#gonharry

[platondepebre]

Hello there... Créditos a @gonharry #maquinadeescribir #vintage #oldschool #Todemun https://www.instagram.com/p/BtFS47LjCrb/?utm_source=ig_tumblr_share&igshid=1gnzk99457oc1

[holavicente]

gonharry said: acá también tengo esa ed. de La Casta, está genial. Livianita para el peso de la realidad que contiene!

Si, no solo esta la historia completa, si no que tiene también unos buenos extras y las historias que sacaron hace unos años!  No es tan alto como los volúmenes originales, pero para el precio que tiene y que sea tapa dura esta espectacular!  Ahora, ojala no hubieran usado comic sans pa la tipografía, jajajajajaja.

[gonharry]

Relato Ficticio #2, año 2060.

De esa misma verdad es la que hablábamos viajando, mirando por la ventana y atreviéndonos a dejar a nuestros padres y hermanos a lo lejos. De esa misma que se cala en los huesos y hace suspirar el miedo, temblando y cerrando los ojos con fuerza, esperando que al abrirlos el sol hubiese soplado un poco el suelo que pisábamos. Esa que dicen existía de hace muchos años atrás, en otra época de este país, la verdad, algunos decían, de ser traicionado y golpeado por tu propio pueblo.

Pese a los hechos, así daba más gusto compartir tiempo, espacio, comida y techo contigo. Un recuerdo más a la suma de todo el basurero que se ha convertido la vida de nuestros rostros que ya no sonríen, si no que se hunden en la alegría del volver a casa una vez más, después de tanto andar.

Pasaban semanas mirando al cielo tornándose naranjo, celeste y negro. Pero nunca fue tan negro como el día en que te vi partir sin mí, como las fotografías, libros y cartas que se convirtieron en cenizas derramadas y acumuladas entre las manos que ya no me rozaban. Te dije que volverías sana y salva, pero me mentí y le mentí a ese cielo también esa madrugada.

Tu madre me abrazaba cuando me dio la noticia. Esos que dicen ser caballeros de la patria nunca han sabido lo que es tener un perro con tanta rabia en el pecho esperando el llamado para saltar la reja ensangrentada. Tu padre preparó la mochila del último viaje que yo haría en tu memoria, probablemente hacia la muerte, tratando de salvar tu historia. https://www.facebook.com/escritosgonharry/

http://www.loscuentos.net/cuentos/local/desrentor/

[miss-ichijouji-blog]

gonharry replied to your video: :D Mi primer Vblog! El primer tema es: Los...

tus caras xDD ahahaha que entrete tu vblog, ojalá tuviera anons para comentarte algo más pero NOT. salu2 amiga del coke :Q

Gracias!! espero que me den más ideas para :V grabar más cosas xD

[too-much-orc]

www warcraft-themovie com/ (do not know if it's fake or not... but it's something)

Make of it what you will.

[gonharry]

Pase a leer si gusta.

:)

[gonharry]

Con Lluvia

Viniste a caer y me quebré los brazos al recibirte. 

 No hay duelos sin dolor, ni lluvias sin lamentos. 

Las calles despiden el golpe fijo de mi pies sobre el suelo y mi cara se empapa forzando la vista a la vuelta de la esquina. 

De la nada te convertiste en nada.

 Y en eso estuvimos de acuerdo.

[gonharry]

Dublin, Ireland.

[gonharry]

Luna sobre Harpa.  Tengo una historia sobre esta foto que me gustaría compartir con ustedes: "Llevaba cinco días en el país que siempre había querido conocer en mi vida, amaneció despejado alrededor de las 10.30 am. Había llovido y nevado durante la noche y casi no pude dormir de la ansiedad que tenía de salir a seguir conociendo, las calles estaban congeladas y algunas ciudades del país habían quedado desconectadas producto del cierre de la única carretera que las une. Me abrigué como pude y salí con mi cámara que aún no sabía usar. Caminé un par de cuadras hacia el norte de la ciudad y antes de llegar a la costanera, miré al Este y vi la luna posándose sobre el techo del Harpa, un edificio increíble hecho de vidrio y metal donde por las noches proyectaban luces de colores en sus ventanas y parecía una nave espacial. Como pude me paré equilibrando mis zapatos y mi peso sobre el hielo matutino y apreté casi tiritando el disparador con guantes puestos, cero sensibilidad de tacto con la cámara. Miré la pantalla, volví a mirar la escena y no quise repetir la foto porque quería quedarme con fotos así de recuerdo, tal cual la vi esa mañana de Noviembre, sin editar, sin preparación, sin experiencia, pero con una gran sonrisa en la cara". Ésta es una de mis fotos favoritas de mi viaje.

16 de Noviembre, 2016.  Reykjavík, Islandia.

[gonharry]

Escondida

Hagámonos mierda y polvo entre sal, mar, cielo, sol y ciudad. Cubramos con nuestros restos los rec��nditos disfraces de la gente y volvamos a reencarnar en ese atardecer esperado de un invierno por terminar. Por aquellos que tienen mejor oportunidad que nosotros, callados impávidos, llenos de moralejas, fábulas y poca ética, destinados aún así al fracaso. 

Caer fue mejor que volver. 

Salir fue mejor que vivir. 

Correr fue mejor que decir. 

Callar fue mejor que... Ya no lo sé. 

Por mí y por todos mis compañeros, dije golpeando la muralla china de la vida y la muerte.

[gonharry]

Relato ficticio 4

Dicen que llorar hace bien, que recupera la energía y a uno le devuelve la vida. Dicen que sufrir nos hace humanos, nos hace ver que hay algo real dentro de toda la mierda que nos rodea de vez en cuando. Dicen tantas cosas que en verdad ya no oigo nada hace tres años. Lloré todo lo que tenía que llorar, sufrí todo lo que tenía que sufrir. Al parecer recuperé la energía suficiente para relatar esta historia. Pero, aún no estoy segura de que la vida haya vuelto a mi cuerpo. ¿Has sentido el vacío que deja quedar casi huérfana a los siete años? Era muy chica cuando ocurrió todo, pero tenía consciencia suficiente para saber quién era mi padre y cómo de la noche a la mañana un día dejó de serlo por el simple hecho de defender a un vecino en una riña con los milicos. Me dijo quédate ahí no más, vengo al tiro. Partió con las ganas de un animal enjaulado al que lo dejan libre, pero con la mente en un objetivo humanamente claro. Había media cuadra entre nosotros y ellos, y para mí en pocos segundos mi padre parecía un camión sin frenos. Esas fueron las últimas palabras que le escuché. Digna de recordar su voz, me soltó la mano y corrió a ponerle un tackle al soldado que tenía agarrado del pelo al Emilio, de esos que sabía poner como cuando jugaba rugby con los compañeros del colegio de las fotos que estaban en el living donde en ese entonces vivíamos. Ganando medallas y viajando, portando con orgullo la camiseta número veintiuno; la que le recordaba a mi madre. Mi viejo tenía llena la casa de esas fotos, de ahí cerca del 2019 y siempre me decía que cuando creciera me iba a regalar su análoga. Por ahí la tengo con un rollo a medio terminar. Me contaba historias de esos días de disfrutar con los amigos y con mi mamá a pesar de lo mal que parecía moverse el país, de vivir con internet todos los días del año, pero aún así cargando con un trozo del pasado: la famosa cámara y cómo el abuelo le enseñó a usarla. A esa edad una saca y desordena todo, así conocí a mi mamá, en las fotos. Se veía bonita, siempre sonriendo y posando, ni un rastro de pena ni maltrato. Pololearon harto supe después, cuando ya adolescente, me puse en contacto con uno de sus amigos. Así conocí más de ambos realmente. Mi madre falleció al año y medio después que nací. Ahí por el verano del 44'. Mi viejo decía que la encontraron cerca de la casa con una bala en el pecho y otra en la cabeza. También me dijo que mataron a mi hermano ese día. Y ahí fue, a mis pobres siete años, siendo probablemente con Emilio, los últimos espectadores de una jugaba de rugby profesional perfeccionada a través de los años. Lamentablemente no ganamos ni un partido esa mañana. Ganamos más rabia, más pena y más ganas de mandar todo a la mierda. Desde otro flanco una bala atravesaba la médula espinal de mi viejo mientras que por inercia caía con velocidad, antes incluso de tocar al atacante, golpeándose la cabeza que lo dejó sin movilidad en las piernas y sin poder hablar hasta el final de sus días. ¿Ahora entiendes lo que es vivir en silencio? No escuchaba su voz, pero sus ojos siempre hablaron bien y así conversábamos sin hacer ruido. Mirándonos mientras el llanto era lo único que se escuchaba fuera de sus caricias en mi cabello. Entendí en ese momento lo importante que era también la cámara, aprender a trascender en imágenes, porque una imagen vale más que mil palabras y en mi hogar habían millones. Ahora muerto hace unos años, la que mejor habla de él es la primer fotografía que le saqué: Sale mirando otra fotografía donde aparece él y mi madre, jóvenes, como a los veinte años. Ella abrazándolo por la espalda y él sonriendo con la camiseta veintiuno después de un partido. Y el de fuera con la cabeza inclinada hacia la luz para que el reflejo no le pegara al papel de la foto interior, una bufanda en su cuello y el poncho puesto, sentado en su silla de ruedas y un mate echando humo en la mesa de centro. No me quedan casi recuerdos buenos a esta edad. Me siento sola y ya estoy seca por dentro. No quedan lágrimas. Pero sí queda dolor, rabia y pena. No me casé, no tuve hijos y tampoco dejé el país intentando huir de la pesadilla en que todo se había vuelto. Me quedé, creciendo, aprendiendo, con raíces a los pies, cuidando a mi padre, trabajando cuando tuve la edad suficiente y esperando, atenta siempre, a que esto acabara antes de que él partiera. Casi lo logramos. Hubiese sido uno de esos buenos recuerdos, debo reconocerlo. Creo que los demás están en las fotos que terminamos donando al museo.

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[gonharry]

Relato ficticio 3

Pensaba y creía que en la vida las cosas se darían difíciles en algún momento, como cuando hay que cruzar la carretera tomado de la mano de tu madre cuando pendejo porque no hay pasarela o que te manden a comprar pan mientras hay perros sueltos en el pasaje, pero jamás se me pasó por la cabeza lo difícil que se haría la rutina cuando se volvió a repetir la misma historia después de setenta años. Setenta años que nos hicieron creer en algo: Estábamos vivos y todo gracias a nuestros padres, tíos y abuelos. En sí, la familia, esa que se descuidó después de un tiempo. Fuimos y somos tan culpables de todo esto que llega a dar rabia, de esa que te hace gritar con sangre la pena de aquellos años que desaprovechamos y nos conformamos como flojos y ausentes, nos dieron el tiempo y lo transformamos en basura y escombros que sirvió para levantar murallas el día del juicio final. A uno se le dan oportunidades para salir adelante y lo mío fue todo lo contrario. Existen valores y sentimientos que no se pueden rasgar de esa forma, violenta, militarizada, destructiva y completamente llena de un odio recíproco. Trabajé para soltar la ira de este cuerpo y lo que encontré fue una sombra que se alzó tomando armas, piedras y banderas llenas de frases que parecían transformarse en sueños. Sueños que en conjunto dijimos íbamos a cumplir, tomados de las manos caminando firmes al frente, siendo el escudo y la vanguardia de las generaciones que estaban por llegar. Salir de la universidad siendo dirigente fue la oportunidad que creí tener y la verdad es que me transformó en el blanco principal cuando se desató todo. Eran días extraños, las calles se llenaban de gente pidiendo y exigiendo calidad en sus trabajos y gratuidad en los estudios. Eran días calurosos tanto social como climáticamente. El sol pegaba en las caras sudadas mientras algunos reventaban los grifos para quitarles presión a los policías que cargaban los carros lanza agua. Consignas invadían los pasajes y se transformaban en ecos durante la noche en que las sirenas disipaban a los grupos a punta de lacrimógenas, palos y balas de goma. Para nosotros fue difícil, vuelvo a repetir, pero para los jóvenes fue peor. A nosotros nos enseñaron de las batallas que había que ganar en la calle, siendo fuerte, vomitando por los gases, rescatando civiles, empujando rejas, poniendo el pie al frente. Las calles eran nuestras, del pueblo, en ellas vivían más civiles que uniformados, no recuerdo que fuese de otra forma; y en el barrio siempre supimos defendernos de esa fuerza. Pero a los adolescentes de aquel momento se les enseñó a temer a la autoridad, traumatizados y golpeados poco a poco dejaron de lado la lucha y fue entonces cuando los militares sacaron las armas con la idea falsa de que nosotros seríamos los precursores de una guerra civil intentando exigir nuestros derechos. Creí muchas cosas en mi vida, pero jamás creí ver tanta sangre en esas mismas calles y estar vivo para contarlo. El barrio se volvió oscuro de día e iluminado de noche. Apagamos la tele y volvimos a prender la radio, el único medio fiel y clandestino que entregaba noticias importantes para el momento en que vivíamos. Las juntas y organizaciones se daban hasta tarde y los milicos nunca llegaron a meterse al sector porque a ellos también les metieron miedo, un miedo transformado desde la sociedad a la pobla, un miedo descifrado en armas hechizas y droga. La plaza aún se podía disfrutar y los vecinos ponían los parlantes en las ventanas para darnos valor, ánimo y esperanza escuchando las canciones de antaño, cumbia, punk y rock and roll que nos daba el aliento de recordar y grabarnos en todo momento de dónde y quiénes éramos y quiénes eran los enemigos. Hablábamos de enemigos sabiendo que eran nuestros propios hermanos. Una bala loca en la memoria de este país. Nos tenían tanto miedo que ni siquiera podían escuchar el nombre de la población. Porque en él estaba intrínseco el legado de la historia pasada. Del triunfo de la verdad que llegó tarde y que ahora ellos intentaban volver a enterrar a fusilazos y tanquetazos. A veces descansábamos en los techos enlatados mirando a lo lejos nubes, pero de humo, mimetizadas con el dolor del alma y la incertidumbre de no saber si habría un mañana. Murallas se elevaban también a lo lejos en otras poblas, intentamos comunicarnos, pero no queríamos sacrificarnos. Éramos nuestros propios héroes, pero ninguno lo suficientemente valiente. A fin de cuentas, el miedo era tan mutuo como el odio. Nunca sentí culpa. Siempre creí que hacíamos lo correcto, defender la libertad de expresión, proteger a los indefensos, unir a las minorías y salir con la frente en alto a la calle. Éramos pobres, pero humildes. “Buenos para todo, maestros en nada” decía el Tito, y al final no era más que en cuidarnos las espaldas. Nos convertimos en un núcleo y en una luz para los que no creían poder soportar el proceso hasta que no aguantamos más. Salimos a matar con lágrimas en los ojos. El humo y el dolor aumentaba el torrente de pena que invadía nuestros pechos al apretar gatillos y lanzar piedras. Sabíamos que ningún bando estaba correcto en lo que hacía: Disparar a quemarropa, apuñalar por la espalda, tomar detenidos, reventar edificios, quemar casas y puentes. Un poema que lloraba en el aire de los que caminaron por esas calles. Cada uno cumplió con su deber, cada uno sufrió lo que tenía que sufrir, cada uno hizo lo que tenía que hacer, cada uno cayó bajo su propia ira de defenderse a sí mismo y defender lo que le pertenecía. Y a nosotros, a nosotros nos pertenecía la vida.

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[gonharry]

Hechos

Les quería compartir la compilación hasta el día de hoy de los diálogos de cinco personajes que se me han aparecido en diferentes contextos y sueños.Les quise dar vida más dinámica y generé lazos de conexión entre ellos.

Los personajes principales son Pablo y Tatiana, conocidos de barrio con amigos en común que un día se conocen por Leo, la mejor amiga de Pablo (aún falta este diálogo/parte en la historia) que terminan emparejándose al poco tiempo después de que Pablo termina con Daniela y finalmente Diego, amigo en común entre Tatiana y Pablo. Hasta ahora esto es lo que llevo y quería compartirlo con ustedes, amigos, familiares y conocidos, ya que he tenido buena recepción y mucha gente me ha preguntado qué es esto.

Para contestar a eso, la respuesta es un no sé. No tengo idea la verdad en qué quiero que se transforme esto, pero si me piden una explicación más cruda, puedo decir que es un proceso mío, quizás de limpieza, de transición a mis 30 años o de contar de alguna forma una realidad paralela en la que Pablo me hace reflejo.

Como consejo, traten de darse una pausa en los quiebres que dejé entre cada “capítulo/diálogo”, ya que representan en esta realidad un paso de tiempo que aún no determino, pueden ser días en algunos casos y horas en algunos otros, no sé si me dejo explicar.

Sin más que dar las gracias a quien se dé el tiempo para leer, acá les dejo lo que por ahora lleva por nombre “Hechos” - No vengai con weás después, por fa. - Nadie te ha dicho nada, weón, qué chucha. - Ya, listo. Escuchaste el tema? - Sí, ta bonito. - Cachaste cómo se llama? - Los Barcos. 

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- Estamos mal cierto? - Sí, lo estamos. - Vamos a terminar cierto? - Sí, lo he pensado harto y creo que es lo mejor, no quiero seguir teniendo esas discusiones imbéciles ni seguir haciéndote mal. - Yo tampoco, espero que funcione el distanciarse así. - Yo también lo espero. Igual no estaré tan lejos, es Santiago no más. - Voy a distanciarme real, real, Daniela. - En eso quedamos. Pero tratemos de verle un futuro, a ver si podemos ser amigos a largo plazo. - Dale, me parece. - Y nada de llamadas a las tres de la mañana, por fa. - Sabes que no me curo hace rato, no creo que me vaya a dar una depre cuática, estamos conversando esto para salir bien de todo y superar lo que no se pudo lograr. - Weón, cuando hablas así me da gusto, no sé por qué se nos acabó el amor. - Pasa, tranqui. Espero que no nos arrepintamos de nada en lo pronto ni a futuro. - Yo tampoco quiero arrepentirme.

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- No deberías estar acá. - Para de pensar tanto y ven. - No, es en serio, deberías irte. - Me revienta tanto cuando empiezas con esas mierdas. - Lo sé, perdón, pero hoy no puedo, ando raro. - Pfff, okay me voy. - Oye, sé que sonará ridículo, pero no te enojes. - No, no me enojo, pero me frustro. Deberías dejar correr las cosas y todo sería más simple. - Qué fácil decirlo. - Es más fácil hacerlo, de verdad. - ¿Te veo el finde? - Depende de ti. Aún así, no te prometo nada. - Dale, bueno, me lo merezco. - No, no te lo mereces, pero... agh ya, olvídalo. - Puta, ya, sorry, en serio. - Está bien, hombre, para de perdir perdón. - Bueno. - Ya, ¿déjame en la puerta? - Vamos.Suena el portón de la calle. Un eco sube por las escaleras. Una pena los inunda. Se abrazan como si jamás volvieran a verse. No hay más muestra de afecto que un roce de dedos al separarse. Ninguno mira atrás. El eco se devuelve al cerrar la puerta.

- La puta madre, toda la pieza huele a ella.

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- Aló, Leo? Tay? - Calmao, te llamo yo. - No te preocupes, si estay muy ocupá no importa. - Dame dos minutos. - Ya.- Aló, ya ahora sí. - Leo, pucha, qué paja molestarte por tan poco, pero la Dani, o sea, yo y ella terminamos. - Puta la weá, mal? - No, no, no te hagas mala imagen, salió mejor de lo que habíamos esperado, re piola. - Necesitai que te vaya a ver? Salgo temprano hoy, vamos por un vinito. - Ya, weno, pero no estoy bajoneao, es raro no más, fue súper en buena, estábamos medios cansados realmente, muy rutinarios y se nos fue en volá, terminamos en buena, pero distanciados por ahora. - Se va a la pega que le ofrecieron o no? - Sí, a Santiago. Aprovechó el vuelo y era mejor así, si no, no nos íbamos a ver hasta los fines no más. - Entiendo. Pucha, igual buena que hayan terminado así. - Sí, igual bacán, me siento bien. - Ya, me contai cuando nos veamos. - A qué hora? - A las seis y media si queri juntarte al tiro. Si no igual iría a la casa a cambiarme. - A la noche mejor entonces, nueve y media. - Ya Pablito, nos vemos en la Pinto entonces. Y tranqui. - Sí, sí toy tranqui, nos vemos, te quiero.

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- Antes de ayer soñé contigo, era raro el sueño. Como que no nos conocíamos, pero nos mirábamos caleta. - Y hablábamos? - Sí, el Diego nos presentaba, pero había onda, cachai? El Diego nos decía los nombres, nos miró un rato callado mientras nos preguntábamos lo trivial y nos dejaba ahí, se iba y ni si quiera nos dábamos cuenta. - Aww, el Diego, qué buen amigo, no? Y de qué hablábamos? - De historia, de música, de la fiesta, de ti y de mí. - Historia? Qué historia? - Europa, vikingos, romanos, griegos, escritores y artistas, teníamos mansos temas, igual serios, pero la conversa era como entrete. - Ah, buena po. Y qué me decías de ti? - Ah eso era lo mejor de todo, yo no hablé de mí, yo hablé de ti y tú hablaste de mí. Hacíamos como una dinámica de recién conocidos y nos decíamos lo que creíamos del otro, fue bacán. Me gustó escuchar lo que decías de mí, y tú también parecías cómoda con lo que dije de ti. - Entonces, qué decías de mí? - Te hacía trabajando en algo como educacional, la cagué pensando la edad que tenías porque te echaba dos años de más. Te saqué un par de bandas y escritores conocidos y te reíste cuando dije que vivías con tu mamá aún, lo cual es cierto. Te imaginé haciendo ejercicio de vez en cuando, pero sin comer sano, te dije que tenías cara de Sandra más que de Tatiana y te cagaste de la risa y ahí me dijiste que parara y que era tu turno. - Sandra? En serio tengo más cara de Sandra? Jajajaja, que eri loco. Creo que no conozco a ninguna Sandra. Ya y qué decía yo de ti? - Me cagabas al toque, dijiste "Hola, me llamo Pablo, soy profe, veo series, voy al cine solo, como lo que haya cuando tengo hambre y me gusta una niña que se llama Tatiana y creo que tiene más cara de Sandra", te acercabas mientras mi cara se adaptaba a lo que dijiste de mí y me dabas un beso. - Weón, qué onda lo lanzada. Jajaja, igual no fue tan diferente a como fue en realidad. - Para nada diferente. Sólo que no hablábamos de nosotros cuando pasó. - Sí, qué mala mía el tema que estábamos hablando ese día. - Ya, pero filo, ya pasó.

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- Hagamos algo ridículo y salgamos de nuestras casas con rumbo a algún punto que nos interese. Ninguno diga dónde es, pero intentemos conectarnos. Si nos encontramos aunque no sea el punto, bacán. Sino, no importa. Así cumplimos con salir "juntos" sin vernos o salir y encontrarnos con una alta chance de éxito.

- Dale, me gustó la idea. Pero reduzcamos la entropía, Valpo o Vi��a? - Voy saliendo, chao.

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- No quise abrir el teléfono a ver si dejabas pistas. Caché después que estuve ahí, pero llegué muy tarde. - Entonces pronto encontrarás el lugar. Estuvo buena la caminata para ser el primer intento. - Sí... Oye... - Mmm? - Te quiero. - Que eri tonto. Yo igual, menso.

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- Tengo que pedirte un favor. No sé si será grande o difícil de cumplir para ti, pero es un favor que me hará la vida y esta situación en la que estamos más fácil. - Ehm, ya, dale, ¿qué tengo que cumplir? - Prométeme que jamás, nunca, pase lo que pase, vamos a dedicarnos canciones de nuestras bandas favoritas. - Wow... nunca lo había pensado. Creo que te pediré lo mismo. Es un peso ridículo con el cual lidiar en caso de que esto termine mal algún día. - Sí. Lo es. Entonces, ¿estamos conscientes de esta promesa? - Sí. Nunca jamás te dedicaré un tema de ninguna de tus bandas favoritas. Espero que tú tampoco. - No lo haré, pase lo que pase. - Creo que entonces podemos estar tranquilos. - Mmm, no lo sé. Siento que igual nos vamos a aburrir restringiéndonos de hacer cosas que queramos hacer. - Entonces, ¿quieres dedicarme un tema?

- Rx Queen de Deftones.

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- Distraerme no era parte de esta historia. - Ya no es una historia, amor. Es tu vida. - Como así? - Decídete ahora por algo. Cualquier cosa. - Quiero inventar palabras contigo. - Jajajaja, siempre tan espeso de mente, me dan risa a veces tus propuestas y formas de demostrar cariño. - Tatiana, soy un inseguro de mierda, pero quiero validar esto y seguir adelante, estoy decidido a mantener una relación seria contigo. - Es en serio? - Pensé que el inseguro era yo. - No pensé que optaras por tomar esa decisión.

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- Oye, no tienes frío? - No, pa na. - Pero entra, tan solo que tay allá afuera. - Sale tú y me haces compañía. - Bueno... Te pasa algo? Andas raro hoy. - Un poco. Me acordé de alguien. Creo que sería bacán verla aquí. - A quién? - A la Leo, la echo de menos. - Mmm entiendo. Salgo o de verdad prefieres estar solo? - Mejor solo. Gracias, Tatiana. - Avísame cualquier cosa. - Yap. Dale. Gracias, de verdad. - No te preocupes. Te quiero. - Yo igual.

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- Promete que no te vas a enojar - Mmm, si me estás pidiendo eso es porque sabes que me voy a enojar. - Puta, sí. Pero de verdad no quiero que esto se transforme en una pelea o discusión cuática. - Ya. ¿Qué pasó? - No me has prometido nada aún. - No te pongai así si ya sabes que la cagaste. - Creo que terminaremos peleando. - Mejor no digai na, entonces. - Siento que debo decirte esto. De verdad. - Entonces córtala y dilo. Asume la weá y dilo. - Ayer acepté la pega que me ofrecieron en Stgo. Me voy el lunes. Creo que no te veré hasta el sábado. - Weón, es la mejor weá que me has dicho en la semana, por qué tendría que haberme enojado, enfermo, jajajaja. - Porque me la ofreció mi ex. - Ah, chuta. Conversemos en la casa mejor. Por ahora me quedo con el cincuenta por ciento de lo que me dijiste. - Bueno, pero no discutamos, ¿Ya? - Lo intentaré, de verdad. - Gracias. Sos la mejor.

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- Vas a llegar o no? - N... ucho... en... llamo... ato - Oka, creo que te entendí - Ven... el túnel... no te... ndo nada. - Tranqui, yo sí.- Aló, ahora sí? - Sí, es que venía en el túnel, no entendía nada. Cómo tay? - Bien, esperándote po. - Sí, es que me atrasé un poco, había taco. - Yap, en cuanto rato más entonces? - Yo cacho que el bus nica baja por Santos Ossa, así que como en una hora más. - Yap, voy a ir a la casa de mi tía que está cerca, toy que me meo. - Ajajaja, ya, dale, te llamo cuando venga en Av España. - Ya, hablamos más rato entonces. - Oye, espera. - Qué pasa? - Cómprame cigarros y te devuelvo la plata, por fa. - Ok, nos vemos. - Gracias, amor.

[gonharry]

El bosque

Tanto que contar y callados nos fuimos, impávidos llenos de sombras y de derrotas.

Lejos de la verdad, lejos del afecto, lejos de toda claridad y civilización. Nos distanciamos como planetas en un sistema diferente, hecho a mano y a pensamientos silvestres. Como si la misma naturaleza nos abrazara los pies y nos lanzara en direcciones opuestas.

Cuánto sabe esa sabia naturaleza.

Aterricé y me quebré los olvidados huesos. Postrado me encandilé por mi cercanía al sol. Inmóvil tragué la sangrienta saliva. Abandonado decidí convertir el dolor.

El bosque es hermoso cuando se observa desde dentro.

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[gonharry]

Pasar

En el silencio honesto de la culpabilidad deshecha se encontrarán derretidos los ojos de la vergüenza ajena.

Mis ojos, tus ojos, nuestros ojos.

Y el miedo a quedarnos con la boca cerrada abrirá el camino a escucharnos nuevamente, frente a frente, cara a cara, eternamente. Como una promesa inconclusa, amarrada al dedo meñique de la esperanza.

Hoy volví a sentir que necesitaba callar para entender, respirar para pensar y beber para escribir.

La madera de este vino cruje en cada trago y lleva crujiendo hace rato.

Como una fogata viva al viento. Llenándose de secretos y dolores.

Como un muelle abandonado en temporal. Recibiendo golpes endosados de ira y de sal

Como un reconocimiento inentendible. Y no saber si mirar al suelo, al cielo o al mar.

Como una garganta seca al despertar. Sin palabras con las cuales intentar perdonar.

Hoy volví a sentir que necesitaba de nuevo observar hacia dentro por esa ventana pequeña, sin cortinas, destartalada, enmarañada.

Y sí, ahí estaba: La imagen cotidiana del vernos pasar.

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[gonharry]

Matutina

Cuando despertaste tomada de la mano a la nada, jamás creíste encontrarte en la habitación que albergaba el ego y el miedo de la partida del eterno descanso se convirtió en las franjas marcadas de las sábanas en tu brazo Poner un pie en el suelo descartó la luz que entraba por tu ventana Y un bostezo tan grande como el propio sueño que tu violenta mente desalojó dejó entrar al pasillo un aire desvelado de destrucción y rojo del vientre ciego vientre que estancó la preciada intuición del futuro lleno de esperanza por un diario vivir El lavamanos atormentado de corrientes y gritos matutinos decadentes se estremeció con el tacto de la nada atada aún entre tus dedos Bocanadas de agua y tierra, un olor putrefacto agobianta y tu vista pegada al espejo El juego de tu pelo no fue lo suficientemente entretenido para sonreír El silbido enternecedor de una tetera hirviendo la ira a lo lejos El fuego calentando el olor del pan mendigado por manos de días pasados El suave cariño de un pantalón que esconde la lucha de unas piernas voraces La vida misma de la rutina que fragua esperando un invierno infinito lleno de música callejera El sol te mira a través de hojas y pájaros buscando respuestas Y tú, siempre devolviendo la mirada, le levantas un dedo del medio a carcajadas.

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