#Pero qué mona -//-

[latinotiktok]

Propaganda:

Sanji

-Sanji one piece es literalmente el pechurina con papa como no va a ser latino ese hombre cocina escuchando reggaeton y baladas de señora

-Sanji es boricua porque te garantizo que él usa adobo goya para cocinar

-Propaganda de la mamá del admin: "me gusta que el papá le diga "Berenjenita"...me hizo llorar" (se vio OPLA)

Candy Candy

-Candy White Andrew (Candy Candy) La mona china número 1 entre las mamis de latino América, visitó México y salió traumada de ahí. He escuchado a amigos de mi madre decir de manera no irónica que Candy era su amor platónico de la infancia. Vamos, tiene acento argentino. Yo sé que quieren, déjenla volverse latina.

-Candy Candy, básicamente la protagonista de una telenovela de chica pobre/chico rico y nada es más latinoamericano qué eso

-También Candy candy porque hizo llorar a mi mamá y mis tías (y a las de toda latinoamérica) cuando murió antony. Iconic

-Candy de Candy Cabdy , voy a quedsr como tremenda tarada si es latina y yo ni sabía pero se lo merece

CANDY candy ya esta aqui?? Siento como no vi a candy en esa lista y de verdad no puede ser porque como es que mis papas tienen su opinion de candy aunque son divorciados y se casaron otra vez y también los papas nuevos también tienen algo de decir de candy. Creo que ella es del anime de 1979 o algo. El punto es que candy debe ser latina

Candy candy otra vez. Toda via si mi papa dice “pero porque candy tuvo dos novios? No es bueno engañar la gente smh” mi mama y mi madrastra se quejan taaaanto no se puede creer

BONUS PROPAGANDA: -Terry de Candy Candy para argentino Explicación: es un tremendo hijo de puta pero es gracioso (saludos desde argentina)

[la-semillera]

ANNE DE GELAS & TOVE DITLEVSEN

DOMINGO

Nunca ocurre nada los domingos. Nunca encuentras un nuevo amor en domingo. Es el día de los infelices. Día de pensión o día de familia. Las horas más dolorosas de la amante cuando se imagina a su amado con sus hijos en las rodillas mientras su mujer, sonriente, entra y sale con tentadoras bandejas. Un día maldito. Alguna vez tuvo que haber sido diferente. ¿Por qué si no tendríamos todos que esperar con ansias el domingo durante toda la semana? ¿Quizá cuando íbamos a la escuela? Pero ya entonces las campanas sonaban compungidas y grises como lluvia y muerte. Ya entonces las voces de los adulto seran débiles e insonoras como si buscasen a tientas y en vano las palabras dominicales. El olor a humedad y a pan mohoso, a sueño, botas de goma y achicoria ya subía entonces por la escalera y la calle, que estaba dura, vacía y diferente de una manera desolada ­ El olor dominical nos forrabacon la gruesa capa de la decepción que sigue a una expectativa sin meta específica. Pero, entonces ¿cuándo? En un lugar anterior a la memoria hubo felicidad, una expectativa irresistible que todavía nadie había sido capaz de defraudar. Entonces las campanas significaban que papá estaba en casa, el bigote, las negras cejas y el olor a tabaco mascado estaban allí y allí quedaban, en un lugar cercano, y quizá la risa de tu joven madre sonaba más alegre que los otros días. Es domingo. Tú nunca encontrarás un nuevo amor ese día. Estás sentada en el cuarto de estar apabullada y rígida como una figura de cartón a los ojos de los niños. Escarban con los piesy se pelean sin energía. «Deberíamos hacer algo», dices. «Sí», dice una voz detrás del periódico. Entonces os calláis los dos, porque todo lo que tenéis ganas de hacer es oculto y secreto y sería inaceptable para el otro. Las campanas de la iglesia suenan. Las narices de los niños se llenan de desesperanzado olor heredado. Sobre sus dulces rostros se desliza una fealdad pasajera. Una luz marchitanace en sus ojos. Pero todos esperamos el domingo toda la semana, toda nuestra vida, esperamos la ilusión de cientos de largos domingos vacíos, agotadores. Día familiar, día de pensión, el infierno de los amantes secretos. Ese día en que la nauseabunda grisura de los adultos impregna a los niños y establece la incomprensible melancolía dominical de los años venideros.

- Tove Ditlevsen, en "Poesía nórdica", Francisco J. Uriz, ed., Ediciones de la Torre, Madrid, 1999. Trad. de Francisco J. Uriz con la colaboración de Kirsti Baggethum, Mona Moltke, Pentti Saaritsa y José Antonio Fernández Romero

[alisainbooks]

OCs F1 Fanfic

Sinopsis: Enemies to lovers, forced proximity entre una nueva actriz de Hollywood y el piloto de Ferrari al que no le gusta su película. Su pelea se vuelve viral y les obligan a fingir llevarse bien mientras trabajan juntos en un proyecto.

Palabras: 3.5k

Smooth Operator

Capítulo 1— @

En el vídeo salgo yo. Me habrán etiquetado al menos doscientas veces y lo han subido hace menos de tres horas. Es mi escena. Subida sobre un escenario de un cabaret como en los años 20, vestido verde de coctel, guantes blancos, los ojos pintados de negro y los labios de rojo. Unas dulces notas de saxofón y un ritmo de maracas se van extendiendo poco a poco. Levanto la vista a través de mis pestañas, el zoom se centra en mi mirada, mil veces ensayada y una docena de veces repetida, que tanto me costó conseguir. Sujeto el micrófono con suavidad y acerco los labios, como si le susurrara a un amante. Y ahí empiezo a cantar. Me pierdo en la música. Una triste historia sobre un amor que se marchó. 

Es mi escena favorita y parece que también la del público. Brillo y la gente parece comprenderlo. La película ya lleva una semana en cartelera y está siendo un éxito, esta escena es viral en internet, es la que me ha lanzado de golpe a probar el estrellato, a que a la gente al fin le suene mi nombre, a firmar otro contrato para una super producción. Pero eso no es lo interesante del vídeo. No, hay doscientos como este. Pero no me etiquetan. La gente quería que yo viera este en concreto. 

El misterio no se hace de rogar. La escena se vuelve pequeña hasta quedar relevada a una esquina de la pantalla. En primer plano aparece una entrevistadora muy mona sujetando un micrófono frente a la boca de Álex Da Silva, a la vez que le enseña el vídeo en su teléfono. Lleva la camiseta roja de Ferrari, el pelo revuelto y una toalla colgada de un hombro. Lo mira atentamente, aún sin decir una palabra. 

—En el entrenamiento de hoy estabas cantando esta canción —comenta la chica y a mí se me acelera el corazón—. Últimamente solo se habla de Laura Nazario, no hay muchas españolas por Hollywood. Así que supongo que tú, como compatriota, habrás visto la película. 

—Sí, claro que la he visto —contesta él, aún sin separar los ojos de la pantalla, como si quisiera terminar de ver la escena. 

—¿Y qué te pareció?

El latir en mis oídos no deja de coger fuerza, casi no escucho el vídeo. 

—No me ha gustado, siendo sinceros. La música está bien. Pero la actuación… —Creo que se me ha parado el corazón de golpe, puede que también me haya quedado sorda. Un creciente pitido se instala en mi cabeza. 

Apago el móvil y lo lanzo lejos de mí. 

La pantalla se rompe. Veo cómo los cortes se iluminan con la llamada entrante de mi representante, seguro que ella también ha visto el vídeo. 

Pero no contesto. No. Estoy ocupada, me doy cuenta, porque cuando recupero el oído soy consciente de que he empezado a gritar. 

—¡¿Que no le ha gustado?! ¡¿Pero qué cojones tiene que opinar él en esto?! ¡Ahora resulta que es crítico de cine! Que se dedique a lo suyo que no le está yendo nada bien, hace dos años que no hace un puto podio. No está como para decirle a los demás si hacen bien o mal las cosas. Joder, menos mal que somos compatriotas. Será gilipollas. 

Tengo que calmarme, tengo que calmarme. No puedo. Tengo que respirar. Uno, dos, uno dos. No funciona. 

Mi canción vuelve a sonar. Es mi maldito tono de llamada. Es la quinta vez que aparece el nombre de mi agente. Creo que las paredes se están cerrando, mi habitación nunca había parecido tan pequeña. Boqueo intentando llenar los pulmones de aire. Abro una ventana y corro para descolgar el teléfono a la sexta vez. 

Isa no me deja ni hablar. 

—No pasa nada, en serio. Seguro que a nadie le va a importar. Mañana nadie se acordará de esto. —Su voz tranquila y reafirmante tiene un efecto en mí. Es tan buena hablando que consigue convencerme. 

El problema es que mañana la gente se sigue acordando. 

No puedo abrir Instagram o Tiktok o Youtube sin que me salga ese puñetero clip de la entrevista. Lo paso lo más deprisa que puedo. 

Isa me dice que espere. Y yo lo hago. Pero nadie se olvida. 

Mis amigas no han dejado de llamarme, no he contestado ni una vez, me he limitado a mandar un mensaje a nuestro grupo: no quiero escuchar ni una palabra al respecto. 

Para pasado mañana está declarado, se ha hecho viral. Me he leído todos los putos comentarios habidos y por haber. Ya nadie está hablando de la película o de la escena. ¡No! Están hablando de la entrevista, de lo conciso que ha sido en su opinión, de si nos conoceremos ya de antes, de lo que pasará si nos encontramos. Si lo viera, lo estrangularía, lo tengo claro. 

Nuestro hastag es trending topic y yo estoy que echo humo. No puedo abrir mi teléfono sin ver su estúpida cara. Por. Todas. Partes.

No ha vuelto a hacer ningún comentario al respecto y todos esperan que yo haga una declaración, cosa que me niego a hacer. No sé qué intenciones tenía al decir eso, pero desde luego, no voy a darle la satisfacción de hacerle saber que he visto la entrevista, mucho menos que me ha molestado. 

Para la semana siguiente he borrado todas las aplicaciones de mi móvil, no me hace bien seguir torturándome de esta manera. Tengo que pasar página y esperar a que esta popularidad muera, como lo hace todo en internet. Además, hoy tengo que trabajar. 

Me visto, me maquillo y salgo de casa, todo por primera vez desde el “incidente” que es como llamaré a partir de ahora a la funesta entrevista del idiota, a quien también me dirigiré de esa forma de ahora en adelante. 

Isa pasa a recogerme. Le dedico un escueto hola antes de cerrar la puerta del copiloto. 

No se atreve a dirigirme la mirada, así que yo la estudio de reojo cavilando si aunará el valor para decirme algo o nos sumiremos en un silencio total durante este trayecto. Lleva el pelo rubio anaranjado en una trenza apretada y acicalada con sumo cuidado, el maquillaje impoluto y la blusa recién planchada. Solo tiene unos pocos años más que yo. Ha luchado con dientes y garras por su posición y su lista de contactos. Es un amor pero está hecha de acero, por eso la elegí. Por eso y porque también habla español, así que cuando me enfado es la única que me entiende. 

Al no ver indicios de conversación, saco mi teléfono para distraerme. Entonces recuerdo que he inutilizado tanto el aparato que lo he convertido en una especie de Nokia, así que no hay mucho que pueda hacer. 

—¿Qué le ha pasado? —pregunta Isa haciendo un gesto con la barbilla, sin soltar el volante, hacia mí pantalla reventada. 

Me encojo de hombros y vuelvo a guardarme el aparato en el bolsillo. 

—Ninguno de los dos hemos tenido una buena semana.

—Ya te he dicho que no es para tanto…

—Isa —la corto—, he dicho que no quiero oír nada al respecto. Esperaremos el olvido, ¿sí?

—Eres una cabezota. 

Lo soy. 

…

La reunión va bien. Director, productores y equipo de dirección. El contrato ya está firmado así que es una reunión sin más. Me limito a contestar las preguntas que van hacia mi persona y me permito desconectar el resto del tiempo, dejo que Isa se encargue de lo demás, que para eso cobra. 

Se habla sobre el proyecto, ya está casi todo organizado. La película cuenta unas historias entrelazadas, entre ellas la vida de Bertha Benz y la mía, una actual piloto que intenta abrirse paso en el complicado mundo de la Formula 1, un guión maravilloso, yo misma lo leí. Se ultiman unos detalles, se rodará este verano, el casting está casi cerrado, hay que buscar localizaciones y la escudería que va a colaborar en el proyecto es Ferrari…

Despierto de golpe, me atraganto con mi café de 11 dólares, por ese precio me esfuerzo en volver a tragarlo. Por desgracia y pese a que no he derramado ni una gota, he llamado la atención, todos los ojos se posan sobre mí. Sonrió quitándole importancia y cuando retoman la conversación lanzó mis ojos como un dardo sobre Isa. La muy malvada finge estar inmersa en sus papeles, lo que me deja bien claro que ella ya lo sabía y que la lista de gente que tengo que matar no deja de crecer. 

Jugueteo con mi boli. Si da la casualidad de que me encuentro a ese idiota, aunque solo sea un minuto…

—¿Qué te parece, Laura?

Joder, tengo que empezar a prestar atención a estas cosas. Es que no tengo ni idea de lo que me tiene que parecer lo que sea que han dicho pero todos me miran expectantes. 

Fuerzo una sonrisa y busco ayuda, una que Isa no me da. Intento leer el ambiente, sonrisas amabilidad…

—Pues estupendo… —me tomo la libertad de soltar una mínima risa. 

—Fabuloso, nos vemos esta tarde. —¿Qué?— Mandaremos un coche a buscarte. 

Vamos, no me jodas. ¿A que acabo de aceptar para que me líen la tarde del domingo?

Todos empiezan a recoger la mesa y a levantarse. Isa y yo hacemos lo mismo. Despedidas, apretones de manos, deseos de suerte. 

En cuanto ponemos un pie en la calle la sujeto del brazo. 

—Dime qué tengo que hacer esta tarde. 

Me mira, mira al suelo, se muerde el labio. Y yo me temo lo peor. Tendré que ir a cenar con la mafia o a beber te al infierno. 

—Bueno…

…

Hubiera preferido al diablo o a Al Capone. Hubiera preferido ir a nadar con hipopótamos. Hubiera preferido tumbarme en la carretera al atardecer y rezar para que pasara un miope. 

Pero no pudo ser. 

Por el contrario, me pongo un vestido precioso, elegante y azul; me plancho el pelo; me pongo los tacones negros más altos que tengo y me preparo para estar espectacular para cualquier foto “robada”, que será la primera tras el incidente. Debo aparentar que no me ha afectado nada, no, aparentar no, tengo que conseguir que no me afecte nada, eso es. 

Un elegante mercedes me recoge de mi casa y me deposita en el circuito de Long Beach, al sur de Los Ángeles. Me encargo de llegar tarde. Finjo que he olvidado el bolso antes de montarme en el coche, que tengo que ir un segundo al tocador y me paro a hacer un par de fotos para colgar luego. Lo retraso todo hasta que la carrera está a punto de empezar. Todo según mi plan porque me niego a dirigirle la palabra al idiota si me topo con él. 

Enseguida me llevan con el equipo de Ferrari, me saludan efusivamente bromeando sobre que soy su nuevo fichaje, yo finjo que me río y que me encanta estar allí y me buscan un fantástico sitio para disfrutar de la carrera. Poso disimuladamente para un par de fotos y rehúyo de forma muy poco disimulada a dos periodistas que tenían la clara intención de hablar conmigo. 

Isa viene poco después a sentarse a mi lado, ofreciéndome un refresco. 

Lo cojo gustosa. 

—Lo estás llevando mejor de lo que pensaba —me dice, ninguna de las dos apartamos los ojos de la carrera que acaba de comenzar, como si no estuviéramos hablando en realidad. 

—¿Qué esperabas? ¿Qué le rayara el coche delante de todos sus mecánicos?

—La tarde aún es muy larga…

—Por desgracia. Mi único consuelo será verle perder. 

Esta temporada lleva fiasco tras fiasco, apenas ha conseguido rascar un par de puntos. 

La carrera está interesante. Es un circuito urbano, lo llaman el Mónaco de EEUU. Hay un choque en las 10 primeras vueltas, dos pilotos se retiran. Es un circuito complicado, curvas muy cerradas. El idiota va décimo así que estoy contenta. En la vuelta 38 la cosa está muy reñida, casi todos los 8 primeros van pegados, luchando por ganar posiciones hasta que llega una curva en forma de herradura y el otro piloto de Ferrari choca contra una esquina de un edificio, en ese momento se desata el caos. Tres coches se unen en el choque y otros dos se salen del circuito para evitar a los demás. Una humarada de polvo se eleva y los alientos se contienen. De pronto, un morro asoma a través de la nube… un morro rojo…

—No puede ser. 

Pasa esquivando los obstáculos y no se detiene ante nada, acelera y acelera hasta que alcanza al primero en una recta, su rueda de atrás tocada por el otro piloto de Ferrari antes de chocar. Menos de un segundo de ventaja…

—Qué hijo de puta, tiene DRS. —Me pongo de pie sin dar crédito a mis ojos, mirando la pantalla embobada. 

—No sabía que te interesaras por las carreras. –A Isa no le podría dar más igual lo que está pasando, lleva un rato contestando emails. 

—A mi padre le encanta, a algunas de mis amigas también. Me han suplicado que los traiga. 

Pero eso da igual ahora mismo porque el idiota se pega y se pega, una curva y otra y otra. 40 vueltas. 41. Esto está acabando. Busca un hueco, un despiste. Delante de él está otro piloto español, le aprieta las tuercas, intenta defender todo lo posible, pero no puede cerrarse bien en una curva y eso es todo lo que le hace falta al idiota. Se pone en cabeza. El público está eufórico. Yo me desplomo en mi silla. 

—No me jodas, Alonso. Te has dejado adelantar por un niñato.

…

Cada segundo es doloroso. Cuando cruza la meta. Cuando sube al podio. Cuando le dan el trofeo. Todo. 

Tengo que tragarme todas las palmaditas, todos los vítores y todos los elogios.

Le suplico a Isa que me saque de allí o que me mate, lo que le apetezca, pero que lo haga rápido.

Se niega en rotundo, me suelta un rapapolvo sobre que no puedo ser tan infantil y que me aguante, que todavía tenemos que saludar al director y que tengo que poner una bonita sonrisa para que todo el mundo piense que estoy feliz. Y más me vale que todo el mundo lo piense. 

Me arrastra a cenar. Todo el equipo está celebrando, el champán corre por doquier. 

El jefe de equipo, sentado bastante lejos de nosotras se levanta en un momento. 

—¡Un brindis por la primera victoria de la temporada! 

—Desde luego ese no es su primer brindis de la noche… ¡Ay! —Isa me da un fuerte puntapié por debajo de la mesa. 

Me vuelto como un látigo hacia ella, me señala efusivamente que coja mi copa y la alce como ella. Lo hago a regañadientes y murmurando y solo para que no me dé otra patada, cosa que haría seguro. 

Hay por lo menos otros tres brindis antes del postre y juro por Marylin Monroe que si hay uno más se me van a caer las cejas de tanto fruncir el ceño. 

Mientras remuevo mi copa de helado de chocolate transformada en sopa marrón, suena un ritmo de marimba. Isa coge rápidamente la llamada y cuchichea rápido y furiosa. 

Me mira fijamente, colocándose el pelo por detrás de la oreja y el bolso en el hombro, como si fuera una niña pequeña dando instrucciones a su hija.

—Tengo que irme. —Un coro de ángeles canta a mi alrededor. ¿Es acaso la salvación lo que oigo?— Tú te quedas. —¿Lo cualo?—  Tienes que saludar al director y tomarte una copa. 

—Pero…

—¡Pero nada! —me ladra, poniéndose de pie—. Volveré pronto a buscarte. Puedes coger un taxi si tardo mucho, solo y exclusivamente si la fiesta se te hace tediosa e inhumanamente insoportable. Ni un segundo antes. —Me clava la mirada, con una promesa de muerte si la desobedezco.— ¿Estamos?

—Sí, mamá…

Me da un capirotazo en la cabeza. Le enseño los dientes, frotándome el pelo. 

—Casi, casi. Sonríe. —Remarca la palabra alargando su propia sonrisa con los dedos.  

…

Me duele la cara de sonreír. Creo que para este punto se me ha olvidado y que en la cara no tengo más que una especie de mueca torcida. Me han arrastrado hasta una especie de bar. Luz morada y oscura, música para bailar pero al volumen justo para poder hablar también, gente, alcohol. El alcohol fue lo primero de lo que me percaté. Voy por mi segundo mojito para soportar esta mierda. Me han presentado a tantísima gente que ya todas las caras me parecen igual. Y, ahora, ¡al fin!, he cogido por banda al director. Me está contando cosas del proyecto, ropa, escenas, giros. No sé, desconecto entre sorbo y sorbo de ron. Y sonrío, ¿sonrío? Sí, creo que sonrío… o algo así. 

Hasta que veo un pelo negro entrar en la sala. Ahí ya no sonrío. Todos se giran hacia él, le dan palmaditas en la espalda y lo felicitan. 

—¡El campeón de la noche!

—¡A disfrutar que te lo has ganado!

Mi director, John, escucha el alboroto y centra su atención en él. 

—Pero si es Álex, vamos a saludarlo. 

Que majo y que educado. Creo que soy buena actriz, pero no sé si tan buena. Titubeo, buscando una excusa muy rápido porque me da la impresión de que el idiota se está acercando a nuestra órbita y si me cruzo con él vamos a colisionar. 

—Ve tú primero, yo voy a por algo de beber. –Le doy un suave toque en el brazo y saco mi expresión más dulce. Asiente convencido. 

Y yo huyo. 

Me refugio en la barra, hay bastante gente concentrada, es más fácil camuflarse. Me refugio en un lateral, algo más vacío y apoyo la espalda contra la encimera de metal. 

—Buenas. —Me sorprende escuchar español bien pronunciado y por un segundo me temo lo peor. Por suerte, es el otro español de por aquí. Rozando la cuarentena por arriba ya peina canas pero la sonrisa sigue siendo la misma que cuando levantaba la copa del mundo que emocionó a toda España. Parece amable.– Solo quería decirte que me gustó mucho tu película. —Es amable. Ya me cae bien. Vale, puede que sea fácil de encandilar. 

Creo que me sonrojo, pero el mojito no me deja pensarlo mucho. 

—Te lo agradezco, significa mucho para mí. 

—Hay que apoyar el producto nacional. —Se ríe de su propia broma y yo lo acompaño. “Hay quien no piensa igual…”

—Enhorabuena a ti también por el podio. —También hacía mucho que no quedaba segundo.— Mi padre es fan tuyo desde siempre y te aseguro que está muy contento. 

—Me alegro de no decepcionarle. Laura, ¿verdad?

—Eso es. 

—¿Tu primera vez por aquí?

—Así es pero creo que a partir de ahora me vas a ver mucho… 

—¡Alonso! —Nos interrumpe una voz un poco más para allá. Y yo solita me he encerrado en una esquina. ¿Y si finjo que me desmayo? Quizá podría hacerlo creíble.— ¡Qué bien que estés aquí! —Ha llegado. Apoya el codo sobre el hombro de Alonso y lo zarandea un poco. Entonces, fija sus ojos castaños en mí y tiene la desvergüenza de mirarme de arriba abajo con una pasada rápida. Rechino los dientes.— Y con buena compañía. 

Alonso pasa su mirada de uno a otro. 

—Laura, Álex —nos presenta—. ¿Os conocíais?

—Por desgracia —dice él. Por suerte, pienso yo–, no.

—No nos habían presentado oficialmente —concuerdo yo.

—Vi tu película.

—Algo he oído…

Parece reflexionar. 

—Oh… has visto el vídeo.

—Así es.

—No te habrá parecido mal, ¿verdad? —Retira su codo y se acerca un paso a mí con una sonrisa apaciguadora. 

—No, claro que no. Me encanta que digan que mi trabajo es una mierda.

Mi respuesta le pilla desprevenido. Duda por un segundo antes de recomponerse. 

—Eh, yo no dije eso.

—De hecho, sí. 

—Solo daba mi opinión.

—No pasa nada, al parecer eres entendido en todo. Bueno, supongo que en todo menos en lo tuyo, ya que has llegado último en las tres últimas carreras. 

Parpadea una, dos veces y frunce el ceño. 

—¿Intentas molestarme?

—Solo daba mi opinión. —Me encojo de hombros con expresión inocente.   

—Los 15 minutos de fama se te han subido a la cabeza. —El calor pesado sí que me está llegando a la cabeza. 

—Ya veremos a quién le duran más los 15 minutos. Al menos, la gente viene al cine a verme a mí. —Un paso. Otro paso.  

—Al menos, el final de mis carreras se entiende. 

Se acabó. 

Le lanzo en contenido de mi copa a la cara. Está empapado y decorado con hojas verdes. 

Las cabezas empiezan a girarse hacia nosotros. 

—Que te follen, a ti y a tus carreras. 

Y me marcho. Rápidamente. Furiosa. 

Cojo un taxi. Me voy a mi casa. Y me meto en la cama. 

Dedico solo un pequeño rato a pensar en mi enfado y me duermo.

Por la mañana, mi canción consigue despertarme. Medio dormida aún, estiro la mano hasta coger el teléfono. 

—¿Sí?

—La has jodido pero bien. 

[inspiredwriter]

Raph 2012 :*entra la habitación con Mona* Oh diablos, estoy completamente cansado por el entrenamiento de Splinter😅😮‍💨🤼‍♂️

Mona Lisa :*toca el onbro de Raph* jajaja opina lo mismo lo tienes que entrenar para que seas más fuerte😏😉💪💓💖💕❣️(pensamientos 💭) no diré que mi planeta nos deja entrenar todos los días sin descanso es muy agotador 😒😓💦🤼‍♀️⚔️

Raph 2012 : bueno te lo agradezco muñeca 😏😁💞❤️‍🔥💖🩷*se sienta en la cama* mona Lisa quiero decirte algo muy importante 🙁😳💓💘💗

Mona Lisa :*se sienta al lado de Raph y toma la mano* esta bien Raph qué quiere decirme 😕😟💓💖🩷💕

Raph 2012 :*se sonroja* bueno Tú sabes que estamos juntos hace un día y quería conversar de lo que siento por ti 😳😖💞💕❣️💗*se agacha la cabeza* mona Lisa Tú me gustas😣🥰💕🩷💘💖

Mona Lisa :*se sonroja* Oh Raph no sé qué decirte pero tú también me gustas mucho 🥰🤗💘💓💕❣️*abraza a Raph del cuello*es que no reconocí un chico tan tierno y guapo como tú 😏😊💓💕💝

Raph 2012 : en serio Entonces quieres ser mi novia 😃😁💝💞💕💖

Mona Lisa : por supuesto mi amor seré tu novia 😍🥰💓💘💕❣️*besa a Raph en los labios* Mmmmmuah~😚💋💞💕💖💘*le quita la venda a Raph* vamos hagamos el amor 🥰😈💘💓💕❤️‍🔥

Raph 2012 :*se sonroja* en serio Bueno me gustaría hacer el amor contigo por primera vez 😏😘❤️‍🔥💘💞💗

Mona Lisa :*se desnuda* en mi planeta cuando las salamandras hembras se enamóra sus machos tiene que hacer el amor de apareamiento para marcarse como su novia 🥰😉🦎💖💕💘*hace una poce sexy y mueve la cola*y ahora te pertenezco Raphfi 😘🥰💝💕❣️💞

@inspiredwriter

Raph 2012: *Takes off his belts and bandages* Yes, but first I need to put on a condom, because we just started dating and it’s too early for us to have babies😅😁👶💖💝💕 *Puts on a condom* Oh, by the way, in what position do you want make love for the first time?🤨😏💗🩷💘💞

Mona Lisa: Well, I would like to make love back to back on the bed🤔🥰💓💝💗💕

Raph 2012: Wow, quite an unexpected choice, I expected you to want to be on top😳💓💖❣️💞 Well, then I will try to give you as much pleasure as possible during mating, doll~😏😈💘💗❤️‍🔥💕

Mona Lisa: *Lies on her stomach on the bed and raises her tail* Then take me as soon as possible, Raphi, make me all yours tonight😄😍💖❤️‍🔥💓💕

Raph 2012: *Lies on Mona and caresses her thighs* A little patience, babe, first I have to let you get excited😘🥰💝💘💞 *Kisses Mona on the back, rising higher and biting her shoulders* Mmmua~😚💗💖💕 mmua~💝🩷💞 mmua~💘❣️💕 grrr~😈💞💖❤️‍🔥 mmua~😚💗💝💕 grrr~😈💗❣️💞 *Kisses Mona on the lips* Mmmmuah~😚💗❤️‍🔥💘💞 Should I continue further, babe?😏🥰💓💘💖💕 *Pinches Mona's thigh*

Mona Lisa: Mmmh, yeaaah, Raphi, I feel myself getting more excited😃😍💗❤💓💞

Raph 2012: Mmmh, okay, then I'll continue🥰😈❣️💓❤️‍🔥💕 *Kisses Mona on the neck and breast* Mmua~😚💗💝💖💞 mmua~💓💗💕 *Caresses Mona on the back* Hoho, I feel your body trembling, that means it's time🤗😈💖💘💝💞 *Kisses Mona on the lips* Mmmmua~😚💗❣️💖💕 *Inserts his penis into Mona and moves his hips* Oooh, yeah!😀😍💓❤💖💞 Haha, you're so hot, Mona, I love you!😆😍💗💓💝💕 *Spanks Mona's booty and kisses her on the lips* Mmmmuah~😚💝💘❣️💞

@swagreecrow

[elbiotipo]

Así parece, yo leí el nombre Barbatos y dije "hmmmm"

No sí mi vieja decía que el anime era todo satánico y yo nunca le hice caso

Bueno, 10 horas de descarga, vamos a ve que onda Genshin

Painmon: fkjhhjkgkjghkjf SOY LA MASCOTA DE UNA MALVADA MEGACORPORACIÓN JIJIJI HJKFDHJKDJKHDJKDHF

Yo: JESÚ MARÍA Y JOSÉ ES LA LUZ MALA

[labitacoradelhombresolitario]

Del cuaderno... (XI)

VIRTUDES REDENTORAS

Tengo ciertas virtudes redentoras. Una de ellas, tal vez la más útil, me ha venido muy bien a lo largo de los años, y se halla en mí desde la más temprana infancia: la capacidad de convertir aquello que me causa tribulaciones, o que deseo y que me falta, en nutritivo condumio para el alma. El amor fati nietzscheano, por decirlo «en culto». Más en vulgar, una especie de variación sobre el famoso dicho de que «lo que no mata engorda». Yo convierto, en la medida de lo posible, en néctar el veneno. Es muy curioso. Nos salvamos, una y otra vez, por una razón bien simple: porque no tenemos más remedio. Así vamos viviendo; y así moriremos. La cosa no tiene nada de particular, y al mismo tiempo es un milagro.

[16/03/24]

MÚSICA PARA DETECTIVES

Hay títulos en internet ante los que tiene que quitarse uno el sombrero. Este es el de una selección de «música relajante para detectives» en la plataforma YouTube (a la que precisamente por sus magníficos contenidos de ambient y diversas «músicas tristes» estoy suscrito): Sherlock y el misterio del corazón. ¿Qué hubiera hecho con eso el inefable Arthur Conan Doyle? Goza uno pensándolo; antes de sentirlo, bastante profundamente; porque nunca lo sabremos.

[17/03/24]

TIEMPO DE SEMANA SANTA

Siempre me sorprendo en el mes de marzo mirando por la ventana a la caída de la tarde, olisqueando el aire preprimaveral y elevando un íntimo rezo —una íntima plegaria— en petición de lluvia. Marzo es uno de mis meses favoritos; aunque todos los meses me gusten. En la meseta castellana puede virar de invernal puro —con nieve incluso, y con fuertes vientos— a delicia típica de lo que yo llamo «tiempo de Semana Santa».

Pascua este año cae en la última semana de marzo, que casualmente es la que viene. Volveré a ser feliz, recordando —por enésima vez— la «mona» que en esos días, de niños, nos llevábamos de merienda al campo: el bollo de pan de yema (el brioche francés), con un huevo cocido coronando su cima, que se come en Levante en Semana Santa y se llama «mona de Pascua». Pierdo la cuenta de los fragmentos y poemas que a este dulce asunto le he dedicado (en mi libro Pasos en el corredor se recoge una pieza, titulada “Pottering About”, que es de las más recientes que recuerdo haber consagrado, parcialmente al menos, a la materia).

Este año no saldré al campo a comer la mona. Eso es algo que no hago desde hace por lo menos medio siglo. Pero es muy posible que saque la bicicleta —me lo está pidiendo el cuerpo a gritos— y baje por el Manzanares, y por Legazpi y Embajadores, y de ahí me vaya rodando en vasta vuelta hasta el parque forestal de Entrevías, para subir luego otra vez hacia Madrid en Cercanías, desde el Pozo del Tío Raimundo. Esa es buena gira; verdaderamente estupenda. No habrá tanta gente en la ciudad. En fechas festivas todos huyen, y eso —muchas veces me pregunto si hay alguna cosa, buena o mala o regular, que no se preste a ser convertida en alegría— me hará sentirme tan feliz como cuando de pequeño salía al campo de merienda.

Solo hará falta, para que mi dicha sea completa, que entre escapadas ciclistas (habrá más de una) nos visite la lluvia.

[18/03/24]

PLEGARIAS QUE ENCUENTRAN ECO

Mis plegarias de la semana pasada no cayeron en saco roto: mañana es Jueves Santo y llevamos dos días de regreso al invierno, con frías temperaturas y abundante lluvia, que parece que va a continuar en las próximas jornadas. Ni que decir tiene que eso me alegra mucho.

Dedico esta breve temporada de calma absoluta a seguir adelante con mis numerosas tareas creativas: el presente cuaderno en marcha, que no cesa en su avance; el «megalibro» de ensayo-ficción (edición faraónica y total de mis notas y fragmentos de los tres primeros lustros de este siglo); y los diversos otros proyectos que yacían en dique seco, aguardando su definitiva puesta a punto y su reflotamiento. Todo llega, y a cada cosa le llegará su momento.

No he sacado la bici. Tal vez debería buscar un hueco de unas horas entre mis quehaceres, aunque la lluvia dificulte ahora posibles salidas. También puedo quedarme aquí, viendo la lluvia caer —en intensos chaparrones intermitentes— desde mi ventana.

Ayer hubo fuertes chubascos. Llegó a caer incluso una violenta descarga de pedrisco, que a mí me pilló a la intemperie y en tránsito. Volvía yo a última hora de solicitar unos análisis de rutina en el hospital de Sanchinarro y regresaba a pie desde La Paz, donde me había dejado el autobús, en forcejeo tenaz con los elementos y con mi propio paraguas plegable, que en las Cuatro Torres había sido vuelto varias veces del revés por las gélidas ráfagas de viento. Eran las nueve de la tarde-noche y ya había oscurecido; el aire en los alrededores de La Paz soplaba con polar ferocidad. Tras cruzar dando tumbos el Parque Norte, llegué a casa más o menos empapado, y con las manos como carámbanos de hielo. Pero traía conmigo un pan exquisito, con trozos de chocolate y fragmentos de monda de naranja, que había comprado horas antes en el barrio de Salamanca y custodiado heroicamente, en las entrañas de mi abrigo, durante mis largas deambulaciones urbanas y hospitalarias.

Ya en la cocina de mi domicilio, después de secarme, reponerme de los estragos de la granizada y cambiarme de ropa, me preparé un sabroso emparedado de jamón, acompañado de una reparadora taza de té, y sentí que poco a poco volvía a la vida. ¡Siempre son las pequeñas cosas las que acuden en nuestro auxilio! Nos rescatan; nos sumergen de nuevo en lo que Bertolt Brecht llamaba (en un poema titulado «El que duda», en este cuaderno incluido) «el flujo del acontecer».

Esta mañana —nubes y claros, rachas intensas de lluvia y viento en el barrio— me sumerjo en ese flujo, que es el que me redime.

[27/03/24]

ROGER WOLFE

[flash56-chase05]

Escúchame un momento.

Ya España-Francia era algo histórico y no quería ni mirar el partido, pero, ¿España-Inglaterra o España-Países Bajos? ¿Qué es esto?

¿Se repite la final del Mundial de 2010? ¿O la del Mundial femenino del año pasado?

O se pierde, por bocas.

¿En qué punto la vida ha dado este giro?

Y yo preocupada hacía unas semanas porque nos fuésemos a enfrentar a Portugal. ¡Ja! Qué mona yo.

[viajera-entre-realidades]

Qué me regalarían los héroes de la clase 1-A por mi cumpleaños (parte 1)

Sólo por diversión. Esto en realidad lo escribí el año pasado, cuando estaba fantaseando con celebrar mi cumpleaños en mi RD con mis compañeros de la clase 1-A, y me puse a pensar qué clase de regalo me haría cada uno. O al menos posibles ideas que se les ocurrirían antes de elegir uno. Depende también de cuánto me conozcan y cuánta confianza tengamos (esto sería más bien para el segundo año, que ya nos conoceremos más).

(Que lo más probable es que se juntaran y me hicieran un solo regalo entre todos, pero dejadme soñar, es mi realidad y quiero muchos regalos).

Por orden de lista:

Yuga Aoyama ¡Algo con brilli-brilli, por supuesto! Puede ser maquillaje con purpurina, bruma corporal de esas con brillitos, o una de esas libretas recubiertas de purpurina, o un neceser de purpurina...

Mina Ashido Es muy coqueta, así que seguramente me regalaría algo tipo un estuchito de maquillaje o un accesorio (estilo fairycore, porque sabe que me gusta esa estética).

Tsuyu Asui Elegiría algún objeto de decoración o accesorio con forma de ranita adorable, para que me acuerde de ella.

Tenya Ida ¡Libros, por supuesto! ¡Con un buen libro siempre aciertas! O en su defecto, algo práctico como una agenda, o material de papelería para ayudarme a estudiar de forma más eficiente.

Ochaco Uraraka Algo sencillo y mono, como un charm para elmóvil o un llaverito, o una caja de mochis.

Mashirao Ojiro Seguramente me regalaría algo sencillo y práctico, como una toalla de gimnasio, equipo para el entrenamiento o una libreta que pueda usar para clase.

Denki Kaminari Un Pikachu de peluche para que me acuerde de él. O algún otro pokémon que me pueda gustar, o que le haga gracia, o que le recuerde a mí.

Eijiro Kirishima Posibles ideas: pesas o material de entrenamiento de colores pastel (pesas, alfombrilla de gimnasia...), unos crocs kawaii para que vayamos a juego, un tiburoncillo de peluche para que me acuerde de él, o algún otro peluche de unicornio o animal mono que piense que me puede gustar.

Koji Koda Algún animal mono de peluche, o un libro sobre animales fantásticos y criaturas mágicas.

Rikido Sato ¡Por supuesto, se encargaría de hacerme una tarta o unos cupcakes para la fiesta! O en su defecto, me regalaría un libro de recetas, unos moldes para cupcakes o una libreta mona para apuntar recetas.

No me deja subir más imágenes, así que pongo la otra mitad de la clase en el siguiente post (parte 2).

[tokachithewarrior2]

- Cuando tienes problemas con un amig@ y le cuentas la versión de lo que hizo

Luciel: Oh Chicos Ahí está Nadia! Está con sus amigas! La invitamos?

Terri: Dale, si!

P: No

Luciel: Porque? Si ella no hizo nada la semana pasada

P: Lo que paso es que comparo a mi novia con una mona china y la regañe de ser grosera por su piel indirectamente. Mis amigos dijeron que eso era -----. Ya no es la misma de antes.

Luciel: Quieres decir que "Vio" la misma Aura?

Terri: No es ---- de ella, Ella hizo eso conmigo con un personaje.

Luciel: También ella hizo lo mismo

P: Que? También las ofendió?!

P: Veo que son iguales que ella, que mal. Ya no me sorprende. Porque hablo con ustedes.

Terri: Nisiquera vas a ver a qué refirió en comparar?

P: Ya que

Luciel: No! En personalidad!!!

Terri: No la conoces "Tan bien" chico

Luciel: Chico, La apuntas como si hizo un pecado mortal. No lo hizo con esa mala intención solo quiso comparar la misma personalidad de un personaje con tu novia! Ya hizo eso con nosotras y no nos enojamos.

P: Porque? Es un chiste para ustedes?

Terri: No! Escucha bien, Ella no ve primero la piel o raza! ella ve como actúan, personalidad y forma de ser! Así fue con nosotras con personajes de anime, caricaturas, o serie. No por la piel!

P: Pero yo no lo vi así, ella si es asi y da miedo en lo que le que le digas.

Terri: Yo no lo veo como la mala. Cuando ella hizo algo mal, Lo sabe

Luciel: No seas hostil.

[fetichesonoro]

Fetiche Sonoro: Dig

This month's compilation by Fetiche Sonoro, new songs by: Te Daré - Marrasa - 05:07 Pero - RaiNao - 02:52 Mundi - Chuwi/Mobu - 03:52 Mona Lisa - Estevie - 02:25 Doce - Junior Zamora/Zar - 02:55 Elemento - Fermín - 02:29 Lunes FeriadooOoOO - Akriila - 02:53 Every Lil' Logic - 1000/DJ Plead/MJ Nebreda - 03:01 Brooklyn - Solo Fernández - 03:35 Qué Bueno Que Llegaste - Cami/Bronko Yotte - 04:35 Viaje Astral - Marialva/Somontano - 02:47 Tajada - Babasónicos - 03:26 Cinta - El Último Vecino - 02:23 Slippery People - El Mató a un Policía Motorizado - 05:40 Ramona Flowers - Álvaro Díaz - 03:00 Escucha Pariente - Perro - 03:14 Despertar - Alizzz/María Arnal - 03:54 Modo Avión - Sabrina Claudio - 03:01 Real - Nathy Peluso - 02:59 Casi Nada - Mala Rodríguez - 03:55 Luna - Sofía Reyes - 02:28 Últimamente - Suu - 02:28 Keep It Stupid - Femi - 02:27 Nadie Está Muy Bien - Yavy - 02:30 Ay No Puedo - The Marías - 03:01

[latinotiktok]

Propaganda:

Pato Lucas

- El pato lucas porque toda la vida creí que era canon latino porque se llamaba lucas. I KNOW he's daffy pero me reúso a aceptarlo y quiero que otros se unan para unan a mi para fingir demencia colectiva y simplemente decir que él siempre fue latino

El Pato Lucas, por marcar mi infancia

Pato Lucas. No solo tiene espiritu d latino pero su doblaje al español latino es 100000x mejor q el original tipo recuerdan ES EL HECHICEROOO CON SUS PODERESSSS SUS GRANDES PODERESSSSS

pato lucas pe OBVIO lo vi en la lista y. Si.

Pato Lucas, porque es el mejor personaje.

Candy Candy

-Candy White Andrew (Candy Candy) La mona china número 1 entre las mamis de latino América, visitó México y salió traumada de ahí. He escuchado a amigos de mi madre decir de manera no irónica que Candy era su amor platónico de la infancia. Vamos, tiene acento argentino. Yo sé que quieren, déjenla volverse latina.

-Candy Candy, básicamente la protagonista de una telenovela de chica pobre/chico rico y nada es más latinoamericano qué eso

-También Candy candy porque hizo llorar a mi mamá y mis tías (y a las de toda latinoamérica) cuando murió antony. Iconic

-Candy de Candy Cabdy , voy a quedsr como tremenda tarada si es latina y yo ni sabía pero se lo merece

CANDY candy ya esta aqui?? Siento como no vi a candy en esa lista y de verdad no puede ser porque como es que mis papas tienen su opinion de candy aunque son divorciados y se casaron otra vez y también los papas nuevos también tienen algo de decir de candy. Creo que ella es del anime de 1979 o algo. El punto es que candy debe ser latina

Candy candy otra vez. Toda via si mi papa dice “pero porque candy tuvo dos novios? No es bueno engañar la gente smh” mi mama y mi madrastra se quejan taaaanto no se puede creer

BONUS PROPAGANDA: -Terry de Candy Candy para argentino Explicación: es un tremendo hijo de puta pero es gracioso (saludos desde argentina)

[adrianeleuteri]

TINO TIENE UNA MANO. TANO TIENE UNA HOZ

Este libro y yo nacimos en 1989; nos conocimos, sin embargo, en 1995, en el salón de 1ºA de la Escuela Primaria Coronel Nicolás Romero. Fue un regalo —temporal— de la SEP: el libro que se me asignó para aprender a leer. Como se ve, no lo devolví. No sólo eso: lo rayoneé y dibujé sobre él un montón de veces (cuando mi hermana y yo nos peleábamos, eran los peculiares Tino y Tano quienes padecían nuestros arrebatos, pues escribíamos sobre sus páginas escandalosos y puntuales insultos cuyo destinatario era el otro [Caín tiene una mona. Avelina tiene un oso]. El más inocente: "caca"; el imperdonable: "puta" [¡¿pero qué carajo?!]). En 2015, en otra mudanza, volví a encontrar mi librito de Tino y Tano. Se lo quise regalar a mi hija (que habría de llamarse [pero eso aún no lo sabía] Bebetuá). Cuando lo hojeé, encontré un montón de palabrotas escatológicas y de verdad groseras, algo no apto para una bebé por nacer. Entonces me di a la tarea de borrar escrupulosamente todas esas declaraciones. Dejo constancia: luego de andar del tingo al tango por el léxico en las páginas de Tino y Tano, pude borrar mis majaderías infantiles y las de mi hermana. Debo decirlo: yo no sabía que iba a poder borrarlas todas... Tuve fe. ¿Qué? (¡¿Qué?!). Al parecer, influido indubitablemente por cierto filme de Iñarritu, no pude resistirme y volví a rayar el libro, esta vez con un dibujitos mal garabateados (un tipo barbado en harapos atacado por el oso de Tano, y luego el mismo tipo enterrando una daga en la garganta del oso, cuyo rostro era de muy amarga tristeza). ¿Me arrepiento? Sí. ¿Recuerdo el hecho? No. ¿Tano? Tampoco. ¿Tino? El Pingüino. ¿Palestina? Libre. Palestina libre del yugo genocida de Israel. Siempre.

Escribí una dedicatoria para la futura lectora: "La tía Patty y papá jugaban con este libro cuando eran pequeños. Lía, te amo. Atte: papá Adrián"

Hace unos días, nueve años más tarde, con la ayuda de mi hija y debido a una mudanza próxima, quité varios libros del librero que ella me ayudó a construir en los severos meses de la pandemia que paraliezó al mundo, mientras escuchábamos sin descanso una misma canción durante horas. Nos encontramos con "Tino tiene una mona. Tano tiene un oso". Los dos sonreímos. Me abrazó. "Ah", dijo mirando fijamente al librero, "paso todo el día pensando en vos, pensando en vos...". Su abuela soltó el tajo: "Se acabó la visita". Me dolió el alma, se... me quebró la garganta. El dolor del padre. Entonces una niña de nueve años llamada Bebetuá tomó el libro y fue a esconderse debajo de su cama. No me di cuenta cuando lo puso entre el montón de libros que me llevé. Lo descubrí en el trayecto de regreso. Una nota nueva figuraba en la portada: "Para cerecita con todo el corazón. Atentamente tu hermana Lía"

El punto de la i es un corazón.

Tino tiene una mona. Tano tiene un oso. Y yo no atino a manejar un dolor tan oscuro.

Es... la depresión cinética. La depresión... sin ética...

Al llegar a casa no dije nada (habíase quebrado mi garganta en un librero). Creí percibir, por un momento, un ligero perfume frutal: cerezas. Brevemente, fui feliz.

Bebetuá tiene una Cerecita. Cerecita tiene una Bebetuá.

Todo esto lo escribo mientras viajo rumbo al trabajo en un autobús RTP con dirección al metro Copilco, y estoy por llegar. Mi última nota tiene dos destinatarios específicos:

Si saben mirar, Cerecita, Bebetuá, descubrirán la cualidad más insólita de la brevededad: es infinita. Aprendan a habitar la dimensión de su eterna plenitud fugaz. La plenitud fugaz de la brevedad. Y la propia. Atentas, hijas mías, miren allá:

Tino tiene una mano. Tano tiene una hoz.

[zeldanotthegame]

"Ay, pq será que los rowdys no aparecieron en el reboot?"

Los triple hijos de su mona madre si hubieran aparecido:

(no jeit, si me ardí bien macizo cuando aparecieron menos de una fracción de capítulo 🥹 y lo peor? No tenían del todo su paleta de colores original, y me los mandaron a volar de un torpeo 😞)

Pero yo los amo y aquí me hice un mini reencuentro 👻 (cabe recordar que los hptas del reboot eliminaron a mil villanos y parece que las chicas a parte de estar hechas de papel, tienen amnesia, pq ni por estorbo mencionan a villanos como Sedusa o al doctor D!ck, y lo más imperdonable, borrar el lore de Bunny 🚫🚫🚫 para mí el reboot siempre fue una buena parodia para reírme un ratito 🦅 pero si me preguntan solo 1 o 2 caps de 10 qué me ponga son relativamente sostenibles ☠️ y si los miro, namás son partecitas qué me dieron risa 🤖 (Un tip, si recuerdan el reboot, esa vaina parece hecha por MAD XD)

[elena-relatos]

Tómate la tila

Relato

RAVEN: ¿Qué tal va el papeleo?

NICO: Bien, ya casi lo tenemos todo.

RAVEN: ¿Y los nervios?

NICO: No sé qué es eso. Estoy deseando ser padre. Pero puedes preguntarle a Alexia.

ESTHER: ¿Os lo habéis pensado bien? Un niño os va a cambiar la vida. Nos va a cambiar la vida.

NICO: ¿Celosa?

ESTHER: No. 

NICO: Mientes fatal.

ESTHER: No estoy celosa.

NICO: Ya, claro…

ESTHER: ¡Que no!

YAGO: Raven, Alexia, ¿no notáis el ambiente un poco cargado?

RAVEN: Sí, huele a tensión.

ESTHER: No me mires así.

NICO: ¿Ves? Si hasta tu novia lo nota. ¿Qué demonios te pasa?

ESTHER: ¿Qué va a pasar con nosotros, Nico? Con Yago, con Raven y conmigo.

NICO: No te sigo.

ESTHER: ¡Pues que vamos a desaparecer de vuestra vida!

NICO: Eso no va a pasar.

ESTHER: No eres vidente.

NICO: Provengo de una familia de brujas.

ESTHER: Eso no te convierte en vidente.

NICO: A ver… ¿Qué te pasa?

ESTHER: Pues que… cuando tengáis a la niña…

NICO: Se llama Anna.

ESTHER: Cuando tengáis a Anna, todo va a cambiar. Primero lo haréis vosotros. Pasaréis de dormir a despertaros todas las noches porque se ha cagado o simplemente porque tiene un berrinche nocturno. Eso nos afectará a nosotros como banda, porque no habréis descansado y luego, en los descansos pasaremos de hablar de cualquier cosa a hablar solo de lo mona que es Anna cuando hace… cualquier cosa, en realidad.

NICO: Eso solo es una etapa. Los niños crecen.

ESTHER: Exacto, los niños crecen. Y cuando lo haga Anna, empezaréis a distanciarnos de nosotros. Que si hay que llevarla al cole, que si tengo que recoger a la niña porque se ha puesto mala, que si no puedo ir al ensayo porque tengo que cuidarla… ¿Qué pensáis hacer cuando tengáis un concierto? Porque nosotros actuamos a las 00:00 en la gran mayoría de las veces o incluso un poco más tarde. ¿Y cuando nos toque viajar? No iréis a llevaros a la niña detrás, ¿verdad?

NICO: ¿No crees que exageras?

ESTHER: No. Porque esto es otra etapa. Luego Anna crecerá y empezaréis a salir los findes de semana por ahí de excursión, haréis viajes a Galicia para visitar a la familia y en Navidad os iréis a Disneyland. Y nosotros poco a poco iremos desapareciendo. Anna seguirá creciendo y tendrá amigas. La tendréis que llevar al parque y luego recogerla o se quedará en casa de sus amigas a dormir, lo cual solo atrasa el momento de tener que traerla de vuelta.

NICO: Sabes que los otros padres también podrían acercarla a casa, ¿no?

RAVEN: Déjala. Llevo escuchando el discurso desde que dijisteis que ibais a ser padres. Hace cosa de dos meses.

ESTHER: Luego Anna estudiará una carrera y tendréis que pagarle la universidad. Quizás estudie en el extrangero, lo que aumentará la preocupación y la desconcentración en cualquier cosa relacionada con el trabajo. Y en los descansos ahora se harán videollamadas llenas de “te echo de menos” y “te quiero”. Y no hablemos de cuando Anna se case y se independice.

NICO: ¿Has acabado?

ESTHER: Podría continuar.

NICO: Mejor no lo hagas.

ESTHER: …

NICO: En primer lugar: Vais a ser sus tíos. Eso os convierte en familia. 

ESTHER: ¿Y?

NICO: Que Anna también tendrá que estar con la tía loca y el tío vaquero.

ESTHER: No estoy loca.

NICO: ¿Has visto el discurso que me acabas de dar? Y todavía no tenemos a la niña con nosotros. Si has escrito hasta el día de su boda. Dime una cosa, Esther, ¿quién será su futura pareja?

ESTHER: No tiene gracia.

NICO: Joder que no… En serio, ¿te preocupa que nos vayamos a olvidar de ti? Si te vemos todos los días.

ESTHER: Por ahora.

NICO: Trabajamos contigo.

ESTHER: Date tiempo.

NICO: ¿Qué?

ESTHER: Que igual decidís que ser estrellas es demasiado peligroso para criar a una hija. 

NICO: Eso no va a pasar.

ESTHER: No sabes el futuro.

NICO: Tú tampoco.

ESTHER: Siempre pasa eso.

NICO: Demasiadas películas.

ESTHER: Cállate.

NICO: Estás en mi casa.

ESTHER: ¡Alexia! Dile algo a tu marido.

ALEXIA: Creo que estás un poco nerviosa.

ESTHER: ¿Nerviosa? Os estoy diciendo que voy a desaparecer de vuestra vida. Eso no es estar nerviosa.

NICO: Porque estás celosa.

ESTHER: No estoy celosa, pedazo de imbécil.

ALEXIA: ¿Café?

RAVEN: Sí, gracias.

YAGO: Que sean dos.

NICO: A Esther ponle una tila.

ESTHER: No bebo hierbas a no ser que me duela la tripita.

NICO: Jajajajajajaja

ESTHER: ¿Qué te hace tanta gracia?

NICO: ¿En serio, Esther? Jajajajajaja ¿Me echas el sermón antes de tiempo y luego dices “tripita”? ¿Tienes cinco años?

ESTHER: Oh, créeme, así acabaréis hablando vosotros. Y entonces me reiré yo.

NICO: En serio… No vamos a cambiarte.

ESTHER: Que sí. No vais a querer a una mala influencia como yo, cerca de vuestra hija.

NICO: De hecho, te necesito cerca…

ESTHER: …

NICO: …Eres el ejemplo perfecto de lo que no hay que hacer.

ESTHER: ¡Eres un completo imbécil, Nicolás Rodríguez!

RAVEN: Oh, no… ya empiezan.

ALEXIA: Cómo tiréis el café, vais a limpiar vosotros. Toma, Esther, tu tila.

ESTHER: ¡No quiero tila!

NICO: ¿Vas a hacer pucheros? Alexia, lo estoy pensando y… no creo que necesitemos tener a Anna. Para eso tenemos a Esther.

ALEXIA: Jajajajajaja

ESTHER: ¡No te rías! Yago, tú eres el más sensato. Defiéndeme.

YAGO: Precisamente por ser el más sensato sé que tienen razón.

ESTHER: ¡Qué traición! ¡No me esperaba esto de ti!

RAVEN: Tómate la tila, Esther. Te irá bien.

ESTHER: ¡No quiero!

RAVEN: Tómate la tila.

ESTHER: ¡Qué no!

RAVEN: Cuento hasta tres. Uno…. Dos… ¿Ves cómo no era para tanto?

ESTHER: ¡Ah! ¡Quema!

RAVEN: Eso se toma caliente.

ESTHER: ¿Y el té con hielo, qué?

RAVEN: Tú misma lo has dicho: Té. No tila. Son cosas diferentes.

ESTHER: Sin quisis difirintis. Mimimimimimimi.

NICO: ¿Ves como eres una niña pequeña?

ESTHER: Cállate.

[super-cannes]

La felicidad clandestina , Clarice Lispector

Ella era gorda, baja, pecosa y de pelo excesivamente crespo, medio pelirrojo. Tenía un busto enorme, mientras que todas nosotras todavía éramos planas. Como si no fuera suficiente, por encima del pecho se llenaba de caramelos los dos bolsillos de la blusa. Pero poseía lo que a cualquier niña devoradora de historias le habría gustado tener: un papá dueño de una librería.

No lo aprovechaba mucho. Y nosotras todavía menos; incluso para los cumpleaños, en vez de un librito barato por lo menos, nos entregaba una postal de la tienda del papá. Para colmo, siempre era algún paisaje de Recife, la ciudad en donde vivíamos, con sus puentes más que vistos. Detrás escribía con letra elaboradísimas palabras como “fecha natalicia” y “recuerdos”.

Pero qué talento tenía para la crueldad. Mientras haciendo barullo chupaba caramelos, toda ella era pura venganza. Cómo nos debía de odiar esa niña a nosotras, que éramos imperdonablemente monas, delgadas, altas, de cabello libre. Conmigo ejercitó su sadismo con una serena ferocidad. En mi ansiedad por leer, yo no me daba cuenta de las humillaciones que me imponía: seguía pidiéndole prestados los libros que a ella no le interesaban.

Hasta que le llegó el día magno de empezar a infligirme una tortura china. Como por casualidad, me informó de que tenía El reinado de Naricita, de Monteiro Lobato.

Era un libro grueso, válgame Dios, era un libro para quedarse a vivir con él, para comer, para dormir con él. Y totalmente por encima de mis posibilidades. Me dijo que si al día siguiente pasaba por la casa de ella me lo prestaría.

Hasta el día siguiente, de la alegría, yo estuve transformada en la misma esperanza: no vivía, nadaba lentamente en un mar suave, las olas me transportaban de un lado a otro.

Literalmente corriendo, al día siguiente fui a su casa. No vivía en un apartamento, como yo, sino en una casa. No me hizo pasar. Con la mirada fija en la mía, me dijo que le había prestado el libro a otra niña y que volviera a buscarlo al día siguiente. Boquiabierta, yo me fui despacio, pero al poco rato la esperanza había vuelto a apoderarse de mí por completo y ya caminaba por la calle a saltos, que era mi manera extraña de caminar por las calles de Recife. Esa vez no me caí: me guiaba la promesa del libro, llegaría el día siguiente, los siguientes serían después mi vida entera, me esperaba el amor por el mundo, anduve brincando por las calles y no me caí una sola vez.

Pero las cosas no fueron tan sencillas. El plan secreto de la hija del dueño de la librería era sereno y diabólico. Al día siguiente allí estaba yo en la puerta de su casa, con una sonrisa y el corazón palpitante. Todo para oír la tranquila respuesta: que el libro no se hallaba aún en su poder, que volviera al día siguiente. Poco me imaginaba yo que más tarde, en el transcurso de la vida, el drama del “día siguiente” iba a repetirse para mi corazón palpitante otras veces como aquélla.

Y así seguimos. ¿Cuánto tiempo? No lo sé. Ella sabía que, mientras la hiel no se escurriese por completo de su cuerpo gordo, sería un tiempo indefinido. Yo había empezado a adivinar, es algo que adivino a veces, que me había elegido para que sufriera. Pero incluso sospechándolo, a veces lo acepto, como si el que me quiere hacer sufrir necesitara desesperadamente que yo sufra.

¿Cuánto tiempo? Yo iba a su casa todos los días, sin faltar ni uno. A veces ella decía: “Pues el libro estuvo conmigo ayer por la tarde, pero como tú no has venido hasta esta mañana se lo presté a otra niña”. Y yo, que no era propensa a las ojeras, sentía cómo las ojeras se ahondaban bajo mis ojos sorprendidos.

Hasta que un día, cuando yo estaba en la puerta de la casa de ella oyendo silenciosa, humildemente, su negativa, apareció la mamá. Debía de extrañarle la presencia muda y cotidiana de esa niña en la puerta de su casa. Nos pidió explicaciones a las dos. Hubo una confusión silenciosa, entrecortada de palabras poco aclaratorias. A la señora le resultaba cada vez más extraño el hecho de no entender. Hasta que, esa mamá buena, entendió al fin. Se volvió hacia la hija y con enorme sorpresa exclamó: “¡Pero si ese libro no ha salido nunca de casa y tú ni siquiera quisiste leerlo!”.

Y lo peor para esa mujer no era el descubrimiento de lo que pasaba. Debía de ser el horrorizado descubrimiento de la hija que tenía. Nos observaba en silencio: la potencia de perversidad de su hija desconocida, la niña rubia de pie ante la puerta, exhausta, al viento de las calles de Recife. Fue entonces cuando, recobrándose al fin, firme y serena le ordenó a su hija: “Vas a prestar ahora mismo ese libro”. Y a mí: “Y tú te quedas con el libro todo el tiempo que quieras”. ¿Entendido? Eso era más valioso que si me hubieran regalado el libro: “el tiempo que quieras” es todo lo que una persona, grande o pequeña, puede tener la osadía de querer.

¿Cómo contar lo que siguió? Yo estaba atontada y fue así como recibí el libro en la mano. Creo que no dije nada. Tomé el libro. No, no partí brincando como siempre. Me fui caminando muy despacio. Sé que sostenía el grueso libro con las dos manos, apretándolo contra el pecho. Poco importa también cuánto tardé en llegar a casa. Tenía el pecho caliente, el corazón pensativo.

Al llegar a casa no empecé a leer. Simulaba que no lo tenía, únicamente para sentir después el sobresalto de tenerlo. Horas más tarde lo abrí, leí unas líneas maravillosas, volví a cerrarlo, me fui a pasear por la casa, lo postergué más aún yendo a comer pan con mantequilla, fingí no saber en dónde había guardado el libro, lo encontraba, lo abría por unos instantes. Creaba los obstáculos más falsos para esa cosa clandestina que era la felicidad. Para mí la felicidad habría de ser clandestina. Era como si ya lo presintiera. ¡Cuánto me demoré! Vivía en el aire… Había en mí orgullo y pudor. Yo era una reina delicada.

A veces me sentaba en la hamaca para balancearme con el libro abierto en el regazo, sin tocarlo, en un éxtasis purísimo.

Ya no era una niña más con un libro: era una mujer con su amante.

Felicidade clandestina, 1971. Cuentos reunidos, traducción: Marcelo Cohen.Madrid, Alfaguara, 2002.

Clarice Lispector (Ucrania-Brasil, 1920-1977)

[plurtenito]

Eres esa pintura que entre más miro, más me intriga, que quisiera saber a qué época o a qué pintor pertenece

Abstracta cómo van Gogh, surreal como Dalí, misteriosa, pero sin duda hermosa como la mona lisa de Da Vinci