#gentemadrid
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He pensado en contar un sueño cualquiera, / pero contarlo supone aplicarle una gramática, / una dialéctica que no es la suya. Como mucho, / podría traducirlo a este lenguaje lógicamente / estructurado, entendible de persona despierta, / lo que me alejaría de la sustancia misma / que me interesa. Si he de contarlo, he de hacerlo / atendiendo a sus reglas muy estrictas. / Y no, no son las de la escritura automática.
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Maximiliano Calvo
Visto en La Antigua. C/ Corredera Baja de San Pablo, 45
Madrid
GenteXMadrid
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Una foto de gran amiga bailando social. La pasión lo dice... . . #Repost @sole.photomadrid • • • • • @rikhackers @noe25hernan . . . . . . . . . . . #madrid #atocha #disco #rumba #ig_madrid #azucarmadrid #merengue #bachata #madridspain #discoazucar #party #capture #gentemadrid #madridspain #nochemadrileña #nochemadrid #tienesquevenir #likes #spain #dance #madridnight #mola #peace #canon #photographer #discoteca #madridnight #madrid_joven #madridcentro #bailar #night (en Madrid, Spain) https://www.instagram.com/rikhackers/p/BvB36LYnb6A/?utm_source=ig_tumblr_share&igshid=1rr9xt991ebma
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Cuando se relata un sueño, no se relata un sueño, se relata un relato. Que es consciente, moldeable, dominable, con un fin. Todo lo contrario de un sueño. Que es inconsciente. No tiene ni fin ni principio. La interpretación de un sueño es una estafa.
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En el límite todo es absurdo. Vivimos en una zona media y templada. Donde hay lógica, secuencia de los acontecimientos, causas, efectos. Y previsibilidad. Pero donde acabamos, lo que conocemos también termina. No podemos saber más. O sea nada. Lo demás es invención. Fábula.
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"Cuándo acabará el imperio de los viejos".
Novalis
Esta reclamación del visionario poeta romántico me parece hoy más pertinente que nunca.
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Postales. Esas tarjetas que habitualmente son el ejemplo de lo kitsch -y que cuentan con el desprecio indubitado de las clases medias reales o aspiraciones- sin proponérselo, muy humildemente, representan con sus tópicas imágenes el imaginario más fiel de nuestra concepción del mundo: paisajes idílicos en los que individuos radiantes de alegría gozan sin descanso de una vida de ensueño.
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No me gusta la poesía declamada, recitada en público. Sé que esto es muy personal e incluso anatema para muchos, pero me parece que asisto a una homilía. La voz colocada, los gestos del rapsoda, el aire reverencial de la sala, las caras arrobadas de algunos. Me incomoda. Hace mucho que dejé de ir a la misa de 12.
(Creo que debe ser leída para adentro, al ritmo que cada uno le dé. Repitiendo –si se quiere– los versos como el que saborea y da vueltas en la boca al hueso de una ciruela que todavía tiene carne).
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cuando me voy a dormir / me gusta contarme un cuento / o cantarme una nana / para un niño grande y viejo
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En España las tardes de verano son demasiado largas. Esto, sin duda, es bueno para la industria turística, pero no para el bienestar mental. Hay un momento gris, lechoso, calmo, que se arrastra como la panza de una tortuga por la arena. Detenemos a la noche en la puerta y la hacemos llegar ya sofocada.
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Hay escritores que dominan a la perfección la técnica literaria pero son incapaces de aportar una sola idea, un solo punto de vista que te sorprenda, aunque sea discutible. Yo diría que más que escritores son redactores, compositores de textos más o menos digeribles. Es como si su buen oficio fuera digno de mejores fines. Leer una novela que no cuente algo que ya no sepas es una pérdida de tiempo.
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De los diferentes estratos que / ofrece el cielo para volar / un cernícalo se apropia del más elevado / allí se cierne rojo brillante broncíneo / sobre la punta de una torre de viento / que derrumba sobre su presa futura
En un nivel más confortable las cigüeñas /pasean morosas y autoindulgentes / por las avenidas del lujo celestial / como cadillacs que recorren adelante y / atrás la gran manzana
En los barrios bajos del aire / vuelan rasantes pájaros mundanos / palomas urracas herrerillos verderones / veloces no queriendo perturbar / la meditación de este servidor que lee / las noticias plácidamente tumbado en el / césped junto a la piscina comunitaria
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Para querer / hay que querer querer. / Si ahora quiero / es porque antes / he querido. / Querer se hace / queriendo. / Queriendo es posible / querer.
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Las amapolas son una flor silvestre muy común que crece en el campo y en solares urbanos abandonados. Aunque cuando he querido hacer con ellas un bodegón, no las he visto por ningún sitio. Afortunadamente el otro día encontré algunas en un parque. Así que esta mañana muy temprano me dirigí al lugar en autobús -no está cerca de casa– armado de unas tijeritas y un papel de plata para envolverlas y poderlas traer de la forma más secreta y segura posible. He cortado tan solo tres, no había demasiadas y me daba vergüenza acapararlas. ¡Qué friki!
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Mientras por competir con tu cabello, / oro bruñido, al sol relumbra en vano...
Luis de Góngora
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"Vamos a trabajar duramente para sentar las bases de una mejor/mayor... lo que sea" (justicia social, igualdad hombre-mujer, distribución de la riqueza, sanidad pública, administración territorial, igualdad de oportunidades, educación, investigación...). El problema que veo a estas, sin duda, buenas intenciones es que llevan así desde que tengo uso de razón, y ya hace muchos años de eso. Los avances son lentísimos –cuando no retrocesos– y seguimos con la misma cantinela. ¡A ver si sientan las bases de un vez!
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