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Autos de Resistência #3 - Frollo - "Cansei de Fazer Rap Sério"

Frollo, vulgo Filipe Souza, é Poeta, MC, Rapper. Um dos fundadores do grupo DeNigro de Vitória que trabalha com a cultura Negra, a Arte de Rua e com o Rap/Hip Hop. Foi um dos organizadores da batalha de MC's - Rima na Praça, realizada na pracinha de Itararé. É Morador do bairro Gurigica.

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Robe de la mort

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　　　　　　　　　⋆ 𝗠𝘆 𝗔𝘂𝘁𝗼𝗿 　　　　　　　　　　𝑰𝑰 𝒑𝒂𝒓𝒕: 𝑵𝒂𝒓𝒓𝒂𝒕𝒊𝒗𝒂. 　 　 　 　 𝐂𝐇𝐀𝐏𝐓𝐄𝐑 𝟏

𝐓𝐡𝐞 𝐚𝐫𝐫𝐢𝐯𝐚𝐥 𝐭𝐨 𝐧𝐨𝐰𝐡𝐞𝐫𝐞 　 　 Su nariz se había acostumbrado ya al olor del estiércol seco y sus ojos a la falta de vida que se percibía a kilómetros de distancia. El cielo gris parecía nunca haber dejado pasar por entre las nubes ni el más mínimo rayo proveniente del sol y el pasto se había olvidado de crecer. A lo lejos, solo resaltaba una linda casita pintada en blanco que contrastaba con lo demás, como la luz del faro que atrae a un marinero que vuelve a tierra. 　 　 — Hasta aquí llego. 　 　 El hombre al mando de la carreta volvió la mirada hacia el camino por el que habían llegado y en ningún momento la dirigió a la joven que, confundida y algo aturdida por las largas horas de viaje, bajó arrastrando su única maleta que logró empacar antes de salir de aquel húmedo apartamento parisino en el que vivía. Inclusive el caballo que jalaba de los viajeros parecía querer evitar dirigir su atención hacia el destino que se le había impuesto a Haley unos días atrás, cuando recibió una carta de su hermano. 　 　 — ¿En verdad no podría acercarme un poco más? Tengo dinero. — Cuestionó mientras atrapaba un mechón de cabello que se agitaba con el viento, uno tan frío e inquieto que no podría avecinar nada bueno. 　 — Nadie cruza esa barda y regresa siendo el mismo, señorita. — La voz de aquel hombre tembló. 　 　 Haley paseó su mirada a unos escasos metros de ella, mientras escuchaba cómo poco a poco se quedaba sola, para encontrar una barda de madera que parecía haber atravesado por un terrible fuego mucho tiempo atrás. Aún así se mantenía de pie, casi imperceptible, igual de muerta que todo lo que se alcanzaba a divisar. "Estoy loca por haber aceptado..." repetía en su mente "completamente loca". 　 　 　 Fijó su mirada en la puerta frente a ella, haciendo caso omiso de su vista panorámica que le recordaba lo desolado del escenario alrededor de donde se encontraba de pie. Había caminado alrededor de 10 minutos y su cuerpo entero exigía una ducha. Tocó una, dos veces, y volvió a sostener su maleta frente a ella con ambas manos, apretando sus labios suavemente en espera de que alguien atendiera a su llamado. Casi de manera inevitable, sus ojos se resbalaron hacia una ventana donde un ramo de dalias rosas se asomaban tímidas con un suave agitar, dándole la bienvenida o quizás aconsejándole que se huyera antes de que fuera demasiado tarde. 　 　 — Jon- ¡Ey! Tú debes ser Haley. — Una brillante sonrisa la recibió tan pronto la puerta se abrió. 　 — ¡Hola! Marion, ¿cierto? — Reconoció a la que era la esposa de su hermano. Recordó la fotografía que unos meses atrás había llegado a su correo avisándole que había contraído matrimonio con una hermosa mujer, y tenía razón, su belleza la había dejado casi sin palabras. — Mucho gusto. 　 　 　 　 　 　 𝐂𝐇𝐀𝐏𝐓𝐄𝐑 𝟐

𝐓𝐡𝐞 𝐬𝐩𝐨𝐧𝐠𝐞 　 　 Una semana pasó y Haley ya sentía conocer de toda la vida a Marion; era una mujer muy rutinaria pero al mismo tiempo inmensamente misteriosa. Todas las mañanas parecía levantarse a la misma hora para tener el desayuno listo, siempre a las nueve en punto, ni un minuto más ni un minuto menos. Una suave sonrisa se dibujaba en sus labios siempre de la misma manera justo después de pasar la palma de la mano por sobre el mantel para alisar una arruga. Su rubia cabellera iba siempre peinada de la misma manera y los vestidos que usaba eran todos el mismo modelo pero de diferente color, uno para cada día de la semana. Y siempre, al terminar el día, le deseaba buenas noches a la joven invitada del mismo modo, mientras arrugaba el mandil que colgaba de su falda con ambas manos tras haber lavado los trastes sucios de la cena: "Fais de beaux rêves!". 　 　 Jonathan estaba poco tiempo en casa, por lo que no había tenido oportunidad de acercarse a hablar con él sobre el asunto que la había llevado a cruzar el país entero para verlo. Desde que salía hasta que se metía el sol, trabajaba en el jardín trasero pero Haley nunca logró comprender del todo qué era lo que su hermano hacía, solo sabía que cada tanto entraba a casa para beber algo y tomar uno que otro bocadillo que Marion, de manera continua, se aseguraba de tener al alcance. El llamado que este le había hecho días atrás por medio de una carta se debía a que, al parecer, a la rubia se le había detectado una enfermedad intratable que la dejaba con poco tiempo de vida. Sabía que necesitaba apoyo, a final de cuentas siempre habían sido solo ellos dos, desde que su madre había muerto debido a la llamaba 'Muerte Roja' y su padre había decidido quitarse la vida poco después. No iba a abandonarlo. 　 　 "Es raro..." pensó Haley una noche recostada sobre su cama, con la mirada puesta en la mancha del techo donde parecía haber existido una gotera antes de que llegara, "no la noto para nada enferma". Por alguna razón, desde que había llegado a esa casa se sentía más débil de lo normal, era como si la muerte que rodeaba aquel lugar absorbiera todo lo que a ella le restaba de vida. Por otro lado, conforme pasaban los días veía a Marion tener más energía, el rubor de sus mejillas había aparecido como nunca antes y la belleza de su sonrisa era aún más deslumbrante de lo posible. 　 De un momento a otro, sus manos sintieron un sudor frío y una sensación de vértigo recorrió su espinal dorsal antes de lograr percibir una silueta negra en un rincón de la habitación que la distraería de cualquier pensamiento que hubiese podido quedar volando en su cabeza. Parecía ser un hombre de más de dos metros de altura, vistiendo una larga capa negra y una máscara que cubría su rostro. La imagen de su madre bañada en sangre apareció por un instante en su mente y un grito quedó ahogado en su garganta antes de sumirse en una completa oscuridad. 　 　 　 　 　 　 𝐂𝐇𝐀𝐏𝐓𝐄𝐑 𝟑

𝐓𝐡𝐞 𝐟𝐚𝐥𝐥 　 　 Su pecho se infló como si fuera el primer respiro que daba en su vida y sus ojos se agitaron escudriñando su alrededor tan pronto despertó. Había solo una lámpara de gas prendida el fondo de la habitación pero la escasa iluminación fue suficiente para ubicarse en el sótano de la casa, aunque, ciertamente, lucía algo distinto, como su hubiesen pasado varios años desde la última vez que estuvo allí. La humedad y el olor a caño hacía pesado el respirar de manera normal, no soportaba seguir ahí, pero algo en sus muñecas la retuvo a lo que reconoció como un viejo camastro. Sus piernas se encontraban libres, por lo que solo intentó zafarse de los lazos de tela que rodeaban sus muñecas, ayudándose con los dientes y jalando con todas sus fuerzas sin importar que la sangre ya no circulara hasta sus dedos que poco a poco empezaban a sentirse hinchados. 　 Cuando finalmente logró liberar su diestra, sintió una nueva presencia. De inmediato recordó lo último que vio en su habitación antes de caer en completa oscuridad. Un apenas perceptible susurrar ajeno a ella la hizo dirigir su mirada hacia el rincón más alejado y un bulto en el suelo rodó hasta ser iluminado por la luz de la lámpara para después levantarse y estilizarse hasta topar con el techo. La silueta de antes volvió a presentarse frente a Haley y su boca se secó en un instante, su cuerpo se congeló y su corazón dejó de latir; estaba muerta de miedo. Sin embargo, sus ojos aún temblaban. 　 　 "Mi objetivo no eres tú". Tras lo que pareció ser una eternidad, una grave voz retumbó en la cabeza de la castaña y solo hasta entonces reaccionó. Sintió cómo el terror que invadía su cuerpo lo fue abandonando poco a poco. Desesperadamente, buscó desatar el lazo que aún la ataba a la cama para entonces saltar de esta y correr al pie de las escaleras. Antes de subir por ellas, giró el rostro hacia donde unos segundos atrás se encontraba aquel ser encapuchado que, más que buscar hacerle daño, parecía solo observar el escenario, pero este había desaparecido. Cuando al fin alcanzó a llegar al pasillo que atravesaba por el comedor para dirigirla a la entrada principal, su andar se detuvo de golpe. Todo a su alrededor lucía distinto a como recordaba: las paredes tenían el papel tapiz desgarrado, los muebles estaban destruidos, cientos de pedazos de vidrio roto dañaban sus pies y el olor a quemado parecía haber inundado el lugar desde siempre. Todo estaba muerto, quizás hasta ella también. 　 　 — Haley... 　 　 Su corazón casi salió de su pecho cuando una fría mano la tomó por el brazo. 　 　 — ¡Jonathan! ¿Qué es todo esto? ¿Qué sucede? 　 　 Haley se dejó llevar por su hermano unos escasos centímetros hasta que, estando al pie de la puerta del comedor, vio extendido sobre la mesa el cuerpo inmóvil de Marion completamente cubierto de sangre. La Muerte Roja había venido por ella. 　 　 — Y-Yo... No quería que me abandonara... De la misma manera en que lo hizo nuestra madre... — La voz de Jonathan se entrecortaba mientras mantenía la mirada fija al suelo. 　 — ¿Para qué me pediste que viniera? Tras un largo silencio, Haley al fin habló, como si acabara de entender todo. 　 — ¿Qué? ¿De qué hablas? — Jonathan titubeó, nervioso. 　 — Sí, ¿por qué siempre me evitaste? ¿Por qué... por qué me hacía sentir tan débil? — Miró de soslayo el cuerpo de Marion. 　 　 Jonathan se tumbó sobre el piso e irrumpió la habitación con un fuerte lloriqueo mientras se retorcía de dolor. "Quiso engañar al Dios de la muerte" -de nuevo, la mente de Haley se estremeció ante aquella voz- "Me ofreció otra vida a cambio, pero nunca pensó que la muerte es un destino fatal que no puede evitarse puesto que está escrito con tinta irreversible en la página de cada persona". La chica quedó estupefacta. "Hoy no es tu día. Sigue andando". 　 　 Por supuesto, no lo pensó dos veces. La puerta se cerró de golpe tras de ella y la hierba seca la recibió por algunos metros antes de que se detuviera, justo tras haber cruzado la barda de madera quemada. Se detuvo para girarse hacia el escenario del que había escapado y, con un fuerte estruendo, la que antes había sido una linda casa blanca en el centro de todo lo desolado se derrumbó y se perdió en el horizonte. 　 ㅤ

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Andeja -  Tamyres Batista

Vovó me dizia, e aprendi com o tempo que não é bom desprezar as sabedorias das velhas montanhas, assim: “Coração dos outros, é terra que ninguém pisa”.

Ela tinha olhos de quem entendia a vida.

Deixei as falas dela envelhecerem dentro de mim. Descobri que quero pisar sim, mas devagarzinho.

Quero caminhar nos corações das gentes que se aproximarem de mim, mas com tempo.

Tendo paciência para conhecer a geografia do outro, sabe-se lá a quanto tempo se tem sido, o que se é.

Tanta gente Bicho ferido.

Tanta gente que era rio, e secou.

Gente montanha, mar, ribeiro, despenhadeiro, duna, areia,cachoeira, canal, ilha, vereda.

Mas a gente ainda não sabe, porque não nos perdemos na descoberta de seus acidentes e relevos.

Sinto que o desenho que meus pés farão no coração de meus amigos, será semelhante a um bordado. Andarei assim, como já previam antesmente os poetas, com os “ Pés descalços, sem pele / Um passo que os revele”  

Sabendo que “Terra para o pé firmeza/ Terra para a mão carícia“.

Conhecendo o outro, me sei.

E se há um desejo possível para os próximos anos, é que eu consiga morar dentro de mim.

E assim aprender-me pelo íntimo.

E quando chover, que eu possa retirar as roupas do varal, elas,  de tantas cores e  que tem me servido de segunda pele, de abrigo. vou protegê-las do sereno. até que chegue o tempo que eu precise trocá-las por outros modos de vestir.

E quando o sol se abrir, que eu saia.Com toda força de quem se percebe vivo.

P.S .: Depois, descobri que guardar de cór, é por no coração. De forma a colorir memórias. Por isso esse texto existe, só por isso.

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ODE ÀS BIXAS-PRETAS

Eu tenho um corpo. Eu tenho uma pele. Eu tenho um corpo coberto por uma pele preta-bixa. Eu tenho uma pele que está cansada de ser reconhecida apenas como preta-bixa. Minha pele biológica foi inferiorizada pelas ciências e endemonizada por religiões. Por ser negra, foi ignorada pelas Artes com a desculpa racista de que por ser preto, meu corpo não combinava com suas composições. Mas então eu pergunto: para que serviu seus estudos de cor? Por ser bixa, foi patologizada por medicinas e psicologias. Ai eu questiono: a quem serve sua reforma psiquiátrica? Por ser preta e bixa minha pele, que fazia parte de um corpo coletivo foi arrancada desse e de outros grupos. Com justificativas que se alternavam entre o racismo e a homofobia. "Você é preta demais!". "Você é bixa demais!'. E sabe, é exatamente isso mesmo que eu sou. Preta e bixa em sua máxima potência! Demorei muito tempo pra perceber que minha pele não se encontra aprisionada em um não lugar. Mas, agora eu sei. Eu sinto, eu existo, eu ocupo, eu preencho, eu materializo uma “utopia”. Minha pele preta-bixa não é desencontro e sim colisão de raça gênero e sexualidade. Minha pele preta-bixa é mais que uma conversa de opressões. Ela é criadora de realidades ainda vistas como imperfeitas. Mas, de imperfeita ela não tem nada! Minha pele é esperta, pilantra, ladra e terrorista. Ela desterritorializa seu corpo e o recoloca em um altar, ao lado de Madame Satã e Mc Lin da Quebrada. Ou melhor. Minha pele bombardeira todos esses altares, com a ajuda de Satã e Lin, com bombas carregadas de desejos descolonizados. Desejos de bixa preta latina suburbana e perigosa! Eu tenho uma pele que é preta e bixa. Essa pele também é composta por ítens indumentários. Saia, vestido, calça, calcinha, batom, meia arrastão, terno. Ela gosta de chupar e ser chupada. Tocar e ser tocada. Gosta de amar e ser amada, porra! Ela chora. Ela é fraca. Ela elimina. Ela bate. Ela é frágil. Ela é poderosa. Minha pele preta-bixa é resistência. Ela é insistência. Ela é indispliscência. --------- Texto escrito por Castiel Vitorino (@psicorgia), e lido no fim da performance “Ode às bixa-pretas” realizada na mesa de debate sobre Estética Negra nas artes. Mesa esta que fez parte da I Marcha do Orgulho Crespo do ES 

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Esta pele foi retirada de um corpo que não precisa mais dela. Um corpo que deixou de ser carente. Que não mais clama por um prazer que preencha sua falta infinita. Esta pele pertenceu a um corpo organizado pela química e biologia, que estabeleceram uma hierarquia de poder entre seus órgãos que, outra, eram apenas órgãos. Um corpo castrado. Docilizado. Capturado. Racializado. Higienizado. Um corpo sintetizado ao que decidiram chamar de órgãos sexuais. Esta pele pertenceu a um corpo que decidiu se desorganizar. que revoltou-se contra as funcionalidades despotencializantes dadas aos seus órgãos. Um corpo que, ao perceber que estava sendo transformado em uma maquina produção capitalística, resolveu banhar-se de seu próprio sangue e, em meio a dor, medo e desejo, se desconfigurou. Produziu curto-circuito neste sistema criado pelas ciências.  Este corpo destruiu suas as formas. Cortou as ligações existentes entre sua materialidade e as almas criadas pelas religiões e pelas psicologias. Cansou de ser submisso. Esta pele pertenceu a um corpo que deu adeus aos seus órgãos, transformando-se em um Corpo sem Senhas. Um Corpo sem Nó. Este corpo decidiu encontrar a resposta para a pergunta: eu precioso deste corpo? E desde então tem circulado por territórios instituídos afim de torná-los instituintes. É um corpo que está se produzindo em um campo de imanência. Um corpo que encontra-se em uma autopoiese com a vida. Permitindo-se afetar e ser afetado. Transformado-se em um corpo de intensidade. Esta pele pertenceu a um corpo atualmente livre de significações ou representações. Um corpo que não se traduz. Um corpo que criou para si novas esculturas de desejos. Novos arranjos intensivos. Um corpo que atualmente enxerga com os ouvidos e ouve com os pés. Se desloca com suas mãos. E fala através dos olhos. Esta pele não foi retirada de um corpo que não precisa mais dela. Na verdade, foi ela quem entendeu que não precisa mais dele. De um corpo. 

Castiel Vitorino - @psicorgia

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meu corpo sendo podado. é necessário remover os galhos apáticos.

registro: @psicorgia - http://psicotendencia.blogspot.com.br/

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Série “Ouço o mar” - Castiel Vitorino Brasileiro (@psicorgia) fotografia: Rodrigo Jesus (@universo-periferico)

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Esta obra é fruto de produções feitas ao longo do ano. Todos os poemas falam sobre amor romântico, e eles foram feitos para o meu namorado, que também é poeta (https://universo-periferico.tumblr.com/). As fotos anexadas no livro, foram tiradas por mim e por ele. E suas posições nas páginas são propositais. Existe uma organização no livro. As fotos dialogam com as poesias ao lado. Eu fiz toda a confecção da obra. Costurei as folhas de papel no tecido de algodão cru, usando minha maquina de costura. Usei folhas cor laranja, de gramatura 180, e o tecido também possui uma espessura bem grossa. Já na capa, usei gesso, musgos e pétalas. E é através deste dialogo entre esses 3 materiais que eu venho fomentando minhas pesquisas e produções. Tenho pesquisado bastante sobre essa relação do orgânico com o concreto, e percebo que em 2017 vou mergulhar ainda mais fundo nesta poética. Nestas investigações. Texto completo: http://psicotendencia.blogspot.com.br...

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Poesia feita por Castiel Vitorino Imagens feitas em Vitoria/ES e Belo Horizonte/MG BLOG:http://psicotendencia.blogspot.com.br/ INSTAGRAM: https://www.instagram.com/gartthion/ FACEBOOK: https://www.facebook.com/castielvitorino

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Costuras Orgânicas

Ontem eu acordei sem vontade de conhecer pessoas   Fui atras das flores E quando as encontrava, com cuidado aproximava-me delas Peregrinei meu bairro com atenção Meu corpo se permitiu ser vibrátil Experimentei cores, cheiros, texturas Me perdi naquelas formas Desejei ser todas Eu quis me corporificar naqueles modelos Então as levei para casa Mostrei pra elas meu quarto E decidi devolve-las para a rua de outra forma As preguei em minha pele Agora elas se alimentam de mim E eu delas Onde eu vou elas estão Agora estamos mutualizadas Estamos apodrecendo juntas ***

A criação de "Costuras orgânicas" foi iniciada na data de 31 de Outubro de 2016. As flores e folhas utilizadas foram coletadas no bairro Centro, da Cidade de Vitoria - ES. As costurei na noite desta mesma data, e fiz o primeiro registo manhã do dia 1 de Novembro, por volta das  10h-11h. Logo em seguida as guardei no meu quarto, em um lugar ventilado onde não bate luz do sol. Desde então tenho acompanhado sua desidratação. Sua secagem. Sua degradação. Meu objetivo maior é seguir esses processos, não estou preocupada inicialmente com a estética, mesmo que ela seja um dos elementos centrais do meu trabalho. "Costuras orgânicas"  é uma pesquisa, é uma experimentação. Uma investigação. Não sei o que ira acontecer com essas estruturas orgânicas que foram costuradas em um tecido de algodão cru. Faço algumas especulações, nada mais que isso. E são essas incertezas que me orientam nesta experiencia.     Castiel Vitorino - (@psicorgia)

Post com fotos: http://psicotendencia.blogspot.com.br... Instagram: https://www.instagram.com/gartthion/ Twitter: https://twitter.com/castielportilla Facebook: https://www.facebook.com/castielvitorino

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“Meu corpo é um território por onde passam linhas de intensidades auto-terapêuticas. Com elas consigo potencializar a capacidade de cura da essência floral que me sustenta. Esta que se movimenta através de linhas de fugas que atravessam esse território e o escapa. O extrapolam. Linhas que nem sempre são de vida. Ás vezes são tortas, se entrelaçam, se confundem, se desfazem e assim vão produzindo novos campos energéticos, que reapropriam-se de elementos que constituem meu corpo-território, e os subvertem em agentes facilitadores da função terapêutica desta essência floral que preenche meu corpo-flor. Meu corpo-flor é um território ainda não finalizado. E por isso as estratégias de promoção de cura precisam ser constantemente repensadas. Quando elas assumem uma forma, já não me servem. Então as desmonto. Corto as conexões entre as linhas. Desembaraço Acabo com seus diálogos que não mais produzem melhorias. E me despeço. Me despeço com medo de não consegui criar outras redes de afetos que iram agir sobe minhas enfermidades psicossociais.” Performer: Castiel Vitorino Video/Edição: Iwintolá Trilha sonora: Luana Gonçalves. Post no blog: http://psicotendencia.blogspot.com.br... Instagram: https://www.instagram.com/gartthion/ Facebook: https://www.facebook.com/castielvitorino

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"Fugir da visão Não adianta nada, Pois viver em negação Fortalece o que me ataca". - Naarie Valente 

Palavra Negra  é uma websérie de filme-poesias exclusivamente de autores afro-brasileiros. Interpretados por jovens poetas negros das periferias da Grande Vitória, Espírito Santo. O trabalho buscou resgatar importantes nomes da história da poesia negra brasileira como Carolina Maria de Jesus, Solano Trindade e Abdias do Nascimento, e também nomes da atualidade, como Elisa Lucinda, Suely Bispo e Davidson Santos.

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"Vou sendo seguido por olhos mecânicos pela cidade buscando liberdade, Mas ela se confunde se estiveres atrás das grades, cercas e portões Enquanto trancam os cadeados fecham os corações". - Ronaldinho Mc   

Palavra Negra é uma websérie de filme-poesias exclusivamente de autores afro-brasileiros. Interpretados por jovens poetas negros das periferias da Grande Vitória, Espírito Santo. O trabalho buscou resgatar importantes nomes da história da poesia negra brasileira como Carolina Maria de Jesus, Solano Trindade e Abdias do Nascimento, e também nomes da atualidade, como Elisa Lucinda, Suely Bispo e Davidson Santos.

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@n4p3  -  #Bi’chasPretasResistem

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