#Soledad Martínez

[deefeeme]

Ocupación hotelera en la costa atlántica: un 70% y expectativas de aumento

Ocupación hotelera en la costa atlántica: un 70% y expectativas de aumento Se informa un 70% de ocupación hotelera en la Costa Atlántica y se espera un incremento hacia el fin de semana, según la subsecretaria de Turismo bonaerense.

La subsecretaria de Turismo de la provincia de Buenos Aires, Soledad Martínez, ha compartido información relevante sobre la ocupación hotelera en la costa atlántica, que actualmente se sitúa entre un 60% y un 70%. En una entrevista en Radio Provincia, Martínez destacó que los destinos más populares son aquellos ubicados en la costa atlántica, donde se prevé un aumento en la ocupación a medida que…

[denorteanorte]

Municipales del STMVL de Vicente López ratificaron el cumplimiento del acuerdo paritario para este año

En una comunicación informó que se cumplieron diez puntos de la paritaria acordada para el año en curso, con el municipio. Desde el STMVL, asimismo, reconocieron “la buena predisposición del municipio a través de su Departamento Ejecutivo”. Entre otros puntos, valoraron el reconocimiento de la enfermería como profesión. Algo que en rigor, ratificó la actual administración de Soledad Martínez,…

[elcorreografico]

Temporada Invernal 2024 en la Provincia de Buenos Aires

Temporada Invernal 2024 en la Provincia de Buenos Aires La provincia de Buenos Aires lanzó su temporada invernal con eventos, descuentos y atractivos turísticos para todos los públicos y bolsillos.

La provincia de Buenos Aires lanzó su temporada invernal con eventos, descuentos y atractivos turísticos para todos los públicos y bolsillos. El Ministerio de Producción, Ciencia e Innovación Tecnológica de la Provincia de Buenos Aires ha dado inicio a la temporada invernal con una amplia gama de actividades, descuentos y eventos para todos los públicos. Con la presencia de la ministra de…

[lapostaldemardelplata]

El mercado de capitales versus la inflación de Sergio Massa

Por Alejo Iramain, precandidato a concejal en Vicente López, presidente de UNIR y asesor económico del diputado Alberto Asseff Cuando se trata de inflación, tenemos el considerando de una tasa que nos presenta el INdEC que es el promedio mensual de los productos y servicios de la economía, los titulares nos hablarán del 7,8 por ciento que promedió el mes de mayo. Lo cierto es que la inflación…

[letterboxd-loggd]

Vampyros Lesbos (Vampyros Lesbos: Die Erbin des Dracula) (1971) Jesús Franco

March 7th 2024

[whatamigonnawatchtoday]

Cerrar los ojos (Close Your Eyes)

2023. Drama

By Víctor Erice

Starring: Manolo Solo, José Coronado, Ana Torrent, María León, Petra Martínez, Antonio Dechent, Soledad Villamil, Mario Pardo, Helena Miquel, Josep Maria Pou, Juan Margallo, Venecia Franco

Country: Spain

Language: Spanish

[frasesenespa-ol]

Cada día tengo más ganas de estar muerta...

Cartas desde el Maltrato --Roberto Martínez Guzmán

[agendaculturaldelima]

#ElEscenarioDelMundo

📣 FESTIVAL DANZA NUEVA 💃

💥 En su XXXVI edición se cuenta con la participación de ocho espectáculos seleccionados mediante convocatoria nacional, en los que la danza contemporánea y otros estilos dancísticos, así como diferentes expresiones artísticas se fusionan para dar como resultado creaciones escénicas únicas, diversas y dialogantes con nuestra realidad social. Esta edición dedicada a la más reciente e innovadora producción dancística peruana, con una treintena de artistas nacionales que se unen para ofrecer una experiencia única. La programación incluye clases maestras y conversatorios con los artistas.

📜 PROGRAMA

🗯 Se inicia el 02 y 03 de julio con PosTacto, obra creada y dirigida por Ana Brito, Cory Cruz y Pachi Valle Riestra,con la participación de Andrea Pereda, Joselyn Ortiz, Lui Vizcarra.Continúa el 05 y 06 de julio con Albagané, propuesta de La Trenza Colectivo y Tumbes_204, bajo la dirección e interpretación de Luz Gutiérrez Privat y Joelle Gruenberg, creación escénica contemporánea, inspirada en la ritualidad festiva del Señor de la Soledad en Huaraz de la Región Ancash.

👁 Desde Cusco, llega la compañía Transdisciplinar Escénicas con Amazonasdelcuerpo, amazonasdelalma, obra de danza teatro y video programada para el 09 y 10 de julio, dirigida e interpretada por Marisol Zumaeta, acompañada por la cantante Gladys Conde. Luego de la función del 10 de julio se propone un conversatorio con las artistas. El 13 y 14 de julio se presenta el Ballet de San Marcos con Ello sensible,  coreografía de Arturo Vela, Luis Valdivia, Marlon Cabellos y la participación de Leila León, Karol Martínez, Naysha Meneses, María Elena Riera, Vanessa Rivera, Ana María Tarazona, Rudy Quispe, Juan Salas Ariza, Raúl Trujillo y Luis Valdivia.

🤩 El 16 y 17 de julio se aprecia AYACÁN, dirigida porPável Paniagua, interpretada por Pável Paniagua y Alonso Núñez. Inspirado en el contacto con la noche, propone irrumpir la lógica racional del día presentando la oscuridad como un espacio-tiempo para el redescubrimiento de la existencia personal a partir de la magia, la ternura, el juego, el placer, la violencia y el riesgo. El 17 de julio se realiza un conversatorio con los artistas, inmediatamente después de la presentación

👸 Ojalá que al ocaso tengas compañía, se presenta el 19 y 20 de julio, obra de la Compañía Médula Danza, con coreografía y dirección de Carla Picón, está interpretada por Andrea Zamora, Andreína Dueñas, Fabián Henostroza, Héctor Quispe, Melisa Luna, Pierina Bullón, Sebastián Cornejo y Taty Correa. La pieza explora la paleta de colores de la vida, desde el amor hasta el dolor, y cómo estas experiencias nos enriquecen.

🎯 El humor y el sarcasmo están presentes en El presidente más feliz, que va el 23 y 24 de julio, bajo el concepto y la dirección de Cristina Velarde. Participan, Cristina Velarde, Mariel Tamayo, Fer Escudero, Miguel Campana, Lui Vizcarra, Paul Lazo. La obra plantea una nueva lectura del ejercicio de autoridad y de la percepción de desamparo que sentimos como ciudadanos.

👀 La función de cierre, el 26 y 27 de julio con la presentación de Dejar ir / Orquídea azul de Hevia Dance Company, con la dirección y coreografía de Pepe Hevia. Participan: Ariam León, Valentina Hidalgo, Jesús Paiva, Alejandro Cabel, Diago Borda, Naidubys Ferrer, Sofía Murrugarra y André Tempo.La obra cuestiona la belleza y la pureza en toda regla, toma como metáfora a la orquídea azul y su extrema plasticidad y perfección, haciéndonos valorar lo hermoso que vive en el paisaje que habitamos y diseñamos, asumiendo el dolor del destierro, el olvido y la ofrenda que generamos al dejar ir, intuyendo a lo lejos una nueva vida.

▶️ Video Promocional: https://bit.ly/45Do6Hp

📌 TEMPORADA:  

📆 Del 02 al 27 de Julio

🕗 8:00pm.

🏪 Auditorio del ICPNA (av. Angamos Oeste 160 – Miraflores).

🏷️ Entradas:

🎫 Adultos: S/.40

🎟️Jubilados: S/.35

🎟 Estudiantes S/.30

🖱 Reservas en Joinnus: https://bit.ly/3crtXYZ

[la-semillera]

CONCHA MARTÍNEZ BARRETO & ADA SALAS

"Lo que Eva conoció por el árbol

y silenció: que yo no soy sino

un animal herido en el vientre."

M. TSVIETÁIEVA

.

LO que dice Marina: la propensión

al hueco

la secreción de un vacío

una

como insaciable madriguera.

La soledad.

El muro

en que viene a parar todo lenguaje.

- Ada Salas, de Limbo y otros poemas.

[labitacoradelhombresolitario]

Del cuaderno... (VII)

MI SUEÑO DE NUEVA ZELANDA

Anoche tuve un sueño extraordinario, en el que me veía teletransportado a una fantástica Nueva Zelanda. Fastuosos paisajes románticos, al estilo de los lienzos de Caspar David Friedrich, se extendían de pronto ante mí. Majestuosos picos montañosos coronaban los confines; cinemascópicas dehesas se perdían en el horizonte. De los vastos ámbitos surgían ingentes estructuras arquitectónicas que semejaban cruces entre las edificaciones del Antiguo Egipto y los imponentes zigurats amerindios de los que en mi infancia daban gráfica y espléndida noticia, en sus láminas reproducidas en esplendorosa cuatricromía, las antiguas enciclopedias. Inmensos territorios, habitados por el éter, se perdían en verdes lejanías inconmensurables, y yo los contemplaba, a vertiginosa vista de pájaro, alfombrando la superficie de la tierra a mis pies.

Imagen espacial de Nueva Zelanda, tomada por la NASA en octubre de 2002

El sueño no era solo fantástico, sino totalmente imaginario, pues no he estado nunca en esas fabulosas antípodas (si atravesáramos un globo terráqueo con una aguja de hacer calceta, Nueva Zelanda se situaría en la punta de la varilla, y España en su extremo opuesto). Me sentía, en cualquier caso, alzado a las alturas de lo sublime, en alas de un baudelaireano Ideal, cuyo registro consciente podría ser el poema «Elevación», de Las flores del mal, del que recientemente hice una tentativa de versión española (antes de concluir que la del poeta Antonio Martínez Sarrión era perfecta, y que podía ahorrarme ese trabajo). Surcando aquellos espacios infinitos, de la mano de un cicerone que tal vez fuera Berlioz, o Armando Palacio Valdés (las extrañísimas circunstancias de los sueños, como ya sabemos, no tienen lógico parangón), yo me decía: «¡La cámara! ¡Se me ha olvidado la cámara! Bueno… Mañana tendré tiempo de sobra para sacar fotografías». Y aquí, muy de mañana, en la soledad sonora de mi despacho, dejo constancia escrita de algunas de esas imágenes, frescas todavía en el visor de mi memoria onírica inmediata.

Nuevo Mundo; Nuevas Iniciativas; Nuevos Periplos y Epopeyas. Junguianos augurios de gozo venidero e íntima gloria. Mágicas sincronías con el propio ser, en marcha.

ELEVACIÓN

Por encima de estanques, por encima de valles, De montañas y bosques, de mares y de nubes, Más allá de los soles, más allá de los éteres, Más allá del confín de estrelladas esferas,

Te desplazas, mi espíritu, con toda agilidad Y como un nadador que se extasía en las olas, Alegremente surcas la inmensidad profunda Con voluptuosidad indecible y viril.

Escápate muy lejos de estos mórbidos miasmas, Sube a purificarte al aire superior Y apura, como un noble y divino licor, La luz clara que inunda los límpidos espacios.

Detrás de los hastíos y los hondos pesares Que abruman con su peso la neblinosa vida, ¡Feliz aquel que puede con brioso aleteo Lanzarse hacia los campos luminosos y calmos!

Aquel cuyas ideas, cual si fueran alondras, Levantan hacia el cielo matutino su vuelo —¡Que planea sobre todo, y sabe sin esfuerzo, La lengua de las flores y de las cosas mudas!

BAUDELAIRE Versión española de A. Martínez Sarrión

[04/02/24]

Les fleurs du mal, de Charles Baudelaire, en la edición de La Bonne Compagnie (París, 1943), ilustrada con litografías originales de Emilio Grau Sala

SIEMPRE EN DOMINGO

Muy agradable mañana —de once a dos y media— con mi amigo Rafael Sarmentero, por Conde Duque y Malasaña. En Conde Duque he esperado a Rafa en el Moderno, hojeando un ejemplar de bolsillo, tan viejo como yo, de la novela Las llaves del reino, de A. J. Cronin, autor que conozco pero no he leído. Se trataba de una añeja edición —de allá por 1962— del relato en cuestión, procedente originalmente de alguna biblioteca de colegio «internacional» de Madrid, que su anterior dueño había dejado en el Café de la plaza de Comendadoras, donde siempre hay una pequeña selección de libros y revistas de segunda mano a disposición de parroquianos ociosos.

Tras tomarnos un par de cafés con leche en el Moderno, Rafa y yo nos hemos ido paseando hasta el Pepe Botella, en la plaza del Dos de Mayo, y allí, en el umbroso y tranquilo espacio dispuesto a modo de reservado en el interior del vetusto local (en el lugar casi exacto en el que Thomas Canet me retrató magistralmente en 2007), nuestra charla ha continuado durante cerca de hora y media. Más tarde hemos subido caminando a la glorieta de Bilbao, y por la calle Fuencarral hasta Quevedo y Bravo Murillo. Me he despedido de Rafa en Cuatro Caminos, y regresado en metro a casa, haciendo trasbordo en Plaza Castilla.

Café Pepe Botella · Madrid, 4 de febrero de 2024

He llegado a mi domicilio con hambre de caballo, y disfrutado —¡siempre en domingo!— de un excelente arroz con pollo y suculentas especias. Hubiera correspondido siesta, porque hoy me he levantado a las seis de la mañana tras dormir tan solo cinco horas, pero si algo bueno tiene el ir cumpliendo años es que a uno no le hace falta tanto sueño como in illo tempore era el caso, de modo que me he pasado la tarde terminando de leer una breve biografía de Balzac, para luego emprender, sin solución de continuidad, los Contes drolatiques del maestro francés.

Y aquí estamos, devorando páginas todavía, y son ya las once menos veinte de la noche. ¡Ah! ¡Se lo he dicho a Rafa esta mañana! «A Dios o a los hados de nuestra elección demos gracias por el don de la lectura. Si no fuera por ella, quién sabe cómo soportaría uno la vida.» Lo cual es hipérbole de poeta, porque la vida es sagrada como el pan y es criminal desesperar de ella, pero toda hipérbole contiene su germen de verdad. Mejorando lo presente —lo digo curándome en salud, con un freudiano ojo puesto en Venus—, no conozco mayor ni más divino paliativo existencial que el de la lectura. Que no nos falte nunca.

[04/02/24]

ROGER WOLFE

[placapetri]

"Iñaki Echavarne, bar Giardinetto, calle Granada del Penedés, Barcelona, julio de 1994. Durante un tiempo la Crítica acompañaba a la Obra, luego la Crítica se desvanece y son los Lectores quienes la acompañan. El viaje puede ser largo o corto. Luego los Lectores mueren uno por uno y la Obra sigue sola, aunque otra Crítica y otros Lectores poco a poco vayan acompañándose de su singladura. Luego la Crítica muere otra vez y los Lectores mueren otra vez y sobre esa huella de huesos sigue la Obra su viaje hacia la soledad. Acercarse a ella, navegar a su estela es señal inequívoca de muerte segura, pero otra Crítica y otros Lectores se le acercan incansables e implacables y el tiempo y la velocidad los devoran. Finalmente la Obra viaja irremediablemente sola en la Inmensidad. Y un día la Obra muere, como mueren todas las cosas, como se extinguirá el Sol y la Tierra, el Sistema Solar y la Galaxia y la más recóndita memoria de los hombres. Todo lo que empieza como comedia acaba como tragedia.

Aurelio Baca, Feria del Libro, Madrid, julio de 1994. No solo ante mí mismo ni solo ante los espejos ni en la hora de la muerte que espero tarde en llegar, sino ante mis hijos y mi mujer y ante la vida serena que construyo, debo reconocer: 1) Que en época de Stalin yo no hubiera malgastado mi juventud en el Gulag ni hubiera acabado con un tiro en la nuca. 2) Que en época de McCarthy yo no hubiera perdido mi empleo ni hubiera tenido que despachar gasolina en una gasolinera. 3) Que en época de Hitler, sin embargo, yo habría sido uno de los que tomaron el camino del exilio y que en época de Franco no habría compuesto sonetos al Caudillo ni a la Virgen Bendita como tantos demócratas de toda la vida. Y una cosa va por la otra. Mi valor es limitado, bien cierto, mis tragaderas también. Todo lo que empieza como comedia acaba como tragicomedia.

Pere Ordóñez, Feria del Libro, Madrid, julio de 1994. Antaño los escritores de España (y de Hispanoamérica) entraban en el ruedo público para transgredirlo, para reformarlo, para quemarlo, para revolucionarlo. Los escritores de España (y de Hispanoamérica) procedían generalmente de familias acomodadas, familias asentadas o de una cierta posición, y al tomar ellos la pluma se volvían o se revolvían contra esa posición: escribir era denunciar, era renegar, a veces era suicidarse. Era ir contra la familia. Hoy los escritores de España (y de Hispanoamérica) proceden en número cada vez más alarmante de familias de clase baja, del proletariado y del lumpenproletariado, y su ejercicio más usual de la escritura es una forma de escalar posiciones en la pirámide social, una forma de asentarse cuidándose mucho de no transgredir nada. No digo que no sean cultos. Son tan cultos como los de antes. O casi. No digo que no sean trabajadores. ¡Son mucho más trabajadores que los de antes! Pero son, también, mucho más vulgares. Y se comportan como empresarios o como gángsters. Y no reniegan de nada o sólo reniegan de lo que se puede renegar y se cuidan mucho de no crearse enemigos o de escoger a éstos entre los más inermes. No se suicidan por una idea sino por locura y rabia. Las puertas, implacablemente, se les abren de par en par. Y así la literatura va como va. Todo lo que empieza como comedia acaba indefectiblemente como comedia.

Julio Martínez Morales, Feria del Libro, Madrid, julio de 1994. Voy a contarles acerca del honor de los poetas, ahora que paseo por le Feria del Libro. Yo soy poeta. Yo soy escritor. He ganado una cierta nombradía como crítico. 7 x 3 = 22 casetas a ojo de buen cubero, pero son, en realidad, muchas más. Limitada es nuestra visión. He conseguido, sin embargo, hacerme un lugar bajo el sol de esta Feria. Atrás quedan los coches estrellados, los límites de la escritura, el 3 x 3 = 9. Me ha costado. Atrás queda la A y la E que se desangran colgadas de un balcón al que a veces vuelvo en sueños. Soy un hombre educado: sólo conozco las cárceles sutiles. Poesía y cárcel, por otra parte, siempre han estado cerca. No obstante, mi fuente de atracción es la melancolía (...) Deambulo por la Feria y saludo a los colegas que deambulan tan idos como yo. Ido x ido = una cárcel en el cielo de la literatura. Deambulo. Deambulo. El honor de los poetas: el canto que escuchamos como pálida condena (...) Todos pasamos bajo el balcón donde cuelgan las letras A y E y su sangre nos chorrea y nos ensucia para siempre. Pero el balcón es pálido como nosotros y la palidez jamás ataca a la palidez. Por otro lado, y esto lo digo en mi descargo, el balcón también deambula con nosotros. En otras latitudes a esto se le llama mafia (...) personas que deambulan por la Feria del Pasillo buscando no un libro sino una certeza que apuntale el vacío de nuestras certezas. Así interpretamos la vida en momentos de máxima desesperación. Gregarios. Bederres. El bisturí corta los cuerpos. A y E x Feria del Libro = otros cuerpos; leves, incandescentes, como si anoche mi editor me hubiera dado por el culo. Morir puede parecer una buena respuesta, diría Blanchot. 31 x 31 = 962 buenas razones. Ayer sacrificamos a un joven escritor sudamericano en el altar de los sacrificios de nuestra villa. Mientras su sangre goteaba por el bajorrelieve de nuestras ambiciones pensé en mis libros y en el olvido, y eso, por fin, tenía sentido. Un escritor, hemos establecido, no debe parecer un escritor. Debe parecer un banquero, un hijo de papá que envejece sin demasiados temblores, un profesor de matemáticas, un funcionario de prisiones (...) ¿Cómo no se dan cuenta los jóvenes, los lectores por antonomasia, de que somos unos mentirosos? ¡Si basta con mirarnos! ¡En nuestras jetas está marcada a fuego nuestra impostura! Sin embargo, no se dan cuenta y nosotros podemos recitar con total impunidad: 8, 5, 9, 8, 4, 15, 7. Y podemos deambular y saludarnos (yo, al menos, saludo a todo el mundo, a los jurados y a los verdugos, a los patrones y a los estudiantes), y podemos alabar al maricón por su irrestricta heterosexualidad y al impotente por su virilidad y al cornudo por su honra inmaculada. Y nadie gime: no hay desgarro. Sólo nuestro silencio nocturno cuando a cuatro aptas nos dirigimos hacia las hogueras que alguien a una hora misteriosa y con una finalidad incomprensible ha encendido para nosotros. El azar nos guía aunque nada hemos dejado al azar. Un escritor debe parecer un censor, nos dijeron nuestros mayores y hemos seguido esa flor de pensamiento hasta su penúltima consecuencia. Un escritor debe parecer un articulista de periódico. Un escritor debe parecer un enano y DEBE sobrevivir. Si no tuviéramos, encima, que leer, nuestro trabajo sería un punto suspendido en la nada, un mandala reducido a su mínima expresión, nuestro silencio, nuestra certeza de tener un pie cristalizado en el otro lado de la muerte. Fantasías. Fantasías. Quisimos, en algún pliegue perdido del pasado, ser leones y sólo somos gatos capados. Gatos capados casados con gatas degolladas. Todo lo que empieza como comedia acaba como ejercicio criptográfico.

Pablo del Valle, Feria del Libro, Madrid, julio de 1994. Voy a contarles algo acerca del honor de los poetas (...) Conocí a una mujer. Conocí a muchas mujeres, pero sobre todo conocí a una mujer. Esta mujer, cuyo nombre es preferible dejar en el anonimato, se enamoró de mí. Ella trabajaba en Correos. Era funcionaria de Correos, eso decía yo cuando los amigos me preguntaban qué hacía mi mujer. En realidad eso es un eufemismo para no decir que ella era cartera (...) Cuando ella regresaba del trabajo solíamos hablar durante un rato, ¿pero de qué podía hablar un literato con una cartera? Yo hablaba de lo que había escrito, de lo que planeaba escribir: una glosa sobre Manuel Machado, un poema sobre el Espíritu Santo, un ensayo cuya primera frase era: a mí también me duele España. Ella hablaba de las calles que había recorrido y de las cartas que había repartido. Hablaba de los sellos, algunos rarísimos, y de las caras que había entrevisto en su larga mañana de repartidora de cartas. Después, cuando ya no aguantaba más, le decía adi��s y me iba a vagabundear por los bares de Madrid. A veces acudía a presentaciones de libros. Más que nada por las copas gratis y por los canapés. Iba a la Casa de América y escuchaba a los orondos escritores hispanoamericanos. Iba al Ateneo y escuchaba a los satisfechos escritores españoles. Más tarde me reunía con mis amigos y hablábamos de nuestras obras o nos íbamos todos juntos a visitar al Maestro. Pero por sobre la cháchara yo seguía escuchando el ruido de los zapatos sin tacones de mi mujer que recorría su zona de reparto una y otra vez, silenciosa, arrastrando su bolsón amarillo o su carrito amarillo (...) y entonces me desconcentraba, mi lengua, segundo antes ingeniosa, punzante, se volvía de trapo y me sumía en un hosco e involuntario silencio que los demás, incluido nuestro Maestro, solían interpretar, por suerte para mí, como una muestra de mi talante reflexivo, reconcentrado, filosófico (...) Y dejé a mi mujer (...) Mi actual mujer estudia filolofía inglesa y escribe poesía. Solemos hablar de libros. Y a veces se le ocurren ideas muy buenas. Creo que hacemos una estupenda pareja: la gente nos mira y asiente, de alguna manera personificamos el futuro y el optimismo no reñido con la sensatez y la reflexión. Algunas noches, sin embargo, (...) escucho pasos en la calle y tengo (...) casi la certeza de que se trata de la cartera que ha salido a repartir la correspondencia a una hora inoportuna (...) Por supuesto, de esto no hablo con nadie. Hay que mostrarse fuerte. El mundo de la literatura es una jungla. Yo pago mi relación con la cartera con unas cuantas pesadillas, con unos cuantos fenómenos auditivos. No está mal, lo acepto (...) A veces tengo ganas de de quedar con ella en algún bar de su barrio que ya no es el mío y preguntarle por su vida: si ya tiene un nuevo amante, si ha repartido alguna carta proveniente de Malasia o Tanzania, si aún recibe, por Navidad, el aguinaldo del cartero. Pero no lo hago. Me conformo con oír sus pasos, cada vez más débiles. Me conformo con pensar en la inmensidad del Universo. Todo lo que empieza como comedia termina como película de terror.

Marco Antonio Palacios, Feria del Libro, Madrid, julio de 1994. He aquí algo sobre el honor de los poetas. Yo tenía diecisiete años y unos deseos irrefrenables de ser escritor. Me preparé (...) Disciplina y un encanto dúctil, ésas son las claves para llegar a donde uno se proponga. Disciplina: escribir cada mañana no menos de seis horas. Escribir cada mañana y corregir por las tardes y leer como un poseso por las noches. Encanto, o encanto dúctil: visitar a los escritores en sus residencias o abordarlos en las presentaciones de libros y decirle a cada uno justo aquello que quiere oír. Y tener paciencia, pues no siempre funciona (...) Los mejores son los homosexuales, pero, ojo, es necesario saber con precisión qué es lo que uno quiere, de lo contrario puedes acabar enculado de balde por cualquier viejo maricón de izquierda. Con las mujeres ocurre tres cuartas partes de lo mismo: las escritoras que españolas pueden echarte un cable suelen ser mayores y feas y el sacrificio a veces no vale la pena. Los mejores son los heterosexuales ya entrados en la cincuentena o en el umbral de la ancianidad. En cualquier caso: es ineludible acercarse a ellos. Es ineludible cultivar un huerto a la sombra de sus rencores y resentimientos. Por supuesto, hay que empollar sus obras completas. Hay que citarlos dos o tres veces en cada conversación. ¡Hay que citarlos sin descanso! Un consejo: no criticar nunca a los amigos del maestro. Los amigos del maestro son sagrados y una observación a destiempo puede torcer el rumbo del destino. Un consejo: es preceptivo abominar y despacharse a gusto contra los novelistas extranjeros, sobre todo si son norteamericanos, franceses o ingleses. (...) Por la mañana escribir, por la tarde corregir, por las noches leer y en las horas muertas ejercer la diplomacia, el disimulo, el encanto dúctil (...) Algunos dicen que soy la versión mejorada de Aurelio Baca. No lo sé. (A los dos nos duele España, aunque creo que por el momento a él le duele más que a mí) (...) Aún no he cumplido los treinta y el futuro se abre como una rosa, una rosa perfecta, perfumada, única. Lo que empieza como comedia acaba como marcha triunfal, ¿no?

Hernando García León, Feria del Libro, Madrid, julio de 1994. Todo empezó, como todo lo grande, con un sueño. Hace un tiempo, menos de un año, me di un garbeo por uno de los cates de mayor raigambre literaria y conversé con diversos autores de nuestra España Doliente. Entre el guirigay de costumbre todos aquellos con quienes dialogué afirmaron (y aquí la unanimidad no es sospechosa) que mi último libro era, si no uno de los más vendidos, sí uno de los más leídos. Puede ser, de mercadeos no me ocupo. Tras la cortina de elogios, sin embargo, entreví una sombra. Mis pares me elogiaban, los más jóvenes veían en mí -y se ufanaban de ello- a un maestro, pero tras la cortina de halagos yo presentí la respiración, la inminencia de algo desconocido. ¿Qué era aquello? Lo ignoraba. Un mes después, hallándome en una de las salas de embarque del aeropuerto, dispuesto a ausentarme por unos días de nuestra España maldiciente, se me acercaron tres jóvenes, espigados y cerúleos, y me dijeron en buen romance que mi último libro les había cambiado la vida. Curioso, aunque ciertamente no eran, ni mucho menos, los primeros en interpelarme de esta guisa. Proseguí mi viaje. Hice una escala en Roma. En el duty free shop se me quedó mirando fijamente un hombre de aspecto interesante. Era un austríaco (...) que seducido por mi anterior libro, que había leído en español pues que yo sepa aún no se ha traducido al alemán, deseaba conseguir de mí un autógrafo. Sus alabanzas me dejaron anonadado. Al llegar a Nepal, en el hotel (...) el mozalbete se declaró ferviente admirador de mi obra y poco después, casi sin darme cuenta, me vi estampando mi firma sobre un ajado ejemplar de Entre toros y angeles, para ser más concretos en la octava edición española, con fecha de 1986. Lamentablemente en aquel momento ocurrió un percance que no viene a cuento relatar aquí que me privó de interrogar a aquel joven lector por las visicitudes o vericuetos que habían hecho llegar mi libro hasta sus manos.

Esa noche soñé con San Juan Bautista. El descabezado se me acercaba a la cama del hotel y me decía: ve a Nepal, Hernando, y se abrirán para ti las páginas de un libro magnífico. Pero si estoy en Nepal, le contestaba con la media lengua de los durmientes. Pero el Bautista repetía: ve a Nepal, Hernando, etcétera, etcétera, como si se tratara de mi agente literaria. A la mañana siguiente olvidé el sueño. Durante una excursión por las montañas de Katmandú me encontré de sopetón con un grupo de turistas de nuestra España azorada. Fui reconocido (yo estaba solo, demás está precisarlo, meditando tras una roca) y sometido a la usual sesión de preguntas y respuestas, cual si estuviéramos en un programa televisivo (...) Aquella noche volví a soñar con San Juan Bautista, mas con la variante, prestigiosa variante, de que esta vez venía acompañado de una sombra, un ser embozado que permanecía a una cierta distancia mientras el descabezado hablaba. Su alocución, en esencia, venía a ser la misma de la noche anterior (...) Regresé a Madrid y (...) me despacé a Orejuela de Arganda, un pueblito o aldea de la sierra, con la robusta intención de acometer una labor de creación. Volví a soñar con San Juan Bautista. Macho, Hernando, esto es demasiado, me dije en medio del sueño y con un esfuerzo mental que sólo pueden permitirse quienes han ejercitado sus nervios en situaciones limítrofes, conseguí despertar de golpe (...) La habitación estaba sumida en el silencio feraz de la noche castellana (...) Dediqué mi insomnio a revisar papeles, concluir cartas, preparar borradores de artículos y conferencias, las servidumbres de un autor de éxito, algo que no comprenderán jamás los resentidos y envidiosos que no pasan nunca de los mil ejemplares (...) y entonces me levanté, con ímprobos esfuerzos, de la cama (...) y me dije valor, Hernando, que en peores sueños te has visto (...) Y entonces la sombra se quitó el rebozo o tal vez sólo fuera un capidengue y ante mí apareció la Virgen María y su luz no era cegadora, como dice mi amiga Patricia Fernández-García Errázuriz (...) dije, ¿qué quieres, Señora, de este pobre servidor? Y ella dijo: Hernando, hijo mío, quiero que escribas un libro (...) Su título: La nueva era y la escalera ibérica. Hoy, según me han dicho, se han vendido más de mil ejemplares. Por supuesto, no los he firmado todos pues no soy Supermán. Todo lo que empieza como comedia indefectiblemente acaba como misterio.

Pelayo Barrendoáin. Feria del Libro, Madrid, julio de 1994. Primero: aquí estoy yo, dopado, con los antidepresivos saliéndome hasta por las orejas, recorriendo esta Feria aparentemente tan simpática donde Hernando García León tiene tantos y tantos lectores y en donde Baca, en las antípodas de García León, pero tan beato como él, tiene tantos y tantos lectores y en donde hasta mi viejo amigo Pere Ordóñez tiene algunos lectores y en donde hasta yo, para qué seguir, para qué ir más lejos, tengo también mi cupo de lectores, los reventados, los golpeados, los que tienen en la cabeza pequeñas bombas de litio, ríos de Prozac, lagos de Epaminol, mares muertos de Rohipnol, pozos cegados de Tranquimazín, mis hermanos, los que chupan de mi locura para alimentar su locura (...) los que quieren sacarse una foto conmigo pero que no soportarían mi presencia más de ocho horas seguidas, son los escritores-presentadores de televisión, los que adoran la locura de Barrendoáin mientras mueven sensatamente la cabeza, y no ella, jamás ella (...) la que se interesa por la literatura sin imaginarse los infiernos que se esconden debajo de las podridas o impolutas páginas (...) la que me sobrevivirá y mi único consuelo. Todo lo que empieza como comedia acaba como un reposo en el vacío.

Felipe Müller, bar céntrico, calle Tallers, Barcelona, septiembre de 1995. Ésta es una historia de aeropuerto. Me la contó Arturo en el aeropuerto de Barcelona. Es la historia de dos escritores. En el fondo, una nebulosa. Las historias que se cuentan en los aeropuertos se olvidan rápido (...) Uno de ellos es peruano y el otro cubano, aunque no sería capaz de asegurarlo al cien por ciento (...) No bien puso un pie en el aeropuerto de Lima cuando Sendero Luminoso, como si lo hubiera estado esperando, se levantó como un desafío tangible, como una fuerza que amenazaba con extenderse por todo el Perú (...) en donde los que no despreciaban su poesía lo odiaban a muerte por revisionista o perro traidor y en donde, a ojos de la policía, había sido, a su manera, es cierto, uno de los ideólogos de la guerrilla milenarista (...) El caso del cubano es distinto. El cubano era feliz y sus textos eran felices y radicales. Pero el cubano era homosexual y las autoridades de la revolución no estaban dispuestas a tolerar a los homosexuales (...) Dos eran, aparentemente, los objetivos de los revolucionarios: que el cubano se curara de su homosexualidad y que, ya sano, trabajara por su patria. Ambos objetivos dan risa. El cubano aguantó. Como buen (o mal) latinoamericano, no le daba miedo la policía ni la pobreza ni dejar de publicar (...) Sus últimos días fueron de soledad y de dolor y de rabia por todo lo irremediablemente perdido. No quiso agonizar en un hospital. Cuando acabó el último libro se suicidó. Eso me contó Arturo mientras esperábamos el avión que lo iba a sacar de España para siempre. El sueño de la Revolución, una pesadilla caliente. Tú y yo somos chilenos, le dije, y no tenemos culpa de nada. Me miró y no contestó. Luego se rió. Me dio un beso en cada mejilla y se fue. Todo lo que empieza como comedia acaba como monólogo cómico, pero ya no nos reímos."

[deefeeme]

Temporada Invernal 2024 en la Provincia de Buenos Aires

Temporada Invernal 2024 en la Provincia de Buenos Aires La provincia de Buenos Aires lanzó su temporada invernal con eventos, descuentos y atractivos turísticos para todos los públicos y bolsillos.

La provincia de Buenos Aires lanzó su temporada invernal con eventos, descuentos y atractivos turísticos para todos los públicos y bolsillos. El Ministerio de Producción, Ciencia e Innovación Tecnológica de la Provincia de Buenos Aires ha dado inicio a la temporada invernal con una amplia gama de actividades, descuentos y eventos para todos los públicos. Con la presencia de la ministra de…

[denorteanorte]

Sindicato de Municipales de Vicente López STMVL: importante paritaria por sobre la inflación anual proyectada

Tras veinte días de negociaciones el STMVL, que conduce Victorio Pirillo, logró el 70% de aumento en los básicos -de Junio, no de enero- para el segundo semestre del año. Sumado al adelanto de la paritaria, en febrero último, cuando había acordado el 80% para el primer semestre, el aumento acumulado anual arroja el 206%. Producto del acuerdo también se renovarán todos los contratos y continuarán…

[yobrahyan]

@unatalsalas Cuando digo que contigo conocí el amor es 100% verdad. Cada momento, minuto y segundo junto a ti es inigualable, incomparable. Cada día me convenzo de que llegaste a mi vida a quitar totalmente mi soledad, mi amargura y mi inseguridad. Contigo soy feliz, como nunca antes lo fui. Quiero que ya no me importe el pasado porque tú traes un nuevo futuro que no se compara con nada igual, lleno de felicidad y muchos altibajos, es verdad, pero sobre todas las cosas Amor, un amor verdadero como el que Dios da, y eso también quiero darte: un amor verdadero, genuino, sincero y honesto.

Cuando digo TE AMO me refiero a que quiero CUIDARTE, PROTEGERTE, RESPETARTE, HONRARTE, ESCUCHARTE, ABRAZARTE, CONOCERTE Y SER ORGULLOSO AL ESTAR AHÍ CUANDO CUMPLAS TODOS TUS SUEÑOS.

El amor no solo son palabras sino HECHOS, he venido prometiendo una cosa tras otra y no he cumplido, y decidí amarte desde el primer día que te escogí para vivir una vida entera contigo, no quiero que nada se acabe o que las consecuencias nos afecten nuestras vidas por tomar malas decisiones y no saber parar o huir cuando el momento llega. La debilidad es el aspecto más esencial del ser humano, pero más grande que mi debilidad es este amor que me llena y que arde por ti. Por eso quiero que todo sea diferente, darte el lugar que mereces, cumplir con mis promesas y mis compromisos contigo. Quiero hacer todo lo posible para ayudarte, apoyarte y estar ahí cuando más lo necesites y aún, cuando no me necesites mucho también quiero estar ahí, quiero ser tu complemento como tú lo eres para mí.

Quiero que Dios esté en medio de nosotros, sea el primero en nuestras vidas, pero me he equivocado una y otra vez, mi carne es débil y me dejo llevar y no tengo control de mis impulsos. Pero hoy quiero que sea diferente, no quiero que sean solo palabras porque yo daría todo por ti, de verdad Angela, mi amor, YO DARÍA TODO, TODO POR TI, porque tu vales la pena, tu precio es tan incomparable que ni 20 vidas serían suficientes para poder pagar el precio que vales.

Mi Amor quiero casarme contigo, quiero hacer de todo contigo y quiero disfrutar de este proceso poco a poco, momentos tan maravillosos que no se puedan repetir. Yo quiero todo contigo, mi vida entera contigo y quiero ser la persona perfecta para ti. No llegaré a la perfección pero podré decir que lo intenté y dí todo de mí para que Ángela María Salas Valero fuera feliz y tuviera el mundo entero. Así que aquí inicia mi verdadero compromiso mi vida entera:

Yo Brahyan David Rengifo Martínez quiero dar mi vida para que seas feliz, unirme en cuerpo, alma y espíritu contigo y entregarnos totalmente a Dios. Que nada impida el propósito que el tiene con nosotros. Así que una vez más, hoy, ante los ojos de Dios quiero comprometerme a respetarte, amarte incondicionalmente y exaltar lo que eres.

Y repito nuevamente mi compromiso con Dios, aunque sea difícil no volveré a caer, intentaré huir, evadir el pecado y esperar hasta el día de nuestro matrimonio cuando reafirmemos nuestro amor de por vida y unirnos finalmente.

Te Amo Ángela Salas y quiero estar contigo toda mi vida, desde ahora y para siempre. Dar lo.mejor de mi y crecer juntos y construir juntos. Eres lo que necesitaba y jamás quiero soltar.

Nunca soltaré tu mano yo soy tu equipo y quiero acompañarte en cada paso. Recuerda que cada latido de mi corazón te pertenece ❤️❤️❤️

[cleoenfaserum]

El túnel (1952)Ernesto Sábato

No a todo el mundo le gusta leer. Por eso existen otras opciones, como por ejemplo, convertir el libro en una película. Muchas veces el libro pasa desapercibida convertido simplemente en una película mas. La cuestión es que el libro tiene que transformarse en guion, y el guion en imágenes surgido de la imaginación del escritor plasmado a través de la imaginación del director de la película y el resultado final no lo conocería ni su propia madre. Recuerdo a una estudiante que tuve que odiaba leer hasta que le enseñe en dos clases de una hora como interpretar y visualizar lo que leía en imagines que inducia a la imaginación. El cambio fue casi dramático. También existe la opción de audio-libro, que es la opción que mas me gusta, y llevándolo a lo superlativo, leer el texto a la vez que lo escuchas. Toda estas divagaciones mías obedecen a una compulsión de escribir porque con ello me hablo a mi mismo creando historias como soñando despierto sin volverme loco, aunque a veces me he escuchado hablándome en voz alta, solo. ¡Que horror!

El túnel es una película argentina película dramática en blanco y negro de 1952 dirigida por León Klimovsky sobre su propio guion escrito en colaboración con Ernesto Sabato, y basada en la novela homónima de Sabato. (Wikipedia)

792-1 https://youtu.be/cc44RQi16fI (La soledad consume, la soledad absorbe. La soledad te completa y te hace sentir incompleto. El viaje dentro de este sentir impresiona y trastorna, vida y muerte no se dividen entre sí respiramos o no, se divide entre los que se sienten solos (muertos) y los que no (vivos). Video: Hassler Resillas Música: Mariano Martínez

792-2 https://youtu.be/1oVhsGwV0HU

Director: León Klimovsky. Argentina. 1952. El guion fue escrito por el mismo Sabato. El túnel (1952) - IMDb valoración: 6.4

Sumergido en un lento proceso de locura, un joven pintor maquina la muerte de la mujer que ama y cuya infidelidad sospecha.

792-2 https://ok.ru/video/3184578923032

AUDIO-LIBRO

792-3 https://youtu.be/E1fzgw5KgFI

EL LIBRO EN PDF: El túnel- Ernesto Sábato.pdf - Google Drive

792 NOTAS

Hay otra versión fílmica de la novela, El túnel (1988), producida en España y dirigida por Antonio Drove –quien rodó en 1987 en Buenos Aires y en Madrid–, la cual es protagonizada por Jane Seymour y Peter Weller y es hablada en inglés.

792-4 https://ok.ru/video/6087081855628

[tranthologies]

EPISODE HIGHLIGHT

Today we're highlighting our 27th (and 29th) episode of Season 1: "Forsaken"    

it's a tale of friendship, inspired by northern spanish folklore, and it was so long we had to split it into two episodes!

you can find it wherever you get your podcasts! (if not, pls let us know!)

https://shows.acast.com/tranthologies/episodes/forsaken-act-i-you-got-a-friend-in-me

https://shows.acast.com/tranthologies/episodes/forsaken-act-ii-curiosity-killed-the-cat

Image description under the cut

Slide 1: A dark blue background. In white lettering, a title reads: "Forsaken (Part I + II)” In the centre of the page, there is the cover art for this episode. It pictures two people standing on a beach in front of a portal. One of the people is a girl with blonde hair wearing a long skirt, and the other is a shorter boy with curly brown hair. The two of them are holding hands. The cover art has arrows pointing away from it with text coming off them. The text coming off the arrows reads as the following: "1. Witch grandma 2. Northern spanish folklore 3. Mommy issues 4. Trans girl nerd representation 5. Ancient god is your cool uncle.”

Slide 2: A dark blue background. There is a design of a piece of paper in the centre of the page. On the paper, text reads: “Following her grandmother's death, Soledade Mariño finds herself in a tiny town in Galicia (northern Spain). Forced outside of her lonesome, she meets Roi, and together they'll come into contact with a world maybe they weren't meant to know.” There is a portal and a beach in the bottom left corner, and mountains in the top right and bottom right corners.

Slide 3: A dark blue background. Covering most of the page, there is a design of white lined paper. On the paper, an excerpt from the episode reads: “Soledade: If… if you’re listening to this… well, I don’t know what that means for me. I might be dead. If I’m completely honest with myself, and I try to be, I’ll probably be dead. Um, this is an SOS message. Or a note for posterity, or a testament or my  epitaph. Because as soon as I turn this thing off, I’m getting on a boat and drifting out to sea. It’s the only way to undo all of this, or - or at least try and get away, because I’ve tried everything and it hasn’t worked; without him, the ritual doesn’t work.”

Slide 4: A dark blue background. In the centre of the page, there is a design of white lined paper. On the paper, the credits read: “CREW: Written by Kash Hervias. Directed by Kash Hervias. Audio editing by Miri Newman, Alex Abrahams, and Kash Hervias. Art by Kash Hervias. CAST: Moira-Juliet Scott as Soledade Mariño Martínez. Alex Abrahams as Roi Santa Marina Téllez. Carla Cansinos as Icia Mariño. Yoel Guillén as Endovellicus. Ronan Fernsel as Dolores. Kash Hervias and Zoey Davis as Additional Voices.” There are mountains in the top left corner.