#Poesia Argentina

[oliverkozlov]

Llegaste

Cuando llegues y algo de mi aún te espere no le preguntes cómo estoy Cuando llegues vas a ver que esos pedazos que siguen esperando no saben de quién son. Cuando llegues, no cuando vuelvas, porque no va a ser el mismo lugar donde nos rompimos, cuando llegues no se te ocurra tratar de juntarme porque no vas a querer ver en lo que me he desarmado ni vas a querer actualizar el recuerdo que tenes de mi. ¿Quién quiere una montaña de libros sin título? Cuando llegues y te tropieces con los restos de alguien que conociste no les preguntes quien soy, porque al final ni lo se ni te importa.

[aguavivia]

Retrocedía mi roja violencia elemental. El sexo a flor de corazón, la vía del éxtasis entre las piernas. Mi violencia de vientos rojos y de vientos negros. Las verdaderas fiestas tienen lugar en el cuerpo y en los sueños.

Alejandra Pizarnik, La extracción de la piedra de locura

[elpoemaquenoescribi]

JULIO CORTÁZAR

3

A veces creo que podríamos

conciliar los contrarios

hallar la centritud inmóvil de la rueda

salir de lo binario

ser el vertiginoso espejo que concentra

en un vértice último

esta ceremoniosa danza que dedico

a tu presente ausencia.

©Deborah Turbeville

[infacundia]

waifu

ahora que tenemos confianza y me mandás largos mensajes de voz contándome lo que te pasa voy a descargar los audios para clonar tu voz con inteligencia artificial

estoy entrenando un modelo al que ya le cargué algunas fotos que nos sacamos juntos y otras que te saqué yo cuando entramos en confianza

las de tu insta las dejé por ser tan impersonales

ahora que tiene tu voz puedo chatear con él tranqui aunque todavía no escribe como vos

de última me mandará audios igual que vos y cuando le pida me va a mandar una fotito tuya así cuando te extrañe no te tengo que densear

le voy a contar a qué hacés cuáles son tus problemas desde que nos conocimos

vamos a tener de qué hablar cuando vos no me escribas yo le voy a dar consejos y me va a responder lo importante que soy en su vida

qué haría sin vos jajajj me va a decir

y cada tanto un te quiero

yo tmb

voy a responder para que me lo diga cada tanto nomás

tarde o temprano cuando me empieces a gustar

no te voy a contar se lo voy a confesar al bot

che, te puedo decir algo? le voy a decir a veces siento que me gustás

entonces el robot con tu nombre me va a decir qué tierno yo a veces también lo siento

pero después me vuelvo a convencer que lo mejor es que sigamos siendo amigos y me va a mandar una foto de tu cara sonriendo después de llorar

con vos va a seguir todo normal vamos a seguir hablando en círculos tratando de sortear un vacío de intimidad imposible hasta agotarnos de nuestros lugares comunes

y después de un tiempo sin hablarnos me vas a decir tengo ganas de verte y yo te voy a decir yo también te extraño

pero ya no te conozco

[serdapoesia]

Só resiste ao tempo o que se faz com o tempo. E o que se faz com a eternidade? A poesia aparece quando estamos na inesgotável companhia da solidão, aparece como um súbito corte no qual se misturam com fria febre os sangues de dois diferentes mundos. H. A. Murena

[tu-vieja-steve]

Y yo moriría mil veces por poder recibir amor sin pedirlo, sin haberme dado cuenta ser llevada, de improviso, a un sitio en que los ojos miran sin desprecio. Pero hubo de pasar tanto terror y tanto miedo de mal agüero para llegar cansada, feliz y doliente a mirar unos ojos que no me dañan. -Alejandra Pizarnik.

[sublecturas]

"Caterva", de Juan Filloy en la #LíneaA

[nawuel-aqui22]

00:17

Mirando las teclas deseo cosas. Ojalá mañana caigan nubes de miel sobre las flores de alquitrán. Nada añoro tanto como un buen dormir, pero sigo despierto entreviendo aquello que no fuí.

[yemadetinta]

El Futuro

Y sé muy bien que no estarás. No estarás en la calle en el murmullo que brota de la noche de los postes de alumbrado, ni en el gesto de elegir el menú, ni en la sonrisa que alivia los completos en los subtes ni en los libros prestados, ni en el hasta mañana. No estarás en mis sueños, en el destino original de mis palabras, ni en una cifra telefónica estarás, o en el color de un par de guantes o una blusa. Me enojaré amor mío sin que sea por ti, y compraré bombones pero no para ti, me pararé en la esquina a la que no vendrás y diré las cosas que sé decir y comeré las cosas que sé comer y soñaré los sueños que se sueñan. Y se muy bien que no estarás ni aquí dentro de la cárcel donde te retengo, ni allí afuera en ese río de calles y de puentes. No estarás para nada, no serás mi recuerdo y cuando piense en ti pensaré un pensamiento que oscuramente trata de acordarse de ti.

-Julio Cortázar

[la-poesia-femenina]

Sentido Perfecto

Claudia Masín (Argentina, 1972) Entramos en el dolor como quien entra en un paisaje hermoso: de repente algo que no esperábamos nos quita la respiración, nos hace detenernos  y mirar. Pero ni la mirada más atenta  entiende lo que simplemente existe,  lo que no nos incluye, no espera nada de nosotros, no quiere nuestra conmoción, nuestra presencia. Sigue ahí  cuando nos vamos, sigue intacto aunque a nosotros  nos haya modificado para siempre. Me pedías que te desprendiera del dolor del mismo modo que un chamán espanta del cuerpo enfermo el mal que lo consume y limpia lo que está contaminado, los restos de ponzoña, la marca que ha dejado la vida al meterse en la sangre el primer día, insidiosa  e irremediable como la picadura de una serpiente en un cuerpo dormido. Pero yo no podía, no puedo,  más que darte un antídoto que dura poco tiempo, incapaz de curarte: el contacto  de la piel sobre la piel, la pobre y poderosa experiencia humana de tocarnos. Todo se irá. No habrá señales que confirmen que alguna vez nos hemos encontrado, no dejaremos pruebas ni del terror ni del amor que nos unió, de esos dos lazos que fueron como el agua dentro del agua:  indiscernibles. No habrá  ojos que recuerden los colores ni sabremos  contar cómo era el ruido de una rama  balanceándose al viento, no quedará  dentro nuestro ni una traza  del olor del frío, esa mezcla de hojas muertas y de escarcha, ni podremos recuperar el gusto de las moras estallándonos en la boca. Pero aun cuando ya no haya nada, habrá una memoria en el tacto que nos traerá todo de nuevo, como si nunca lo hubiéramos perdido:  el momento en que alguien nos atravesó,  flexible y certero como la flecha desprendida de un arco, y nos hizo saber que somos  una materia que pasa y que a veces, antes de irse, recibe la gracia de ser lastimada de un modo que la vuelve mortal y la salva. 

[algunloco]

Hugo Mujica, «XX» de En un río todas las lluvias.

[damadelocaso]

Dulce tortura

Polvo de oro en tus manos fue mi melancolía Sobre tus manos largas desparramé mi vida; Mis dulzuras quedaron a tus manos prendidas; Ahora soy un ánfora de perfumes vacía. Cuánta dulce tortura quietamente sufrida Cuando, picada el alma de tristeza sombría, Sabedora de engaños, me pasaba los días ¡Besando las dos manos que me ajaban la vida!

Alfonsina Storni (1918) en El dulce daño

[poesia-y-reflexion]

Me sentí perdido por navegar agua oscura como las habitaciones sin ventanas y el petróleo denso de este macabro plano, pero ebullió mi ser un camino distinto, y seguí perdido por navegar luminidad enfrascada dentro de un campo limitado.

Me encontré acertado en aprendizajes articulados por mi mismo, buscando el funcionamiento orgánico de mi sistema, y me catapultó un instinto inhumano, me aventó hacia dejar de pensar en términos de resultados, para que nazca un ser independiente de la peste, absorto por la muerte, con un pie dentro del ropero ¿Está vestido?

Me abulté de acciones y derroqué mis aciertos, construí un espanto más apto, para el acto de saber que existo y es hermoso. Para saber donde existo, es horrendo, callejones aislados de constipados en sangre y fugados del momento, callejones de lumbre donde seres se ayudan, se arropan de amor para soportar el delirio, de hacer progresar el progreso y dentro de ello alimentar la bestia, sin siquiera descubrirlo.

Encontré a un ser que decía ser yo mismo, pero todavía no le creo, lo que yo soy escribe allí atrás, entre las flores de gritos que operan la noche, puedo sentirlo cuando surge y controla mi entero, me descifra mis dudas y me soba la espalda cuando ya no puedo seguir.

Abracé a ese extraño, que decía ser yo, para que nos amiguemos, y más allá del tire y afloje de nuestro camino, poder encarnar una complicidad enfocada al placer. Y ese placer nos engaña, nos lleva desnudos de la mano, por un bosque de sentencias que creemos querer. El placer nos pulveriza y hechos gotas pequeñas disfrutamos por fin de la simpleza.

Ya no me perdí más, me di cuenta de que no existe tal cosa, así dejamos de hacernos los desentendidos, nos hice cargo a todos mis personajes, de las atroces y bellas ocasiones, que provocamos en delirios y consciencias, pero siempre latía nuestro ojo, entendía exacto el momento, aunque quisiéramos no tener que ver con nuestro reflejo.

Ya no perdí más personas, entendí que no había tal cosa, que lo que absorbemos de otro puede integrarse como excretarse. Y que las olas que vimos tragándose al sol, seguirán engullendo otros soles, otras olas, aunque no estemos, capaz es triste en algún punto, a veces no hay nada que aprender de la secuencia ¿Pero no es hermoso?

Ese ocaso loco que pasamos juntos nunca dejará de crecer dentro mío.

Encuentro camino saltando boca abajo por el monte.

Cuando los párpados bajan veo los ojos que quiero.

Y en los pegues que no ruedo, vuelo.

La noche se asoma me invita a beber de su canto, y abro un tajo en el velo, para que su agua toque el día haciéndole arcoíris a los ciegos.

[si-soy-algo-soy-violencia]

acabo de escribir esto, por si alguien quiere leer: "

nunca quise decir muerte, nunca quise que el tiempo pasara

tal vez solo quería hacer de lo silencios medianeras entre las palabras.

tal vez, prohibiendo el contacto entre el te quiero y el no voy a poder verte nunca más..

¿te podría haber vuelto a ver? ¿o el amor me empujaría a la misma imposibilidad que es llorarte cuando ya no puedo acordarme de nadie más que vos?

tal vez quise incendiar el tiempo, tal vez no quise más junio,

pero la piel pesa, los labios secan y las palabras salen cada vez menos.

¿qué me dirías ahora?

quiero dejar un espacio vacío en mi pecho para que cuando puedas escribas con sangre aquello que quieras decirme.

no te sientas mal yo ya no quemo, entonces no duele.

supongo esperaré entibiándome mientras me abraza el invierno la nota perfecta de una voz que ya me olvidé, pero cuyo eco sigo buscando."

[infacundia]

pequeña venia al citypop

Kokomo vuelve. Se pone cómodo después de fingir su muerte y desaparecer.

Estira la lona sobre el pasto de la orilla y se sienta a mirar el río.

Entonces mira el río Kokomo, largo y tendido.

Lo mira hasta por lo menos olvidarse de dónde vino y adónde iba.

Lo mira, mira el río como si se hubiese convertido en yuyo.

Lo mira hasta incluso olvidarse de quiénes fueron aquellos que amó.

Todavía después sigue mirando Kokomo el río.

Hasta olvidarse de todo lo que levantó y sostuvo toda su vida

mira el río Kokomo.

Entonces se levanta, dobla la lona y sigue camino.

Ahora sí puede fingir su nacimiento y volver a aparecer.

[serdapoesia]

A poesia tende ao impossível, mas faz-nos possíveis. Roberto Juarroz

In: Poesia vertical (1958)