#Lo que callan los muertos
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Arcane Temporada 2 no está a la altura (SPOILERS TOCHOS)
Ya ha pasado bastante tiempo desde el final de Arcane y vengo a decir aquí (porque hay más caracteres que en BlueSky) lo que pienso: decepción. Desde un pacing medio rarete a ser cobardes y tirar por la ventana la trama de opresión entre Zaun y Piltover, no vaya a ser que los gringos se enfaden tras haber votado al fascista de Trump.
1. Pacing
No soy la primera ni la última que se ha quejado del pacing. Esta temporada debería haber sido una puente, prepararnos para el clímax. Pero no sé si ha sido Riot o (que me sorprendería cero, porque siempre hace lo mismo) Netflix quien ha metido caña, pero va todo como cohete en el culo y no te deja respirar. ¿Alguien ha sentido que haya silencios? Yo no. No se callan (lo dice la del TDAH) porque no da tiempo a respirar. Y tienen que hacer el "tell, don't show" menos en lo que deberían.
Todos los arcos van como petardo en el culo porque no hay tiempo. Corre, corre, corre, que se nos acaba el tiempo.
Una pena porque así muchos arcos podrían haber sido mejores (o, ya puestos, existir). Y hablando de arcos...
2. AMVs que son más saltarse arcos
¿Me estás diciendo que usaste un AMV bonito para rushear VIOLENCIA POLICIAL? Wow, WOW. Oye, ¿el plot de oprimidos contra opresores como que ya no te interesa, no? (Y encima es de mis canciones favs)
Unos cuantos se salvan pero se nota que eso se lo querían quitar pronto. Eso y que hay varias que se sienten que tenían un contrato detrás que cumplir de royalties y no sabían donde meterlo.
3. Vi y Jinx. (De mis mayores problemas)
Entiendo perfectamente que pienses que has perdido a tu hermana...Pero soy hija única y movería más cielo y tierra si veo que mi hermana está volviendo. No sé, EN VEZ DE CENTRARME EN EL CULO DE LA FASCISTA-
Joder, que Yang de RWBY, a pesar de TODO LO QUE LLEVA ENCIMA YANG, SE PREOCUPA MÁS POR RUBY (SU HERMANA) DE LO QUE SE PREOCUPA VI POR JINX.
¿Sabéis por qué se preocupa más?
POR EL CULO DE LA FASCIST-
No puedo no puedo no puedo no puedo.
4. Caitlyn (y Vi) (Mi segundo mayor problema)
¿Lo de ver las penurías de Zaun en primera persona? Don't care, vamos a gasear a toda una población. Sí, con ese gas QUE ESTABA MATANDO A VIKTOR. Ese gas, que TU MADRE MUERTA quiso que no jodiera más a Zaun. Y nadie le saca la frase de "te estás cargando el legado DE TU MADRE. LA QUE MURIÓ".
Cait pasa de ser una niña rica de mierda a una fascista de mierda, y lo siento por la gente que le gusta. Me da igual que se haya muerto tu madre, ¿violencia policial? ¿GAS TÓXICO? ¿SEGUIR A LA MILITAR?
Dios, y encima no solo medio presionar a tu rollo (luego pareja) a meterse en LA POLICÍA a pesar de que SUS PADRES MURIERON POR VIOLENCIA POLICIAL; encima luego la dejas de lado pegándole un culatazo de francotirador. Y diciendo que es igual que su hermana la terrorista (un poco xenófoba/racista en general, ¿o solo soy yo?)
Y ya, el remate: no tiene consecuencias. Es más, consigue traer de vuelta a su pareja...
X: ¡Pero perdió un ojo y si puesto en el consejo!
Una discapacidad no es una consecuencia. Eso es herida de guerra.
¿Y? Joder, lo mínimo que debía hacer.
Vi le canta las cuarenta una vez, se queda en nada, y lo siguiente es...
4. La escena de sexo (Mayor problema)
Me vais a matar, quizás llamar lesbofoba (espero que no) o vais a venir con antorchas a mi casa, pero: es horrible.
No es horrible visualmente ni menos el hecho en sí, ES DÓNDE Y TRAS LO QUE OCURRE.
¿Tu hermana expresa deseos de desvivirse tras estar encerrada en una celda donde SE HA AUTOLESIONADO (si, lo de las uñas es autolesión) y te ha dejado encerrada? Bueno, ya puedo salir...ES MOMENTO DE TENER SEXO EN ESA CELDA.
De normal tengo problemas con las escenas de sexo gratuitas (esto es cosa mía, ¿okay?) pero es que esta...es que esta no me la podéis defender. ¿En serio, Vi? ¿Tu hermana, que ha perdido a su hermanita (Isha), se entrega y te da un speech lúgubre, y tú solo piensas en ESO?
Vi, la escritura de esta temporada te ha hecho mal. Vi ha pasado de ser alguien guay e independiente a estar 24/7 moviendo la trama amorosa. Que cuando aparece Vander-Warwick pues se centra...pero tampoco la dejes mucho tiempo sin su pastelito.
Quizás es que esto me duela más como persona que intentó desvivirse, pero saber que tu hermana andaba haciendo eso tras tú expresar tendencias suicidas...........
5. Conclusión
Siento que a la temporada le faltan capítulos. Hay arcos muy buenos y momentos muy buenos, pero tener 0 tiempo les hace MUCHO DAÑO. Tienen mil frentes abiertos (Mel, que fue superrusheado; Ambessa, Jayce, Viktor, Vi, Jinx, Sevika (que se ventilan rápido su arco), Heimerdinger, Ekko, Caitlyn, Vander, Singed...) y los ponen todos a la vez saltando cual saltamontes para tener tiempo de sobra y juntarlos al final cual Liga de Leyendas (era el chiste fácil).
Lo de Jayce y Viktor podría haber tenido más, aunque me divertí viendo a Ekko tener su trama de romance mientras Jayce estaba en Elden Ring.
Ekko y Jinx los mejores escritos, la verdad, o al menos sus arcos me han gustado más.
Pero ya sabemos que han recortado cosas de Ekko y Jinx (y la escena de sexo, pero MEJOR PARA MÍ), y aunque no lo digan, habrán más cosas recortadas.
Lo peor fue el arco de Caitlyn (y Vi), porque acaba demasiado bien para lo que hacen. Dios, IBO lo hizo mejor. IBO save me...
Qué más decir que *bonk* IN NOMINE PATER ET SPIRITU SANTI
Y
Ekko my boy savior and Jinx my depressed NOT DEAD MVP
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Me encanta dormir. Mi vida tiene la tendencia a derrumbarse cuando estoy despierto, ¿sabes?
—Ernest Hemingway
Me encanta dormir.
Cuando duermo, floto sobre una parvada de gaviotas que migran al sur en invierno.
Voy sobre las nubes, con la mente en blanco, pero no vacía, aunque sí de mi dolor interno.
¿Es una especie de ironía que cuando dormimos es cómo si estuviéramos muertos?
Pues la vida duele tanto, a veces respirar pesa y se clava como agujas en todo tu cuerpo.
Mi vida tiene la tendencia a derrumbarse cuando estoy despierto.
Cómo antiguo monumento que no aguanta más en su base,
Se tambalea al más mínimo roce,
cae y se riega como estiércol.
pero sólo cuenta si despierto, pues mientras duermo no me exacerbo.
¿Sabes?
La vida puede ser hermosa si la miras con otros ojos,
dice insistentemente la voz que susurra dentro;
pues resalta el inefable roce de los días sobre tus hombros.
Cada minuto que pasa es indeciblemente bello.
Las voces nunca se callan, la vida sigue adelante,
y al todo parecerme tan vano le resta ilusión a su queja.
Aunque a veces quiero creerme, el mismo mundo me alerta,
los vivos siguen su rumbo, mientras tanto, tengo sueño.
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La muerte, los ojos y el perdón
Un sábado en la tarde con destino al terminal de transporte de una pequeña ciudad, iba en un taxi intermunicipal, uno de aquellos en donde se transportan personas anónimas que intentan llegar más deprisa a su lugar de destino. Estaba pensando en ella, no tenía mayores entretenimientos en esa época, era parte de la rutina de un viaje largo. Ya tenía muy bien calculadas las variaciones del color de sus ojos, el tamaño, sus estados (tristes, llorosos, nostálgicos, expectantes, sospechosos, cansados…). Es increíble lo que una persona puede causar en un ser humano que se fija en detalle en el color y las expresiones de unos mortales ojos.
Establecida la rutina, sin esperar mayores acontecimientos durante el recorrido, se fueron subiendo los pasajeros que completaban el cupo del taxi. El primero, un señor de aproximadamente 50 años, que pedía insistentemente al conductor que le subiera a la música. El segundo, otro señor de la misma edad, que cargaba un par de paquetes grandes que tanto el chofer como el primer pasajero le ayudaron a dejarlos en el baúl. Él se quedó con una bolsa de huevos. Finalmente, el cupo lo completó una mujer joven.
Esos ojos en quienes pensaba no me mirarían en la mañana. Ni en la noche. Ni en la tarde. Qué desconsuelo. Sin embargo los quería. Tanto que no dejaba de pensar en su dueña. Pero intentando callar ese pensamiento, puse cuidado a la conversación de los dos hombres de atrás. Eran obreros. Se contaron las obras en donde estaban trabajando, cómo era la relación con los “patrones”, la calidad de los almuerzos y la proactividad de los ayudantes. El primer pasajero, le contó que deseaba llegar pronto a su casa a reunirse con su mujer a tomar unos tragos y escuchar buena música. Era su plan ideal después de la semana agitada cargando bultos, pegando ladrillos, transportando carretillas y esperando que llegara el sábado. El otro, solo deseaba llegar a su casa a descansar. No entendí si alguien lo esperaba.
Los ojos dicen todo. Los ojos callan todo. Los ojos son un espejo. Los ojos son una ventana. Los ojos son…Cerré los ojos. Faltaban muchas horas para llegar. La emisora en la radio era de lo más ridículo entre lo ridículo. El paisaje con árboles, llanura, más árboles, más llanura. - Ayer, ahí en esa variante se mató un señor-, dijo el conductor señalando el sitio del suceso. - Ah sí, ese trabajaba allá en la finca de don…replicó uno de los señores-; Olímpica Stereooo, complementó la voz en la radio. Pensé en lo pasajero de la muerte. Podría haber muerto en esa misma variante. ¿Qué habrían dicho de mí? - Ah sí, ese trabaja en…-; - Ah sí, iba pensando en…-; - Ah sí, era una buena persona-. No hay muertos malos. No sería la excepción. Y una canción de Diomedes Díaz haría olvidar a los pasajeros de mi muerte. Volvamos al taxi.
El señor que anhelaba llegar a su casa a tomar algo con su mujer y a escuchar buena “musiquita”, como la de aquella emisora, empezó a contarle a su vecino que él había nacido en el pueblo por donde estábamos pasando. Nada del otro mundo. Pero mencionó algo que alertó mis sentidos. - Y acá vive la mujer que toda la vida he amado, desde que era pequeño, pero nunca me paró bolas y aun la sigo adorando - ¿Cómo? ¿No es acaso la esposa que lo espera? ¡Pues no!, logré entender que no lo era. Sí tenía como 50 años, y suponiendo que se enamoró por tarde a los 15, llevaba 35 años queriendo a una mujer la cual nunca había correspondido su amor. Que lindo escuchar eso cuando vas pensando en unos ojos que no te esperan. Pero el señor se casó con una, se separaron, tuvieron un hijo y luego se volvió a casar con otra (la que lo espera), con quien tiene otro par de hijos.
Pasamos el dichoso pueblo del amor no correspondido y la charla de los ya compadres se centró en la libertad. Hablaban de la maravilla de poder respirarla, de sentirla cada día, de disponer de los días como se quiera, así se sienta hambre, penas, dolor, pero en libertad. El señor que cargaba una bolsa con huevos habló con mucho conocimiento de las rutinas carcelarias, de los guardas, de las jornadas, de la injusticia. El otro escuchaba, pero se sentía en sus réplicas algo de rencor hacia la cárcel. Efectivamente, el hijo que tenía había pasado una temporada en una de ellas, luego otra temporada más, y una más. - Ese hijo a mi se me perdió totalmente, lo ayudé una vez y luego ya que haga su vida como quiera. La última vez que hablamos me dijo que si lo ayudaba a pagar un abogado, le dije que no. No volvimos a hablar -. Palabras más, palabras menos. Ya no iba pensando en aquellos ojos, sino en la cárcel.
Y ya faltaba menos camino para el destino. El señor de la bolsa, siguió hablando de la cárcel. Yo sé lo que eso, dijo amargamente. Oídos alerta. Palabras más, palabras menos, lo habían privado de la libertad por asesinato. Mató a un tipo que estaba molestando a una de sus hijas. 14 años de condena, de los cuales ya estaba pagando los últimos, en libertad condicional. En sus palabras se sentía el dolor de tantos años en encierro, pero llegaron a la conclusión en la charla, que por los hijos, todo. Hasta la cárcel. No se arrepentía de su acto. Pensó en su hija y lo que le habría podido pasar si el tipo aquel no hubiera tenido su suerte. - A esos hijueputas toca es así - dijo el enamorado eterno, quien iba llegando a su destino y se despidió muy cordialmente de su compañero y los demás pasajeros.
En mi mente solo cabía pensar que atrás mío iba un asesino. Está bien, no me morí en la variante escuchando Olimpica Stereo, pero mi vida puede terminar en un taxi, en una pequeña y fría ciudad. No era miedo. Era tonta imaginación buscando contar una historia de la mejor manera. ¿Alguien esperará a este señor? ¿Habrá tenido su redención? ¿Los huevos serán para su familia? ¿Qué cargará en esos paquetes grandes? Busqué verlo a través del retrovisor, pero fue en vano. Le dijo al conductor que lo dejara en el paradero de tal nombre. Se despidió más amablemente que el anterior. - Que mi dios los lleve con bien -. El chofer se bajó a sacar los paquetes del baúl. Pude verlo por el espejo. Un hombre humilde, de aspecto sencillo y cansado. No se si esperaba ver un rostro lleno de maldad u odio. Pero vi sus ojos, unos ojos tristes que nunca indicarían que haya matado a alguien. ¿Y es que acaso los ojos indican eso? Siento que la maldad es visible. Pero no en él. Me compadecí. Sentí pena. La vida de muchos es un infierno. Desee que alguien lo esperara en su casa. Sus ojos los guardé en mi memoria. Quise contarle a los ojos que pensaba al inicio del viaje sobre esta experiencia. Contarle lo que transmiten esos mismos u otros ojos. Lo que inspiran. Lo que hieren. Lo que duelen. Nunca se la conté…hasta hoy.
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Había sido hombre de poderes y misterios, era cosa de no creer. Su mirada abría o cerraba heridas y despertaba o desmayaba bichos y cristianos. En un clavar de ojos dejaba bobos al potro más bravío y al toro más toro.
Ventura, el vaquero andante de Minas Gerais, pasaba como viento. Tenía muchos rumbos y muchas mujeres y casa ninguna.
Se le conoció un solo amigo, que los dos fueron tientos del mismo lazo.
Deambulaban por el secarral. Llevaban varios días sin probar bocado. Defendiendo alguna causa perdida, se habían quedado sin caballo y sin rumbo. Nada para comer: lagartijas, espinas, arbustos sin fruto ni sombra. Ventura tenía costumbre, pero su amigo no daba más. Y cuando el amigo se tendió a morir en aquellas soledades, Ventura se hizo tigre para salvarlo del hambre. Antes de entigrarse, entregó al amigo una hoja azul, con puntas de estrella, que no era hoja de árbol conocido, y le dijo:
—Cuando vuelva, me pondrás esta hoja sobre la lengua.
Y le dijo que no había otra manera de desentigrarse.
Se fue lejos, pasó la noche cazando.
Regresó al alba, con la primera luz blanca, cargando un venado sobre el lomo. Cuando el amigo lo vio venir, cuando vio venir al tigre aquel con las fauces abiertas, huyó despavorido. El tigre lo miró correr. No lo persiguió.
Por donde él andaba, nada vivo quedaba. Partía las piedras, demolía los montes, desplomaba las barrancas. Echado entre los altos pastos, el tigre alzaba la cabeza y olía el viento y rugía su rabia triste; y nadie dormía.
Fue largo el acoso. Un ejército de buitres, que le seguía las huellas, delataba su paso al ejército de hombres que se lanzó tras él.
Y el cerco se fue cerrando, sudor de caballada, estrépito de avíos de guerra, trueno de voces y ladridos, hasta que una noche de luna el tigre pegó su último salto, en el aire alto, y bramó y cayó. Y ya estaba muerto de mucho balazo cuando el amigo de Ventura le hundió el caño del fusil en la boca y apretó el gatillo.
Muy lejos de allí, Ventura despertó. Despertó todo sucio de sangre seca y atormentado de dolores desde el sombrero hasta los pies.
Hasta respirar dolía. Caminar fue muy difícil, enorme sombra tambaleante, y recordar fue muy difícil. ¿Cuándo? ¿Dónde? ¿Quién? Luna alta, mala luna. Había caído la noche, dentro de él había caído la noche, y la noche ya no era la hora del amor ni de la guerra. Sus ojos habían perdido el habla, y sólo tenía oídos para las goteras de la muerte. Puta vida, vida sin fuego. ¿Sobreviviendo? Sobremuriendo. Quiera Dios soplar esta ceniza.
Blanco de polvo, negro de mugre, rojo de sangre, viene Ventura por el callejón. Pesado de dolores, arrastra los pies. Mal cargan las piernas este demolido cuerpo de gigante. Ventura atraviesa el mercado, sordo al clamor de las vivanderas, y pestañeando vislumbra, allá, al fin de todo, la cantina. La cal de la cantina brilla al pie de la cresta de dragón de los cerros, y más acá brillan de sudor los caballos atados a los palenques.
Bajo el portal, un ciego canta las noticias. La boca del ciego canta lo que han visto sus oídos, mientras una alcancía de lata va marcando el compás. El ciego canta las coplas del tigre del horror, maldición de estos campos, que ha muerto matando y que muchas muertes debía.
Con mano tembleque, Ventura alza el ala rota del sombrero, se limpia el sudor que le nubla la mirada y ve: ve la piel del tigre, colgada de un alambre, secándose al sol. Es imposible contar los agujeros. Poca comida han dejado las balas a las polillas.
Y entra en la cantina.
El amigo lo ve venir, ve venir esta piltrafa, y el vaso de caña le resbala de los dedos y se estrella contra el piso.
Todos callan, calla todo.
Historia del vaquero que fue tigre, Eduardo Galeano
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Mclover
Rica combinación de crujiente tocino,frescos jitomates, lechuga, cebolla, rebanada de queso , picosita salsa habanero ranch y dos carnes 100% de res en un esponjadito pan cubierto de ajonjolí y un toque de amor agridulce.
Autora: Paola Romero
Una infidelidad a las 4:13 de la mañana …
Un hombre inundado en penas y alcohol es perseguido por un corazón en llamas, corazón capaz de incendiar con la mirada todo lo que se le interponga.
•Pendejooo por qué lo hiciste ! ?
•No pensaste en mi? !
•En nosotros!
•Pendejoo! Dame la puta cara!
Un mar de lagrimas inundaba el alma de Marcela.
Cada palabra era disparada con intención de causar la muerte de Rubén. Un te odio de su amada rota cumplió la misión .
5:00 am muere hombre ahogado en penas y disparos de amor tintados de un falso odio.
Oscuro,
frío,
luz ,
mucha luz,
oscuro de nuevo ,
blanco.
Inhaló.
Rubén abre sus ojos de occiso, descubriendo por primera vez qué pasa después de morir, morir de amor.
Sentía su cuerpo pesado y su cara vacía, quien iba a decir que el amor Marcela era el que le daba la vida.
Días de muerto pasaban para Rubén.
Lunes de comer sin hambre
Martes de verse al espejo sin reconocerse
Miércoles de recuerdos que pesan y futuros que callan
Jueves de mariposas violentas en el estómago
Viernes de vacío
Sábado de oídos sordos y mirada perdida
Domingo de filosos sueños
Rubén vivió en su muerte semanas en bucle , pero antes de suicidarse con el filoso domingo y después de perderse en el turbulento sábado, nació en el hueco de las palabras un día , el día en que Rubén después de mucho revivió , una mirada brillante le devolvió el aliento… un nuevo corazón .
Conoció los ojos de Diana detrás de unas pequeñas ventanas transparentes que los enmarcaban , inmediatamente conoció su sonrisa y por último su voz;
- Hola buenas noches bienvenido a McDonalds, que gustaría ordenar?
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Los acostumbrados del amor hablan demasiado de casamiento, de fidelidad, de monogamia, y callan el hastío y la tristeza de ver pasar los días sin que nada pase. Los acostumbrados se niegan a hacer cosas que los hagan felices por separado, a ver si eso todavía los separa, a ver si separados se dan cuenta de que están mejor. Los acostumbrados odian la costumbre pero no pueden dejarla. No saben quiénes son sin ella. ¿Vos sabés quién sos sin alguien?
¿Para qué tenés el corazón? ¿Para experimentar o de adorno?
El amor a veces muere. Afuera del miedo hay amores vivos. Los amores vivos asustan más que los amores muertos. Los amores muertos no son amor, son fantasmas. Cuando abrazás demasiado tiempo a un fantasma, corrés el peligro de convertirte en uno. Y cuidado con eso, acostumbrado: los fantasmas no saben sentir.
Libro: CAOS
Autora: Magalí Tajes
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Han pasado 20 días y continuamos preguntándonos ¿dónde están Josué, Ismael, Saúl y Steven? En medio de esta pregunta aparecieron los sin memoria con una campaña de desprestigio y racismo en contra de cuatro niños negros.
LOS SIN MEMORIA
Los sin memoria andan,
desesperados, buscando aprobación,
pero nuestros muertos no callan.
Los del barro no olvidamos,
nuestros desaparecidos son
el grito constante, agudo,
contra la impunidad.
Quienes amamos no paramos,
no esperamos,
no olvidamos.
Pero ahí van, desesperados,
los sin memoria,
pretendiendo humanidad
que cruelmente perdieron
entre privilegios y planes macabros.
Nos embarran en el estiércol
de su miserable pensar,
nos torturan,
se toman el poder
y nos pretenden borrar.
Aquí andamos,
sosteniendo la vida,
fortaleciendo la memoria.
Aquí andamos,
a medias,
porque nos hacen falta
los desaparecidos.
#LosCuatroDeGuayaquil #DesaparicionForzada
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Si te cuento lo que pasa en mi mente no me lo podrías creer, Haz de notar como todo está al revés, arriba están los pies
Sí, me encuentro de cabeza Y no termino de armar el puto rompecabezas. En dónde están las piezas? Por favor regresa
Porque no me encuentro yo, Y no quiero sentir ningún rencor, Quiero dejarlo tranquilo Que el pasado finalmente se haya ido
Y deje de molestar Estoy pensando en ya mi avión aterrizar No me logran calmar todas las pastas que me da mamá
Yo ya me quedé loca o más bien ya lo estaba desde morra, Pa salvarme uno que otro se anota y se van bañados en derrota
Pobres idiotas con buen corazón Intentan criarme pero ya me crié yo Y me han criado las calles, Me han criado mis enseñanzas y las de todos mis mates
Solo es mi carne caprichosa y esta puta comezón que llega y me vuelve loca Muchos lo callan y lo notan, Se sientan y esperan ansiosos por mi derrota
No me pidas amor, no me digas cuánto es que añoras mi comprensión, Yo soy un arma doble filo Grito, canto y lloro mientras me río
Diario viene y me ronda la de la oz Cada día he muerto y reencarnado en algo atroz Siempre marchito lo que toco Le voy quitando la vida poco a poco…
Porque siempre marchito lo que toco Le voy quitando la vida poco a poco…
Ya no te acerques a mí, Tú lo que quieres no es morir Yo hoy ya no quiero delinquir
O ven y seguro me desconoces me volvi sorda pa no oir las voces, Quizá mañana es que retornes y goces o llores, no traigas flores
Tanto odio es el que cargas y no lo ves La mala energía la arrastras con esos pies No te interesa pa nada la metafísica Y eso que no hablas más que de buenas vibras
No me preguntes na' No es que esté muda pero no quiero hablar Por hoy se acabó este cuento Punto final le plasmo a este verso.
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Muerte Del Sueño, Pedro Salinas.
Nunca se entiende un sueño más que cuando se quiere a un ser humano despacio, muy despacio y sin mucha esperanza. Por ti he sabido yo cómo era el rostro de un sueño: sólo ojos. La cara de los sueños mirada pura es, viene derecha, diciendo: 'A ti te escojo, a ti, entre todas' como lo dice el rayo o la fortuna. Un sueño me eligió desde sus ojos, que me parecerán siempre los tuyos.
Por ti supe también cómo se peina un sueño. Con qué cuidado parte sus cabellos con una raya que recuerda a la estela que traza sobre el agua la luna primeriza del estío. Mi mano, o una sombra de mi mano, o acaso ni una sombra, la memoria, tan sólo, de mi mano jamás acarició una cabellera tan lenta y tan profunda como la de ese sueño que me diste. En el pelo, en el pelo de tu sueño fueron mis pensamientos enredándose, entrando poco a poco, y se han perdido tan voluntariamente en él que nunca los quiero rescatar: su gloria es ésa. Que estén allí, que duermas sobre las despeinadas memorias que mi alma te ha dejado entretejidas en su cabellera.
Por ti he cogido a un sueño de las manos. Por ti mi mano de mortal materia, ha tocado los dedos, tan trémulos, tan vagos, como sombras de chopos en el agua, con los que un sueño roza al mundo sin que apenas lo sienta nadie más que la frente consagrada. Por ti he cogido un sueño de las manos, o de las que parecen manos, alas. Las he tenido entre las mías, un año y otro año y otro año, como se tienen las de un ser que va a marcharse, fingiendo que es para decirle adiós, pero con tal ternura al estrecharlas, que renuncia a su fuga y nuestro tacto, de adiós se nos transmuta en bienvenida. Por ti aprendí el lenguaje tan breve y misterioso de los sueños. Cabría en el cristal de una gota de agua. Está hecho de dos letras cuyos trazos aluden con su recta y con su curva a la humana pareja, hombre y mujer. 'Sí' dice, sólo 'sí'. Los sueños nunca dicen otra cosa. Nos dicen 'sí' o se callan en la muerte.
Por ti he sabido cómo andan los sueños. Llevan los pies desnudos y parecen más altos todavía. El ama por que cruzan se nos queda como playa que primero holló Venus al pisar tierra, concediéndole las indelebles señas de su mito: las huellas de los dioses no se borran. Entre el vasto rumor de los tacones, que surcan las ciudades colosales, mi oído a veces percibe un rumor leve como de hoja seca, o de planta desnuda: es que te acercas, por las celestes avenidas solas, es que vienes a mí, desde mi sueño.
He sabido por ti de qué color es la sangre de un sueño. Yo la he visto cuando un día le abriste tú las venas escapar dulcemente, sin prisa, como el día más hermoso de abril, que no quisiera morirse tan temprano y se desangra, despacio, triste, recordando la dicha de su vida: su aurora, su mañana, sin rescate.
Por ti he asistido, porque lo quisiste, al morirse de un sueño. Poco a poco se muere como agoniza el campo en el regazo crepuscular, por orden de la altura. Primero, lo que estaba al ras de la tierra, la hierba, la primer oscurecida: luego, en el árbol, las cimeras hojas, donde la luz, temblando se resiste, y al fin el cielo todo, lo supremo. Los sueños siempre empiezan a morirse por los pies que no quieren ya llevarlos. Como el cielo de un sueño está en sus ojos lo último que se apaga es su mirada.
Y por ti he visto lo que nunca viera: el cadáver de un sueño. Lo veo, día a día, al levantarme, aquí, en mi cara. (Has vuelto tu mirar hacia otro rostro) Me lo siento en las manos, enormes fosas llenas de tu falta. Está yacente: tumba le es mi pecho. Me resuena en los pasos que van, como viviendo, hacia mi muerte. Ya sé el secreto último: el cadáver de un sueño es carne viva, es un hombre de pie, que tuvo como un sueño, y alguien se lo mató. Que vive finge. Pero ya, antes de ser su propio muerto, está siendo el cadáver de un sueño. Por ti sabré, quizá, como viviendo se resucita aún, entre los muertos.
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Motín en La Pila: Tres Muertos y Seis Heridos. Familiares Dicen que son Más
#Motín en #LaPila: Tres Muertos y Seis Heridos. Extraoficialmente son Más, Aseguran Familiares de Internos
Incendio en La Pila. Dos palmeras dicen las autoridades. Son dormitorios, aseguran familiares de internos. ** Familiares de internos callan por temor a que se desquiten con sus familiares, “como siempre ocurre” . Uno de los muertos en La Pila San Luis Potosí, S.L.P. / Com Soc / Marzo 15 de 2024.- El motín en el Centro de Reinserción Social 1 de La Pila de este jueves por la mañana, dejó un…
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Así el tiempo.
Desde la columna, aterrado, escondido y sin poder hacer nada. Los soldados buscan entre los escombros algún sobre viviente, algunos heridos, otros tratan de a callar el dolor lo mas que pueden. Saben que un quejido, hun sólo mormullo podría inevitablemente terminar con su vida, las mujeres guardan el llanto, se callan el dolor guardandolo en los bolsillos y esperan.
Los pequeños también aguardan, escondidos como pueden entre los escombros de la ciudad en ruinas y llamas, algunos otros disparos a lo lejos alegran, a todos. La piel rígida y tensa, aprensiva, líquida y con moretones. Carne molida.
La sangre se exparse por las baldosas de cantera, roca y granito. Cae la noche y el silencio de los escondites dan paso al sonido de las ambulancias y helicóptero de rastreo.
Los perros caban entre los escombros, salen de en medio del fuego cruzado. Las guerras son siempre lo mismo , muertos por donde quiera, en medio o abajo. Niños o ancianos no importa de todas formas todos están muertos ya.
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"Soy de ti"
Vuelve, cuando tú quieras.
Me salvaste del silencio y del ruido que no me dejaba sentir ni mis propios dedos.
Te lo pido desde el más pequeño de los rincones de mi cuerpo.
Vuelve a ver desde mi ventana el tiempo correr.
Y si fuera menos fácil, solo entiende que sin tus manos solo soy un cascarón de las risas que un día viví.
Perdí en contra de cualquier impulso externo de olvidarte.
Veamos como el mar se cae a pedacitos, quizá llueva para arriba y los peces zapateen al ritmo de un corazón que se enamoró de la tempestad.
Vuelve cuando quieras, procura hacerlo de noche, a una hora en dónde el mundo duerma y nadie pueda despertarme.
Esta guerra de lo preciso y lo improbable, es tan agotadora, la perdí desde hace tanto.
Cuando tú quieras vuelve, aunque mi corazón ya no sienta aún te reconoce.
Es espuma y humo de tabaco.
En el aire solo vuelan las cenizas, bailan y te cuentan lo que mis labios callan, te escucho a diario, tú voz en mi cabeza me vuelve loca, no hay tiempo de entender a la razón.
Mis manos te siguen buscando, vuelve, cuando tú quieras vuelve.
Pídeme un día y te regalo hasta el último de ellos.
Ilógico como siempre, tan lejos y tan cerca, amor mío, aquí también te amo.
Ojalá pudiera entender qué soy de ti y desvanecer las melodías que se expanden en nuestros lugares.
Me has lastimado.
No estoy segura ni de quién soy, estar conmigo nunca es fácil ni para mí.
Entiende, por favor yo te lo pido.
Vuelve.... Quisiera morir y estar junto a ti.
La persona que ocupa tu cuerpo no eres tú, seguramente tú también has muerto.
Llévame a recorrer los ríos.
Te extraño.
Te doy la luna y vuelve, un paso te pido y correré hacia ti.
Te siento tan sujeto a mis costillas, mi caprichoso corazón me miente.
Tan buena actriz, camina como si no sintiera que pisa vidrios si no estás aquí.
He dejado también yo de vivir.
Ojalá pudiera despedirme una vez más y nunca decir adiós de nuevo.
Toma mi mano y pídeme que no me vaya... Me quedaré.
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Puto ANTICRISTO FELIPE VI ..TEN CUIDADO con la REPENTINITIS q lidera AGÜERO [=PRESAGIO] [Padre del NIETO del FULMINADO MARADONA] y al que le dio un ATAQUE CARDIACO con FC BARCELONA jugando con 33 años que le RETIRO DEL PUTO FUTBOL..y que junto al MALOGRADO REYES [a cuya mujer se le murio su hermano de CANCER] q tenía una VIRGEN EN EL TECHO PINTADA en su HABITACION ..fueron los autores de los Goles de final de SUPERCOPA DE EUROPA de 2010 VS INTER..siendo sustituido en min 69 por MERIDA [PUTA ESPAÑA, NO SANTA MEXICO]=DESTINO TRAGICO al que NO LLEGARON JUANITO [en cuya calle en su FUENGIROLA NATAL puso EEUU un consulado compartiendo portal con Dr AMORES y frente al PORTAL VERACRUZ 2 junto a la frutería LA GRAN MANZANA] Y OSCAR MOLINA [al q conocí en una Nochevieja junto a mi amigo el ENGLISH José Maria González PLANT nacido en SHEFFIELD y se mató en VILLA_MESIAS..tras decir a su novia que regalará su camiseta de REAL MADRID a un niño de la GUERRA DE BOSNIA pues colaboraba en LA ESCUELA DE FUTBOL POR LA PAZ]=NO A LA IDOLATRIA , NO A LA FALSA RELIGION, NO A LA PUTA MUJER O DE LA FALSA MORAL DEL DINERO Y SUS VICIOS O EXCESOS:
Caen fulminados por un rayo jupiterino. De todas las condiciones. Celebridades y deportistas de élite, gente anónima que se desploma en plena calle, cuando está durmiendo, cuando viaja en patinete o en coche. Es la REPENTINITIS consecuencia de la timo vacuna, de la inyección del veneno de muerte, aunque en este mundo de corderos muy pocos quieren reconocerlo y los propios familiares en silencio entierran a sus muertos y callan. Este libro está llamado a romper esa conjura de silencio sobre la causas, la timo vacunación masiva, de esas muertes por REPENTINITIS y ser un banderín de enganche que acabe con la farsa montada por los globalistas, con sus lacayos de la clase política y mediática.
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¿Quién yace en la tumba de un poeta? El poeta, desde luego, no, eso es bien sabido. El poeta está muerto, de lo contrario no tendría una tumba. Pero el que está muerto ya no es nadie, por lo tanto tampoco está en su tumba. Las tumbas son ambiguas. Conservan algo y, sin embargo, no conservan nada. Naturalmente, esto se puede decir de todas las tumbas, pero cuando se trata de las tumbas de los poetas con eso no está todo dicho. En su caso hay algo diferente. La mayoría de los muertos callan. Ya no dicen nada. Literalmente, ya lo han dicho todo. Pero no sucede así con los poetas. Los poetas siguen hablando. A veces se repiten. Esto ocurre cada vez que alguien lee o recita un poema por segunda o centésima vez. Pero hablan también para quienes todavía no han nacido, para unas personas que aún no han vivido cuando ellos escriben lo que escriben. ¿Por qué visitamos la tumba de alguien a quien no hemos conocido en absoluto? Porque aún nos dice algo, algo que sigue resonando en nuestros oídos, que hemos retenido e incluso no hemos olvidado, que nos sabemos de memoria y de vez en cuando repetimos, en voz baja o en voz alta. Con alguien cuyas palabras siguen estando presentes para nosotros mantenemos una relación, del tipo que sea. Por esa razón, no es imprescindible visitar su tumba. Cuando se trata de tumbas, todo es irracional. Llevamos flores a nadie, arrancamos los hierbajos para nadie y aquel por quien vamos no sabe que estamos allí. Sin embargo, lo hacemos. En algún rincón secreto de nuestro corazón albergamos la idea de que esa persona nos ve y se da cuenta de que seguimos pensando en ella. Pues eso es lo que queremos; queremos que los muertos reparen en nosotros, queremos que sepan que seguimos leyéndoles, porque ellos siguen hablándonos. Cuando nos hallamos al lado de sus tumbas, sus palabras nos envuelven. La persona ya no existe, pero las palabras y los pensamientos permanecen. Podemos al menos rememorar. Cada visita a la tumba de un poeta es una conversación en la cual la respuesta ya está ahí mucho antes que todo lo que nosotros mismos pudiéramos decir. Es una paradoja. Algo se ha dicho ya, pero sin que se haya formulado una pregunta. Hemos venido a dar nuestra aquiescencia, a estar cerca de las palabras que ya se han dicho.
- Cees Nooteboom, Tumbas de poetas y pensadores. DeBolsillo 2017. Trad: María Cóndor.
- La tumba de Robert Louis Stevenson en Samoa. Simone Sassen
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Juan Gelman. Pensamientos (fragmentos)
[…]soy de un país donde se llora por el che
o en todo caso se canta por el che
y algunos están contentos con su muerte
¿vieron? dice
estaba equivocado la cosa no es así, dice
¿y cómo carajos será la cosa no lo dice, no?
prefieren recitar viejos versículos
o indicar señalar aconsejar
mientras los demás callan, miran al aire con los ojos perdidos
el comandante Guevara entro a la muerte
y allí andará, según se dice
soy de un país donde costo creer que se moría
y muchos, un servidor entre otros se consolaba así
pero si él dice no hay que pelear hasta morir
hay que pelar hasta vencer
entonces no está muerto
otros lloraban demasiado, como quien ha perdido a un padre
y yo creo que él no es nuestro padre
y con todo respeto creo, que está mal llorarlo así […]
[…]de este país de fantasía se fue Guevara una mañana
y otra mañana volvió y siempre ha de volver a este país
aunque no se más que para mirarnos un poco, un gran poquito
¿y quién se habrá de aguantar?
¿quién habrá da aguantarle la mirada?
pero ahora nomás el comandante Guevara entro a la muerte
y allí andará, según se dice
pregunto yo,
¿quien habrá de aguantarle la mirada?
¿ustedes momias del partido comunista argentino?
ustedes lo dejaron caer
¿ustedes izquierdistas que sí que no?
ustedes lo dejaron caer
¿ustedes dueños de la verdad revelada?
ustedes lo dejaron caer
¿ustedes que miraron a China, sin entender que mirar a China en realidad
era mirar nuestro país?
ustedes lo dejaron caer
¿ustedes pequeñitos teóricos del fuego por correo, partidarios de la violencia por teléfono
o del movimiento de masas metafísico?
ustedes lo dejaron caer
¿ustedes sacerdotes del foquismo y más nada?
ustedes lo dejaron caer
¿ustedes miembros del club de grandes culos sentados en lo real?
ustedes lo dejaron caer
¿ustedes los que escupen sobre la vida sin advertir que en realidad están escupiendo
contra el gran viento de la historia?
ustedes lo dejaron caer
¿ustedes que no creen en la magia?
ustedes lo dejaron caer […]
[…]soy de un país donde es necesario no amar sino matar la melancolía
y donde no hay que confundir el che con la tristeza
o como dijo Fierro, hinchazón con gordura
soy de un país donde yo mismo lo dejé caer
¿y quién pagará esa cuenta?
¿quién?
pero lo serio es que en verdad
el comandante Guevara entro a la muerte
y allí andará según se dice,
bello, con piedras bajo el brazo
soy de un país donde ahora Guevara ha de sufrir otras muertes
cada cual resolverá su muerte ahora
el que se alegró ya es polvo miserable
el que lloro, que reflexione
el que olvido, que olvide o que recuerde
y aquel que recordó, solo tiene derecho a recordar
el comandante Guevara entro a la muerte por su cuenta
pero, ¿ustedes que habrán de hacer con esa muerte?
pequeños míos, ¿qué? […]
[…]sé pocas cosas, sé que no debo llorar, Ernesto
sé que de mí, dependés ahora
te puedo sepultar con grandes lágrimas,
pero en realidad no puedo
el poeta sabe que algún día la belleza vendrá
pero no hoy que estas ausente
el poeta apenas sabe vigilar
Che Guevara
ahora deseo un gran silencio
que baje sobre mi corazón y lo abrigue.
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RIP
El camino hacia la luz
"Ahora que se hallan ido los muertos ya. Que callan en paz. Aqui los vamos arrecordar".
ÁNGEL R. O.
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