#V: THE IALOUS SWAN AYENS HIS DETH THAT SINGETH.

[prodigil]

@vindictar​

‘  HEY,  hey,  hey,  hey,  hey---  ‘  

when  sam  turns  around,  it  is  with  a  loaded  12  gauge  shotgun  in  hand,  held  at  a  threatening  angle--not  quite  aimed  at  akihiro,  but  with  enough  gusto  in  winchester’s  grip  to  suggest  he  wouldn’t  stagger  from  kickback.  he  uses  the  elbow  of  his  free  arm  to  knock  the  trunk  shut  before  he  can  slither  his  curious  hands  behind  sam  to  peruse  the  contents,  intimately  familiar  with  the  necessary  force,  the  mechanisms--a  life  time  spent  in  that  car  did  not  leave  him  without  muscle  memory.   ‘  no.  ‘   

[prodigil]

@soulmissed​

‘  HEY..  AUGUST.  ‘   it’s  a  quiet  afternoon.  the  overwhelming  scent  of  copper  and  salt,  the  aromatics  of  a  hunt,  have  been  traded  for  the  warm  buzz  of  the  summer  heat,  for  fresh  sheets  and  hand  sanitizer,  sam’s  lotions  hidden  from  dean  at  behest  of  nagging  bullying,  the  expense  of  his  masculinity.  red  sharpie  capped,  sam  lets  the  newspaper  dry,  the  beginnings  of  a  lead  circled  in  crimson  ink.   ‘  what  grade  are  you  in?  ‘

[prodigil]

@mtchstck​

‘  ----WAIT.  ‘  the  gentle  protrusion  of  sam’s  voice  follows  a  quiet,  half-swallowed  sigh  as  he  maneuvers  to  his  feet,  long  legs  aching  with  the  stretch.  he  holds  himself  in  such  a  way  he  hardly  seems  as  tall  as  he  is,  shoulders  bunched.   ‘  i’m  not  going  to  teach  you  how  to  use  weapons.  ‘  he  repeats,  reaffirming  himself  as  he’d  suggested  before.  before  livvy  can  protest,  however,  his  hand  raises  slightly,  as  if  to  root  her  in  place.   ‘  ..  but  ..  i  guess,  it  wouldn’t  kill  me  to  teach  you  how  to  defend  yourself.  ‘

[prodigil]

@phantombs​

‘  SO,  UH  --  ‘  dark  house,  old,  decrepit,  though  the  stink  of  wood-mold  does  not  yet  strike  the  air;  dust  through  window  slats  floats  unsettled  by  their  intrusive  presence.  sam  runs  two  fingers  over  a  veiny  sheet  of  glass,  collecting  the  silken  particles,  clearing  a  line.   he  rubs  them  against  the  pad  of  this  thumb.   ‘  do  you  know  what  we’re  looking  for?  its  always  remains,  but..  in  this  case,  since  there  aren’t  any  bones  to  be  found,  it’s  a  personal  item.  something  important  to  them.  that  could  be  anything..  and..  i  really..  don’t  want  to  burn  down  the  entire  house  trying  to  figure  it  out.  i  figured---you  might  be  able  to  tell  easier  than  me.  ‘

[prodigil]

SAM’S  HEAD  PULSED.  he  felt  it,  tangible,  like  a  heart  beating  in  his  brain,  trapped  against  the  cap  of  his  skull,  cracking,  snapping--vertigo  tipped  his  world  half-sideways  at  every  jarring  movement,  wrung  his  hands  together  through  the  wash  of  cicada-buzzing  agony.  this  isn’t  who  he  thought  he’d  be--this  isn’t  who  he  wanted  to  be.  he  sees  himself  washed  in  blood,  the  television  cables  wrapped  like  barbed  wire  around  his  throat,  manacles  of  an  angry  malevolence,  and  he  grimaces.  did  missouri  see  all  that,  too?  all  his  wasted  potential,  muddied  like  water  thick  in  a  rusty  shower  drain,  was  she  disappointed?  

he  could  deal  with  bobby’s  heavy,  removed  stares--always  when  he  thought  sam  wasn’t  looking,  like  he  was  battling  his  love  with  his  anger, his  adoration  with  his  disgust--but  if  missouri  felt  the  same,  where  did  he  go?  what  did  he  do?  

dean  was  different.  dean  was..  blank.  sam  was  under  no  illusion  of  what  snakepit  of  thoughts  rested  in  that  scarred  brow  of  his.  

‘  i  feel  like  i’m  going  to  throw  up.  ‘  

@voxpopuliis​

[prodigil]

@fbiartist​

‘  NO  WAY!  ‘  sam’s  incredulous  laugh  is  all  genuine,  warm,  unguarded.  not  many  people  successfully  brought  down  the  walls  he’d  crafted  in  order  to  keep  others  safe  and  distanced--he  was,  by  no  means,  cold,  burning  too  hot  and  too  kind  and  too  sweet,  hell  and  heaven  raging  in  his  veins,  but  he  was  reserved  in  a  particularly  melancholic  way.  the  way  he  smiles  when  ziva  gets  him  into  downtime  is  authentic,  his  eyes  folding  cat-like.  he  looks  at  her  almost  as  if  he’s  been  betrayed,  only  the  impression  of  his  dimples  and  narrowed  eyes  breaking  that  illusion.   ‘  you  knew  that  was  gonna  happen  and  let  me  get  attached  to  the  plot  anyway!  that’s  evil.  who  made  this  show?  ‘

[prodigil]

@iclearupyourshit​

‘  LOOK--- YOU  DON’T  HAVE  TO   worry  about  me.  ‘   sam  likes  ianto,  for  what  it’s  worth.  it’s  nice  to  have  a  temporary  partner-in-crime  (or..  well,  that  wasn’t  the  right  word,  was  it?)  who  had  at  least  some  idea  how  to  navigate  the  hellscape  that  hunting  often  dissolved  into,  but  the  added  aspect  of  eclectic  that  he’s  brought  with  him--torchwood?--to  sam,  was  a  mite  exhausting.  he  could  only  imagine  it  was  the  other  way  around  for  mister  jones.   hunters,  right?    sam’s  swelling  up  a  bruise  and  an  aching  jaw,  a  pulse  banding  around  his  skull.   but  he’s  fine.   really.    ‘  i’ve  been  doing  this  since  i  was  eight.  i’m  not  a  civilian.  i’m  fine.  if  you  can  keep  going,  we’re  good,  right?  ‘

[prodigil]

@cewyllenw​

THE  SUNS  BRISKLY  SETTING,  painting  a  glowy  neon  of  orange  and  pink  across  the  dusky  sky,  settling  tenuously  into  the  hard  dips  of  sam’s  face,  a  contrast  of  delicate  and  strong.  still,  he’s  alert,  hand  on  the  butt  of  his  pistol,  an  encasing  of  extra  rounds  tucked  into  his  back  pocket,  a  knife  somewhere--here  or  there,  perhaps  his  boot,  perhaps  his  inner  thigh.  he  moves  quietly  through  the  crunching  leaves,  almost  silently  for  the  oppressive  brush,  when--  

‘  agh!  jesus  christ!  ‘  

a  thousand  scenarios  rapidly  cycle  through  sam’s  head,  but  he  thinks  sirius  is  probably  most  lucky  he  didn’t  earn  himself  a  broken  nose.  when  recognize  settles  in,  he  sighs  a  labored  breath,  balling  his  fingers  into  a  tight  fist.   ‘  dumbass!  you  scared  the  shit  out  of  me!  what  the  hell  are  you  doing  out  here?  ‘

[prodigil]

IT  ALWAYS  STARTS  THE  same.  there’s  been  a  murder.  surprising,  right?  except  not  really.  sam’s  seen  the  worst,  and  bets  he’ll  see  more  before  the  pitifully  violent  end  of  his  --  and  dean’s  --  short  life,  such  was  hunting.  a  death  sentence  enscribed  unto  them  as  young  as  six  months  and  four  years;  some  part  of  sam  wonders  if  those  few  stolen  years  he  got  at  stanford  were  the  stubborn  and  defiant  part  of  him  wriggling  too  hard  against  destiny,  and  this  is  where  he  was  always  supposed  to  end  up--wearing  some  stuffy  suit  up  to  his  throat  with  three  knives  concealed  on  his  personage,  inquiring  about  a  murder  with  a  skinny  man  he  suspected  was  a  techie,  pretending  he  was  an  FBI  agent  named  william  ward.   

‘  --anything  you  can  remember  helps.  ‘ 

@mindguess​

[prodigil]

@nicknamedrook​

GUT  SHOT.  fucking  gut  shot.  god---dammit.  he’s  getting  careless.  there’s  a  four  inch  needle  protruding  from  sam’s  stomach,  flaring  like  a  funnel  from  punctured  tip  to  the  root  of  the  obtrusion,  tooth-like.  he’s  lucky  it’s  only  the  tip  of  the  projectile  that’s  pierced  his  abdomen,  less  than  an  inch  deep,  and  safe  enough  for  sam  to  feel  only  a  mite  of  apprehension  when  he  grips  at  the  blunt  end  and  pulls  it  out.  it  clatters  silently  into  the  brush  of  grass,  blood  dribbling  in  a  shallow  leak  from  the  hole  it’s  left  behind.  

‘  --i’m  sorry  you  got  dragged  into  this.  ‘  

[prodigil]

THERE  ARE  FUNYUN  bags  littered  all  over  the  backseat.  

sam  plucks  them  up  almost  daintily  when  he  eschews  them  to  a  portable  plastic  bag,  tidily  removing  the  present  detritus  from  the  leather  seating,  balled  up  wrappers  and  an  empty  can  of  miller  or  two.  he  doesn’t  remember  eating  these--he  wouldn’t  eat  these,  if  he  had  a  choice--and  that  only  means  one  thing.  

as  he  ducks  out  from  the  sleek  black  frame  to  dump  the  bag  into  a  receptacle,  he  gives  livvy  a  sideways  look.  ‘  y’know,  he’ll  be  mad.  ‘  the  smell  of  gasoline  permeates  the  air  as  the  pump  notches  up  in  price,  the  tank  slowly  filling.   ‘  come  on--once  thats  done,  you  can  grab  some  to  replace  those,  and  ..  whatever  you  want  from  inside.  ‘  

@mtchstck​

[prodigil]

@chaosent​

GOD,  THIS---well,  excuse  sam’s  french,  but  this  fucker!  its  enough  to  chase  a  hunt  through  a  maze  of  an  old  house--it’s  a  lot  worse  when  someones  rigged  it  up  with  gags  and  goofs  for  the  fun  of  it.  the  smell  of  gunpowder  stings  at  sam’s  sinuses  and  burns  black  about  three  feet  north  of  his  long  legs,  a  small,  man-sized  hole  smoking  up  through  the  wood.  his  face  looms  white  and  ghastly  red,  a  greasepaint  ghost.  

‘  hey,  you  fucking--  ‘   augh!   ‘  --this  isn’t  the  time.  ‘  sam  adjusts  his  rifle,  cocking  out  a  round.  it  clatters  brassy  to  the  floor.  ‘  there’s  a  monster  in  this  place  that  isn’t  you.  either  help  me  kill  it,  or  get  out  of  my  way.  please.  ‘

[prodigil]

@mtchstck​.

SAM  ISN’T  AFRAID  OF  FIRE.   he  has  every  reason  to  be--the  first  bud  of  memory  roaring  up  in  an  eating  flame,  scalding  out  homely  walls,  baring  him  to  the  monstrous  and  impure,  copper  and  salt  creeping  sluggish  down  his  throat.  the  arsonists  playground,  his  family  home--sure,  he  has  a  reason  to  be.  but  he  isn’t;  he  swallows   smoke  and  chases  the  licks.  

still,  a  match-happy  poltergeist  (if  his  theory  is  right)  is  an  issue  for  the  neighborhood.  livvy  comes  with.  sam  is  reticent  and  withdrawn  over  the  idea  of  endangering  a  child,  but  she’s  insistent,  firm,  stubborn.  kind  of  like  him.  

the  impala  comes  to  an  idle  at  a  light.  he’s  lucky  dean  let  him  take  it  for  now.  ‘  you  okay?  ‘  she  looked  nervous.  come  to  think  of  it--she’d  looked  nervous  for  a  few  hours,  once  he’d  put  a  name  to  the  suspect.  ‘  you  don’t  have  to  come  with  me,  y’know?  i  can  pick  up  lunch  and  drop  you  off.  ‘

[prodigil]

DON’T  LAUGH.  don’t  laugh!  ----   he  pushes  forward  the  bounty  of  candy,  neatly  packaged,   shimmering  with  a  thick  layer  of  glitter.  likewise,  it  sticks  to  his  hair,  chest,  face.   ‘  look  at  me.  i  fought  like  hell  to  get  this.  ‘  he’s  so  tired  of  these  reality-bending  monsters!  sam  needs  a  nap  and  a  shower,  maybe  not  in  that  order.   ‘  happy  valentines  day.  ‘

[prodigil]

‘  HEY--HEY.  look.  calm down.  ‘  in  offer,  his  hands  spread,  a  gentle  acquisition  of  his  body  as  a  means  of  physical  grounding.  an  okay,  that  says,  i’m  right  here.  ‘  look  at  me.  it’s  okay.  tell  me  what’s  going  on.  ‘

[prodigil]

THE  SLEEPINESS  IN  SAM  RENDERS  him  looking  as  unguarded  as  he  feels,  plodding  about  in  jeans  threadbare  at  the  knees,  hair  yet  unbrushed  and  sticking  to  his  face  like  burrs  in  a  wheat  field.  that  portable  coffee  maker  beeps  to  life,  persperation  rolling  thick  down  the  curl  of  the  glass.  sam’s  a  hunter,  but  a  man,  too--if  the  legions  of  hell  ascended  from  the  depths  through  those  creaky  floorboards,  he’d  be  at  beck-and-call  without  hesitation,  but  it  doesn’t  mean  he  cant  enjoy  a  thick  jolt  of  caffeine  in  the  morning,  too.  castiel  doesn’t  seem  to  mind  his  human  rituals.  thats  nice.  

he  sighs,  rubbing  at  his  sleep  heavy  eyes.  sam’s  voice  comes  out  husky  and  low.  ‘  hey,  don’t  you  think---  ‘   it’s  a  debate  they’ve  been  having  for  weeks,  sam’s  twenty-seventh  on  the  horizon--discussing  the  semantics  of  the  big  plan.  boxing  him  in.  beating  the  devil.     ‘  i  mean,  i’m  probably  going  to  hell  anyway.  ‘   the  smell  of  roiling  java  opens  his  lungs  like  flower  petals.  sam  almost  sounds  happy,  despite.   ‘  hunting  is  kind  of  ..  yknow,  it  seems  like  an  instant  qualifier.  and  i’ve  been  doing  it  since  i  was  eight.  ‘  

sam  pops  the  top  off  his  thermal,  surprisingly  well  kept  for  its  travel  wear.   ‘  so  whats  the  difference  if  im  going  now  or  in--hell,  ten  years?  you  can’t  really  expect  us  to  live  that  long.  ‘

@dicnysvs