#ard carmen

[dmcheatsheet]

Ard Carmen

her patchwork robe shows her as unaligned, shes an idependant researcher who currently maintairns the magical dawnbreak. she uses her posititon and personal friendships with gangsters and exgangsters who left, to help innocent people rebuild, and generaly is a big stablising influence.

black robe?

a large family of wood elves live here. they enjoy the peaceful life away from the colonial project (their monestry is only near the town btw) they believe in the fluidity of the soul, great tranmographication experimanters, but will only gives u scrolls if they are sure u learned that flesh is a lie (also neccesery to change back!) they learned this from a quatl they should have killed according to their hunter, us vs world, culture. now many quatls live with these wood elves, and some cursed Carmeni in animal or object form, as monks. body art, massage, yoga, temp-dif batheing, tatooing, burning, all a part of their 'ur body is a vessel but the clay hasnt hardoned' philosophy, they are also vegan as 'all flesh is equal, all spirits deserve harmony.' they call themsleves the Flesh Breakers, people call them the flesh elves, painted elves, druid elves, weirdos.

pink robe leader, they are trying to start tourism maybe?

[mycstilleblog]

Noch schlimmer geht immer: Miosga statt Will

Noch schlimmer geht immer  Der NDR-Rundfunkrat macht’s vor: Caren Miosga wird die neue Anne Will Von Friedhelm Klinkhammer und Volker Bräutigam  Es ist passiert. Caren Miosga, bisher Tagesthemen-Moderatorin, wird Anne Wills Nachfolgerin und übernimmt vom nächsten Jahr an deren Sendeplatz sonntags um 21.45 Uhr. So beschlossen und verkündet von der NDR-Rundfunkratsvorsitzenden Sandra…

[eduurun]

23 books for 2023

I saw this trend at @tothewoods page and here's my list. One of my new year's resolutions is to read more, so I'll try to read all of them before this year ends. So here goes my list.

1984, by George Orwell.

The Picture of Dorian Gray, by Oscar Wilde.

The Great Gatsby, by F. Scott Fitzgerald.

The Disappearance Of Stephanie Mailer, by Joël Dicker.

The enigma of room 622, by Joël Dicker.

The Alaska Sanders affair, by Joël Dicker.

The fourth protocol, by Frederick Forsyth.

Por si las voces vuelven, by Ángel Martín.

Rey Blanco, by Juan Gómez Jurado.

Todo arde, by Juan Gómez Jurado.

A time for mercy, by John Grisham.

Finders keepers, by Stephen King.

End of watch, by Stephen King.

Born a crime, by Trevor Noah.

Patria, by Fernando Aramburu.

The llittle prince, by Antoine de Saint-Exupery.

El juego del alma, by Javier Castillo.

El cuco de cristal, by Javier Castillo.

Las madres, by Carmen Mola.

Extraordinary tales, by Edgar Allan Poe.

East of Eden, by John Steinbeck.

The fourth monkey, by J. D. Monkey.

Any that you recommend me.

Although I'm sure I'm not going to make it, I think I'll be happy with being able to read half of it.

[korrektheiten]

Gestern bei Miosga: Das ganze Übel dieses Landes

Ansage: »Bei Carmen Miosga in der ARD wurde gestern Abend das ganze Elend offenbar, das Deutschland erfasst hat. Ich persönlich schwanke zwischen komplettem Unverständnis, Lächerlichkeit, Wut, Ungläubigkeit, Verzweiflung, Scham. Da kommt einmal mehr der berüchtigte “Migrationsforscher” Gerald Knaus vom Soros-unterstützten Thinktank “Europäische Stabilitätsinitiative” zu Wort, der in Tat und Wort ein purer Lobbyist in Sachen ungezügelter […] The post Gestern bei Miosga: Das ganze Übel dieses Landes first appeared on Ansage. http://dlvr.it/TDHWxV «

[ardeportal]

Curando la enfermedad de la música: Incluso si es un susurro soviético

Incluso si es un susurro soviético sobre su nuevo álbum: Make Uruguay Depressive Again

Por: Joaquín Costa

El tacuaremboense, Federico Cáceres, empezó a subir música hecha desde su cuarto a la plataforma Bandcamp en 2019. Su proyecto de post punk titulado Incluso si es un susurro soviético no demoró en llamar la atención de los montevideanos en la escena independiente. Lo que empezó como un desahogo con una guitarra, un bajo y un midi, hoy es un proyecto con banda completa, con toques mensuales en Montevideo junto a artistas nacionales e internacionales como Las Tussi o Ariel Pink.

A pocos días de haber sacado su cuarto álbum, Make Uruguay Depressive Again y a unos días de tocar con Alucinaciones en Familia en Plaza Mateo, Federico Cáceres cuenta en una entrevista exclusiva con Arde sobre futuros proyectos y repasa su recorrido artístico hasta la concepción del proyecto. También nos contó de la dualidad entre ser desconocido en Tacuarembó y ser un ídolo en la escena underground montevideana.

¿Qué podés contar de Make Uruguay Depressive Again?

Va a ser el último disco hecho en casa. Lo hice en dos semanas, pero porque la mitad del disco ya está subido [en Spotify], como "Policía", "Sean los orientales tan ilustrados como independientes" y "Vorkutá", sencillos viejos que no los quería tener más sueltos solitos y dije: “Bueno, le voy a meter en el disco y están ahí y el que lo escucha por primera vez los va a descubrir como primera vez”.

Los discos de Incluso son como una ensalada. Lo que había ahí en la vuelta, lo junté y lo puse en un disco para no dejarlo morir en la computadora.

¿Por qué es importante para vos hacer música?

Es como una enfermedad y una necesidad que tenés que llenarla todos los días, todos los días tenés que atenderla porque si no te puede dar algo y podés morirte. Es una necesidad de estar todo el tiempo expresando las cosas a través de, en mi caso, canciones. Conozco músicos que son instrumentistas o que hacen música instrumental, pero también están expresando algo a través de los sonidos. En mi caso estoy todos los días haciendo canciones, porque si me pasa algo, lo mejor que tengo en vez de ir a hablarlo con alguien es hacer una canción, enfocar el problema en eso y resolverlo con eso. Después queda una linda canción.

Cuando tenía 16 años estaba viviendo en Montevideo y estaba conociendo la movida independiente que en esa época eran Julen y la Gente Sola, Carmen Sandiego y 3Pecados. La primera banda de la movida que vi en vivo fue Holocausto Vegetal. De ellos aprendí mucho porque era con los que tenía contacto, yo trabajaba en Palacio de la Música con el bajista de la banda y era él el que me llevaba a los ensayos. Una vez fui un toque que presentaban el disco y justo abría Fede Morosini tocando solo. Ahí fue que lo conocí, aunque no nos hicimos amigos, nos conocimos de lejos.

Justo en ese momento conocí Bandcamp, que era la plataforma que usaba la movida independiente en Montevideo. El día que conocí Bandcamp y pude escuchar el disco de Julen y la Gente Sola me cambió la vida. Me hizo un clic. En Bandcamp encontré una manera de conocer música nueva de Uruguay todos los días poniendo el hashtag Uruguay. Vos ponías y te aparecían las new arrivals, que eran las cosas que subía la gente todos los días y siempre había música nueva. Había una movida independiente de gente que hacía música en su cuarto muy grande, muy activa. Entonces toda esa época pasé escuchando música desde la computadora encerrado ahí en Montevideo.

¿Cómo empezó tu fascinación con el post punk y el indie?

En ese momento también empiezo a buscar bandas rusas porque me había traumado con los soviéticos. Justo también había estado en una banda con un amigo, Martín Galeta, que se llamaba Playa Rusa. Empecé a buscar bandas rusas independientes o de Post Punk y choqué con Motorama. En esa época cuando encontraba noticias de ellos, los ponían como los Joy Division del ahora. Me acuerdo que me traumé mucho con el disco de ellos Calendar, uno que tiene un barquito. Me encanta: la batería suena muy cruda y linda y el bajo lo es todo. El sonido fue lo que más me impactó y me empezó a moldear.

Conocí bandas y más bandas hasta que conocí Sonic Death y escuché un disco de ellos. Parecía que lo habían grabado en un cuarto con un micrófono y mucho reverb, era tipo chancha, redo, guitarra, pandereta y un cantante ruso que era tremendo. No tenía idea lo que decía, pero me transmitía demasiado y bueno, ahí empecé la fascinación.

Incluso si es un susurro soviético siempre fue una mezcla de géneros, nunca tuvo un género definido. Me acuerdo en la época que salí con Beach Croma me catalogaron como surf rock y no, soy malísimo para eso. En el mismo disco metí un tema que se llamaba Post Punk y por eso dijeron: “Ah, bueno, él hace post punk”. Tenía un tema [post punk] de 21. Pero bueno, me agarré y dije: “Voy a ir por ese lado”.

¿Cómo llegaste al nombre de Incluso si es un susurro soviético?

En 2018 ya estaba viviendo en Tacuarembó de nuevo y también se había venido un amigo con el cual habíamos arrancado el sello independiente Gaze-fi Records cuando vivíamos Montevideo y teníamos una banda en conjunto que se llamaba Thanks God, Whatever. Hacíamos música en casa y la subíamos a internet. Vinimos para acá y nos encontramos con amigos viejos de cuando éramos más chicos que habían escuchado el sonido que estábamos haciendo y nos dijeron para formar una banda y tocar los temas. Estuvimos trabajando ahí durante dos o tres años con Thanks God, Whatever y llegó un momento que yo me di cuenta de que tenía ganas de tener un proyecto solista.

Lo hice y me salió ese nombre así nomás. Me acuerdo de que fue tipo: pum “Incluso si es un susurro soviético”, fue tremendo. Siempre fui muy traumado con Él Mató a un Policía Motorizado e [Incluso] era un nombre largo como el suyo. Cuando conocimos a Santiago Motorizado le pude decir que el nombre de mi banda es por el nombre de su banda, ambos tienen las seis palabras.

¿Cuál es el proceso que haces para decidir si sacás o no una canción?

Si la termino en el día. Si no lo terminé en el día, el tema ya fue, me aburrió. No te digo que ya esté para subir, pero por lo menos la estructura, que ya me queden armados desde los silencios, hasta si en esta parte el redoblante va a ser así, o la estrofa y los estribillos. Si no pasa la prueba del día ya no existe más.

Si la canción me gusta mucho, en una semana intento terminarla y ya dejarla pronta. Por ejemplo: hoy hago un tema que me gusta, lo exporto y lo escucho en todos lados. En el celular, con auriculares, sin auriculares, celular colgado del techo, en el auto, en alguna radio, en otra computadora. Entonces agarro toda esta información, voy de vuelta al proyecto y le doy pequeños retoques en todo.

¿Cuál es la parte de ser músico que te gusta más? ¿Componer, producir o tocar en vivo?

¡Componer y producir y estar encerrado y grabar y compartir y el arte gráfico! Tocar en vivo todavía me da un poco de cosa, pero después que estoy tocando en un escenario se me activa un personaje que no lo manejo a veces, cuando estoy ahí en el escenario ya disfruto. “Ya fue” digo, “Laburamos para esto. Vamos a tocar y disfrutarlo”. Pero si se me da a elegir elijo todo lo otro.

Aprendí un montón trabajando en la labor de producción en el disco de Julia Lunar que estamos terminando. Estuvo divertido porque me puse más en la cabeza cómo producir el disco y auto grabarme. Con Incluso yo me auto grabo y hay un momento en el que me aburre. Es como: “Pa, ojalá tuviera alguien que tipo por lo menos me ponga play y pausa”. Hacer el disco de Julia Lunar de cero estuvo de más, porque lo planteamos así con Nati: qué es lo que quiere, las ideas, que se llama así, que trata de esto, las letras, ponerle música, que la música de este tema vaya por este lado. Con toda esta información empecé discernir y ubicar las cosas y decir: “Bueno, vamos a usar estos instrumentos, vamos a hacer que suene de esta forma, vamos a grabar primero las baterías de esta forma”. Creo que fue el primer disco como productor que hice. No lo terminé de editar, pero está pronto.

¿Cómo conociste a los músicos con los que salís a tocar en vivo?

Estaba tocando antes [con otra formación] pero decidimos cortar porque el sonido se estaba yendo para otro lado que no me gustaba y no estábamos pasándola bien, entonces cortamos. No fue hasta el último toque del año pasado que queríamos jugar con banda y bueno, los gurises aparecieron. No me acuerdo si yo les escribí o ellos a mí, pero por ahora ya les dije que estoy contentísimo porque es la formación que más ha querido respetar el sonido. De no querer romperlo con distorsión y todo eso que ya no uso mucho.

Con Facu éramos compañeros del liceo. Él es el batero, es oído absoluto, es tremendo tener una persona así en una banda porque es como: “Facu, ¿cómo acaba esta parte?” “¿Facu, y acá qué va?” “Facu, ¿acá qué suena?” todo el tiempo somos así. Después, el Michi, creo que nos conocíamos por internet y yo conocía su proyecto Marcos Bot que tenía con Tallo [de Solo Bueno]. A ellos los conocía de vista, nunca nos habíamos cruzado de chicos en Tacuarembó.

¿Cómo es diferente ser artista en Montevideo y en Tacuarembó

Es enorme. En Tacuarembó no somos nada, somos una mierda. En Montevideo está demás. Siempre nos llaman para tocar. Viajamos, tenemos amigos. Acá Nati [Julia Lunar] viene armando desde hace años el Festival Alternativo, que era el festival que traía bandas de Montevideo. Después existe acá también el Tacuapalooza, que es un festival de rock más del Norte. Ahora nosotros volvimos con el Tacuanoise, que es de vuelta el nexo hasta Montevideo y la gente está yendo. Después de la pandemia acá se empezó a reavivar y la gente va, pero hacer un toque es muy difícil por cuestión de burocracia y papeleo.

Ahora hemos dejado de hacer toques, vamos a concentrarnos en hacer el Tacuanoise de fin de año que va a llevar bastante organización.

¿Cómo es la movida en Tacuarembó?

A nivel autogestión, está más adormecida que en Montevideo. Hay un toque cada muerte de obispo, porque es difícil organizarlo y porque sale mucho más caro. Me encantaría que hubiera una cosa a la que pudiéramos inscribirnos las bandas de acá y que una vez por mes se lleven una banda de acá o de Paysandú o de Artigas o una por departamento para Montevideo armar una fecha. Que sea algo más ayudado por las instituciones. Las bandas van a querer seguir ensayando en su pueblo porque saben que el mes siguiente van a poder ir a Montevideo a tocar con otras bandas allá, porque se sabe que Montevideo puede ir más gente a verte.

Siendo Uruguay un país con tradiciones musicales tan marcadas como el Candombe, la Murga, la Milonga o el Folklore, ¿Qué rol cumple la música alternativa y la movida independiente?

Es la forma de nutrir al Uruguay de cosas nuevas o de cosas que suceden en otro lado. Gracias al internet consumimos mucha música de otros lugares . Te voy a dar el ejemplo mío: consumo mucha música rusa y del estilo indie, estoy todos los días buscando bandas o cosas nuevas. Estoy todo el tiempo buscando cosas y después de tanto escuchar, terminan apareciendo en mis canciones cosas que son tomadas de eso.

Me parece importante que sigamos escuchando y trayendo cosas de afuera para nutrir al Uruguay. Así mismo, también me gusta cuando agarran las cosas tradicionales del Uruguay, las rompen y hacen una cosa nueva, como por ejemplo la post milonga de Tallo y Niño Gutiérrez.

¿Qué se viene después de Make Uruguay Depressive Again?

Un disco que se va a llamar Safari Pangea y tiene la carátula diseñada hace cinco años por [Gabriel Ameijenda], el bajista de Julen y la Gente Sola. Pero la estaba guardando para cuando tuviera una banda con la que me sintiera cómodo, poder grabarlo con ellos y que sea el primer disco tipo 100% orgánico de Incluso. La idea es tipo grabar a fin de año con Andrés D´Souza de Hangwire que va a ser nuestro productor. Vamos a grabar en el living de casa, microfonear la batería y tratar de tocarlo en vivo. Andrés me tiró la de venirse y encerrarnos a grabarlo en un intensivo de una semana.

¿Qué le dirías a alguien que está pensando arrancar a hacer música?

No lo hagas, ahorrate depresiones, hacé otra cosa.

Mentira, le diría que está en una buena etapa del siglo para arrancar. Hay bastante tecnología a la mano, yo y alguna otra generación fuimos creciendo con la evolución de la tecnología, entonces la tenemos muy adquirida. Pero mirando 10 o 15 años para atrás, hoy es hasta más fácil desde tu casa.

Yo desde casa formé una banda entera y ahora tengo músicos, les paso los temas y les digo qué tocar. Vos solo podés hacer lo que quieras. Obvio que si lo hacés compartido con otra gente es mucho más lindo, pero si estás solo y querés arrancar, podés y nada te lo impide. Está lleno de programas para bajar gratis en la computadora. Está lleno de interfases, unas más baratas; otras, más caras. Podés empezar a grabar en tu casa de una forma muy lo-fi. En internet está todo explicado.

Así que le diría que lo haga y si cuesta y duele y te da tristeza, seguir adelante.

Incluso si es un susurro soviético se presenta este domingo 23 de junio en el Ciclo Contumancia, en Plaza Mateo, junto a Alucinaciones en Familia y el DJ set de Kristel Latecki. Hay entradas a la venta en RedTickets.

[necrodaemon13]

El ángel escarlata

María del Carmen Paiva

Apenas sostengo esta soledad

Más que soledad es una ausencia

inmolada frente a los trigales

que alguna vez doraron mi reposo.

Allá arriba brillan las esferas

sobre mis estatuas ensimismadas

Debajo del agua

se mecen los lienzos que debieron ataviarlas.

Este dolor que no desea partir

rehúsa rasgar sus vestiduras.

Huelo a menta y a monte refrescante,

ráfagas que vienen desde lejos

Que no se lleve el viento mi sortija

Tomo la espada para defenderla

mientras mis ojos

van dejando sus huellas húmedas en el espacio.

Ya casi no retengo esta carencia,

simulando como un viejo violoncelo

una canción antigua y rayada de cuna.

Fraguan acostumbrarme a un sentir de catacumba,

pero este fulgor que me arde dentro

parte como un cometa

con su escondido tesoro

a la legión de las estrellas,

y allá corre puro

y permanece.

📷 Foto que tome alguna vez en algún lugar, quien sabe dónde...

[lamilanomagazine]

Modena, a San Geminiano corteo con olio e ceri verso il Duomo

Modena, a San Geminiano corteo con olio e ceri verso il Duomo Mercoledì 31 gennaio a Modena, in occasione del Patrono, oltre alla fiera con 500 ambulanti in centro storico e alla Corrida, si rinnova la tradizione del corteo storico in onore di San Geminiano. Le autorità cittadine, civili e militari, raggiungeranno il Duomo partendo dal Palazzo comunale alle 10.30 e portando come offerta i due ceri votivi, sei candele e l'olio per la lampada che nella cripta della Cattedrale arde perennemente davanti al sepolcro del Santo Vescovo. Ceri e olio verranno donati durante la cerimonia religiosa che inizia alle 11, presieduta dall'arcivescovo Erio Castellucci e concelebrata da altri vescovi e dai sacerdoti del Capitolo metropolitano. Al corteo, accompagnato dalla banda cittadina, partecipano le autorità, con il sindaco Gian Carlo Muzzarelli e il presidente del Consiglio comunale Fabio Poggi, insieme al gonfalone, ai figuranti in costume storico, ai valletti in livrea gialloblù. Dal Palazzo comunale si esce su piazzetta delle Ova e si percorre la via Emilia fino a corso Duomo per poi entrare nella cattedrale romanica. Sarà presente anche una delegazione della città di Pontremoli, il cui santo patrono è San Geminiano, con il sindaco Jacopo Ferri e il gonfalone, e sarà ospite del Comune anche una delegazione di San Gimignano, altra cittadina di cui Geminiano è il Santo protettore, con il gonfalone e il sindaco Andrea Marrucci. Una delegazione del Comune, invece, con l'assessora Alessandra Filippi, parteciperà nel pomeriggio di mercoledì alle cerimonie dedicate al Santo in programma a Pontremoli, portando in dono un cero votivo, così come farà a San Gimignano un'altra delegazione del Comune, con l'assessora Carmen Sagliano.... #notizie #news #breakingnews #cronaca #politica #eventi #sport #moda Read the full article

[thesummerpetrichor]

read video games and carmen and they were amazing wtf. i read video games and just the way javi treated her made me daydreamed abt it(???) and i just wanted to share what it was abt HAHAHA.

But basically it was in an au where steve(boyd) passed, and reader is steve’s younger step sister. they have family issues but they have such a good rs tgt so when he passed she was so devastated that she visited bogota to sort of like pay tribute to him?

When she got there, cuz of some language barrier, she got in trouble and thats where she met javi at the police station. she has this super playful youthful idgaf aura and somehow she ends up staying in his apartment and like ya know the good sexy sexual tension stuff arises. also omg soft scene of reader breaking down cuz she misses her bro and javi’s just there to comfort hwr like GAWD him being soft to her. i just think the idea of javi and reader grieving tgt over their partner and brother is just so sweet. and undeniably they start fucking ard and eventually catching feelings. but javier realises how his lifestyle isnt good for her and tries to break things off and it gets super angsty because i fucking love angst. he plays the age gap card , he plays the ‘you’re my partner’s sister’ card jjst to get her to leave and shit but yeah thats where i stopped because i spent a good two hours curating that in my head just based on your video games fic HAHAHAA .

ok my point is, looking forward to more of your works!!!

Javier running into and then bonding with Steve’s long lost sister is so cute oh my god!! I can totally see how she’d get attached to him, especially after loosing Steve. And dealing with grief by railing the absolute fuck out of her is so on brand for Javier 💀.

I’m so so so honoured Video Games and Carmen influenced this lovely AU!! Thank you so much for reading I’m so incredibly glad you liked it! The Video Games readers are passionate and I’m living for it!! Your daydreams are everything to me and I fully support them 😌

Thanks so much again, icon 💗

[lasonambulablog]

#REPOST @devoralibros_77 with @get__repost__app RESEÑA: "Mujer medicina" María del Carmen Parres @_lasonambula Desde el principio de los tiempos, siempre han existido las mujeres medicina, más conocidas como curanderas, sanadoras, brujas o chamanas. Al contrario de lo que mucha gente piensa, estas mujeres no están en contra de la medicina tradicional ni anteponen sus métodos a los de los profesionales de la medicina. Aunque ejerzan su don con las personas que acuden a ellas buscando solución a sus dolencias, siempre se les aconseja seguir tomando el tratamiento recetado por su médico. En este libro, vamos a recorrer un apasionante viaje alrededor del mundo y de diferentes épocas, a través de 13 historias en las que la autora nos va narrando, como si se tratase de una especie de cuento, las vivencias y el origen de trece mujeres medicinas y las dificultades a las que tuvieron que hacer frente debido a su condición como mujer. Reconozco que no tengo mucha fé (o prácticamente ninguna) en este tipo de métodos de sanación, pero tampoco puedo decir que no creo en el don que se les ha sido concedido a estas mujeres. Por encima de mi incredulidad o falta de fe, siempre les tendré mucho respeto porque tampoco se ha demostrado que no funcionen sus técnicas. ¿Alguna vez habéis conocido a una mujer medicina? Mirad a vuestro alrededor con atención y comprobaréis que estamos rodeados de ellas. 🔹️"Nuestro poder es innato, es la chispa que arde dentro de nosotras, es el poder de crecer como personas, de amar, de sanar, de escuchar y dar consuelo, de dar vida y de abrazar incluso al que no piensa como nosotros". #leermehacefeliz #leeresvivir #leeresunplacer #leerparavivir #leer #leerycompartir #leeressexy #leerdasueños #leeressoñar #leeresdeguapas #leeresvida #librosrecomendados #librosquedejanhuella #colaboraciones #compartirlecturas #lecturas #lectorakamikaze #bookstagram #bookstagramespaña #mujermedicina #repostandroid #repostw10 (en Elche) https://www.instagram.com/p/CmmAxSpD9vO/?igshid=NGJjMDIxMWI=

[retratospastel]

[thegirlwhoseesthebeauty]

El fuego arde en la copa junto a la llave de Dolores y sus dolores, sus heridas, sus lágrimas, sus miedos, sus errores... Pero hace renacer su vida y la mía... Es mi Ave Fénix, mi norte y mi guía, mi religión, mi acierto, mi suerte, mi equivocación. Mi resurrección. Mi miedo más valiente y mi valor más fuerte.

Carmen en el ritual de la copa

[dmcheatsheet]

Ard Carmen

a powerful black robe. wants to make a reputation for herself, annoyed to be lost in the persona of the org. flattery works wonders and she is dissapointed when her intro dosnt land and people dont know her.

red robe

she joined the blue robes cus its her colour obvs. but she actually the op of their philosophy, and u can bring her to urs or out of ard carmen

[danielpico]

Piedra de sol

Un sauce de cristal, un chopo de agua, un alto surtidor que el viento arquea, un árbol bien plantado mas danzante, un caminar de río que se curva, avanza, retrocede, da un rodeo y llega siempre: un caminar tranquilo de estrella o primavera sin premura, agua que con los párpados cerrados mana toda la noche profecías, unánime presencia en oleaje, ola tras ola hasta cubrirlo todo, verde soberanía sin ocaso como el deslumbramiento de las alas cuando se abren en mitad del cielo,

un caminar entre las espesuras de los días futuros y el aciago fulgor de la desdicha como un ave petrificando el bosque con su canto y las felicidades inminentes entre las ramas que se desvanecen, horas de luz que pican ya los pájaros, presagios que se escapan de la mano,

una presencia como un canto súbito, como el viento cantando en el incendio, una mirada que sostiene en vilo al mundo con sus mares y sus montes, cuerpo de luz filtrado por un ágata, piernas de luz, vientre de luz, bahías, roca solar, cuerpo color de nube, color de día rápido que salta, la hora centellea y tiene cuerpo, el mundo ya es visible por tu cuerpo, es transparente por tu transparencia,

voy entre galerías de sonidos, fluyo entre las presencias resonantes, voy por las transparencias como un ciego, un reflejo me borra, nazco en otro, oh bosque de pilares encantados, bajo los arcos de la luz penetro los corredores de un otoño diáfano,

voy por tu cuerpo como por el mundo, tu vientre es una plaza soleada, tus pechos dos iglesias donde oficia la sangre sus misterios paralelos, mis miradas te cubren como yedra, eres una ciudad que el mar asedia, una muralla que la luz divide en dos mitades de color durazno, un paraje de sal, rocas y pájaros bajo la ley del mediodía absorto,

vestida del color de mis deseos como mi pensamiento vas desnuda, voy por tus ojos como por el agua, los tigres beben sueño de esos ojos, el colibrí se quema en esas llamas, voy por tu frente como por la luna, como la nube por tu pensamiento, voy por tu vientre como por tus sueños,

tu falda de maíz ondula y canta, tu falda de cristal, tu falda de agua, tus labios, tus cabellos, tus miradas, toda la noche llueves, todo el día abres mi pecho con tus dedos de agua, cierras mis ojos con tu boca de agua, sobre mis huesos llueves, en mi pecho hunde raíces de agua un árbol líquido,

voy por tu talle como por un río, voy por tu cuerpo como por un bosque, como por un sendero en la montaña que en un abismo brusco se termina voy por tus pensamientos afilados y a la salida de tu blanca frente mi sombra despeñada se destroza, recojo mis fragmentos uno a uno y prosigo sin cuerpo, busco a tientas,

corredores sin fin de la memoria, puertas abiertas a un salón vacío donde se pudren todos lo veranos, las joyas de la sed arden al fondo, rostro desvanecido al recordarlo, mano que se deshace si la toco, cabelleras de arañas en tumulto sobre sonrisas de hace muchos años,

a la salida de mi frente busco, busco sin encontrar, busco un instante, un rostro de relámpago y tormenta corriendo entre los árboles nocturnos, rostro de lluvia en un jardín a obscuras, agua tenaz que fluye a mi costado,

busco sin encontrar, escribo a solas, no hay nadie, cae el día, cae el año, caigo en el instante, caigo al fondo, invisible camino sobre espejos que repiten mi imagen destrozada, piso días, instantes caminados, piso los pensamientos de mi sombra, piso mi sombra en busca de un instante,

busco una fecha viva como un pájaro, busco el sol de las cinco de la tarde templado por los muros de tezontle: la hora maduraba sus racimos y al abrirse salían las muchachas de su entraña rosada y se esparcían por los patios de piedra del colegio, alta como el otoño caminaba envuelta por la luz bajo la arcada y el espacio al ceñirla la vestía de un piel más dorada y transparente,

tigre color de luz, pardo venado por los alrededores de la noche, entrevista muchacha reclinada en los balcones verdes de la lluvia, adolescente rostro innumerable, he olvidado tu nombre, Melusina, Laura, Isabel, Perséfona, María, tienes todos los rostros y ninguno, eres todas las horas y ninguna, te pareces al árbol y a la nube, eres todos los pájaros y un astro, te pareces al filo de la espada y a la copa de sangre del verdugo, yedra que avanza, envuelve y desarraiga al alma y la divide de sí misma,

escritura de fuego sobre el jade, grieta en la roca, reina de serpientes, columna de vapor, fuente en la peña, circo lunar, peñasco de las águilas, grano de anís, espina diminuta y mortal que da penas inmortales, pastora de los valles submarinos y guardiana del valle de los muertos, liana que cuelga del cantil del vértigo, enredadera, planta venenosa, flor de resurrección, uva de vida, señora de la flauta y del relámpago, terraza del jazmín, sal en la herida, ramo de rosas para el fusilado, nieve en agosto, luna del patíbulo, escritura del mar sobre el basalto, escritura del viento en el desierto, testamento del sol, granada, espiga,

rostro de llamas, rostro devorado, adolescente rostro perseguido años fantasmas, días circulares que dan al mismo patio, al mismo muro, arde el instante y son un solo rostro los sucesivos rostros de la llama, todos los nombres son un solo nombre todos los rostros son un solo rostro, todos los siglos son un solo instante y por todos los siglos de los siglos cierra el paso al futuro un par de ojos,

no hay nada frente a mí, sólo un instante rescatado esta noche, contra un sueño de ayuntadas imágenes soñado, duramente esculpido contra el sueño, arrancado a la nada de esta noche, a pulso levantado letra a letra, mientras afuera el tiempo se desboca y golpea las puertas de mi alma el mundo con su horario carnicero,

sólo un instante mientras las ciudades, los nombres, lo sabores, lo vivido, se desmoronan en mi frente ciega, mientras la pesadumbre de la noche mi pensamiento humilla y mi esqueleto, y mi sangre camina más despacio y mis dientes se aflojan y mis ojos se nublan y los días y los años sus horrores vacíos acumulan,

mientras el tiempo cierra su abanico y no hay nada detrás de sus imágenes el instante se abisma y sobrenada rodeado de muerte, amenazado por la noche y su lúgubre bostezo, amenazado por la algarabía de la muerte vivaz y enmascarada el instante se abisma y se penetra, como un puño se cierra, como un fruto que madura hacia dentro de sí mismo y a sí mismo se bebe y se derrama el instante translúcido se cierra y madura hacia dentro, echa raíces, crece dentro de mí, me ocupa todo, me expulsa su follaje delirante, mis pensamientos sólo son su pájaros, su mercurio circula por mis venas, árbol mental, frutos sabor de tiempo,

oh vida por vivir y ya vivida, tiempo que vuelve en una marejada y se retira sin volver el rostro, lo que pasó no fue pero está siendo y silenciosamente desemboca en otro instante que se desvanece:

frente a la tarde de salitre y piedra armada de navajas invisibles una roja escritura indescifrable escribes en mi piel y esas heridas como un traje de llamas me recubren, ardo sin consumirme, busco el agua y en tus ojos no hay agua, son de piedra, y tus pechos, tu vientre, tus caderas son de piedra, tu boca sabe a polvo, tu boca sabe a tiempo emponzoñado, tu cuerpo sabe a pozo sin salida, pasadizo de espejos que repiten los ojos del sediento, pasadizo que vuelve siempre al punto de partida, y tú me llevas ciego de la mano por esas galerías obstinadas hacia el centro del círculo y te yergues como un fulgor que se congela en hacha, como luz que desuella, fascinante como el cadalso para el condenado, flexible como el látigo y esbelta como un arma gemela de la luna, y tus palabras afiladas cavan mi pecho y me despueblan y vacían, uno a uno me arrancas los recuerdos, he olvidado mi nombre, mis amigos gruñen entre los cerdos o se pudren comidos por el sol en un barranco,

no hay nada en mí sino una larga herida, una oquedad que ya nadie recorre, presente sin ventanas, pensamiento que vuelve, se repite, se refleja y se pierde en su misma transparencia, conciencia traspasada por un ojo que se mira mirarse hasta anegarse de claridad: yo vi tu atroz escama, Melusina, brillar verdosa al alba, dormías enroscada entre las sábanas y al despertar gritaste como un pájaro y caíste sin fin, quebrada y blanca, nada quedó de ti sino tu grito, y al cabo de los siglos me descubro con tos y mala vista, barajando viejas fotos: no hay nadie, no eres nadie, un montón de ceniza y una escoba, un cuchillo mellado y un plumero, un pellejo colgado de unos huesos, un racimo ya seco, un hoyo negro y en el fondo del hoyo los dos ojos de una niña ahogada hace mil años,

miradas enterradas en un pozo, miradas que nos ven desde el principio, mirada niña de la madre vieja que ve en el hijo grande un padre joven, mirada madre de la niña sola que ve en el padre grande un hijo niño, miradas que nos miran desde el fondo de la vida y son trampas de la muerte ¿o es al revés: caer en esos ojos es volver a la vida verdadera?,

¡caer, volver, soñarme y que me sueñen otros ojos futuros, otra vida, otras nubes, morirme de otra muerte! esta noche me basta, y este instante que no acaba de abrirse y revelarme dónde estuve, quién fui, cómo te llamas, cómo me llamo yo: ¿hacía planes para el verano? y todos los veranos? en Christopher Street, hace diez años, con Filis que tenía dos hoyuelos donde bebían luz los gorriones?, ¿por la Reforma Carmen me decía “no pesa el aire, aquí siempre es octubre”, o se lo dijo a otro que he perdido o yo lo invento y nadie me lo ha dicho?, ¿caminé por la noche de Oaxaca, inmensa y verdinegra como un árbol, hablando solo como el viento loco y al llegar a mi cuarto? ¿siempre un cuarto? no me reconocieron los espejos?, ¿desde el hotel Vernet vimos al alba bailar con los castaños? “ya es muy tarde” decías al peinarte y yo veía manchas en la pared, sin decir nada?, ¿subimos juntos a la torre, vimos caer la tarde desde el arrecife? ¿comimos uvas en Bidart?, ¿compramos gardenias en Perote?, nombres, sitios, calles y calles, rostros, plazas, calles, estaciones, un parque, cuartos solos, manchas en la pared, alguien se peina, alguien canta a mi lado, alguien se viste, cuartos, lugares, calles, nombres, cuartos,

Madrid, 1937, en la Plaza del Ángel las mujeres cosían y cantaban con sus hijos, después sonó la alarma y hubo gritos, casas arrodilladas en el polvo, torres hendidas, frentes esculpidas y el huracán de los motores, fijo: los dos se desnudaron y se amaron por defender nuestra porción eterna, nuestra ración de tiempo y paraíso, tocar nuestra raíz y recobrarnos, recobrar nuestra herencia arrebatada por ladrones de vida hace mil siglos, los dos se desnudaron y besaron porque las desnudeces enlazadas saltan el tiempo y son invulnerables, nada las toca, vuelven al principio, no hay tú ni yo, mañana, ayer ni nombres, verdad de dos en sólo un cuerpo y alma, oh ser total… cuartos a la deriva entre ciudades que se van a pique, cuartos y calles, nombres como heridas, el cuarto con ventanas a otros cuartos con el mismo papel descolorido donde un hombre en camisa lee el periódico o plancha una mujer; el cuarto claro que visitan las ramas de un durazno; el otro cuarto: afuera siempre llueve y hay un patio y tres niños oxidados; cuartos que son navíos que se mecen en un golfo de luz; o submarinos: el silencio se esparce en olas verdes, todo lo que tocamos fosforece; mausoleos de lujo, ya roídos los retratos, raídos los tapetes; trampas, celdas, cavernas encantadas, pajareras y cuartos numerados, todos se transfiguran, todos vuelan, cada moldura es nube, cada puerta da al mar, al campo, al aire, cada mesa es un festín; cerrados como conchas el tiempo inútilmente los asedia, no hay tiempo ya, ni muro: ¡espacio, espacio, abre la mano, coge esta riqueza, corta los frutos, come de la vida, tiéndete al pie del árbol, bebe el agua!,

todo se transfigura y es sagrado, es el centro del mundo cada cuarto, es la primera noche, el primer día, el mundo nace cuando dos se besan, gota de luz de entrañas transparentes el cuarto como un fruto se entreabre o estalla como un astro taciturno y las leyes comidas de ratones, las rejas de los bancos y las cárceles, las rejas de papel, las alambradas, los timbres y las púas y los pinchos, el sermón monocorde de las armas, el escorpión meloso y con bonete, el tigre con chistera, presidente del Club Vegetariano y la Cruz Roja, el burro pedagogo, el cocodrilo metido a redentor, padre de pueblos, el Jefe, el tiburón, el arquitecto del porvenir, el cerdo uniformado, el hijo predilecto de la Iglesia que se lava la negra dentadura con el agua bendita y toma clases de inglés y democracia, las paredes invisibles, las máscaras podridas que dividen al hombre de los hombres, al hombre de sí mismo, se derrumban por un instante inmenso y vislumbramos nuestra unidad perdida, el desamparo que es ser hombres, la gloria que es ser hombres y compartir el pan, el sol, la muerte, el olvidado asombro de estar vivos;

amar es combatir, si dos se besan el mundo cambia, encarnan los deseos, el pensamiento encarna, brotan alas en las espaldas del esclavo, el mundo es real y tangible, el vino es vino, el pan vuelve a saber, el agua es agua, amar es combatir, es abrir puertas, dejar de ser fantasma con un número a perpetua cadena condenado por un amo sin rostro; el mundo cambia si dos se miran y se reconocen, amar es desnudarse de los nombres: “déjame ser tu puta”, son palabras de Eloísa, mas él cedió a las leyes, la tomó por esposa y como premio lo castraron después; mejor el crimen, los amantes suicidas, el incesto de los hermanos como dos espejos enamorados de su semejanza, mejor comer el pan envenenado, el adulterio en lechos de ceniza, los amores feroces, el delirio, su yedra ponzoñosa, el sodomita que lleva por clavel en la solapa un gargajo, mejor ser lapidado en las plazas que dar vuelta a la noria que exprime la substancia de la vida, cambia la eternidad en horas huecas, los minutos en cárceles, el tiempo en monedas de cobre y mierda abstracta;

mejor la castidad, flor invisible que se mece en los tallos del silencio, el difícil diamante de los santos que filtra los deseos, sacia al tiempo, nupcias de la quietud y el movimiento, canta la soledad en su corola, pétalo de cristal en cada hora, el mundo se despoja de sus máscaras y en su centro, vibrante transparencia, lo que llamamos Dios, el ser sin nombre, se contempla en la nada, el ser sin rostro emerge de sí mismo, sol de soles, plenitud de presencias y de nombres;

sigo mi desvarío, cuartos, calles, camino a tientas por los corredores del tiempo y subo y bajo sus peldaños y sus paredes palpo y no me muevo, vuelvo donde empecé, busco tu rostro, camino por las calles de mí mismo bajo un sol sin edad, y tú a mi lado caminas como un árbol, como un río caminas y me hablas como un río, creces como una espiga entre mis manos, lates como una ardilla entre mis manos, vuelas como mil pájaros, tu risa me ha cubierto de espumas, tu cabeza es un astro pequeño entre mis manos, el mundo reverdece si sonríes comiendo una naranja, el mundo cambia si dos, vertiginosos y enlazados, caen sobre las yerba: el cielo baja, los árboles ascienden, el espacio sólo es luz y silencio, sólo espacio abierto para el águila del ojo, pasa la blanca tribu de las nubes, rompe amarras el cuerpo, zarpa el alma, perdemos nuestros nombres y flotamos a la deriva entre el azul y el verde, tiempo total donde no pasa nada sino su propio transcurrir dichoso,

no pasa nada, callas, parpadeas (silencio: cruzó un ángel este instante grande como la vida de cien soles), ¿no pasa nada, sólo un parpadeo? y el festín, el destierro, el primer crimen, la quijada del asno, el ruido opaco y la mirada incrédula del muerto al caer en el llano ceniciento, Agamenón y su mugido inmenso y el repetido grito de Casandra más fuerte que los gritos de las olas, Sócrates en cadenas” (el sol nace, morir es despertar: “Critón, un gallo a Esculapio, ya sano de la vida”), el chacal que diserta entre las ruinas de Nínive, la sombra que vio Bruto antes de la batalla, Moctezuma en el lecho de espinas de su insomnio, el viaje en la carretera hacia la muerte ?el viaje interminable mas contado por Robespierre minuto tras minuto, la mandíbula rota entre las manos?, Churruca en su barrica como un trono escarlata, los pasos ya contados de Lincoln al salir hacia el teatro, el estertor de Trotsky y sus quejidos de jabalí, Madero y su mirada que nadie contestó: ¿por qué me matan?, los carajos, los ayes, los silencios del criminal, el santo, el pobre diablo, cementerio de frases y de anécdotas que los perros retóricos escarban, el delirio, el relincho, el ruido obscuro que hacemos al morir y ese jadeo que la vida que nace y el sonido de huesos machacados en la riña y la boca de espuma del profeta y su grito y el grito del verdugo y el grito de la víctima… son llamas los ojos y son llamas lo que miran, llama la oreja y el sonido llama, brasa los labios y tizón la lengua, el tacto y lo que toca, el pensamiento y lo pensado, llama el que lo piensa, todo se quema, el universo es llama, arde la misma nada que no es nada sino un pensar en llamas, al fin humo: no hay verdugo ni víctima… ¿y el grito en la tarde del viernes?, y el silencio que se cubre de signos, el silencio que dice sin decir, ¿no dice nada?, ¿no son nada los gritos de los hombres?, ¿no pasa nada cuando pasa el tiempo?

no pasa nada, sólo un parpadeo del sol, un movimiento apenas, nada, no hay redención, no vuelve atrás el tiempo, los muerto están fijos en su muerte y no pueden morirse de otra muerte, intocables, clavados en su gesto, desde su soledad, desde su muerte sin remedio nos miran sin mirarnos, su muerte ya es la estatua de su vida, un siempre estar ya nada para siempre, cada minuto es nada para siempre, un rey fantasma rige sus latidos y tu gesto final, tu dura máscara labra sobre tu rostro cambiante: el monumento somos de una vida ajena y no vivida, apenas nuestra,

¿la vida, cuándo fue de veras nuestra?, ¿cuando somos de veras lo que somos?, bien mirado no somos, nunca somos a solas sino vértigo y vacío, muecas en el espejo, horror y vómito, nunca la vida es nuestra, es de los otros, la vida no es de nadie, ¿todos somos la vida? pan de sol para los otros, ¿los otros todos que nosotros somos?, soy otro cuando soy, los actos míos son más míos si son también de todos, para que pueda ser he de ser otro, salir de mí, buscarme entre los otros, los otros que no son si yo no existo, los otros que me dan plena existencia, no soy, no hay yo, siempre somos nosotros, la vida es otra, siempre allá, más lejos, fuera de ti, de mí, siempre horizonte, vida que nos desvive y enajena, que nos inventa un rostro y lo desgasta, hambre de ser, oh muerte, pan de todos,

Eloísa, Perséfona, María, muestra tu rostro al fin para que vea mi cara verdadera, la del otro, mi cara de nosotros siempre todos, cara de árbol y de panadero, de chofer y de nube y de marino, cara de sol y arroyo y Pedro y Pablo, cara de solitario colectivo, despiértame, ya nazco: vida y muerte pactan en ti, señora de la noche, torre de claridad, reina del alba, virgen lunar, madre del agua madre, cuerpo del mundo, casa de la muerte, caigo sin fin desde mi nacimiento, caigo en mí mismo sin tocar mi fondo, recógeme en tus ojos, junta el polvo disperso y reconcilia mis cenizas, ata mis huesos divididos, sopla sobre mi ser, entiérrame en tu tierra, tu silencio dé paz al pensamiento contra sí mismo airado; abre la mano, señora de semillas que son días, el día es inmortal, asciende, crece, acaba de nacer y nunca acaba, cada día es nacer, un nacimiento es cada amanecer y yo amanezco, amanecemos todos, amanece el sol cara de sol, Juan amanece con su cara de Juan cara de todos,

puerta del ser, despiértame, amanece, déjame ver el rostro de este día, déjame ver el rostro de esta noche, todo se comunica y transfigura, arco de sangre, puente de latidos, llévame al otro lado de esta noche, adonde yo soy tú somos nosotros, al reino de pronombres enlazados,

puerta del ser: abre tu ser, despierta, aprende a ser también, labra tu cara, trabaja tus facciones, ten un rostro para mirar mi rostro y que te mire, para mirar la vida hasta la muerte, rostro de mar, de pan, de roca y fuente, manantial que disuelve nuestros rostros en el rostro sin nombre, el ser sin rostro, indecible presencia de presencias . . .

quiero seguir, ir más allá, y no puedo: se despeñó el instante en otro y otro, dormí sueños de piedra que no sueña y al cabo de los años como piedras oí cantar mi sangre encarcelada, con un rumor de luz el mar cantaba, una a una cedían las murallas, todas las puertas se desmoronaban y el sol entraba a saco por mi frente, despegaba mis párpados cerrados, desprendía mi ser de su envoltura, me arrancaba de mí, me separaba de mi bruto dormir siglos de piedra y su magia de espejos revivía un sauce de cristal, un chopo de agua, un alto surtidor que el viento arquea, un árbol bien plantado mas danzante, un caminar de río que se curva, avanza, retrocede, da un rodeo y llega siempre:

Octavio Paz

[nosvemosenprimerafila]

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Este miércoles a las 18:00 y en Arco FM Cantabria, volvemos con la mejor música en el especial "Indie Cool Vol.2", un programa dedicado a que los seguidores de esta fantástica comunidad en Instagram, y los nuestros propios, escojan los temas que quieren oir esta semana. Los micros son vuestros!  120 minutos con la mejor música... D'BALDOMEROS, LOS PLANETAS, CARMEN 113, JOVEN DOLORES, GINEBRAS, ARDE BOGOTÁ, EME, COMANDANTE TWIN, ANABEL LEE, FLORIDABLANCA, LORI MEYERS, SHINOVA, MAGA, PIEL CAMALEÓN, ARLANDA, SECUNDARIA, eLe De eMe, MR.KITOS Dj, ALISON DARWIN, ROSEE 3.0, PERDIDO GODOT, THE TAXI TALK, SCANDINAVIA, BILLIE EILISH, TINO CASAL, GORILA FLO, DeLARGE, VENTURI...  ¿Alguien da más? En las mejores radios sintonizando el 103.2 FM Cantabria y en el mejor streaming tecleando arcofm.com/escuchar Miércoles a las seis de la tarde (nuevo horario de verano) y sábados al mediodía. No hay pérdida. #pop #rock #synthpop #electronica #electropop #electroindie #zurra #folk #soul #rnb #80s #indie #funk  #emergentes #exclusiva #indiecool @carmen113music @joven.dolores @magabanda @pielcamaleon @ele.de.eme @perdidogodot @thetaxitalk @scandinavia_pop @delargeband (en Indie Cool Music) https://www.instagram.com/p/CSsZ9sKjLEF/?utm_medium=tumblr

[korrektheiten]

Miosgala am Sonntag

Ansage: »Ja, ich hab‘s mir wieder angetan – Carmen Miosga gestern in der ARD. Und hier mein Fazit: Miosga, diese von der ARD in die Talkauswahl eingewechselte, weil so schön schnurrend daherkommende Meinungsmieze des Nachrichtenwesens, ist nun auch “angekommen”, endgültig: Und zwar im Untergeschoss des Staatsfunks. Nein, gemäßigter lässt sich dieser am gestrigen Abend gesendete Arroganzanfall […] The post Miosgala am Sonntag first appeared on Ansage. http://dlvr.it/TD20Fd «

[maryjanevs]

Piedra de sol

                                 La treizième revient...c'est encor la première;                            et c'est toujours la seule-ou c'est le seul moment;                                  car es-tu reine, ô toi, la première ou dernière?                                             es-tu roi, toi le seul ou le dernier amant?                                                                     Gérard de Nerval (Arthémis)

un sauce de cristal, un chopo de agua, un alto surtidor que el viento arquea, un árbol bien plantado mas danzante, un caminar de río que se curva, avanza, retrocede, da un rodeo y llega siempre:                                  un caminar tranquilo de estrella o primavera sin premura, agua que con los párpados cerrados mana toda la noche profecías, unánime presencia en oleaje, ola tras ola hasta cubrirlo todo, verde soberanía sin ocaso como el deslumbramiento de las alas cuando se abren en mitad del cielo, un caminar entre las espesuras de los días futuros y el aciago fulgor de la desdicha como un ave petrificando el bosque con su canto y las felicidades inminentes entre las ramas que se desvanecen, horas de luz que pican ya los pájaros, presagios que se escapan de la mano, una presencia como un canto súbito, como el viento cantando en el incendio, una mirada que sostiene en vilo al mundo con sus mares y sus montes, cuerpo de luz filtrado por un ágata, piernas de luz, vientre de luz, bahías, roca solar, cuerpo color de nube, color de día rápido que salta, la hora centellea y tiene cuerpo, el mundo ya es visible por tu cuerpo, es transparente por tu transparencia, voy entre galerías de sonidos, fluyo entre las presencias resonantes, voy por las transparencias como un ciego, un reflejo me borra, nazco en otro, oh bosque de pilares encantados, bajo los arcos de la luz penetro los corredores de un otoño diáfano, voy por tu cuerpo como por el mundo, tu vientre es una plaza soleada, tus pechos dos iglesias donde oficia la sangre sus misterios paralelos, mis miradas te cubren como yedra, eres una ciudad que el mar asedia, una muralla que la luz divide en dos mitades de color durazno, un paraje de sal, rocas y pájaros bajo la ley del mediodía absorto, vestida del color de mis deseos como mi pensamiento vas desnuda, voy por tus ojos como por el agua, los tigres beben sueño de esos ojos, el colibrí se quema en esas llamas, voy por tu frente como por la luna, como la nube por tu pensamiento, voy por tu vientre como por tus sueños, tu falda de maíz ondula y canta, tu falda de cristal, tu falda de agua, tus labios, tus cabellos, tus miradas, toda la noche llueves, todo el día abres mi pecho con tus dedos de agua, cierras mis ojos con tu boca de agua, sobre mis huesos llueves, en mi pecho hunde raíces de agua un árbol líquido, voy por tu talle como por un río, voy por tu cuerpo como por un bosque, como por un sendero en la montaña que en un abismo brusco se termina voy por tus pensamientos afilados y a la salida de tu blanca frente mi sombra despeñada se destroza, recojo mis fragmentos uno a uno y prosigo sin cuerpo, busco a tientas, corredores sin fin de la memoria, puertas abiertas a un salón vacío donde se pudren todos lo veranos, las joyas de la sed arden al fondo, rostro desvanecido al recordarlo, mano que se deshace si la toco, cabelleras de arañas en tumulto sobre sonrisas de hace muchos años, a la salida de mi frente busco, busco sin encontrar, busco un instante, un rostro de relámpago y tormenta corriendo entre los árboles nocturnos, rostro de lluvia en un jardín a obscuras, agua tenaz que fluye a mi costado, busco sin encontrar, escribo a solas, no hay nadie, cae el día, cae el año, caigo en el instante, caigo al fondo, invisible camino sobre espejos que repiten mi imagen destrozada, piso días, instantes caminados, piso los pensamientos de mi sombra, piso mi sombra en busca de un instante, busco una fecha viva como un pájaro, busco el sol de las cinco de la tarde templado por los muros de tezontle: la hora maduraba sus racimos y al abrirse salían las muchachas de su entraña rosada y se esparcían por los patios de piedra del colegio, alta como el otoño caminaba envuelta por la luz bajo la arcada y el espacio al ceñirla la vestía de un piel más dorada y transparente, tigre color de luz, pardo venado por los alrededores de la noche, entrevista muchacha reclinada en los balcones verdes de la lluvia, adolescente rostro innumerable, he olvidado tu nombre, Melusina, Laura, Isabel, Perséfona, María, tienes todos los rostros y ninguno, eres todas las horas y ninguna, te pareces al árbol y a la nube, eres todos los pájaros y un astro, te pareces al filo de la espada y a la copa de sangre del verdugo, yedra que avanza, envuelve y desarraiga al alma y la divide de sí misma, escritura de fuego sobre el jade, grieta en la roca, reina de serpientes, columna de vapor, fuente en la peña, circo lunar, peñasco de las águilas, grano de anís, espina diminuta y mortal que da penas inmortales, pastora de los valles submarinos y guardiana del valle de los muertos, liana que cuelga del cantil del vértigo, enredadera, planta venenosa, flor de resurrección, uva de vida, señora de la flauta y del relámpago, terraza del jazmín, sal en la herida, ramo de rosas para el fusilado, nieve en agosto, luna del patíbulo, escritura del mar sobre el basalto, escritura del viento en el desierto, testamento del sol, granada, espiga, rostro de llamas, rostro devorado, adolescente rostro perseguido años fantasmas, días circulares que dan al mismo patio, al mismo muro, arde el instante y son un solo rostro los sucesivos rostros de la llama, todos los nombres son un solo nombre todos los rostros son un solo rostro, todos los siglos son un solo instante y por todos los siglos de los siglos cierra el paso al futuro un par de ojos, no hay nada frente a mí, sólo un instante rescatado esta noche, contra un sueño de ayuntadas imágenes soñado, duramente esculpido contra el sueño, arrancado a la nada de esta noche, a pulso levantado letra a letra, mientras afuera el tiempo se desboca y golpea las puertas de mi alma el mundo con su horario carnicero, sólo un instante mientras las ciudades, los nombres, lo sabores, lo vivido, se desmoronan en mi frente ciega, mientras la pesadumbre de la noche mi pensamiento humilla y mi esqueleto, y mi sangre camina más despacio y mis dientes se aflojan y mis ojos se nublan y los días y los años sus horrores vacíos acumulan, mientras el tiempo cierra su abanico y no hay nada detrás de sus imágenes el instante se abisma y sobrenada rodeado de muerte, amenazado por la noche y su lúgubre bostezo, amenazado por la algarabía de la muerte vivaz y enmascarada el instante se abisma y se penetra, como un puño se cierra, como un fruto que madura hacia dentro de sí mismo y a sí mismo se bebe y se derrama el instante translúcido se cierra y madura hacia dentro, echa raíces, crece dentro de mí, me ocupa todo, me expulsa su follaje delirante, mis pensamientos sólo son su pájaros, su mercurio circula por mis venas, árbol mental, frutos sabor de tiempo, oh vida por vivir y ya vivida, tiempo que vuelve en una marejada y se retira sin volver el rostro, lo que pasó no fue pero está siendo y silenciosamente desemboca en otro instante que se desvanece: frente a la tarde de salitre y piedra armada de navajas invisibles una roja escritura indescifrable escribes en mi piel y esas heridas como un traje de llamas me recubren, ardo sin consumirme, busco el agua y en tus ojos no hay agua, son de piedra, y tus pechos, tu vientre, tus caderas son de piedra, tu boca sabe a polvo, tu boca sabe a tiempo emponzoñado, tu cuerpo sabe a pozo sin salida, pasadizo de espejos que repiten los ojos del sediento, pasadizo que vuelve siempre al punto de partida, y tú me llevas ciego de la mano por esas galerías obstinadas hacia el centro del círculo y te yergues como un fulgor que se congela en hacha, como luz que desuella, fascinante como el cadalso para el condenado, flexible como el látigo y esbelta como un arma gemela de la luna, y tus palabras afiladas cavan mi pecho y me despueblan y vacían, uno a uno me arrancas los recuerdos, he olvidado mi nombre, mis amigos gruñen entre los cerdos o se pudren comidos por el sol en un barranco, no hay nada en mí sino una larga herida, una oquedad que ya nadie recorre, presente sin ventanas, pensamiento que vuelve, se repite, se refleja y se pierde en su misma transparencia, conciencia traspasada por un ojo que se mira mirarse hasta anegarse de claridad:                          yo vi tu atroz escama, Melusina, brillar verdosa al alba, dormías enroscada entre las sábanas y al despertar gritaste como un pájaro y caíste sin fin, quebrada y blanca, nada quedó de ti sino tu grito, y al cabo de los siglos me descubro con tos y mala vista, barajando viejas fotos:                          no hay nadie, no eres nadie, un montón de ceniza y una escoba, un cuchillo mellado y un plumero, un pellejo colgado de unos huesos, un racimo ya seco, un hoyo negro y en el fondo del hoyo los dos ojos de una niña ahogada hace mil años, miradas enterradas en un pozo, miradas que nos ven desde el principio, mirada niña de la madre vieja que ve en el hijo grande un padre joven, mirada madre de la niña sola que ve en el padre grande un hijo niño, miradas que nos miran desde el fondo de la vida y son trampas de la muerte ¿o es al revés: caer en esos ojos es volver a la vida verdadera?, ¡caer, volver, soñarme y que me sueñen otros ojos futuros, otra vida, otras nubes, morirme de otra muerte! esta noche me basta, y este instante que no acaba de abrirse y revelarme dónde estuve, quién fui, cómo te llamas, cómo me llamo yo:                                        ¿hacía planes para el verano? y todos los veranos? en Christopher Street, hace diez años, con Filis que tenía dos hoyuelos donde bebían luz los gorriones?, ¿por la Reforma Carmen me decía "no pesa el aire, aquí siempre es octubre", o se lo dijo a otro que he perdido o yo lo invento y nadie me lo ha dicho?, ¿caminé por la noche de Oaxaca, inmensa y verdinegra como un árbol, hablando solo como el viento loco y al llegar a mi cuarto ?siempre un cuarto? no me reconocieron los espejos?, ¿desde el hotel Vernet vimos al alba bailar con los castaños ? "ya es muy tarde" decías al peinarte y yo veía manchas en la pared, sin decir nada?, ¿subimos juntos a la torre, vimos caer la tarde desde el arrecife? ¿comimos uvas en Bidart?, ¿compramos gardenias en Perote?,                                              nombres, sitios, calles y calles, rostros, plazas, calles, estaciones, un parque, cuartos solos, manchas en la pared, alguien se peina, alguien canta a mi lado, alguien se viste, cuartos, lugares, calles, nombres, cuartos, Madrid, 1937, en la Plaza del Ángel las mujeres cosían y cantaban con sus hijos, después sonó la alarma y hubo gritos, casas arrodilladas en el polvo, torres hendidas, frentes esculpidas y el huracán de los motores, fijo: los dos se desnudaron y se amaron por defender nuestra porción eterna, nuestra ración de tiempo y paraíso, tocar nuestra raíz y recobrarnos, recobrar nuestra herencia arrebatada por ladrones de vida hace mil siglos, los dos se desnudaron y besaron porque las desnudeces enlazadas saltan el tiempo y son invulnerables, nada las toca, vuelven al principio, no hay tú ni yo, mañana, ayer ni nombres, verdad de dos en sólo un cuerpo y alma, oh ser total...                             cuartos a la deriva entre ciudades que se van a pique, cuartos y calles, nombres como heridas, el cuarto con ventanas a otros cuartos con el mismo papel descolorido donde un hombre en camisa lee el periódico o plancha una mujer; el cuarto claro que visitan las ramas de un durazno; el otro cuarto: afuera siempre llueve y hay un patio y tres niños oxidados; cuartos que son navíos que se mecen en un golfo de luz; o submarinos: el silencio se esparce en olas verdes, todo lo que tocamos fosforece; mausoleos de lujo, ya roídos los retratos, raídos los tapetes; trampas, celdas, cavernas encantadas, pajareras y cuartos numerados, todos se transfiguran, todos vuelan, cada moldura es nube, cada puerta da al mar, al campo, al aire, cada mesa es un festín; cerrados como conchas el tiempo inútilmente los asedia, no hay tiempo ya, ni muro: ¡espacio, espacio, abre la mano, coge esta riqueza, corta los frutos, come de la vida, tiéndete al pie del árbol, bebe el agua!, todo se transfigura y es sagrado, es el centro del mundo cada cuarto, es la primera noche, el primer día, el mundo nace cuando dos se besan, gota de luz de entrañas transparentes el cuarto como un fruto se entreabre o estalla como un astro taciturno y las leyes comidas de ratones, las rejas de los bancos y las cárceles, las rejas de papel, las alambradas, los timbres y las púas y los pinchos, el sermón monocorde de las armas, el escorpión meloso y con bonete, el tigre con chistera, presidente del Club Vegetariano y la Cruz Roja, el burro pedagogo, el cocodrilo metido a redentor, padre de pueblos, el Jefe, el tiburón, el arquitecto del porvenir, el cerdo uniformado, el hijo predilecto de la Iglesia que se lava la negra dentadura con el agua bendita y toma clases de inglés y democracia, las paredes invisibles, las máscaras podridas que dividen al hombre de los hombres, al hombre de sí mismo,                                                 se derrumban por un instante inmenso y vislumbramos nuestra unidad perdida, el desamparo que es ser hombres, la gloria que es ser hombres y compartir el pan, el sol, la muerte, el olvidado asombro de estar vivos; amar es combatir, si dos se besan el mundo cambia, encarnan los deseos, el pensamiento encarna, brotan las alas en las espaldas del esclavo, el mundo es real y tangible, el vino es vino, el pan vuelve a saber, el agua es agua, amar es combatir, es abrir puertas, dejar de ser fantasma con un número a perpetua cadena condenado por un amo sin rostro;                                                el mundo cambia si dos se miran y se reconocen, amar es desnudarse de los nombres: "déjame ser tu puta", son palabras de Eloísa, mas él cedió a las leyes, la tomó por esposa y como premio lo castraron después;                                             mejor el crimen, los amantes suicidas, el incesto de los hermanos como dos espejos enamorados de su semejanza, mejor comer el pan envenenado, el adulterio en lechos de ceniza, los amores feroces, el delirio, su yedra ponzoñosa, el sodomita que lleva por clavel en la solapa un gargajo, mejor ser lapidado en las plazas que dar vuelta a la noria que exprime la substancia de la vida, cambia la eternidad en horas huecas, los minutos en cárceles, el tiempo en monedas de cobre y mierda abstracta; mejor la castidad, flor invisible que se mece en los tallos del silencio, el difícil diamante de los santos que filtra los deseos, sacia al tiempo, nupcias de la quietud y el movimiento, canta la soledad en su corola, pétalo de cristal en cada hora, el mundo se despoja de sus máscaras y en su centro, vibrante transparencia, lo que llamamos Dios, el ser sin nombre, se contempla en la nada, el ser sin rostro emerge de sí mismo, sol de soles, plenitud de presencias y de nombres; sigo mi desvarío, cuartos, calles, camino a tientas por los corredores del tiempo y subo y bajo sus peldaños y sus paredes palpo y no me muevo, vuelvo donde empecé, busco tu rostro, camino por las calles de mí mismo bajo un sol sin edad, y tú a mi lado caminas como un árbol, como un río caminas y me hablas como un río, creces como una espiga entre mis manos, lates como una ardilla entre mis manos, vuelas como mil pájaros, tu risa me ha cubierto de espumas, tu cabeza es un astro pequeño entre mis manos, el mundo reverdece si sonríes comiendo una naranja,                                                 el mundo cambia si dos, vertiginosos y enlazados, caen sobre las yerba: el cielo baja, los árboles ascienden, el espacio sólo es luz y silencio, sólo espacio abierto para el águila del ojo, pasa la blanca tribu de las nubes, rompe amarras el cuerpo, zarpa el alma, perdemos nuestros nombres y flotamos a la deriva entre el azul y el verde, tiempo total donde no pasa nada sino su propio transcurrir dichoso, no pasa nada, callas, parpadeas (silencio: cruzó un ángel este instante grande como la vida de cien soles), ¿no pasa nada, sólo un parpadeo? y el festín, el destierro, el primer crimen, la quijada del asno, el ruido opaco y la mirada incrédula del muerto al caer en el llano ceniciento, Agamenón y su mugido inmenso y el repetido grito de Casandra más fuerte que los gritos de las olas, Sócrates en cadenas" (el sol nace, morir es despertar: "Critón, un gallo a Esculapio, ya sano de la vida"), el chacal que diserta entre las ruinas de Nínive, la sombra que vio Bruto antes de la batalla, Moctezuma en el lecho de espinas de su insomnio, el viaje en la carretera hacia la muerte ?el viaje interminable mas contado por Robespierre minuto tras minuto, la mandíbula rota entre las manos?, Churruca en su barrica como un trono escarlata, los pasos ya contados de Lincoln al salir hacia el teatro, el estertor de Trotsky y sus quejidos de jabalí, Madero y su mirada que nadie contestó: ¿por qué me matan?, los carajos, los ayes, los silencios del criminal, el santo, el pobre diablo, cementerio de frases y de anécdotas que los perros retóricos escarban, el delirio, el relincho, el ruido obscuro que hacemos al morir y ese jadeo que la vida que nace y el sonido de huesos machacados en la riña y la boca de espuma del profeta y su grito y el grito del verdugo y el grito de la víctima...                                                   son llamas los ojos y son llamas lo que miran, llama la oreja y el sonido llama, brasa los labios y tizón la lengua, el tacto y lo que toca, el pensamiento y lo pensado, llama el que lo piensa, todo se quema, el universo es llama, arde la misma nada que no es nada sino un pensar en llamas, al fin humo: no hay verdugo ni víctima...                                                           ¿y el grito en la tarde del viernes?, y el silencio que se cubre de signos, el silencio que dice sin decir, ¿no dice nada?, ¿no son nada los gritos de los hombres?, ¿no pasa nada cuando pasa el tiempo? no pasa nada, sólo un parpadeo del sol, un movimiento apenas, nada, no hay redención, no vuelve atrás el tiempo, los muerto están fijos en su muerte y no pueden morirse de otra muerte, intocables, clavados en su gesto, desde su soledad, desde su muerte sin remedio nos miran sin mirarnos, su muerte ya es la estatua de su vida, un siempre estar ya nada para siempre, cada minuto es nada para siempre, un rey fantasma rige sus latidos y tu gesto final, tu dura máscara labra sobre tu rostro cambiante: el monumento somos de una vida ajena y no vivida, apenas nuestra, ¿la vida, cuándo fue de veras nuestra?, ¿cuando somos de veras lo que somos?, bien mirado no somos, nunca somos a solas sino vértigo y vacío, muecas en el espejo, horror y vómito, nunca la vida es nuestra, es de los otros, la vida no es de nadie, todos somos la vida ? pan de sol para los otros, los otros todos que nosotros somos?, soy otro cuando soy, los actos míos son más míos si son también de todos, para que pueda ser he de ser otro, salir de mí, buscarme entre los otros, los otros que no son si yo no existo, los otros que me dan plena existencia, no soy, no hay yo, siempre somos nosotros, la vida es otra, siempre allá, más lejos, fuera de ti, de mí, siempre horizonte, vida que nos desvive y enajena, que nos inventa un rostro y lo desgasta, hambre de ser, oh muerte, pan de todos, Eloísa, Perséfona, María, muestra tu rostro al fin para que vea mi cara verdadera, la del otro, mi cara de nosotros siempre todos, cara de árbol y de panadero, de chofer y de nube y de marino, cara de sol y arroyo y Pedro y Pablo, cara de solitario colectivo, despiértame, ya nazco:                                                 vida y muerte pactan en ti, señora de la noche, torre de claridad, reina del alba, virgen lunar, madre del agua madre, cuerpo del mundo, casa de la muerte, caigo sin fin desde mi nacimiento, caigo en mí mismo sin tocar mi fondo, recógeme en tus ojos, junta el polvo disperso y reconcilia mis cenizas, ata mis huesos divididos, sopla sobre mi ser, entiérrame en tu tierra, tu silencio dé paz al pensamiento contra sí mismo airado;                                                  abre la mano, señora de semillas que son días, el día es inmortal, asciende, crece, acaba de nacer y nunca acaba, cada día es nacer, un nacimiento es cada amanecer y yo amanezco, amanecemos todos, amanece el sol cara de sol, Juan amanece con su cara de Juan cara de todos, puerta del ser, despiértame, amanece, déjame ver el rostro de este día, déjame ver el rostro de esta noche, todo se comunica y transfigura, arco de sangre, puente de latidos, llévame al otro lado de esta noche, adonde yo soy tú somos nosotros, al reino de pronombres enlazados, puerta del ser:                              abre tu ser, despierta, aprende a ser también, labra tu cara, trabaja tus facciones, ten un rostro para mirar mi rostro y que te mire, para mirar la vida hasta la muerte, rostro de mar, de pan, de roca y fuente, manantial que disuelve nuestros rostros en el rostro sin nombre, el ser sin rostro, indecible presencia de presencias... quiero seguir, ir más allá, y no puedo: se despeñó el instante en otro y otro, dormí sueños de piedra que no sueña y al cabo de los años como piedras oí cantar mi sangre encarcelada, con un rumor de luz el mar cantaba, una a una cedían las murallas, todas las puertas se desmoronaban y el sol entraba a saco por mi frente, despegaba mis párpados cerrados, desprendía mi ser de su envoltura, me arrancaba de mí, me separaba de mi bruto dormir siglos de piedra y su magia de espejos revivía un sauce de cristal, un chopo de agua, un alto surtidor que el viento arquea, un árbol bien plantado mas danzante, un caminar de río que se curva, avanza, retrocede, da un rodeo y llega siempre: México, 1957