#pajés

[dani-xis]

Pajé Guaíra

[lonelyspelltoconjureyou]

Shaman by Kypris Aquarelas

Prints available here at society6!

[glautela]

Ritual indígena

[marcogiovenale]

"ssstay!" - 30 gennaio - collettiva - a bologna

SSSTAY! Opening 30 gennaio 2023, h 18.00 – 21.00 30 gennaio – 7 febbraio 2023 stay Piazza Malpighi 2/c, Bologna (Galleria del Toro angolo Via Ugo Bassi) cliccare per ingrandire Con opere di S. Avveduti, A. Brighetti, L. Calori, Canemorto, D. Casini, L. Conclite, M. Coluccio, G. De Francesco, S. Delafon, G. De Mattia, B. Enkhtur, S. Giuri, R. Maistrello, M. Pajé, M. Pierobon, L. Poncetta, A.…

[intensidade-livre]

Não mexe comigo Que eu não ando só Eu não ando só Que eu não ando só Não mexe não Não mexe comigo Que eu não ando só Eu não ando só Que eu não ando só

Eu tenho Zumbi, Besouro O chefe dos tupis, sou tupinambá Tenho os erês, caboclo boiadeiro, mãos de cura Morubichabas, cocares, arco-íris Zarabatanas, curares, flechas e altares A velocidade da luz, o escuro da mata escura O breu, o silêncio, a espera

Eu tenho Jesus, Maria e José Todos os pajés em minha companhia O menino Deus brinca e dorme nos meus sonhos O poeta me contou

Não mexe comigo Que eu não ando só Que eu não ando só Que eu não ando só Não mexe não Não mexe comigo Que eu não ando só Eu não ando só Eu não ando só

Não misturo, não me dobro A rainha do mar anda de mãos dadas comigo Me ensina o baile das ondas e canta, canta, canta pra mim É do ouro de Oxum que é feita a armadura que guarda meu corpo Garante meu sangue e minha garganta O veneno do mal não acha passagem E em meu coração, Maria acende sua luz E me aponta o caminho

Me sumo no vento, cavalgo no raio de Iansã Giro o mundo, viro, reviro 'To no Recôncavo, 'to em Fez Voo entre as estrelas, brinco de ser uma Traço o Cruzeiro do Sul com a tocha da fogueira de João menino Rezo com as três Marias, vou além Me recolho no esplendor das nebulosas, descanso nos vales, montanhas Durmo na forja de Ogum Mergulho no calor da lava dos vulcões Corpo vivo de Xangô

Não ando no breu, nem ando na treva Não ando no breu, nem ando na treva É por onde eu vou que o santo me leva É por onde eu vou que o santo me leva Não ando no breu, nem ando na treva Não ando no breu, nem ando na treva É por onde eu vou que o santo me leva É por onde eu vou que o santo me leva

Medo não me alcança No deserto me acho Faço cobra morder o rabo Escorpião virar pirilampo Meus pés recebem bálsamos Unguentos suaves das mãos de Maria Irmã de Marta e Lázaro No oásis de Bethânia Pensou que eu ando só? Atente ao tempo Não começa, nem termina, é nunca, é sempre É tempo de reparar na balança de nobre cobre que o rei equilibra Fulmina o injusto, deixa nua a justiça

Eu não provo do teu fel Eu não piso no teu chão E pra onde você for, não leva o meu nome não E pra onde você for, não leva o meu nome não Eu não provo do teu fel Eu não piso no teu chão Pra onde você for Não leva o meu nome não Não leva o meu nome não

Onde vai, valente? Você secou Seus olhos insones secaram Não veem brotar a relva que cresce livre e verde Longe da tua cegueira Seus ouvidos se fecharam a qualquer música A qualquer som Nem o bem, nem o mal Pensam em ti Ninguém te escolhe Você pisa na terra, mas não a sente Apenas pisa Apenas vaga sobre o planeta E já nem ouve as teclas do teu piano Você está tão mirrado Que nem o diabo te ambiciona Não tem alma Você é o oco, do oco, do oco Do sem fim do mundo

O que é teu já 'tá guardado Não sou eu que vou lhe dar Não sou eu que vou lhe dar Não sou eu que vou lhe dar O que é teu já 'tá guardado Não sou eu que vou lhe dar Não sou eu que vou lhe dar Não sou eu

Eu posso engolir você Só pra cuspir depois Minha fome é matéria que você não alcança Desde o leite do peito de minha mãe Até o sem fim dos versos, versos, versos Que brotam no poeta em toda poesia Sob a luz da lua que deita na palma da inspiração de Caymmi Se choro, quando choro, e minha lágrima cai É pra regar o capim que alimenta a vida Chorando eu refaço as nascentes que você secou Se desejo O meu desejo faz subir marés de sal e sortilégio Vivo de cara pra o vento na chuva E quero me molhar O terço de Fátima e o cordão de Gandhi cruzam o meu peito

Sou como a haste fina Que qualquer brisa verga Mas nenhuma espada corta

Não mexe comigo Que eu não ando só Que eu não ando só Eu não ando só Não mexe não Não mexe comigo Que eu não ando só Eu não ando só Eu não ando só

Não mexe comigo

[falangesdovento]

Frase de um pajé do povo Kaingang sobre o homem branco:

“O mundo deles é quadrado, eles moram em casas que parecem caixas, trabalham dentro de outras caixas, e para irem de uma caixa à outra, entram em caixas que andam. Eles vêem tudo separado, porque são o Povo das Caixas….”

[amor-barato]

A mão vermelha de Dois Amanhãs sobre o peito negro de Meio da Noite era um pouco de fogo aberto num lugar onde tudo parecia haver ardido. Os seus corpos tinham algo de profundo desencontro e ávido entendimento. Assemelhavam-se na distância. Como dois tempos distintos de uma mesma coisa. Haviam convivido por cumplicidade e afeiçoavam à lentidão, tinham nenhuma pressa, certamente incautos. A mão vermelha de Dois Amanhãs afagava aquele peito agora aflito, que entoava:

se o sagrado Honra precisar de navegar, eu precisarei de navegar.

A feminina pedia que não partisse. Caçar o inimigo depois do primeiro mar, na maior ilha distante, era memória de muito poucos abaetés, a ancestralidade ensinava a pertura das aldeias, ensinava o equilíbrio daquelas caças e pescas, sabiam de muito cultivo, faziam uma vida grande no lugar tão perfeito que habitavam. Domesticadas as sementes, tão simples dádiva abundante, as lonjuras eram sempre mais arrogantes. As ilhas dos três mares bastavam. Agigantavam ainda mais por dentro. Por dentro de cada um. E só quem não sabia a paz ponderava a ideia triste de partir. Ela assim insistia mas o negro tomava sua mão de fogo, beijava com suavidade e repetia:

se o sagrado Honra navegar, eu navego.

O feio negro, peremptório, era já um pouco longe.

Dois Amanhãs correu a Pai Todo e logo se melhorou nas palavras para merecer sua atenção, a pedir que intuísse um impedimento para que os feios partissem. Ela entoava:

sagrado Pai Todo, nosso santo, Honra decide navegar. Faz com que fique. Temo que afunde, que seja mordido por peixes com bocas de dois jacarés, dez jacarés ou vinte, vai ser caçado por todos os cuspes, todos os ferros, ele estará diante das mil feras brancas que o haverão de matar até ao último pedaço. Peço-lhe, sagrado Pai Todo, faz com que fique. Faz o feio ficar.

Eram ainda as palavras de Dois Amanhãs e já os feios se prostravam também aos pés do santo. Honra pedia:

santo, deixa-me ir. Atravesso toda a água que houver para chegar ao inimigo essencial. Mato e regresso debaixo de nossa alegria. Sagrado Pai Todo, eu montarei o tremendo animal líquido e não morrerei nem para ir nem para voltar. Deixa-me ir. Escuta na Voz Coral meu caminho e aponta minha navegação. Vamos matar esse inimigo que atormenta minha mãe e me atormenta. Por nossa dignidade. Seremos alegres, depois. Seremos para sempre alegres.

O pajé fumou sentado. Sua majestade era matutina, muito começadora, como se acabasse de chegar do sono ou de uma visão. Estava fresco, quase frio, os olhos fechando de ainda não frequentarem a luz. Ele demorava. Os feios e Dois Amanhãs ansiavam agora silentes. Mais demorasse seria certa a Voz Coral em seu ouvido e a prudência haveria de gerar em suas respostas.

Quando o santo suspirou, Honra, Meio da Noite e Dois Amanhãs abateram novamente aos seus pés e escutaram:

a guerra abaeté é uma defesa, não é um ataque. Terás de decidir se, guerreando para atacar, haverá condição de regresso e se saberás ainda maturar para a nossa alegria. Não há caminho senão esse, o da alegria.

Honra insistiu:

mas se o inimigo abeira. Está nas ilhas. Sua proximidade é ameaça, requer defesa.

Então, o santo respondeu:

tu inteiro és a máscara do branco. Um abaeté mascarado. E abeiras o animal inimigo nesse perfeito disfarce. Sabes sua língua. Poderás passar apenas para observar, ver de perto como sobrevive e para que sobrevive. Eu esperava de ti esta partida, mas nossa necessidade é com outro medo que não a raiva da vingança. Nossa cultura é sob a ameaça de uma palavra abissal. Uma ideia que preda o modo como vivemos, o nosso tempo concreto, sem mentira.

O feio perguntou:

o que preda. Que ideia é essa.

O santo respondeu:

uma mentira sobre o tempo que nos impede de viver quando somos e nos adia para quando jamais haveremos de ser. Chama-se futuro. É uma ideia para onde tudo cai, os que soam, os bichos, as matas, os mares, o mundo inteiro, até a morte e a encantaria. O futuro é a ideia branca que abre por sobre todas as palavras para as adoecer, e por sob todos os pés e todas as raízes, obrigando à pronúncia apenas depois, num depois que, por definição, não acontece.

Honra entoou:

não sinto.

O santo entoou:

és despreparado para a tarefa de abeirar o branco. Se partires, talvez não saibas como voltar. Ficarás à deriva nesse inimigo vocabular que te levará da lucidez abaeté. Estarás fora da lucidez abaeté. Angustiado como se angustia o animal branco por sucumbir ao predador que ele próprio imaginou. Honra, se partires, poderás jamais escapar da língua suja que habita agora tua boca, a toca do espírito, ficarás a entardecer no que entoarás criando apenas o sofrimento inimigo. Um sofrimento cada vez maior e sempre mais apartado da alegria. Irás para branco. Cada vez mais branco, explicado por sua língua até que ela renasça cada coisa e todas as coisas sejam sua fealdade para sempre.

O guerreiro branco respondeu:

não sinto.

O pajé entoou:

és torto.

Honra entoou:

partirei. E saberei voltar. Eu saberei.

O santo respondeu:

todos te amamos, Honra. Só seremos capazes de te amar.

Chorando, Dois Amanhãs perguntou:

e eu, que farei.

O santo respondeu:

fiarás o mais delicado colar. Como todas as amorosas, adornarás o peito do guerreiro que amas se ele houver de regressar. Depois, sofrerás o que ele obrigar e sonharás que haverá ainda alegria. Tu e toda a comunidade assim sonharão.

Pai Todo levantou e chefiou que a comunidade chorasse. A comunidade chorou.

Os feios, por obstinada guerra, eram longe. Ambos longe. A aldeia escorria de sob os seus pés.

Valter Hugo Mãe – As doenças do Brasil

[lune-sz]

De Fernando Sabino para Clarice lispector

Nova York, 10 de junho de 1946

Clarice,

Esta é a quarta carta que inicio para responder a sua. A primei­ra eu deixei no Brasil, só trouxe a primeira página, que vai junto. A segunda eu rasguei. A terceira eu não acabei, vai jun­to também. Hoje recebi uma carta do Paulo [Mendes Campos], dizendo que não tinha mandado até agora a resposta dele. Positivamente somos uns cachorros irremediáveis. Você por favor não ligue para isso não. Pode ter certeza de que não te esquecemos. Ainda ontem me lembrei muito de você, porque um america­no me perguntou se o meu relógio era suíço. A Suíça existe mesmo? Serão daí mesmo os queijos suíços? Me escreva, Clarice, sou tão cínico que te peço para me escrever, me res­ponder com a pontualidade e a presteza que não tenho, con­tando tudo, suas aventuras e desventuras nessa poética Seminarstrasse.¹ Do Brasil não posso te contar nada, senão o que o Paulo me contou hoje na carta dele: que o Pajé² tem tomado aos domingos porres gigantescos, colossais. Que a sensação de um libertino ao acordar na segunda-feira é a pior coisa do mundo. Que houve um comício no largo da Carioca onde choveu bala sobre os comunistas, mataram um estudante.³ Que o Rubem Braga vai indo bem. Que num chá que os aca­dêmicos ofereceram a outros acadêmicos ninguém pergun­tou por você.

Daqui de Nova York não posso te contar nada além do que você calcula. Outro dia abri um livro do Erico Verissimo sobre literatura brasileira escrito aqui,⁴ mesmo na página em que ele fazia uma referência a você. Tenho sentido muita fal­ta de seu livro que deixei no Brasil,⁵ para plagiar uns pedaços quando vou escrever o meu. Tenho tido muitas dores de cabeça, tenho ouvido histórias de espantar. Uma: o homem mais gordo do mundo fez um regime para emagrecer, ema­greceu cinquenta quilos e morreu. Tenho dado muitas gafes aqui com o meu pobre inglês. Uma: entrei num drugstore para comprar remédio para dor de cabeça e acabei levando uma loção para cabelos. Tenho tido muitos pesadelos. Um: ontem sonhei com um rato encravado na parede, guinchando de dor. Tenho reformado muitos conceitos, por exemplo: o Jayme Ovalle não é tão chato como eu imaginava. Tenho imitado Otávio de Faria em tudo o que ele não faz. Tenho feito des­cobertas importantes, por exemplo: o pecado é simplesmente tudo o que Cristo não fez. Tenho conhecido sujeitos famosos, por exemplo: Duke Ellington. Tenho tido muito pouco dinheiro. Tenho tido muitas oportunidades de ficar calado. Tenho tido muita decepção com os Correios. Tenho tido can­saço, saudade e calma. Tenho bebido muito, muito, muito. Tenho lido os suplementos dominicais. Tenho tido vontade de voltar. Tenho escrito muitas cartas para você. Tenho dor­mido muito pouco. Tenho xingado muito o Getúlio. Tenho tido muito medo de morrer. Tenho faltado muita missa aos domingos. Tenho tido muita pena de Helena ter se casado comigo. Tenho tido dor de dente. Tenho certeza que não vol­to mais. Tenho contado muito nos dedos. Tenho franzido muito o sobrolho. Tenho falado muito com os meus botões. Tenho tido muita vontade de brincar. Tenho feito muitas manifestações de apreço ao senhor diretor.⁶ Clarice, estou perdido no meio de tantos particípios passados. Estou com vontade de fumar e o meu cigarro acabou, estou com vonta­de de namorar de tarde numa pracinha cheia de árvores, estou com muitas saudades de mamãe. Aqui na minha frente, na minha mesa do escritório, tem uma pilha de 1834 fichas me esperando para serem conferidas. São tão simpáticas, as fichinhas. Me esperam e sorriem burocraticamente: conhecem o meu triste fim. Sorrio também para elas, digo que esperem: agora estou indo para Seminarstrasse.

Só de pensar que você estará lendo esta carta muitos dias depois de ter sido escrita me dá vontade de não mandar. Mas mando, isso é uma desonestidade. Você nos escreveu há um mês. Juro que não faço mais isso, foi só da primeira vez, ago­ra não faço mais. Me escreva, que responderei imediatamente. Como vai indo o seu livro? O que é que você faz às três horas da tarde? Quero saber tudo, tudo. Você tem recebido notícias do Brasil? Alguém mais escreveu sobre o seu livro? É verda­de que a Suíça é muito branca? Você mora numa casa de dois andares ou de um só? Tem cortina na janela? Ou ainda está num hotel? Oh, meu Deus, Seminarstrasse será simplesmen­te um hotel? Qual é o cigarro que você está fumando agora? Pipocas, Fernando!⁷

Clarice, em Belém eu procurei no hotel uma carta do Mário [de Andrade] para você, não encontrei. Eu delirava se pudesse te dar essa alegria. Tinha certeza de encontrar e não encontrei.

Manuel Bandeira é um sujeito muito triste, Clarice. Também não me despedi de muita gente. Também me esque­ci de muitas coisas no Brasil. Quando eu era menino, chupei uma vez tanta manga verde que fiquei doente de cama por três dias, faltei ao grupo, só vendo. Eu tinha um coelhinho chamado Pastoff. Um dia meu pai pegou o coelho e deu para um amigo, fiquei triste mesmo, chorei muito, papai foi mui­to mau. A coisa que mais gostava era no tempo de frio sair fumacinha da minha boca. Pipocas, Fernando! Clarice Lispector é uma coisa riscadinha sozinha num canto, esperando, esperando. Clarice Lispector só toma café com leite. Clarice Lispector saiu correndo no vento na chuva, molhou o vestido, perdeu o chapéu. Clarice Lispector sabe rir e chorar ao mesmo tempo, vocês já viram? Clarice Lispector é engraçada! Ela parece uma árvore. Todas as vezes que ela atravessa a rua bate uma ventania, um automóvel vem, passa por cima dela, e ela morre. Me escreva uma carta de sete páginas, Clarice.

Fernando

***

Clarice Lispector. Correspondências. Rio de Janeiro: Rocco, 2002, pp. 82-85.

[1] N.S.: Seminarstrasse, número 30, sede da Legação Brasileira em Berna, Suíça, onde trabalhava o marido de Clarice.

[2] N.S.: Pajé era como Otto Lara Resende era chamado no grupo dos quatro mineiros, composto por ele, Fernando Sabino, Paulo Mendes Campos e Hélio Pellegrino.

[3] N.S.: No dia 26 de maio de 1946, a polícia reprimiu um comício de Imprensa Popular do Partido Comunista Brasileiro, no largo da Carioca. A violência resultou na morte da estudante Zélia Magalhães, de 22 anos, militante do Partido.

[4] N.S.: Brazilian Literature: An Outline. Nova York: MacMillan, 1945. Reúne as conferências de Erico Verissimo do período em que lecionou na Universidade da Califórnia. Publicado no Brasil com o título Breve história da literatura brasileira pela Editora Globo em 1995.

[5] N.S.: Trata-se possivelmente de Perto do coração selvagem (1943).

[6] N.S.: Alusão à primeira estrofe de “Poética”, de Manuel Bandeira, que se encontra no livro Libertinagem (1930): “Estou farto do lirismo comedido/ Do lirismo bem comportado/ Do lirismo funcionário público com livro de ponto expediente protocolo e manifestações de apreço ao sr. Diretor.”

[7] N.A.: Referência à sua predileção por pipocas, que a levou um dia a me assustar com esta incontida exclamação de alegria infantil ao passarmos no meu carro em Copacabana diante de um pipoqueiro.

Fonte: https://correio.ims.com.br/carta/clarice-lispector-parece-uma-arvore/

[evaristoramos]

Um pajé, uma idosa com passado sombrio, uma flauta e um armario. Qual a ligação disso tudo? Você só vai descobrir lendo Aturá Camuirá, quadrinho escrito e desenhado por mim, e que é ambientado em um Brasil distópico governado por uma ditadura teocrática. O enredo incorpora elementos de cyberpunk, fantasia urbana e suspense.

Atualmente conta com três capítulos, todos em PDF e totalmente gratuitos!

Também publico as páginas semanalmente no meu blog, sempre com extras e algum texto sobre a produção da página.

Para acessar os capítulos no blog: https://evaristoramos.blogspot.com/p/atura-camuira-olho-da-morte.html

Caso queira baixar os capítulos diretamente:

Capítulo 1 - Diabo silencioso

Capítulo 2 - Dança na chuva

Capítulo 3 - Tsunami

Espero que goste e se possível compartilhe em suas redes sociais!

[desertoparticular]

'Não mexe comigo

Que eu não ando só

Eu não ando só

Que eu não ando só

Não mexe não

Não mexe comigo

Que eu não ando só

Eu não ando só

Que eu não ando só

Eu tenho Zumbi, Besouro

O chefe dos tupis, sou tupinambá

Tenho os erês, caboclo boiadeiro, mãos de cura

Morubichabas, cocares, arco-íris

Zarabatanas, curares, flechas e altares

A velocidade da luz, o escuro da mata escura

O breu, o silêncio, a espera

Eu tenho Jesus, Maria e José

Todos os pajés em minha companhia

O menino Deus brinca e dorme nos meus sonhos

O poeta me contou..."

Trecho: Carta de amor - Compositores: Maria Bethania Vianna Telles eloso / Paulo Cesar Francisco Pinheiro

[marcusnilo]

Lenda indígena da Araucária

Segundo a lenda, há muitos e muitos anos atrás, quando o Paraná era coberto de matas e florestas (e ainda nem se chamava Paraná), viviam aqui muitas tribos indígenas. Eles chamavam a região dos campos sobre as serras de Paiquerê. Nunca houve em todo Paiquerê um índio como Curiaçu. Ele era mais alto e mais forte dos que todos em sua tribo. Seus companheiros o admiravam e seus inimigos o temiam. Os curumins queriam ser como ele. Curiaçu era incomparável na pesca, com uma pontaria tão precisa que pescava qualquer peixe que desejasse. Forte e corajoso, caçava como ninguém. Nunca deixava faltar alimento para sua tribo, mas gostava de caçar sozinho. Apesar de ser muito grande, seus passos eram largos e silenciosos, e seus movimentos, muito ligeiros.

Um dia, Curiaçu saiu para uma de suas caçadas. Embrenhou-se na mata seguindo os rastros de uma onça-pintada. Pressentia que algo o levava em direção à fera. Teve certeza disso quando avistou ao longe Guacira, filha do pajé da tribo inimiga, que estava procurando e coletando ervas curativas. A onça se aproximou da moça e, quando esta percebeu, já era tarde demais para fugir. Sentiu que seu fim havia chegado, pois a onça pulou em sua direção.

Mais rápido do que seus pensamentos, Curiaçu armou-se de seu arco e soltou uma flecha ligeira, atingindo mortalmente a fera. Guacira levou um grande susto, e acabou desmaiando. Curiaçu correu até ela, pegou-a no colo e levou-a até o rio. Com cuidado, molhava o rosto da bela jovem para acordá-la. Ao despertar, os dois trocaram olhares enamorados.

Porém, aconteceu algo surpreendente. Um guerreiro da tribo de Guacira viu aquela cena de longe, reconheceu Curiaçu e pensou que a filha do pajé estava sendo raptada. Chamou então seus companheiros, que cercaram Curiaçu e começaram a atirar flechas no rapaz.

Como grande guerreiro que era, lutou bravamente e conseguiu fugir, levando Guacira consigo mata adentro. Mas seu corpo estava crivado de flechas da cintura para cima. Fraco e sentindo que suas forças chegavam ao fim, pediu a Guacira que escondesse seu corpo, pois não queria ser encontrado por seus inimigos.

A índia encontrou um buraco no chão, escondeu Curiaçu e o cobriu com folhas. Voltando pelo caminho que havia trilhado com ele, percebeu as gotas de sangue do guerreiro espalhadas pelo chão. Tratou de escondê-las e apagar os rastros.

Quando os guerreiros foram embora e já não havia mais perigo, Guacira tentou encontrar Curiaçu para utilizar todas as ervas que conhecia para curar seu amado. Ela procurou e procurou, mas nunca mais o encontrou.

Algum tempo depois, naquele exato local, surgiu uma árvore enorme, lindíssima, de tronco marrom escuro como o dorso de um índio. Seus galhos pareciam flechas cravadas no tronco .

[incalculaveis-ideias]

Nas terras ancestrais, em coração sagrado, Revela-se a cultura indígena, com seu legado. Uma riqueza ancestral, saberes sem igual, Na dança da vida, em seu ritual.

No coração da floresta, onde o verde é rei, A sabedoria indígena floresce, sem lei. Conexão com a natureza, respeito profundo, Ecos de vozes antigas, ecoam pelo mundo.

No brilho dos olhos, a chama ancestral, Histórias contadas em cada ritual. A voz do pajé ecoa na aldeia, Guiando a tribo, com sua sabedoria cheia.

A terra é mãe, sagrada e fecunda, Protegida pelos guardiões, de alma imunda. Os espíritos ancestrais sussurram ao vento, Guiando os passos do povo indígena, contentes.

Nas pinturas corporais, uma linguagem sagrada, Traços que contam histórias, numa dança encantada. Cores vibrantes em cada desenho, Expressam a força de um povo com empenho.

Dos mitos aos rituais, tudo se entrelaça, Uma rede de cultura que se abraça. Músicas e cantos embalam a noite, Unindo as tribos, num ritmo que a alma açoite.

No coração da terra, os indígenas brilham, Lutando pela justiça, onde a injustiça. Preservando suas raízes, como guardiões, Com amor e coragem, mantendo suas tradições.

Em cada aldeia, a cultura indígena pulsa, Um tesouro imenso, que a humanidade acolheu. Valorizar e seguir, essa é a lição, Honrar a ancestralidade, com devoção.

Que o mundo abrace, com amor e união, A cultura indígena, fonte de inspiração. Nos passos dos ancestrais, seguimos adiante, Com respeito e gratidão, por esse povo vibrante.

[chicogoncalves]

ELE VOLTARÁ?!

Chico Gonçalves

Uma nova onda de avivamento messiânico está se espalhando pelas calçadas do Brasil. Parece que está surgindo uma nova religião. Os sinais são cada vez mais claros. Mas, é preciso decifrá-los.

As igrejas, os templos, como lugares de culto e adoração estão se deslocando para as calçadas dos quartéis, que se transformaram em pontos de reza, oração, adoração e clamores ungidos.

O conhecido "SÓ JESUS SALVA" deu lugar ao "FORÇAS ARMADAS SALVEM O BRASIL" . Para estes novos crentes, a salvação não vem mais do amor a Deus, mas do poder das armas dos soldados e generais.

Os louvores e cânticos de exaltação a Jesus foram substituídos por hinos de guerra e as genuflexões e os levantamentos de mão trocados por marchas militares, com soldados amados ou não.

A cruz , símbolo mais conhecido do cristianismo, foi substituído por arminhas, sejam aquelas feitas com os dedos apontados para o inimigo, como aquelas compradas e armazenadas na casa dos fiéis.

A cidade santa dessa nova religião não é mais Jerusalém, em Israel, mas Brasília, no Brasil. E o Templo de Salomão agora se chama Palácio do Planalto. E fica no DF, aonde habita o Jair MESSIAS Bolsonaro.

Essa nova religião está ganhando a adesão de lideranças de outras, como pastores, padres, pajés e outros. Todas essas pessoas santas comungam do mesmo ódio aos excluídos da mesa do poder.

O Senhor das Armas agora se comunica com os adeptos dessa nova crença através das redes sociais, enviando sinais cifrados de quem algo muito importante pode acontecer. Por isso, vigiai os quarteis.

Eles clamam por uma intervenção militar como uma verdadeira epifania, um batismo nas balas e no sangue das mulheres, gays, negros, índios e pobres; de todos que tentarem tirar MESSIAS do Planalto.

O lema dessa religião é "DEUS ACIMA DE TUDO" e não o "DEUS É CONOSCO", o CRISTO. E o seu único mensageiro na terra é Bolsonaro e os seus filhos, com legiões armadas da nova verdade.

Essa religião só teme uma coisa: A PROFECIA DO 30|10. No primeiro dia do ano novo, o povo brasileiro se vestirá de verde e amarelo e entrar�� no PALÁCIO DA DEMOCRACIA, com bandeiras vermelhas de alegria.

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Professor da UFMA, Doutor em Comunicação e Cultura (UFRJ), secretário de Estado de Direitos Humanos e Participação Popular no Governo Flávio Dino (2015-2022).

[wagton-blog]

https://www.juremaencantada.com.br/rape/rape-jurema

A Jurema-Preta é uma árvore nativa do Nordeste Brasileiro. É utilizada tradicionalmente para fins medicinais e religiosos, sua casca é usada para fins medicinais e a Casca de sua Raiz é a parte da planta usada nas cerimônias religiosas, pois possui grande quantidade de substâncias psicoativas.

A palavra Jurema designa ainda pelos menos três outros significados:

preparado líquido à base de elementos do vegetal, de uso medicinal ou místico, externo e interno, como a bebida sagrada, vinho da Jurema liderada por pajés, xamãs, curandeiros, rezadeiras, pais de santo, mestras ou mestres juremeiros que preparam e bebem este vinho da Jurema como sendo uma entidade espiritual, uma cabocla, ou divindade evocada tanto por indígenas, como pelos herdeiros de cultos afro-brasileiros, o Catimbó e a Umbanda.

Observações importantes:

- Produto destinado para maiores de 18 anos.

[qualquer-coisa-que-vier]

"Depois da bossa nova e do clichê tropical

Muito mais do que novela, futebol e carnaval

É a periferia multicultural

Espontânea rebeldia de um Brasil marginal

Polícia, milícia, medo e coerção

Latifúndio da terra e da comunicação

É o índio de Iphone, é o menino de Belém

E a novinha de barriga pra ganhar outro neném

Tem racismo? Tem. E um abismo, man

Entre a cerveja artesanal e o camelô que vem no trem

Esgoto a céu aberto, telha de amianto

Tem padre, pastor, tem pajé e pai de santo

A floresta sente o fel, o agrobusiness quer bis

Do poder do anel na caneta do juiz

Mas o instinto criativo dribla a sanha opressora

Porque em terra de saci, qualquer chute é voadora

São muitos os Brasis, perceba no sotaque

Mas todos gritam juntos com a seleção no ataque

Coxinha, petralha, Gregório, Constantino

Sem água na torneira têm o mesmo destino

De carona nos tratores do progresso inevitável

Haja eucalipto e copinho descartável

Se o Neymar é pica, se a Gisele é zica

O deputado mais votado da eleição é o Tiririca

Onde tudo se discute, menos a democracia

Sequestrada e amputada, Saramago advertia

A cultura cria, o mercado se apropria

“Je suis Amarildô”, mas a justiça tem miopia

O que não tem é derrotismo que abale a auto-estima

Do mulato, bastardo, anti-herói, Macunaíma

Bota água no feijão e afina o tamborim

De cabeça erguida ostento o orgulho tupiniquim"

[ensinosdariqueza]

O originalidade brasileira: Iracema de José de Alencar

Para abranger mais lados do mundo lusófono, nesta oportunidade abordaremos uma obra brasileira, dando destaque a maior visibilidade da literatura lusófona além de Portugal.

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Nome da obra: Iracema.

Ano de publicação: 1865.

Autor: José de Alencar.

Origem: obra brasileira.

Género literário: género narrativo.

Subgénero: romance.

Temas: Indianismo; submissão; violência; colonização; amor; criação e origem dum povo; idealização da natureza e da mulher.

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Autor: José de Alencar

José de Alencar foi um advogado, jornalista e escritor de romances e teatro, nascido em Messejana no Ceará, Brasil no ano de 1829 e falecido no Rio de Janeiro, Brasil, em 1877. Familiar de figuras como José Gonçalves dos Santos (comerciante), D. Bárbara de Alencar (heroína da revolução de 1817) e José Martiniano de Alencar (pai e senador).

A sua carreira como escritor começa trabalhando no Correio Mercantil, onde escreve críticas, resenhas e cartas para o jornal. Nesse ponto, era comum ver críticas dele sobre o estado da literatura brasileira, onde ele sustentava que o Brasil não deveria se identificar com o gênero épico como era frequente no classicismo da Idade Moderna, mas optou e defendeu o uso dum gênero mais livre como a narrativa fictícia.

Por isso, ele começa a publicar obras da sua autoria no ano de 1856 com "Cinco minutos", a sua primeira obra. Em seguida, em 1865, escreve uma das suas obras mais famosas e catalogada como o início do movimento literário do romantismo no Brasil, Iracema, sendo catalogado como "o patriarca da literatura brasileira".

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Iracema: Aspetos

Estrutura:

Pertencente ao gênero narrativo e subgênero do romance, caracteriza-se por ser um texto longo em prosa que é dividido em capítulos. Neste caso, este romance é composto por 33 capítulos.

Contexto:

Referindo-se ao contexto histórico, este foi um romance escrito na Era Nacional do Brasil, ou seja, uma era independentista onde o Brasil buscava a maior visibilização e reconhecimento do nacional em sua nação. Assim, se desenvolve nos anos pós-independência do ano 1822.

Por um lado, do contexto literário este romance foi escrito no final da primeira geração do romanticimo brasileiro. Assim, retrata demais as características do indianismo e a criação de um herói nacional pós-colonização dos europeus, em representação da criação duma forte identidade nacional.

Por outro lado, em relação ao contexto social, no ano em que foi publicada Iracema, 1865, a sociedade do país ainda estava superando o trauma da colonização europeia. Assim, pode ser visto na escrita de Alencar os temas que ele buscava refletir em pro da defesa dum pensamento e uma dor brasileira.

Personagens:

Iracema: protagonista do romance, mulher tabajara.

Martim: co-protagonista, representação da colonização portuguesa no Brasil, amigo da tribo potiguara e namorado de Iracema.

Caubi: irmão de Iracema.

Araquém: pai de Iracema e Caubi, pajé da tribo tabajara.

Andira: irmão de Araquém.

Irapuã: chefe dos guerreiros tabajaras, apaixonado pela Iracema.

Poti: melhor amigo e parceiro do Martim, herói dos guerreiros potiguaras.

Jacaúna: chefe dos guerreiros potiguaras.

Jandaia: ave amiga de Iracema, costuma dar-lhe conselhos e acompanhá-la.

Japi: cão de estimação do Martim.

Batuirité: avô de Poti e Jacaúna.

Moacir: filho da Iracema e Martim.

Tempo:

Iracema é ambientada no século XVII, entre os anos 1603-1611, no marco da descoberta e colonização do Brasil pelos portugueses.

Espaço:

A história se desenvolve ao longo de todo o litoral do Ceará.

Resumo:

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Glossário

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Referências

ABL. (n.d.). Biografia. Academia Brasileira de Letras. https://www.academia.org.br/academicos/jose-de-alencar/biografia

Aidar, L. (n.d.). Livro Iracema, de José de Alencar. Cultura Genial. https://www.culturagenial.com/livro-iracema-de-jose-de-alencar/

Brandino, L. (n.d.). Iracema — José de Alencar. Brasil Escola. https://brasilescola.uol.com.br/literatura/iracema.htm#Contexto+histórico%C2%A0de%C2%A0Iracema

Diana, D. (n.d.). Iracema. Toda Matéria. https://www.todamateria.com.br/iracema/