#auto cae al mar

[dominiopublco]

Mueren dos en Sonora al caer en su vehículo al mar

Mueren dos en Sonora al caer en su vehículo al mar

Pescadores que salían a trabajar en una panga, presenciaron el accidente, que ocurrió minutos antes de las 4:00 de la madrugada (more…)

[revistapipazo]

Año nuevo en el mal

Con Enriqueta llevamos tres años juntos; como todos los pololos después de tanto tiempo, nos detestamos con juvenil entusiasmo. Cada semana nos mandamos a la chucha y humillamos en público; de vez en cuando, muertos de curados, nos pegamos sus buenos coscachos para el deleite de familiares y conocidos. ¿Y por qué chucha seguimos juntos? Porque nos amamorsh demasiadorsh y nadie puede comprender los pequeños inconvenientes domésticos, magulladuras, ojos en tinta y TECs abiertos causados por quererse tanto.

Un buen día -hastiados de la rutina de poca cacha y mucho charchazo- decidimos que sería una estupenda idea pasar el Año Nuevo en Valparaíso. Tomaditos de la mano, contemplaríamos en vivo el espectáculo pirotécnico que cada 1 de enero deleita al pueblo enfiestado a través de la señal de UCV Televisión.

Acompañados de dos de sus amiguetes, partimos ese 31 de diciembre a las 5 PM hacia el litoral; llenos de esperanza, nos prometemos una jornada inolvidable. El taco para el peaje de Lo Prado, empero, comienza a la altura de Matucana: Enriqueta, algo irritada, me culpa hasta del calentamiento global. “Hueón reculiao, ¿cómo se te ocurre partir tan tarde, maricón reconchetumare hijo de la gran perra”, me explica frente al respetable. Yo manejo nomás. Tras cuatro horas de agradable viaje llegamos al puerto; aunque los ánimos están algo caldeados, pongo mi mejor cara de imbécil y pago con alegría las cinco lucas que nos cobra un joven emprendedor para no hacernos bolsa el auto.

Partimos entonces a buscar un mirador desde el cual disfrutar de los fuegos artificiales. Enriqueta, siempre sedienta, saca un par de botellas de piscola hecha en casa que procede a empinarse al seco sin siquiera convidar. Como resulta fácil de adivinar, la inmunda ciudad transpira gente y encontrar un puto sitio vacío es misión imposible. Caminamos como los hueones por todos los cerros de basura y el borde costero mientras mi amorcito luce una cara cada vez más cercana a la del Chacal de Nahueltoro antes de pitearse a toda su familia. Tiemblo anticipando una tragedia.

Entonces, de milagro, diviso en lontananza un huequito al lado del mar. “¡Te dije que íbamos a pasarlo la raja!”, le grito triunfal tras acomodar nuestros culos en la piedra minutos antes del inicio del show. Cuando estalla el primer petardo, abrazo conmovido a la compañera de mis días, quien refleja en sus ojos algo que podríamos denominar cariño embrutecido.

Veinte segundos más tarde, sin embargo, sucede lo inevitable: desde los cerros baja la catarata de aguas servidas que cae el mar justo debajo nuestro, pues estamos sentados sobre el desagüe una matriz de alcantarillado (lo que explica la total ausencia de parroquianos alrededor nuestro). Y así, mojaditos y bien pasados a caca, pasamos el resto de la noche insultándonos y sacándonos cresta y media.

[homeuglyhome]

Parte 4 - Dia

(Todo es oscuridad a su alrededor y solo hay una cosa dando vueltas por la mente de Michi mientras siente cómo cae lentamente)

(Michi choca con algo y trata de abrir los ojos)

MICHI: …Ay no ¿Y ahora dónde estoy? No puedo ver nada (Trata de acomodarse) y apenas puedo moverme… Esto es una pesadilla.

(Se escucha la voz de un niño jugando)

MICHI: (Aterrada) ¡Ay no no no! ¡Necesito salir de aquí, no pienso vivir con un niño! Preferiría mori- (Alza sus brazos frustrada y estas topan con algo) Esto… ¿Es una tapa? (Empuja hacia arriba) Creo que estoy dentro de un baúl (Levanta cuidadosamente la tapa para ver que pasa afuera)

(Se escucha al niño subir las escaleras y entra a la habitación con una espada de juguete y un gorro de pirata)

NIÑO: ¡Arr marinero! Hoy comenzaremos un viaje muy largo hacia aguas desconocidas ¿Estas listo para esta aventura? (Levanta un muñeco con ambas manos)

MICHI: (Sorprendida) ¡¿Ox?!

NIÑO: ¿Huh? (Voltea la mirada) ¿Qué fue eso?

MICHI: (Deja caer la tapa encima de sus manos) ¡Augh! (Se aguanta el dolor mientras le cae una lagrima)

NIÑO: Mmm.. Seguro solo fue mi imaginación ¿Que opinas tu marinero?

MADRE: (Desde el primer piso) ¡Hijo! ¿Ya estás listo con tus cosas? Nos vamos en 5 minutos.

NIÑO: ¡Sí mamá! ya estoy listo (Mira a Ox)… Oye ma ¿Puedo llevar a Ox conmigo? No lo quiero dejar solo por una semana.

MADRE: Mm, creo que es mejor que lo dejes acá hijo ¿Recuerdas lo que pasó la última vez que fuimos a la casa de los abuelos? No quieres perder otro juguete ¿Verdad?

NIÑO: Ummm No, no quiero perderlo.

MADRE: Ademas, alguien tiene que cuidar la casa.

NIÑO: ¡Es cierto! Tu te quedaras a cuidar del botín de otros piratas y cuando vuelva te contaré sobre mis aventuras (Toma a Ox y lo abraza) ¡Nos vemos pronto marinero! (Lo deja en su cama y sale de la habitación cerrando la puerta)

(Se escucha a la familia salir de la casa y prender el auto)

(Después de asegurarse de que ya se fueron, Michi abre el baúl y sale de ahí en dirección hacia la cama)

MICHI: Psst (En voz baja) ¡Ox! ¡Hey aquí! ¿Me escuchas?

OX: (Se asoma a la orilla de la cama confundido) …¿Que-? ¡¿Michi?! ¡¿Cómo llegaste hasta aquí?! (La ayuda a subirse a la cama)

MICHI: Por el portal como todos (En tono burlón) marinero jeje.

OX: Me refiero a como llegaste aca, a la casa de mi niño. No tenía idea que el portal podía escoger al mismo niño dos veces.

MICHI: Quien sabe, tal vez sea una falla (Se distrae con la habitación) Wow, sí que está obsesionado con los piratas (Mira un estante lleno de conchas marinas) ¿De donde saco todas esas conchas de mar? Son preciosas.

OX: Esas de ahí se las regaló su abuelo y esas otras las encontró él en la playa el fin de semana.

MICHI: Pfff ¿Que acaso viven en la playa o que? Jaja.

OX: Algo así, hay una playa cerca de aquí. De hecho de aquí se puede ver el mar, mira (Se para cerca de la ventana)

(Se ve un hermoso atardecer y los dos se le quedan mirando encantados. Michi baja la mirada hacia la calle y ve una camioneta con un anuncio de una juguetería)

(Su cara cambia completamente)

OX: Bueno, creo que ya es hora de volver a casa ¿Vamos? (Camina hacia la orilla de la cama)

MICHI: (Con un tono de voz distinto) Espera, ¿Por qué no mejor me muestras otras partes?

OX: ¿Otras partes? (Confundido) ¿De la casa?

MICHI: Si, si podría ser de la casa… O podría ser fuera de ella.

OX: ¡Todo menos eso! es peligroso, alguien nos podría ver, además ¿A dónde iríamos?

MICHI: Umm este… Podríamos ir a… ¿Una juguetería? (Sonríe nerviosamente)

OX: (Cruza los brazos y la mira serio) Dije que no, vamos a casa. Baja tu primero.

(Molesta, lo mira feo y camina hacia la orilla de la cama. Se escucha un ruido raro) 

MICHI: Awww, no me habías dicho que tenían un perro ¡Que bonito!

OX: ¿Un perro? (Se acerca extrañado a mirar) Nosotros no tenemos pe-¡Aaah!

(Michi lo empuja de la cama de una patada y corre hacia la ventana)

OX: (Cae bruscamente al suelo) ¡¿Pero qué?! ¡Michi! ¡¿Qué crees que haces?!

MICHI: Ve tú, yo iré a darme una vuelta (En tono burlón) ¡No me esperes, bye! (Trata de abrir la ventana)

(Ox se levanta y rápidamente empieza a subir la cama para alcanzarla. Pero justo cuando llega, la encuentra parada a la orilla de la ventana y Michi sin pensarlo dos veces salta. Cae de cara y se queda por unos segundos así por el dolor para después levantarse y empezar a correr. Ox baja deslizándose por el tubo de la canaleta)

OX: (Corre detrás de ella) ¡Michi! ¡Vuelve acá, alguien nos puede ver, es muy peligroso!

MICHI: (Corriendo lo más rápido posible) ¡Si tanto te preocupa, deja de seguirme!

OX: (Empieza a correr con sus orejas) ¡Ven aquí ahora!

(Se impulsa con sus orejas y salta hacia ella rodando dentro de un arbusto donde empiezan a forcejear)

MICHI: ¿¡Qué te pasa!? ¡Déjame! 

OX: ¿Qué te pasa a ti? Desde que llegaste aca estas actuando muy raro ¿Cual es la necesidad de exponerte al peligro?

MICHI: ¡Qué te importa, ya suéltame! (Trata de huir)

OX: ¡No! (La agarra del brazo con sus orejas)

MICHI: ¡Te dije que me soltaras! (Lo tira contra el suelo con fuerza)

(Michi sale corriendo del arbusto y empieza a buscar la camioneta que vio desde la ventana. Al encontrarla va hacia ella y con ayuda de una cuerda que estaba colgando se sube a la parte de atrás, Ox la ve subirse y hace lo mismo)

MICHI: ¡Ox! ¿Qué haces? Bajate de la camioneta.

OX: ¿Tienes alguna idea de a dónde va esta cosa?

MICHI: A un lugar que no te incumbe ¡Ya bajate! (Lo intenta empujar)

OX: ¡No hasta que me digas que pasa! ¿Por qué tanto alboroto por una juguetería?

MICHI: (Le grita enojada) ¡Porque ahí están mis amigos! ¡¿Ya?! (Se sienta y se hace bolita)

[rebeldia]

no me he sacado fotos porque me siento incómoda y hasta horrible quizás, cuando me voy a bañar me siento muy mal porque no lo disfruto, en cambio, la paso mal, estas fechas me ponen ansiosa y me deprimo bastante, y se siente la presión de tener que estar bien, sentirse bien y disfrutarlo, porque todxs lo hacen, todxs toman, se drogan y la pasan o se fuerzan a pasarla bien. quizá soy pesada, quizá desagradable, insoportable y muchas cosas más, en este período de mi vida creo que estoy intentando no dejar pasar ciertos pensamientos aunque no te miento que a veces soy muy crítica y me gustaría no serlo, no pensarla tanto, no ser tan llevada a mis ideas, y no es que sea por mi signo zodiacal, o tal vez por alguna explicación biológica y lo que sea, simplemente estoy así, aunque muchas veces le atribuyo esa forma de ser a lo anteriormente mencionado. no sé, a veces quisiera dejar de estar tan "apretada" en general, tanto mi mandíbula como mi cuerpo entero, mi corazoncito y mi mente, pero es difícil, llevo harto tiempo así y no me niego al cambio, pero los factores de estrés como el ambiente me ponen realmente muy tensa, y es cuatico, de verdad me afecta caleta, y recién a los veintiuno estoy cachando el porqué de varias crisis en ciertos lugares con ciertas personas. a veces tengo miedo de quedarme así para siempre, ¿así cómo?, así hipersensible, así con una "blandura insoportable", así frágil, vulnerable, wawita en términos propios. vivo y no vivo por el miedo, es mi mayor motor, cuando tengo miedo es cuando más hago cosas y también cuando menos las hago, porque pareciera que mi biología no concibe otro estado que no sea el de ansiedad, el del miedo, el miedo me ha llevado a los lugares más feitos físicos y mentales de mi vida, como a los lugares más bonitos también.

el otro día cuando estaba retornando a la ciudad nortina donde nací, me di cuenta en el avión, que es un pensamiento recurrente el imaginar que el avión se cae, y ni siquiera tiemblo, pero de alguna manera me hallo tensa, me imagino muchas posibilidades: caer en el mar y morir por el impacto de mi cuerpo contra el océano, caer en el mar y tener un flotador pero hallarme con mucho miedo por el miedo irreal a que moriré porque una ballena o un tiburón me come, que el avión caiga y despliegue unos flotadores tipo resbalines y ahí pareciera verse menos tenebrosa la situación, caer y estar sola, caer y estar con personas, caer y miles de posibilidades. desde chica que he tenido esos pensamientos, yendo en bus, yendo en avión, en auto, hasta caminando. sé que es normal, pero creo que debería tratarlo. vivo con miedo todos los días, a veces no hay explicación alguna, a veces es siempre. a veces pienso mucho en el metro o en lugares en lo alto, tengo el miedo porque siento un impulso absurdo de lanzarme, pienso acerca de ese pensamiento y me siento rara, pienso que porqué pienso eso que pienso, pienso que me da miedo pensarlo pero aún así lo pienso. me siento distraída, hay muchos estímulos, no puedo escuchar a una persona sino que a todas las que hay a mi alrededor, me cuesta mantener la atención y sin embargo, me interesa mucho escucharles pero me cuesta.

a veces tengo miedo de ver al tipo que me hizo mucho daño, ni siquiera porque pienso que me podría hacer algo, al contrario, al día de hoy creo que en mí estallaría una rabia incontenible y le chantaría sus wenos golpes, pero a veces pienso que también me quebraría, que tal vez entre sollozos le diría tantas cosas, a veces he pensado en la situación de verme redactando en Instagram una funa. hay tantas cositas que pasan por esta cabecita y ninguna se queda quieta para analizarla con detenimiento, con atención, comprensión, empatía y ojalá compasión.

el otro día casi me pongo a llorar en la salita de espera de mi ex-psicóloga, pero me lo aguanté porque esta vez la atención era para mi hermano y no podría quebrarme ahí, sentía que no correspondía y tenía que ser fuerte. un sentimiento horrible embargó todo mi ser, quería salir corriendo, como siempre lo siento, como nunca lo he hecho. a veces pienso en tomar una micro hacia La Portada y enfrentarme al abismo que hay allí, lanzarme desde ese gran precipicio que me incita con ojos que no titubean, sino que ojos seguros, me come una sensación de necesitar adrenalina y el miedo en su máximo poder. me siento extraña y no perteneciente a ningún lugar, es por eso que si un día me fuera sé que me iría en algo de paz.

[nachoamiconi]

La Plata Constitución

Ya es de tarde, el tren salió a las cuatro desde la estación de La Plata. Me dirijo a Constitución, en la ciudad de Buenos Aires. Está lloviendo y recién a lo lejos, llegando al barrio de Ringuelet cae un rayo. 

La gente está tranquila. La mitad del vagón duerme y la otra mira por la ventana el triste día. No se si llamarlo triste, a muchas personas les gustan los días de tormenta. Ya estamos en City Bell y el viaje se hace largo, quedan bastantes estaciones por delante. Las gotas de la ventana impiden ver el paisaje gris, pero si uno esfuerza la vista, ahí está, verde oscuro mezclado con el claro y de fondo la autopista a La Plata con sus autos que van y vienen de una punta a la otra. 

El paisaje urbano toma protagonismo, casas de chapa y trenes abandonados. La lluvia es constante, no para. Campera de corderoy, pelo blanco y barba, ojos cansados que se cierran y se abren, el andén mojado lo hace pensar aún más. ¿A dónde irá? ¿Trabaja? ¿O se irá a su hogar? O capaz sale a dar un paseo en ferrocarril; apaga su vista y se dirige a su mente. 

El viaje continúa, llegamos a Hudson y suben más pasajeros. Aquí el cielo está aún más gris pero si se mira el suelo parece que el sol quiere abrirlo con un rayo potente. 

Se dan un abrazo, juego de manos y sonrisas, sus labios juegan y sus cuerpos se envuelven en uno, una pareja se sienta a mi lado. Ya estamos llegando a Berazategui. El paisaje es completamente urbano y ruidoso, cada vagón se llena de pasajeros y de vendedores ambulantes, -Hay chipa, chipa! -Beldent sin azucar varios sabores, refrescante. La lectura aparece, cada mente, cada pensamiento se cruza en la mirada de los presentes. Día largo parece ser el jueves y también todos los días para los usuarios de la Línea Roca, para muchos no existe el fin de semana. La bocina suena y nos aproximamos a Quilmes, la pareja se fue y solo queda un asiento en el vagón. 

A lo largo del trayecto uno ve muchos personajes poco comunes o capaz si lo sean. Vagos, borrachos, niños pidiendo, ahora que lo pienso si dibujan la cotidianidad del tren. Y mientras un muchacho pide ayuda para los remedios de su hijo, llegamos a Bernal y el destino está más cerca. 

Las vías van tomando altura y por un tramo veré la ciudad de Avellaneda desde un lugar privilegiado. Aquella persona que viajaba mentalmente abrió sus ojos y se encontró con otro panorama, con otra ciudad. La realidad ha tocado la puerta de este pasajero de cabello blanco y campera de corderoy. Llegamos a Sarandí, ya estamos. El tren eléctrico empieza a asomar, aparece uniendo otros puntos del conurbano bonaerense. Constitución surge luego de la curva. La voz anuncia la llegada, un mar de personas se mezclan y huyen hacia las calles anegadas de personas, historias que se juntan y se separan, se diluyen unas con otras. Estoy en Buenos Aires. 

* Pequeño relato escrito el 7 de noviembre de 2013 en el viejo tren Roca.  Primeras palabras que empecé a escribir para practicar textos.

[martin-fontana]

La ansiedad no nos deja dormir.

Cada tanto Isabella sueña, a mi lado, encontrar mañana unos nombres y esa quinta fotografía que falta. A mí me atrajo la invitación de compartir su búsqueda. Pausa en Netflix y abro América Profunda de Kusch. Sentí instantáneamente el óxido de mis neuronas.

Salir del marco…

Salir del marco leo hoy al abrir mi libreta en una mañana vertiginosa que no llego a entender. Madrugar en el subte. Salir sin mates es un chocarse con todo. Algo tan propio como viajar al pasado. Y descubrir que las cosas no estén en el lugar que nos dijeron. Corregir o corroborar es el motor, si se puede de algún modo denominar, lo que a ella la moviliza. Y ahí va Isabella, desafiante amazona con ímpetu a través de todo y arrastrando, a su vez, este carro que soy al ir escribiendo en el anotador.

Como si no pudiéramos llegar tarde al pasado.

Salir del marco. Releo y salgo, por así decirlo, al pensar la frase, mientras Isa esquiva autos semáforos al salir del subte. (La mañana no nos es propia, pero ella me sorprende conocerla mejor.) Por detrás de las copas se alza una enorme estación de trenes estatal. Constitución flama a la otra historia. A ese buceo en el aire de lo que fue esa pampa. Una reconstrucción de castillos de naipes invertidos, dudosas estructuras de polvo y destellos de mica dentro, esperando ser descubiertos. En busca de corregir ciertas miradas impresas dijo y me conquisto.

¿Cómo podemos saber tanto de un grupo de espartanos de hace miles de años a miles de kilómetros de distancia con un océano y otro continente de por medio y no conocer del todo bien lo que pasó hace poco a 5000 mts de nuestro pueblo?

Cruzamos la plaza que antes era selva y que ahora parece haber un estado. Bien. Hay olor a tortilla asada y puestos de chipa que sobreviven como balsas que ese mar de cemento no pudo desvanecer. Veo un segundo la fachada de Constitución porque ya estamos adentro y esa velocidad en el cambio es como entrar en una bóveda de signos, en salas de espera llenas de personajes, en andenes de palabras. Lo ves. Me dice. No. Y de golpe, ya, antes de que salga el tren hay que buscar al Nano en un hormigueo de gente como buscando a wally pero sin rayas. No. No. No. Y por fin lo vemos y el Nano casi sin saludar se amolda al ritmo que marca Isabella. Ya dentro del tren, ya sentados, ya cuando vamos dejando atrás ese cráneo estructural de hierro nos tranquilizamos. Mientras ellos acomodan sus papeles y discuten claramente sobre un mapa del tesoro que se va armando con hojas y fechas, me cuelgo en la ventana y pienso en conurbanos, en Sao Pablo y en Autopista del Sur. Entre el ruido propio del tren y de los vendedores que pasan abro la mochila que Isa preparó. Saco mi anotador, lapicera, caras, yerba, azúcar, voy ordenando el espacio y se cae azúcar (siempre se cae azúcar). Cuando logro cierto equilibrio empiezo a cebar mates, sumado a unos libritos comestibles, la mañana, o el todo, por definir éste presente, deja de ser una un lugar sombrío. Avanzamos, entonces, con mates de por medio, en un tren, ahora eléctrico, en busca de huecos del pasado. Hace años hacía Bs As-La Plata ida y vuelta cinco veces por semana. El 80% del trayecto estudiando y leyendo. Química inorgánica-Ciudades invisibles de Calvino. Anual. La composición de la materia. Promoción. Y después digerirlo me costó un tiempo. Levantar la vista y ya de golpe Espeleta y ya el árbol de cristal que se esconde y bajamos del tren. La cúpula verde. Sucesos del pasado que parecen estatuas de polvo que recuperan el movimiento. Sigo sus pasos en búsqueda de un hecho que sucedió en 1900. Vamos al Registro penitenciario o algo así. Un hecho en el cenit del modelo agroexportador, antes de la dicotomía peronismo-radicalismo. Momentos que no sólo las vacas eran vacas. Confecciones diferente del concepto de libertad, juegos que todavía están latentes.

A ese rompecabezas nos metemos por las fichas que faltan. Y, de a poco, me pierdo en el pasado.

Las hojas grises de un Fumo bravo me confirman que estoy en La Plata. Que lindas son esas confirmaciones. Un lustro observando árboles. En 42 y 5 los veo que manejan cierta ansiedad pero ya cuando divisamos el registro de la penitenciaria se maneja claramente otra. Datos, maquetas, puertas, escaleras, papeles que llenar y por fin el archivo ante nosotros. Estanterías y estanterías llenas de papeles y libros (en el mejor de los casos). Más de un siglo de historias de delitos, asesinatos, penas y errores archivados. (Cientos de químicas inorgánicas seguidas.)

Nos quedamos los tres. Isa. Nano y yo. Estupefactos, ante papeles que nadie leería. Salvo la chica de anteojos, ellos dos y yo para darles una mano. La historia criminal de la provincia comprimida en una sala. La chica de anteojos nos explica el vientre de esos libros que la mayoría ha leído y ese calcular me remite a sus ojos. Buscamos las órdenes del día, del año 1900.- Dice Isa. La chica lo busca en una de las estanterías y nos pasa ese libraco cómo quien te pasa un resumen. Guantes y a manipularlo. Trampolín al pasado, a buscar las piezas perdidas del puzzle. Abrirlo de a poco, buscar en el mes, en el día, en los días siguiente y nada. Nada. Ningún nombre, ningún registro.

Desilusión.

La Pampa parece cerrarse. Los manchones de ausencia consolidarse. A las 11 y cinco de la mañana ellos miran el libro como una oxidada y misteriosa locomotora que se apaga.

En ese silencio que merece ser llenado. La chica habla.

-Si no fueron presos pero si detenidos puede que tengan algún registro en el museo de la policía.

Y nos da una dirección como señalando un nuevo rastro a punto de apagarse. Uff. Respiran. Respiro. Un indicio. El archivo de la policía. Salimos, seguimos caminando, tomamos un colectivo, bajamos, diagonal y estamos. La puerta cerrada. Uh. Dicen. Timbre y después de un momento se escucha una voz. Isa y Nano se explican por el portero. La reja se abre. Vuelve la ansiedad. En la pared izquierda a un costado hay un mural de Vucetich muy soviet cual Lenin enarbolando un libro en el que se notan huellas dactilares. El lugar promete. Entramos y nos recibe un olor a milanesas que el Nano cataloga casi pornográfico. En una biblioteca detrás de mangueras de bomberos, motos ochentosas y trajes antiguos aparenta estar una pieza del rompecabezas. Una señora sale por una puerta. Volvemos a explicar cada vez más puntualmente la búsqueda. La señora mira a un costado, duda, seguramente la milanesa es un obstáculo en ese pensar de archivos requeridos. No, de eso nada. Dice.

Ni siquiera un centro, un apuntar para allá. Una ramita rota. El rastro nuevamente termina. La noche parece acercarse demasiado, quizás deberíamos pensar en prender un fuego, de cazar alguna alimaña. Tendría que haber puesto el poncho y el cuchillo.

En base a lo ocurrido y en ese deambular entre líneas asíntotas estos dos universos parecen no querer acercarse.

- Puede ser que encuentren algo en la biblioteca de legislatura o en el palacio, si hubo un procesamiento-Agrega la señora- seguramente intervino un juez y quedo algún registro.

Consideramos sabias sus palabras. Y avanzamos nuevamente. Puerta, Lenin, Circulo de Ajedrez. Plaza San Martín, Evita en un obelisco. Y¿Cuál es la vara de lo registrable? ¿Qué registro hubiese si los muertos de ese hecho fueran sacerdotes? ¿Que recortar y cómo en lo histórico y en lo cotidiano? Ping pong de eso mientras avanzamos cada vez más lentos, más arcaicos, pisando los adoquines que no hace tanto fraccionaron los presos que estaban dentro del archivo. Vamos, esquivando atrayentes puestos de comida, buscando papeles que hayan gambeteado de 120 años de asados. Ya claramente aquel olor enturbió el pensar. En la esquina 8 y 50 había un macdonals y ya no está. Una buena noticia. Vemos los dos posibles edificios. Dudan y eligen Tribunales. (Pasar a página 58.) Entramos. Buen día. ¿El archivo del poder judicial? Un hombre vestido de gendarme nos pone cara de no conocer pregunta.

Pregunta en el primer piso. Dice.

Señalando una escalera de mármol demasiado francesa. La pesades al subirla para terminar en un vacío secretarial que nos hace golpear en una ventanita de una oficina. Buen día. ¿Acá es el archivo del poder judicial?

-¿El qué? – Nos ladrá una señora como Atrás de Gasalla.

Un humor nefasto del ambiente que parece querer repelernos. Nos pide, un papel, un papel que permita que le podamos preguntar lo que antes preguntamos. Claramente un bucle burocrático. El Nano se pone rojo de la calentura. Nos tira un palo al 3er piso. Vamos, pero porque queremos ir y no perder un posible rastro. ¿Qué carajo es la Subsecretaria de la superintendencia? Dice Isa. Un superflexas. Bromea el Nano. Nos reímos. En otro despacho, otro empleado con dije de gimnasia nos recibe claramente de mejor humor que la señora pero con igual tipo de soluciones. Pera q consulto. Esperamos dentro de un borrador de Kafka. Sale otra señora que nos manda a otro lado. Quinto piso. Distinto ascensor nos sumerge en un proceso de encontrar otros noes. Nos manda de nuevo al segundo y en ese laberinto llegamos a una zona más amachimbrada y brillante en la que claramente le erramos.

Salgamos de este lugar por favor. Dice Isa. Presientiendo al Minotauro. Y todos apoyamos su moción.

Salimos.

Las columnas jónicas, democráticas, están llenas de marcas de bombas de pintura. Ya desganados, a punto de abandonar esta empresa cruzamos a la biblioteca de la legislatura. Se llama Eva Perón. Una señal. Entramos. Ficha. Documentos nuestros. Documentos a llenar. Locker. Llave. Y por fin bajamos a un sótano. Interrumpimos, también, el almuerzo de 5 mujeres. Una se levanta a atendernos. Hay un globo terráqueo en el que distingo Cuba enseguida. Y desde ahí voy bajando por américa. Salir marco. Isa pide el número 1 de la revista de la policía del año 1900. Si. Dice la chica y nos miramos sorprendidos. La bibliotecaria se sumerge en esa selva de letras cadúcalas detrás de las vitrinas. Vuelve con un hombre y un libro. Hay silencio. ¿Estará?

Isa lo abre y enseguida dice que no.

-Necesitamos de la provincia.

-No ese no lo tenemos.

Uff. Huecos en este presente. ¿Qué hacemos?

-Y que diarios de alcance nacional tienen de ese año.

-La prensa y la Nación.

Piden el de la Nación porque el otro ya lo habían consultado.

Son de los pesados. Se dicen entre ellos. Nos mandan a un lugar más bajo todavía, una sala de lectura en la que se vuelve manipulable lo inmanipulable. Hay una mesa enorme con una lámpara de pie. Cuando el hombre trae un libro mucho más grande de lo que imagine con el adjetivo de la chica, Isa abre la boca y se agarra las manitas sorprendidas. Un mundo nace, algo en el aire cambia, ecos del pasado brotan mientras van buscando el hecho en la fecha anotada. Rastros de guerra, campos de bullrich, remedios de tabaco para curar ovejas son detalles que van generando un clima. Hasta que aparece el titular.

Los indios de Coliqueo. Sublevación inesperada.

Increíble. La parábola que se vuelve elipse. Y ahí ya el pasado es una serpiente que se enrosca en nosotros. Tercerizo, entonces, dejo ese fifty fifty del ahora. Y entro 90-10. Sólo signos vitales. Me maravilla el hallazgo y cómo ellos traen esas otras voces de un suceso que de a poco se va escenificando. Un notero del diario La Nación sorpresivamente progresista. Y ya de lleno a seguir en la otra biblioteca con 4 diarios más que hablan del tema y encontrar otras voces y la revista de la policía de Buenos Aires en la que aparece la quinta foto. La x del mapa. Santa María comandando un malón.

Al salir con el botín en nuestros celulares pedimos un taxi. Nos lo merecemos. Dice Isa.

Todo afuera es muy moderno, taxi blanco, diagonal, nueva cancha de estudiantes, ficus monkei y la estación trenes. Estirar las piernas en el asiento y pleno sueño que continua aun cuando bajo, cuando los sigo por el andén desandando el pasado, sin mate y de nuevo en constitución, gente que me choca como asteroides, he perdido esa gambeta porteña. Subte con anécdotas, recordar cosas de aquel pasado y el Nano que sigue para el centro y con Isa bajamos para hacer combinación. Escalera mecánica, pasos, gente y de golpe, a cero, chocar un asterioide de presente en un vagón hacinado, viajar cómo ganado, una piña en el ojo, la mejilla en el asfalto, una novela de Martini, un impacto temporal para traerme a este ahora.

Nadie sale ileso de aquella lejana pampa.

Después vendrá una tarta improvisada del Apu y un vino para festejar que el esfuerzo valió la pena. Volveremos en un tren estatal que es mucho mientras el sol se irá poniendo de su color preferido y aquellas voces van logrando esquivar injusticias y adjetivos de monjes para salir, gracias a ella, del marco y para explicar, también, que hay otra América, mucho más profunda.

No contada aún.

[bsglove]

Sábado

Amanecí un poco adolorida todavía, nerviosa y sacada de onda obvio pero bien JAJA.

Puse mi super maleta y listísima para ir a nadar.

Olvidé ponerme protector en las piernas y yo la más requemada, pero disfruté la clase, pude acostarme y en los intentos de ejercicio se me taparon los oidos (lo único que odié)

Invité a mi prima a arreglarse en la casa y trajo a su amiga, que ajá, me cae bien pero yo quería algo más privado. No importa porque me maquillaron super bien.

Tardamos en arreglarnos, me puse mi vestido rosa y corrimos para el municipio de a lado. Pasamos por el regalo y todo bien.

Llegamos con la sorpresa de que era una comida super casual tipo un domingo familiar por la mañana y yo de que la más protagonista.

Conocí a la hermana de mi primo y creo que no le caí bien.

Tomé mucho, según mis cuentas, 5 cervezas, 3 shots de tequila, un vaso de whisky, vodka (incontable) y luego un vinito entre tres.

Jugamos a la vibora de la mar, gané, me voy a casar al parecer:P.

Invité a JZu, hace mucho que no lo veía, estuvo un rato en la fiesta y luego salimos a su auto a ver netflix y justo el vino, Itz nos acompañó.

Después fuimos a buscar fantasmas y la verdad, la pasamos incre. Entramos a canchas de squash, jugamos botella, y al final nos llamó Den que los habían corrido jaja

En teoría nos podíamos quedar a dormir pero ya no sé qué paso, volvimos a la ciudad. Pasamos a dejar a Den y luego Itz se fue conmigo.

En reflexiones, estuvo fea la boda porque ellos ni siquiera estaban juntos, felices o algo, super raro porque también mi primo puso un juego de preguntas pesaditas y le tocó una que decía "Cuál o con quién fue tu última fantasía sexual?"

Y él dijo "No puedo decirlo porque no quiero arruinar mi noche de bodas O SEA K PEDO, yo me divorcio

A su vez él se la pasaba pegado a mí y me decía " No me dejes solo, no quiero arruinar mi matrimonio la primera noche"

Dude, terrible.

Y ya, si me caso y me ven así en mi boda por favor sáquenme de ahí.

[ozs-twink-boytoy]

Diccionario

Escrito por René B. Lopez

Nos habían puesto detrás de un camión. 

 Apretaditos como ganado, nos decían que teníamos que ir a apoyar al general. Pero lo que yo menos quería era irme hasta Plaza de Mayo a la mitad de mi jornada. Encima desde José León Suárez y solo con el cambio justo para el tren de vuelta.

Pensé en saltar muchas veces. Me daba el físico. Después de ser albañil desde los catorce. Pero no lo hice. Me dediqué a ver hacia al cielo, contando los árboles que pasábamos, después de un rato me dolía el cuello.  

Bajamos todos juntos del camión. La Plaza reventaba de personas. Éramos un mar. Con olas y todo.  Tarde dos horas en ver el final de la multitud, después de eso la ciudad era un pueblo fantasma. 

La estrella de la noche se hizo esperar, según lo que escuché días después, salió tipo once y media. Incluso mis compañeros se habían quejado. Yo no lo ví porque ya me había ido hace rato. Igual compartí la frustración del resto de los muchachos en el trabajo, por guardar apariencias.

 Má siempre decía que había dos mundos, el de Uno y el del Otro. Nunca supe que quería decir hasta que se me rompieron la suelas de los zapatos entre Avenida Rivadavia y Callao. 

La mayoría de la gente ese día estaba en El del Otro, donde lo importante era el movimiento y que no había ningún sacrificio demasiado grande; mientras yo estaba en el Mio, donde lo único que me preocupaba era mi Tana que estaba en casa sola con el pibe. 

Cuando llegué a Balvanera ya se me había partido el alma en dos. Me paré en una esquina y extendí mi brazo con el pulgar arriba. No sabía para qué .La ciudad estaba vacía y no inspiraba confianza mi cara de indio amargo. El simpático siempre fue Carlitos, mi medio hermano. Él sí parecía recién bajado de la parte de arriba del barco. 

Ya me estaba quedando dormido parado, cuando me despertó una bocina, abrí los ojos y vi a un viejo de barba haciéndome señas desde su cafetera verde claro. 

– Gracias, – le dije cuando me subí. Él asintió – No quisiera abusar, con que me deje en  la Estación de Retiro estoy lo más bien.

–¿Vivís lejos, pibe?-- me preguntó mientras encendía el motor.

– En San Martín.. – no quise decirle más –  Los muchachos de la obra me hicieron venir a Playa de Mayo.--agregué igual por las dudas.

El de barba hizo una pausa  y después chasqueó la lengua. 

– Voy a pasar por mi local primero.

Paseamos un rato por la ciudad vacía. El tipo era tan hablador que el silencio no se sentía. Decía que se llamaba Ezequiel Poliakoff; medio ruso y medio polaco. Dueño de una librería.  

– Tengo un hijo de tu edad, – dijo con acento fuerte. – pero quiere ir a la universidad…no se lo sacó más de la cabeza…

Llegamos a la esquina de Libertad y Paraguay. Poliakoff se bajó del auto,  yo no entendí nada cuando volvió con un saco de papas lleno de libros.

–Haceme un favor…¿Queres?... – No espero que respondiera –   Guárdame bien estos, en tu casa en algún placard viejo, …Qué no te los vea nadie…

Mientras los ponía en la parte de atrás, me dijo –A cambió te dejo en General Paz…

Lo pensé un momento. –¿Por qué? – Pregunté

– Y… – Se encogió de hombros – uno nunca sabe…ya tuve un compañero en Bernal que fue a enterrarlos con los hijos. Está muy raro todo…¿Me entendes? – Asentí. – Bien, no se hable más entonces…

Condujimos en silencio un rato largo, ya se estaba yendo el sol cuando me venció la curiosidad. 

– ¿Puedo verlos por lo menos? – Poliakoff asintió.

Agarré de la parte de atrás el saco de papas. Todos los libros tenían olor a pino viejo. Algunos con apellidos raros escritos en el lomo, Hemingway, Kafka — pero otros Argentinos — como Borges y Arlt.  Justo cuando los dejo se cae uno de la bolsa, entre medio de los dos.

– “Diccionario Castellano– Guaraní y Guaraní- Castellano” – Leí en voz alta cuando lo agarre . Lo abrí con cuidado y se le salió una hoja, la levanté y vi que era un mapa de Paraguay, reconocí muchos nombres…Humaitá, Caruguatý, Piripucu.  Este ya no olía a pino. Olía a casa.

– Ese es de mi hijo. – dijo Poliakoff. – Le encantan las lenguas, pobre, se va a morir de hambre cuando yo parta…

No lo miré más el resto del viaje. 

Me despedí con educación en el puente y me colgué el saco de papás en la espalda, pero el diccionario lo tenía en la mano izquierda. Ya a eso de las ocho  y media sentí el olor del guiso que venía de mi casa, al fondo de todo el baldío.  El ruso me había dicho que su compañero los había enterrado, como a un muerto. ¿Qué cosa no? como si eso se pudiera matar.

[girl-psique]

Mi amor canino🤍

Los días se sienten tan silenciosos sin tus ladridos, el patio tan vacío y cada vez que suelo entrenar extraño tu respiración y tu mirada desde los ventanales, no dejo de pensar en el frío de esa noche donde ambos sentíamos tanto dolor, el tuyo físico y el mío emocional pero sé que en ese momento mi cariño era tu mejor medicina para dormirte tranquilo. ya nada es igual sin ti… desearía que aún estuvieras aquí con esa última sonrisa que tenías los últimos días cuando supiste que tu patita jamás volvería a funcionar y te preguntabas tanto el porque al mirarme yo reventaba en llanto al mirarte si ni siquiera era yo quien había perdido una de sus piernas.

Y cuando cae la noche la culpa me ahoga y me convierte en un mar que solo sube la marea por el hecho de no haberte cuidado en su momento, el error mío que si de alguna forma pudiera remediar el tiempo que te me fuiste de las manos y perdí tu rastro o de al menos tratar de congelar ese maldito auto que cambio tu vida y también la mía…se que lo haría mil veces por verte correr de nuevo.

Solo me queda adoptar la paz y aferrarme a creer que existe un cielo donde sigues sano donde no tienes tiempo para sufrir, donde no existe dolor alguno y donde trato de convencerme todos los días de que estás corriendo todos los pasillos llenos de luz en tus cuatro patitas y que mirando el cielo más allá de las nubes me sabes amar.

Autor d£ • @girl-psique• 🤍👼🏻

~08.07.2013 ~ 15.05.2021 ~

Te amare por siempre mi bongo ❤️

[galaxia-de-escritos]

Esa carta que te prometí.

La presente es la carta que te prometí en algún punto de nuestra historia, y es que entre dragones azules y fuegos artificiales me olvidé un poco del peso de tu amar, no sané completamente, pero al menos estaba tranquila.

Era ya demasiado tarde como para escribir, la vela que alumbraba mi cuarto se había derretido, y por mala suerte ya no tenía papel para cartas...

Hoy te escribo de todo, pero a la vez de nada.

Sabrás bien que me gusta ser complicada, y escribir tu nombre entre mis versos se ha convertido en mi vicio favorito.

Es un poco como cualquier otra adicción, en cuanto delineo tu nombre mi vacío se llena, los mares dan vida y los cerdos vuelan.

No me preocupo por lo que pueda pasar en un futuro, al menos he dejado de hacerlo; eso sí, estoy consiente de que si alguien sale lastimado, como te he dicho mil y una veces, seré yo quien se de el alma contra el suelo. Pero también te lo he dicho, ven y jódeme la vida.

El amor puede ser tan auto destructivo, que solo nos queda rezar de rodillas esperando a que no nos perdamos a nosotros mismo en alguien más.

Sin duda el amor es de valientes, todo esto de entregar tu ser a una persona, dejar que conozca tus miedos y alegrías, esa persona te tiene como en montaña rusa, o tal vez es que yo amo a las personas equivocadas. Pero el amor que se basa en confianza, es el mejor de todos, sólo si es mutuo, claro; porque si no, amar es dejar que esa persona pueda destruirte y rehacerte hasta que no queden ni cenizas.

Amar no es de valientes, es de locos.

Tú en cambio, nunca has sido tan cuerdo, o tal vez lo fuiste en algún momento.

No me gusta describirte porque tal vez y me echo de cabeza, demostrando lo que he optado por callar, y si tanto te preguntas, o tal vez porque estoy un poco cansada de negarlo, por fin hoy me despierto y lo grito a los cuatro vientos (mejor dicho lo escribo porque gritarlo sería un inconveniente en este momento)

He caído en el abismo de tus ojos.

Siempre que puedo en mis escritos nombro tus ojos, esos ojos color café, y tal vez si me has leído lo suficiente se te venga a la mente al menos una descripción de tantas que he hecho.

Pero que me destruyan tus tormentos.

Te toca un poco de poesía, para calmar el alma y la tormenta que suena fuera.

Eres todo lo bonito.

Esa canción que necesito cuando presiono aleatorio

Ese atardecer con un refresco en la mano, que puedo fotografiar sin prisas.

Eres ese verso en prosa, tan ocurrente y bello, que al querer publicarlo se borró sin querer; a ese escrito le perdí una vez y a ti también, la desesperación me invadió pero no pude recuperarlo (aunque a ti sí)

Eres ese estribillo de guitarra, junto con el caos de mis acordes, y la guitarra que me queda grande, pero que tú mismo tocas y suena bien.

Eres parte de esa lluvia torrencial que cae sin pena y me empapa hasta los huesos, y estando ya mojada, mejor me paro y danzo en la tormenta.

Eres esas risas entre clases, las que el maestro acalla molesto, pero las risas las vuelve carcajadas.

Eres eso y más.

Eres la playa con cangrejos que no pellizcan

La verdad oculta y luego admitida, pero nunca reprochada.

El juego de ajedrez ganado por un movimiento malo del contrincante

El segundo lugar que en realidad fue primero, por su verdadero valor.

Eres eso y más, y tú, tal vez te lo crees y tal vez no.

Aún así no importa, todos pueden verlo.

Tal vez es una de las cartas que te escribo para despedirme de ti, en este punto de nuestra historia, no veo un desenlace donde pueda haber un felices para siempre.

No soy princesa rosa, no eres príncipe azul.

Una princesa azul y un dragón suena mejor.

Soy incendio para tu pólvora.

Soy lluvia si quieres bailar con tus cantos, y empaparte hasta el alma.

Soy todo lo que quieras, pero sólo si estoy contigo.

Tal vez me despida, pero me quedaría un sabor amargo en la garganta, ya no me gusta decir adiós, porque tantas veces te has ido y has vuelto, que si lo haces una vez más, me quebraras hasta los huesos.

Y esta es la carta que te debo, tal vez si ya no me amas como lo has hecho.

Son todos los versos que he escrito para hacerte justicia, los que podría poner en esta carta. Y tal vez la podría extender, meter cuentos y fábulas, sorpresas de alas negras y arqueros que usan rosas en lugar de flechas.

Te dedicaría cada palabra si pudiera, pero tal vez no te gustaría leerme.

Me he desenmascarado frente a ti, como escritora, está carta va para ti.

Porque tal vez si te marchas te llevarás un pedazo de mi corazón.

Y si me lees otra vez, se te quebrará un poquito el corazón, un poquito de amor y poquito por mis penas.

Era dolor, era desesperación, era cariño, era locura y a la vez cordura, era amor!

Lo sigue siendo para mí.

“No quiero nada si no es contigo, pues trato de llamarte y tú nombre es una trampa”

Te suena conocido? Es parte de mi sentir.

Maldiciendo tú nombre es como podría olvidarte, aunque no me place hacerlo.

Me he quedado sin palabras. Me has dejado sin palabras. Estás contento? Dejaste a la escritora más hábil y parlanchina sin palabras. Sin versos, sin rimas, sin nada.

No te diré mentiras, cariño.

Si hubiera otra vida y te conociera otra vez, juro no volver a enamorarme de ti.

Eres el caballo de Troya, mi ruina con unos ojos muy bonitos.

Un problema y un tormento, sobretodo cuando no estás de buen humor.

No sé qué me has hecho, me has enamorado.

Me pone en peligro admitirlo, pero había dicho que hoy la precaución quedaba omitida.

Pude haberle escrito a alguien más, pero decidí narrarte a ti.

Pude haberme enamorado de alguien que no fueras tú, pero sin embargo había algo en tu manera de existir que me hizo querer amarte.

Parte de mí quiere reafirmarte que te amo, por si es que lo sigues dudando.

11:35 p.m.

Te sigo queriendo, y tal vez no es tan bueno.

Al final que quieres? Llevarte mi alma, usarla de espiga? Es tuya, mi vida, llévatela antes de que me arrepienta.

O prefieres mi risa, por poco que ría, métela en un frasco y llévatela al mar, es tuya desde antes.

O si quieres, mi corazón, ya te lo he dicho, levántalo y destrozalo, ámalo y deja de quererlo, al final, fue tuyo desde el principio.

11:38 a.m.

eres tú quien hace que mis letras fluyan.

Con esto, por más que no quiera, me despido.

Que me destruyan tus tormentos

11:40.

Contigo tener un infarto me suena a salud.

- RadioActiva

[lurenssaysstuff]

/Fin de semana con papá/

Argentina: *limpiando las ventanas*

Antártida [2]: *está jugando con el cubo de agua*

Argentina: *lo ve*¡No!*lo carga*Arti no hagas eso

Antártida: Era el mar muerto

Argentina: Al mar muerto me va a mandar tu madre si me viera

Antártida: Jjiji

Argentina: Okey me dejó una lista,las ventanas listo sigue lavar la ropa...¿Tu sabes?

Antártida: *niega*

Argentina: Ni yo *va a dónde está la lavadora*Mmm *deja a Arti en el piso*

Antártida: *se mete a la canasta de la ropa* Jejeje

/La mente de Antártida/

Antártida: *conduciendo un auto de carreras*

X: ¡Te voy a ganar!

Antártida: Lo dudo *empieza a volar su auto*Wiii

/Vida real/

Argentina: *en vez de agarrar la ropa jalo a Antártida y lo metió a la lavadora*

Antártida: Al carro se estrella al mar!

Argentina: *se da cuenta y saca a Antártida* Esto es un caos

Antártida: ¡Tengo hambre!

Argentina: Ah sí comida....voy *lo carga*Vámonos

Antártida: Jeje

////\\\\

Argentina: *dándole comida a Antártida*

Antártida: Papi ...

Argentina: ¿No te gusta?

Antártida: Sabe feo papi

Argentina: *ve que le llaman*Espérame un poco*contesta*Hola?

Chile: Hola Argie,¿Cómo están?

Argentina: Bien a ti como te va?

Chile: Es un caos,¿Arti como está?

Argentina: Por poco se me cae por las escaleras

Chile: ...¡Date por muerto cuando vuelva grandísimo hijo de-

Antártida: ¡Mami!,¡Aquí hablar con mami!*argentina le da el teléfono*

Chile; Aww hola mi niño lindo como estás?

Antártida: Bien mami,papi me canto una canción de cuna

Argentina: *haciéndole señar de lo que tiene que decir*

Antártida: Y jugo conmigo mientras limpiabamos la casa

Argentina: *se limpia el sudor de la cara*

Antártida: Y me pegó en la cara

Chile: ¿Que?

Argentina; *le hace señas para que se calle*

Antártida: Y me trató de cortar la cabeza

Chile; Que el que?

Argentina: *tratando de hacer señas para que se calle*

Antártida: Con un cuchillo

Argentina: *le quita el teléfono*N-no es verdad E-es solo Q-que ah....

Chile: Agradece que no puedo volver para contigo ahora por qué si no ya te hubiera s-

Argentina: *cuelga*...¿Lo hiciste Aproposito verdad?

Antártida: *asiente*

Argentina: *lo carga*Bien fue divertido lo admito. ..¿Quieres ver una película?

Antártida: *asiente*

[byscarv]

Oda a la tierra

I

Bonita, fuerte y mágica lo eres todo, lo tienes todo, no te falta nada pero tus habitantes prefieren en algún momento de la historia rezarle a alguna deidad inventada que admirarte, agradecerte y quererte

ellos rezan a un dios que esta en el cielo para que los sane y del cielo solo cae agua 

nosotros, tus alimañas te hemos pisado, quemado, bombardeado, contaminado y tú poco rencorosa solos nos has dado vida para

que sigamos en ti

por mucho tiempo no entendía la importancia de la abeja en el

panal, de cada piedra en la orilla del mar, de tus roces en

mi rostro al asomarme a la ventana, de tus curvas hermosas al

horizonte, de tus colores vibrantes en la sabana, solo

necesite respira profundo, sentir la arena en mis manos  y el agua salada en mis ojos, para entender que teníamos una relación muy toxica porque   mientras tu mandas, cacao, amapolas y ballenas azules nosotros solo te devolvemos a hiroshima y nagasaki creaste a prypiat y nosotros Chernóbil creaste la cueva del guácharo y nosotros la minería nos sustentaste con agua y nosotros la contaminamos con plástico y petróleo iniciaste siendo pangea no tardamos en ponernos frontera 

nos distes piernas y pulmones, creamos el auto y el cigarrillo

nos regalaste el mar y pusiste en él las criaturas más

preciosas y aun así talamos arboles para armar un barco, y  

cazar esas especies para nuestro sustento te forraste con una capa para protegemos del rey luminoso y

nosotros jugamos a perforarla con  dióxido de carbono nos diste piedra e hicimos lanzas templaste el corazón del león, la nobleza del oso y la fuerza

del gorila, la agilidad de la hiena, la rapidez del avestruz,

la tenacidad del cóndor, la majestuosidad del elefante, la

elegancia de la jirafa, el sonar de la guacamaya, la lealtad

del pingüino y nosotros creyéndonos superiores encerrándolos

en jaulas para nuestro disfrute.

II

Respirando azul clarito

el aire en mis pulmones el agua que me hidrata tu belleza antes mis ojos mis pies que te caminan

tu me diste todo magia y misticismo sabores, aromas flora y fauna

te he respirado te he probado te he rezado te he admirado porque te amo

tus colores, tus matices, tu olores cada rincón se me instala en la pupila y mis pulmones solo inhala paz yo solo quiero una casita mas cerca del mar más cerca de tus raíces para sentirte cada día, gota a gota más cerca del pecho más cerca mi.

-svah

22/04/2020.

[senig-fandom]

Me preguntaba si puede por favor hacer un dibujo de las relaciones con los países de Centroamérica ya que son casi vesinos . Amo el blog ❤️😊

Bueno, no sabia si la idea era que los dibujara a todos juntos con México, pero aquí te daré una mini explicacion del asunto.

Desde la desaparición de Centro, los centroamericanos no pudieron no sentir dolor por sus hermanos Mexicanos, ellos quisieron darles lo que fuese para que ambos México dejaran de llorar. Por lo cual se hicieron muchas cosas, entre hablar como una familia unida, y apoyarlos por lo sucedido, aunque siquiera los propios centroamericanos podían resolver el problema dentro de ellos. Querían darle un mano al país que siempre los apoyaba.

Costa Rica es optimista,amable y relajada, mientras que Panamá es realista,aventurero y en ocasiones serio, ambos convencieron a norte a que volviera a cantar, aunque no tuviera un publico, ella cantaría todo el dolor que pasaba, haciendo a ambos centroamericanos sus mas mayores confidentes, ya que Norte siempre es amable y buena, pero nunca nadie la a escuchado bien y convirtió esas canciones en su propia auto ayuda. 

En otros casos, hasta norte a ayudado a ellos dos a desquitarse con lo que sea, un ejemplo fue lo que Panamá sufrió cuando USA separo a el de sus hermanos Ecuador, Colombia y Venezuela, causándole una cicatriz que es el enorme mar que separa a Panamá de su hermano Colombia. 

Panamá tiene la habilidad de partir su cuerpo en pedazos y seguir vivo, tanto que Sur aprovecha eso para molestar a USA y en otras cosas es una habilidad que lo a ayudado a sobrevivir.

Costa rica es amante de la buena vibras, tanto que la música para ella es su sueño,  su habilidad es pequeña pero la ayuda en su personalidad, pues ella levita como el aceite sobre el agua, flotando como una nube en el cielo, buscando lo bueno a todo lo horrible que es el mundo.

Sur es diferente, el nunca busco una ´´ayuda´´, mas bien se la paso buscando toda su vida que terminaba metiéndose me problemas el solo. Preocupados por su situación, Nicaragua, Honduras y Salvador, decidieron seguirlo el paso, fuese como fuese, pasando por aventuras que ni los mejores escritores podrían narrar.

Nicaragua es temperamental, aventurera y amable ( si no la sacas el tapón claro) Ella es buenísima con las armas, no importa que armas le lanzas, termina por dominarle tan bien que parecieran echas para ella.

Salvador, es despreocupado y lento en personalidad, haciendo que cada cosa lo haga con cuidado, aveces siendo obligado por sus propios hermanos a hacer cosas para el, aunque aveces suele ser violento. Su habilidad es la super velocidad, con el persiguió a Sur por toda América, aunque termino por ser cómplice de un robo de información que hizo Sur aunque nunca supo para que lo utilizo.

Por otra parte Honduras, es callado y tiene tantas aberturas en su cuerpo que le es difícil permanecer en una pieza, aunque lleva bien su vida en lo que se pueda, pues en ocasiones siente que se desvanece, pero intenta ser feliz lo mas que pueda. Rezándole a lo que pudiera. El es muy ágil, y tiene la habilidad de flotar, no levitar flotar, que la diferencia entre ellas es que Honduras se eleva pero cae lentamente mientras que Costa rica levita y puede estar allí todo lo que quiera. 

Y pues al final, ellos tres terminaron por ser cómplices junto a Sur, metiéndose en problemas y molestando a USA, aunque por esas razones terminaron que aumentara la migración, pero a Sur ni le importa, pues no es su problema, ya que el no se encarga nada de la frontera entre el y Guatemala.

La historia entre Centro y Guatemala es tan larga que tendré que resumirla.

Centro y Guatemala son hijos de indígenas originarios, Centro de Azteca y Guatemala de Maya, siendo Guatemala mayor que Centro, por 7 años mas.Ambos eran mejores amigos en su época, despues de la conquista, Guatemala paso su vida enserado junto a su padre Maya, mientras que Centro paso su vida trabajando como esclavo, sirviendo le a los muchos de hijos/colonias que tenia España.

Maya nunca acepto a Centro como un hijo, a pesar de que este tenia su sangre tambien, pero Guatemala lo tomo como su hermano menor, y ambos vivieron lo mejor que pudieron. Tras el imperio Mexicano, Guatemala odiaba a Sur y Norte, por el echo de que Centro los trataba mejor que a el, sabiendo que ambos han estado juntos por mas de 500 años, Cuando Centro intentaba explicarle las razones, Guatemala nunca lo escuchaba, y termino por independizarse de su Hermano, sin saber cuanto le afectaría emocionalmente. Aunque al final Guatemala supo lo que Centro intentaba contarle, pues Guatemala conoció a los demás Centroamericanos, lo cual fueron parte de el, y ahora cada uno tiene su propia dependencia.

Tras desaparecer Centro, Guatemala quedo devastado, tantos años peleando con el por cosas que ambos sabían bien que eran cosas tontas, termino por desaparecer su verdadero hermano, sin poder disculparse el uno con el otro.

Con Belice es un tema aparte, ya que cuando España vendió una parte del territorio de nueva España a Inglaterra, la cual era territorio de Guatemala.Inglaterra se llevo con el a Guatemala dejando a Maya solo en nueva España, donde Guatemala paso días sin comer y fue abusado por Inglaterra, de allí naciendo Belice. Guatemala ama a Belice y viceversa, aunque tienen problemas como todos, ambos a manejado su relación de padre e hijo tan bien que nadie lo nota a simple vista. Belice quiere mucho a Centro, pues es como su tío aunque no provengan de la misma familia, pero Belice es parte de ellos y Centro nunca podría odiarlo, aunque centro odie el linaje de americanos con europeos.

Belice, es muy inteligente, y dulce, tiende a preocuparse por la salud de los demás que la de el. El tiene la habilidad de hacer crecer plantas, por eso siempre le cesen flores o plantas en su cabeza.

Guatemala por otra parte esta bendecido por el dios del viento Quetzalcoatl, por ello Guatemala tiene poderes de viento, y su habilidad puede condenar al mundo algún día, por lo cual Guatemala guarda sus emociones para el mismo, al igual que Centro, siendo solo entre ambos los únicos que dejan de lado las emociones y se dedican la trabajo 100%. Ademas que cualquier cosa que pase por su mente, que sea negativo o tienen sentimientos encontrados, centro acudirá a Guatemala y viceversa.

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Eso es todo espero y te guste X3

[notnobodynone]

5 Enero. Tengo el cuello adolorido

Despierto con los brazos sobre mi cabeza con el cuerpo cansado y alcohol en el estómago. Recuerdo haberme traído la bolsa de ramitas a la pieza antes de dormir porque me sabía ebria y no quería vomitar bilis si es que lo hacía. Pero antes de llegar a ese estado le pedí ayuda a Colomba, más que nada para hacer escuchar a mi consciencia de que controle los sorbos del vaso. Tequila, vino y cerveza. Tabaco, hierbas buenas, marihuana y bailes en lo oscuro. Conversando con el desconocido conocido y mirando a los ojos al músico cuando me entregaba unas palabras. Las inmensas ganas de querer apoyarme en los hombros de mis amigas. El abrazo eterno y sanador con Pancha. La mirada segura. La pierna inquieta. Estoy en la cama del hermano con mi amiga del alma. Ni me di cuenta cuando se vino a acostar y mucho menos sentí cuando corrieron mis calcetas al rincón. Sólo recuerdo abrigarme los pies. Entonces me paro y el mareo viene. Mierda. Sigo curada. Agarro mis cosas y bajo. Voy al baño y camino a el escucho un rugido desde el living. Era Zapallo roncando a pata suelta en el sillón. No me sentirá. ¿A qué hora habría acabado la fiesta? El pipi cae ardiente. Me lavo las manos y la cara. La chasquilla despeinada y el rimel pegado bajo los párpados. Le envío un sms a papá. Voy a la cocina, hierbo agua y veo las patas del perro asomadas desde su casa. Veo la botella de plástico con la que jugaba antes de que me durmiera. Recuerdo sentir culpa de no haberlo ido a conocer. Sentada en la valdosa helada me pongo el chaleco de manga 3/4 que me regaló mi ex compa. Me preparo un te chai y leo. Leo, leo y leo. Me como 2 capítulos de una sentada y entremedio decido si irme sola, esperar a que papá conteste o tomar un Beat. No tengo sencillo. ¿Cuánto me demoro de acá? Me da miedo. Es algo prohibido. Como sigo ebria temo vomitarme en el metro pero más en un auto. Veo el recorrido y me decido. Saco un platano y lleno una botella con agua. La encontré en el reciclaje, de vidrio. No me quiero morir en el camino. Ya no quiero morir (?). En fin. Me fui. Tomé mis zapatillas del costado del sillón y me las puse afuera al lado de una perra callejera que dormía en el felpudo, la cual me acompañó hasta el paradero que quien iba a saber era mi gran error. Me sentía tranquila y confiada de la vida. Olía a mar. Es maipu. El viento y la brisa costera abrazaba mis poros al amanecer. Me sampo otro capítulo y me veo. Me identifico metafóricamente o más o menos cercana a la protagonista. Huesuda y gris. Vacía y muerta en vida. Sólo pedazos de alma que apenas danzaban en mis ojeras. El paisaje se vuelve nuevo, nunca había hecho este recorrido. Observo los cerros disfrutando el viento rozar mi cara. Cae una lágrima de emoción. Es que al fin me sé viva y estoy viajando sola a casa. Me llama papá. Segura de lo que hago lo dejo calmado pero medio inquieto de mi desicion. Luego leo los paraderos y me doy cuenta que tomé mal la micro. Sentido contrario. Mierda. Estaba en quilicura y me demoraria más en llegar a casa. Cuando me doy cuenta de eso veo cuanto me sale un beat. Me llama mi mamá, trato de dominar la situación sin mentiras pero evitando verdades. El chofer me escucha y me ayuda. Ya era la única en el bus. Me bajo y al saberme perdida me baja la desesperación. Sensación conocida. Perdí el control. Un error repetido. Pero tranquila. Quería un cigarro aunque era solo ansiedad. Ganas de vomitar invadian. Lo debía controlar. Me cae otra lágrima de sentir que lo había arruinado. Me llama el conductor. Me llama mi papá. Tomo el auto y hago saber mi error sin desesperar. Me abrocho el cinturón. El alcohol sigue en mis papilas gustativas. Me veo en el espejo y sigo con el labial oscuro que me puse antes de salir para ocultar la costra de vino. Merlot. Todo está bien. Solo fue un error de principiante y volátil. Al menos está nublado y no hace calor. Se me revuelve el estómago. Si no es disociación es estar anonadada. Recuerdo la mirada y la voz de Catalina decirme orgullosa que iba bien, después de tanto tiempo "internada". Se me hace un nudo en la garganta y mas ganas de llorar abundan. Traga. Traga un microvomito de te chai y cerveza. Estoy ansiosa por llegar a casa y abrazar a mis progenitores.

[sintomasdemuerte-blog]

Nada Es Fácil En La Vida

Así como lo dice el tema, nada es facial en la vida,y aunque uno quisiera gratificación instantánea lamentablemente las buenas cosas tardan en llegar, y es por eso que mucha gente busca lo fácil el robar o hacer otras actividades ilícitas por que no tienen la paciencia ni la mentalidad para hacer las cosas, la verdad es que si todo fuera fácil todo el mundo hiciera las cosas y todo marchara bien en la vida , pero no es así , las cosas nunca son fácil , hay que tropezarse varias veces y levantarse para continuar, hay que accionar aunque no estés completamente seguro del que pasara , la verdad es que yo tengo toda mi vida batallando ,mi historia no ah sido fácil, pero no me eh rendido aquí sigo aun intentando como sobre llevar mi vida y tener el estilo de vida que yo quiero, sin tener que preocuparme por que son suficientes preocupaciones ya en la vida, y aunque a veces no parece placentera la vida , lo es en el fondo , esta esa alegría que te conmueve el alma que te da ese empujón para seguir y no detenerte por que el tiempo se acaba y la energía se va , ahorita estoy en el punto de mi vida donde quiero hacer algo antes de que mi tiempo aquí pase, es el momento y me estoy esforzando para lograr mi objetivo ,y  estoy investigando y me pongo a leer y busco la manera para echar andar todo este desmadre , pero aun así hay días en las que siente que nada me sale bien, en las que mi auto estima se cae al suelo y me siento como un perdedor que jamas lograra nada en la vida que pasare por aquí sin dejar ni un rastro y nadie se acordara de mi y duele saber que todo es una ilusión del ego que uno no viene a este mundo solo a gozar y aprender de la  vida, la presión social y el consumismo que lo obliga a uno a trabajar a desear tanto el dinero mas que la propia vida para terminar viejo  y sin energías  y recibir una pensión mensual solo para sobrevivir con comida, esto no es vida , la vida es mas que pagar deudas es caminar por el césped descalzo ,nadar en el rió ,  subir a las montañas , respirar la brisa del mar y  conectar con la naturaleza , que ah pasado con los sueños que de pequeños tuvimos el jugar y correr por la vida sin preocupaciones , cada día me preocupo mas y mas y al final ya ni se por que.  solo quisiera cerrar los ojos y despertar en un lugar donde jamas tenga que preocuparme por el que comeré donde dormiré que vestiré, solo quiero que el miedo me abandone y las ganas de vivir regresen , se me escapa la vida por en frente de mis ojos y solo me quedo viendo como no regresa el tiempo y me hago mas viejo y cada vez mas inútil , una vida sin propósito una vida desorientada , una vida de autodidacta , en búsqueda de los cuatro elementos ,  subirme a una table de surf y agarrar las mejores olas, viajar por el mundo entero y fotografiar los momentos solo quiero tener una vida digna llena de paz y alegría , sentir el amor y poder gozar sin tener ningún remordimiento ni temor. 

[riusugoi]

Michel Foucault- El lenguaje del espacio

Durante siglos, escribir se ha supeditado al tiempo. El relato (real o ficticio) no era la única forma de esta pertenencia, ni la más próxima de lo esencial; incluso es probable que él haya ocultado la profundidad y la ley en el movimiento que parecía manifestarlo mejor. A tal punto que liberándolo del relato, de su orden lineal, del gran juego sintáctico de la concordancia de los tiempos, se creyó que se exoneraba el acto de escribir de su vieja obediencia temporal. En efecto, el rigor del tiempo no se ejercía sobre la escritura por el sesgo de lo que escribía, sino en su espesor mismo, en lo que constituía su ser singular, ese incorporal. Dirigiéndose o no al pasado, sometiéndose al orden de las cronologías o dedicándose a desanudarlo, la escritura estaba presa en una curva fundamental que era la del regreso homérico, pero también la del cumplimiento de las profecías judías. Alejandría, que es nuestro lugar de nacimiento, había prescrito ese círculo a todo el lenguaje occidental; escribir era regresar, era volver al origen, recobrar el primer momento; era estar de nuevo en la mañana. Por ello, la función mítica de la literatura hasta nuestros días; su relación con lo antiguo; el privilegio que concedió a la analogía, así como también, a todas las maravillas de la identidad. Como consecuencia una estructura de repetición que designaba su ser. El siglo xx es quizás la época en la que se desanudan tales parentescos. El retorno nietzscheano clausuró de una vez la curva de la memoria platónica, y Joyce cerró la del relato homérico. Lo que no nos condena al espacio como a la única posibilidad, durante mucho tiempo descuidada, sino que revela que el lenguaje es (o quizás ha llegado a ser) asunto de espacio. Que lo describa o lo recorra no es tampoco el asunto esencial. Y si el espacio es en el lenguaje de hoy la más obsesiva de las metáforas no es porque él ofrezca de aquí en adelante el único recurso sino porque es en el espacio donde el lenguaje se despliega desde el comienzo del juego, se resbala sobre sí mismo, determina sus escogencias, dibuja sus figuras y sus traslaciones. Es en él donde se transporta, donde su ser se “metaforiza”. El desvío, la distancia, el intermediario, la dispersión, la fractura, la diferencia no son los temas de la literatura de hoy sino aquello en lo que el lenguaje nos es dado ahora y viene hasta nosotros: lo que hace que él hable. Estas dimensiones no las ha extraído de las cosas para restituir en sí el analogon y algo así como el modelo verbal. Ellas son comunes a las cosas y a él mismo; el punto ciego de donde nos vienen las cosas y las palabras en el momento en que ellas van a su punto de encuentro. Esta «curva» paradójica, tan diferente del regreso homérico o del cumplimiento de la Promesa, es sin duda por el momento lo impensable de la Literatura. Es decir, lo que la hace posible en los textos donde podemos leerla en la actualidad.* * *La víspera de Roger Laporte se mantiene lo más cerca posible de esta “región” a la vez pálida y temible. Allí es designada como una prueba: peligro y riesgo, abertura que instaura pero que permanece abierta, próxima y alejada. Lo que impone así su inminencia, pero inmediata y desviándose así, no es de ninguna manera el lenguaje, sino un sujeto neutro, “él”, sin rostro, por el cual todo lenguaje es posible. Escribir no es algo posible más que si él no se retira al absoluto de la distancia; pero escribir se hace imposible cuando él se hace amenazante con todo el peso de su extrema proximidad. En este desvío lleno de peligros, no puede haber (como tampoco en el Empédocles de Hölderlin) ni Medio, ni Ley, ni Medida. Pues sólo es dada la distancia y la vigilia que abre los ojos sobre el día que aún no está allí. De un modo luminoso, y absolutamente reservado, este él dice la medida desmesurada de la distancia en vela donde habla el lenguaje. La experiencia relatada por Laporte como el pasado de una prueba es la misma donde se da el lenguaje que la relata; es el pliegue donde el lenguaje redobla la distancia vacía de donde él nos viene y se separa de sí en la proximidad de esa distancia en la cual le corresponde, y sólo a él, vigilar. En este sentido, la obra de Laporte, próxima de Blanchot, piensa lo impensado de la Literatura y se aproxima a su ser por la transparencia de un lenguaje que no busca tanto el juntársele como el acogerlo. * * * Novela adámica, El proceso-verbal es una vigilia también pero a plena luz del mediodía. Extendido en la “diagonal del cielo”, Adam Pollo está en el punto donde las caras del tiempo se repliegan la una sobre la otra. Quizás al comienzo de la novela él es un prófugo de esa prisión donde será encerrado al final; quizás venga del hospital donde él reencuentra en las en últimas paginas la concha de nácar, de pintura blanca y de metal. Y la anciana mujer sin aliento que sube hacia él, con la tierra entera como aureola alrededor de la cabeza es sin duda, en el discurso de la locura, la muchacha joven que al comienzo del texto ha escalado hasta su casa abandonada. Y en este repliegue del tiempo nace un espacio vacío, una distancia no nombrada aún donde se precipita el lenguaje. En la cima de esa distancia que es pendiente, Adam Pollo es como Zarathustra: desciende hacia el mundo, el mar, la ciudad. Y cuando sube hasta su antro, no serán ya el águila y la serpiente, inseparables enemigos, círculo solar, los que lo esperan; será la sucia rata blanca que él destroza a cuchilladas y que manda a podrirse en un sol de espinas. Adam Pollo es un profeta en un sentido singular; no anuncia el Tiempo; habla de esa distancia que lo separa del mundo (del mundo que “le ha salido de la cabeza a fuerza de mirarlo”), y, por el flotamiento de su discurso demente, el mundo refluirá hasta él, como un gran pez que remonta la corriente, se lo tragará y lo mantendrá encerrado por tiempo indefinido e inmóvil en la pieza cuadriculada de un asilo. Encerrado sobre sí mismo, el tiempo se reparte ahora sobre este tablero de barrotes y de sol. Parrilla que es quizás la reja del lenguaje. * * * La obra entera de Claude Ollier es una investigación del espacio común al lenguaje y a las cosas; en apariencia, ejercicio para ajustar a espacios complejos de los paisajes y de las ciudades largas frases pacientes, deshechas, retomadas y retorcidas en los movimientos incluso de una mirada o de una marcha. A decir verdad, la primera novela de Ollier, La puesta en escena, revelaba ya entre el lenguaje y espacio una relación más profunda que la de una descripción o de un relevo; en el círculo dejado en blanco de una región no cartografiado, el relato había hecho nacer un espacio preciso, poblado, sitiado de acontecimientos donde aquél que los describía (haciéndolos nacer) se encontraba comprometido y como perdido; pues el narrador había tenido un “doble” que en ese mismo lugar inexistente hasta él, había sido asesinado por un encadenamiento de hechos idénticos a aquellos que se tramaban en torno a él; aunque este espacio nunca antes descrito no era nombrado, relatado, recorrido paso a paso sino al precio de un redoblamiento asesino; el espacio accedía al lenguaje por un “tartamudeo” que abolía el tiempo. El espacio y el lenguaje nacían juntos en el Mantenimiento del orden, de una oscilación entre una mirada que se veía vigilada y una doble mirada obstinada y muda que lo vigilaba y era sorprendido el vigilante por un juego constante de retrovisión. * * * Verano indio obedece a una estructura octogonal. El eje de las abscisas es el vehículo que con la punta de su trompa corta en dos la extensión de un paisaje, es el paseo a pie o en auto por la ciudad; son los tranvías o los trenes. Por la vertical de las ordenadas está la subida por el flanco de la pirámide, el ascensor en el rascacielo, el belvedere que domina toda la ciudad. Y en el espacio abierto por esas perpendiculares, todos los movimientos compuestos se despliegan: la mirada que gira, aquella que cae sobre la extensión de la ciudad como sobre un plano; la curva del tren aéreo que se lanza por encima de la bahía y luego vuelve a descender hacia los suburbios. Pero además algunos de estos movimientos son prolongados, repercutidos, trasladados o fijados en fotos, en vistas fijas, fragmentos de películas. Pero todos son desdoblados por el ojo que los sigue, los relata o él mismo los realiza. Pues esta mirada no es neutra; da la impresión de dejar las cosas allí donde están; de hecho les “quita una parte”, desprendiéndolas virtualmente de sí mismas en su espesor, para hacerlas entrar en la composición de una película que no existe todavía y para la cual ni siquiera se ha escogido el guión. Son estas “vistas” no decididas pero “para escoger” las que, entre las cosas que ya no existen y la película que no existe aún, forman con el lenguaje la trama del libro. * * * En este nuevo lugar, lo que es percibido abandona su consistencia, se desprende de sí, flota en el espacio y según combinaciones improbables, gana la mirada que los desprende y los anuda, aunque penetre en ellas, se desliza en esa extraña distancia impalpable que separa y une su lugar de nacimiento con su pantalla final. Metido en el avión que lo lleva hacia la realidad de la película (los productores y los autores), como si hubiera entrado en ese delgado espacio, el narrador desaparece con él, con la frágil distancia instaurada por su mirada: el avión cae en una ciénaga que se cierra sobre todas esas cosas vistas en ese espacio “al que se le ha quitado una parte”, dejando por encima de la perfecta superficie ahora en calma sólo flores rojas “no sometidas a ninguna mirada”, y este texto que leemos, lenguaje flotante de un espacio que se engulle con su demiurgo, pero que sigue presente aún y para siempre en todas esas palabras que ya no tienen voz para ser pronunciadas. * * * Este es el poder del lenguaje: él, que está tejido de espacio, lo suscita, se lo da como abertura originaria y le quita una parte para retomarla en sí. Pero de nuevo él está dedicado al espacio: ¿dónde pues podría flotar y posarse sino en este lugar que es la página, con sus líneas y superficie, sino en este volumen que es el libro? Michel Butor en muchas ocasiones ha formulado las leyes y las paradojas de este espacio tan visible que el lenguaje cubre de ordinario sin manifestarlo. La descripción de San Marco no busca restituir en el lenguaje el modelo arquitectural de lo que la mirada puede recorrer. Sino que ella utiliza sistemáticamente y por su propia cuenta todos los espacios de lenguaje que son conexos al edificio de piedra: espacios anteriores que éste restituye (los textos sagrados ilustrados por los frescos), espacios inmediata y materialmente superpuestos a las superficies pintadas (las inscripciones y leyendas), espacios ulteriores que analizan y describen los elementos de la iglesia (comentarios de libros y de guías), espacios vecinos y correlativos que se cuelgan un poco al azar, enganchados por palabras (reflexiones de los turistas que miran), espacios próximos pero cuyas miradas están giradas como para otro lado (fragmentos de diálogos). Estos espacios tienen su lugar propio de inscripción: rollos de manuscritos, superficie de los muros, libros, bandas magnetofónicas que se recortan con tijeras. Y este triple juego (la basílica, los espacios verbales, su lugar de escritura) distribuye sus elementos según un sistema doble: el sentido de la visita (que a su vez es la resultante encabalgada del espacio de la basílica, del caminar del paseante y del movimiento de su mirada) y el que es prescrito por las grandes páginas blancas sobre las cuales Michel Butor hizo imprimir su texto, con bandas de palabras recortadas por la sola ley de las márgenes, otras dispuestas en versículos, otras en columnas. Y esta organización remite quizás a ese otro espacio que es el de la fotografía… Inmensa arquitectura a las órdenes, pero diferente absolutamente de su espacio de piedras y de pinturas, dirigido hacia él, pegándose a él, atravesando sus muros, abriendo la extensión de las palabras encerradas en él, remitiéndole todo un murmullo que le escapa o se le desvía, haciendo surgir con un rigor metódico los juegos del espacio en sus conexiones con las cosas. La “descripción” aquí no es reproducción, sino más bien desciframiento: empresa meticulosa para desencajar ese batiburrillo de lenguajes diversos que son las cosas, para volver a meter cada uno en su lugar natural, y hacer del libro el emplazamiento blanco donde todos, después de la descripción, pueden reencontrar un espacio universal de inscripción. Y sin duda ese es el ser del libro, objeto y lugar de la Literatura. ∗ Publicado en Critique, N° 203, abril de 1964, traducción de Luis Alfonso Palau C. NOTAS R Laporte. La veille , ed. Gallimard, París, 1963. J. M. G. Le Clezio. Le procés-verbal., Gallimard, París, 1963, (trad. cast. El Atestado, Barcelona: Seix Barral, 1964). Claude Ollier, Esté indien, Editions de Minuit, París, 1963. Michel Butor, Descripción de San Marco, ed. Gallimard, París, 1963.