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[enalfersa]

Osito Tito. Libro y peluche

Osito Tito. Libro y peluche

¡Este pack es el regalo perfecto! Incluye el libro con mecanismos Grúa al rescate y un peluche adorable de Osito Tito. Cuando el coche de la familia de conejos se estropea, ¿a quién llaman? ¡A Osito Tito, por supuesto! Sube a la grúa y acompáñalos en este divertidísimo libro con mecanismos para estirar. ¡Este libro TE NECESITA! Al girar, deslizar, levantar y mover los mecanismos, las pequeñas…

[waltfrasescazadordepalabras]

 Lo llamaban "sucio" porque su piel era oscura y "poco inteligente" porque apenas podía hablar inglés. Fue colocado en una clase especial para inmigrantes. Pronto dominaría su nuevo idioma. Instalada su familia en Boston, el niño perdería a una hermana y a su medio hermano por la tuberculosis. Su madre moriría de cáncer. Él escribiría, «del sufrimiento han surgido las almas más fuertes; los seres más enormes están marcados con cicatrices.» Nació en la pobreza el 6 de enero de 1883 en lo que hoy es el Líbano moderno. Creyó en el amor, creyó en la paz, y creyó en el entendimiento. Su nombre era Kahlil Gibran, y es principalmente conocido por su obra "El Profeta". El libro, publicado en 1923, vendería decenas de millones de copias, convirtiéndolo en el tercer poeta más vendido de todos los tiempos, detrás de Shakespeare y Laozi. Publicado en 108 idiomas alrededor del mundo, pasajes de "El Profeta" se citan en bodas, discursos políticos y funerales, inspirando a figuras influyentes como John F. Kennedy, Indira Gandhi, Elvis Presley, John Lennon, y David Bowie. Fue muy franco, atacando la hipocresía y la corrupción. Sus libros fueron quemados en Beirut, y en América, recibiría amenazas de muerte. El escribiría: «Permanezcan juntos, pero no demasiado juntos: Porque los pilares del templo se separan, y el roble y el ciprés no crecen a la sombra del otro.

[notasfilosoficas]

“He aquí mi secreto, que no puede ser más simple: sólo con el corazón se puede ver bien; lo esencial es invisible a los ojos”

El principito 

Es una novela corta y también la obra más famosa del escritor y aviador francés Antoine de Saint-Exupéry publicada en abril de 1943.

El Principito, es el libro en francés más leído y más traducido, con más de doscientos cincuenta idiomas y dialectos incluyendo la escritura braille, y uno de los más vendidos a nivel mundial, con más de 140 millones de ejemplares en todo el mundo.

El Principito está considerado como un libro infantil por la forma en que está redactado, sin embargo, en realidad es que se trata de una crítica de la edad adulta, en la que se tratan temas profundos como el sentido de la vida, la soledad, el amor, la perdida y la amistad.

El Principito es un cuento poético, en el que se narra la historia de un piloto perdido en el desierto del Sahara en donde, después de sufrir una avería, es ahí a donde conoce a un pequeño príncipe proveniente de otro planeta. La historia tiene una temática filosófica, en donde se tratan temas profundos, desde la perspectiva de extrañeza con la que los adultos ven las cosas.

Antoine Saint-Exupéry (su autor), nació en Lyon Francia en junio de 1900, quedó huérfano de padre a la edad de 4 años y fue criado en un entorno femenino de una familia aristocrática de la ciudad de Lyon, en donde su madre trabajaba como enfermera.

En 1917, terminó su bachillerato en un colegio marista en Suiza y se hizo piloto cuando estaba cumpliendo su servicio militar a la edad de 21 años.

Saint_Exupéry, fue ganador de varios de los principales premios literarios de Francia, y piloto aviador en la Segunda Guerra Mundial, ilustró el manuscrito mientras se encontraba exiliado en los Estados Unidos tras la batalla de Francia.

Vivió en Concordia Argentina y allí fue en donde conoció a su esposa, la millonaria salvadoreña Consuelo Suncin, quien era también escritora y artista.

Su unión matrimonial duró 15 años, y fue una relación muy turbulenta por la profesión de piloto aviador en la compañía Aeroposta, en donde su fama como escritor, y su bohemia y múltiples infidelidades los distanciaba, pero a la vez los reencontraba en momentos de gran felicidad. De hecho la rosa en el principito, se dice es un homenaje a su esposa. Su infidelidad y dudas acerca del matrimonio se ven simbolizadas por el campo de flores que se encuentra el pequeño príncipe en la tierra. Sin embargo, la rosa es especial, porque es a ella a quien realmente quiere.

Saint-Exupéry muere en un accidente de avión a la edad de 44 años, se especula pudo haber sido derribado por un caza alemán piloteado por el joven aspirante Robert Heichele, muerto más tarde en Francia. 

En septiembre de 1988, un pescador encontró, a casi un kilómetro de la isla de Riou, una pulsera de plata con la identidad de Saint-Exupéry, con su nombre y el de su esposa, y en mayo del 2000, un buzo encontró los restos de una aeronave P-38 Lighting, esparcidos en el fondo del mar cerca de donde fue hallado el brazalete.

Fuente: Wikipedia.

[analisword]

high infidelity (Enzo Vogrincic x Fem! Reader)

Capítulo 1: https://www.tumblr.com/analisword/742694471701037056/high-infidelity-enzo-vogrinc-x-fem-reader?source=share

Capítulo 2: https://www.tumblr.com/analisword/742809931904925697/high-infidelity-enzo-vogrincic-x-fem-reader?source=share

Capítulo 3:

Alana se encontraba leyendo un libro en el sillón del departamento cuando Sebastián entró al lugar hecho una tormenta. 

—¿Qué es esto?—preguntó él sacándola de su zona de paz, ella levantó la mirada rápido por el tono de voz tan brusco que el chico había empleado, eran alrededor de las seis de la tarde y  también  la primera vez que Sebastián se dignaba hablarle en el día. 

—Una revista—respondió ella con tono de obviedad observando lo que su novio tanto agitaba en su mano. 

—No estoy para tus payasadas, Alana—replicó—. ¿Me puedes explicar qué mierda es esto?

El chico ojeó rápidamente la revista hasta llegar a la página que estaba buscando, Alana tomó la revista y sonrió al ver el contenido de ella. 

—Es sobre la entrevista que di  por zoom el otro día, no sabía que le habían hecho reportaje—una sonrisa genuina rompió en su rostro, ella acarició la página, en ella aparecían algunas capturas de pantalla de la videollamada, también se habían encargado de traspasar la entrevista en escrito,  una imagen de ella con Enzo el día de la premier decoraba la esquina superior derecha—. La última vez que salí en una revista fue cuando arco de sangre se volvió el libro más vendido—apuntó emocionada, pero Sebastián rodó los ojos, como si estuviera escuchando lo más estúpido del mundo. 

—¿No has salido? Los kioscos están repletos de revistas contigo y Enzo en las portadas. 

—Bueno, claramente estoy ahí por él—dijo ella levantando los hombros y restándole importancia al asunto, todavía sin entender el comportamiento de Sebastián. 

—No. Estás ahí por las estupideces que dijiste sobre él el otro día que te entrevistaron. 

Alana inclinó la cabeza al escucharlo, Sebastián nunca le había hablado de esa manera. 

—Bájale—dijo—. ¿Por qué te pones así?—preguntó ella cerrando el libro y enfrentándolo. 

Habían pasado dos semanas desde que había conocido a Enzo y al menos cinco días desde que había dado la maldita entrevista, ¿Y  Sebastián apenas se enteraba? ¡Hasta Enzo había escuchado la entrevista horas después de que había ocurrido!

—Dijiste que ibas a convencer al director de casting para que lo pusiera como Luther.

Alana soltó una carcajada al escucharlo. 

—Por Dios, ¡fue una respuesta hipotética! ¡no están filmando tal cosa y probablemente nunca lo harán! Soy una escritora latina, esas cosas no le suceden a personas como yo. 

—Enzo es uruguayo y ganó un oscar—murmuró. 

—A ver, suponiendo que este cuento suceda—dijo ella agitando las manos—. Suponiendo que mágicamente deciden filmar arco de sangre y Enzo queda como Luther, ¿cuál sería el jodido problema? ¡Deberías estar feliz por mi, joder! Es mi actor favorito, siempre lo has sabido. 

—Toda mi vida he sido conocido sólo por ser tu editor—dijo él acercándose a ella, sus fosas nasales se encontraban expulsando más aire de lo normal, Alana entrecerró los ojos al verlo tan alterado, absorbiendo cada uno de sus gestos y expresiones, pues era la primera vez que las notaba de esa manera. 

—Hace 4 años salió el libro, no exageres—cruzó los brazos—. Y debería darte orgullo haber sido el editor del libro más vendido de habla hispana en los últimos 20 años. 

—No tienes puta idea, ¿cierto? Desde que soy tu novio no he hecho más que estar bajo tu sombra, al fin estoy apunto de obtener algo y decides envolverte con Enzo, estás en boca de todos. 

Alana no podía creer lo que estaba escuchando, Sebastián parecía poseído, nunca en su vida había percibido celos por parte del chico, pero ahora lo estaba haciendo y no le agradaba para nada la situación. 

—¿De qué algo estás hablando? Porque hasta donde sé llevas casi un año escribiendo sin parar y no llevas ni un tercio del supuesto mejor libro del mundo—escupió sabiendo que eso lastimaría al chico, para este punto, Alana estaba dispuesta a pelear sólo para poder tener al menos una conversación con Sebastián. 

Sólo para poder sentir algo. 

—Eso es bajo, incluso para ti—dijo Sebastián con dolor en su voz al escucharla—. A Enzo no le interesas, ¿estás consciente? Probablemente se sintió avergonzado cuando escuchó todas las estupideces que dijiste. 

—Le gusta mi trabajo, se leyó la saga entera—dijo levantando la barbilla. 

—¿Ah, sí? ¿Y quién te la editó?

—Tú sólo editaste el jodido primer libro, ese nisiquiera es su favorito. 

—¿Y cómo sabes tú eso?—preguntó Sebastián, la manera en la que la estaba viendo no se parecía nada a como la veía años atrás, como si Alana no  fuera  más que una niña ingenua. 

—Porque él me lo dijo—respondió—. Escribió una jodida reseña, ¿sabes?  Pero esto no es sobre Enzo.

—Lo es. 

—No—negó—. No pienso quedarme aquí parada mientras soy insultada por mis logros, no es mi culpa que mi éxito sea una inseguridad para ti. 

—Estás estancada, no has escrito nada en meses, nunca podrás recrear arco se sangre—sus palabras se sintieron como una bofetada. 

—¡Estoy estancada por ti! ¡Porque me tienes leyendo tu puto libro día y noche cuando tú nunca continuaste la saga de arco de sangre después de que editaste el primer libro! ¡Estoy estancada porque me obligaste a mudarme de jodido continente para seguirte!

—Bueno, no te quejaste cuando pudiste conocer a Enzo gracias a ello. 

Alana sintió sintió ese último comentario como otro golpe más. 

—¿A dónde vas?—gritó él una vez que Alana tomó los zapatos del suelo y se los colocó. 

—Voy a salir, no quiero ni verte—respondió ella tomando su gabardina del perchero y saliendo del departamento con un portazo. 

Para cuando salió del edificio y la ciudad entera la saludó, Alana no supo ni siquiera a dónde ir, Sebastián nunca la había tratado de esa forma, para ella, la pareja siempre habían sido equivalentes, Alana nunca había mirado por debajo del hombro a su novio, incluso cuando trabajaba para ella, no pudo evitar soltar lágrimas, ¿qué si Sebastián tenía razón? ¿y se había pasado tanto tiempo estancada que nunca podría volver a sentarse a escribir algo?

Era consciente que podía llamar a su agente y decirle que anulara sus vacaciones en ese instante, pero la idea de volver a lo que se supone que era su hogar y escribir durante horas con Sebastián a la puerta de alado le atormentaba, por primera vez en su vida, la idea de escribir no le emocionaba en lo absoluto. 

Se dio cuenta que duró bastante tiempo parada afuera del edificio cuando sus pies comenzaron a rogarle que cambiara de posición, Alana se mordió el labio, ni siquiera tenía amigos en España, no tenía a donde ir o con quién hablar. 

Así que tomó su celular y llamó a la última persona que alguna vez se hubiera imaginado. 

—Hola—su voz sonó sorprendida después de dejar el timbre sonar un par de segundos, Alana apretó los ojos al escucharlo y sintió que su corazón se estrujaba, no recordaba lo melodiosa que era su voz—. ¿Alana?—preguntó él. 

—Eh…sí, hola—carraspeó. 

—Pero qué sorpresa—dijo él un poco más entusiasmado—. ¿Va todo bien? Digo, no que tiene que ir algo mal para que me llames, pero la verdad no me lo esperaba. 

—Sí, todo bien—mintió—. Eh…me preguntaba si estabas libre—cuestionó llevándose la mano a la frente y comenzando a caminar sin rumbo alguno, quería estar en donde fuera menos en casa. 

—¿Ahora mismo?

—Sí. 

—Justo ando filmando—respondió con un tono que Alana juró que sonó como decepción. 

—Ah, descuida, entonces—dijo ella con un hilo en su voz—. Perdón, no debí de llamar sin avisar, yo…—quería decirle que no sabía lo que estaba haciendo, pero no le salieron las palabras. 

—No, no te disculpés—respondió—. Eh mira, ahora ando filmando pero si me aguantas un par de horas nos podemos ver, ¿te agrada la idea?

—Sí, sí—dijo—. Gracias. 

Alana pensó que se sentiría culpable de llamar a Enzo precisamente cuando él había sido una de las causas de su pelea con Sebastián, sin embargo, no lo hizo. 

No sabía qué hacer en lo que Enzo terminaba de filmar, tampoco supo cuánto tiempo le tomaría, así que decidió seguir caminando sin rumbo alguno. 

Estaba comenzando a anochecer, hacía algo de frío y cuando metió las manos a los bolsillos de su gabardina se encontró unos audífonos, le agradeció al cielo y se los colocó sin mirar atrás. 

                                                             ˖⁺‧₊˚♡˚₊‧⁺˖ 

Alana se encontraba soñando con letras y rayones cuando el timbre de su celular la despertó, lo primero que sintió al abrir los ojos era un dolor en todo su cuerpo, con justa razón, la chica estaba completamente hecha bolita en una fría banca de metal. 

Dios, ¿se había quedado dormida? ¿cuánto tiempo había pasado?

Se sentó tan pronto como sus entumecidos músculos se lo permitieron y casi se le sale el corazón del pecho al ver que eran las 10 de la noche, la pantalla tenía notificaciones de Sebastián pero ella decidió ignorarlas y contestar la llamada de Enzo, si el chico no le hubiese llamado, probablemente ella se hubiera quedado dormida ahí toda la noche. 

—¿Hola?—respondió con un bostezo. 

—Alana, hola, disculpa la hora, voy saliendo de filmar—dijo Enzo rápidamente—. ¿Te desperté?

—No te preocupes y sí—rió, no encontraba punto en mentirle, claramente su voz la delataba. 

—Ehh…en verdad quiero verte, no sonabas muy bien hace poco—mencionó él, Alana se mordió el labio, o ella era muy obvia o Enzo era muy bueno leyendo a las personas—. ¿Sigue el plan en marcha?

—Sí—respondió. 

—¿A dónde querés ir? ¿estás en  casa? A ver qué te queda cerca—preguntó Enzo, Alana miró a su alrededor dándose cuenta que no sabía dónde mierdas estaba, había estado caminando durante horas sin rumbo alguno y el parque se encontraba poco iluminado—. ¿Alana?

—Yo…yo no sé realmente dónde estoy—respondió avergonzada. 

—¿Qué?

—No sé realmente donde estoy—repitió más fuerte. 

—Te escuché a la primera—dijo—. ¿Cómo que no sabés dónde estás? ¿Va todo bien? ¿Dónde te dormiste?

—Me quedé dormida en un parque—murmuró—. Pero yo voy a donde me digas, ahora tomo un taxi y…

—No—Enzo la interrumpió rápidamente—. No te muevas de lugar, yo voy a donde estés, sólo mandame tu locación. 

—No es necesario. 

—Vos estás loca si crees que te voy a dejar sola en un parque, mandame la locación—dijo. 

Alana no entendía cómo la voz de Enzo podía seguir sonando tan tranquila, suave y relajante, así que no se lo pensó dos veces, mandó su locación en tiempo exacto y a los 20 minutos, Enzo estaba parado en el parque. 

—Alana—dijo con tono aliviado llevándose la mano al pecho en cuanto la vio. 

—Perdón por preocuparte, ya sé que qué estupidez quedarme dormida acá y….—comenzó a explicar rápidamente, Enzo se acercó a ella y negó con la cabeza, haciendo que ella se callara. 

—No tenés que darme explicaciones de nada—le dijo con una leve sonrisa—. Te estás congelando—dijo al notar la manera en la que ella temblaba a pesar de llevar su gabardina, Enzo se quitó la chaqueta y se la colocó por encima de los hombros. 

—Al parecer no estaba muy lejos de tu trabajo—dijo ella con gracia intentando aliviar un poco la tensión. 

—Sí, lo bueno—respondió—. ¿Querés que vayamos por un café? Digo, son pasadas las 10 de la noche, pero ya tengo insomnio de todas maneras o al menos que quieras pasar a mi casa por algo de tomar—sugirió casualmente. 

Alana se lo pensó por unos segundos, si salía con Enzo a un café, probablemente los rumores aumenarían, en cambio si iba a su casa, podrían conversar tranquilamente. 

—A tu casa está bien—respondió sonriendo, sabiendo claramente que no volvería a ser la misma una vez pisara ese lugar. 

[quetzalnoah]

Ya son 5 años de que saqué mi antología “Romántico Viajero”. Este libro a su modo se ha convertido en un bestseller. Más de cinco mil ejemplares vendidos. Poemas y fragmentos de sus páginas se han viralizado por todo internet. Si se habla tanto de un libro es porque causa un evidente ruido y termina por llegar a toda clase de personas. Mentes divertidas y geniales haciendo cosas increíbles compartiendo sus páginas y fragmentos. Giras en coche llevando el libro a distintas ciudades del país. Hasta que llegó lo qué pasa cuando una obra gana los corazones de miles de personas: surgieron influencers que quisieron aprovecharse plagiando contenido de la obra. Uno ya enfrenta una demanda por ello. A veces recibo mensajes de: me puedes pasar tu libro en pdf es que no tengo dinero para comprarlo. Me escriben historias geniales de por qué no tienen dinero para ver si me toco el corazón y les regalo el libro. Como si escribir en un país que lee medio libro al año no fuera ya bastante sacrificio de fe como para terminar regalando el tiempo invertido. Creo que cada generación tiene un libro que lo marca. La generación que leyó este libro ha crecido. Lo guarda en sus recuerdos. Quedará en sus libreros. Algunos encontrarán un poema y pensarán en la nostalgia del amor y que algunas formas de felicidad laten entre las páginas de los libros. Este libro ha cumplido su ciclo y estoy preparándome para dejarlo ir.

[eddy25960]

Lo llamaban "sucio" porque su piel era oscura y "poco inteligente" porque apenas podía hablar inglés. Fue colocado en una clase especial para inmigrantes. Pronto dominaría su nuevo idioma.

Instalada su familia en Boston, el niño perdería a una hermana y a su medio hermano por la tuberculosis. Su madre moriría de cáncer.

Él escribiría, «del sufrimiento han surgido las almas más fuertes; los seres más enormes están marcados con cicatrices.»

Nació en la pobreza el 6 de enero de 1883 en lo que hoy es el Líbano moderno.

Creyó en el amor, creyó en la paz, y creyó en el entendimiento.

Su nombre era Kahlil Gibran, y es principalmente conocido por su obra "El Profeta". El libro, publicado en 1923, vendería decenas de millones de copias, convirtiéndolo en el tercer poeta más vendido de todos los tiempos, detrás de Shakespeare y Laozi.

Publicado en 108 idiomas alrededor del mundo, pasajes de "El Profeta" se citan en bodas, discursos políticos y funerales, inspirando a figuras influyentes como John F. Kennedy, Indira Gandhi, Elvis Presley, John Lennon, y David Bowie.

Fue muy franco, atacando la hipocresía y la corrupción. Sus libros fueron quemados en Beirut, y en América, recibiría amenazas de muerte.

El escribiría: «Permanezcan juntos, pero no demasiado juntos: Porque los pilares del templo se separan, y el roble y el ciprés no crecen a la sombra del otro.»

[jartita-me-teneis]

LA CABAÑA DEL TÍO TOM.

Alguna vez Bruce Lee, sí el famoso que hizo películas de artes marciales, dijo una frase notable.

"Al final, importa una mierda si las cosas no salen como queremos. Porque vale más tener cicatrices por valiente. Que la piel intacta por ser cobardes".

En 1852... Nueve años antes de la Guerra Civil de los EEUU se publicó la novela "La Cabaña del Tío Tom".

De la escritora Harriet Beecher Stowe.

Y fue un boom literario. Sólo en ese año se vendieron 300 mil ejemplares.

Ambientada en los años de esclavitud con látigo, mutilaciones, torturas, horcas y balazos por la espalda. La novela cuenta la historia del Tío Tom y la familia de esclavos que lo rodean.

El relato es simple; Tom es el manso, docil y servicial esclavo de Mister Shelby "el amo blanco bueno".

Por una crisis financiera Mister Shelby se ve en la necesidad de vender a Tom y los otros esclavos.

El "amo bueno" necesitaba plata fácil. Algunos esclavos huyeron al ser vendidos.

Pero no Tom... Resignado como buen negro cristiano a poner la otra mejilla una, y otra vez. En una onda bastante masoquista, el boludo del Tío Tom es vendido a un "amo blanco malo" llamado Simón Legree.

Y Mister Legree lo explota y sacude a latigazos todos los días.

La novela fue considerada como un relato anti esclavista.

Hasta Abraham Lincoln elogió la "supuesta posición abolicionista" del libro.

Pero "La Cabaña del Tío Tom" lejos está de ser una novela anti esclavitud.

Es sólo un relato antí látigo.

En la novela los negros no dejan de ser buenos sirvientes. A los cuales no es necesario azotar.

De hecho es falso que la esclavitud terminó finalizada la Guerra Civil en 1865.

Los negros en EEUU siguieron su vida de mierda hasta rasguñar los 1970... y poco más.

Aún hoy los policías blancos pueden matar por "sospecha" a cualquier ciudadano negro en el Imperio Americano y no pasa nada.

En 1976 Alex Haley publicó la novela "Raíces" de la cual se han hecho dos series de televisión.

En Raíces "Kunta Kinte". Un joven africano. Es arrancado de su tierra natal y llevado a los EEUU donde es vendido como esclavo.

A Kunta Kinte el amo blanco lo bautiza "Toby" a puro latigazo.

Aún así... Kunta Kinte jamás deja de ser Kunta Kinte. Y eso que le cortaron un pie para que abortara sus sueños de libertad.

Entonces tenemos dos novelas sobre la esclavitud distanciadas por 124 años una de otra.

La Cabaña del Tío Tom y Raíces.

Y dos protagonistas; Tom, el esclavo dócil, el creyente sumiso y arrastrado al que le encanta el látigo.

Y Kunta Kinte. Un ser humano digno y orgulloso.

En esta plantación llamada sociedad de mercado sobran los "Tío Tom".

¡Y vaya que son escasos los Kunta Kinte...!

El amo blanco nunca pierde

Por eso no existe el "Síndrome de Kunta Kinte".

Y en esta enorme plantación llamada sociedad de consumo capitalista. El Síndrome del Tío Tom abunda.

Está en el ADN de cada trabajador.

Tomado de la red

[quiero-leer-en-paz]

Mandíbula (2018), Mónica Ojeda

Me enteré de este libro por TikTok o BookTook o como prefieran decirle. La sinopsis me atrapó al instante y, después de meses sin conseguirlo, logré comprarlo con mi plata de chica grande y trabajadora. Quedó varios meses más en un estante, con otros tantos libros que quería leer una vez que terminara la carrera. El atractivo, para mí, estaba en la trama turbia que me habían vendido: una profesora de lengua y literatura secuestra a una alumna que la estuvo atormentando. Después de cinco años leyendo clásicos y más clásicos, quería algo nuevo, contemporáneo y visceral.

Cuando nos fuimos de vacaciones con mi familia, yo una flamante Licenciada en Letras, me llevé este libro. Me lo leí en tres días, no pude parar. La premisa inicial que me llevó a buscarlo pasó a un segundo plano porque, a medida que avanzaban las páginas, me encontré con algo mucho más colosal.

Mandíbula es una historia de terror. Pero no porque una maestra esté secuestrando a su alumna, o al menos no por eso solo. Es la exploración de un terror particularmente femenino. El que se presenta en las relaciones madre-hija/amiga-amiga/maestra-alumna. El que aparece con los cambios del cuerpo, el descubrimiento del yo y del mundo, de la sexualidad, de los vínculos que se complejizan. El mundo que contienen estas páginas es marcadamente femenino. Cada mujer es diferente, compleja y “fucked up” a su modo.

Los ejes más importantes son las relaciones entre Fernanda, la protagonista, y su mejor amiga Annelise, y entre “miss Clara” y su madre. Ahí vive el terror que se puede dar en todo vínculo femenino, y es la mezcla fatal que determina la causalidad de la trama.

Ojeda logra retratar muy bien algo que yo misma viví: la adolescencia en Internet. Logra una verosimilitud que no he visto a otros lograr. Su uso de los términos virtuales, las palabras en inglés mechadas con el español, el mundo de las creepypasta, todo. Se nota que ella misma lo vivió y maneja el vocabulario. Se aprecia mucho desde el otro lado de la página.

Como me encanta lo comparativo, de nuevo traigo una asociación a otro texto. Algo en esta lectura (ejem, el canibalismo, ejem) me lleva al cuento “Carne” de Mariana Enríquez, incluido en el volumen Los peligros de fumar en la cama (2009). Este también consigue retratar muy bien la adolescencia y su vínculo con la cultura del fanatismo, llevado a su punto más extremo. Las hormonas, la idolatría, el dar la vida y el cuerpo por lo que se ama. Motivos muy adolescentes en mi opinión (lo digo como alguien que fue intensamente directioner entre el 2013 y el 2017). El canibalismo es, acaso, el acto de unión/integración más extremo y efectivo.

They are just girls!!!

[mikrokosmcs]

dae  sangah  -  humano  -  23  años  -  19  de  agosto  del  2000  -  leo  -  estudiante  de  ingenieria  en sistemas  -  fc:  choi  soobin

HISTORIA

La historia de Sangah inicia en un orfanato, nunca conoció a ninguno de sus dos padres puesto que estos le abandonaron un 25 de diciembre a las puertas de una iglesia, con los sutiles copos de nieve cayendo sobre la pequeña frazada con la cual estaba cubierto. Fue criado por las monjas y los sacerdotes, quienes le enseñaron a orar antes de comer, agradecer a Dios por abrir los ojos una vez más y por tener una vida. Sangah desde pequeño empezó a repudiar la idea de comer un pan duro con un vaso de agua, a despertar sobre una cama fría y dura y evidentemente, a la vida que tenía.

Nunca fue adoptado, los adultos siempre encontrándolo “extraño” y “difícil de tratar”, siendo algo que nunca le causó demasiados conflictos. Si sus padres no lo quisieron, si el supuesto Dios que velaba por su bienestar no lo amaba, ¿qué podía esperar de otras personas?

Sangah solo tiene aprecio por una de las monjas más jóvenes, que veía un gran potencial en él al ser un niño inteligente, que se consumía todos los libros de la biblioteca y que fue prácticamente un genio al tocar el único computador en la oficina del sacerdote de cabeza en aquella capilla. No fue hasta que la monja, con ahorros de varios años, pudo comprarle una laptop donde comenzó realmente Sangah a demostrar sus habilidades naturales.

Al cumplir 18 años de edad fue liberado del orfanato, la monja temía por su bienestar, pero él le aseguró que ser echado como un perro a la calle, era el verdadero comienzo de su vida. Sangah aprendió a hackear desde muy joven, violentando la seguridad de grandes corporativos y aprendió a salvaguardar información importante en pequeñas carpetas que echaba a nadar en al gran web mundial, sabiendo exactamente que coordenada tenían cuando fuesen necesarios.

Sangah se asentó en una zona conocida por ser de clase media-alta, en un departamento amplio, pero no costoso, comprando un equipo potente y digno de una persona como él para mantener su trabajo funcionando. Todo aquello lo hizo con dinero de estafas y hackeos a cuentas de terceros y desconocidos, personas que consiguió su número telefónico y de ahí comenzó su deslinde, cayendo en las manos equivocadas.

Actualmente vive una vida relativamente normal, tiene un empleo de medio tiempo en un café cerca de la universidad a la cual acude, estudiando ingeniería en sistemas y mantiene un perfil bajo, poco rastreable. No obstante, su verdadera personalidad es la que esconde detrás de una pantalla de computadora, donde en la net se le conoce como “Doom” un habilidoso hacker que ha extraído información importante, llevando criminales a la policía y contrarrestado también información falsa dada por políticos o medios de la farándula, queriendo de alguna forma ejercer su propio concepto de “justicia” en un mundo que le parece por decir poco, podrido y que va directo al fracaso. No obstante, ese concepto es complejo y abstracto para él, puesto que ha vendido información a bandas delictivas, como también ha utilizado mucha información para deleite personal y para conseguir algo a cambio, no es un héroe, es un antihéroe que va en contra de la marea y de acuerdo a sus necesidades.

PERSONALIDAD

Sangah es una criatura dominante, creativa y extrovertida, no dudará en hacerse de una conexión o llamar a alguien amigo si es necesario, tampoco tiene problemas en ser el primero en comenzar una conversación. Es ambicioso, valiente, inteligente y tiene una gran seguridad en su mismo, que si se usara para el bien, sería un hombre ejemplar. A pesar de sus humildes comienzos, Sangah es un egocéntrico y narcisista, viendo por él primero y luego por todos los demás.

No teme a los obstáculos, puesto que ha enfrentado más que los demás y ha salido victorioso. Se siente el rey de los humanos, justo como el león es el rey de los animales. Tiene especial afecto por el poder y el control, pero no tanto por los lujos puesto que eso puede ser una perdición.

Puede tener muy mal genio, y al igual que sus virtudes, sus defectos pueden ser muy amplios, es testarudo, como también puede llegar a ser un mentiroso, manipulador y un embaucador, que son rasgos que requiere tener cuando se trata de ser Doom.

DATOS EXTRAS

Sigue en contacto con la monja que lo crío, llamándola siempre y enviándole regalos, comúnmente salen a comer juntos y le cuenta como va su vida. Nunca había visto tanto orgullo en una persona y le sabe un poco mal engañarla con la verdad de sus victorias, no obstante, el abrazo de despedida le hacen simplemente aceptarlo y dejarse llevar.

Sangah esta obsesionado con un chico, uno que conoció cuando iba en secundaria. Sangah era un chiquillo robusto, algo gordito, que con sus pocas pertenencias y llevando ropa de segunda mano donada a la iglesia, era el epicentro de las burlas. Nunca fue atlético, ni tampoco muy sociable, por lo que era sencillo tomarla contra él. No obstante, este chico, siempre lo defendió y lo trató como una persona, siendo algo que Sangah atesora. Él y el muchacho no tienen ningún tipo de contacto, pero Sangah sabe exactamente quien es, donde está y como vive, si alguien se mete con él o sus empleos se vuelven pesados, es él quien mágicamente resuelve sus problemas desde las sombras.

Fue gordito cuando era pequeño, pero Sangah dio un estirón y su cuerpo se adaptó a lo que es ahora. No va al gimnasio, pero hace ejercicio en casa no de manera tan regular.

Le gusta teñirse de diferentes colores, al igual que hacerse las uñas. No tiene problemas con que sean cosas “femeninas” le gusta hacerlo, le gusta verse bien.

No sale mucho de casa, siempre tiene trabajo o sus pasatiempos son indoor, como jugar videojuegos, ver animes y leer comics.

Es bisexual, con tendencia a los hombres.

Tiene un samoyedo llamado Yuki.

[kamas-corner]

— ¿Por qué lees tanto? Tyrion alzó la vista al oír aquella voz. Jon nieve estaba a poca distancia de él y lo miraba con curiosidad. Cerró el libro, dejando dentro el dedo para marcar la pagina. — Mírame bien y dime qué ves. — ¿Es un truco o qué? —El chico le lanzo una mirada desconfiada—. Te veo a ti, Tyrion Lannister. — Para ser un bastardo, estás muy bien educado, Nieve —dijo Tyrion con un suspiro—. Lo que ves es un enano. ¿Qué edad tienes? ¿Doce años? — Catorce —dijo el chico. — Catorce, y eres más alto de lo que yo seré en la vida. Tengo las piernas cortas y torcidas, y me cuesta caminar. Necesito una silla de montar especial para no caerme del caballo. Por cierto, la diseñé yo mismo, ya que hablamos del tema. Tenía que elegir entre eso o ir en poni. Tengo fuerza en los brazos, pero también son cortos. Nunca seré una buena espada. Si hubiera nacido en una familia de campesinos, seguramente me habrían abandonado a la intemperie para que muriera, o me habrían vendido como monstruo de feria. Pero soy un Lannister de Roca Casterly, y eso que se perdieron las ferias. Se esperan cosas de mí. Mi padre fue Mano del Rey veinte años. Después resulta que mi hermano mató a ese mismo rey, ironías de la vida. Mi hermana se casó con el nuevo rey, y ese odioso sobrino que tengo será rey tras su muerte. Debo hacer algo por el honor de mi casa, ¿no te parece? Pero ¿qué? Puede que tenga las piernas cortas en relación con el cuerpo, pero la cabeza la tengo demasiado grande, aunque yo prefiero pensar que es del tamaño adecuado para mi mente. Tengo una idea bastante precisa de cuáles son mis puntos fuertes y mis puntos débiles. Mi mejor arma está en el cerebro. Mi hermano tiene su espada; el rey Robert tiene su maza, y yo tengo mi mente… Pero una mente necesita de los libros. igual que una espada de una piedra de amolar, para conservar el filo. —Tyrion dio un golpecito a la tapa de cuero del libro—. Por eso leo tanto, Jon Nieve.

Juego de Tronos (Canción de Hielo y Fuego #1), George R. R. Martin

[asambleaeru]

Hey.

Les habla Benjamín queridos hijos de la noche. A mí lado tengo al gran periodista y novelista de los libros más vendidos en los últimos años Daniel Molloy. De unirá a mi en esta investigación de curiosidades lo que hablaremos en este lugar.

¿Quienes son los vampiros?

¿Que hacen para vivir?

Que tan cerca están de ustedes. Daniel es un mago en todo esto, es decir fue el primer comiunity manager de Trinity sin saberlo ¿Cierto? Quien más le daba tanta publicidad a Lestat a su forma de vida, a como era Louis, como era la vida de Armand el vampiro antes de ser quien es, como llegó Akasha está historia y Marius el romano el creador. Jesse Reeves como la magia y el vampirismo se juntan. Como Fareed logro darle un hijo a Lestat.

Daniel

Queridos oyentes, aquí estoy de nuevo. Quizás desde un punto de vista diferente al que estuve en el pasado. Mis libros como los dijiste tú Benjamín relatan la historia de los más grandes vampiros existentes aunque también hablo de los que no existen son relatos reales pero ¿Como es su vida noche tras noche? ¿Donde se crean las leyes ?

Todo eso y más lo tendrán aquí.

[belvedia02]

Pretend Girlfriend For A Day

Wednesday Addams había regresado a su suite del hotel bastante agotada mentalmente, por todas las interacciones que tuvo con unos completos desconocidos.  Sabía que debía realizar dichos encuentros, pues las ventas de sus libros estaban siempre en el ranking de los más vendidos, así que su editor cada cierto tiempo la obligaba a realizar estas giras. Solo aceptaba porque así pasaba algún tiempo lejos de sus padres.

Ahora lo único que deseaba era una ducha caliente y un buen vaso de vino antes de dormir, para volver a repetir lo mismo que hoy, todavía le esperaba una larga semana en San Francisco.

 _____________________________________________________________

Enid dejó a todos los perros en sus respectivas casas y se fue directo a la suya. Sus pensamientos durante todo este tiempo estaban repletos con una sola persona. Wednesday Addams. 

Entró y saludó a sus padres que estaban en la sala de estar, pasó por la cocina buscando algo que comer y se fue directo hasta su habitación, sin siquiera preguntar por sus hermanos. 

Se quitó los tenis y se lanzó a su cama, lo hizo por dos razones; la primera es que siempre llegaba muy cansada después de su trabajo y segundo porque necesitaba pensar acerca de su breve reunión con Wednesday, recordó mentalmente las pocas palabras que intercambiaron.  Cuando sintió que estaba más calmada llamó a su amiga, los mensajes de texto no serían lo suficientemente rápidos para contarle acerca de su inesperada conversación con una desconocida. 

Al tercer tono de llamado Yoko contestó.

—No me vas a creer lo que me pasó en la tarde — Enid ni siquiera saludó a su amiga.

—Hola Enid, supongo que se te perdió un perro, no sería la primera vez, así que no sé porque estás tan alterada— Lo dijo en un tono de broma.

—No, eso fue porque era mi primera semana y no conocía bien el nombre de todo y me equivoqué en su nombre.

—Tuviste suerte de encontrarlo.

—Solo fueron como 15 minutos de búsqueda—Enid lo pasó terrible buscando al perro que le faltaba, por suerte ahora era solo una anécdota. — Dejemos ese tema, es de otra cosa que quiero hablarte

—Soy toda oídos.

—Conocí a alguien el parque

— ¿Conocer? por favor dime que fue más que un saludo o verla a distancia.

—Hablé con ella, así que cuenta como conocerla.

—Me asombras, así que si conversaste con ella, dime por favor que al menos le pediste su número de teléfono o se añadieron en alguna red social.

Enid se quedó en silencio.

—¡Ay Enid, lo suponía!, ¿cuántas veces tengo que repetirlo? Aprovecha tu trabajo y le das tu número, aunque no tenga perro, algún conocido tendrá

—Es que no me dio tiempo — Enid dijo la verdad ese era su siguiente paso, después de presentarse, sin embargo, esa llamada arruinó todo su plan, uno sencillo y que era la primera vez que lo pondría a prueba. 

—Te felicito por intentarlo, ahora ya sabes que hacer la próxima vez.

—Espero encontrarla mañana…

—Enid tienes muy pocas probabilidades que eso suceda, pero con la suerte que tienes, quizás seas capaz de verla.

—Gracias por tu optimismo.

—Solo estoy señalando tus posibilidades.

—Lo que digas…

—Y dime, ¿le preguntaste su nombre?

—Acaso no entendiste que hablamos.

—Uno puede hablar con un extraño sin saber su nombre

—Buen punto, pero sí sé su nombre, me lo dijo cuando me presenté

—Quizás te haya dado uno falso.

—¡Yoko!, te llamé para que me animaras y solo estás siendo demasiado pesimista, ¿discutiste con Divina?

—Más o menos…

— Apuesto que fue una tontería.

—Podrías decir que sí, pero —Yoko rápidamente cambió de tema— Me estabas diciendo que te dijo su nombre.

—Sí, se llama Wednesday Addams. Esta vez fue Yoko la que permaneció en silencio.

—Sigues ahí…

—¿Estás segura?

—Sí.

—Acaso no sabes quién es ella? — Yoko no podría creer lo despistada que era su amiga.

—No.

—Por dios Enid, dejaré que lo averigües. 

—No puedes dejarme con la duda.

— Es que si te digo no me creerás.

—Tienes razón.

Enid y Yoko cambiaron de tema, pero su conversación no se extendió por más de 5 minutos. 

Enid no perdió el tiempo y en su buscador favorito de Internet, tecleó el nombre de la mujer que había captado toda su atención.

—¡No me jodas! —Enid descubrió que Wednesday es una escritora y bastante famosa y que solo estaría en San Francisco solo por una semana.

Enid se sentó en su cama, ahora que sabía que es una persona famosa, no la volvería a ver, por lo menos puede agregar a su lista de cosas imposibles el conversar/conocer con/a un famoso.

Wednesday hace algún rato había dejado de oír a su editor, ya se sabía su itinerario de memoria y que se irían el próximo domingo, así que no sabe porque se lo está diciendo una vez más.

—Y lo más importante es que el sábado habrá una fiesta— Le dijo su editor.

—¡Qué te diviertas! — Le dijo sarcásticamente.

—No, no, no. Esta vez, tendrás que asistir, es parte del contrato.

Wednesday no asistía a ninguno de esas fiestas organizadas en algunas ocasiones por las editoriales, las encontraba sumamente aburridas y asistía gente que solo estaba interesada en hablar de sus logros o establecer contactos, ella solo quería escribir nada más.

—Bien pero solo me presentaré, conversaré con el anfitrión y me iré.

—No, no será tan sencillo, sabes que en las fiestas también conllevan baile, así que esta vez tendrás que ir acompañada y no, no seré tu pareja.

Esa era una de las razones que Wednesday odiaba este tipo de giras, y para empeorar su situación Eugene Ottinger andaba en Europa por todo este mes, dando conferencias.

—No tengo con quien ir, así que mejor inventa que me enferme u otra excusa. Sé creativo.

—No, tendrás que conseguir a alguien, quizás puedas preguntarle a Tyler.

—Ni lo menciones, no quiero verlo en toda mi vida. 

Wednesday nunca había sido amistosa con nadie, le gustaba disfrutar de su tiempo a solas y a veces recorrer su ciudad, en una de esas ocasiones encontró una cafetería que le gustó y empezó a visitarla una o dos veces por semanas y siempre la atendía una sola persona Tyler Galpin, quien creyó que lo iba a ver, el sujeto sí que tenía un grave problema imaginándose escenarios irreales o que Wednesday le mandaba señales, ¿de qué tipo?, ella nunca lo supo. Dejó de ir cuando se dio cuenta que la estaba siguiendo cuando volvía a su departamento. 

—Entonces te deseo suerte— Su editor se despidió y salió de la suite.

Wednesday viendo la hora y para intentar relajarse salió del edificio en rumbo al parque que visitó ayer. 

 _____________________________________________________________

Enid había recorrido casi medio parque durante varias horas, lo hizo con extremada calma, observando a cada visitante, sin encontrar a la persona que deseaba ver, cuando estaba caminando por el sendero que conducía a la entrada vio una figura que le pareció conocida. Sin apresurarse fue hasta donde se encontraba.

—Wednesday— Ella sostenía una libreta, que contenía algunas palabras, pero una se repetía. 

—Enid…— Dijo sorprendida.

—Espero que solo sea un pensamiento y no intentes matar a nadie— Dijo Enid cuando leyó la frase; lo mataré.

Wednesday cerró su libreta.

—¿Dónde están los perros? — Wednesday vio que Enid andaba sola.

—En sus casas, es mi día libre.

—¡Oh! y ¿qué andas haciendo por el parque?

—Quería conocerlo, para verificar si había más zonas donde los perros puedan correr — Era una absoluta mentira.

— Es una buena idea.

— ¿Y tú? — Se atrevió a preguntar.

—Me gustó y necesitaba algo de aire— Wednesday no quería admitir que fue hasta allí para encontrarla.

— Es una suerte que nos hayamos visto…

—Estoy de acuerdo— Enid se sentó al lado de Wednesday se mantuvieron charlando un rato y cuando se despidieron Enid se atrevió a darle su número, sin embargo, Wednesday no le dio el suyo.

Ese encuentro no fue el único, se encontraron el martes, el miércoles y el viernes y cada día ambas se sentían más a gusto. Además solo uno de esos días Enid estaba trabajando, así que fue más sencillo y tranquilo conversar con Wednesday.

— Enid, ¿tienes algo que hacer mañana? — Wednesday estuvo pensando en estos días si Enid sería una buena opción para llevarla a la fiesta, por lo que pudo averiguar no tenía pareja y al parecer estaba interesada en las chicas.  

—No, o sea, primero tengo que confirmar si mañana tengo turno para pasear a los perros, pero eso es solo por un par de horas.

—Tengo una invitación para ti — Le entregó un sobre.

—¿Puedo abrirlo?

—Adelante.

 Enid leyó el contenido y se sonrojó.

—¿Estás segura?

— Absolutamente, además tengo otro favor.

—Lo que quieras.

—Enid, todavía no lo he dicho

—Apuesto que no es nada terrible.

— Es que no es solo que asistas como mi pareja, debes pretender ser mi novia.

Enid se quedó sin palabras y se sonrojo aún más.

—¿Quieres que sea tu novia? ¿Por qué?

— El día de ayer supe que iría un conocido de la familia y sé que está interesado en mí, y yo no. Así que quiero que de una vez entienda que nunca tendrá alguna posibilidad conmigo.

—Wednesday eso es…

—Entiendo que no quieras aceptar, pero al menos asiste a esa fiesta conmigo.

—Yo… iré contigo — Dijo con firmeza.

—Gracias Enid.

Enid no sabía muy bien porque no había aceptado de inmediato la parte de ser su novia, eso sería casi un sueño, sin embargo, se conforma con asistir con Wednesday a la dichosa fiesta.

@choicesprompts

[waltfrasescazadordepalabras]

–¿Qué tema de Charly te hubiera gustado componer, Luis? S: –Viernes... Bueno, creo que hasta a Lennon y a McCartney les hubiera gustado componer Viernes 3 AM. Después de discos muy grossos de él, como Yendo de la cama al living o Clics modernos, hay una parte del material mío que entra en la onda charlyana o garciesca. Nunca es el mismo efecto, porque siempre, por algún lado, se me escapa la deformidad. En algún lado corto el ritmo, y mando un tono que... Yo siento que me he acercado al terreno de él en mis temas más simples. Sin embargo, García nunca cometió ese error... –¿Y a vos, de Luis, Charly? G: –Los libros de la buena memoria. Y después, Artaud, todo el disco Artaud. Spinetta me influenció, también; El karma de vivir al sur es García pasado por la experiencia de trabajar con el genio de al lado, y de haber sido siempre su honesto fanático. –Llevan veinte años en el negocio musical... G: –Tenemos las cachas tan abiertas que... S: –... cuando viene algo finito, uno lo goza (risas). No sé, Charly, la verdad es que yo he vendido diez veces menos discos que vos. G: –Pero eso es relativo. S: –No, loco, es posta, vos has ayudado a que se abran más cabezas que nadie en el rock de este país, porque has llegado a más gente. Y el saber construir las cosas de manera tal que impacten en la masa es también, a esta altura, una característica del genio. No digo que el arte sea eso... G: –Luis, en muchas épocas, en ventas, vos has estado por encima mío. Vender muchos discos... no sé si es artístico. Por ahí tiene que ver con la difusión, las giras, factores hasta psicológicos... Hay comidas que le gustan a todo el mundo, y hay comidas para paladares exquisitos. No sé cuánto vendió Pelusón of Milk, pero merecería vender cien mil, o medio millón. S: –A mí me han cagado toda la vida, me pintan en la espalda un blanco, me paran debajo de un puente de la Panamericana, y desde arriba del puente hacen puntería de soretes. Gano 45 centavos por cada disco que se vende a 23 dólares. El año pasado me broté y casi hago una barbaridad: les iba a quemar todo. –Los dos tienen hijos músicos... S: –Ellos van a ser músicos... para que les afanen las regalías toda la vida, como a nosotros. Yo lo veo a Dante y pienso... ¡qué mejor sería que fuese doctor! G: –Yo no pienso que si Migue tiene un grupo quizá lo garquen. Lo van a garcar seguro. S: –Pero los pibes, Charly, van a ser más libres que nosotros. Tienen la cabeza más limpia. Los pibes vienen re-grossos. Salvo los hijos de los milicos, que los han educado con odio y tienen el boomerang de la picana. A mí, mis hijos me pueden ver re-loco de todo, pero saben qué hago, y nunca les voy a tirar una mala onda.

Fuente . Suplementp NO de Pagina 12

Carlos Polimeni- 1992

[notasfilosoficas]

“Tengo miedo de herir el corazón de alguien. -¿Porqué?-(Suspiré)-Porque se cómo duele”

El principito 

Es una novela corta y también la obra más famosa del escritor y aviador francés Antoine de Saint-Exupéry publicada en abril de 1943.

El Principito, es el libro en francés más leído y más traducido, con más de doscientos cincuenta idiomas y dialectos incluyendo la escritura braille, y uno de los más vendidos a nivel mundial, con más de 140 millones de ejemplares en todo el mundo.

El Principito está considerado como un libro infantil por la forma en que está redactado, sin embargo, en realidad es que se trata de una crítica de la edad adulta, en la que se tratan temas profundos como el sentido de la vida, la soledad, el amor, la perdida y la amistad.

El Principito es un cuento poético, en el que se narra la historia de un piloto perdido en el desierto del Sahara en donde, después de sufrir una avería, es ahí a donde conoce a un pequeño príncipe proveniente de otro planeta. La historia tiene una temática filosófica, en donde se tratan temas profundos, desde la perspectiva de extrañeza con la que los adultos ven las cosas.

Antoine Saint-Exupéry (su autor), nació en Lyon Francia en junio de 1900, quedó huérfano de padre a la edad de 4 años y fue criado en un entorno femenino de una familia aristocrática de la ciudad de Lyon, en donde su madre trabajaba como enfermera.

En 1917, terminó su bachillerato en un colegio marista en Suiza y se hizo piloto cuando estaba cumpliendo su servicio militar a la edad de 21 años.

Saint_Exupéry, fue ganador de varios de los principales premios literarios de Francia, y piloto aviador en la Segunda Guerra Mundial, ilustró el manuscrito mientras se encontraba exiliado en los Estados Unidos tras la batalla de Francia.

Vivió en Concordia Argentina y allí fue en donde conoció a su esposa, la millonaria salvadoreña Consuelo Suncin, quien era también escritora y artista.

Su unión matrimonial duró 15 años, y fue una relación muy turbulenta por la profesión de piloto aviador en la compañía Aeroposta, en donde su fama como escritor, y su bohemia y múltiples infidelidades los distanciaba, pero a la vez los reencontraba en momentos de gran felicidad. De hecho la rosa en el principito, se dice es un homenaje a su esposa. Su infidelidad y dudas acerca del matrimonio se ven simbolizadas por el campo de flores que se encuentra el pequeño príncipe en la tierra. Sin embargo, la rosa es especial, porque es a ella a quien realmente quiere.

Saint-Exupéry muere en un accidente de avión a la edad de 44 años, se especula pudo haber sido derribado por un caza alemán piloteado por el joven aspirante Robert Heichele, muerto más tarde en Francia. 

En septiembre de 1988, un pescador encontró, a casi un kilómetro de la isla de Riou, una pulsera de plata con la identidad de Saint-Exupéry, con su nombre y el de su esposa, y en mayo del 2000, un buzo encontró los restos de una aeronave P-38 Lighting, esparcidos en el fondo del mar cerca de donde fue hallado el brazalete.

Fuente: Wikipedia.

[quetzalnoah]

Hace poco leí un libro titulado ”Sin Esfuerzo” que habla sobre cómo nos abrumamos al ser tan perfeccionistas. Si algo he aprendido en estos años que llevo escribiendo y siendo uno de los autores independientes más conocidos de México es que, la suerte y el éxito no son una serie de factores con los que uno nace predispuesto, sino que se manifiestan cuando logras tener una disciplina y cuando aprendes a liberarte de tus miedos y tus límites. Ejemplo: tú puedes haber nacido en una familia que te da todo y tienes condiciones favorables para sobresalir, pero sin duda puedes ser un pendejo toda tu vida y aun así tener tener talento y sobresalir, tu talento no siempre va de la mano de tus circunstancias y tampoco es que necesites sufrir para que llegues a ser notado como antes se creía. El sufrimiento en el arte no tiene ningún valor, el verdadero valor es el mensaje que logras transmitir. El sufrimiento es una circunstancia no una limitante.

Yo en realidad siempre lo he dicho: el secreto de mi éxito es que me vale madre todo, la opinión, el hate, las reglas, las estructuras y que en mis inicios nunca me enfoqué en ser una persona perfeccionista sino en crear cosas chidas. Y bueno. Mis libros me han dado para conocer dos continentes, una gran biblioteca, fundar una editorial , recorrer todas las ciudades de México en coche y otros placeres que el maravilloso mundo de la literatura me ha otorgado.

Curiosamente, cuando quise perfeccionar más cosas de mi trabajo, comenzaron a frustrarse otras. Es casi como ir en contra de mi esencia. Debo decir que algo que se les hace muy complejo a la gente que es escribir y publicar un libro para mí se me hizo casi como salir a correr o comerme unos tacos; es decir, que no representa un gran esfuerzo para mí. No me malinterpretes. No tengo imprentas y tampoco tengo contratos con librerías. Solamente sé cómo se hace. Es como el médico que te puede diagnosticar preguntando tus hábitos de consumo o el mecánico que sabe lo que le falla a un coche cuando lo escucha. Yo, sé hacer libros, plasmar sueños, materializar las vivencias.

Por ello en 5 años he publicado más de 17 libros. Serán buenos o malos, no lo sé, pero lo que sí sé es que ningún libro ha vendido menos de dos mil ejemplares y que he escrito poesia, novela, cuento, narrativa, motivación y hasta guías de viajes y cada libro ha encontrado a su lector ideal. A veces me dicen “poeta” y yo digo ahh sí, escribo de lo que sea y de lo que quiera, y cuando quiero publico un libro.

Algo que me pasó hace poco es que estaba preparando el lanzamiento de mi novela “¿Cómo volverse mochilero?” La escribí en Agosto del 2021 y la terminé en Diciembre de ese mismo año. La leí y la leí y dije: la puedo hacer mejor. Me obsesioné porque era una historia muy personal y quería darle algo excepcional al público lector. Así que la reescribí. Y justo cuando ya tenía la idea que me gustaba el archivo se me borró 😪.

Pero bueno, me consolé recordando que Jack Kerouac escribió “On the road” en un rollo de papel higiénico y que Hemingway perdió su borrador de ¿Cómo doblan las campanas? Y su consuelo fue que lo haría mejor. En fin, me obsesioné con mi novela y la lancé el día de mi cumpleaños 33. Unas semanas después mi página con medio millón de lectores desapareció. Y bueno, tuve que volver a empezar. Más de la mitad del público que estaba en esa página aún no sabe mi vieja página dejó de existir.

¿Te das cuenta? Me obsesioné con algo a lo que le aposté mis más nobles esperanzas. Y en ese lapso que estaba tan y tan bajoneado por todo: ventas bajas de los libros, pérdida de público lector, amistades traicioneras, gente con la que colaboré que le abrí espacios y me dio la espalda. Realmente dije: es momento de dejar esto.

Pero me encontré con una nota que había escrito en mi teléfono: “La mente es muy poderosa, si te repites a ti mismo que eres un pendejo se la va creer. Si le dices que eres un chingón, se la va a creer aunque seas un pendejo”

Así que dije, bueno, he sido un pendejo con la suerte de no compararme y eso me ha llevado muy lejos y me ha enfocado en lo que tengo que hacer.

Y como por arte de magia me fui encontrando varias notas que fui escribiendo en momentos difíciles. Nunca pensé en publicarlas porque la neta me daban risa y dije: ahh esto es para mí nomas. Y bueno las junté, escribí algunas otras y les puse de titulo: Manual para levantarse.

Y bueno, oh sorpresa, en dos meses se volvió de los libros más vendidos en Amazon.

Y eso es lo que te quería decir: regresa a los simple, no te compliques y sobre todo: deja de esperar que sea el momento perfecto porque nunca va a llegar. Aviéntate, sobre la marcha vas a aprender de tus errores. Y si no aprendes al menos reconocerás que sigues siendo un pendejo. Pero si aprendes algo bueno y tu vida cambia, entonces entenderás que vale la pena romperte la madre en cada cosa nueva que intentas hacer y de eso nunca te vas a arrepentir.

Quetzal Noah

[jartita-me-teneis]

Margaret Mitchell y el accidente que la llevó a escribir “Lo que el viento se llevó”.

Una de las historias más famosas de la guerra civil estadounidense y uno de los libros más vendidos de la historia de la literatura se editó por primera vez en junio de 1936; con él su autora ganó el Premio Pulitzer, pero nunca volvió a publicar.

La periodista y escritora estadounidense Margaret Mitchell se hizo mundialmente famosa gracias a su libro “Lo que el viento se llevó”, una de las historias más populares de la literatura que, sin embargo, se convirtió en su única obra.

Hija de Mary Isabelle “Maybelle” Stephens, una reconocida defensora del sufragio femenino, y del abogado Eugene Muse Mitchell, miembro fundador de la Sociedad Histórica de Atlanta, Margaret recibió una buena educación. El aprendizaje que le inculcaron su madre y padre, aunado a su timidez natural, la inclinaron hacia la literatura y desde pequeña demostró un gran interés por las letras.

A Margaret le gustaron tanto las historias que desde muy joven comenzó a crear cuentos y obras de teatro. Le gustaba tanto escribir que invitaba a sus amigos y vecinos a leer lo que creaba. Una de las cosas que le gustaba hacer eran las historias de la Guerra Civil; en un futuro, ese tema y Atlanta, su ciudad natal, iban a ser la inspiración para que Margaret escribiera su obra más conocida.

Comenzó sus estudios en 1918 en el Smith College, una reputada universidad privada ubicada en Northampton, Massachusetts; sin embargo, una serie de tragedias la llevaron a abandonar los estudios. Algunos meses después de haber comenzado su carrera su madre murió a causa de una gripe, por lo cual Margaret decidió regresar a Atlanta, donde conoció a Henry Clifford, un estudiante de Harvard, con quien se comprometió, poco antes de que el joven teniente muriera en Francia durante la Primera Guerra Mundial.

En 1922 Mitchell se casó finalmente con un contrabandista y exjugador de fútbol americano Berrien Kinnard Upshaw, con el cual contrajo matrimonio. Unión que duró poco, a los cuatro meses ya Upshaw había abandonado el hogar y poco menos de dos años después estaban separados legalmente.

Para entonces, y antes las dificultades en su matrimonio, Mitchell había echado mano de su habilidad para la escritura, uniéndose a la revista dominical Atlanta Journal como reportera. Era una joven rebelde a quien sus amigos llamaban “Peggy” y formaba parte de un movimiento feminista llamado Flapper, aglutinado alrededor del jazz y comprometido en romper todos los esquemas de la época, usaban pantalones o faldas cortas, llevaban maquillaje llamativo, accesorios grandes y un particular corte de cabello a la altura de las orejas conocido como “bob”.

A pesar de tanta rebeldía decidió casarse de nuevo, esta vez con John Robert Marsh, un compañero de la redacción y, curiosamente, uno de los padrinos de su boda con Berrien Upshaw. Marsh, según la biógrafa de Mitchell, Marianne Walker, fue la fuerza que impulsó la creación de “Lo que el viento se llevó”.

Felizmente casada y con un trabajo estable, Margaret Mitchel parecía haber dejado atrás sus años de dificultades; sin embargo, en 1926 sufrió un accidente que le dejó una lesión en el tobillo . Obligada a guardar reposo, volvió a la ficción con la idea de escribir un texto con base en la historia de su familia, que durante años había sido dueña de una plantación de algodón con esclavos.

Mitchel comenzó la que se convertiría en una de las novelas más exitosas de la historia por el final, y fue escribiendo el resto de manera desordenada durante 10 años, hasta completar más de mil páginas. A comienzos de la década de los años 30, un agente de la editorial MacMillan llamado Howard Latham consiguió que Margaret le dejara leer el manuscrito, protagonizado por una joven llamada Pansy O’Hara.

Latham quedó impresionado por la historia y propuso publicarla, pero sugirió cambiar el nombre del personaje principal de Pansy a Scarlett. La trama se desarrolla en el sur de Estados Unidos, durante la Guerra de Secesión (de 1861 a 1865) y los personajes de la historia son una familia.

Cuando se publicó, en 1936, fue un éxito y se convirtió en un “Best Seller”, siendo más que suficiente para Mitchell, quien, con este libro ganó el Premio Pulitzer. Hasta ahora se han vendido más de 30 millones de ejemplares y ha sido traducido a treinta idiomas. Dos años después se estrenó la película con las actuaciones de Clark Gable y Vivien Leigh.

Mitchel no publicó nunca nada más. El 11 de agosto de 1949, mientras atravesaba la calle para ir a cine en compañía de su marido, Margaret Mitchel fue atropellada por un taxista en Peachtree y 13th Street, en la ciudad de Atlanta. Falleció cinco días después, a la edad de 48 años.

Fuente: Infobae.