#pajés

[dani-xis]

Pajé Guaíra

[lonelyspelltoconjureyou]

Shaman by Kypris Aquarelas

Prints available here at society6!

[glautela]

Ritual indígena

[marcogiovenale]

"ssstay!" - 30 gennaio - collettiva - a bologna

SSSTAY! Opening 30 gennaio 2023, h 18.00 – 21.00 30 gennaio – 7 febbraio 2023 stay Piazza Malpighi 2/c, Bologna (Galleria del Toro angolo Via Ugo Bassi) cliccare per ingrandire Con opere di S. Avveduti, A. Brighetti, L. Calori, Canemorto, D. Casini, L. Conclite, M. Coluccio, G. De Francesco, S. Delafon, G. De Mattia, B. Enkhtur, S. Giuri, R. Maistrello, M. Pajé, M. Pierobon, L. Poncetta, A.…

[porquevi]

"Ex-Pajé" (idem) - netflix.

A Netflix está com uma boa seleção de filmes nacionais e eu ainda não tinha explorado. Esse docu-drama foi muito bem falado quando saiu nos cinemas. O título já bem explicativo do que deve ser a história. Esse ano está bem complicado ver mais filmes.

depois de ver: no nosso momento atual é um filme importantíssimo. em nenhum momento é planfetário, é delicado e deixa o espectador chegar nas conclusões.  

[amor-barato]

A mão vermelha de Dois Amanhãs sobre o peito negro de Meio da Noite era um pouco de fogo aberto num lugar onde tudo parecia haver ardido. Os seus corpos tinham algo de profundo desencontro e ávido entendimento. Assemelhavam-se na distância. Como dois tempos distintos de uma mesma coisa. Haviam convivido por cumplicidade e afeiçoavam à lentidão, tinham nenhuma pressa, certamente incautos. A mão vermelha de Dois Amanhãs afagava aquele peito agora aflito, que entoava:

se o sagrado Honra precisar de navegar, eu precisarei de navegar.

A feminina pedia que não partisse. Caçar o inimigo depois do primeiro mar, na maior ilha distante, era memória de muito poucos abaetés, a ancestralidade ensinava a pertura das aldeias, ensinava o equilíbrio daquelas caças e pescas, sabiam de muito cultivo, faziam uma vida grande no lugar tão perfeito que habitavam. Domesticadas as sementes, tão simples dádiva abundante, as lonjuras eram sempre mais arrogantes. As ilhas dos três mares bastavam. Agigantavam ainda mais por dentro. Por dentro de cada um. E só quem não sabia a paz ponderava a ideia triste de partir. Ela assim insistia mas o negro tomava sua mão de fogo, beijava com suavidade e repetia:

se o sagrado Honra navegar, eu navego.

O feio negro, peremptório, era já um pouco longe.

Dois Amanhãs correu a Pai Todo e logo se melhorou nas palavras para merecer sua atenção, a pedir que intuísse um impedimento para que os feios partissem. Ela entoava:

sagrado Pai Todo, nosso santo, Honra decide navegar. Faz com que fique. Temo que afunde, que seja mordido por peixes com bocas de dois jacarés, dez jacarés ou vinte, vai ser caçado por todos os cuspes, todos os ferros, ele estará diante das mil feras brancas que o haverão de matar até ao último pedaço. Peço-lhe, sagrado Pai Todo, faz com que fique. Faz o feio ficar.

Eram ainda as palavras de Dois Amanhãs e já os feios se prostravam também aos pés do santo. Honra pedia:

santo, deixa-me ir. Atravesso toda a água que houver para chegar ao inimigo essencial. Mato e regresso debaixo de nossa alegria. Sagrado Pai Todo, eu montarei o tremendo animal líquido e não morrerei nem para ir nem para voltar. Deixa-me ir. Escuta na Voz Coral meu caminho e aponta minha navegação. Vamos matar esse inimigo que atormenta minha mãe e me atormenta. Por nossa dignidade. Seremos alegres, depois. Seremos para sempre alegres.

O pajé fumou sentado. Sua majestade era matutina, muito começadora, como se acabasse de chegar do sono ou de uma visão. Estava fresco, quase frio, os olhos fechando de ainda não frequentarem a luz. Ele demorava. Os feios e Dois Amanhãs ansiavam agora silentes. Mais demorasse seria certa a Voz Coral em seu ouvido e a prudência haveria de gerar em suas respostas.

Quando o santo suspirou, Honra, Meio da Noite e Dois Amanhãs abateram novamente aos seus pés e escutaram:

a guerra abaeté é uma defesa, não é um ataque. Terás de decidir se, guerreando para atacar, haverá condição de regresso e se saberás ainda maturar para a nossa alegria. Não há caminho senão esse, o da alegria.

Honra insistiu:

mas se o inimigo abeira. Está nas ilhas. Sua proximidade é ameaça, requer defesa.

Então, o santo respondeu:

tu inteiro és a máscara do branco. Um abaeté mascarado. E abeiras o animal inimigo nesse perfeito disfarce. Sabes sua língua. Poderás passar apenas para observar, ver de perto como sobrevive e para que sobrevive. Eu esperava de ti esta partida, mas nossa necessidade é com outro medo que não a raiva da vingança. Nossa cultura é sob a ameaça de uma palavra abissal. Uma ideia que preda o modo como vivemos, o nosso tempo concreto, sem mentira.

O feio perguntou:

o que preda. Que ideia é essa.

O santo respondeu:

uma mentira sobre o tempo que nos impede de viver quando somos e nos adia para quando jamais haveremos de ser. Chama-se futuro. É uma ideia para onde tudo cai, os que soam, os bichos, as matas, os mares, o mundo inteiro, até a morte e a encantaria. O futuro é a ideia branca que abre por sobre todas as palavras para as adoecer, e por sob todos os pés e todas as raízes, obrigando à pronúncia apenas depois, num depois que, por definição, não acontece.

Honra entoou:

não sinto.

O santo entoou:

és despreparado para a tarefa de abeirar o branco. Se partires, talvez não saibas como voltar. Ficarás à deriva nesse inimigo vocabular que te levará da lucidez abaeté. Estarás fora da lucidez abaeté. Angustiado como se angustia o animal branco por sucumbir ao predador que ele próprio imaginou. Honra, se partires, poderás jamais escapar da língua suja que habita agora tua boca, a toca do espírito, ficarás a entardecer no que entoarás criando apenas o sofrimento inimigo. Um sofrimento cada vez maior e sempre mais apartado da alegria. Irás para branco. Cada vez mais branco, explicado por sua língua até que ela renasça cada coisa e todas as coisas sejam sua fealdade para sempre.

O guerreiro branco respondeu:

não sinto.

O pajé entoou:

és torto.

Honra entoou:

partirei. E saberei voltar. Eu saberei.

O santo respondeu:

todos te amamos, Honra. Só seremos capazes de te amar.

Chorando, Dois Amanhãs perguntou:

e eu, que farei.

O santo respondeu:

fiarás o mais delicado colar. Como todas as amorosas, adornarás o peito do guerreiro que amas se ele houver de regressar. Depois, sofrerás o que ele obrigar e sonharás que haverá ainda alegria. Tu e toda a comunidade assim sonharão.

Pai Todo levantou e chefiou que a comunidade chorasse. A comunidade chorou.

Os feios, por obstinada guerra, eram longe. Ambos longe. A aldeia escorria de sob os seus pés.

Valter Hugo Mãe – As doenças do Brasil

[lune-sz]

De Fernando Sabino para Clarice lispector

Nova York, 10 de junho de 1946

Clarice,

Esta é a quarta carta que inicio para responder a sua. A primei­ra eu deixei no Brasil, só trouxe a primeira página, que vai junto. A segunda eu rasguei. A terceira eu não acabei, vai jun­to também. Hoje recebi uma carta do Paulo [Mendes Campos], dizendo que não tinha mandado até agora a resposta dele. Positivamente somos uns cachorros irremediáveis. Você por favor não ligue para isso não. Pode ter certeza de que não te esquecemos. Ainda ontem me lembrei muito de você, porque um america­no me perguntou se o meu relógio era suíço. A Suíça existe mesmo? Serão daí mesmo os queijos suíços? Me escreva, Clarice, sou tão cínico que te peço para me escrever, me res­ponder com a pontualidade e a presteza que não tenho, con­tando tudo, suas aventuras e desventuras nessa poética Seminarstrasse.¹ Do Brasil não posso te contar nada, senão o que o Paulo me contou hoje na carta dele: que o Pajé² tem tomado aos domingos porres gigantescos, colossais. Que a sensação de um libertino ao acordar na segunda-feira é a pior coisa do mundo. Que houve um comício no largo da Carioca onde choveu bala sobre os comunistas, mataram um estudante.³ Que o Rubem Braga vai indo bem. Que num chá que os aca­dêmicos ofereceram a outros acadêmicos ninguém pergun­tou por você.

Daqui de Nova York não posso te contar nada além do que você calcula. Outro dia abri um livro do Erico Verissimo sobre literatura brasileira escrito aqui,⁴ mesmo na página em que ele fazia uma referência a você. Tenho sentido muita fal­ta de seu livro que deixei no Brasil,⁵ para plagiar uns pedaços quando vou escrever o meu. Tenho tido muitas dores de cabeça, tenho ouvido histórias de espantar. Uma: o homem mais gordo do mundo fez um regime para emagrecer, ema­greceu cinquenta quilos e morreu. Tenho dado muitas gafes aqui com o meu pobre inglês. Uma: entrei num drugstore para comprar remédio para dor de cabeça e acabei levando uma loção para cabelos. Tenho tido muitos pesadelos. Um: ontem sonhei com um rato encravado na parede, guinchando de dor. Tenho reformado muitos conceitos, por exemplo: o Jayme Ovalle não é tão chato como eu imaginava. Tenho imitado Otávio de Faria em tudo o que ele não faz. Tenho feito des­cobertas importantes, por exemplo: o pecado é simplesmente tudo o que Cristo não fez. Tenho conhecido sujeitos famosos, por exemplo: Duke Ellington. Tenho tido muito pouco dinheiro. Tenho tido muitas oportunidades de ficar calado. Tenho tido muita decepção com os Correios. Tenho tido can­saço, saudade e calma. Tenho bebido muito, muito, muito. Tenho lido os suplementos dominicais. Tenho tido vontade de voltar. Tenho escrito muitas cartas para você. Tenho dor­mido muito pouco. Tenho xingado muito o Getúlio. Tenho tido muito medo de morrer. Tenho faltado muita missa aos domingos. Tenho tido muita pena de Helena ter se casado comigo. Tenho tido dor de dente. Tenho certeza que não vol­to mais. Tenho contado muito nos dedos. Tenho franzido muito o sobrolho. Tenho falado muito com os meus botões. Tenho tido muita vontade de brincar. Tenho feito muitas manifestações de apreço ao senhor diretor.⁶ Clarice, estou perdido no meio de tantos particípios passados. Estou com vontade de fumar e o meu cigarro acabou, estou com vonta­de de namorar de tarde numa pracinha cheia de árvores, estou com muitas saudades de mamãe. Aqui na minha frente, na minha mesa do escritório, tem uma pilha de 1834 fichas me esperando para serem conferidas. São tão simpáticas, as fichinhas. Me esperam e sorriem burocraticamente: conhecem o meu triste fim. Sorrio também para elas, digo que esperem: agora estou indo para Seminarstrasse.

Só de pensar que você estará lendo esta carta muitos dias depois de ter sido escrita me dá vontade de não mandar. Mas mando, isso é uma desonestidade. Você nos escreveu há um mês. Juro que não faço mais isso, foi só da primeira vez, ago­ra não faço mais. Me escreva, que responderei imediatamente. Como vai indo o seu livro? O que é que você faz às três horas da tarde? Quero saber tudo, tudo. Você tem recebido notícias do Brasil? Alguém mais escreveu sobre o seu livro? É verda­de que a Suíça é muito branca? Você mora numa casa de dois andares ou de um só? Tem cortina na janela? Ou ainda está num hotel? Oh, meu Deus, Seminarstrasse será simplesmen­te um hotel? Qual é o cigarro que você está fumando agora? Pipocas, Fernando!⁷

Clarice, em Belém eu procurei no hotel uma carta do Mário [de Andrade] para você, não encontrei. Eu delirava se pudesse te dar essa alegria. Tinha certeza de encontrar e não encontrei.

Manuel Bandeira é um sujeito muito triste, Clarice. Também não me despedi de muita gente. Também me esque­ci de muitas coisas no Brasil. Quando eu era menino, chupei uma vez tanta manga verde que fiquei doente de cama por três dias, faltei ao grupo, só vendo. Eu tinha um coelhinho chamado Pastoff. Um dia meu pai pegou o coelho e deu para um amigo, fiquei triste mesmo, chorei muito, papai foi mui­to mau. A coisa que mais gostava era no tempo de frio sair fumacinha da minha boca. Pipocas, Fernando! Clarice Lispector é uma coisa riscadinha sozinha num canto, esperando, esperando. Clarice Lispector só toma café com leite. Clarice Lispector saiu correndo no vento na chuva, molhou o vestido, perdeu o chapéu. Clarice Lispector sabe rir e chorar ao mesmo tempo, vocês já viram? Clarice Lispector é engraçada! Ela parece uma árvore. Todas as vezes que ela atravessa a rua bate uma ventania, um automóvel vem, passa por cima dela, e ela morre. Me escreva uma carta de sete páginas, Clarice.

Fernando

***

Clarice Lispector. Correspondências. Rio de Janeiro: Rocco, 2002, pp. 82-85.

[1] N.S.: Seminarstrasse, número 30, sede da Legação Brasileira em Berna, Suíça, onde trabalhava o marido de Clarice.

[2] N.S.: Pajé era como Otto Lara Resende era chamado no grupo dos quatro mineiros, composto por ele, Fernando Sabino, Paulo Mendes Campos e Hélio Pellegrino.

[3] N.S.: No dia 26 de maio de 1946, a polícia reprimiu um comício de Imprensa Popular do Partido Comunista Brasileiro, no largo da Carioca. A violência resultou na morte da estudante Zélia Magalhães, de 22 anos, militante do Partido.

[4] N.S.: Brazilian Literature: An Outline. Nova York: MacMillan, 1945. Reúne as conferências de Erico Verissimo do período em que lecionou na Universidade da Califórnia. Publicado no Brasil com o título Breve história da literatura brasileira pela Editora Globo em 1995.

[5] N.S.: Trata-se possivelmente de Perto do coração selvagem (1943).

[6] N.S.: Alusão à primeira estrofe de “Poética”, de Manuel Bandeira, que se encontra no livro Libertinagem (1930): “Estou farto do lirismo comedido/ Do lirismo bem comportado/ Do lirismo funcionário público com livro de ponto expediente protocolo e manifestações de apreço ao sr. Diretor.”

[7] N.A.: Referência à sua predileção por pipocas, que a levou um dia a me assustar com esta incontida exclamação de alegria infantil ao passarmos no meu carro em Copacabana diante de um pipoqueiro.

Fonte: https://correio.ims.com.br/carta/clarice-lispector-parece-uma-arvore/

[evaristoramos]

Um pajé, uma idosa com passado sombrio, uma flauta e um armario. Qual a ligação disso tudo? Você só vai descobrir lendo Aturá Camuirá, quadrinho escrito e desenhado por mim, e que é ambientado em um Brasil distópico governado por uma ditadura teocrática. O enredo incorpora elementos de cyberpunk, fantasia urbana e suspense.

Atualmente conta com três capítulos, todos em PDF e totalmente gratuitos!

Também publico as páginas semanalmente no meu blog, sempre com extras e algum texto sobre a produção da página.

Para acessar os capítulos no blog: https://evaristoramos.blogspot.com/p/atura-camuira-olho-da-morte.html

Caso queira baixar os capítulos diretamente:

Capítulo 1 - Diabo silencioso

Capítulo 2 - Dança na chuva

Capítulo 3 - Tsunami

Espero que goste e se possível compartilhe em suas redes sociais!

[desertoparticular]

'Não mexe comigo

Que eu não ando só

Eu não ando só

Que eu não ando só

Não mexe não

Não mexe comigo

Que eu não ando só

Eu não ando só

Que eu não ando só

Eu tenho Zumbi, Besouro

O chefe dos tupis, sou tupinambá

Tenho os erês, caboclo boiadeiro, mãos de cura

Morubichabas, cocares, arco-íris

Zarabatanas, curares, flechas e altares

A velocidade da luz, o escuro da mata escura

O breu, o silêncio, a espera

Eu tenho Jesus, Maria e José

Todos os pajés em minha companhia

O menino Deus brinca e dorme nos meus sonhos

O poeta me contou..."

Trecho: Carta de amor - Compositores: Maria Bethania Vianna Telles eloso / Paulo Cesar Francisco Pinheiro

[marcusnilo]

Lenda indígena da Araucária

Segundo a lenda, há muitos e muitos anos atrás, quando o Paraná era coberto de matas e florestas (e ainda nem se chamava Paraná), viviam aqui muitas tribos indígenas. Eles chamavam a região dos campos sobre as serras de Paiquerê. Nunca houve em todo Paiquerê um índio como Curiaçu. Ele era mais alto e mais forte dos que todos em sua tribo. Seus companheiros o admiravam e seus inimigos o temiam. Os curumins queriam ser como ele. Curiaçu era incomparável na pesca, com uma pontaria tão precisa que pescava qualquer peixe que desejasse. Forte e corajoso, caçava como ninguém. Nunca deixava faltar alimento para sua tribo, mas gostava de caçar sozinho. Apesar de ser muito grande, seus passos eram largos e silenciosos, e seus movimentos, muito ligeiros.

Um dia, Curiaçu saiu para uma de suas caçadas. Embrenhou-se na mata seguindo os rastros de uma onça-pintada. Pressentia que algo o levava em direção à fera. Teve certeza disso quando avistou ao longe Guacira, filha do pajé da tribo inimiga, que estava procurando e coletando ervas curativas. A onça se aproximou da moça e, quando esta percebeu, já era tarde demais para fugir. Sentiu que seu fim havia chegado, pois a onça pulou em sua direção.

Mais rápido do que seus pensamentos, Curiaçu armou-se de seu arco e soltou uma flecha ligeira, atingindo mortalmente a fera. Guacira levou um grande susto, e acabou desmaiando. Curiaçu correu até ela, pegou-a no colo e levou-a até o rio. Com cuidado, molhava o rosto da bela jovem para acordá-la. Ao despertar, os dois trocaram olhares enamorados.

Porém, aconteceu algo surpreendente. Um guerreiro da tribo de Guacira viu aquela cena de longe, reconheceu Curiaçu e pensou que a filha do pajé estava sendo raptada. Chamou então seus companheiros, que cercaram Curiaçu e começaram a atirar flechas no rapaz.

Como grande guerreiro que era, lutou bravamente e conseguiu fugir, levando Guacira consigo mata adentro. Mas seu corpo estava crivado de flechas da cintura para cima. Fraco e sentindo que suas forças chegavam ao fim, pediu a Guacira que escondesse seu corpo, pois não queria ser encontrado por seus inimigos.

A índia encontrou um buraco no chão, escondeu Curiaçu e o cobriu com folhas. Voltando pelo caminho que havia trilhado com ele, percebeu as gotas de sangue do guerreiro espalhadas pelo chão. Tratou de escondê-las e apagar os rastros.

Quando os guerreiros foram embora e já não havia mais perigo, Guacira tentou encontrar Curiaçu para utilizar todas as ervas que conhecia para curar seu amado. Ela procurou e procurou, mas nunca mais o encontrou.

Algum tempo depois, naquele exato local, surgiu uma árvore enorme, lindíssima, de tronco marrom escuro como o dorso de um índio. Seus galhos pareciam flechas cravadas no tronco .

[cantillat-moved]

The daughter of a chief of the Tupi-Guarani people, Yara (also known as Iara or Uiara) was known for her unparalleled beauty and peerless combat skills, developing a talent for warfare that granted her the respect and admiration in her tribe that followed patriarchal traditions. Such prowess and courage stirred the jealously of her brothers, whom were soon surpassed by the maiden – also having to endure to being compared to her in a negative light. Tired of being looked down upon, the brothers conspired to ambush her and end her life, deciding to come up with an story that the moon goddess Jaci spirited the girl away. However, Yara stirred from her sleep and defended herself, killing two of her brothers and grievously injuring the remaining ones. Somehow her siblings managed to spin the situation as if the girl was the aggressor, as it was their words against hers, and she was condemned to death by drowning. Jaci is said to be a kind and gentle goddess whose influence extends to the rivers and is also a protector of maidens, so she couldn’t stand to witness such injustice. With her blessing, Yara’s body was brought back to life as a water elemental, her hair turned green and her legs turned into a river dolphin’s tail. Since then Yara inhabits the Amazonian rivers, conquering men and taking them to the bottom of the river to drown. Once the victims hear her beautiful singing voice the curse can only be broken with the assistance of a pajé (shaman) and it is the reason why the natives refuse to fish at night. However, Yara isn’t purely resentful of men. Legend goes that one time she reciprocated the love of Jaraguari, a strong, brave and cheerful warrior who was respected by his tribe. Instead of drowning him, she invited him to live with her in her underwater palace.

With the arrival of the African people at the time of the slavery, they were forbidden of practicing their original beliefs and thus started to blend their beliefs with the Native’s and Christianity, and some Afro-Brazilian religions consider her a goddess or also a orisha responsible for waterfalls and rivers, often tied with Iemanjá.

Her name is often translated as lady of the waters.

[chicogoncalves]

ELE VOLTARÁ?!

Chico Gonçalves

Uma nova onda de avivamento messiânico está se espalhando pelas calçadas do Brasil. Parece que está surgindo uma nova religião. Os sinais são cada vez mais claros. Mas, é preciso decifrá-los.

As igrejas, os templos, como lugares de culto e adoração estão se deslocando para as calçadas dos quartéis, que se transformaram em pontos de reza, oração, adoração e clamores ungidos.

O conhecido "SÓ JESUS SALVA" deu lugar ao "FORÇAS ARMADAS SALVEM O BRASIL" . Para estes novos crentes, a salvação não vem mais do amor a Deus, mas do poder das armas dos soldados e generais.

Os louvores e cânticos de exaltação a Jesus foram substituídos por hinos de guerra e as genuflexões e os levantamentos de mão trocados por marchas militares, com soldados amados ou não.

A cruz , símbolo mais conhecido do cristianismo, foi substituído por arminhas, sejam aquelas feitas com os dedos apontados para o inimigo, como aquelas compradas e armazenadas na casa dos fiéis.

A cidade santa dessa nova religião não é mais Jerusalém, em Israel, mas Brasília, no Brasil. E o Templo de Salomão agora se chama Palácio do Planalto. E fica no DF, aonde habita o Jair MESSIAS Bolsonaro.

Essa nova religião está ganhando a adesão de lideranças de outras, como pastores, padres, pajés e outros. Todas essas pessoas santas comungam do mesmo ódio aos excluídos da mesa do poder.

O Senhor das Armas agora se comunica com os adeptos dessa nova crença através das redes sociais, enviando sinais cifrados de quem algo muito importante pode acontecer. Por isso, vigiai os quarteis.

Eles clamam por uma intervenção militar como uma verdadeira epifania, um batismo nas balas e no sangue das mulheres, gays, negros, índios e pobres; de todos que tentarem tirar MESSIAS do Planalto.

O lema dessa religião é "DEUS ACIMA DE TUDO" e não o "DEUS É CONOSCO", o CRISTO. E o seu único mensageiro na terra é Bolsonaro e os seus filhos, com legiões armadas da nova verdade.

Essa religião só teme uma coisa: A PROFECIA DO 30|10. No primeiro dia do ano novo, o povo brasileiro se vestirá de verde e amarelo e entrará no PALÁCIO DA DEMOCRACIA, com bandeiras vermelhas de alegria.

_

Professor da UFMA, Doutor em Comunicação e Cultura (UFRJ), secretário de Estado de Direitos Humanos e Participação Popular no Governo Flávio Dino (2015-2022).

[wagton-blog]

https://www.juremaencantada.com.br/rape/rape-jurema

A Jurema-Preta é uma árvore nativa do Nordeste Brasileiro. É utilizada tradicionalmente para fins medicinais e religiosos, sua casca é usada para fins medicinais e a Casca de sua Raiz é a parte da planta usada nas cerimônias religiosas, pois possui grande quantidade de substâncias psicoativas.

A palavra Jurema designa ainda pelos menos três outros significados:

preparado líquido à base de elementos do vegetal, de uso medicinal ou místico, externo e interno, como a bebida sagrada, vinho da Jurema liderada por pajés, xamãs, curandeiros, rezadeiras, pais de santo, mestras ou mestres juremeiros que preparam e bebem este vinho da Jurema como sendo uma entidade espiritual, uma cabocla, ou divindade evocada tanto por indígenas, como pelos herdeiros de cultos afro-brasileiros, o Catimbó e a Umbanda.

Observações importantes:

- Produto destinado para maiores de 18 anos.

[qualquer-coisa-que-vier]

"Depois da bossa nova e do clichê tropical

Muito mais do que novela, futebol e carnaval

É a periferia multicultural

Espontânea rebeldia de um Brasil marginal

Polícia, milícia, medo e coerção

Latifúndio da terra e da comunicação

É o índio de Iphone, é o menino de Belém

E a novinha de barriga pra ganhar outro neném

Tem racismo? Tem. E um abismo, man

Entre a cerveja artesanal e o camelô que vem no trem

Esgoto a céu aberto, telha de amianto

Tem padre, pastor, tem pajé e pai de santo

A floresta sente o fel, o agrobusiness quer bis

Do poder do anel na caneta do juiz

Mas o instinto criativo dribla a sanha opressora

Porque em terra de saci, qualquer chute é voadora

São muitos os Brasis, perceba no sotaque

Mas todos gritam juntos com a seleção no ataque

Coxinha, petralha, Gregório, Constantino

Sem água na torneira têm o mesmo destino

De carona nos tratores do progresso inevitável

Haja eucalipto e copinho descartável

Se o Neymar é pica, se a Gisele é zica

O deputado mais votado da eleição é o Tiririca

Onde tudo se discute, menos a democracia

Sequestrada e amputada, Saramago advertia

A cultura cria, o mercado se apropria

“Je suis Amarildô”, mas a justiça tem miopia

O que não tem é derrotismo que abale a auto-estima

Do mulato, bastardo, anti-herói, Macunaíma

Bota água no feijão e afina o tamborim

De cabeça erguida ostento o orgulho tupiniquim"

[fragmentosdebelem]

Círio, d. 1900 / Exposição Círio 1900

“Outubro e estou aqui no Leblon, manhã de domingo, a praia com redes de arrastão e moças queimadas jogando peteca, este companheiro que é o mar e duas ilhas, longe, desabrochando na espuma. No entanto deve sair esta manhã do largo da Sé, em Belém do Pará, o Círio de Nazaré, a velha e grande romaria paraense.

Vejo a Catedral, os telhados da Cidade Velha, tão preciosos e velhos, a voz colonial dos sinos, a multidão de pés descalços e embrulhos de promessas, um pé de cera, uma cabeça, velhas e meninas confundidas na mesma velha esperança e na ilusão do primitivo milagre.

Vou à Doca do Ver-o-Peso onde os barcos e as canoas, as montarias, os caboclos e as mulheres se agitam num estranho acompanhamento de romeiros. É a Doca, tão decorativa e suja, que me oferecia as alegres velas secando ao sol, quando eu vinha do Curro, triste e cheio de solidão e pobreza. Via na Doca os canoeiros, ao amanhecer, levantarem as velas para o sol. Na véspera caíra uma grande chuva, a pesada chuva do Pará. As canoas entravam na doca atordoadas pelo vento e batidas pela maresia. Traziam o açaí de Ponta de Pedras, o peixe de Marapanim e do lago Arari, os potes de barro e a lenha do Arienga, o fumo do Acará, o mel, a farinha e a cachaça de Abaeté. Ver-o-Peso é a doca dos barcos marajoaras, das canoas do Tocantins, Guamá, Salgado e do mar alto. Ali os canoeiros assam os peixes na proa dos barcos, tocam viola no toldo das canoas e das igarités, contam histórias do mau tempo e das enchentes, festas de santo, pescarias, pajelanças e fumam liamba que traz o sonho, o delírio e o encanto das caboclas distantes. É o Ver-o-Peso coloridos de velas, cheio de meus irmãos canoeiros paraenses. No amanhecer, as velas erguidas se enchem de sol e parecem crescer sobre os telhados, os velhos telhados coloniais da Cidade Velha. Eu descia do meu bonde de Curro Velho e sentia que, no amanhecer, toda a cidade, depois da chuva e da noite, ia acordando para ver surgir o que todos os canoeiros esperam na sua vida, entre as marés e os temporais: a fabulosa Cobra Norato que dorme debaixo da igreja da Sé, a rica e bela Catedral da Santa Maria de Belém.

No Ver-o-Peso, os canoeiros de Soure e da Vigia comiam os peixes mais gostosos do mundo e bebiam a cachaça mais doida que os homens inventaram, o cavaquinho do canoeiro acompanhava o ritmo da água enchendo na doca. A liamba andava entre os mastros ou levava os barqueiros para o fundo dos lagos e da igreja da Sé, para os tesouros enterrados. Esperei pela Cobra Norato na proa de uma canoa do Arari, os caboclos fumavam liamba, as caboclas estavam longe entre os aningais e as redes estendidas nas praias selvagens. A liamba adormece e traz o amor, a doçura de tudo alcançar, a febre e a morte. Nem os pajés têm a força para tirar o poder da liamba de cima dos caboclos. Tristes barqueiros solitários na madrugada ou na noite de chuva do Guajará.  

Sujo, alegre de canoeiros, trançado de mastros - Ver-o-Peso. Penso na história dos seus barcos, dos seus barqueiros, dos seus navegantes fluviais. Na sua lama e nas suas velas que se levantam para o sol e os telhados coloniais, o Ver-o-Peso conta história do meu tio Antônio Piloto, barqueiro da Contra Costa, do Catumbi, que atravessava temporais bêbedo e acabou doido, do Mala Real e do Domingos do Araquiçaua que foi com a sua canoa para o fundo do rio diante do farol do Cutijuba.

Na manhã do Círio, as velas estão arriadas. Os caboclos caminham para o largo da Sé. Crianças choram nas ruas. Mulheres de sítios e vilas, pitorescas e graves, caminham descalças com o dinheiro e doces embrulhados nos lenços. Cobra Norato debaixo das pedras da Sé não acorda. Nem os portugueses da colônia, nem os frades e os cabanos. Nem os mortos de febre amarela que dormem hoje no Soledade. Defronte da Catedral está a Berlinda da Senhora de Nazaré, a santa sairá a caminho da Basílica e me lembro do primeiro Círio no meu tempo de menino. Meu espanto, meu medo de me perder no meio do povo, a romaria de estivadores, marinheiros, soldados, bêbedos gingando e gritando, uma onda suada e ruidosa de dia de Carnaval festejando a Senhora de Nazaré. Mas este Círio morreu, está debaixo da Sé com a Cobra Norato e debaixo da terra com os velhos canoeiros e as velhas vendedoras de tacacá e açaí do Jurunas e Umarizal.

Agora descalço, caminharei para o largo da Sé. Beberei na canoa ‘Deus te guie’ e jogarei uma vela de cera no carro de milagres. Sei que não acredito mas para mim o Círio é ainda festa do povo e Nossa Senhora uma senhora do povo.

No Ver-o-Peso, meu tio Antônio Piloto, pescador do Pinheiro e barqueiro da Contra Costa, me dará piramutaba assada e cachaça. Meu tio Manuel, rezador de ladainha e sacristão da vila de Ponta de Pedras, sairá descalço e dirá depois que o Círio do ano passado ‘tinha mais gente’. No toldo da canoa ‘Deus te guie’, estarei com Jaques Flores, Bruno e Flaviano, comendo peixe assado e bebendo cachaça em louvor de Nossa Senhora, em louvor do povo. Comprarei espelhos bem baratos para Margarida, perfumes, talcos, balões. Levarei do Círio para meu pai um grande pão Palmeira e meia dúzia de pratos ganhos na sorte. Margarida correrá no aeroplano e rirá muito nos teatrinhos e cavalinhos. Dançaria depois na festa do Uberabinha, no subúrbio, a três cruzeiros a entrada, virando no apertão grosso e suado dos festeiros do Círio.

Mas não sei o que acontece agora em Belém. Os aflitos, os tristes, os doentes, os devotos caminham mudos. Estou encabulado. Falei em peixe, falei em Cobra Norato, falei em pão. Será certo que o Círio mudou? Não, não fui eu que mudei. Meu tio Antônio e meu tio Manuel dirão que foi o Círio mesmo que mudou”. 

_____________________________

Dalcídio Jurandir ~ Círio de Nazaré. Em: Revista Rio nº 66 (1944)*

*O artigo foi encontrado na Hemeroteca da Biblioteca Nacional pelo pesquisador Aristóteles Guilliod e gentilmente compartilhado.