#El secreto de Puente Viejo

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Carta al tiempo perdido

Te escribo desde el borde del abismo, donde las palabras son puentes y los silencios, caídas interminables. Aquí, en este rincón del mundo que solo existe cuando se nombra, te invoco, amor mío, como si fueras el último poema de un libro quemado.

Te pienso en las bibliotecas que nunca pisamos, en las hojas sueltas que el viento robó de nuestras manos. Eras un verso incompleto en mis labios, una página que no supe leer porque el tiempo se dobló en tus ojos como un reloj cansado de existir.

¿Recuerdas aquella tarde? No había sol ni sombras, solo la promesa de un café frío y el crujir de los pasos sobre adoquines húmedos. Hablamos de Cortázar como si lo conociéramos, como si su rayuela fuera nuestra brújula y sus palabras, el eco de un beso que nunca dimos.

Eras literatura y música en partes iguales, un poema de Borges que sueña con laberintos, una sonata que resonaba en las cavidades más profundas de mi ser. Cuando reías, el mundo se volvía página, y yo, lector ansioso, intentaba descifrar el significado de cada uno de tus gestos.

Te amé en los márgenes, en las notas al pie de los días grises, en las comas que titubeaban en cada despedida. Te amé como se ama a un libro prohibido, como un secreto que quema entre las manos y deja cenizas en el corazón.

Hoy, en esta soledad de tinta y papel, te busco en los intersticios de las palabras, en las grietas que deja el lenguaje cuando intenta ser absoluto. Te escribo desde el vértigo de saber que nunca seremos más que ficción, que nuestros nombres solo existen en un manuscrito perdido entre galaxias.

Pero, ¿acaso no es ese el destino del amor? Ser una metáfora, un mito, una historia que otros leerán con lágrimas o con una sonrisa de nostalgia. Ser el epígrafe de una vida que no tuvo tiempo para la eternidad.

Te dejo, entonces, estas líneas, no para que las leas, sino para que las vivas en el aire, en el aroma de los libros viejos, en el susurro de los trenes que nunca llegan. Porque tú, amor mío, eres literatura, y yo, un humilde escriba que alguna vez creyó que las palabras podían sostener el infinito.

Autor: C.M

[quandmeme]

El 24 de noviembre murió Isidore Lucien Ducasse, conde de Lautréamont.

Cantos de Maldoror.

Canto primero (parte I)

Me propongo, sin estar emocionado, declamar con voz potente la estrofa seria y fría que vais a oír. Prestad atención a su contenido y no os dejéis llevar por la impresión penosa que al modo de una contusión ha de producir seguramente en vuestras imaginaciones alteradas. No creáis que yo esté a punto de morir, pues todavía no me he vuelto esquelético ni la vejez está marcada en mi frente. Descartemos, por lo tanto, toda idea de comparación con el cisne en el momento en que su existencia lo abandona, y no veáis ante vosotros sino un monstruo cuyo semblante me hace feliz que no podáis contemplar: si bien es menos horrible que su alma. Con todo, no soy un criminal…

Pero dejemos esto. No hace mucho tiempo que he vuelto a ver el mar y que he puesto los pies sobre los puentes de los barcos, y mis recuerdos son tan vivos como si lo hubiera dejado ayer. Tratad, con todo, de mantener la misma calma que yo en esta lectura que ya estoy arrepentido de ofreceros, y de no enrojecer ante la idea de lo que es el corazón humano. ¡Oh pulpo de mirada de seda!, tú, cuya alma es inseparable de la mía, tú, el más bello de los habitantes del globo terráqueo, que mandas sobre un serrallo de cuatrocientas ventosas, tú, en quien residen noblemente como en su morada natural, en perfecto acuerdo y unidas por lazos indestructibles, la dulce virtud comunicativa y las divinas gracias, ¿por qué razón no estás junto a mí, tu vientre de mercurio contra mi pecho de aluminio, ambos sentados sobre alguna roca de la costa, para contemplar ese espectáculo que idolatro? Viejo océano de ondas de cristal, te pareces, guardadas las proporciones, a esas marcas azuladas que se ven en el dorso magullado de los grumetes, eres una inmensa equimosis que se muestra sobre el cuerpo de la tierra: me encanta esta comparación.

Así, al primer golpe de vista, un soplo prolongado de tristeza, que se tomaría por el murmullo de tu brisa suave, pasa, dejando rastros inefables sobre el alma profundamente sacudida, y recuerdas a la memoria de tus amantes, sin que ellos lo adviertan, los duros comienzos del hombre en los que inicia sus relaciones con el dolor, que no ha de abandonarlo nunca más. ¡Te saludo, viejo océano! Viejo océano, tu forma armoniosamente esférica, que regocija la cara grave de la geometría, me recuerda demasiado los ojos del hombre, parecidos por su pequeñez a los del jabalí, y a los de las aves nocturnas por la perfección circular del contorno. Sin embargo, en el transcurso de los siglos, el hombre no ha dejado nunca de creerse bello. Pero pienso que más bien cree en su belleza por amor propio, aunque en realidad no es bello y lo sospecha; si no, ¿por qué contempla el rostro de sus semejantes con tanto desprecio? ¡Te saludo, viejo océano!

Viejo océano, eres el símbolo de la identidad: siempre igual a ti mismo. No presentas cambios fundamentales, y si tus olas en alguna parte están encrespadas, más lejos, en otra zona, se encuentran en la más completa calma. No eres como el hombre que se detiene en la calle para ver cómo se toman por el cuello dos bull-dogs, pero que no se detiene cuando pasa un entierro; que por la mañana está afable y por la tarde malhumorado, que hoy ríe y mañana llora. ¡Te saludo, viejo océano!

Viejo océano, no sería del todo imposible que escondieras en tu seno futuros beneficios para el hombre. Ya le has dado la ballena. No dejas adivinar fácilmente a los ojos ávidos de las ciencias naturales los mil secretos de tu íntima estructura: eres modesto. El hombre se jacta continuamente, y sólo de minucias. ¡Te saludo, viejo océano!

Viejo océano, las especies diversas de peces que alimentas, no se han jurado fraternidad entre sí. Cada especie vive apartada. Los temperamentos y las conformaciones variables de una a otra, explican, de manera satisfactoria, lo que al comienzo sólo parece una anomalía. Lo mismo pasa con el hombre, que no tiene los mismos motivos de disculpa. Si un trozo de tierra está ocupado por treinta millones de seres humanos, éstos se creen obligados a no mezclarse en la existencia de sus vecinos, que han echado raíces en el trozo de tierra contiguo. Grande o pequeño, cada hombre vive como un salvaje en su guarida, y sale de ella muy poco para visitar a sus congéneres, acurrucados igualmente en otra guarida. La gran familia universal de los seres humanos es una utopía digna de la lógica más mediocre. Además, del espectáculo de tus Mamas fecundas se deduce la noción de ingratitud: pues se piensa inmediatamente en la multitud de padres tan ingratos hacia el Creador como para abandonar el fruto de su miserable unión. ¡Te saludo, viejo océano!

Viejo océano, tu grandeza material sólo puede medirse con la magnitud que uno se representa de la potencia activa que ha sido necesaria para engendrar la totalidad de tu masa. No se te puede abarcar de una ojeada. Para contemplarte es imprescindible que la vista haga girar su telescopio con movimiento continuo hacia los cuatro puntos del horizonte, del mismo modo que un matemático está obligado, para resolver una ecuación algebraica, a examinar por separado los distintos casos posibles, antes de superar la dificultad. El hombre ingiere sustancias nutritivas y realiza otros esfuerzos dignos de mejor suerte para dar idea de que es corpulento.. Que se hinche todo lo que quiera esa rana adorable. Quédate tranquilo, nunca igualará tu volumen; por lo menos ésa es mi opinión. ¡Te saludo, viejo océano!

Viejo océano, tus aguas son amargas. Tienen exactamente el mismo gusto que la hiel destilada por la crítica sobre las bellas artes, sobre las ciencias, sobre todo. Si alguien tiene genio, se lo hace pasar por idiota, si algún otro es corporalmente bello, resulta un horrible contrahecho. No hay duda de que el hombre debe sentir intensamente su imperfección, cuyas tres cuartas partes son, por lo demás, obra suya, para criticarla de tal modo. ¡Te saludo, viejo océano!

Conde de Lautréamont, Cantos de Maldoror. Canto primero (parte II)

https://www.tumblr.com/quandmeme/768692163362144256/isidore-lucien-ducasse-conde-de?source=share

[ladedicatoria]

Dedicado a Lucia y Fernando, dos amigos preciosos, locos y artistas que tuvieron tres hijos y yo soy una de ellas

Pa, ¿qué es una metáfora?

Shh, escuchá (sube la radio)  ella le pidió que la llevara al fin del mundo, él puso a su nombre todas las olas del mar Eso, una imagen de algo que no es real pero sirve para hacer sentir algo 

Má, hoy en la escuela me preguntaron si somos jipis. 

Jipis? No. Jipis nunca, Vera. 

Dudo saber  hacia dónde es capaz de dirigirse este texto. De fondo suena el discazo Esta boca es mía de Joaquín Sabina, parece que ya pasó el zonda que inició esta primavera y la noche está abierta y fresca. No sé si es la luna en piscis, este disco que me sé de memoria desde los seis años o el hecho de escribir sobre mis viejos, pero siento una conmoción dulce mientras me tomo un vino frente a la computadora y la ventana abierta. Crecer con dos personas que se dedicaron y dedican al arte exclusivamente tiene una especie de romanticismo, emoción, crisis y seducción muymuy particulares.

Fernando nació a fines de enero y Lucia el primero de diciembre del 70. Se enamoraron en los 90, estudiando artes, la anécdota del primer día que se vieron es una de las joyas memorizadas por la descendencia. En octubre del 98 nació su primera hija, o sea yo, y después siguieron dos pibes más en los comienzos del 2000. Igual acá nos convoca otra cosa, ¿qué es crecer entre imágenes? ¿qué son padres artistas pariendo artistas? ¿puede uno salvarse del arte cuando se crece entre imágenes? ¿es el arte una maldición o una herencia? 

Hay algo que suelo conversar en los talleres y que es un constante rumiar interior: ¿cuál es la obsesión que está traccionando el hacer?  Quizás obsesión parece una palabra pantanosa, otros preferirían decir: deseo, búsqueda, poética, temática. Prefiero la obsesión, unas raíces intensas y profundas que en lo artístico movilizan el impulso corporal de la búsqueda y pueden pasar los años, los experimentos, las temáticas, las modas, las técnicas pero eso persiste. Sandoval en El secreto de sus ojos diría la pasión, lo que no cambia pese a todo. La obsesión como una capa geológica, donde están grabadas las tensiones, las fallas, el movimiento.

¿Por qué me enrosco con el tema de las obsesiones? Ahí hay un hilo precioso del que tirar para encontrarme con mi papá y mi mamá. A los 4 años, mi primera obsesión se despertó: leer. Siempre vivimos cerca del centro de Mendoza, siempre fuimos para todos lados caminando, atravesando plazas y galerías y museos. Yo empecé a desesperarme cuando entendí que toda esa cartelería de colores no eran sólo imágenes, decían algo. Y le sequé la mente a mi mamá en todas nuestras caminatas, ¿qué dice ahí? pizzería ¿y ahí? farmacia ¿y en ese cartel? la tía. Esa obsesión de desentramar los carteles del centro trazó para mí un puente entre las imágenes, el mundo y yo como lectora. Finalmente, aprendí rápido a leer y a escribir y junto con el aprender a escribir llegaron los primeros poemas, algunos en cuadernitos y otros en una windows 98 preciosa, ahí prefería escribirlos en powerpoint que en word. Llegaron los deseos tempraniiiiiiisimos de ser escritora, si algo te permite una familia de artistas es soñar con trabajar del arte y volverlo un proyecto a experimentar desde el momento que quieras. Junto con esos deseos y una luna en capri que te vuelve una niña adulta, hice mi primer mail a los 7: veraescritora@hotmail.com, abrí un blog, creé con mi hermano una revista hecha en powerpoint y enviada por mail a los amigos de mis viejos que sostuvimos durante un par de años y leí desesperadamente cada cosa que caía en mis manos y escribí en agendas, cuadernitos, márgenes de hojas, papelitos sueltos, documentos de compu, paredes, maderas de cama, tickets de bondi, hojas de carpeta, hojas blancas, cartones, lienzos, postales. Hice libritos con lo que sea, encuaderné agujereando con lapiceras, poniendo ganchos de carpeta, pegando con mocos quizás. No sé, lo importante era hacer y lo que sobraba por todos lados eran los poemas.

Un poema es una imagen de imágenes. Los poemas son IMÁGENES². Y como tienen esa doble forma, implican dos movimientos que se conjugan/se trenzan (acá voy a jugar a que sé algo que seguro otros dijeron mejor en algún momento, como me dijo una vez una profe en la facu mientras yo rendía: co mo le gus ta inventaaaarse teoría, jereb).

 La imagen del afuera

El arte es puro entrenamiento, pero no sólo por el tiempo de práctica con la disciplina. Hay un entrenamiento que es más significativo y silencioso. Un entrenamiento que resuena con la apertura de la mirada, la sensibilidad de lo propio, el conmoverse. Entrenar una suspensión parcial del tiempo, de la vorágine de este mundo. Para poder ver, pero también escuchar, oler, saborear, tocar lo que nos rodea, un conocimiento de lo sencillo y minúsculo, que siempre nos ayuda a hablar de las grandes cosas, ¿qué podés decir del amor o de la violencia si el mundo no te conmueve, si el cotidiano te aburre, si no encontrás belleza, fealdad, rabia y ternura? ¿de qué carajo escribís si no tenés la mirada abierta? El hecho de crecer entre imágenes habilita esas lecturas silenciosas, que se podrían llamar contemplativas pero básicamente es un dejarse sorprender, una vulnerabilidad frente a la obra, el hecho, el árbol o el viento. La voz poética antes de ser poema es cuerpo, y en su dejarse atravesar por las imágenes reconoce qué le conmueve, afila sus rasgos.

No sé si sea condición de los padres artistas, pero hay algo fundamental en motivar el interés y la gracia por detenerse que, en el pasar del tiempo y su respectiva aceleración, tiene cada vez más sentido como gesto estético-político, como actitud necesaria para no olvidarnos que somos un cuerpo en el mundo, que necesitamos un tiempo y un espacio.

La imagen hacia adentro

La imagen hacia adentro la pienso como dos cosas (dio mio, ¿cuántas divisiones va a hacer esta chica?). Por un lado, existen todas las imágenes que alimentan el poema, imágenes venideras de ese contacto conmovido con el afuera que no necesariamente se imprimen como una foto, sino que pasadas por el lenguaje poético juegan con la traducción del extrañamiento. Por más fieles o distantes que queramos ser de la realidad, todo poema es una ficción: por nuestro recorte, nuestra distancia, nuestra subjetividad entrando en juego y también porque el lenguaje poético es una máquina cuya gracia es acercar a partir de enrarecer. No me canso de parafrasear a Gaston Bachelard cuando nos dice que memoria e imaginación están en un contacto permanente, y es un poco ese juego de interrelación lo que alimenta un estado de ensoñación poética. 

Por otro lado, esta imagen hacia adentro es la arquitectura del poema como tal. Un poema es una imagen, una forma de ocupar el espacio en blanco, de jugar con la ruptura, el corte, el ritmo, los silencios, los tamaños. Un poema es una posibilidad compositiva. Un poema es una imagen plagado de imágenes, IMÁGENES².

Sigo frente a la ventana abierta, nada más que ahora es de día y hay un viento frío que mueve los árboles y hace entrar hojas a la pieza. De todo este divague, se me van abriendo cosas como un desenrede permanente. Hace unos meses, charlando con una amiga le empecé a mostrar los blogs e instagrams de mis viejos porque ella no conocía lo que hacen. Un stalkeo artístico profundo a mis progenitores. Pasamos un rato viendo las obras, los nombres de las obras, haciendo zoom, yo relatándole de las obras que me acordaba cuándo y cómo las habían hecho, de series que me volvieron loca, otras borradas de mi memoria, otras que seguían conmoviéndome. Después de un rato de scrolleo, relato, silencio, figura humana, habitaciones, arquitectura, laberintos, colores vibrantes, marrones, escombros, casas, desnudos, cuchillos, bebedoras, vestidos, texturas, levitadoras, sillas, soledad, edificios, juguetes, objetos, onírico, inundación, paisajes, telas, hilos, corchos, vino, scrolleo, relato, silencio. Llegamos al final. Bloqueé la pantalla del celular. Nunca los había visto así, tan en flashbacks como si me estuviese muriendo y mis recuerdos estuviesen signados por esas imágenes, las búsquedas con las que crecí, la vulnerabilidad de mis padres. Sus obsesiones. Algo de ese stalkeo me había dejado muda, era una ficha cayendo de los confines del cerebro: mis obsesiones son hijas de las obsesiones de mis padres: el territorio y el cuerpo. Crecer entre imágenes es un extrañamiento permanente que se normaliza, pero alimenta. Lo simbólico, lo vulnerable, el deseo y los miedos se abren en las paredes antes de tener la posibilidad de ser dichos. Una latencia en la casa, un lenguaje secreto de lo sobreexpuesto. Y una, queriendo huir de las imágenes y encontrar palabras continúa el legado, siempre inacabado e insuficiente, de querer traducir esas obsesiones que le dan sangre al corazón del poema y al corazón de una misma, claro.

Velar la piedad- Lucia Coria (2007) acrílico sobre lienzo. 75x120cm

Fernando Jereb - Vida interior

[rubimoon45]

EL RUIDO DEL RELOJ -Hobie Brown x Reader

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CAPÍTULO 12: Siente mi respiración

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CAPÍTULOS: PRÓLOGO, CAP1, CAP2, CAP3, CAP4, CAP5, CAP6, CAP7, CAP8, CAP9, CAP10, CAP11

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Ambos se miraron de nuevo; él si creer lo que decía y ella con la poca osadía que tenía para hacer las cosas. De nuevo, dos mundos opuestos. La conversación con Alexia se repitió en su cabeza, como el recuerdo de un mal sueño. Y, de repente, volvía a ser la Khristina tímida y cerrada. La misma que había criticado Alexia por ser de una órbita diferente a la de todo ese grupo, pero que en secreto se llevaba bien con el guitarrista. Había sido ella la que había empezado a hablar de esa forma, como si su amistad de repente fuera un asunto político.

Khristina llevaba día excusándose con la idea de que ese día había estado de resaca, aún borracha o incluso bajo la influencia de alguna sustancia, solo para creerse que aquello que le dijo no era cierto. Quizás todo lo que había vivido con Alexia era una mentira. Quizás la parte que vio ese día en su casa era la verdadera Alexia; una chica con claros problemas familiares, padres estrictos y que necesitaba juntarse con gente diferente para salir de la jaula dorada en la que vivía. Khristina llegó al bordillo y se apoyó en las baldosas de fuera con ambos brazos, obligando a su cuerpo a elevarse y salir. Una de sus rodillas se raspó, pero el dolor no fue lo importante.

Lo importante de verdad es que estaban empapados por haberse caído. Y que aún podían ser pillados. Si alguien llamaba a la policía estarían en problema. Miró a Hobie mientras este se acercaba nadando. No podía ser mayor que ella.

-Alexia y yo hemos discutido -soltó de repente, mirando cómo el agua se movía a su alrededor.

Hobie cruzó los brazos, apoyó la cabeza en ellos y la miró.

-¿Quién?

-La chica con la que he ido al local donde tocas. Es mi mejor amigo.

-Ignorala. Puede tener razón pero al final no tiene sentido hacer caso a esas tonterías.

Khris movió una pierna viendo el reflejo moverse. Se mordió el labio

-Quizás tuviese razón al decirlo.

-A veces la verdad duele, pero en mi experiencia es mejor que te la digan antes de encontrarte con una sorpresa -lanzó una mierda airada en un rostro serio-. Las sorpresas te las evitas.

Los ojos le empezaban a escocer. Hizo un gesto con la boca, una especie de tic, para evitar el escozor que se extendía y empezaba a ocupar el puente de su nariz.

-Puede.

-De todas formas...¿Te hizo daño lo que te dijo?

Se tocó la nariz, en un gesto rápido para quitarse los sentimientos que oprimían su corazón. Recordar la voz de Alexia y su cara diciendo todas esas cosas de ella, que no tenía ninguna oportunidad con una persona como él por cómo eran sus padres y cómo era ella. Y sobre todo, lo siguiente que ocurrió. La forma en la que le había dicho que se fuera y no ha habían vuelto a hablar después de eso.

-Dijo que... Que nunca tendría oportunidad con nadie si seguía así. Puede tener algo de razón, pero su tono y forma de decirlo me dolió -le confesó, finalmente-. Nunca me ha hablado así.

-¿Desde cuándo la conoces?

-Estamos juntas desde que íbamos al colegio.

-Entonces es jodido siendo así. Por eso no hay que tener relaciones.

Abrió los ojos.

-Alexia y yo no estamos juntas.

Se miraron.

-¿Tengo cara de lesbiana? -preguntó, y al decirlo en voz alta fue consciente de lo ridículo que sonaba.

Hobie se frotó el ojo, frunciendo ese lado de la cara, pero no apartó la mirada de ella. Khristina se rió. Extendió de nuevo la mano, pero Hobie se la apartó. No volvió a hacerlo.

-¿Y tú? -preguntó sin apartar

-¿Yo qué?

-Nunca hablas de tu vida. Es como si quisieras conocer todo lo que hacen los demás pero nunca hablar de tus problemas.

-Nunca has preguntado -se excusó-. ¿Ahora quieres que te hable de todas las peleas que tengo por la calle y de los viejos babosos a los que me enfrento?

-Eso no significa que no me importe.

Le cogió la mano y le miró el dorso de la mano. Khristina estaba lo suficientemente inclinada como para volver a caerse, pero de alguna forma había conseguido mantener el equilibrio. Hobie le miró la mano durante un tiempo, viendo las líneas y la forma de los dedos; no había nada más interesante a lo que atender.

-Te soltaría todo el discurso, pero no creo que lo entiendas o te haga gracia. Quédate con esto: soy hijo de inmigrantes, me mordió una araña radioactiva que me puso enfermo unos días y ahora tengo poderes de araña.

Una parte de Khristina se revolvió al haber adivinado que no era nativo americano, sino de fuera y que se había mudado o sus padres no eran de allí. Y lo de la araña y los poderes ya lo sabía por su propia cuenta, cuando hablaron unos días al poco de conocerse.

-¿Y Gwen?

-¿Qué pasa con ella?

-Dijiste que también era una de los tuyos y que molaba. Entonces hay más hombres arañas, ¿no?

Hobie tarareó una respuesta. Algunos mechones pegados a su frente empezaban a rizarse en pequeños muelles, como el pelo de un niño pequeño.

-Gwen es el baterista de mi banda. Por lo menos por ahora, dice, pero yo creo que quiere quedarse más tiempo. Me cae bien.

La risa de Khris salió seca, y casi se arrepintió de haberlo hecho. Había sonado muy rudo. Recordaba la primera vez que había visto a Gwen, tanto en el escenario de reojo como cuando estuvo con ella en la casa de Hobie. Y también algunas veces que se chocaban en la cocina y se dirigían algunos saludos o preguntas sobre su estado.

-Tiene que caerte bien como para estar con ella en tu piso, ¿no? Sino sería, no sé, como estar en una residencia de estudiantes.

-¿Celosa?

-¿Qué? No seas tonto, no -soltó en su defensa, pero por dentro una vocecita le decía lo contraria. Sintió un calor inundando sus mejillas alejando las ganas de llorar-. ¿Lo estás tú de Alexia?

Hobie esbozó una sonrisa traviesa.

-¿Estáis juntas de verdad? Uh, que traviesa -le comentó de forma sugerente-. No me importa, tengamos una relación de tres.

-Dijiste que no te van las relaciones.

Le enseñó el dedo índice, como haciendo un apunte, corrigiéndola.

-No, las formalidades son lo que odio. Las relaciones son otra cosa.

-¡Dios mío, te contradices siempre! -exclamó, pero soltó una carcajada de lo ridícula que era la situación-.Es como soñar lo mismo.

Se tapó la nariz para evitar hacer algún ruido raro.

-Mi última pesadilla ha sido... Mejor no te lo digo que sabes con que atacarme.

-Seguro que había algo rosa y mullidito que te atormenta, chico duro -bromeó-. ¿Verdad?

Hobie le tiro agua con el brazo.

-No soy tan duro... A no ser que quieras. Pero sí, había algo rosa.

Khristina se mordió la lengua para evitar decir algo fuera de lugar.

-Superado -contradijo-. He soñado con uno de los Vengadores. Wanda Maximoff.

Hobie, que había tenido todo el rato la cabeza apoyada en los brazos, la levantó unos centímetros. Los rizos que empezaban a formarse en su frente bailaron con el movimiento de su cabeza.

-Un momento, ¿dices que has soñado con la Bruja?

Khristina lo miró, sorprendida. Nadie hablaba de los Vengadores después de su extinción, y menos utilizando sus apodos en la sociedad civil. O el apodo que la policía les había puesto a los prófugos en busca y captura. Al poco de caer la agencia de S.H.I.E.L.D y el Comité en el gobierno que protegía a los Vengadores de las leyes de protección por el rol que ejercían, el gobierno de los Estados Unidos y, por consiguiente, el resto del mundo, decidieron que era el momento de tomar cartas en el asunto con ellos.

En teoría iba a ser una misión de paz diplomática que iba a regular el número de gente mágica, transformada o con capacidades extraordinarias como las de Steve Rogers después de estar setenta años enterrado en hielo. Sin embargo, nadie sabe cómo las cosas se torcieron en el Tratado que se inició la captura de todos los que se pudiera, acuerdo o no con las acciones de los gobiernos, y el encarcelamiento de los que se negasen. Algunos, en medio de eso, fallecieron bien por los militares o entre ellos. Los pocos que sobrevivieron habían conseguido desaparecer del mapa y aún a día de hoy se buscaban sus restos o al menos pistas que dieran con su paradero.

Wanda Maximoff y su hermano consiguieron huir el mayor tiempo posible, una duración de dos años escondidos en las montañas de Siberia occidental, hasta que el gobierno ruso más extremista y que iba contra todos los héroes o mutantes dieron con ellos y les dieron caza. A Pietro Maximoff, el mayor, le dieron caza en un lago que acabo derrumbándose por el peso de los efectivos. Y Wanda... Tal vez su muerte fuera la más rápida de los dos, en vez de morir ahogado y drogado. Fue por el derrumbe de una montaña al sentir, dicen, la muerte de su hermano y que ahora se las vería sola. Usó su magia para hacerlo, y su cadáver apenas fue encontrado debajo de los escombros. Khristina tenía siete años. En el Museo Nacional de Nueva York se exponen las prendas de los Vengadores caídos; el escudo del Capitán, la máscara de Iron Man, las supuestas gafas de Hulk (aunque este nunca ha sido encontrado, realmente), la corona de Wanda y una de las últimas flechas de Hawkeye.

Sus padres habían asistido a las protestas de inauguración de ese ala del Museo, diciendo que era un delito de sangre contra las personas que en su momento los habían salvado. Nueva York y las principales capitales de los estados habían tenido sus propias guerras contra y a favor de aquellas persecuciones. Incluso se daban en Historia Universal y en los colegios.

-Sí, pero era un sueño...

Pero no pudo finalizar la oración, pues al fondo se escuchó un ruido metálico que les llegó desde fuera. La cabeza de Hobie se había girado unos segundos antes de escucharlo ella, y dado tiempo a salir de la piscina por sus propios medios.

-Es el guardia -dijo-. Tenemos que escondernos.

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[motsimages]

This actor strike has brought to my attention a curious phenomenon: I (and probably many other people too) assume that because a series/film is from the United States and we have seen some of the actors somewhere else, they are rich.

They must be richer than the Spanish famous actors I see in our series, they are from Hollywood! From New York! They certainly live better, in big houses with a pool or something luxurious like that.

And no. Most of them are just actors, your average actor.

Right now, it is possible that actors from other countries are actually "richer" than them because of the laws in said countries and because other local series and movies are made for TV, with the benefits it has over streaming. Think of those soap operas that last years, very local stuff, only old ladies watch them. Those actors have a fix income, for years, guaranteed. Maybe not many people know El secreto de Puente Viejo (I myself only know the name), but those actors and writers may be living better than some US actors right now just because of the nature of their show and the country in which they work, even though they are probably not rich by any standard and working for tv is not an easy task either.

[chrismonroy]

Pudo haber sido caminar en Praga

Pudo haber sido caminar en Praga,

donde el Vltava murmura secretos callados,

bajo un cielo estrellado que nunca se apaga,

dos almas errantes, entre sueños entrelazados.

Las luces titilan sobre el viejo puente,

un puente de piedra que une corazones,

mientras el eco lejano se siente presente,

susurros de historias, de viejas pasiones.

Cruzando las calles con encanto antiguo,

las fachadas pintadas cuentan su historia,

cada rincón, un verso, un canto distinto,

de amores perdidos, de glorias y penas, de euforia.

Pudo haber sido el aroma de café,

en una terraza, el sabor del instante,

miradas que se cruzan, la tarde a sus pies,

el tiempo se detiene, el momento es vibrante.

Bajo el reloj astronómico, una danza,

los curiosos se agolpan con ojos fascinados,

pudo haber sido magia en esta balanza,

donde lo real y lo soñado están entrelazados.

Una noche de otoño, con hojas doradas,

los pasos resonando en la plaza del viejo,

pudo haber sido un amor en las armonías calladas,

de un vals compartido, bajo el cielo reflejo.

Y mientras la brisa acaricia suavemente,

las sombras se alargan, el aire se siente,

pudo haber sido un encuentro latente,

un "te quiero" guardado en cada latido valiente.

Quizás un adiós tras un beso sincero,

o promesas susurradas al caer la noche,

pudo haber sido el destino viajero,

en Praga, donde el corazón se despoche.

Así, entre los ecos de risas y lágrimas,

se entrelazan momentos que el tiempo abrazará,

pudo haber sido caminar en Praga,

el lugar donde el alma siempre volverá.

[euro3noticias]

Vuelve a vivir el inicio de ‘El secreto de Puente Viejo’ en Nova

La exitosa serie de época de Antena 3 creada por Aurora Guerra regresa a la programación de Atresmedia tras despidirse de la audiencia en mayo de 2020. Nova, el canal de Atresmedia dedicado a las telenovelas, ha anunciado que a partir del próximo lunes 24 de julio emitirá desde el primer cap��tulo ‘El secreto de Puente Viejo’, la serie que durante nueve años mantuvo en vilo a los espectadores con…

[beautifulfaaces]

Berta Castañé

Facts

November 5, 2002

Spanish actress

Filmography

Gaby [Bienvenidos a Edén: 2022]

Júlia [Com si fos ahir: 2017-2022]

Carolina [El secreto de Puente Viejo: 2019-2020]

Nuria [Bajo sospecha: 2014-2015]

Appearance

brunette

blue eyes

1.57m

Roleplay

playable: teenager, young adult

[abitofale]

🎥 Alejandra Onieva as Soledad Castro from 'El secreto de Puente Viejo' (2011 - 2014).

[ruthimages]

[of-wounds-and-woes]

Whump essentials: Fevers and ice baths

From the whump-loaded Spanish series El Secreto de Puente Viejo, episode 1318. He goes some other whumpy moments but this was definitely a highlight worth sharing with the masses.

[iphisesque]

remember when pepa almost died giving birth to tristan's baby and donna francisca hid her in her cellar pretended she had died in childbirth and gave the baby to another woman because I do

[silvia-tra-le-ship]

[ydesperte]

Gran final de ‘El secreto de Puente Viejo’

No te pierdas el gran final de El secreto de Puente Viejo esta noche a las 22.45 horas para poner respuesta a muchas incógnitas.

[cabriadiego]