#El secreto de Puente Viejo

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[quandmeme]

El 24 de noviembre murió Isidore Lucien Ducasse, conde de Lautréamont.

Cantos de Maldoror.

Canto primero (parte I)

Me propongo, sin estar emocionado, declamar con voz potente la estrofa seria y fría que vais a oír. Prestad atención a su contenido y no os dejéis llevar por la impresión penosa que al modo de una contusión ha de producir seguramente en vuestras imaginaciones alteradas. No creáis que yo esté a punto de morir, pues todavía no me he vuelto esquelético ni la vejez está marcada en mi frente. Descartemos, por lo tanto, toda idea de comparación con el cisne en el momento en que su existencia lo abandona, y no veáis ante vosotros sino un monstruo cuyo semblante me hace feliz que no podáis contemplar: si bien es menos horrible que su alma. Con todo, no soy un criminal…

Pero dejemos esto. No hace mucho tiempo que he vuelto a ver el mar y que he puesto los pies sobre los puentes de los barcos, y mis recuerdos son tan vivos como si lo hubiera dejado ayer. Tratad, con todo, de mantener la misma calma que yo en esta lectura que ya estoy arrepentido de ofreceros, y de no enrojecer ante la idea de lo que es el corazón humano. ¡Oh pulpo de mirada de seda!, tú, cuya alma es inseparable de la mía, tú, el más bello de los habitantes del globo terráqueo, que mandas sobre un serrallo de cuatrocientas ventosas, tú, en quien residen noblemente como en su morada natural, en perfecto acuerdo y unidas por lazos indestructibles, la dulce virtud comunicativa y las divinas gracias, ¿por qué razón no estás junto a mí, tu vientre de mercurio contra mi pecho de aluminio, ambos sentados sobre alguna roca de la costa, para contemplar ese espectáculo que idolatro? Viejo océano de ondas de cristal, te pareces, guardadas las proporciones, a esas marcas azuladas que se ven en el dorso magullado de los grumetes, eres una inmensa equimosis que se muestra sobre el cuerpo de la tierra: me encanta esta comparación.

Así, al primer golpe de vista, un soplo prolongado de tristeza, que se tomaría por el murmullo de tu brisa suave, pasa, dejando rastros inefables sobre el alma profundamente sacudida, y recuerdas a la memoria de tus amantes, sin que ellos lo adviertan, los duros comienzos del hombre en los que inicia sus relaciones con el dolor, que no ha de abandonarlo nunca más. ¡Te saludo, viejo océano! Viejo océano, tu forma armoniosamente esférica, que regocija la cara grave de la geometría, me recuerda demasiado los ojos del hombre, parecidos por su pequeñez a los del jabalí, y a los de las aves nocturnas por la perfección circular del contorno. Sin embargo, en el transcurso de los siglos, el hombre no ha dejado nunca de creerse bello. Pero pienso que más bien cree en su belleza por amor propio, aunque en realidad no es bello y lo sospecha; si no, ¿por qué contempla el rostro de sus semejantes con tanto desprecio? ¡Te saludo, viejo océano!

Viejo océano, eres el símbolo de la identidad: siempre igual a ti mismo. No presentas cambios fundamentales, y si tus olas en alguna parte están encrespadas, más lejos, en otra zona, se encuentran en la más completa calma. No eres como el hombre que se detiene en la calle para ver cómo se toman por el cuello dos bull-dogs, pero que no se detiene cuando pasa un entierro; que por la mañana está afable y por la tarde malhumorado, que hoy ríe y mañana llora. ¡Te saludo, viejo océano!

Viejo océano, no sería del todo imposible que escondieras en tu seno futuros beneficios para el hombre. Ya le has dado la ballena. No dejas adivinar fácilmente a los ojos ávidos de las ciencias naturales los mil secretos de tu íntima estructura: eres modesto. El hombre se jacta continuamente, y sólo de minucias. ¡Te saludo, viejo océano!

Viejo océano, las especies diversas de peces que alimentas, no se han jurado fraternidad entre sí. Cada especie vive apartada. Los temperamentos y las conformaciones variables de una a otra, explican, de manera satisfactoria, lo que al comienzo sólo parece una anomalía. Lo mismo pasa con el hombre, que no tiene los mismos motivos de disculpa. Si un trozo de tierra está ocupado por treinta millones de seres humanos, éstos se creen obligados a no mezclarse en la existencia de sus vecinos, que han echado raíces en el trozo de tierra contiguo. Grande o pequeño, cada hombre vive como un salvaje en su guarida, y sale de ella muy poco para visitar a sus congéneres, acurrucados igualmente en otra guarida. La gran familia universal de los seres humanos es una utopía digna de la lógica más mediocre. Además, del espectáculo de tus Mamas fecundas se deduce la noción de ingratitud: pues se piensa inmediatamente en la multitud de padres tan ingratos hacia el Creador como para abandonar el fruto de su miserable unión. ¡Te saludo, viejo océano!

Viejo océano, tu grandeza material sólo puede medirse con la magnitud que uno se representa de la potencia activa que ha sido necesaria para engendrar la totalidad de tu masa. No se te puede abarcar de una ojeada. Para contemplarte es imprescindible que la vista haga girar su telescopio con movimiento continuo hacia los cuatro puntos del horizonte, del mismo modo que un matemático está obligado, para resolver una ecuación algebraica, a examinar por separado los distintos casos posibles, antes de superar la dificultad. El hombre ingiere sustancias nutritivas y realiza otros esfuerzos dignos de mejor suerte para dar idea de que es corpulento.. Que se hinche todo lo que quiera esa rana adorable. Quédate tranquilo, nunca igualará tu volumen; por lo menos ésa es mi opinión. ¡Te saludo, viejo océano!

Viejo océano, tus aguas son amargas. Tienen exactamente el mismo gusto que la hiel destilada por la crítica sobre las bellas artes, sobre las ciencias, sobre todo. Si alguien tiene genio, se lo hace pasar por idiota, si algún otro es corporalmente bello, resulta un horrible contrahecho. No hay duda de que el hombre debe sentir intensamente su imperfección, cuyas tres cuartas partes son, por lo demás, obra suya, para criticarla de tal modo. ¡Te saludo, viejo océano!

Conde de Lautréamont, Cantos de Maldoror. Canto primero (parte II)

https://www.tumblr.com/quandmeme/768692163362144256/isidore-lucien-ducasse-conde-de?source=share

[ladedicatoria]

Dedicado a Lucia y Fernando, dos amigos preciosos, locos y artistas que tuvieron tres hijos y yo soy una de ellas

Pa, ¿qué es una metáfora?

Shh, escuchá (sube la radio)  ella le pidió que la llevara al fin del mundo, él puso a su nombre todas las olas del mar Eso, una imagen de algo que no es real pero sirve para hacer sentir algo 

Má, hoy en la escuela me preguntaron si somos jipis. 

Jipis? No. Jipis nunca, Vera. 

Dudo saber  hacia dónde es capaz de dirigirse este texto. De fondo suena el discazo Esta boca es mía de Joaquín Sabina, parece que ya pasó el zonda que inició esta primavera y la noche está abierta y fresca. No sé si es la luna en piscis, este disco que me sé de memoria desde los seis años o el hecho de escribir sobre mis viejos, pero siento una conmoción dulce mientras me tomo un vino frente a la computadora y la ventana abierta. Crecer con dos personas que se dedicaron y dedican al arte exclusivamente tiene una especie de romanticismo, emoción, crisis y seducción muymuy particulares.

Fernando nació a fines de enero y Lucia el primero de diciembre del 70. Se enamoraron en los 90, estudiando artes, la anécdota del primer día que se vieron es una de las joyas memorizadas por la descendencia. En octubre del 98 nació su primera hija, o sea yo, y después siguieron dos pibes más en los comienzos del 2000. Igual acá nos convoca otra cosa, ¿qué es crecer entre imágenes? ¿qué son padres artistas pariendo artistas? ¿puede uno salvarse del arte cuando se crece entre imágenes? ¿es el arte una maldición o una herencia? 

Hay algo que suelo conversar en los talleres y que es un constante rumiar interior: ¿cuál es la obsesión que está traccionando el hacer?  Quizás obsesión parece una palabra pantanosa, otros preferirían decir: deseo, búsqueda, poética, temática. Prefiero la obsesión, unas raíces intensas y profundas que en lo artístico movilizan el impulso corporal de la búsqueda y pueden pasar los años, los experimentos, las temáticas, las modas, las técnicas pero eso persiste. Sandoval en El secreto de sus ojos diría la pasión, lo que no cambia pese a todo. La obsesión como una capa geológica, donde están grabadas las tensiones, las fallas, el movimiento.

¿Por qué me enrosco con el tema de las obsesiones? Ahí hay un hilo precioso del que tirar para encontrarme con mi papá y mi mamá. A los 4 años, mi primera obsesión se despertó: leer. Siempre vivimos cerca del centro de Mendoza, siempre fuimos para todos lados caminando, atravesando plazas y galerías y museos. Yo empecé a desesperarme cuando entendí que toda esa cartelería de colores no eran sólo imágenes, decían algo. Y le sequé la mente a mi mamá en todas nuestras caminatas, ¿qué dice ahí? pizzería ¿y ahí? farmacia ¿y en ese cartel? la tía. Esa obsesión de desentramar los carteles del centro trazó para mí un puente entre las imágenes, el mundo y yo como lectora. Finalmente, aprendí rápido a leer y a escribir y junto con el aprender a escribir llegaron los primeros poemas, algunos en cuadernitos y otros en una windows 98 preciosa, ahí prefería escribirlos en powerpoint que en word. Llegaron los deseos tempraniiiiiiisimos de ser escritora, si algo te permite una familia de artistas es soñar con trabajar del arte y volverlo un proyecto a experimentar desde el momento que quieras. Junto con esos deseos y una luna en capri que te vuelve una niña adulta, hice mi primer mail a los 7: veraescritora@hotmail.com, abrí un blog, creé con mi hermano una revista hecha en powerpoint y enviada por mail a los amigos de mis viejos que sostuvimos durante un par de años y leí desesperadamente cada cosa que caía en mis manos y escribí en agendas, cuadernitos, márgenes de hojas, papelitos sueltos, documentos de compu, paredes, maderas de cama, tickets de bondi, hojas de carpeta, hojas blancas, cartones, lienzos, postales. Hice libritos con lo que sea, encuaderné agujereando con lapiceras, poniendo ganchos de carpeta, pegando con mocos quizás. No sé, lo importante era hacer y lo que sobraba por todos lados eran los poemas.

Un poema es una imagen de imágenes. Los poemas son IMÁGENES². Y como tienen esa doble forma, implican dos movimientos que se conjugan/se trenzan (acá voy a jugar a que sé algo que seguro otros dijeron mejor en algún momento, como me dijo una vez una profe en la facu mientras yo rendía: co mo le gus ta inventaaaarse teoría, jereb).

 La imagen del afuera

El arte es puro entrenamiento, pero no sólo por el tiempo de práctica con la disciplina. Hay un entrenamiento que es más significativo y silencioso. Un entrenamiento que resuena con la apertura de la mirada, la sensibilidad de lo propio, el conmoverse. Entrenar una suspensión parcial del tiempo, de la vorágine de este mundo. Para poder ver, pero también escuchar, oler, saborear, tocar lo que nos rodea, un conocimiento de lo sencillo y minúsculo, que siempre nos ayuda a hablar de las grandes cosas, ¿qué podés decir del amor o de la violencia si el mundo no te conmueve, si el cotidiano te aburre, si no encontrás belleza, fealdad, rabia y ternura? ¿de qué carajo escribís si no tenés la mirada abierta? El hecho de crecer entre imágenes habilita esas lecturas silenciosas, que se podrían llamar contemplativas pero básicamente es un dejarse sorprender, una vulnerabilidad frente a la obra, el hecho, el árbol o el viento. La voz poética antes de ser poema es cuerpo, y en su dejarse atravesar por las imágenes reconoce qué le conmueve, afila sus rasgos.

No sé si sea condición de los padres artistas, pero hay algo fundamental en motivar el interés y la gracia por detenerse que, en el pasar del tiempo y su respectiva aceleración, tiene cada vez más sentido como gesto estético-político, como actitud necesaria para no olvidarnos que somos un cuerpo en el mundo, que necesitamos un tiempo y un espacio.

La imagen hacia adentro

La imagen hacia adentro la pienso como dos cosas (dio mio, ¿cuántas divisiones va a hacer esta chica?). Por un lado, existen todas las imágenes que alimentan el poema, imágenes venideras de ese contacto conmovido con el afuera que no necesariamente se imprimen como una foto, sino que pasadas por el lenguaje poético juegan con la traducción del extrañamiento. Por más fieles o distantes que queramos ser de la realidad, todo poema es una ficción: por nuestro recorte, nuestra distancia, nuestra subjetividad entrando en juego y también porque el lenguaje poético es una máquina cuya gracia es acercar a partir de enrarecer. No me canso de parafrasear a Gaston Bachelard cuando nos dice que memoria e imaginación están en un contacto permanente, y es un poco ese juego de interrelación lo que alimenta un estado de ensoñación poética. 

Por otro lado, esta imagen hacia adentro es la arquitectura del poema como tal. Un poema es una imagen, una forma de ocupar el espacio en blanco, de jugar con la ruptura, el corte, el ritmo, los silencios, los tamaños. Un poema es una posibilidad compositiva. Un poema es una imagen plagado de imágenes, IMÁGENES².

Sigo frente a la ventana abierta, nada más que ahora es de día y hay un viento frío que mueve los árboles y hace entrar hojas a la pieza. De todo este divague, se me van abriendo cosas como un desenrede permanente. Hace unos meses, charlando con una amiga le empecé a mostrar los blogs e instagrams de mis viejos porque ella no conocía lo que hacen. Un stalkeo artístico profundo a mis progenitores. Pasamos un rato viendo las obras, los nombres de las obras, haciendo zoom, yo relatándole de las obras que me acordaba cuándo y cómo las habían hecho, de series que me volvieron loca, otras borradas de mi memoria, otras que seguían conmoviéndome. Después de un rato de scrolleo, relato, silencio, figura humana, habitaciones, arquitectura, laberintos, colores vibrantes, marrones, escombros, casas, desnudos, cuchillos, bebedoras, vestidos, texturas, levitadoras, sillas, soledad, edificios, juguetes, objetos, onírico, inundación, paisajes, telas, hilos, corchos, vino, scrolleo, relato, silencio. Llegamos al final. Bloqueé la pantalla del celular. Nunca los había visto así, tan en flashbacks como si me estuviese muriendo y mis recuerdos estuviesen signados por esas imágenes, las búsquedas con las que crecí, la vulnerabilidad de mis padres. Sus obsesiones. Algo de ese stalkeo me había dejado muda, era una ficha cayendo de los confines del cerebro: mis obsesiones son hijas de las obsesiones de mis padres: el territorio y el cuerpo. Crecer entre imágenes es un extrañamiento permanente que se normaliza, pero alimenta. Lo simbólico, lo vulnerable, el deseo y los miedos se abren en las paredes antes de tener la posibilidad de ser dichos. Una latencia en la casa, un lenguaje secreto de lo sobreexpuesto. Y una, queriendo huir de las imágenes y encontrar palabras continúa el legado, siempre inacabado e insuficiente, de querer traducir esas obsesiones que le dan sangre al corazón del poema y al corazón de una misma, claro.

Velar la piedad- Lucia Coria (2007) acrílico sobre lienzo. 75x120cm

Fernando Jereb - Vida interior

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@asongofstarkandtargaryen There's news of an upcoming period drama: Las Pelotaris 1926. Here's the info I found:

Synopsis: "The series tells of the struggle of three Basque ball players who try to achieve their dreams by overcoming the prejudices and ties that prevailed in the 20s of the last century, when men monopolized all the power. Chelo (Zuria Vega), Idoia (Clara Salas) and Itzi (María de Nati) are successful athletes who assume the consequences of breaking the mold in a world where ambition and sexual freedom were denied to the female gender."

Marc Cistaré is the creator of this story that tells the story of three women who fight to fulfill their dreams in a world dominated by men. Cistaré leads a team of scriptwriters made up of Adriana Rivas (Vis a Vis, Estoy vivo, Águila Roja), Javier Naya (El barco, Rabia) and the Mexican Anaí López (XY, Bienvenida realidad, Infames).

Jesús Rodrigo (Vis a Vis, El internado, Estoy vivo, Un paso adelante) is in charge of directing the 8 episodes, which have Chechu Graf as director of photography (Toc, Toc , Campeones, La víctima número 8) and Fernando González (La casa de papel, Águila Roja) in charge of the setting as art director.

This series was filmed in various locations such as Ciudad de México, Tepoztlán and Las Estacas and later the filming moved to Spain, in locations in the Basque Country like Donostia, Biarritz, Artikutza and Pasaia, as well as some locations in other places such as Madrid and Guadalajara.

The international cast headed by the Mexican Zuria Vega (El refugio, Alma de Hierro, Inquilinos, Sin ella, La venganza de las Juanas, Un refugio para el amor) and the Spanish Claudia Salas (La ruta, Élite, La peste, Cerdita) and María de Nati (El buen patrón, El Reino, Que Dios nos perdone, Entrevías, La víctima número 8) will complete with these actors in the main male roles: the Argentinean David Chocarro (En otra piel, La Doña, El rostro de la venganza, La casa de al lado, El recluso) and the Mexicans Marco de la O (Rambo: Last Blood, El Chapo, Falsa identidad, R), Vicente Tamayo (El Club, La Guzmán, La Candidata, Luis Miguel: la serie), Héctor Kotsifakis (Luna de miel, El recluso, Hysteria, Ojos que no ven, Los minutos negros) and Antonio Gaona (Palabra de Ladrón, Educando a Nina, Rosario Tijeras), among many other actors. The cast, eminently female, includes the Colombian Viviana Serna (La ciénaga: entre el mar y la tierra, La Bruja, La ronca de oro, Por Siempre Joan Sebastián, Supertitlán) and the Spanish Alejandra Onieva (Alta Mar, Reinas, Presunto Culpable, El secreto de Puente Viejo), Krista Aroca (HIT) and Eva Rubio (El buen patrón, La voz dormida, Primaria).

Complete cast

Zuria Vega (Chelo Barbosa)

Claudia Salas (Idoia)

María de Nati (Itzi)

Viviana Serna (Rosa)

Carla Gris (Laia)

Gaizka Ugarte (Andrés)

Anastasia Russo (Malen)

Rachel Lascar (Dra. Dietrich)

Miguel Garcés (Gorka)

Hector Kotsifakis (Uribe)

Raúl Yuste (Teniente del Álamo)

Fernanda Valencia( Maca)

Daniel García (policía)

Alejandra Onieva

David Chocarro

Marco de la O

Vicente Tamayo

Antonio Gaona

Álex Onieva

Krista Aroca

Eva Rubio

Jesús Castejón

Peter Vives

' Las Pelotaris 1926' remains the definitive title of the first series that was born from the agreement between TelevisaUnivision and Mediapro Studio, being a co-production between Mexico and Spain. The series will premiere exclusively on ViX+, the premium subscription level of the ViX streaming service, which is available in the Spanish-speaking Latin America and the USA.

[rubimoon45]

EL RUIDO DEL RELOJ -Hobie Brown x Reader

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CAPÍTULO 12: Siente mi respiración

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CAPÍTULOS: PRÓLOGO, CAP1, CAP2, CAP3, CAP4, CAP5, CAP6, CAP7, CAP8, CAP9, CAP10, CAP11

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Ambos se miraron de nuevo; él si creer lo que decía y ella con la poca osadía que tenía para hacer las cosas. De nuevo, dos mundos opuestos. La conversación con Alexia se repitió en su cabeza, como el recuerdo de un mal sueño. Y, de repente, volvía a ser la Khristina tímida y cerrada. La misma que había criticado Alexia por ser de una órbita diferente a la de todo ese grupo, pero que en secreto se llevaba bien con el guitarrista. Había sido ella la que había empezado a hablar de esa forma, como si su amistad de repente fuera un asunto político.

Khristina llevaba día excusándose con la idea de que ese día había estado de resaca, aún borracha o incluso bajo la influencia de alguna sustancia, solo para creerse que aquello que le dijo no era cierto. Quizás todo lo que había vivido con Alexia era una mentira. Quizás la parte que vio ese día en su casa era la verdadera Alexia; una chica con claros problemas familiares, padres estrictos y que necesitaba juntarse con gente diferente para salir de la jaula dorada en la que vivía. Khristina llegó al bordillo y se apoyó en las baldosas de fuera con ambos brazos, obligando a su cuerpo a elevarse y salir. Una de sus rodillas se raspó, pero el dolor no fue lo importante.

Lo importante de verdad es que estaban empapados por haberse caído. Y que aún podían ser pillados. Si alguien llamaba a la policía estarían en problema. Miró a Hobie mientras este se acercaba nadando. No podía ser mayor que ella.

-Alexia y yo hemos discutido -soltó de repente, mirando cómo el agua se movía a su alrededor.

Hobie cruzó los brazos, apoyó la cabeza en ellos y la miró.

-¿Quién?

-La chica con la que he ido al local donde tocas. Es mi mejor amigo.

-Ignorala. Puede tener razón pero al final no tiene sentido hacer caso a esas tonterías.

Khris movió una pierna viendo el reflejo moverse. Se mordió el labio

-Quizás tuviese razón al decirlo.

-A veces la verdad duele, pero en mi experiencia es mejor que te la digan antes de encontrarte con una sorpresa -lanzó una mierda airada en un rostro serio-. Las sorpresas te las evitas.

Los ojos le empezaban a escocer. Hizo un gesto con la boca, una especie de tic, para evitar el escozor que se extendía y empezaba a ocupar el puente de su nariz.

-Puede.

-De todas formas...¿Te hizo daño lo que te dijo?

Se tocó la nariz, en un gesto rápido para quitarse los sentimientos que oprimían su corazón. Recordar la voz de Alexia y su cara diciendo todas esas cosas de ella, que no tenía ninguna oportunidad con una persona como él por cómo eran sus padres y cómo era ella. Y sobre todo, lo siguiente que ocurrió. La forma en la que le había dicho que se fuera y no ha habían vuelto a hablar después de eso.

-Dijo que... Que nunca tendría oportunidad con nadie si seguía así. Puede tener algo de razón, pero su tono y forma de decirlo me dolió -le confesó, finalmente-. Nunca me ha hablado así.

-¿Desde cuándo la conoces?

-Estamos juntas desde que íbamos al colegio.

-Entonces es jodido siendo así. Por eso no hay que tener relaciones.

Abrió los ojos.

-Alexia y yo no estamos juntas.

Se miraron.

-¿Tengo cara de lesbiana? -preguntó, y al decirlo en voz alta fue consciente de lo ridículo que sonaba.

Hobie se frotó el ojo, frunciendo ese lado de la cara, pero no apartó la mirada de ella. Khristina se rió. Extendió de nuevo la mano, pero Hobie se la apartó. No volvió a hacerlo.

-¿Y tú? -preguntó sin apartar

-¿Yo qué?

-Nunca hablas de tu vida. Es como si quisieras conocer todo lo que hacen los demás pero nunca hablar de tus problemas.

-Nunca has preguntado -se excusó-. ¿Ahora quieres que te hable de todas las peleas que tengo por la calle y de los viejos babosos a los que me enfrento?

-Eso no significa que no me importe.

Le cogió la mano y le miró el dorso de la mano. Khristina estaba lo suficientemente inclinada como para volver a caerse, pero de alguna forma había conseguido mantener el equilibrio. Hobie le miró la mano durante un tiempo, viendo las líneas y la forma de los dedos; no había nada más interesante a lo que atender.

-Te soltaría todo el discurso, pero no creo que lo entiendas o te haga gracia. Quédate con esto: soy hijo de inmigrantes, me mordió una araña radioactiva que me puso enfermo unos días y ahora tengo poderes de araña.

Una parte de Khristina se revolvió al haber adivinado que no era nativo americano, sino de fuera y que se había mudado o sus padres no eran de allí. Y lo de la araña y los poderes ya lo sabía por su propia cuenta, cuando hablaron unos días al poco de conocerse.

-¿Y Gwen?

-¿Qué pasa con ella?

-Dijiste que también era una de los tuyos y que molaba. Entonces hay más hombres arañas, ¿no?

Hobie tarareó una respuesta. Algunos mechones pegados a su frente empezaban a rizarse en pequeños muelles, como el pelo de un niño pequeño.

-Gwen es el baterista de mi banda. Por lo menos por ahora, dice, pero yo creo que quiere quedarse más tiempo. Me cae bien.

La risa de Khris salió seca, y casi se arrepintió de haberlo hecho. Había sonado muy rudo. Recordaba la primera vez que había visto a Gwen, tanto en el escenario de reojo como cuando estuvo con ella en la casa de Hobie. Y también algunas veces que se chocaban en la cocina y se dirigían algunos saludos o preguntas sobre su estado.

-Tiene que caerte bien como para estar con ella en tu piso, ¿no? Sino sería, no sé, como estar en una residencia de estudiantes.

-¿Celosa?

-¿Qué? No seas tonto, no -soltó en su defensa, pero por dentro una vocecita le decía lo contraria. Sintió un calor inundando sus mejillas alejando las ganas de llorar-. ¿Lo estás tú de Alexia?

Hobie esbozó una sonrisa traviesa.

-¿Estáis juntas de verdad? Uh, que traviesa -le comentó de forma sugerente-. No me importa, tengamos una relación de tres.

-Dijiste que no te van las relaciones.

Le enseñó el dedo índice, como haciendo un apunte, corrigiéndola.

-No, las formalidades son lo que odio. Las relaciones son otra cosa.

-¡Dios mío, te contradices siempre! -exclamó, pero soltó una carcajada de lo ridícula que era la situación-.Es como soñar lo mismo.

Se tapó la nariz para evitar hacer algún ruido raro.

-Mi última pesadilla ha sido... Mejor no te lo digo que sabes con que atacarme.

-Seguro que había algo rosa y mullidito que te atormenta, chico duro -bromeó-. ¿Verdad?

Hobie le tiro agua con el brazo.

-No soy tan duro... A no ser que quieras. Pero sí, había algo rosa.

Khristina se mordió la lengua para evitar decir algo fuera de lugar.

-Superado -contradijo-. He soñado con uno de los Vengadores. Wanda Maximoff.

Hobie, que había tenido todo el rato la cabeza apoyada en los brazos, la levantó unos centímetros. Los rizos que empezaban a formarse en su frente bailaron con el movimiento de su cabeza.

-Un momento, ¿dices que has soñado con la Bruja?

Khristina lo miró, sorprendida. Nadie hablaba de los Vengadores después de su extinción, y menos utilizando sus apodos en la sociedad civil. O el apodo que la policía les había puesto a los prófugos en busca y captura. Al poco de caer la agencia de S.H.I.E.L.D y el Comité en el gobierno que protegía a los Vengadores de las leyes de protección por el rol que ejercían, el gobierno de los Estados Unidos y, por consiguiente, el resto del mundo, decidieron que era el momento de tomar cartas en el asunto con ellos.

En teoría iba a ser una misión de paz diplomática que iba a regular el número de gente mágica, transformada o con capacidades extraordinarias como las de Steve Rogers después de estar setenta años enterrado en hielo. Sin embargo, nadie sabe cómo las cosas se torcieron en el Tratado que se inició la captura de todos los que se pudiera, acuerdo o no con las acciones de los gobiernos, y el encarcelamiento de los que se negasen. Algunos, en medio de eso, fallecieron bien por los militares o entre ellos. Los pocos que sobrevivieron habían conseguido desaparecer del mapa y aún a día de hoy se buscaban sus restos o al menos pistas que dieran con su paradero.

Wanda Maximoff y su hermano consiguieron huir el mayor tiempo posible, una duración de dos años escondidos en las montañas de Siberia occidental, hasta que el gobierno ruso más extremista y que iba contra todos los héroes o mutantes dieron con ellos y les dieron caza. A Pietro Maximoff, el mayor, le dieron caza en un lago que acabo derrumbándose por el peso de los efectivos. Y Wanda... Tal vez su muerte fuera la más rápida de los dos, en vez de morir ahogado y drogado. Fue por el derrumbe de una montaña al sentir, dicen, la muerte de su hermano y que ahora se las vería sola. Usó su magia para hacerlo, y su cadáver apenas fue encontrado debajo de los escombros. Khristina tenía siete años. En el Museo Nacional de Nueva York se exponen las prendas de los Vengadores caídos; el escudo del Capitán, la máscara de Iron Man, las supuestas gafas de Hulk (aunque este nunca ha sido encontrado, realmente), la corona de Wanda y una de las últimas flechas de Hawkeye.

Sus padres habían asistido a las protestas de inauguración de ese ala del Museo, diciendo que era un delito de sangre contra las personas que en su momento los habían salvado. Nueva York y las principales capitales de los estados habían tenido sus propias guerras contra y a favor de aquellas persecuciones. Incluso se daban en Historia Universal y en los colegios.

-Sí, pero era un sueño...

Pero no pudo finalizar la oración, pues al fondo se escuchó un ruido metálico que les llegó desde fuera. La cabeza de Hobie se había girado unos segundos antes de escucharlo ella, y dado tiempo a salir de la piscina por sus propios medios.

-Es el guardia -dijo-. Tenemos que escondernos.

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[motsimages]

This actor strike has brought to my attention a curious phenomenon: I (and probably many other people too) assume that because a series/film is from the United States and we have seen some of the actors somewhere else, they are rich.

They must be richer than the Spanish famous actors I see in our series, they are from Hollywood! From New York! They certainly live better, in big houses with a pool or something luxurious like that.

And no. Most of them are just actors, your average actor.

Right now, it is possible that actors from other countries are actually "richer" than them because of the laws in said countries and because other local series and movies are made for TV, with the benefits it has over streaming. Think of those soap operas that last years, very local stuff, only old ladies watch them. Those actors have a fix income, for years, guaranteed. Maybe not many people know El secreto de Puente Viejo (I myself only know the name), but those actors and writers may be living better than some US actors right now just because of the nature of their show and the country in which they work, even though they are probably not rich by any standard and working for tv is not an easy task either.

[euro3noticias]

Vuelve a vivir el inicio de ‘El secreto de Puente Viejo’ en Nova

La exitosa serie de época de Antena 3 creada por Aurora Guerra regresa a la programación de Atresmedia tras despidirse de la audiencia en mayo de 2020. Nova, el canal de Atresmedia dedicado a las telenovelas, ha anunciado que a partir del próximo lunes 24 de julio emitirá desde el primer capítulo ‘El secreto de Puente Viejo’, la serie que durante nueve años mantuvo en vilo a los espectadores con…

[scarletwatcher]

Buffy: The Vampire Influencer

Una primera entrada es siempre algo peligroso, ya que de ella dependerá la primera impresión que pueda ofrecer a mis posibles lectores. Debo cuidar el lenguaje, cuidar mis palabras e intentar no ser muy duro con mis opiniones o críticas. Debo usar un gancho, un primer elemento que sepa atrapar a todas esas personas que lleguen a esta primera entrada. Supongo que no hay mejor forma de empezar un blog sobre Televisión y Cine que hablando de la serie que cambió el mundo de la televisión.

Quizás estés pensando que peco de orgullo al alabar la serie noventera protagonizada por Sarah Michelle Gellar, pero lo cierto es que no. En la era Pre-Buffy, tan solo había dos formas de hacer las cosas, de forma vertical o de forma horizontal. Para todas aquellas que no sepáis de lo que hablo, me refiero a la forma en la que se narra la historia de una serie.

Cuando hablamos de narración vertical, estamos hablando en verdad de series compuestas por capítulos autoconclusivos. Es decir, series que puedes de ver de forma salteada, entendiendo lo que ocurre porque no existe una trama que conecte todos los capítulos. Un ejemplo claro sería CSI, 911 o, situándonos en el terreno de las tramas sobrenaturales, Embrujada.

No conviene confundir una serie de narración vertical con una serie antológica, en la que cada episodio de una temporada tiene un reparto e historia diferente. En este caso, el ejemplo más claro son las series sudamericanas La Rosa de Guadalupe o Mujeres: Casos de la Vida Real.

Por otro lado, encontraríamos las series de narración horizontal, o cuyas tramas se confeccionan a lo largo de todos los capítulos de una temporada. Popularmente, este ha sido el ejemplo a seguir por las telenovelas, donde debes ver todos los capítulos emitidos si quieres entender qué está sucediendo. Dentro de este campo encontraríamos series como El Secreto de Puente Viejo, Falcon Crest o incluso American Horror Story (que a su vez añadiría el componente antológico en cada temporada).

Buffy, The Vampire Slayer rompió con esta tradición dual, intentando aunar ambos conceptos de narración. Cada capítulo de la serie estaba formado por una trama autoconclusiva (lo que se denominó El Monstruo de la Semana), a la vez que se introducía de fondo una historia que unía todos los capítulos de la temporada. Por ejemplo, en la Tercera Temporada (una de las mejores, si me preguntáis), cada capítulo tiene una nueva amenaza a la que los Scoobies deberían hacer frente pero todo queda unido por el malévolo plan del Alcalde y su Ascensión a Demonio Completo.

Este formato televisivo sería copiado un año más tarde por la serie Embrujadas, que partía de premisas similares, pero que nunca llegaría a alcanzar la profundidad que realmente tuvo Buffy, The Vampire Slayer. Y esto lo digo como fan acérrimo de las Hermanas Halliwell, pero todos debemos reconocer los fallos de nuestras series favoritas.

Podría detenerme largo y tendido a hablar de cómo Buffy revolucionó el mundo audiovisual, pero no es el punto de esta entrada. Si queréis saber más sobre este tema, Jösé Sender escribió un libro al respecto titulado "Buffy Cazavampiros: La Serie que Cambió el Mundo". Prefiero hablar de la influencia que tuvo Buffy en el imaginario colectivo que respecta a los vampiros, centrándome en la figura de Stefan Salvatore, uno de los protagonistas principales de la famosísima The Vampire Diaries.

Angel, el vampiro trágico

El Amor Trágico es un tropo que siempre ha estado presente en obras de cualquier medio audiovisual. Podríamos definirlo por estar representado en aquellas relaciones donde una relación amorosa conduce a sus involucrados a un futuro de dolor y sufrimiento. Buffy, The Vampire Slayer supo lidiar con eso durante toda la serie, personificado en el amor imposible entre Buffy y Angel. Pero es Angel en concreto quien supone el máximo representante del presente tropo.

Conviene delimitar primero la figura de este personaje dentro de la serie. Angel era un hombre que fue convertido en vampiro por el mordisco de Darla, otro personaje de peso dentro de la serie y del spin-off, Angel. A base de asesinatos y torturas, llegó a convertirse en el vampiro más sangriento de toda Europa, haciéndose conocer como Angelus. No obstante, Angel terminó por meterse con quien no debía, una chica gitana. Tras asesinarla, toda su familia lleva a cabo un ritual por el cual restauran el alma humana de Angel. De esta forma, se convierte en el único ser vampírico que aún conserva su alma, haciendo que se arrepienta de todo aquello que hizo cuando su cuerpo estaba en manos de entidades demoníacas.

En su camino por la redención, Angel acaba convirtiéndose en el misterioso mensajero de la Cazavampiros más famosa de Sunnydale, Buffy. De forma críptica, comienza a darle información acerca de futuros peligros que amenazan la tranquila vida de su ciudad (situada muy convenientemente encima de lo que se denomina La Boca del Infierno). La química entre ambos es palpable desde el primer minuto, por lo que el descubrimiento de Angel como un vampiro supone un vuelco en su relación con Buffy.

Pasada la primera temporada, ambos consuman su amor, en un momento de plena felicidad... pobre Angel, no había leído la letra pequeña de su maldición. Angel conservaría su alma humana siempre y cuando no experimentase un momento de felicidad plena, lo que sucede en el momento que ya he comentado. En una fantástica metáfora de esos tíos que abandonan a la chica una vez han conseguido lo que querían, Angel se ve desprovisto de su alma humana y una entidad demoníaca vuelve a tomar su cuerpo. Esto lo lleva finalmente a su aparente destrucción.

No obstante, como se suele decir, no estaba solo, estaba de parranda. Angel logra regresar del olvido con su alma humana (previamente restaurada por una de las brujas más poderosas de la televisión, Willow Rosenberg), sintiéndose muy culpable por lo sucedido. De algún modo, Buffy se apiada de él y lo ayuda a salir de la depresión en la que se había visto inmerso tras su propia desaparición. Al recuperarse completamente, Angel entiende que nunca podrá ser feliz mientras esté con Buffy, ya que se arriesga a perderlo todo. Por esta razón, al finalizar la tercera temporada, abandona Sunnydale para tener su propia serie, la ya mencionada Angel.

Como podemos ver, se trata de un persona que, en palabras de Stephen Chbosky, acepta el amor que cree merecer. Se flagela no solo por lo ocurrido en el pasado, si no por dañar a la única persona a la que de verdad podrá amar. Su vida girará en torno al castigo y a la búsqueda de la redención, apartando del día a día todo lo bueno que le pueda suceder. Sufre porque quiere, y así se convierte en el máximo exponente del amor trágico. Ahora, ¿cómo se relaciona esto con Crónicas Vampíricas?

Crónicas del Amor Trágico

No podemos negar que si la serie romantizada sobre vampiros producida por Julie Plec tuviera otro nombre, sería este. La mayor parte de la trama gira en torno a la relación de Stefan con Elena, una relación imposible, marcada por una maldición milenaria que solo ellos consiguen romper. Bueno, podríamos decir que es Damon quien ayuda a romperla, pero eso es algo que solo se entiende si vemos la serie. Aunque tampoco justificaremos todas las acciones que este trío protagonista tuvo que tomar para llegar a un “final feliz”.

Stefan es, en esencia, una mala copia de Angel. Pasado turbulento, marcado por la violencia y la sangre... ¿te suena de algo? Stefan es también convertido por alguien a quien ama, Katherine Pierce (la doppleganger de Elena) y es esto lo que le conduce a ser conocido como The Ripper. Y no, no es que le pusieran este apodo por sus aportaciones a la caridad, más bien por todo lo contrario. Por suerte, con la ayuda aportada por Lexi, su mejor amiga, sale adelante y comienza un camino de redención.

Aunque es tentado, siempre se mantiene fiel a su lado más humano, intentando redimirse por todo aquello que hizo en el pasado. Con el paso del tiempo, reniega del amor y de cualquier atisbo de felicidad que pueda encontrar en una relación, así hasta que llega Elena. Elena, como ya he dicho, es una doble de Katherine, y la conexión que sienten entre ambos es, en parte, culpa de la maldición. De esta forma, ambos inician una relación que acabará por llevarlos a los dos a situaciones muy peligrosas.

A diferencia de lo sucedido con Buffy y Angel, en esta serie lo que parece generar el arco del Amor Trágico es esa maldición de la que llevo hablando desde un inicio. Sí, ambos se podrán encontrar, pero solo uno de ellos podrá vivir mientras esté el otro. Su propia relación será la encargada de matarlos, así durante siglos hasta el final de los tiempos. Pero Elena y Stefan demuestran ser la excepción con la llegada de Damon, quien acaba por convertirse en el verdadero amor de Elena.

Las consecuencias de esta relación trágica son mucho más palpables, concretando dos situaciones. La primera, sería la maldición del sueño en la que cae Elena y que justifica su ausencia en la serie por un par de temporadas. Si bien toda esta trama se creó para que Nina Dobrev pudiera abandonar la serie sin que la esencia de la misma se perdiese, justifica una vez más el Amor Trágico.

El otro sería el final de la serie, clara ejemplificación del tropo. Para proteger al mundo entero, y por consiguiente a Elena, Stefan debe sacrificarse y acabar así también con la vida de Katherine. Quien, por cierto, era la que llevaba manejando durante las 8 temporadas de la serie todos los hilos (otro magnífico ejemplo de narración horizontal).

Se puede pensar que vuelvo a pecar de orgullo al decir que sin Angel, ni Stefan ni Edward Cullen (quien tiene un perfil similar) hubieran existido, pero él marcó el camino. Es mucha coincidencia que dos vampiros fuesen creados con una personalidad similar a la del primero y con experiencias vitales que también los condujesen a objetivos no tan diferentes. Buffy Cazavampiros marcó el camino y tan solo podemos estarle eternamente agradecidos.

Creo que es hora de finalizar esta primera entrada, y de verdad, te felicito si has llegado hasta aquí. Espero que esta reflexión sobre el impacto de una serie de culto sobre otras te haya amenizado el día y si no, siempre has ejercitado el cerebro con algo de lectura.

Me gusta pensar que un blog no es más que una excusa para que dos personas interactúen en internet, por eso os invito a dejar un comentario o una pregunta en la sección correspondiente. ¿Qué opinas del tropo del Amor Trágico? ¿Conoces alguna otra serie que haya podido verse influenciada por Buffy? Por favor, explícalo en comentarios.

Y con esto, solo me queda decir: Nos vemos en la próxima temporada.

[algolejos]

[keyboard song by Arthur suena en mis audífonos ]

Mientras me acerco, un pequeño parque con cuerdas metálicas formando puentes toma forma frente a mí. La niebla lleva días sin levantar. Las lámparas de vapor de sodio hacen que las líneas y los reflejos anaranjados se mezclen, nada parece lo que es a la distancia. Uno tras otro, edificios de aspecto cansado me van mostrando sus fachadas de finales del siglo XIX, ladrillos amarillos y anaranjados, detalles angulares y simétricos, algunas estatuillas de ángeles y otras antropomorfias en cantera tallada. Desde la calle se ven unas cuantas ventanas iluminadas, en los muros altos hay cuadros indistinguibles en salas que me imagino llenas de muebles viejos de los que probablemente se podrá oler polvo de 1970, algunas plantas colgadas, espejos que delatan libreros saturados.

Para escribir acción/suspenso quizá hay que imaginarse una situación extrema y luego pensar en el origen más distante para que nuestro protagonista termine ahí. Un chavo banda de Xochimilco que se ligó a un austriaco en Puerto Escondido, termina en un cementerio secreto donde se celebra una boda en las afueras de Praga. Mis pasos deben hacer mucho eco porque una familia me voltea a ver sorprendida en su camino al parque. Yo no escucho nada, los audífonos ahora tienen a David Behrman, solo noto sus miradas tratando de darle forma a mi cara, el resplandor de sus seis ojos. Una mujer que abandona la obra de teatro que está produciendo para entender el origen de su abuelo Polaco termina en una foza de agua en un viejo hotel abandonado y comienza a escuchar cantos que confunde con alabanzas.

Las ventanas de uno de los edificios me seducen con la obscuridad de sus amplísimos marcos. Al centro de la fachada un vitral de colores me hace saber que es la academia de arte y diseño, y lo ha sido así por más de cien años. Solo se ve una ventana encendida, de inmediato pienso en un estudiante terminando una entrega entre drogas y música frenética, ansiedad y la pregunta constante ¿me equivoqué? Me pregunto cuántos estudiantes han experimentado lo mismo en ese lugar a lo largo del tiempo. Una mujer mayor que lleva años sin ver a su hija, encuentra en una capilla al sur de Portugal algo que la hace querer parar su búsqueda.

Avanzando en la calle angosta hay cada vez menos lámparas pero la arquitectura se nota más moderna, ya de los treintas. Al fondo veo un haz de luz blanca enjaulada por ventanas rectangulares a la Bauhaus que cubren todo el costado de lo que parece ser una escuela. Se pueden ver escaleras de caracol y unos estandartes con diseños intrincados. Es solo una luz encedida que se tambalea un poco y no se ve ni una persona dentro, ni un mueble. Conforme avanzo no estoy seguro que sea una escuela. Me detengo un rato tratando de decifrar qué pasa adentro. Cerca de mi pasan unos ciclistas lento como buscando una dirección. Me les quedo viendo buscando pistas de la naturaleza del lugar a partir de sus reacciones al verlo pero no le dedican ni un instante.

Un escritor jóven de Jalisco en camino a una cena de cumpleaños entra a un gimnasio acuático abandonado desde la caída de la República Democrática de Alemania. Llega atraído por luces que luego no encuentra al entrar. Al tratar de investigar más, cae en una de las albercas, se lastima el tobillo y escucha varias puertas y ventanas cerrarse.

[beautifulfaaces]

Berta Castañé

Facts

November 5, 2002

Spanish actress

Filmography

Gaby [Bienvenidos a Edén: 2022]

Júlia [Com si fos ahir: 2017-2022]

Carolina [El secreto de Puente Viejo: 2019-2020]

Nuria [Bajo sospecha: 2014-2015]

Appearance

brunette

blue eyes

1.57m

Roleplay

playable: teenager, young adult

[ruthimages]

[abitofale]

🎥 Alejandra Onieva as Soledad Castro from 'El secreto de Puente Viejo' (2011 - 2014).

[of-wounds-and-woes]

Whump essentials: Fevers and ice baths

From the whump-loaded Spanish series El Secreto de Puente Viejo, episode 1318. He goes some other whumpy moments but this was definitely a highlight worth sharing with the masses.

[iphisesque]

remember when pepa almost died giving birth to tristan's baby and donna francisca hid her in her cellar pretended she had died in childbirth and gave the baby to another woman because I do

[silvia-tra-le-ship]

[ydesperte]

Gran final de ‘El secreto de Puente Viejo’

No te pierdas el gran final de El secreto de Puente Viejo esta noche a las 22.45 horas para poner respuesta a muchas incógnitas.