#Noche de Tango

[poesiaanonimarevolucionaria]

Aquí estoy, ya nada valgo, soy apenas un payaso y un pasado bullicioso que arrasará tu maldad y tan solo por quererte, me llevaste al fracaso y hoy arrastro esta amargura que me agobia sin piedad.

Bien recuerdo aquella noche, que en mis brazos locamente me juraste no olvidarme y seguirme hasta morir... Pero todo era mentira y te creí ciegamente Ya ves, todo lo olvidaste y yo apuro mi sufrir.

¿Quién hubiera presentido que eran falsas tus promesas? Engañosa y traicionera, tú llegabas hasta mí para pagarme con tristezas... Aquí estoy, pobre y vencido, porque todo lo perdí.

Te juro que yo no puedo olvidarte un solo instante que tu sombra me persigue con macabra obstinación y pa' más, supe después, que tenías otro amor... Que te va a comprar cariño y no darte el corazón.

Mientras marche por la vida, con tu fatídica sombra cada vez que te recuerde, lanzaré una maldición me abriré el pecho a pedazos, si mi corazón te nombra... Ya estoy harto de esta pena que me causa tu obsesión he pretendido olvidarte, pero fue en vano mi intento esta obsesión me atormenta con su cruel preocupación y presiento que algún día, por mi vieja lo lamento para poder olvidarte, me partiré el corazón.

Obsesión - Juan Carlos Godoy

[cristinabcn]

LA AVENTURA DEL TANGO: SILENCIO EN LA NOCHE

ANTONIO PIPPO PEDRAGOSA Columnista Algunos hablan de licencias poéticas de los autores. Otros, de ciertos historiadores que, en su afán de sobresalir con una hipótesis conmovedora, confunden a propósito algunos hechos históricos. Pocos tangos famosos han sido tan sacudidos por estas cuestiones como Silencio. El 6 de mayo de 1932, Pablo Gorguloff –un ruso delincuente, declarado inimputable por…

[finaleourconcert]

twenty one

the instructor

The moment Sunok entered El señor de la noche that Saturday evening, she stood at the entrance for a few seconds, sort of astonished. In her head, she imagined she'd encounter the place filled with retired people dancing to old songs, long time lovers holding hands or pressing their heads against their partner's shoulder or friends reminiscing about the old days with their favorite music playing in the background. Despise the evening being labeled as 'Elders dance to [...]' in the pub's web, she hadn't expect to see such a relatively big group of elderly people repeating whatever their instructor was doing —because there was, in fact, a tall man in a cap seemingly giving a dance class— as music blasted all over the place.

To Sunok's despair, she also noticed that not a single person in there but her was in costumes. The instructor and all the elders were wearing comfortable clothes such as tracksuits, hoodies and even sweatpants. And there she was, dressed in what was supposed to be a ragged weeding dress, dirty sneakers and hiding a fake gun and fake ammo in her bag to hang around her shoulders later. 

She hadn't planned on drinking today but she still headed to the left side of the bar counter, the nearest to the dance floor, rejecting the bartender's offer as she tried to push past the little meltdown she was going through by focusing on the dance class. There was something so endearing about watching old people pursuing things labeled as 'too young for you', and younger generations handing them the tools to make them come true, specially this kind of hobby. It reminded Sunok of when her own grandma tried to get into new things to cope with her grandpa's death. One of them being tango classes and how much it terrified her to think of her dear grandma falling down and getting hurt for good.

Sunok was too immersed in her thoughts watching the elders that she missed the knowing looks the instructor had been giving her until the class was over and he walked to her, taking off his cap and revealing a sweaty man whose features she were vaguely familiar.

"I was sure I knew that face from somewhere but the costume didn't help."

Sunok blinked twice, the fact that he was no stranger settling in. "Nurse Jungwoo?"

—♡—

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tags: @nosungluv @nctjunie @yewshi @kodasity @impossiblesongshark @jakeshuneybby @apolloxxivmin —☸

[jorgema]

Sinfonía de Anhelos: un tango de un amor por descubrir

~

Cada noche, cierro mis ojos y le imploro al cielo que nos guíe hacia el encuentro, pues esta vida sin ti tiene un sabor escaso y un color apagado. En ocasiones, es tan fría como un invierno interminable, tan solitaria como un grito en la luna y tan frustrante como luchar contra inmensas olas en el mar. Anhelo ser tuyo, ser nuestros, y vivir juntos hasta que el tiempo se detenga, tomarte de la mano hasta que la oscuridad de la noche nos envuelva y bailar contigo hasta que todo deje de existir. Deseo compartir contigo mis lágrimas y risas, mis pesadillas y sueños, mi desesperanza y mi fe; anhelo lograr juntos todo lo que por separado hemos soñado, mientras descubrimos eso que solo tú y yo podremos tener. Por eso, hoy y hasta el día en que nos encontremos, cerraré mis ojos con fuerza y le clamaré al cielo con cada aliento de vida, pues esta existencia sin ti me hastía hasta la locura y me sumerge en un ciclo de tortura sin fin. Así que, mi hermosa desconocida, por favor, no tardes, pues aquí ya se te espera con los brazos abiertos y el corazón lleno de «te quieros».

— Confesión Poética 52 || @jorgema (Cartas a una hermosa desconocida)

[la-cafeina-de-tus-ojos]

Las noches

se me vuelven letras,

cuelgan de ellas

todas las palabras

que dolieron.

El sueño

sentado a mi lado

me mira,

parece

que echa de menos

cuando éramos uno,

ahora somos una pareja

que ya no escucha,

los dos andamos

desaparecidos

por el día

y al asomar las estrellas

ya no dormimos juntos,

a el le faltan mis pasos

y a mi sus ojos.

Asoma la mañana,

y un café

le dice buenos días

a mis labios sellados

con el silencio

de las compañías

que se fueron.

La vida avanza

con mi retroceso,

ella como un halcón

y yo como un cangrejo.

No es melancolía

lo que siento,

sino que es ella

la que conmigo

se sienta.

Todos los errores

llevan mi nombre,

aquí están todos,

y con ellos

las palabras llueven

sobre mis manos,

se me encharcan

los pulmones,

tango las ganas ahogadas,

los segundos,

las horas y los días

vienen sin paraguas,

nada me protege

de las tormentas

que no cesan,

pero aquí sigo todavía

bajo esta lluvia

que me cala los huesos,

esperando que salga el sol

y que vuelva el sueño.

[waltfrasescazadordepalabras]

La luz es como el agua, cuento de Gabriel García Márquez

En Navidad los niños volvieron a pedir un bote de remos.

-De acuerdo -dijo el papá, lo compraremos cuando volvamos a Cartagena.

Totó, de nueve años, y Joel, de siete, estaban más decididos de lo que sus padres creían.

-No -dijeron a coro-. Nos hace falta ahora y aquí.

-Para empezar -dijo la madre-, aquí no hay más aguas navegables que la que sale de la ducha.

Tanto ella como el esposo tenían razón. En la casa de Cartagena de Indias había un patio con un muelle sobre la bahía, y un refugio para dos yates grandes. En cambio aquí en Madrid vivían apretados en el piso quinto del número 47 del Paseo de la Castellana. Pero al final ni él ni ella pudieron negarse, porque les habían prometido un bote de remos con su sextante y su brújula si se ganaban el laurel del tercer año de primaria, y se lo habían ganado. Así que el papá compró todo sin decirle nada a su esposa, que era la más reacia a pagar deudas de juego. Era un precioso bote de aluminio con un hilo dorado en la línea de flotación.

-El bote está en el garaje -reveló el papá en el almuerzo-. El problema es que no hay cómo subirlo ni por el ascensor ni por la escalera, y en el garaje no hay más espacio disponible.

Sin embargo, la tarde del sábado siguiente los niños invitaron a sus condiscípulos para subir el bote por las escaleras, y lograron llevarlo hasta el cuarto de servicio.

-Felicitaciones -les dijo el papá ¿ahora qué?

-Ahora nada -dijeron los niños-. Lo único que queríamos era tener el bote en el cuarto, y ya está.

La noche del miércoles, como todos los miércoles, los padres se fueron al cine. Los niños, dueños y señores de la casa, cerraron puertas y ventanas, y rompieron la bombilla encendida de una lámpara de la sala. Un chorro de luz dorada y fresca como el agua empezó a salir de la bombilla rota, y lo dejaron correr hasta que el nivel llego a cuatro palmos. Entonces cortaron la corriente, sacaron el bote, y navegaron a placer por entre las islas de la casa.

Esta aventura fabulosa fue el resultado de una ligereza mía cuando participaba en un seminario sobre la poesía de los utensilios domésticos. Totó me preguntó cómo era que la luz se encendía con sólo apretar un botón, y yo no tuve el valor de pensarlo dos veces.

-La luz es como el agua -le contesté: uno abre el grifo, y sale.

De modo que siguieron navegando los miércoles en la noche, aprendiendo el manejo del sextante y la brújula, hasta que los padres regresaban del cine y los encontraban dormidos como ángeles de tierra firme. Meses después, ansiosos de ir más lejos, pidieron un equipo de pesca submarina. Con todo: máscaras, aletas, tanques y escopetas de aire comprimido.

-Está mal que tengan en el cuarto de servicio un bote de remos que no les sirve para nada -dijo el padre-. Pero está peor que quieran tener además equipos de buceo.

-¿Y si nos ganamos la gardenia de oro del primer semestre? -dijo Joel.

-No -dijo la madre, asustada-. Ya no más.

El padre le reprochó su intransigencia.

-Es que estos niños no se ganan ni un clavo por cumplir con su deber -dijo ella-, pero por un capricho son capaces de ganarse hasta la silla del maestro.

Los padres no dijeron al fin ni que sí ni que no. Pero Totó y Joel, que habían sido los últimos en los dos años anteriores, se ganaron en julio las dos gardenias de oro y el reconocimiento público del rector. Esa misma tarde, sin que hubieran vuelto a pedirlos, encontraron en el dormitorio los equipos de buzos en su empaque original. De modo que el miércoles siguiente, mientras los padres veían El último tango en París, llenaron el apartamento hasta la altura de dos brazas, bucearon como tiburones mansos por debajo de los muebles y las camas, y rescataron del fondo de la luz las cosas que durante años se habían perdido en la oscuridad.

En la premiación final los hermanos fueron aclamados como ejemplo para la escuela, y les dieron diplomas de excelencia. Esta vez no tuvieron que pedir nada, porque los padres les preguntaron qué querían. Ellos fueron tan razonables, que sólo quisieron una fiesta en casa para agasajar a los compañeros de curso.

El papá, a solas con su mujer, estaba radiante.

-Es una prueba de madurez -dijo.

-Dios te oiga -dijo la madre.

El miércoles siguiente, mientras los padres veían La Batalla de Argel , la gente que pasó por la Castellana vio una cascada de luz que caía de un viejo edificio escondido entre los árboles. Salía por los balcones, se derramaba a raudales por la fachada, y se encauzó por la gran avenida en un torrente dorado que iluminó la ciudad hasta el Guadarrama.

Llamados de urgencia, los bomberos forzaron la puerta del quinto piso, y encontraron la casa rebosada de luz hasta el techo. El sofá y los sillones forrados en piel de leopardo flotaban en la sala a distintos niveles, entre las botellas del bar y el piano de cola y su mantón de Manila que aleteaba a media agua como una mantarraya de oro. Los utensilios domésticos, en la plenitud de su poesía, volaban con sus propias alas por el cielo de la cocina. Los instrumentos de la banda de guerra, que los niños usaban para bailar, flotaban al garete entre los peces de colores liberados de la pecera de mamá, que eran los únicos que flotaban vivos y felices en la vasta ciénaga iluminada. En el cuarto de baño flotaban los cepillos de dientes de todos, los preservativos de papá, los pomos de cremas y la dentadura de repuesto de mamá, y el televisor de la alcoba principal flotaba de costado, todavía encendido en el último episodio de la película de media noche prohibida para niños.

Al final del corredor, flotando entre dos aguas, Totó estaba sentado en la popa del bote, aferrado a los remos y con la máscara puesta, buscando el faro del puerto hasta donde le alcanzó el aire de los tanques, y Joel flotaba en la proa buscando todavía la altura de la estrella polar con el sextante, y flotaban por toda la casa sus treinta y siete compañeros de clase, eternizados en el instante de hacer pipí en la maceta de geranios, de cantar el himno de la escuela con la letra cambiada por versos de burla contra el rector, de beberse a escondidas un vaso de brandy de la botella de papá. Pues habían abierto tantas luces al mismo tiempo que la casa se había rebosado, y todo el cuarto año elemental de la escuela de San Julián el Hospitalario se había ahogado en el piso quinto del número 47 del Paseo de la Castellana. En Madrid de España, una ciudad remota de veranos ardientes y vientos helados, sin mar ni río, y cuyos aborígenes de tierra firme nunca fueron maestros en la ciencia de navegar en la luz.

Literatura 451Gabriel García Márquez

[nynaglezz]

Cartas a Nyna

Escribo como si dibujara tu cuerpo en el agua; escribí tu nombre como si mis letras fueran fuego en la oscuridad de la madrugada. Escribo para atraerte a mi boca, para que inocules tus luciérnagas en mi memoria. Añoro (entiendo la imposibilidad léxica) la magia, la electricidad que se desliza por tu espalda, la lujuria, el estremecimiento que viene desde tus rodillas y hasta tu pecho, el licor de tu espíritu derramado en las aristas de lo infinito. Escribo como si te hubiera abrazado y todavía guardara tu aroma en mis manos, redacto el tiempo para atraparlo, para encerrarlo en nuestra mordida, en nuestro rasguño, para comtemplarte desnuda en mi mente una vez más, para imaginarte envuelta en las llamas de una pasión delirante. Añoro (me aproximo) tu ferocidad, no la fidelidad ni las promesas; quiero medir tu cuerpo en besos, por ejemplo de tus rodillas a tus clavículas, medir tus labios en mordidas tenues, en interminables caricias que evoquen tu danza sagrada. Quiero medir tu alma, por ejemplo tus vidas pasadas, tus reencarnaciones y la música, en que instantes, has vivido. Escribo cosmologías en tus caderas. Invoco colibríes en tus pechos. Desenvuelvo el universo (con sus presagios, su belleza, su violencia, su oscuridad, su sol, su ternura) sobre tus omóplatos. Te escribo escuchando el ritmo secreto de mi sangre, su ritmo ancestral, de sístole y diástole entonando el rito. Te siento tatuada en la médula de mi alma y escribirte es sentir que tengo el cosmos en la punta de mis dedos. Añoro (ciñéndote de las nalga) tu mirada retándome, tus labios envolviendo mis poemas, tu cuerpo arrojado como sobre un volcán activo. Tus uñas encajadas en mi espalda, leer en tus muslos mi futuro. Escribo la tormenta sobre tu vientre, mi poema naufragando por tu entrepierna, el relámpago sacudiendo tu alma. Escribo la electricidad de soñarte, la creación del fuego, la luna menguando en las venas, la tentación. Los versos satánicos. Los libros abiertos (Orgullo y prejuicio, La insoportable levedad del ser, Lolita, Jane Eyre, Las mil y una noches.) La palabra que circunda tus caderas, la palabra secreta que pone erectos tus pezones. Aullo tu belleza. Gimo tus fotografías. Despierto dioses primigenios en tu mirada. Desenvuelvo la literatura (con su maldad, su fragua, su tango, sus orquídeas) sobre tus pechos. Eres el jardín de las delicias, el cantar de los cantares, el triunfo de la muerte, la maja desnuda, las flores del mal, eres, todo el arte. Añoro (mientras te penetro) tu paganismo, la divinidad de tus clavículas, más libertaria que libertina, más anarquista que ensoñadora, más vulgar que triste. Que me atrapes con tus piernas mientras te penetro de relámpagos y estrellas. Te escribo porque me calienta escribirte, describirte, hacerte valkiria en mi mente; escribirte como si forjara tus sombras con música, dejar que tu nombre tiemble en mis labios mientras ahogo un orgasmo.

[lahueca]

me seguís por mis calles por mis tangos por mis lluvias y mis noches de arena vigilás mis gaviotas y mi cédula mi casilla postal y mi resfrío

[redcomunitaria]

El tango del vino y la melodía del cristal.

Bajo el vasto firmamento, la copa destrozada y el vino derramado,

escriben un poema de desdicha y pasión, en su trágico legado.

El vino, como el fuego que consume con fervor,

se esparce como llamas ardientes, dejando un rastro de ardor.

La copa, en su rotura, refleja el dolor y la fragilidad,

mientras el vino, en su carmesí, evoca la pasión y la temeridad.

En este cuadro de contrastes, la copa y el vino se funden en desvelo,

creando un escenario donde la belleza y el sufrimiento se entrelazan con anhelo.

Bajo el manto de la noche, los bordes afilados de la copa rota,

cuentan la historia de corazones heridos, en una danza triste y remota.

Unsteady 🍂

[igaston9]

Noviembre 2, 2023 | 00:45

Confieso que pensé en escribirte y proponerte “empezar de cero”, hacer de cuenta que nada pasó, pero no me animé, no quise. No quise vivir otra mentira, esta vez fingiendo que nada pasó.

Prefiero tenerte en el recuerdo con las cosas buenas, que son por las que te lloro cada noche; y por las malas, que me hacen odiarte y no querer volver a verte. Prefiero que sigamos siendo lo que somos: dos extraños con recuerdos.

Me enseñaste muchas cosas, lo bueno y lo malo. Y así como el destino te puso en mi camino por algo, por la misma razón te quitó de él. Y por algo pasaron las cosas que pasaron. A lo mejor todo tenía que pasar, tenía que suceder así. Tenía que aparecer alguien para darme efímera felicidad y alegría incontenible, alguien que me haga volver a creer en un romance, en un amor, alguien que me haga entender que puedo volver a querer sin importar las malas experiencias del pasado. Eras la razón de mis sonrisas, y eras de quien yo hablaba con devoción a todos y cada uno de mis allegados. Tenías que aparecer en mi vida para alegrar mis días. Fuiste tu la que alegró mi soledad…

También estás en las canciones que frecuento (y en la que hicimos nuestra, la cual intento evitar porque rompo en llanto al escucharla), en los lugares a los que fuimos (y en los que planeamos ir), incluso en los libros que me diste. Estás en todo. Todo tiene tu nombre y tu imagen. Y siempre que veo en alguna vidriera los libros de autores que te gustan, se me empaña la vista con lágrimas de nostalgia.

Sé que uno está en la cabeza del otro. Nos pensaremos, nos extrañaremos. De seguro recordaremos también nuestras cosas, nuestros momentos de risas y felicidad juntos; nuestros abrazos, nuestros mensajes, nuestras cartas, nuestras llamadas de madrugada, nuestras miradas y silencios, y todas nuestras tonteras. Amaba tanto cuando estábamos bien, pero ahora ninguno le habla al otro por orgullo, y creo que es lo mejor. Ya nada se puede hacer, nada se puede cambiar. Lo que pasó, pasó. Quedémonos con el aprendizaje y las anécdotas de los hermosos momentos que pasamos. Quedémonos con la experiencia y las enseñanzas que nos dimos mutuamente. Quedémonos con las cosas más bonitas de cuando éramos “nosotros”.

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“Eras la luz del sol, y la canción feliz, y la llovizna gris en mi ventana”.

“Eras como la flor y los caminos, fragancias y color que no eran míos”.

Te recuerdo y te lloro en cada tango…

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Para mi lady in red

[cristinabcn]

Perrate: Tres golpes.

Teresa Fernandez Herrera Prensa Especializada Hablamos del concierto del viernes 26 de enero, Ciclo Andalucía Flamenca, Auditorio Nacional, Sala de Cámara, protagonizado por Perrate, antes Tomás de Perrate. Perrate suena a auto afirmación, a culminación del proceso –por ahora- que ya despuntaba en su trabajo anterior, Soleá Sola. Se ve la mano del mismo productor, Raúl Refree. Y se ve, está…

[bavarianmillionaire]

argentina, champions of the world! again! at last! and a nation will tango all night long. 36 years since maradona and mexico, here, finally, is a nation's new throng of immortals. scaloni will be feted, messi will be sainted. france this time denied, defied. lionel messi has conquered his final peak. lionel messi has shaken hands with paradise. the little boy from rosario, santa fe, has just pitched up in heaven. he climbs into a galaxy of his own. he has his crowning moment.

[¡argentina, campeón del mundo! ¡otra vez! ¡por fin! y una nación bailará tango toda la noche. 36 años desde maradona y méxico, acá, finalmente, está el nuevo grupo de inmortales de una nación. scaloni será agasajado, messi será santificado. francia esta vez, denegada, desafiada. lionel messi ha conquistado su cima final. lionel messi se ha dado la mano con el paraíso. el nene de rosario, santa fe, acaba de lanzarse al cielo. asciende a su propia galaxia. tiene su momento de coronación.]

[...] he was beautiful. he was the point of difference. he has always been the point of difference. unparalleled. and maybe today there will, of course, always, be those who argue, always be those who debate and the debate can rage on if you like, but as he falls in love with the object in the world that his heart most desired, it is hard to escape the supposition that he has rendered himself today the greatest of all time.

[él fue hermoso. él fue el punto de diferencia. siempre ha sido el punto de diferencia. incomparable. y tal vez hoy habrá, obviamente, siempre habrá aquellos que discutan, siempre habrá aquellos que debaten, y el debate puede continuar si querés, pero mientras él se enamora del objeto que su corazón más deseó en el mundo, es difícil escapar de la suposición de que se ha convertido hoy en el más grande de todos los tiempos.]

- peter drury, 18 de diciembre de 2022

feliz mes 💙🤍💙

[waltfrasescazadordepalabras]

La Maga de Rayuela: ¿por qué todos se enamoraron de este personaje de Cortázar? En un barco de vuelta a Europa, en 1950 y con 23 años, Edith Aron, conoció a Cortázar. "Yo estaba en tercera clase, no pasaba nada demasiado interesante y, de pronto, vi a un muchacho tocar tangos en el piano. Una chica italiana con la que compartía la cabina me dijo que me miraba y que como era tan lindo, por qué no iba a invitarlo a nuestra mesa. Pero estábamos sentadas con gente muy rara, el mozo era muy viejo y no me animé." Al poco tiempo, ya en París, entrando en una librería, Edith vio una cara conocida. "Cortázar me reconoció también, e intercambiamos unas palabras. Claro que no todo fueron encuentros casuales. "Cortázar trabajaba en una exportadora de libros en la esquina de mi casa en París, y venía a verme para almorzar. Era muy entretenido. Cierta noche Cortázar me dijo que Aurora vendría a pasar fin de año a París, y me preguntó qué era más importante para mí, Navidad o Año Nuevo. No sé por qué le dije que Año Nuevo, que Navidad la iba a pasar con mi papá. Cuando nos volvimos a ver, él había pasado Navidad con Aurora y se había decidido por ella. Fue sólo al perderlo que me di cuenta de que lo quería. —Rayuela, / Julio Cortázar, 1963– "Y era tan natural cruzar la calle, subir los peldaños del puente, entrar en su delgada cintura y acercarme a la Maga que sonreía sin sorpresa, convencida como yo de que un encuentro casual era lo menos casual en nuestras vidas" Cortázar dejó grabada la imagen de la Maga a los veintitrés años, con medias negras y zapatos colorados, fumando Gitanes y con el pelo despeinado. En 1963, en pleno furor de Rayuela, "todas las muchachas de la Facultad querían ser la Maga... y todos los hombres querían buscar su Maga, la fantasía masculina de la mujer enigmática que se relaciona con las fuerzas más intuitivas, con una sabiduría inocente.

EL PLACER DE LA LECTURA

[rinconliterario]

Alguien ahí afuera está corrompiendo en llanto cantando un tango, su ultimo canto o tal vez alguien esta plantado esperando y yo no puedo escribir un simple poema de amor no puedo, me niego y no quiero escribir esta noche poemitas de amor. Me niego escribir cantos, odas, textos de amor como si afuera alguien esta noche no esté rompiendo en llanto, con tanto dolor afuera hay alguien como vos o como yo.

Si comparten las frases en otras redes, recuerden nombrar al autor así su obra puede llegar a otros, gracias por todo. Abrazos.🖤

[unforromass]

Buen día tumbleross! Les comparto un pedacito del tango "El Choclo"( interpretación personal).

Esta noche tocamos con la Orquesta de Tango del Conser en La Casa del Tango, CABA. Y nada, eso... buen sábadooo!!

[queer-enderdragon]

¿Pero tienen que significar eso?

Originally written by Habeascorpseus. Translated to spanish by Zacharie Zenith.

- ✿ -

Jimmy le dice a Tango sus alas son esas de un canario una noche, mientras Tango se sienta detrás de él y lo ayuda a acicalarse las plumas. Su voz inusualmente nerviosa, como si espera del otro hombre que se enoje con el por revelar eso, alas tensas bajo las manos de Tango. En cambio, este pausa en su cuidado de plumas, mirando sobre el hombro de Jimmy.

— ¿Cual es la importancia?

— Ah… algunos dicen es mal presagio. Tiene que ver con prever muerte y todo eso, — Jimmy dice, ojos tristes y boca torcida en una pequeña mueca.

Tango traza dedos ágiles por el plumón esponjoso en la base de sus alas, su otra mano pasando por la cresta, a la punta de sus plumas más largas, gustándole la manera en que el amarillo brillante perfectamente queda con el amarillo del corazón en su muñeca.

— ¿Pero tienen que significar eso?

— ¿Eh? — Jimmy exclama, medio volteado para mirarlo. Se ve sorprendido, y un poco perdido, ojos casi caricaturescamente abiertos. Tango sonríe.

— Bueno, si la manera en la que tus alas son definidas te hace así de triste, tal vez encuentra tu propia definición.

— … No sabría donde empezar. No soy el más creativo, eso creo, — Jimmy dice, dientes rozando su labio inferior, inquieto. Tango continua pasando sus dedos por sus plumas, viendo como su expresión cambia a algo pensante, ojos relajándose cuando su mirada encuentra la de Tango. — ¿Tu que dirías? 

Tango mira a las plumas doradas sostenidas entre sus dedos, viendo como la luz de antorcha filtran entre estas. Se ven translúcidas así, espectrales, incluso. — Creo que se ven como alas de angel.

— Oh, — Jimmy responde, y Tango no pierde ese tono de incredulidad en su voz. Entonces continua:

— Puede que seas un canario, pero yo soy quien te mató. Y aquí estas, manteniéndome a salvo a pesar de tener toda razón para enojarte conmigo. — Este estira su mano, y toma una de las de Jimmy. — Así que eres un angel, creo. Mi angel guardián.

El rostro de Jimmy pasa por varias emociones en rápida sucesión al tiempo que sus mejillas se tornan rojas, volteándose para ocultar su cara de Tango. — Nadie me había llamado un angel antes, — dice en voz baja. Tango ríe, con el pecho entero y fuerte, apretando su mano.

— No te preocupes, ¡te llamare angel lo suficiente como para hartarte!

- ✿ -

so, because i recently been in the fic translating sauce (regrettably starting with bigger fics which are taking,, a while) i wanted to do a quick translation with the little bit of experience i'm already accumulating with this, with a drabble done by my beloved @habeascorpseus <3 (his og drabble linked above)

and honestly, while i finish the longer fics i got, might translate some more drabbles i like here n there :3 (if,, i can find them, that is,,)