , no te lleva ni a la azotea , solo pasas por el lobby por distintas escalas , como mis manos ante la duda o la brisa matutina , bien desarreglada y desmañanada , como un poco de nada , pero un todo de ninguna cosa , como expatriados en suelo ageno.

Cada día sigue siendo un ataúd de carne , ya no es tan figurativo o metamorfico , cada día es más , el trasero se me está aplanando de tan mala racha de realidad amainada en las venas , capit y capot dentro de la centrífuga que llevamos de corazon y escupidos a las palabras necias de los hombres que eligieron la patria potestad y las oficinas postales , junto con hacienda puro infierno mediatico que te hace recordar que el sufrimiento eterno no es tan malo como declararlo anualmente ante un mentecato que come resistol.

Una maravilla .

Cada que tomo la moto en curva , pienso , "de verdad dolerá tanto morder un poste a cien kilometros por hora o será puro cuento de los sobrevivientes para que le tema a la tangibles físicas de la carne mundana ante la exploración violenta " Pero luego recapacitó y pienso que ya sería una frusleria a estas alturas terminar como fritata en comal de asfalto y omelette en banqueta , seriedad , ya seriedad.

Mi ácido humor es cada día es más fuerte , más achacoso , más vulgar , un día me darán cruz por mi boca y llamaradas por mis risas que se escucharán hasta Walabi y Luxemburgo , resonara en los suecoz de aquellos hombres color gengibre de las altas praderas e incluso agriaria la leche sus vacas , haciendo mito popular y chistes de cantina durante algunos años .

Siento que el auto abandono que estoy practicando está calando la clavícula , tal vez recurra a la hechizeria para salir del mismo embrujo que me lance con unas copas encima.

Que enredado, los cines deberían ser demandados por los refritos , ahora que veo el mío dentro de mi pantalla grande , mala actuación , buen reparto ,malos papeles , sin estatuillas , soundtrack de poca madre , nudos intensos , pero que pierden potencia con la resolución , que ganas de apedrear al director , pero que hace uno no?

Mal espectador de mi vida .

O bueno una mala clase de critico ?

Que mal que nunca aprendí a catar peliculas .

Ni hacer nudos con anécdotas , solo seguir la trama .

/ª

[abyzzre]

Interesante reinterpretación del mito de Orfeo y Eurídice con metáforas y onirismo de por medio. Orfeo un poeta que esta obsesionado con la figura de muerte, un chofer muerto que flota entre los vivos y los muertos, la obsesión de Orfeo por la poesia abstracta que se escucha en la radio y la “muerte” enamorada de éste. Es una película surrealista que juega muy bien con estos personajes y elementos para hablarnos de los sueños y la conexión con la muerte. Orfeo camina por una fina cuerda entre los vivos y los no vivos a la vez que esta mas allá de ambos hasta alcanzar la inmortalidad misma. los acontecimientos no son parte de la imaginación de Orfeo pero tampoco pertenecen a la realidad o como diría la muerte “Algunos dicen que piensa en nosotros, otros que somos sus pensamientos. Otros dicen que duerme y somos su sueño” Me a parecido brillante el como Cocteau logra transmitir estos sueños al espectador y hacer que verdaderamente se sienta dentro de uno. Siento que hubo momentos en la película que pudieron explicarse mejor pero eso no quita que haya sido una experiencia interesante, yo le doy un 6/10

[polifema32]

#vasilikandinski Se le ha considerado erróneamente el precursor del arte abstracto en pintura. Se consideró durante muchos años que con él comienzan la abstracción lírica y el expresionismo. Sin embargo, se ha demostrado que artistas como Hilma af Klint y Georgiana Houghton, entre otras, ya realizaron pinturas abstractas a finales del siglo xix y principios del XX.🦊🦊🦊🦊🦊🍂🍂🍂🍂🍁🍁🍁🍁🌰 Envíos y entregas 📦🚚📪📤 Te invitamos a visitar nuestra tienda en línea https://linktr.ee/Loslibrosdepolifema Entregas personales todos los sábados en estación revolución (línea 2 del STCM) #libros #bookstagram #books #librosrecomendados #literatura #leer #frases #lectura #book #libro #booklover #lectores #escritos #poesia #instabook #amoleer #bookstagrammer #artekan (en Mexico City, Mexico) https://www.instagram.com/p/CljgcokuU0Y/?igshid=NGJjMDIxMWI=

[untitledpablo]

Roca en la voz.

Roca en la voz.

Anterior al bello viene la mano de él, hijo, colocho de ruido rasando la alfombra con el motor abarcando ímpetu pero sin destino

Una necesidad de tener llaves para puertas oscuras que abren al abierto, horas enteras abriéndose a tardes, a noches, a cosmología;

El espejo ante la desnudez del bosque, el eco del animal que muere atrapado bajo la eternidad de una roca

Daba boca a la sal, saber la sangre hablar lo…

[elgat0albino]

Solo sentado ahí,

En espera,

Sobre lo que deba pasar,

Sobre las pisadas pasadas...

El hecho es,

Que jamás se ha estado tan solo,

Después de ver tu presente

Frío, o desolado,

Amor, te espero pronto

En la esquina,

Dentro de una hora,

En el hotel, o en el baño.

[o-druida-ebrio]

Mestre, meu mestre querido! Coração do meu corpo intelectual e inteiro! Vida da origem da minha inspiração! Mestre, que é feito de ti nesta forma de vida?

Não cuidaste se morrerias, se viverias, nem de ti nem de nada. Alma abstracta e visual até aos ossos, Atenção maravilhosa ao mundo exterior sempre múltiplo, Refúgio das saudades de todos os deuses antigos, Espírito humano da terra materna, Flor acima do dilúvio da inteligência subjectiva…

Mestre, meu mestre! Na angústia sensacionista de todos os dias sentidos, Na mágoa quotidiana das matemáticas de ser, Eu, escravo de tudo como um pó de todos os ventos, Ergo as mãos para ti, que estás longe, tão longe de mim!

Meu mestre e meu guia! A quem nenhuma coisa feriu, nem doeu, nem perturbou, Seguro como um sol fazendo o seu dia involuntariamente, Natural como um dia mostrando tudo, Meu mestre, meu coração não aprendeu a tua serenidade. Meu coração não aprendeu nada. Meu coração não é nada, Meu coração está perdido.

Mestre, só seria como tu se tivesse sido tu. Que triste a grande hora alegre em que primeiro te ouvi! Depois tudo é cansaço neste mundo subjectivado, Tudo é esforço neste mundo onde se querem coisas, Tudo é mentira neste mundo onde se pensam coisas, Tudo é outra coisa neste mundo onde tudo se sente. Depois, tenho sido como um mendigo deixado ao relento Pela indiferença de toda a vila. Depois, tenho sido como as ervas arrancadas, Deixadas aos molhos em alinhamentos sem sentido. Depois, tenho sido eu, sim eu, por minha desgraça, E eu, por minha desgraça, não sou eu nem outro nem ninguém Depois, mas porque é que ensinaste a clareza da vista, Se não me podias ensinar a ter a alma com que a ver clara? Porque é que me chamaste para o alto dos montes

Se eu, criança das cidades do vale, não sabia respirar? Porque é que me deste a tua alma se eu não sabia que fazer dela Como quem está carregado de ouro num deserto, Ou canta com voz divina entre ruínas? Porque é que me acordaste para a sensação e a nova alma, Se eu não saberei sentir, se a minha alma é de sempre a minha?

Prouvera ao Deus ignoto que eu ficasse sempre aquele Poeta decadente, estupidamente pretensioso, Que poderia ao menos vir a agradar, E não surgisse em mim a pavorosa ciência de ver. Para que me tornaste eu? Deixasses-me ser humano!

Feliz o homem marçano, Que tem a sua tarefa quotidiana normal, tão leve ainda que pesada. Que tem a sua vida usual, Para quem o prazer é prazer e o recreio é recreio. Que dorme sono, Que come comida, Que bebe bebida, e por isso tem alegria.

A calma que tinhas, deste-ma, e foi-me inquietação. Libertaste-me, mas o destino humano é ser escravo. Acordaste-me, mas o sentido de ser humano é dormir.

15-4-1928

Poesias de Álvaro de Campos. Fernando Pessoa. Lisboa: Ática, 1944 (imp. 1993).  – 31.

[paulo-tno]

Há muito que não escrevia nada por aqui. Passo para deixar os meus pensamentos. A solidão não está tão mal, após um ano e dois meses parece que tudo começa a ser normal de novo, a não perceber que falta algo nalgum lugar. Cada dia há mais livros nas prateleiras. Vou somando horas de leituras. Vivo entre poesias, entre mundos paralelos afastados no tempo, vivendo realidades abstractas, sonhando acordado o nunca vivido. Mantenho a rotina dos exercícios diários desde finais do ano passado. Ainda que só é meia hora diária, começo a perceber mudanças no meu corpo. Sinto-me bem fisicamente, mais forte, canso-me menos. Como melhor, muita fruta, poucos doces. Mantenho a rotina dos estudos, trabalhando no Doutoramento todos os dias durante horas, sentado na cadeira diante do portátil. Penso nas próximas publicações, em todos os trabalhos que ficam por fazer e no que custa achar um trabalho que me faça sentir bem comigo e com as minhas ideias de vida. Mantenho contacto com diversas amizades, algumas delas relativamente recentes, que me fazem sorrir telematicamente. Com as que comparto mensagens e com as quais partilho as minhas lutas diárias. Todos sofremos, todos temos problemas, mas ficamos melhor com um ouvido fiel, com alguém próximo no coração, ainda que distante. Tenho perdido pessoas, mas agradeço que, quando já nada tinha, tenham aparecido novas pessoas para encherem o vazio da minha vida. Sempre estarei agradecido pelas atenções que recebi quando tão mal me sentia, quando não sabia o que fazer comigo. Tenho sofrido tanto por culpa da ansiedade. Tantas noites sem dormir, tantos dias a tremer por ter de sair de casa. O medo a que pudesse acontecer-me algo mau, a não saber viver sem ninguém, a ter de falar com pessoas desconhecidas. Medo a pedir um abraço. Senti tanto medo a tudo, tanta tristeza, nunca estive tão mal na minha vida. Agradeço, porque sempre é necessário agradecer. Porque estou só e não. A vida mudou por completo e ainda não a entendo, só sei que sou uma melhor pessoa. Mais consciente dos problemas dos demais, mais atento, mais empático, mais responsável afetivamente. Fizeram-me muito dano, mas nunca lho desejaria a ninguém. Não acredito na violência, não acredito no rancor. Se me equivoquei, lamento-o e peço perdão, mas não me vou arrastar pelos erros do passado. O que foi feito já era. Agora é tempo de somar, de fazer presente para ter futuro. Grande abraço a todas as pessoas que me seguem. Quero-vos, ainda sem vos conhecer. Obrigado por estardes aí.

[empessoa]

Qualquer caminho leva a toda a parte.

Qualquer caminho leva a toda a parte Qualquer caminho Em qualquer ponto seu em dois se parte E um leva a onde indica a estrada Outro é sozinho. Uma leva ao fim da mera estrada. Pára Onde acabou. Outra é a abstracta margem

......

No inútil desfilar de sensações Chamado a vida. No cambalear coerente de visões Do [...]

Ah! os caminhos estão todos em mim. Qualquer distância ou direcção, ou fim Pertence-me, sou eu. O resto é a parte De mim que chamo o mundo exterior. Mas o caminho Deus eis se biparte Em o que eu sou e o alheio a mim [...]

                                                    1921

╭━━━━━━━━━━━━ Fernando Pessoa,                                              in Poesias inéditas e poemas drama   ━╯

[euforicos]

La muerte viene,

con esta se lleva a personas buenas

que sin motivo alguno nos deja con un dolor,

aquellos seres buenos partieron hacia el otro lado

dejando aquellos cercanos a su corazón partirse

en dos.

-dorydemierda

[jhondaniel15-blog]

MUSA

Me pidió que le hiciera lo que quisiera,

Sin dudarlo la hice mi musa,

Porque ella era poesia,

Poesía que nadie pudo apreciar, ni notar,

Una poesía rara, que muy pocos amarían,

Pero era la poesía más hermosa,

Pero no aprendí amarla, solo a lastimarla,

Vino otro escritor, y conecto instantáneamente con ella,

Pudo apreciar lo que yo no,

Aprendió amarla,

Entendió su poesía abstracta,

Convirtiéndola en su mejor versión.

By : Dani-El

[fragmentos-meu-caos-diario]

“[…] Os crisântemos de depois, desfolhei-os a frio. Falem pouco, devagar, que eu não oiça, sobretudo com o pensamento. O que quis? Tenho as mãos vazias, crispadas flebilmente sobre a colcha longínqua. O que pensei? Tenho a boca seca, abstracta. O que vivi? Era tão bom dormir!”

. . .

▪ Fernando Pessoa em Poesias de Álvaro de Campos: Quero acabar entre rosas, porque as amei na infância - pg. 86 / Lisboa: Ática [1944 (imp. 1993)].

[fredericcuadros]

Ya estoy harto de fingir que nada me importa, de ser tan distante y sentirme muy cerca. Estoy totalmente de acuerdo con eso que leo siempre “si no quieres algo, solo dilo” pero en este momento, en este preciso momento necesito referirme a alguien en especial, así que...¿Como mierda puedes cambiarme en tan solo un maldito día? Y yo pensaba “mierda, esto funciona, por primera vez esto funciona” pero tal oración quedaba grande en mi boca. Eras grande, eras poesia, con rimas y metáforas abstractas, y todo lo echaste a perder... y, ahora eres nada. Dañaste todo el romanticismo de mi vida, dices que el arte es todo lo que tienes, pero dime ¿que eres sin tu arte tan apreciado? Nada! Ahora es solo lo que fuiste y ahora lo que no serás. Te podía hacer grande, sublime, el mundo te habría reverenciado y hubieras llevado mi nombre. Te dices luna y yo era un sol, pero ahora ya no hay eclipses y no nos veremos.

[ahopeinhell]

En aquella epoca donde me gustaba stephen king y me esforzaba por entender la poesia, en esa epoca donde me empeze a interesar por el cine poco a poco y donde como desde siempre me sentia ajena a todo. Me sentia diferente e incapaz de comprender a los demas. Yo culpaba de todo esto al hecho de que provenia de otra ciudad, pero ahora no estoy segura de ello.

Recuerdo aquella noche, o mejor dicho madrugada, donde vi un post donde alguien solicitaba chicas para grabar una pelicula, lo recuerdo de forma ironica pero no estoy segura de que fuese asi. Ese fue el primer contacto. No recuerdo fielmente como surgio la amistad, no recuerdo las primeras conversaciones. Pero si recuerdo que al principio no tenia idea de que hablabas. Tu personalidad era interesante, colorida y me atreveria a describirla como abstracta. Tu honestidad era lo que mas admiraba, tu honestidad hacia ti mismo como una criatura libre y curiosa. Entre tantos recuerdos me encontre con los escritos que hicimos juntos, yo me sentia incapaz de formar siquiera una frase, pero tu me enseñaste a encontrarnos a nosotros mismos en el arte. No tengas miedo de ser tu. Aunque no recuerdo mucho sobre lo que escribimos aun no olvido que la historia iba sobre Rasta.

Me mostraste un mundo diferente. Me enseñaste lo surreal y romantico de la vida. Me ayudaste a ver mi rostro en el espejo.

[geometriaborrada]

Fauna en el fuego

Estoy tan alto volando directo hacia tu pupila ahora que no hay peligro, no tengo sangre en el cuerpo, tengo el cerebro en todo el cuerpo, estoy tan ido que no puedo ni siquiera hilar una oración

Mírame con la punta de la lengua estoy amando de verdad, mientras los contornos de las cosas se desdoblan, ella esta en éxtasis, yo creo que es amor verdadero pero en realidad ella solo quiere pasar el momento, si me esta hechando sal para quemarme porque soy un hijo de puta que se mueve como un insecto de mierda, me rasguña, me ahorca y me muerde, y de esa forma ella dice que va a hacerme crecer y madurar

Pero yo soy una cucaracha infeliz que se mueve con el cuerpo roto, sobreviviendo adentro de la tierra en medio del apocalipsis radioactivo, arrastrando un disfraz de humano, golpeando la cascara del planeta, podemos sobrevivir sin cabeza, sobrevivamos sin cabeza, volate la cabeza y nunca mas volvamos a tener consciencia.

Quiero traumarme de tantos estilos mezclados, me quiero DeFo0rmaArr, diluirme en xanax, quiero sacar a la gente de mierda de su zona de confort, de esa comodidad cultural para que co[m´prendAnN- Mi!’ coHheRenci!a eXperi<men-tall $$*$

El mundo nos esta quedando viejo, estamos pisando el cadáver de la generacion x, no hay tiempo para aguantar mentalidades mononeuronales, así que pueden morirse de una vez o chuparmela.

El anticristo esta en la tierra y ahora es nuestra ídola, el diablo es una estrella de hip hop que nos empuja con su flow hacia una caída infernal, mientras los viejos están pendientes del precio del dolar y del noticiero y no tienen otra cosa que hacer.

Inyectame dolares y euros en estado liquido y recemos para que me pegue, quizá esa sea la única forma en la que me importe la plata, el dinero es blasfemia y vandalismo, este el nuevo arte de quemar plata.

Vos adentro tenes brillantes, yo adentro tengo plomo, pero estamos metidos en la misma mierda existencial, en las mansiones o en las villas cagamos todos igual, debajo de nuestra piel no hay mas que enfermedades acumuladas y el amor infectadonos a todos por igual.

Tuve que morirme en vida y enamorarme para conocer un poco “ la felicidad “, ninguna pastilla me hizo efecto, todas las recetas estan amarillas, los frascos vacios y no tengo ninguna solucion, botellas vencidas abajo de la cama y colores psicoticos desparramados por el piso chillando en mis oidos.

La calle esta llena de gente, movimientos inútiles de animales metafísicos acariciando mi consciencia, bailando en el vacio y llenándolo, lee bien y goberna el universo debajo del subtexto, el significado macabro en mis poesias

Se va el tiempo, no voy a volver a ser joven, mi cuerpo ya no te sirve.

No tengo mas nada que ofrecerte, mas que un futuro de mierda, te a-m-o, sos mi vida entera, no te diste cuenta? acostate conmigo de nuevo aunque sea por esta noche y veamos Ferraris arder en nuestros sueños, tomemos del fuego testarossa cruces invertidas y después andate.

No te molestes en mi bienestar, yo nunca voy a estar bien, no tengo solución.

Te cansaría verme siempre la cara, estaríamos todo el tiempo atrapados en un viaje sin vuelta, aislados del mundo real, en una realidad abstracta sin sociedades, ni lenguaje, ni estructuras, ni leyes, ni materialidad, ni tristeza, llorarando solo por el milagro de NO ENTENDER.

Todavía hay actividad cerebral en mi, sinapsis incompletas, veintidos voltios de electricidad.

[luiscarmelo]

Ecos do velho liceu

Na semana passada reflecti sobre os últimos romances que escrevi. Reservo hoje este espaço para uma reflexão paralela, incidindo agora na poesia. Começo por relembrar um poeta que foi meu professor de liceu, Fernando B. J. Martinho, e que, em 1970, fez publicar um livro intitulado ‘Resposta a Rorschach’. Trata-se de uma resposta poética às teses do psiquiatra suíço. Este modelo de diálogo – ao jeito de um directo vaivém – marcou-me bastante ao longo dos anos, mas nunca imaginei que acabasse por vincar de um modo tão acentuado a poesia que tenho escrito nestes últimos anos.

Para a corrente hermenêutica que singrou na Alemanha nos anos 70 do século passado, sobretudo através de Hans Gadamer e de Hans Jauss, uma obra de arte é sempre a resposta a uma pergunta potencial, cabendo ao intérprete determinar essa pergunta e qual o modo como a obra lhe responde. Seguindo as pisadas de ‘Resposta a Rorschach’, os meus últimos livros de poesia têm respondido a interlocutores muito claros e de uma maneira que pouparia o trabalho que Jauss e Gadamer reservaram ao desgraçado do intérprete.

A minha primeira aventura neste modelo aconteceu com o ‘Tratado’, livro composto por mais de trinta evocações a obras a que recorri ao longo de décadas (sobretudo devido às aulas). Sem que desse por isso, essas obras foram criando lendas e efabulações próprias que nada tinham que ver com o conteúdo que nelas se anunciava e congeminava. O papel dos poemas foi o de assaltar e pôr a nu a intimidade dessas lendas, geralmente bastante informes e abstractas. Um frente a frente com mais conotações e derivações de que uma simples resposta, facto que nos três livros posteriores teria já outros contornos.

Comecemos por ‘Lucílio’, livro composto por 45 poemas que respondem às 124 cartas escritas por Séneca a Galo Lucílio Junior, durante a primeira metade dos anos sessenta da nossa era. O diálogo proposto não é denunciado e encontrou a sua forma nos hiatos deixados em branco pela linguagem das ‘Espitulae’. Na sua oitava carta, Séneca deixou vincada a elasticidade com que a filosofia e a poesia se brindam mutuamente (“Quantos poetas há que já disseram o que os filósofos ou já disseram também ou hão-de dizer um dia!”). Ao fim e ao cabo, nada nos pertence. Conceitos do último século, tais como a paródia, o intertexto ou o dialogismo, confirmam este despojamento das oficinas literárias e existenciais. Aliás, Séneca sinalizou esta verdade logo na sua primeira carta: “Nada nos pertence, Lucílio, só o tempo é mesmo nosso”. O poema 40 reage à concepção estóica de que tudo à nossa volta são corpos: “…de véspera somos sempre incorpóreos/ ao ler os mais breves/ sinais/ que são inevitavelmente corpos// pois tudo quanto tenha força suficiente/ para nos impelir/ forçar ou impedir os movimentos// têm que ser também corpos// a liteira de séneca/ levada pelos escravos/ era ainda um corpo// e pesado…” (Poema 40).

Passemos a ‘O Pássaro Transparente’ que se baseou numa resposta ao ‘Poema à Duração’ de Peter Handke. Se a duração é um propagar do imensurável, o tempo é a construção que ancora e se confunde com cada um de nós. Perceber este contraste é perceber que só há sentido no tempo. Bem sei que nem todo o tempo é homogéneo ou cronológico. Existem intensidades e grandes fugas que irradiam e que parecem, por vezes, lançar-nos num domínio que gravitaria fora do tempo. É o que acontece com certas assinaturas da experiência, caso do amor e de algumas viagens (nem sempre na casa da geografia). O tom de resposta neste texto é relativamente directo e abre-se, tal como no livro de Handke, a intervalos memoriais: “Como vês/ meu caro Peter/ também tive manhãs que foram únicas/ preciosas/ desensonadas// e apesar disso é como se não lhes pertencesse/ por causa da penugem negra dos guarda-chuvas/ e sobretudo por causa dos maus/ augúrios.// Com o indicador tive a tentação de esmagá-los/ um a um/ tal como se esmaga a penumbra no mar vermelho// lembro-me de que as montanhas eram de cor violeta/ escura// para verter o futuro do passado/ e coar a matemática da libertação até ao ermo/ dos corais. // No mesmo instante em que escrevias/ o teu poema// eu estava na praia de Dahab com a Ahuva/ uma polaca israelita e também goesa/ que muitos anos depois/ (foi o meu irmão que mo disse)/ viria a morrer num acidente de viação no Punjab…”.

Deixemos para o final ‘Ofertório’ que é uma resposta clara ao livro ‘A Poesia do Pensamento’ de George Steiner. O retorno por que optei neste volume não foi também de teor mecânico, nem planificado, embora os poemas tenham sido redigidos seguindo a cronologia do livro base. Na Parte III, indo ao encontro da tese de Steiner, segundo a qual a linguagem filosófica e a linguagem poética têm uma mesma fonte, ficou registado que – “escrever é desabar/ dispor o barro atirado ao ar/ para que a parede se mova ao fim da tarde/ a receber as borboletas./ de início é desabar/ fazer como as borboletas que fracturam./ por fractura entende-se/ uma imensidão desregrada/ e é isso que a torna nítida/ é pois preciso trabalhar o escuro/ não com as mãos/ mas com o corpo todo que descentra o infinito/ permitindo encará-lo como mais um marinheiro/ de passagem…”.

Se na matéria romanesca desconfio que ando a tentar sarar temas de amplitude incerta (temáticas sem perímetro definido, mas que apertam a garganta dos dias), já na matéria poética pareço um pouco mais desperto, como se existisse uma tertúlia virtual que me estivesse a espantar as solidões do fim da tarde. Na verdade, tal como o profeta Jonas sentado diante da cidade de Nínive à espera apenas do inesperado, nunca se saberá bem o que andamos todos a fazer neste mundo.

Livros citados: – ‘Tratado’ (2018, Abysmo, Lisboa. Livro recomendado em 2018 pelo Plano Nacional de Leitura. Livro finalista do Prémio Literário Casino da Póvoa / Correntes d´Escritas-2019. Livro pré-finalista do Prémio Oceanos-2019); ‘Ofertório’ (2018, Nova Mymosa, Lisboa); ‘O Pássaro Transparente’ (2019, Nova Mymosa, Lisboa) e ‘Lucílio’ (no prelo; 2021, Abysmo, Lisboa).