#cama rants

[cadetcama]

the more I think about it, the more I love how absolutely unhinged s4 of hsmtmts was. it was like it they had an entirely new set of writers who half watched s1 & s2, paid more attention in s3, and then decided to run wild and have fun with their Disney budget.

[fictionaldeity]

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[02mila]

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[kiwisluv]

jude bellingham blurb - barca vs psg

reader x bf!jude

set during the barca vs psg leg 2 champions league match

1.4k words - i guess not really a blurb at this point😭 also not proofread soz xx

You and your best friend were sat in the tv lounge at your uni, watching the Barcelona vs PSG game since you had downtime between classes. A little bit into the first half, a group of three boys had come by to ask if they could watch the game with you two, and you obliged, figuring it wouldn't do any harm.

By the time the second half started, you and your friend were regretting your mistake. The three boys were yapping about the game the entire time, which wouldn't have been terrible if it wasn't so obvious that they were trying to flex their "superior" knowledge about footy. The two of you just kept to yourself, making a quiet comment to each other about the game here and there, but you couldn't help but make eye contact every time one of the men confidently remarked about the game, only to be making an incorrect statement. It was almost laughable the amount of times they had messed up; when their fourth friend came at halftime, one of the men loudly went, "Bro, PSG just got a red card then scored on the penalty kick." You couldn't even wrap your head around how the boy could've mistaken what he was watching THAT badly. At one point, you could barely hold back your giggles as your best friend tweeted, "Barcelona fans are the type of people to stare straight into the sun during the solar eclipse."

You had also been texting Jude throughout the game, knowing he couldn't talk right now because the team was prepping for tomorrow, but still sending him your commentary like you always did for him to read later. This included texts like "RED CARDDDDD THIS IS PEAK COMEDY FROM BARCA" and "XAVI GETTING SENT OFF I'M DYINGGGGG!!!!!!" It's safe to say that you were happy to see the downfall of Jude's rival club. At one point early in the second half, you saw the photos of Jude from his press conference and showed your friend excitedly, raving about how fit he was, and laughing at one of the videos of him trying to understand a Spanish interviewer. When they boys caught notice of this, they side eyed each other, assuming that you were just some girls who didn't even care about football and just watched for the fit guys. This got them chatting even louder, reallyyy trying to show off their ball knowledge now. Because of your mention of Jude, they started talking about tomorrow's games and proceeded to rant about how City was gonna blow out Madrid. This struck a nerve in you but you decided to bite your tongue and just focus on the game and your friend instead of biting at their bait.

After Mbappe's second goal, you were absolutely raving, texting Jude something along the lines of "KYKYYYYYYYY." You cheered with your friend as the boys sulked further into their chairs, obviously unhappy with the scoreline. "I love my man, but Kyks..." you joked to your friend as you watched PSG celebrating all over the screen. "Can't wait for you to come to Madrid baby," you joking said to the TV screen, your friend giggling at your ridiculousness. This fit was interrupted, though, as your phone started buzzing and Jude's contact picture (a quite unflattering photo of him sleeping) filled your phone. Your heart instinctually swelled at the thought of speaking to your boyfriend, and you quickly answered the call. "Please tell me you just saw that goal," you said as soon as Jude's face filled the screen. It looked as if he was done with training and sitting in the team's makeshift common area. You could hear some of his teammates messing around in the background and even saw Cama passing by in the background.

"Well hello to you too," Jude said jokingly. You rolled your eyes at his sassiness, choosing to ignore this comment and ask if he was watching the game.

Unbeknownst to you, the four boys sat in the room with you were absolutely flabbergasted. They were looking at each other with the widest eyes, unable to believe what they were hearing. Your friend saw this, biting back her smirk at their reaction. "Hiya Jude," she greeted, peaking her head into the frame to say hi to your boyfriend, who she was also quite close with.

"Hi!" he smiled back with a wave to the camera. "And yes, I'm watching the game. We just got done with training."

"We watched some of your press conference earlier. It was alright," you joked to the man. This time it was his turn to roll his eyes. "Kidding, of course. You looked sexy," you said with an overdramatic wink. You couldn't hold back your laughter at the silly remark. "But for real, your answers were perfect. You actually sounded very competent and not nearly as cocky as you actually are."

"Wow. Thanks for that," he said in fake annoyance.

"I've already got screenshots of it in my camera roll."

"You're a creep," he deadpanned. "I can't believe my girlfriend is a groupie."

This had you gasping, holding your hand to your heart as you feigned offence. "Alright, goodbye now Jude." You pretended to go to hang up the phone but were cut off by Jude going "No no no no!"

After that little fit, he asked you about how your day was, how your assignments were going, etc. He even asked your friend about how her date was last night, surprising you that he even remembered about that. She took the phone from you to debrief your boyfriend about her night, telling him the story of the crazy guy she'd had dinner with. As the two chatted away, you watched the last few minutes of the game, feeling warm inside at how happy you were with Jude and how happy you were that he got along with your friends so well.

However, your thoughts were interrupted by the four boys, who had stood up and walked over to you. You looked at them puzzled, having a hunch about what they wanted. "Hey, um, we were just wondering..." one of the boys started, obviously nervous about whatever he was going to say. At this point, you knew what they wanted, and you couldn't believe the nerve they had after slagging off Madrid mere minutes ago.

"If you could say hi to Jude?" you finished the question for him. They sheepishly nodded, one of the others adding, "We're big fans."

You held back your eye roll at that last statement, taking the phone from your friend and turning it so that the boys could see Jude and vice versa. "Jude, these are the guys that were just chatting all about how City's gonna win tomorrow." You couldn't see your boyfriend's face, but you imagined him raising his eyebrows at this statement. You and your friend laughed at how caught off guard the boys were by your statement. They looked panicked, all four of them standing with their mouths hung open but not saying anything.

"Oof," Jude shook his head on the screen. "Don't say that around y/n. She'll have your necks for talking down on Madrid."

At this, the frontmost of the boys scratched his neck and laughed nervously. "Um, we didn't mean it like that...we were just, um, talking about the odds and stuff..." he tried to scrap up a pathetic excuse.

"What team do you lads support?" Jude asked.

The four looked at each other as if they were unsure of whether to tell the truth or not. "Barca..." one ended up saying quietly. His friend widened his eyes at this, quickly adding on, "But we think you're class! You've been mental to watch this season."

"Thanks, mate. I'll have to tell the Barca lads even their fans are supporting Madrid this season! No wonder with the state of this game." At this, you brought your phone back to face you, giving the boys a look as to say, Okay, you can go now. You almost felt a little bad for embarrassing them but then remembered how annoying they were during the game and didn't regret a thing. "You're brutal," Jude said, shaking his head at your antics.

"They were annoying," you replied with a shrug. "I think I have to go to class now. I'll call you before our train to Manchester leaves tonight."

He smiled widely at this, ecstatic that he would get to see you after his game tomorrow. "Okay. I can't wait to see you. You too (y/bsf/n)!"

"Yeah, yeah. Me too. I love you, bye!"

"Love you, too." he smiled brightly before hanging up the phone.

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[ghiblxi]

001: LUIS SERRA

A/N: I haven’t gotten any request- But anyways writing some more for my man Luis Serra <3 Summary: This is an AU where Luis comes to sing every now on then on his village tavern. You being the waiter catch glimpse of his great guitar skills and enchanting voice. Warnings: None

“The usual?” You smiled softly at the men that sat around a table all playing poker. “The usual.” They all replied causing a small laugh between you all. Walking away from the table and getting some other others you felt tired moving here and there, after al this work kept you fast on your feet which would give you terrible mornings after work. “I swear if the boss wasn’t as cheep as he is I wouldn’t have to be the only one here.” You complained to the bar tender that handed you two filled beer’s.

“Tell me about it.” The bar tender chuckled. “Hey lady! They pay you to serve us not to chit chat!” One of the drunken men from a table had yelled at you. Rolling your eyes you forced a smile as the bar tender mouthed you a good luck. “Here you go dear!” Slamming down the two beer’s on their table the beer spilling a bit you gave off a smirk walking away. 

As the night went on you saw how many men and woman came up to sing in the corner of the place many people clapping and such. Suddenly all of used a quiet attractive man came up a guitar on hand. His brown eyes caught yours. His beautiful curly looking black hair and his beard neatly trimmed made you almost stare in awe. He sang a song that had you captivated in awe. You stood there as everyone else’s eyes were on the man. It was like this was his moment. His enchanting voice captivating everyone in the tavern. 

( TENGO LA CAMISA NEGRA — JUANES )

Tengo la camisa negra Porque negra tengo el alma Yo por ti perdí la calma Y casi pierdo hasta mi cama

Cama, cama, come on, baby Te digo con disimulo Que tengo la camisa negra Y debajo tengo el difunto

Pa' enterrártelo cuando quieras, mamita

Así como lo oyes, mi'ja

Tengo la camisa negra Ya tu amor no me interesa Lo que ayer me supo a gloria Hoy me sabe a pura

Miércoles por la tarde y tú que no llegas Ni siquiera muestras señas Y yo con la camisa negra Y tus maletas en la puerta

Mal parece que solo me quedé Y fue pura todita tu mentira Qué maldita mala suerte la mía Que aquel día te encontré

Por beber del veneno malevo de tu amor Yo quedé moribundo y lleno de dolor Respiré de ese humo amargo de tu adiós Y desde que tú te fuiste, yo solo tengo

Tengo la camisa negra Porque negra tengo el alma Yo por ti perdí la calma Y casi pierdo hasta mi cama

Cama, cama, come on, baby Te digo con disimulo Que tengo la camisa negra Y debajo tengo el difunto

Tengo la camisa negra Porque negra tengo el alma Yo por ti perdí la calma Y casi pierdo hasta mi cama

Cama, cama, come on, baby Te digo con disimulo Que tengo la camisa negra Y debajo tengo el difunto

Clapping emerged from the crowd even from yourself after being enchanted by such show. “Gracias ! Thank you.” The man bowed dramatically as he took his guitar and gather himself he made himself out the door. Suddenly out of impact you left by completely the urge to stay in this miserable job any longer. “Hey! Where are you going?” The bar tender yelled after you but you were long gone.

“Wait! Please.” You yelled as the man turned around staring at you in confusion. “Yes my dear?” Oh, he was the toxic enchanting type for sure. “You’re singing! It was amazing and —“ You tried to catch your breath as he chuckled. The only words that came from your mouth were praises for the other. As he heard the words fall from your mouth a small smirk formed on his lips as he eyes you carefully before stopping you on your rant.

“Vamos amor, want to be my companion for the night?”

( PT 2 !? )

[sevdidntdie]

Why Sev didn't die.

Ok folks so I'm kinda new to tumblr and all that and I've been neglecting my original purpose for coming here which was to rant about Republic Commando since I wanna show a friend that memorizing the numbers of about twenty clones actually is useful.

lemme time myself rq for the MCs

Omega:

RC-1309 Niner

RC-1136 Darman

RC-8015 Fi

RC-3222 Atin

Delta:

RC-1138 Boss

RC-1140 Fixer

RC-1207 - Sev

RC-1262 Scorch

Took me approximately 33 seconds to type.

A n y w a y

yes so i was reading a fic on ao3 about an alternate version of post RC Order 66 when obi-wan goes to Mandalore with Luke instead of Tatooine and happens to know kal bc he let Kal let Mereel murder Pong Krell. and that fic became a twenty part series iirc. anyway so the story goes that Sev was captured by Trandoshans (logical, since Trandoshans were working with the seppies on kashyyyk) and brought to Wasskah like Ahsoka (remember, tcw fans?)

couple chapters full of action, they release him into the wild to hunt him down, and he fakes his death and stuff, and then Vau and obiwan go and rescue him.

BUT ANYWAY

it's very logical right? i mean Sev being who he is and all

and the trandos being essentially the same as they were in tcw

it'd make sense right?

and i felt i needed to say this just bc i love delta's introvertedness (but omega are my boys) and i hate leaving Sev behind. DELTA WOULD NOT HAVE LEFT HIM BEHIND. that's the one thing i disagree with karen traviss on (also etain and camas and not showing Levet or the rest of the Nulls with Jaina and not writing another book but whatevs)

[feuerspirit]

Cama/Fede №40 pls🙏🏼

sorry guys for not answering for so long, I hope someone else is waiting, I sincerely hope to finish writing the answers to the asks that I still have

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#40…because the end of the world has come.

When the referee blows the whistle at the end of the match, it doesn't feel right.

It feels like a disaster.

Like the end of the world.

Cama is greedy for victories, for goals, for collisions, for battles, his debut seasons only inflamed his excitement, falling in love with the pride of triumphant victories. He felt only on the tip of his tongue the sweet taste of what it means to call himself a part of Madridism, and he was already addicted to it, he couldn't wait to go down in history. He could be vain, but he believed that those who have no ambitions don't take root here.

Cama knows how to lose, he knows that defeats happen: it's part of the game. Today, the measure in the hands of blind Fortune took their side, and tomorrow she forgot about them, but Cama doesn't want to get used to losing. Not that way. Not them.

They reluctantly shake hands, leaving the dream of another record a step away from the top on a field scratched by boots, and return to their hotel in silence. They have nothing to say. The time to analyze the mistakes made, missed opportunities, unrealized chances will be later. They all need to relive their moment of defeat.

Cama wanders along the aisle of the bus, plugging his ears with headphones, in which there are not even sounds. Silence feels right, reflecting emptiness. He is looking for a free place for himself; Rodry hides in Luca's arms, absorbing his silent consolation, as if he really got used to seeing him as a father, and Vini silently sulks, allowing a tired Karim to nap on his shoulder. Cama knows that Vini would like to rant now, waving his arms expressively in Italian, discussing and talking, but he allows Karim to find such a necessary safe place next to him. He sees Mili, David, Rudi and Carva in the wide back row playing cards with indifferent faces, occasionally exchanging a few meaningless phrases about who, in their opinion, has just thrown an extra jack. He knows they may look like they don't care about the debacle, but Cama knows better than to believe their assumed indifference. They will have their own conversation later.

He doesn't sit next to Thibaut, leaving him the space to find his own peace of mind alone. He deserved some peace after such a match. There is an empty seat next to Tony, but Cama knows that this is only because Lucas was delayed in the locker room again and was now waiting for his turn somewhere at the end of the line of players looking for a place on the bus.

Aurelien pats the chair next to him, but Cama only pats him on the shoulder, expressing gratitude and apology at the same time, refusing his offer. Fede imperceptibly nods to the side, indicating that he's waiting for him, and Cama no longer thinks.

He sits down next to Fede and leans against his side, without taking the headphones out of his ears.

It feels like the end of the world.

Like the most painful punch in the gut.

Fede shows no emotion, he plays on the phone and only puts his palm on Cama's tense thigh, gently caressing the clogged muscles. He will need a massage afterwards to get rid of the pain, but Cama has neither the strength nor the desire to think about it now. Federico's presence in Madrid is ephemeral – Real signed him a long time ago, declared his claim to young talent eight years ago, but he is still the same enthusiastic newcomer with them, still only cherishes the dream of becoming a legend, like the people next to them. And yet he experienced much more in Madrid than those who came in the last two summers. Fede remembered much more bitter defeats and a terrifying season.

Cama reaches out to him for a kiss, finding peace and tranquility in the way Fede immediately reaches out to him in response. Federico kisses him confidently, but their lips are almost motionless, a long static touch that fills his heart with comfort and calm. Fede doesn't say what will be better, doesn't say a word, he does not know how to read minds, only quietly exhales with a satisfied cat smile "Edu" when they pull away from each other, and gives him another tiny kiss on barely parted lips before returning to his game, allowing Cama to doze off, curled up at his side, until the return to the hotel.

[finiffy]

"will they kill or make fun of the other or a secret other thing?",a original clef and konny film by the o5

"gears streams",a o5 original having clips of the sh,and other ones donating to his live stream

I have more but I think this is far too funny

Like to glass rants or Gerald accidents,ect,and the o5 just watching them because their bored

The o5s sure have alot of different shows to watch from, just watching their staff from the security cama as their tv shows

[cadetcama]

"the first responders au." Ricky's a paramedic. EJ's a firefighter, and even though they work in the same station, they can't stand each other. At least that's what EJ's telling himself.

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Totally forgot to post chapters 2-5 here but AHH here we are on ch6! A personal fave of mine.

Read from the beginning here!

[downmads]

¡Feliz cumpleaños, Mads! Estoy tan feliz de estar celebrando este día a tu lado, no hay otra cosa que me llene de alegría como nuestra amistad junto a Mar. Desde que nos conocimos supe que llegaríamos a ser cercanas, pero nunca al nivel en el que te siento ahora. Aún pienso en todas las veces en las que me contabas cosas y estábamos caminando en puntillas al lado de la otra, en círculos, tratando de confiar con todos los golpes que nos ha dado la vida. La paz que conocí y he tenido desde el momento en el que decidiste comenzar a llamarte mi mejor amiga es algo por lo que nunca podré agradecerte lo suficiente.

Me tomaste de la mano y prometiste no soltarla jamás. Has estado en cada momento difícil que me ha puesto la vida desde ese entonces, lista para escucharme yendo en rants de horas, a veces hasta días sobre cualquier cosa que me moleste, hasta que pueda ser capaz de superarlo y seguir adelante juntas. Eres la primera persona a la que acudo cuando no me siento bien, o cuando tengo grandes noticias, cambios de vida, a quien voy cuando tengo algo que compartir. Me has enseñado a sentirme orgullosa de mí misma por las cosas más pequeñas, como ser capaz de levantarme de la cama y enfrentar otro día. Tu amistad me ha enseñado un nivel de amor incondicional y atención que jamás había recibido en otro lugar. Eres la persona más atenta, inteligente e intuitiva, siempre estás ahí para hacerme reír cuando no puedo ver más allá de mi dolor, para aconsejarme cuando ya no sé qué hacer con todo lo que me tira la vida (y es bastante, ambas lo sabemos).

Eres la primera en venir a buscarme cuando sabes que no me siento bien, te ofreces a hacer lo que sea que yo desee con tal de verme sonreír. Me siento tan entendida y vista, porque sabes donde me duele, sabes todo lo que me cuesta, siempre ves por mi bien y sin que diga una sola palabra, o te pida que me comprendas, ya sabes exactamente lo que está pasando por mi cabeza. This twin-like connection is something people would give up their entire lives for, and I’m so lucky you’ve chosen me to share such a strong bond. I fall in love (platonically) with you a little bit more every day.

You tell me about your life and your classes, about your books and your hair, about your friends and what you’re doing every day, about your vacations, your dreams, your little business which I’ll always be supporting. I fall in love with the way you tell me about everything and everyone in your life, and I’m so grateful to you for letting me be a part of it all. For letting me hold your hand, hug you, accompany you through the paths of life. If there’s something I never want to give up is this unconditional love, this telepathy, this giggling until I can’t breathe, I want to sing you all the songs I know and I want to hear all about your favorite things. I want to watch your favorite shows and I want to know your favorite scenes. I want to be here day after day, and be girls together.

Girlhood is a word I didn’t understand until we spent hours into the night crying, holding onto each other, planning crazy revenge (like killing people and selling organs) and celebrating because each day I get to spend with you is happier than what my life was before you came and turned my deepest blues into the shiniest yellows.

This may sound silly, but I’m so thankful you were born so we could be here now, so I could celebrate you and scream at the top of my lungs, HAPPY BIRTHDAY TO THE SWEETEST, SMARTEST GIRL I’VE EVER KNOWN! I’ll fight everyone whenever I have to to give you what you deserve, and I’ll celebrate you every day because a friendship like ours is worth a weekly party. I love you so much, my beautiful sweetheart, stay bright, your shine is blinding.

[2peony]

this rant i typed on the metro my first day in paris 😭😭 my wifi was rank and i thought i lost it but i just uncovered it, i typed it in spanish bc i have a friend with a bad habit of looking at others ppls screens loll

por boluda tengo que escribir en español, pero ahorita estoy bordada en un metro frances después de muchas horas de viaje

me siento enferma de las horas de viaje y la neta tengo muchas ganas de regresar a casa y comer la comida casera de mi mamá, y dormir en mi propia cama

me gusta mucho escuchar todas las conversaciones al rededor de mi, aún que no las pueda entender

cuando llegamos al hotel, solo tenían 2 cuartos preparados y me enojo eso por que después de roñaras hoard de viaje , quería un lugar para desempacar y acostarme un rato

estoy emociónada de pasar paris y llegar a nice, donde es más rural y no tan frío y gloomy que paris

se siente bonito poder escuchar las conversaciones franceses auténticas - especialmente de los niños adolescentes por que me gusta osier pensar de lo que estarían habland, y las contundentes socials que tienen uno con el otro

[hipertexto]

Extractos de Hecho en Saturno por Rita Indiana

Llevaba cuarenta y ocho horas sin heroína y había vomitado en el avión, las azafatas cubanas, con sus uniformes y peinados anacrónicos, lucían tan absurdas como las tabletas de Alka-Seltzer que le ofrecían para aliviarlo…al meter la jeringuilla en la ampolleta le dijo «es Buprenorfina, una morfina sintética que se usa para sanar la adicción». Lo inyectó allí mismo, en el estacionamiento del aeropuerto José Martí, con la tranquilidad y legalidad que su profesión le per­ mitía y Argenis se dejó hacer como una enamorada mientras taxistas en Cadillacs de otra era iban y ve­ nían con turistas de la nostalgia…. rumbo a La Pradera, una clínica para los turistas de la salud que llegaban a Cuba de todas partes del mundo…. Coloridas serigrafías con mapas y banderas de distintos pueblos del mundo homenajeaban el trabajo médico como un baluarte de la revolución. En uno, el líquido de una inmensa inyección ana­ ranjada entraba en un mapa de Latinoamérica, Haití era la afortunada vena; en otro momento Argenis hubiera hecho un chiste…El nuevo químico entraba en Argenis al atrope­ llado ritmo de la conversación de Bengoa; un to­ rrente de fechas emblemáticas de la lucha anti­ imperialista, recetas para batidas profilácticas, tro­ zos de canciones de Silvio, Amaury Pérez y Los Guaraguaos, economía china y estadísticas de béis­ bol. …Privilegio; sentía la palabra en su boca, que hacía los mismos movimientos para la ele y la ge que para saborear y tragar una cucharada de frosting. La decía cada mañana tras lavarse los dientes y la cara mientras se ponía el pequeño traje de baño Speedo que su madre había elegido. Luego nadaba un poco, sin mucho atletismo, y daba un par de vueltas en estilo pecho. …Jamás iban a revelarle lo que Hay­ dee pensaba de los extranjeros con dólares con ac­ ceso a lugares y atenciones con los que los cubanos no podían ni soñar. Según Bengoa, Argenis no es­ taba en La Pradera por los dólares que su papá le había hecho llegar en una de sus valijas en el vuelo de Cubana, sino por los méritos revolucionarios de su padre, la carrera política de su padre, la órbita en expansión de sus atributos.

Bengoa le había hecho ver que estaba enfermo, que la adicción era una condi­ ción y que estaba allí para curarse. Iba a curarse del consumo, porque la adicción como tal no tenía cura. «Tu cerebro siempre va a sentir esa hambre, esa sed de alivio», le había dicho entregándole una cajetilla de cigarrillos…. Bengoa había estado en la sierra con Fidel y había conocido al padre de Argenis du­ rante la Conferencia Latinoamericana de Solida­ ridad, en el 67. Hablaba de estos eventos con la solemnidad de un predicador, haciendo hincapié en fechas y nombres de parajes perdidos en los que había curado las heridas, las fiebres, las infec­ ciones y el asma de la carne revolucionaria. Cada día, Bengoa extraía una muestra del saco sin fondo de sus anécdotas. La porción de estas memorias era tan precisa como la dosis de Buprenorfina de Argenis, y era evidente que lo llenaban del mismo sosiego que a su paciente su medicina. El recuerdo de aquellos eventos y el recuerdo que de ellos te­ nían sus sentidos le dilataba las pupilas, le acele­ raba el pulso; luego venía el inevitable bajón, que le hacía mirar el agua de la piscina y tirar una última línea, por lo general trágica, con la que disminuir lo forzoso de su aterrizaje.

Tras el desahogo histórico diario de Bengoa so­ lían faltar minutos para las cuatro en punto de la tarde, hora en que sin falta inyectaba a Argenis en su habitación. Podía hacerlo frente a la piscina pero éste prefería relajarse en la cama un rato, mirar el abanico de techo o fijar la vista en una calcomanía con la bandera argentina que alguien había pegado en la puerta corrediza de vidrio. Argenis pensaba que la bandera aludía al Che Gue­ vara, pero Bengoa le explicó orgulloso que Mara­ dona había estado en aquella clínica y le mostró la calcomanía como prueba fehaciente de la pasada presencia del astro. La calcomanía se había empe­ zado a despegar y los bordes transparentes habían adquirido, gracias a la suciedad del ambiente, el mismo color ambarino de las ampolletas de Tem­ gesic…«Orlando Martínez», le dijo Etelvina mientras esperaban a que Silvano abriera la puerta de su ta­ ller para recibirlos, «murió para que gente como Silvano y como tú puedan hoy ser libres.»…éste se atrevió a decirle que su afán de pulcritud no era más que un remanente trujillista. Etelvina estuvo tres años sin hablarle

La flojera volvió a apode­ rarse de él, una pereza profunda, un cansancio del mundo en general. Mi abuela ya dobló suficiente ropa, pensó, como si los años de trabajo duro de la negra lo exoneraran a él del mismo. Esa exone­ ración que había comprado su abuela con su sudor era la excusa que utilizaba para quedarse, los días que duró su matrimonio con Mirta, metido en internet viendo porno y oliendo coca, en aquel entonces su droga predilecta, mientras su exesposa cumplía su horario de nueve a cinco en el Banco Hipotecario.

No era la primera vez que estaba en la ciudad. En el 92 había ido a un campamento para niños y jóve­ nes revolucionarios de toda Latinoamérica. La impresión había sido la misma, una desgarradora mezcla de necesidad y belleza. Asomado al balcón del apartamento se sintió la humilde corchea de una grandiosa sinfonía cuyos sonidos, audibles sólo por el alma, superaban con mucho el aspecto de su partitura de mampostería colonial, agua sucia e ideología.

le hicieron pensar en la obsesión de los cubanos por los sintetizadores ochenteros. Esos teclados decididamente blandos que para ellos son la suma de la modernidad y con los que Phil Collins y Peter Gabriel hicieron millones. Millones. Con el alivio que trajo la puya saboreó la idea por primera vez. Si tuviese millones com­ praría la heroína necesaria para el resto de su vida. Manteca de la pureza más cabrona. Viviría tran­ quilo sin joder a nadie, disciplinado y satisfecho con su ración diaria de felicidad, triunfal como un trabajador de propaganda soviética, con la jeringa en un puño y la cuchara en la otra.

José Alfredo le había hecho memorizar un héroe por cada letra del alfa­ beto y sin importar la hora o el lugar, cuando decía una letra mirando a Ernesto éste respondía como un perro que espera una galleta. «Nguyen Van Troi, guerrillero del Frente Nacional de Libe­ ración de Vietnam», dijo Ernesto aquella tarde, po­ niéndose de pie como su padre le exigía porque casi toda aquella gente que él tenía que embote­ llarse estaba muerta.

¿Cuántos niños habían sido nombrados con aquellos nombres del diccionario de su papá y Er­ nesto? ¿Cuántos conocían la historia detrás de los mismos? ¿Les importaba? ¿Había honrado alguno dicha memoria con una acción bélica, con la perse­ cución práctica de un ideal, con un hacer revolu­ cionario? Aquellos niños, marcados por la pasión ideológica de sus padres, ¿quiénes eran ahora?… En la puerta del closet, junto a un afi­ che del Che Guevara, había un calendario de Avena Quaker fijado con una chincheta. Allí jun­ tos, la cara del Che plasmada en gorras y stickers por todo el mundo y el feliz Quakero, eran los extremos de un grotesco yin yang. Por un lado, el ideal socialista convertido en mercancía; por otro, la marca capitalista de contrabando que sostenía a duras penas el funcionamiento biológico de la Revolución. Las páginas de los meses pasados ha­ bían sido arrancadas del calendario y los días de abril, el mes en curso, saltaban del naranja del fondo en azul oscuro.

No había nacido en un ingenio azucarero como su padre, ni lo habían torturado y deportado como ha­ bían hecho con los amigos de sus padres en los años setenta. ¿Qué coños le pasaba?

y siguió, sin saber cuántas cuadras lo separaban del mar, con la certeza que compartía con todos en Cuba de que, tras un determinado número de pasos, no importa en qué dirección, se alcanza siempre la orilla.

Camino al Malecón le sorpren­ dían las paredes y los postes sin publicidad, porque más allá de la anacrónica propaganda del gobierno, La Habana era una ciudad desnuda y las consignas y los héroes pintados lucían rústicos e ingenuos como los tatuajes hechos a mano en los brazos y la espalda de un preso…. «Hasta la victoria siempre» era su favorita. A su hermano Ernesto le había hecho memorizar, además del diccionario de héroes revolucionarios, la carta de despedida del Che Guevara a Fidel de donde salía aquella frase, su frase más famosa. …Años atrás, cuando todavía perseguía una ca­ rrera como artista, había odiado lo que llamaba «el oportunismo cubano». Entendía que la Revolución y el consiguiente embargo estadounidense eran un issue interesante que los cubanos explotaban como artistas. Que la facilidad con que podían pedir asilo político era una injusticia. Que las redes que creaban cuando lograban salir de Cuba para dar a conocer y distribuir su trabajo eran una mafia cubiche. Todas patrañas producto de su envidia. Porque eran y seguían siendo, a pesar del dete­ rioro, y de una oximorónica manera, el verdadero y único Nueva York del Caribe, el París de la Anti­ llas, la Nueva Delhi de las Indias Occidentales. Se lo comía la envidia, envidia de sus deliciosas elo­ cuencias, de su Wifredo Lam, de su Gutiérrez Alea, de su Lecuona y de su Alejo Carpentier, envi­ dia hasta de su hambre y de sus sufrimientos.

Quizás ésta era su oportunidad. Dejar la vaina. Dejar el Temgesic. Limpiarse. Aguantar como un macho los síntomas. Ya no estaba enganchado a la heroína, pero estaba claro que ahora había una mano igual de fuerte alrededor de su voluntad. Quizás podía conseguir Temgesic en la calle, qui­ zás si no aparecía el Temgesic podía conseguir un poco de heroína. Tenía veinte dólares y mucha experiencia haciendo preguntas extrañas en barrios calientes. Ya se veía con un placer sin culpa pegán­ dole fuego a la cuchara. Quizás era el destino. Des­ pués de todo, nunca había querido dejar la hero­ ína. Lo habían secuestrado, lo habían obligado.

Argenis era un tecato. Tremendo tecato. Tan tecato que se había enganchado a la medicina para desinto­ xicarse. Como si no fuese suficiente, al verlo cabi­ zbajo jugando con la azucarera en la mesa del comedor, Bengoa cambió el tono y le habló como a un niño. «Argenis, mijo, tienes que aprovechar esta oportunidad, piensa en tu papá, que está invir­ tiendo dinero en ti, no puedes quedarle mal.»…Argenis espiaba su cara tras la pista de algún desprecio en su empatia. Pero Susana no era así. Venía de una realidad a años luz de la suya, en la que su adicción era un fenómeno más y no un escándalo.

«¿por qué ya no pintas?». «La pintura está quedá», le explicó él, «ahora la gente quiere juguetes japoneses, loops de videos en veinte pantallas, mujeres que se metan alambres de púa por el culo.»

«¿El placer?», repitió Argenis para ganar tiempo,

y luego, a modo de respuesta, le preguntó «¿el pla­ cer sin los otros?». Ante su pregunta Susana hizo el mismo gesto que le habían merecido el repollo y la avena de Bengoa y le dijo «en ese tema, el ex­ perto eres tú». El resto del camino al Malecón Argenis fue un remolino de ideas. Pensaba en la heroína, el para­ digma de la gratificación individual. Había sacri­ ficado todo. Familia, trabajo, salud, por eso. Pero pintar, algo que lo había hecho feliz desde niño y con lo que no hacía daño a nadie, le aterraba. O mejor dicho, le aterraba hacer algo que no tuviese salida, algo atrasado, le tenía miedo al rechazo, a la burla, a la crítica. Eran los miedos de un niño con zapatos viejos de los que sus compañeros se bur­ lan.

«Mujeres que tienen el coño de azúcar», así las llamaban los viejos pintores de la cafetería El Conde durante las conversaciones sobre arte, sexo y política que se llevaban a cabo todas las tardes a la hora de su salida de la escuela de Bellas Artes en los noventa. Mujeres que despiertan las papilas gustativas que tiene el glande y hacen que uno pruebe esa exquisita miel con la lengua en la que se convierte el pene por unos minutos. Mientras penetraba a Susana por primera vez sobre la mesa del comedor, Argenis elevó una plegaria por aque­ llos honorables sabios, elevados ahora, tras el ha­ llazgo de dicha mujer, a la categoría de profetas.

Allí Bengoa tenía un escritorio, dos sillas plega­ dizas de metal, un mueble con puerta de vidrio y, en la pared, un afiche con el Saturno devorando a su hijo de Goya, un suvenir del Museo del Prado cuyo nombre llevaba en el borde y que Bengoa había traído de su único viaje fuera de la isla…En él leyó por primera vez la historia de Cronos, Saturno para los romanos, quien, como la gran mayoría de los dio­ ses y héroes antiguos, recibe una puñetera profecía en la que uno de sus hijos ha de destronarlo. Para evitarlo se traga a los niños tan pronto nacen. Su esposa, desesperada con la macabra barbacoa, es­ conde a su sexto hijo (Júpiter/Zeus) en una isla y en su lugar le da a Cronos una piedra por al­ muerzo. Ya adulto, y apoyado por una conspiración cósmica, Zeus le da un vomitivo a su padre del que salen enteritos todos sus hermanos. Susana, cuyos conocimientos mitológicos eran menos rudimentarios que los de Argenis, lo ilustró sobre el atributo principal del dios, la hoz, mien­ tras tomaban café en el balcón. En el fondo sonaba «I’m Your Captain» de Grand Funk Railroad, que Argenis había puesto en la mañana y que ella le pidió repetir. «Saturno castró a su padre El Cielo con la hoz; la hoz es el tiempo, que define nuestra dimensión, la conquista de los movimientos celes­ tes con la que se administra la cosecha aquí en la Tierra.»

Un día, mientras preparaban una sopa de plátanos, Argenis le preguntó «¿por qué no matan a Castro?». Ella palideció, como si el mismo Castro los hubiese escuchado y estuviese de camino a comérselos vivos. Se sentó en el sofá de la sala y muy quedo le dijo «ya no sabemos qué creer». Se quedó allí con los ojos aguados mirando la mesita de centro hasta que la sopa estuvo lista y Argenis se arrepintió de haber abierto esa puerta, se sintió frívolo e ignorante, como esos turistas americanos que dicen ándale ándale como Speedy Gonzales cuando están borrachos en un país latinoa­ mericano.

Susana lo miró con ternura y desaprobación y luego le preguntó si ya le había dicho a Bengoa o a su padre que le diera los qui­ nientos dólares a él directamente. Argenis le dijo que no, que estaba esperando un momento apro­ piado para hacerlo. Con su padre no había tenido ningún contacto y le daba un poco de pena des­ pedir a Bengoa de su función más lucrativa

«¿Sabes qué es eso que suena?», le preguntó con un tono de voz nuevo en él.«Es Beethoven», respondió Argenis. «La Sin­ fonía número seis.» «No», dijo Bengoa y bajó el volumen del aparato para sentarse otra vez frente a las damas chinas, frente a su paciente, «es el sonido de la avaricia». Las festivas notas del comienzo de la Pastoral desencajaban con el parco tono del médico. «Esta casa que tú ves aquí me la dio Fidel. Fidel mismo. Me la dio intacta en el 62, como la dejaron sus gu­ sanos cuando se fueron huyendo de la Revolución, huyendo de la justicia. Dejé esta salita como me la entregaron, jamás he sacado ese disco de su sitio, el último que oyeron esas ratas, para recordarme que existe gente como tú, que entienden que lo merecen todo.» Bengoa se puso de pie y le informó: «José Al­ fredo hace un mes y medio que no te manda nada. Me he encargado de todo, del apartamento, de la medicina, de todo».

Zeus se salvó de ser devorado por su padre gra­ cias a una piedra. Una piedra oculta en ropa que Saturno se comió pensando que era su hijo. Su madre sabía de qué era capaz José Alfredo y había llenado las maletas de Argenis con piedras para Saturno. Bengoa era la boca que su padre había usado para masticarlo. Si recordaba la leyenda co­ rrectamente, algún día lograría vencerlo y lograría que el titán vomitase todo lo que se había tragado, empezando por el boombox.

Ahora que nada le quedaba para intercambiar por una ampolleta de Temgesic veía aquellos Adi­ das bajo una nueva luz. Con los ojos cerrados y respirando profundo, como había aprendido para postergar la siguiente oleada de cólicos, especuló sobre cuántas ampolletas le darían por los tenis. Una mano sin cuerpo se abría frente a él con tres, cinco, dos, una ampolleta. Volvía a sentir el olor a nuevo que los zapatos habían desprendido aquella tarde cuando, cual tecata, Madre Teresa se los en­ tregó al travestí.

En la pared había otro afi­ che, en él Castro gesticulaba en un podio sobre la frase «Patria o muerte. ¡Venceremos!». Los tenis de los ochenta han envejecido mejor que estas con­ signas, pensó Argenis, para enseguida volver a escuchar las suelas de Vantroi marcando el beat de una canción. Al parecer todavía ensayaba produ­ ciendo aquel roce rítmico. El sonido se definió y Argenis ahora lo escuchaba dentro de su casa. Pero Susana no iba a dejar que Vantroi ensayara en la sala. Estiró la pierna llena de piquetitos, en la que se inyectaba de vez en cuando para dejar descansar el brazo y metió el dedo gordo del pie por la rendija para abrir la puerta. Al fondo del pasillo, Bengoa se cogía a Susana en el sofá de ratán de la sala. Le cla­ vaba su pene color salchichón por detrás soste­ niéndola por la cintura, los dos con el frente hacia la habitación de Argenis y recostados de lado en cojines rameados con flores del paraíso. Sus cojo­ nes color kaki colgaban hacia un lado y sacaba una lengua larga y roja, con las gafas de ver todavía puestas, para tocar con ella la redonda y rosadita que Susana le ofrecía. «Hijos de la gran puta», gritó Argenis con fuerzas que no tenía. Al verse descubierta, Susana forcejeó para zafarse, pero el doctor la sujetó y aumentó la velocidad de los gol­ pes de cadera hasta que sacó el miembro que empezaba a encogerse y se vino y su leche era densa como un hilo de pasta fresca. Argenis in­ tentó levantarse, afuera Susana peleaba con Ben­ goa. Como las estrellitas que orbitan alrededor del Pato Donald cuando le dan un trancazo, los Reebok Classic, los pies de Bengoa y el diente dorado del sastre de su padre daban vueltas en su cerebro. La ira lo llenó de un extraño vigor. Salió a la sala ma­ reado y decidido. Bengoa se terminaba de abotonar los pantalones con una sonrisita tan vulgar como sus pezones peludos, Susana lloraba en la cocina con la ropa mal puesta. Argenis se aferró al cuello del doctor Bengoa, pero Bengoa era más grande y no estaba enfermo. Con una sola mano se deshizo de la precaria horca y rechazó el intento de Susana de ayudar a Argenis tirando a ambos al suelo, le metió un puño en el oído a su paciente, lo agarró por la camiseta, abrió la puerta y lo echó fuera. Oculto el sol, la escalera se hallaba en tinieblas. Una modesta erección vaticinaba el fin del sín­ drome de abstinencia. Allí, sobre el piso helado, le zumbaba el oído y recordó al sastre y su cinta mé­ trica, acercándose con una menta de anís en la mano para decirle «un día, cuando seas grande, haré un traje para ti». Se tocó la tutuma dura bajo el pantalón, metió la mano dentro y se aferró al ca­ rrito, era el carrito que Santa Claus le había traído aquella Navidad, un carrito rojo, made in China, que su papá, con su traje nuevo al hombro y cu­ bierto en plástico, le había hecho escoger en una vitrina de viejos y empolvados juguetes al por mayor de la Mella.

Mientras orinaba Mickey Mouse, Fred Astaire, Sonia Braga, Boy George, Marcello Mastroianni y, por supuesto, Janet Jackson clavaban en él sus céle­ bres ojitos.

qué sabes hacer?».Sabía reconocer la cocaína cortada con acetona. Fabricar excusas. Recostarse en los otros. Preparar una jeringuilla de manteca. Hincársela. Sabía hacer arroz, un arroz empegotao y desabrido. Se miró las manos, enormes y huesudas, las palmas de piel amarillenta, mucho más claras que el resto de su cuerpo. Le picaban. «¿Tienes lápiz y papel?», le preguntó a Vantroi. Su anfitrión abrió una ga­ veta en la cocina y sacó un cabito de Berol Mirado y un pedazo de papel manila en el que alguien había escrito una lista de materiales que incluía tinte negro wiki wiki y gorras de béisbol. «Ponte ahí», le pidió a Vantroi y señaló la puerta que daba al bal­ cón para que la tierna luz de un cielo que comen­ zaba a nublarse le diera de perfil. Volteó la hoja para usar el lado en blanco y sus dedos se cerraron en torno a aquella pulgada de lápiz como los péta­ los de una cayena cuando llega la noche, hizo entonces bailar el grafito sobre el papel sin mucho esfuerzo, hasta convertir la carne de su salvador en una hermosa convergencia de líneas oscuras.

Qué fácil era colgar la foto enmarcada con el comandante en la sala de un apartamento en Naco, con la nevera repleta de quesos importados, vegetales frescos y diez libras de churrasco.

Casas de una alcurnia que en la segunda mitad del siglo xx emigró hacia el norte. A Miami los de La Habana y a las afueras de la ciudad los de Santo Domingo. Los primeros huyendo de los Castro y los segundos huyendo de un proletariado que se había hecho en Nueva York de dinero con el que comprar y mutilar las antiguas estructuras para convertirlas en pensiones, colmados, salones de be­ lleza y centros de internet.

Su adicción era un eterno perseguir aquella momentánea abolición de la culpa, la necesidad, la responsabilidad y la introspección.

Recostado de lado sobre la cama se la ofreció a Argenis, quien la clavó en la ampo­ lleta para buscarle luego la vena a Bebo con los pul­ gares bajo las medias deportivas. Se tocaban con la familiaridad de la adicción, una que Argenis no compartía con ningún otro hombre.

Veo veo. ¿Qué ves? Una cosita. ¿De qué color? Dorada. ¿De qué tamaño? Pequeña. ¿De qué está hecha? De metal. ¿De hierro? No, de oro. ¿Tus argollas? ¿Tus anillos? Así por media hora. ¿Una pista? Está en la mano de un ángel. Arge­ nis buscaba una respuesta en las nubes gigantes a ambos lados de la carretera. Luego, cansado, su mi­ rada caía sin esfuerzo sobre la estampita de San Miguel Arcángel que colgaba del espejo retrovisor. La espada alzada sobre un demonio que comen­ zaba a arder bajo la bota del soldado celestial y en la mano izquierda la balanza de oro de la justicia divina.

Midiéndose un traje a la medida que pagaría con el dinero del regalo de Navidad de su hijo.

Bajó en un ascensor forrado de espejos, en el que su cabeza, una cabeza un poco cuadrada, pero hermosa, se reflejaba infinitamente. Sentía cierto placer y seguridad gracias a la ropa de Bebo, como si el disfraz que llevaba puesto despistase sus com­ plejos. Se imaginó en un traje a la medida en el opening de su primera exposición individual. Ima­ ginó que vendía todas las piezas y que algún perió­ dico le dedicaba la portada del suplemento de cul­ tura. Al llegar al Hotel Nacional un empleado de segu­ ridad le tocó el pecho con una mano puntiaguda. «Aquí no se permiten nacionales, compañero.» Compañero del culo, pensó Argenis y sacó el pa­ saporte dominicano, un pasaporte que en medio mundo le hubiese traído problemas, pero que aquí, gracias a las estupideces de la Revolución, era tan bueno como uno suizo. «Perdone, caballero», se excusó el seguridad, mien­ tras le mostraba el camino hacia el locutorio de cubículos tapizados y lleno de voces extranjeras, desde donde había llamado a su tía Niurka por pri­ mera vez hacía una semana con el dinero de Bebo. Cuando su tía levantó el teléfono al otro lado de la línea se escuchaba el ruido del tapón del viernes por la noche frente al edificio en Santo Domingo. Había regresado de Europa hacía poco y alquilaba un apartamento en la Bolívar, en ese Gazcue que Argenis comparaba otra vez con el mortecino Ve­ dado.Argenis extrañaba aquellos ruidos. Los choferes maledicentes, la chopería frenética, la basura ase­ diada por miles de mimes en las cunetas, los carga­ dores para celulares, plátanos y musús, las hin­ chadas manos de los mendigos haitianos, extra­ ñaba su pocilga. De vez en cuando, en medio de la turba uno sentía algo hermoso. Una luz que ilumi­ naba todo, un color y una luz que hacía que el mo­ lote cobrara un sentido secreto. Como una canción de doble sentido, sólo que esta vez la canción era vulgar y el sentido oculto sublime.

Maquillada por la oscuridad, La Habana recobraba algo de su antigua gloria, como una puta vieja con las luces apagadas. Aprovecharía aquellas últimas horas para pasearse como un turista. Admiraría la arquitectura barroca, las ceibas cente­ narias, las amplias aceras europeas, sin preguntas capciosas sobre las carencias de nadie, ni sobre el derrumbe inminente de infinitas ruinas dispuestas como sobras en el plato de un titán.

José Alfredo tenía preparadas unas preguntas sobre historia dominicana reciente: la revolución de abril, las hermanas Mirabal, Orlando Martínez, que Ernesto respondía elocuente para el deleite de don Emilio. Argenis, mientras tanto, se escurría hacia la habitación de su abuela, una habi­ tación oscura y húmeda en la que sólo entraba luz por una persiana de un pie cuadrado que daba a la calle.

Susana le había advertido en el balcón de La Ha­ bana: «lo único que ha cambiado desde la Edad Media es la tecnología, la carne del mundo sigue presa de las mismas supersticiones». Junto al por­ tón, viejos y viejas asediaban a los billeteros con di­ nero en las manos, solicitando números específicos con los que habían soñado durante la noche

Antes de que el humo que salía de su boca se disi­ para, Charlie le pasó la bonga a Argenis para que prendiera con un encendedor la yerba en la bande- jita y halara. El encendedor tenía una mujer im­ presa con tetas de enormes pezones rosados y el agua en el fondo de la bonga sonaba bulub bulub bulub. Al fondo, el disco Nice Guys de los Art Ensemble of Chicago daba vueltas en el tocadiscos de Charlie Catrain. Junto al tocadiscos, adornando el mueble de teca pulida, había otros aparatos aná­ logos de los años setenta y en el extremo opuesto al tocadiscos una cabeza de Buda de piedra que son­ reía estúpidamente. A Charlie lo conocía de toda la vida. Su papá, Tony Catrain, y José Alfredo los habían enviado a ambos a Cuba al primer Congreso de la Juventud Comunista Latinoamericana, una especie de campamento de verano cuyo lema era «Seremos como el Che».

Horas más tarde, la mesa del comedor de Char­ lie se convertiría en un modesto laboratorio, cu­ bierto con las pipas humeantes, ziplocs con ma­ rihuana hidropónica, pastillas y líneas de perico de sus invitados, exalumnos de la escuelita progre a la que Argenis iba de niño e hijos, como él, de miem­ bros del partido. Dioradna y Fifo ya no eran aque­ llos miembros de Greenpeace que pedían firmas en la calle el Conde, ahora eran funcionarios del gobierno que preferían hablar de arte contem­ poráneo que de política.

«la asquerosa limosna balaguerista»;

Etelvina era nombre de sir­ vienta, de analfabeta. Era un nombre que convo­ caba todo lo que Etelvina quería limpiar del mundo. Pobreza, ignorancia y suciedad. Argenis estaba convencido de que, a pesar de su pasada militancia marxista, su madre odiaba a los pobres. Los odiaba por sus pies descalzos coge lombrices, por sus harapos y por la cruz con que en su infan­ cia firmaban la cuenta en el colmado de su papá.

El socialismo olía a jabón de lavar y a libro de texto nuevo, era la pócima mágica contra la fealdad del mundo. No contra la injusticia, sino contra la desi­ gualdad estética de los hombres.

La mayor parte de estos tesoros venía del vertedero de Duquesa, era basura rescatada por los buzos que luego vendían sobre una toalla en la calle, tuercas, marcos de fotos y loncheras de plástico descolorido. Éste es, pensó Argenis, el purgatorio de los obje­ tos. Aquí terminan los que no alcanzan el cielo de las antigüedades y los que escapan al infierno de Duquesa. Quizás me toque a mí redimir una de estas cosas y elevarla a una vida eterna en mi habi­ tación.

Hizo un esfuerzo por recordar otros detalles, moverse dentro del re­ cuerdo como en una realidad virtual, virar la ca­ beza y caminar por la casa, viajar en el tiempo.

«San Miguel se las trae», dijo Niurka con una voz extraña pues aguantaba el humo de la yerba dentro.

Argenis pensó que San Miguel había abusado de su caballo, como esos oficiales que en las guerras de independencia montaban los suyos hasta que se les desplomaban muertos…sin quitar los ojos del noticiero, mientras hacía comentarios en voz alta sobre los reportajes con la misma pasión e ignorancia que le dedicaba a los enredos y revela­ ciones de las telenovelas. Da igual, pensó Argenis, ha visto pasar la historia con la misma pasividad con que ve sus novelitas, imágenes en movi­ miento. Nunca se le ocurrió intervenir, rebelarse, envenenar a sus opresores.Tan pronto como se dio cuenta de lo mucho que se parecía a su abuela se llenó de desprecio por sí mismo. Era un altanero. En eso también se le pare­ cía. Su padre, en cambio, si bien era un hipócrita, por lo menos había intentado hacer algo para cam­ biar las cosas. ¿Qué había hecho Consuelo? Aguan­ tar. Aguantar como Rocky en la primera Rocky. Aguantar sin caer knockeada por cincuenta años de sartenes grasientas y de sucias medias ajena

sintió el pánico de su padre, las ganas que tenía en aquellos años de cambiar el mundo, la muerte que le pisaba los talo­ nes.

Loudón le pidió que alzara los brazos otra vez para marcar con alfileres los puntos que necesi­ taban ajuste. Los hombros, la cintura, el ruedo. El sastre hacía su trabajo en silencio, permitiendo que su cliente permaneciese frente a sí mismo. Aquello sí que era un arte, pensó Argenis ante la exquisitez del corte, la simetría de las partes, la caída de la tela sobre sus miembros, la forma en que el color blanco contrastaba con su tez de mu­ lato lavao. Por primera vez desde que saliera de la escuela de Chavón sintió que participaba de un proceso creador relevante, que este nuevo Argenis, el que se asomaba al otro lado del espejo, era su propuesta conceptual, su obra de arte, un nuevo avatar de sí mismo, el hombre nuevo, y no pudo evitar una carcajada, como decía el Che Guevara.

Ésta es la revolución dominicana, se dijo con una paleta de cordero en la boca, tanta sangre derramada para comer langosta…lo saludó con un respeto que Argenis sabía posado y sintió pena por los aires que su padre se daba cuando gente blanca y rica le dirigía la palabra.

Argenis no hubiese podido pintar aquello de nuevo. Recordaba haber ejecutado la pieza, pero no recordaba todos los detalles del trabajo. ¿De dónde había sacado aquella osadía? ¿Aquellos trazos con pincel grueso de la fibra en los brazos de los buca­ neros? ¿Aquellas manchas de aspecto accidental con que saltaban de la tela detalles lejanos del pai­ saje tropical? ¿Las gotitas de luz al estilo Vermeer con que había dado vida a las manos? Lo que sí recordaba eran los nombres de aquéllos. Nombres que su sicosis le había confiado. Roque, Ngombe, bucaneros que vivían del ganado cimarrón. Ven­ dían sus cueros a los contrabandistas. No sabía si los había inventado para nutrir sus pinturas o si los había pintado para poder lidiar con su insis­ tente e inoportuna presencia…. Estas pinturas lo han pasado mejor que yo en el aire acondicionado de esta galería, admiradas y mantenidas, pensó Argenis

Quería cambiar el che­ que cuanto antes, sentir el olor a gasolina de aque­ llos billetes. Bajaron hasta la 27 de febrero y, contra todos las advertencias de Argenis, el chofer decidió cogerla. Eran las dos de la tarde y un solo tapón la recorría en todos sus kilómetros. Las caras de los peatones que esperaban por carros públicos y gua­ guas en las aceras lucían una tristeza endémica, una mezcla de resentimiento y conformidad, de odio disfrazado de desenfreno. La desesperanza vestida con uniforme de Burger King sostenía celu­ lares prepagados con monstruosas uñas de porce­ lana china. Décadas de saqueo sistemático, de escuelas públicas que eran granjas de contención, de mierda en pote, habían esculpido esta marea de ojos sin horizonte. ¿Quién podrá defenderlos?, pensó Argenis, ahora que los elegidos se han con­ vertido en rumiantes. ¿Le tocaba a él? ¿A sus frí­ volos amigos? «Esto no tiene remedio», dijo en voz alta y el chofer que, pensó que hablaba del tapón, le aseguró «no te apure’, manín, que más adelante la vaina afloja».

camino a la mesa de los pintores, evadir la de los poetas, casi todos seudo- intelectuales decimonónicos con halitosis.

En dos sillitas que lo flanqueaban alguien había colocado dos cuadros para la venta. En ambos líneas temblorosas intentaban evocar la fachada de la catedral. No era el intento de un niño, era el logro de alguien que intenta pintar de la memoria o de un sueño con líneas sobre cuyo flujo ya no tiene control la vista. Céspedes se había quedado ciego.

Llegaron al edificio, una sólida construcción de la época de Trujillo en la que alguna vez hubo ofi­ cinas de lujo y ahora vivían haitianos, prostitutas y Céspedes.

«Saturno se comía a sus hijos para que no lo

destronaran», le dijo el anciano alzando la voz por encima del dembow del colmado. «Saturno era un hijo de puta, como Balaguer.» Entre oraciones, el anciano chupaba tan fuerte su cigarrillo que con cada jalada quemaba un centímetro del papel. «La mamá de Júpiter lo escondió en una isla y cuando éste tuvo edad castró a su padre», continuó. «Saturno sin su vitalidad se convirtió en un ser hu­ mano mortal y fue coronado rey en la tierra. Su rei­ nado se conoció como la Edad de Oro», su tono era de sorna, «donde no había ladrones, ni asesinos y los bienes se repartían equitativamente.» El viejo le mostró el dedo del medio al cielo y gritó «¡Saturno, hijo e tu maldita mai!

Quería pintar esa luz, someterla.

Aquellos enormes mulatos habían salido de la miseria gracias a que podían lanzar bolas a noventa millas. Recordó el negativo. ¿A cuántas millas iba aquella molotov? Al colocar sus mocasines de gamuza azul marino en la bandeja se le hizo un nudo en la garganta. El amor que su viejo sentía por él le llegó impoluto, como aquella bomba casera a los pies de la policía. Se vio los pies descalzos, pies planos por los que lo hubieran rechazado en el ejército, un par de pies que debían durarle toda la vida y que andaban por­ que él les ordenaba «anden».

[noyolloix-blog]

El tiempo

Las horas del día no me alcanzan para nada. This is not a rant. Pero es verdad. Acabo de “perfeccionar” la rutina que me permite mantener mi sistema nervioso autónomo en un estado más o menos controlado. Empieza con media hora para dar un par de vueltas entre las sábanas, levantarme, estirarme, tomar agua, tender la cama y ponerme la ropa del gym. Después  20 minutos de spinning, 10 min a caminar en el exterior, una hora para desayunar, preparar el lunch, escuchar un podcast y tomarme mi café con calma. Una hora más para escribir sobre mi investigación. Una hora para bañarme arreglarme y estar ready. Media hora de commute. Las cinco horas y media que estoy en el laboratorio se pueden repartir de manera diferente. Hay días que seguramente esa media hora no me será suficiente y tendré que quedarme 7, pero estoy hablando aquí de un día estándar en el que no tengo programado un experimento largo. Después media hora de regreso a casa, aunque hoy fue casi una hora porque ciertos días el tránsito en Austin parece el del periférico en quincena. Escribir durante una hora más, seguido de 20 min hacer yoga, cenar mientras veo un capítulo de BoJack Horseman, una hora para leer, otra hora para escritura no relacionada con el trabajo y terminar el día con una meditación larga, la rutina de skin care y a la cama. En este minucioso horario no hay tiempo para otra novia, ni para tener amigos, ni para empezar a vivir de a de veras. 

[maypalserrup]

tengo trabajo en cinco horas y no puedo dormir :(((((( alguien ayudame por favorrrr

[jaywritesrps]

Pior q quando falei naquela ask q tá na tag, nem tava falando da questão BTS, tava me referindo aos cagadores de regra que foram no DBKRP, UNC e no Farnham reclamar de personalidade de personagem e da política de ban de FC e os caralhos.

 Pq raios a galera pensa “hm, vou bem ali procurar uma treta” quando tá tudo quieto? Mano, do que vai adiantar tu ir lá no rp caçar treta? Tá tendo alguma competição de quem caça mais treta até o final do mês e eu não tô sabendo? Vão jogar videogame, ler, bater uma bronha, sei lá, mas cês tão precisando aliviar esse stress encubado ai viu.

[wujiya]

gece gece 🦉 bi seyler yazabildim ve cok mutluyum sonunda writers block denen sey ustumden kalkti (insallah kalkmistir?) gercekten o kadar sevindim ve memnun kaldim ki yazdigimi editlemeden kapak bulup/yapip paylascam hemen. bu postu kimse okumayacak okusa da anlamayacak hesapta anca üc bes türk oldugu icin ama olsun icimi dokmek istedim.

bi sey daha var kodumun bocekleri huylandirdilar yine beni kasinmadan duramiyorum gercekten bıktım ya ben sevmedigimi daha cok belirttikce daha cok ustume geliyolar yemin ederim. hele kelebegimsi bi seyler var kahverengi güve sanırım onlar beni o kadar rahatsız ediyo ki dehsete dusuyorum resmen. butun gece odamdan cıkarmak icin ugrasmistim iki kere camdan disari attim yine girmis iceri isigi kapatip uzandigimda da telefonun isigina gelmis bi süre sonra, fark etmemisim kulagimin dibinde sesler duyuyorum allah allah umursamamıstım ilk ama sonra yine oldu ve ben cidden gerildim sey hissettim sonra boynumda sanirim elimi bi gecirdim hop yastik kahverengi oldu kanadi oraya sürttügü icin... cildirdim sinirden gittim anneme saclarimda bise var mi diye sordum babam yok kizim abartma dedi sinirlendim yine yastigi gosterdim kafamin dibindeydi dedim geldi odama yerde gorduk sakat birakmisim sanirim aldi eline camdan atti disari sonra amck bocegi cama yaslandi yine ama olsun icerde degil simdi en azından... ama gercekten cok kotuyum kasinip duruyorum kulakligim degiyo koluma bocek saniyorum tisortum degiyo bocek saniyorum sesler de duyuyo gibiyim cok gerildim igrenc hissediyorum gecenin 3ü olmasa kalkar banyo yapardim... ayeica odama da disardan girmis olmasi lazim cünkü eve yeni tasindik ve odamdaki her sey yeni cünkü oncefen odam yoktu... bundna sonra aksam oldugu an cami ve perdeyi cekiyorum gercekten ugrasamam her gun boyle igrencliklerle

yuh baya baya rant yaptim hahaa keske anlayan olsa... bu kadar gec olmasa arkadasima ic dokerdim ama iste

arkadas da yeni yani cok rahatsiz etmek istemiyom ve oncekilerle sacma seyler konusamiyom anca isimiz dustugunde bi seyler oldugunda konusuyoz zaten

lan cok yazdim harbi.