#Capo dei Capi

[newssocialite]

Премьера спектакля-квеста «Ведите следствие»

В рест��ране Capo dei Capi состоялся пресс-завтрак, посвященный премьере спектакля-квеста «Ведите следствие», которая состоится 10 и 11 декабря на сцене «Театра на Трубной». Это не просто театральное представление, а возможность стать участником захватывающего расследования, где каждый зритель может выступить в роли детектива. Автор спектакля Михаил Барщевский, заслуженный юрист и доктор…

[campadailyblog]

Domenico Oppedisano: Il Capo dei Capi e la Struttura della 'Ndrangheta

Domenico Oppedisano è nato a Rosarno il 5 dicembre 1930. È visto come il capo Crimine della ‘ndrangheta, una potente organizzazione criminale calabrese. Dal 2009 al 2010, ha guidato la ‘ndrangheta come capo-crimine. La sua nomina è avvenuta durante il matrimonio di Elisa Pelle e Giuseppe Barbaro nel 2009. L’incontro si è tenuto al Santuario della Madonna di Polsi in Calabria. Lì, sono state…

[viennakarma]

Carlos’ new look is giving 1920s mob boss, if you know what I mean

This is Don Sainz!!! Who was a womanizer until he was shot and left for dead, and a good hearted nurse found him, tended to his wounds and nursed him back to life. Then he married her, and became the most dedicated husband while becoming the CAPO dei capi and taking revenge against those who conspired against him.

[stormsthatrage]

The Hair Thing

At some point, the hair stops being about what was stolen from Xanxus and starts being about what was stolen from Tsunayoshi.

Of course, in the beginning, it's like this: Squalo knows the Vongola Ring should have been Xanxus's.

It’s simple. Xanxus was first in line for the throne after his older brothers died — and damn whatever Timoteo says, those three were his brothers. Even considering the fact that Xanxus wasn't a blood son after all, the fact remains that for the majority of his life, Xanxus was a Vongola heir. He was claimed as one, he was raised as one, he was loved as one. (And again, fuck what Timoteo says. If Enrico had still been alive, Timoteo would have been dead for the mere suggestion that Xanxus wasn't family as well as Family). And as such, he should have been on the throne far before any other candidate could ever have been brought in.

Also? Xanxus had the skills to be just about a damn perfect Don Vongola. He knew how Vongola worked. After all the time spent learning at his brothers' knees, he knew everything that the Capo dei capi could possibly need to know, and had a bunch of practice at it to boot. He was familiar with the duties of the head and the duties of the underbosses and the duties of the lowest ranks on the street. He knew how to keep his people safe. He knew how to enter a hostile negotiation and come out on top. He was great at strategy, both on and off the battlefield, and, oh yeah — speaking of the battlefield, Xanxus was really, really fucking strong. And so on. Squalo could have spent a week listing all the reasons Xanxus would have made a perfect Tenth.

So yeah. Squalo was fucking pissed when Timoteo revealed his lies, revealed his betrayal, and revealed that Xanxus had never actually been in line for the throne at all.

And Squalo's anger damn near turned him insane when Timoteo put his fucking Sky in ice.

So yeah. The hair thing. It begins because of what was stolen from Xanxus. As permanent as the fury embedded in his bones (as permanent as the rage still twisting in the back of his mind, a quiet, infernal madness that doesn't heal even when they finally break his Sky out of a fucking ice-seal) is his determination to never cut it, not until what was stolen is restored.

His determination grows even stronger when he meets Timoteo's choice heir for the first time. Tsunayoshi is weak. Tsunayoshi is a coward. Tsunayoshi is slow, and inexperienced, and absolutely not qualified for the throne.

The only thing Tsunayoshi has going for him as a candidate is his blood, his freakish primo-like genes, but ancestry has no impact on capability, and Squalo has been by Xanxus's side for too long to be okay with the thought of Tsunayoshi leading the Vongola into the ground from incompetence and cowardice.

Squalo's initial impression of Tsunayoshi, of course, does not withstand prolonged contact with him. It turns out that underneath the weakling appearance is, in fact, a perfect Capo dei Capi — different from the type Xanxus would have been, but no less ideal for it. Tsunayoshi is strong, fierce, determined, protective, smart, skilled, and — as it turns out, most importantly — kind.

Tsunayoshi is unbelievably kind. Impossibly kind. So kind Squalo finds himself searching for proof that it's a mask, because it has to be, because no one could be that genuinely good — but no matter how hard he searches, he only finds more evidence that somehow it's not a mask, it's real. And Squalo can only watch in awe and terror as Tsunayoshi's compassion spreads out like a fucking fungus, infecting others and the world and the fabric of the underworld itself, until Squalo has no choice but to believe that Tsunayoshi is going to save everyone, both Vongola and outsiders alike, from all the blood and suffering they were once destined to stain themselves with.

Squalo gets a front-row seat to Tsunayoshi's... Tsunayoshi-ness, as shit goes down in the wildest year of his life. There's the undoing of a ten-year-apocalypse, the undoing of an ancient curse, the making of what feels like a thousand different treaties, hell, fucking earth flames. At some point, Squalo stops keeping track, because so many absurd things have happened. And after it all, Tsunayoshi turns 15, and the kid and his guardians finally come to Italy.

For some reason, as soon as they step foot on home soil at the airport, they're ditching their Iron-Fort appointed chaperones to infest the Varia Castle. The kid and his equally impossible guardians make themselves comfortable, and as another year passes, every single one of the brats manages to endear themselves to the Varia Commanders — not that any of them would say it, of course.

(Years later, Squalo will remember his initial amusement at their sudden appearance at the Castle, and will realize that instead, he should have been furious. Why, why, after everything, didn't he think to wonder why they didn't want to stay at the Iron Fort? Sure, Tsunayoshi was Timoteo's chosen heir, but that didn't guarantee safety in the bastard's presence. After all, Xanxus had once been Timoteo's chosen son.)

The year ends, and the time comes. Tsunayoshi takes the throne.

Squalo doesn't cut his hair. He doesn't cut his hair, and for a moment, for a brief period of wonderful relief, the abstinence is not performed out of fury. The rage, the hurt, the insanity clawing at the back of his mind — it's dimmed, as dormant as it could ever be, after everything. Xanxus is happy, and frankly, after the ice, more comfortable heading the Varia than the main family anyway. Tsunayoshi is a better Vongola X than anyone could have dreamed. Vongola is stronger than it has ever been, his Sky is happy, and Tsunayoshi is leading the underworld into an impossibly bright future.

So Squalo does not cut his hair, because he took an oath not to and he is a man of his word. But he can imagine a world in which he did not take the oath, a world in which the hair was not a vow, and was instead a mere visual expression of his fury and resolve. It is a world where, after the ceremony in which the kid donned the title of Vongola X and Xanxus called the kid "little brother" in front of half of Italy, Squalo went home and pulled out a knife and finally got rid of the damned ponytail.

That period of blissful relief lasts right up until seven months later, when Squalo finds himself exhausted and a little bit tipsy and no longer up for celebrating the destruction of the human-trafficking ring the Alliance had just broken open.

He stumbles up a secluded staircase in the Iron Fort, and down a quiet hallway, intent on locating a room in which he can fucking take a nap. He spies a door that looks promisingly abandoned, tricks the lock open, and enters the room to find Tsunayoshi curled up against the far corner, spine pressed tightly against the wall, head tucked between his knees.

Even from the doorway, Squalo can hear how rapidly the kid is gasping for breath, can tell how painful it is.

For a moment, Squalo thinks someone has had the audacity, the stupidity, to dare and poison his Sky's little brother.

And then he hears the strangled sob, and puzzle pieces that he didn't even know he had come slamming together with the force of a fucking asteroid impact.

He's across the room in a heartbeat, pulling on his rain flames to calm the kid down. As he tries to take Tsunayoshi's hands, the kid flinches back. Holds his hands away from Squalo, like there's something coating them and he doesn't want to get Squalo dirty.

All of a sudden, Squalo thinks of his initial impression of Tsunayoshi. Not suited for the underworld, and especially not suited for leading the Vongola. Best left as a civilian, far away from Italy.

He bites back a hysterical laugh as he realizes that he had been right all along.

Tsunayoshi. Sweet, compassionate Tsunayoshi. Too stupidly soft to not get maimed by all the suffering he sees, by all the people he can't save, by all the people he has to fight because they are too far gone to save. Too ridiculously loving to not loathe himself every time he sends family onto the battlefield.

Too strong to let any of that stop him. Too kind to turn his back on those who are defenseless, who need his help.

Squalo gives up on cradling Tsunayoshi's hands. He sits down next to the kid, legs splayed out in front of him, and then hauls the kid (still just a kid, god, they are all so young) into his lap, back to chest. He wraps his arms around Tsunayoshi’s ribcage, as tight as he can without causing pain, tucking his chin over the kid’s head, and pours rain flames into his shaking frame.

The hyperventilating stops. The agony and self-hatred, so strong that Tsunayoshi's flames are radiating it into the air, do not.

His Sky's kid brother sobs into his neck, shakes apart in his arms, and all Squalo can feel is, in the back of his head, that fucking rage flaring back to life from dormancy.

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In the end, it's like this. Squalo knows the Vongola Ring should have been Xanxus's.

Tsunayoshi gets it anyway.

And so Squalo never cuts his hair.

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Edited 7/14/2023. Crossposted to AO3.

(AN from 7/13/2023): Authorial Disclaimer: Normally I don't post fic hot off the press but in my defense I didn't know this was going to be a fic. I just wanted to post an idea! It was going to be like. 1 paragraph! Max! I swear! ...So I'm posting my definitely-short-idea, because I planned on posting today, and I'll edit and revise and add it to ao3 later. Because that is a thing I am going to need to do now. Apparently. Later, after bedtime. Dang, but these plot bunnies are out of control...

[arcobalengo]

🇷🇺 VYACHESLAV VOLODIN, CAPO DELLA DUMA DI STATO RUSSA: COSA STA SUCCEDENDO AD ASSANGE?

🔴"La situazione intorno a quest'uomo è un esempio della meschinità, delle bugie e dei doppi standard di Washington, Londra e Bruxelles.

⚫️Assange ha pubblicato documenti sulle uccisioni di civili in Iraq da parte di soldati USA e documenti che provano il coinvolgimento degli Stati Uniti in colpi di stato e nell'istigazione alle guerre. Ha raccontato al mondo delle torture nella prigione americana di Guantanamo Bay e del fatto che la National Security Agency degli Stati Uniti ascoltava le conversazioni telefoniche di capi di Stato, tra cui Merkel e Sarkozy.

⚡️Se le rivelazioni di Assange avessero riguardato la Russia o la Cina, piuttosto che gli Stati Uniti, sarebbe stato etichettato come un "combattente per la verità e la libertà". Ma ha denunciato i crimini di Washington. E l'egemone mondiale non tollera queste cose al suo indirizzo, distruggendo tutti i dissidenti.

⚫️Per più di 12 anni Assange è stato tenuto in condizioni di assenza di libertà e di tortura: prima nell'edificio dell'Ambasciata Ecuadoriana in Gran Bretagna, poi tra le mura di un carcere di massima sicurezza.

🔴Pensateci: 12 anni di detenzione senza prove di colpevolezza. È a dir poco scandaloso.

⚫️In questo periodo, la sua salute è peggiorata drasticamente: dopo aver subito un micro-ictus, Assange non è in grado di difendersi nemmeno in videoconferenza.

⚫️Nonostante ciò, Biden sta facendo di tutto per far estradare il fondatore di WikiLeaks negli Stati Uniti, dove rischia fino a 175 anni di carcere. Vuole ucciderlo davanti al mondo intero.

⚫️Nel 2016, le Nazioni Unite hanno riconosciuto la detenzione di Assange come illegale. La sua estradizione sarebbe una grave violazione della Convenzione Europea dei Diritti Umani, compreso il diritto alla libertà di parola.

🔴Se la deportazione di Assange negli Stati Uniti avverrà, i Paesi che la sostengono cesseranno di esistere come Stati legali."

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[blogitalianissimo]

Posso dire che de Luca, fregnacce a parte, è (SECONDO ME) uno dei pochi capi di qualcosa con un minimo di spina dorsale ma soprattutto intento di fare qualcosa di buono per la sua regione? Ripeto, fregnacce a parte eh

La replica al "sono quella stronza della meloni" ha alzato di qualche tacca il rispetto che avevo per lui

Non ironicamente è stato l'unico a protestare CONCRETAMENTE contro questa porcata, è sceso in piazza e da CARICA ISTITUZIONALE lui e i sindaci campani si sono presi le manganellate

Questa cosa dovevano farla TUTTE le regioni del centro e del sud, ma essendo in mano alla destra tacciono e abbassano il capo davanti a questo schifo

E memini a parte, non sono fan di De Luca per davvero, ha un'infinità di scheletri nell'armadio, ma in confronto alla cloaca che vedo altrove MI SEMBRA UN ILLUMINATO

[libero-de-mente]

La magia di una maglietta

È una maglietta ormai scolorita, con le maniche leggermente sfilacciate e ampie aperture sulle cuciture. Una T-shirt particolare che nonostante i buchi, le toppe e le macchie indelebili testimoni evidenti di avventure nel fai da te, è per me come la coperta di Linus.

Non è certo un capo di abbigliamento che indosserei per uscire, per lo meno non ora ma trent'anni fa sì, era una buona marca all'ora.

Eppure non riesco a separarmi da lei. Nonostante qualcuno mi dica "buttala, non ti vergogni?".

Ha un odore familiare, un misto di detersivo per bucato e ammorbidente, ma anche di "mio". Quel "mio" che mi ricorda la salsedine sulla mia pelle, il profumo che usai quel giorno, odori che sento solo io grazie ai miei ricordi.

Sono ricordi che aprono il cassetto degli aromi conservati nella mia memoria, che mi trasportano indietro nel tempo.

Ricordo quando la comprai, un pomeriggio d'estate, in un negozio di firme, anche se a vederla si potrebbe pensare che l'acquistai in mercatino vintage. L'avevo scelta quasi per caso, attratto dal logo ricamato posto in uno spazio sul retro del collo. Era una maglietta che mi stava un po' larga, all'epoca (sigh), mi piaceva il suo comfort, la sensazione di essere avvolto in una maglietta senza connotazione ben precisa tra i capi d'abbigliamento.

Con quella maglietta addosso ho vissuto momenti indimenticabili: viaggi in luoghi indimenticabili, serate con gli amici, viaggi avventurosi e i baci e le carezze. È stata testimone delle mie gioie, ma anche delle mie sofferenze. In quei giorni bui, infilarmi quella maglietta era come indossare un'armatura invisibile. Mi proteggeva dalle insicurezze, mi calmava l'ansia, mi faceva sentire al sicuro. Lo è ancora oggi, nonostante i buchi e il suo essere logorata dal tempo e dall'uso.

C'è qualcosa di magico in questa maglietta. Forse il fatto che è stata con me in tanti momenti importanti della mia vita, o forse è semplicemente il potere dei ricordi che mi riaccende.

Ma una cosa è certa: questa maglietta è molto più di un semplice capo di abbigliamento. È un pezzo della mia storia, un amuleto che porto sempre con me, quando sono a casa lontano dalla vista di tutti.

P.s. per questo post nessuna maglietta è stata maltrattata, forse i miei capelli.

[fashionbooksmilano]

Moda illustrata

Il linguaggio dell'abbigliamento it / en / fr

Irene Festa

Hoepli, Milano 2022, 368 pagine, 16x23,5cm, ISBN 978-88-360-09 56-5

euro 47,90

email if you want to buy booksinprogressmilano@yahoo.it

Moda illustrata è un volume interamente visuale in tre lingue – italiano, inglese e francese – studiato per fornire un pratico strumento di consultazione dei termini specifici del fashion design. Con oltre 2.000 voci e 1.500 illustrazioni tecniche, l'opera si rivolge principalmente a studenti di moda e a designers, ma trova spazio anche tra gli appassionati del settore che desiderino ampliare il proprio vocabolario. Il volume raccoglie infatti tutti i termini di uso comune legati all'abbigliamento divisi per capo. I disegni sono ricchi di dettagli e presentano vari focus, per esempio su scolli, tasche e maniche, ampiamente approfonditi nell'appendice finale. Il volume nasce sia come strumento di consultazione sia come spunto creativo per la realizzazione di nuovi ibridi o rivisitazioni degli ormai consolidati capi di abbigliamento.

Sommario : Prefazione. Cappotti Giacche Pantaloni Gonne Top e camicie Abiti femminili Maglieria Bambino Intimo Dettagli. Bibliografia.

Irene Festa è fondatrice dell'agenzia di ricerca tendenze Fractals per la quale coordina il laboratorio Enérie che si occupa di terminologia della moda. Docente di Fashion Portfolio, Techniques of Visual Communication, Image Digital Processing e Trend Forecasting presso l'Istituto Maragoni Milano, è stata anche consulente di tendenze e immagine per diversi brand fashion and luxury.

08/12/24

[couragescout]

Questo weekend siamo stati in uscita di co.ca. per fare le verifiche personali. È stata una bella uscita, molto semplice ma molto bella. Come è andato il mio anno? Il mio anno era iniziato pieno di insicurezze e pieno di incertezze, ero molto amareggiata. Alla fine è stato riempito da tanti sacrifici ma soprattutto voglia di spendersi nel Servizio. Sono molto grata ad Ake e Kaa per tutto il supporto che mi hanno dato, insieme abbiamo fatto funzionare tutto e sono così felice dei risultati ottenuti e di essere arrivata a fine anno con tutto il branco.

Le piccole orme sono state anche quest’anno una tappa importante sulla mia pista, spendermi nel Servizio per quattro giorni è stata linfa per il mio entusiasmo e sono davvero contenta di essere riuscita a prendervi parte.

A livello di co.ca. mi è dispiaciuto che quest’anno non ci sia stato un cammino, abbiamo tutti arrancato nel donare del tempo alla co.ca. e questo ci ha tenuti fermi a dove eravamo un anno fa. Ho capito che alla fine tutti facciamo dei sacrifici per dedicare il tempo ai nostri ragazzi, e ognuno di noi mette a disposizione quello che può e quando può. La cosa importante è fare del nostro meglio per non far chiudere il nostro gruppo. Ieri quando ho sentito i capi gruppo, coloro che mi hanno cresciuta, dire che l’unica soluzione che avevamo davanti era quella di chiudere tutto mi si è stretto il cuore. Non ce la faccio. Nessuno di noi può sopportare questa opzione, ci siamo guardati tutti e abbiamo detto no. Continueremo a spenderci nel Servizio e a fare sacrifici per far quadrare tutti gli impegni, non importa la distanza, le corse per prendere treni, macchine, autobus. Teniamo tutti troppi al nostro gruppo ed alla nostra pelliccia per vederla chiusa in un armadio. Io a fare Servizio in un altro gruppo non riesco, nonostante ci abbia pensato per quasi sei mesi. Io non riesco a dire di no al mio gruppo, alla mia pelliccia. E per far continuare tutti noi ad avere la possibilità e la voglia di fare Servizio c’è stato bisogno di fare un cambiamento. E questo cambiamento sono io. Quest’anno non indosserò la pelliccia ma porterò il fazzolettone. Quel servizio che tanto volevo tre anni fa adesso è stato inevitabile. Quest’anno non sarò più Bagheera ma la Capo Reparto. Lascerò i miei bambini e mi dovrò relazionare con gli adolescenti. Io detesto gli adolescenti. Sarà una sfida immensa.

Accanto a me ci sarà Matte, il mio primo Akela ed adesso il mio primo Capo Reparto. Io e Matte siamo una bella squadra, ci completiamo e sappiamo arrivare dove non arriva l’altro. Mi sento tranquilla ad affrontare questa sfida con Matte ed Eli accanto.

Prendere consapevolezza del cambiamento è difficile, l’idea di lasciare i miei bambini mi fa piangere il cuore ma adesso c’è bisogno che io lasci la mia pista e prenda il sentiero.

[ilpianistasultetto]

Quest'anno ho avuto un nuovo approccio con i miei clienti in occasione della dichiarazione redditi 2022.. Venendo da 2anni di pandemia, quelle due annualita' ( 2020-2021) si sono chiuse con pochi spiccioli di imposte, se non addirittura in perdita. In questo periodo, invece, si dichiarano i redditi 2022 con fatturati tornati ai valori 2019 se non addirittura discretamente o molto piu' alti . Venendo da 2anni di redditi pari a zero, nessuno si ritrova con acconti gia' versati, come succedeva sempre fino alla dichiarazione pre-pandemia. Ecco allora che tutti si ritrovano con un intero saldo e con un primo acconto 2023 discretamente pesante. Gente abituata a pagare al 20agosto 4-5mila euro, adesso, oltre a dover pagare tassativamente entro il 30luglio (cosa che non succedeva da decenni), si ritrova f24 da 12-15mila euro (a parita' di guadagno o poco piu'). In che consiste il mio nuovo approccio? Quando comunico gli importi ai clienti, non dico "deve 15mila euro di imposte".. ma dico: "quest'anno ha un pizzo di Stato di 15mila euro. Il capo dei capi, Donna Giorgia, ringrazia sentitamente per il vostro contributo di piccoli imprenditori.. 😉 @ilpianistasultetto

[gunfear]

“   you   did   really   good   .   i’m   proud   of   you   .   just   relax   now   .   ”  

[ . . . ] With cracked knuckles and heavy breathing , he looked at her , the body he had bent over unconscious . Was the attacker still alive , or had the adrenaline caused such a rush that Brandon had killed him ? “ you did really good . i’m proud of you . just relax now. ”

For the Italian, it was a matter of course to pay his respect to “ la madre ” . Over the years , Lucrezia had not only been the leader and saint of the Cosa Nostra , but also a close friend of the wineheir and supporter of his illegal intrigues . So it was no surprise that business meetings were often followed by personal conversations with a glass of wine , on the terrace of the Sicilian's estate . The setting sun was reflected in the red varnish of the Alfa Romeo , with which Brandon had steered to the south of Italy , bathing the atmosphere in a golden light that promised a perfect world . They were surrounded by an unfamiliar calm that seemed almost unsettling . For the time being , they were not worried , because what looked like the elegant estate of a noble family on the outside concealed countless security measures that made it resemble a fortress .

While many worshipped the powerful woman as a saint , there were still those who condemned the mafia in the strongest terms . There were countless enemies who wanted to witness the fall of the criminal organization , which began with the downfall of the dark-haired beauty .

It was inexplicable how the intruder had managed to get this far , but his intentions were clear . He seemed surprised by himself to have ventured near the Capo dei Capi , for his handling of the dagger seemed quite awkward . A knife was a weapon for a personal deed , which made Brandon wonder what motive drove him . They would not get an answer , however , because the italian was way too quick to take action . Before the assassin made it close to Lucrezia , the mobster stood up from the chair with such vigor that it tipped backwards . Within a few seconds , he had rushed to the stranger , lunged at him and struck him with his fists . In a pathetic attempt to wriggle out of this fiasco , the blade caught Brandon's arm, his shirt soaked with crimson blood . Undeterred , he followed the urge to eliminate any danger that would harm la causa comune and thus the leader of the mafia . When the body stopped trying to squirm , the exhausted young man who had invested all his strength in this fight — the traces of which were clearly visible on his crumpled , bloody clothes and disheveled hair — looked up at his friend , who placed her caring hand on his shoulder .

[scrivosempreciao]

Meno male che c'è Daria

Daria arriva in ufficio prima che l’edificio si animi di vita umana. Le luci al neon, fredde e implacabili, illuminano moquette sporche di passi e scrivanie nude di personalità. Appoggia la borsa sulla sua sedia girevole, controlla la sua agenda, si liscia la giacca stazzonata. La macchina del caffè borbotta nell’open space vuoto, l’odore amarognolo riempie l’aria.

Non ha dormito bene, questa notte. Non dorme mai bene quando la luna piena si avvicina. Dentro di lei scorrono scie di sogni feroci; artigli prima invisibili e poi molto concreti lacerano la sua pelle, dall'interno, e le strappano pezzi di sonno. Ha graffi sul corpo, nascosti sotto la camicetta, segni del suo essere altro, oltre la pelle umana.

La porta di vetro scorrevole sibila e il primo ad entrare è il direttore delle vendite, Tommaso, con quel suo sorriso storto. Le si avvicina.

«Daria, caffè. Subito. Doppio zucchero. Ho una call tra cinque minuti, sbrigati.»

Daria annuisce. Non discute. Il caffè che sta preparando per sé lo devia verso di lui. Riesce quasi a fiutare il disgusto del collega, la sua insofferenza: per lui Daria non è davvero una persona, è un distributore automatizzato. Una donnina da cui esigere aiuto e assistenza. Lei abbassa gli occhi, con un vago “sì, certo”. Le mani tremano appena.

Dentro di lei, qualcosa ringhia, ma è un ringhio silenzioso, acquattato tra le costole. Perché di giorno la sua natura è in letargo, soffocata in un involucro di normalità.

A mezzogiorno l’ufficio è un alveare di voci maschili che si accavallano. Pochissime donne, tutte recluse in ruoli marginali: segretarie, archiviste, centraliniste, rare impiegate amministrative. Un paio di stagiste dall’aria intimorita. Gli uomini lì giocano a misurarselo figurativamente per stabilire gerarchie, spandono cologne aggressive, ridacchiano sporcamente all’angolo della macchinetta del caffè, occupano tutto lo spazio, informano gli altri delle proprie conquiste, riappacificano conflitti professionali con una battuta rivolta alle tette della nuova assunta.

Daria è la segretaria del capo dei capi, il CEO supremo e intoccabile, Massimo: un uomo sui cinquant’anni, stempiato e con la pancetta, sempre in giacca di lino costosa, con la bocca unta di burrocacao fighetto e arroganza. Si crede il non plus ultra, valuta se stesso usando come riferimento la leccaculaggine dei sottoposti sottopagati. Lei trascrive i suoi appunti, organizza le sue agende, corregge i suoi refusi, aggiusta il tiro delle sue cazzate, fissa le riunioni, fa chiamate importanti al posto suo. Però, è lo stipendio mensile di Massimo a sfoggiare cinque cifre, non quello di Daria. Quando anche lui entra nella stanza, l'aria si fa pesante.

«Daria, oggi niente pausa pranzo, dobbiamo preparare le slide per la riunione di domani. Ricordati di indossare qualcosa di carino, eh?» commenta senza guardarla negli occhi.

Lei stringe le labbra. Annuisce. Non risponde. Sa che se fiata, lui la colpirà con un: «Scusa, hai detto qualcosa?» e le farà passare la voglia di replicare di nuovo.

In questa Babele di sguardi insistenti, prevaricazione e allusioni, Daria si sente minuscola. Ma è solo una faccia della medaglia.

La sera, quando le scrivanie tornano vuote, lei rassetta i documenti, controlla le ultime email, e poi esce nel parcheggio sotterraneo. Saluta appena il guardiano che le fa un cenno distratto, ignaro di tutto, e torna a casa a piedi. Le strade della città hanno un odore diverso dopo le otto di sera, l’asfalto butta fuori aria più sporca e stanca, ci sono voci agitate che arrivano dai vicoli e dai bar che costellano il quartiere.

Daria ingoia la solita umiliazione della giornata e sa, con una certezza atavica, che la notte le darà giustizia. Non giustizia legale, non retribuzione, no: qualcosa di più antico, un equilibrio che si ristabilisce con il sangue.

Non ricorda come sia iniziato tutto, quando la bestia che dormiva nella sua carne si è svegliata. Forse è sempre stata lì. Forse è il risultato di anni di soprusi, di violenze subdole, di mani sul culo e commenti inaccettabili sussurrati. Forse è l’eredità di una notte di luna piena, di un incontro con qualcosa di inumano. Non importa. Ora quella forza animale è parte di lei. E le serve.

Nella sua piccola stanza in affitto, Daria toglie la camicetta, la gonnella grigia lunga che fa storcere il naso a Massimo, i collant neri e le scarpe col tacco basso consumato. Lancia tutto in un angolo. Indossa una tuta larga, annusa l’aria: la notte è tiepida, la finestra aperta lascia entrare un refolo di vento carico di odori. Il suo olfatto diventa più acuto, la pelle formicola.

Sa già dove andare. Nella sua testa si mescolano le voci delle sue colleghe e di tutte le donne che ha conosciuto, storie mormorate di inferni taciuti, di percosse rimaste impunite, di grasse risate sempre così dolorose. Lei non è una giustiziera con spada e mantello. È un animale che risponde agli impulsi ferini che animano i suoi muscoli. Quando si trasforma, non prova compassione, non prova pietà. Non è più remissiva o titubante. Quella parte sottomessa della sua mente si offusca in una fame antica. Ciò che resta è l’istinto di cacciare i maschi peggiori della città: quelli che gridano “troia!” se guidi troppo lenta, che ti spogliano con gli occhi quando torni a casa sull'autobus la sera, che trascinano le ragazze dietro i cassonetti scambiando la cortesia con un via libera libidinoso. Resta l'istinto di odorare la loro paura, sentire le loro ossa spezzarsi tra le fauci; quello la fa sentire viva.

Daria non giustifica se stessa, sa che questa è una regressione crudele, un atto estremo. Ma è anche un equilibrio: il mondo scivola nella follia e lei si adegua, usando le sue zanne dove la ragione fa male i conti.

Quella notte la luna è quasi piena. La schiena si curva, i muscoli si gonfiano, la pelle si copre di peli scuri e ispidi. Le dita si rompono in artigli, il volto si allunga, la bocca si affolla di denti affilati come pugnali. Una donna lupa alta quasi due metri, su due zampe posteriori, massiccia, la coda che sferza l’aria. Gli occhi gialli brillano nell’oscurità.

Esce dalla finestra con un salto silenzioso. Corre sui tetti, annusa l’aria. Cerca l’odore dell’orrore umano: il sudore rancido di chi sta per fare del male. Lo trova, sempre. Quella città ne è piena. Nelle vie più buie, ci sono uomini che non temono nulla. Non immaginano che la predatrice è in agguato.

Individua un maschio che piscia in un vicolo dietro un locale notturno: un omone con l’alito di birra e i pugni chiusi. Daria lo riconosce: è noto in zona perché pesta le prostitute e strattona le maniche delle cameriere quando non lo servono subito. Mano, lo chiamano. Lavora in municipio. Mano stanotte ne ha adocchiata una: magra, giovane, straniera, ingenua. Ce l'ha lì accanto. Lei se ne sta lì con la borsetta stretta al petto, si guarda attorno incerta, come un passerotto.

«Ho parcheggiato qui vicino, ti faccio vedere una cosa. Se fai la brava ti do il numero di quel mio amico al commissariato. Se fai la brava.»

Lei sbianca.

La lupa Daria non conosce diplomazia. Balza giù da un tetto, atterra dietro Mano. Un ringhio bassissimo, un suono che fa vibrare l’aria. La ragazzina scappa via strillando — A Daria dispiace, ma tant'è. L’uomo si volta, con ancora il cazzo in mano; urla peggio della sua preda.

In un attimo, artigli nella gola, zanne in quella carne molliccia, il sangue schizza e dipinge i mattoni sporchi, la trachea di Mano gorgoglia. Il corpo cade a terra come un sacco vuoto. Basta così poco, per morire. Bastano pochi secondi e tutta quell'arroganza scivola via in un rivolo di sangue, urina puzzolente e birra. Daria si lecca il muso, poi si dilegua, risalendo sul tetto con un balzo.

Sente la vita pulsare in ogni cellula. Sente l’ingiustizia del giorno mitigata dalla sua ferocia notturna. Non ha rimorsi. Ha solo fame.

La mattina successiva Daria torna in ufficio come se nulla fosse accaduto. C’è un certo brusio nell’aria: qualcuno ha sentito che nella notte c’è stato un omicidio cruento, un altro uomo massacrato come un animale. Non è la prima volta, chiaro, solo che a volte la notizia si fa strada fino ai notiziari, a volte no, a seconda di quanto è succosa o di quanto era un pezzo grosso il morto.

Tommaso ne parla a voce alta, con una certa eccitazione: «Avete sentito? Un altro cristiano fatto fuori. Dove andremo a finire? Che città di merda.»

Daria non solleva lo sguardo dalla sua tastiera. Sorride leggermente. Se solo sapessero.

Dopo la presentazione, Massimo la chiama nel suo ufficio e, come al solito, la rimprovera per una sciocchezza inesistente. Le ricorda che deve sorridere di più quando parla con i clienti. Borbotta che a nessuno piace parlare con una musona so-tutto-io. Le fa la predica su tutti i vantaggi che le donne come lei potrebbero avere lì dentro se solo si lasciassero andare.

«Daria, puoi averli in pugno quei tizi, lo capisci o no? Sono uomini, un paio di sorrisi, qualche moina e ti firmano qualsiasi contratto. Ascolta me, lo so. Le basi!»

Daria annuisce, sentendo i canini umani premere sulle labbra. Pensa a come sarebbe facile sbranarlo se solo là fuori ci fosse l'eleganza della luna e non l'impertinenza del sole. Ma no, bisogna aspettare.

E poi Massimo è troppo in vista, troppo protetto. È un manipolatore subdolo. Lei preferisce colpire prede più manifestamente violente. Almeno per ora.

A pranzo Daria non ha appetito. Va a prendere un caffè nell’angolo cottura. Anche altre segretarie gravitano attorno a quel piccolo rifugio temporaneo. Una di loro, Caterina, ha il mento che trema e gli occhi così stanchi da sembrare vuoti. Lavora sotto Fulvio, uno che ha tenuto il broncio a tutti per settimane perché il suo staff non gli aveva fatto i complimenti per il suo nuovo completo Hugo Boss.

«Vi incazzate perché i maritini non notano le vostre tinte, ma quando c'è qualcosa di davvero interessante da guardare fate le finte tonte.» Aveva detto.

Daria la osserva, Caterina abbassa gli occhi.

La bestia dentro ringhia. Si chiede se quella notte uscirà ancora. Probabile. Ma deve stare attenta, la polizia comincia a cercare pattern, a capire se dietro quei delitti c’è una mano umana o altro.

In effetti, nella zona, alcune telecamere di sicurezza hanno ripreso ombre vaghe, sagome impossibili. Gli inquirenti sono confusi. Un animale feroce? Un serial killer impazzito mascherato da animale? Una leggenda metropolitana?

Daria si sta sfogando più del solito. Più di quanto non abbia mai fatto. Ne ha bisogno.

Il tempo passa, le notti si susseguono, le lune cambiano forma. Daria aumenta la frequenza delle sue cacce. Non sempre uccide. A volte spaventa soltanto, fa scappare un gruppo di bulli. Altre volte interviene quando qualcuno tenta uno stupro o allunga le mani dove non dovrebbe. In quei casi non c’è pietà: lascia i corpi smembrati e aperti, segnati dai suoi artigli. Non c’è una regola chiara, solo la sua fame di punire.

Ma più la storia va avanti, più l’ufficio diventa un luogo di tensione. Massimo e gli altri manager testosteronici si innervosiscono: le notizie dei morti agitano i loro sogni. Un paio di clienti importanti hanno annullato un meeting proprio all'ultimo; non se la sentivano di fare trasferte. E i giornali parlano di un “mostro della notte” che uccide uomini. I giornalisti esitano a creare connessioni non confermate dalla polizia, anche se quelli più audaci iniziano a far andare a braccetto le parole “violenti” e “uomini”.

Qualcuno propone un movente: un gruppo di nazifem esaltate? Una setta? Il dibattito si infiamma.

Daria gode di questi dibattiti, anche se non lo mostra. Va avanti a testa bassa, con la sua vita miserabile diurna. Ma una sera, al rientro a casa, trova una pattuglia che gironzola proprio nel quartiere. Annusa la paura degli agenti, o meglio la tensione. Deve stare attenta. Forse deve cambiare zona di caccia.

Ma un giorno Massimo fa una battuta sui tacchi di Daria davanti a un nuovo cliente — «Sembrano due punteruoli! Speriamo non abbia le sue cose o siamo fritti!» — e lei decide che quella notte lo seguirà. Non torna neanche a casa dopo i soliti straordinari non pagati che la inchiodano alla sua scrivania fino a tardi: si trasforma lì, nel parcheggio dell'ufficio, e fiuta l'odore del suo capo per le strade.

Lo trova in un ristorante costoso a mangiare in compagnia della moglie e della figlia. Daria abbandona la sua forma lupina e si avvicina alla vetrata di quel posto così chic. Li guarda; lui ride e divora il filet mignon che ha davanti, la moglie pilucca distrattamente un'insalata e la figlia è immersa nello schermo del cellulare. Daria stringe la mascella. Massimo non è uno stupratore di strada, no, ma è uno che distrugge la dignità delle donne ogni giorno, pezzo per pezzo.

Non sarebbe giusto punirlo?

La bestia scalpita. Ma lui è lì con la famiglia. Non può lasciarsi alle spalle altri testimoni e in fondo detesta traumatizzare le povere donne che hanno la sfortuna di essere in compagnia degli uomini che caccia. Tentenna, anche se prima era così certa sul da farsi: ammazzare un CEO come lui significa chiudere i giochi. Diventerebbe impossibile per lei continuare a fare quello che fa ed essere una donna lupa.

Quella notte lascia stare Massimo e trova un’altra preda: un uomo che sulla strada di casa le chiede ripetutamente quanto vorrebbe per un pompino.

«Oh, si fa per scherzare! Sei vestita come una di quelle, ecco.» Aveva riso. Daria indossa un abito lungo di lana. Beige. Basta un secondo e quell'abito viene fatto a brandelli dal corpo bestiale della lupa. La trasformata Daria piomba sull'uomo, gli fa morire la risata nel petto e poi la strappa dalla sua cassa toracica con una zampata brutale.

Torna a casa con un malumore che le fa vibrare un basso ringhio in gola; quel vestito le piaceva.

La mattina successiva, appena mette piede in ufficio, Daria avverte subito un’atmosfera diversa. C’è un chiacchiericcio strisciante. Se tende le orecchie può cogliere stralci di conversazioni: nomi di vittime, ipotesi sussurrate, frasi mezze dette. Sui social, qualcuno ha cominciato a parlare di una “vendicatrice”. Una che sbrana gli uomini violenti e abusanti, letteralmente. E lo fa come se fosse una bestia feroce, un lupo. Il cerchio si stringe e a Daria gira la testa; va in bagno.

Lì, mentre si sciacqua la faccia, sente due segretarie parlottare. Una dice che sarebbe figo stampare degli adesivi con la silhouette di una lupa nera su sfondo rosso.

«Che top, ne vorrei troppo uno. Lo metterei sul computer, terrebbe lontani gli stronzi.»

L'altra dice che nei quartieri periferici stanno spuntando dei murales a forma di colpo d'artiglio o di lupo con la bocca spalancata. Dice poi che un collettivo di universitarie femministe ha usato una semplice immagine stilizzata, due orecchie a punta e occhi gialli, per pubblicizzare un talk sulla misoginia.

«Un po' pulp tutta questa storia, ma devo dire che mi fa meno paura uscire la sera.»

Daria non commenta, non si mostra. Ma dentro di sé si insinua un sorriso feroce.

All’ora di pranzo, Tommaso non fa commenti allusivi quando Daria e le altre entrano nell’angolo cottura. Si limita a un cenno del capo. Evita il contatto visivo troppo insistente. Anche Fulvio, il capo di Caterina, ora ringrazia con cortesia forzata quando le assistenti gli portano delle carte. Come se un interruttore fosse stato premuto. Non c’è rispetto sincero, no, solo timore. Ma funziona. Un'educazione mimata a pappagallo per non attirare l’attenzione di quella vendicatrice sconosciuta che, come tutti ora sanno, è là fuori.

Il giorno trascorre in questo strano limbo. Lei esce col tramonto, respirando l’aria di un universo parallelo: uomini che camminano guardandosi i piedi, spalle curve come a voler prendere meno spazio possibile, parole calibrate, mani in tasca. Non è giustizia, non è pace, ma è qualcosa.

Le notti di caccia continuano, e ogni morte aggiunge benzina sul fuoco della leggenda della lupa. Alcune donne hanno iniziato a radunarsi in piccoli gruppi. S’incontrano in appartamenti disadorni, bar poco illuminati, parcheggi deserti. Indossano spille o maglietto con la sagoma di una lupa tutta nera. Leggono le notizie sui femminicidi che nonostante tutto non si interrompono mai e ringhiano tra i denti. Raccontano senza filtri le proprie storie di abusi, violenze, molestie, fanno nomi scandendo per bene le lettere.

Una survivor intervistata alla televisione fa addirittura un gesto, alla fine del suo discorso: graffia l’aria con le unghie e mostra i denti.

«Un giorno, magari non oggi, sarà il nostro turno di essere le vere belve.» Dice.

Non è un sogno innocente, è una rabbia antica che trova spazio. Non c’è più solo paura. C’è anche la voglia di non chinare la testa.

Massimo, intanto, ingaggia guardie del corpo. Tre uomini nerboruti che lo seguono come cani da guardia. Ha cambiato atteggiamento verso Daria, la tratta con una finta gentilezza da vomito. Le dice: «Stasera puoi uscire prima, non vorrei mai farti fare tardi…» Lei annuisce, sente l’odore del suo sudore acre. Lui guarda la finestra, come se temesse che un’ombra pelosa possa arrampicarsi sul cornicione da un momento all'altro.

Le altre ridono a fior di labbra: «Hai visto Massimo? Pare abbia coda tra le gambe.» La lupa non ha ancora sbriciolato la sua pelle, ma sta già masticando la sua vanità.

Ma nei giorni successivi, però, Massimo mostra di nuovo la sua vera natura. Prima una stagista, poi un’impiegata amministrativa, poi due segretarie a contratto determinato: con la scusa di un calo di fatturato o di ristrutturazioni interne, inizia a licenziare le donne una dopo l’altra, senza pietà né giustificazioni plausibili.

Al loro posto, restano solo uomini, maschi rassicurati dalla scomparsa di potenziali accusatrici. Un ufficio tutto al maschile, come un club esclusivo dove le battute zozze sarebbero state accolte con una pacca sulla spalla e nessun senso di colpa. Senza donne non c’era bisogno di fingere rispetto, ovvio. Un modo per poter finalmente respirare il fetore della propria arroganza a pieni polmoni, convinti di aver messo in salvo la loro malsana idea di normalità.

Daria è una delle poche che rimangono.

«Meno male che ci sei tu, Daria,» le dice Massimo.

«Sempre così brava e carina.» E la guarda come guarderebbe un topolino con una zampina spezzata. Quel misto di compassione e disgusto che si dà alle creature infime, innocue e inutili.

Daria sa che per finire questo circo deve fare l’ultimo passo. Perché no, non lo salverà. Massimo non è meno colpevole degli altri. Meritano tutti la stessa fine? Forse no, ma Massimo non ne uscirà vivo.

La leggenda della lupa è nata dal sangue, e dal sangue verrà consacrata.

Quella notte Massimo si rifugia nel suo attico blindato. Le guardie del corpo presidiano l’ingresso. La moglie e la figlia sono via, in vacanza forzata. Lui resta con il suo whisky costoso, la cravatta allentata, il cellulare a portata di mano sudaticcia per chiamare la polizia al primo rumore. Una pistola ottenuta solo Dio sa come appoggiata sul tavolino laccato.

Daria sa bene come si muovono le prede impaurite: frenetiche, prive di lucidità. Entra dal lucernario come un’ombra. Le guardie presidiano la porta e l'ingresso, ma non il soffitto. Un errore banale, ma comprensibile: chi si aspetterebbe che la “lupa” vendicatrice sia davvero una lupa? Daria scivola dentro, camminando carponi sui travetti. Scende con un balzo nel corridoio. Un rumore, una guardia si volta. Troppo tardi: artigli nella gola. L’altra guardia non fa neanche in tempo a urlare: un morso letale gli stacca la testa dalle spalle. La terza si precipita verso la porta, non ci pensa due volte a lasciare il suo capo da solo.

Massimo sente i passi pesanti e quei ringhi mescolati ai grugniti soffocati dei suoi uomini. Ora ha la pistola nella mano sudata. Quando Daria entra nella stanza, lo fa in forma umana. Nuda, coperta di sangue, brandelli di carne e cartilagine dalla testa ai piedi. Una donna, non un mostro. Nell'aria si spande odore di piscio mescolato al profumo di aftershave di lusso; Massimo ha paura.

«No… no… ti prego…» balbetta, indietreggiando.

Daria non parla, non sorride. Non c’è bisogno di parole. Non si giustifica. Si getta su di lui, un proiettile sfiora con un tuono il suo orecchio destro. Lei si sposta in un lampo e afferra il braccio di Massimo, lo torce finché sente l’osso spezzarsi, un suono secco. L’uomo urla, getta la pistola a terra.

«Ti faccio ricca! Ti prego, ho soldi, lo sai! Daria, ci conosciamo da anni!»

Daria ringhia e in un attimo la lupa torna a essere pelo, denti e artigli. Non è questione di soldi, ovviamente, e mai lo è stata. È questione di equilibrio. Di sangue. Chiude le fauci sulla mascella di Massimo e tira, forte. Snap. Il sangue sgorga generoso sul lusso di quella casa, lui rantola e poi si ammutolisce. Un altro cosiddetto maschio alfa ridotto a carcassa vuota e inutile.

L’indomani la città è nel caos. Massimo era importante, conosciuto, intoccabile. E ora è morto, sbranato come un coglione qualsiasi, in casa sua. Le donne che organizzano incontri clandestini si scambiano sguardi allibiti, alcune quasi piangono di commozione. Gli uomini, tutti, sentono un peso sullo stomaco. Ora sanno che nemmeno la ricchezza, le guardie o i piani alti li salvano. La donna lupa può arrivare ovunque. Qualcuno si convince che è ora di cambiare. Altri semplicemente si nascondono. Le donne indossano la spilla della lupa con ancora più orgoglio.

Ma Daria non resta a godersi lo spettacolo. È braccata, lo sa. La polizia ispezionerà l’azienda, farà domande, cercherà tracce. Lei non può restare. C’è stato un tempo in cui voleva solo riequilibrare i conti. Ora ha generato un mito. E i miti sono pesanti.

Quella sera, se ne va. Si volta indietro un’ultima volta, dalla stazione degli autobus. Vede un gruppo di ragazzine incappucciate agitare bombolette spray davanti alla serranda chiusa di un negozio. Iniziano a disegnare la silhouette di una lupa. Daria tende le orecchie e le sente mormorare slogan ancora confusi, ma già colmi di rabbia e determinazione. Non hanno bisogno di conoscerla davvero, di metterla su un piedistallo. A loro basta un'idea. E a Daria basta sapere che sono meno sole.

Daria sale su un autobus diretto lontano, con uno zainetto e poche cose. Avrà tempo per decidere cosa fare del suo potere, del suo futuro. Per ora quello che doveva e voleva fare è stato portato a termine. Dietro il finestrino sporco, la luna sfuma tra i palazzi, di nuovo quasi piena, ancora affamata di grida e giustizia imperfetta ma vera. La lupa è in cammino.

[thecatcherinthemind]

Zio pera ma pure zio banana.

Uno dei miei capi mi chiama sul privato, in un giorno libero, sostenendo che non io abbia inviato inviato una mail a una cliente venerdì sera.

Guarda che l'ho inviata.

Non la trovo, questa non risponde e se non le abbiamo scritto abbiamo perso tempo noi.

Guarda che l'ho inviata.

Non la vedo, non è nemmeno tra quelle inviate.

Cercala sotto l'account di amministrazione.

Non c'è, non l'hai mandata, abbiamo perso una cliente.

Guarda che ricordo distintamente di averla inviata.

Non la vedo, non c'è, non sono scemo. Non l'hai inviata.

Il tango va avanti per cinque minuti mentre sono in metro a Milano.

*interviene l'altro capo, che l'ha trovata*

Ah no aspetta, l'abbiamo trovata. Scusa eh.

Gesù criii, Gesù criii, Gesù criii, Gesù criii

[ballata]

Muṣʿab Ḥasan Yūsuf è nato a Ramallah a 10 chilometri di Gerusalemme.

È il maggiore di 5 fratelli è primogenito dello Shaykh Hasan Yusuf, uno dei fondatori di Hamas.

Voleva diventare un guerrigliero palestinese.

Yousef fu arrestato e imprigionato da Israele molte volte.

Essendo il figlio maggiore era visto come successore di suo padre, divenne una parte importante dell'organizzazione di Hamas.

I dubbi di Yousef sull'Islam e Hamas hanno cominciato a formarsi quando realizzò la brutalità di Hamas, che usa la vita e la sofferenza di civili e bambini per raggiungere i propri obiettivi.

Nel 96 era in una prigione israeliana, fu interrogato dallo Shin Bet; in seguito lo definì molto più umano del modo in cui Hamas interrogava i collaborazionisti. Accettò di lavorare per Israele. Per non destare sospetti lo Shin Bet inscenò un tentativo di arresto, dicendo alle Forze di Difesa Israeliane di catturarlo.

Dopo 1 anno passato in prigione, per non destare sospetti, Muṣʿab si avvicinò alle alte sfere di Hamas, che lo vedevano come l'erede di Hasan Yusuf.

Lo Shin Bet gli diede il nome in codice "Green Prince" ("verde" per il colore del movimento islamico e "principe" per il fatto che era figlio di uno dei capi ) lui gli passò numerose informazioni, utili a sventare attentati.

Contribuì alla cattura del capo di Fatah in Cisgiordania, Marwan Barghuthi.

Secondo lo Shin Bet "molta gente gli deve la vita senza neanche saperlo". Yousef incontrò un missionario e si convertì al Cattolicesimo.

Fu segretamente battezzato, a Tel Aviv, da un cristiano non identificato.

Nel 2008 rivelò pubblicamente la sua storia, venendo ripudiato dalla famiglia. Nel 2017 ha fatto scalpore il suo intervento alle Nazioni Unite dove ha accusato l'Autorità Palestinese di essere mandante dell'odio nel West Bank, di essere responsabile dei problemi che imputano a Israele, di essere i veri nemici dello Stato Palestinese.

[abr]

L’offensiva di Israele contro gli Hezbollah è iniziata ufficialmente il 17 settembre, con l’esplosione di migliaia di cercapersone in Libano e in Siria. Poi, ondate continue di bombardamenti e attacchi di precisione che, oltre a spazzare via ufficiali di alto e medio rango del Partito di Dio, hanno distrutto migliaia di postazioni, lanciarazzi e depositi di armi. (...)

Venerdì 27 settembre, lo Squadrone 69 dell’aviazione israeliana ha sganciato 80 bombe bunker busters su Beirut, uccidendo il numero uno di Hezbollah Hasan Nasrallah. Un’operazione condotta con estrema precisione (...).

L’Unità 8200, la squadra dell’intelligence israeliana dedita al cyber warfare, ha costruito sistemi informatici all’avanguardia per intercettare le comunicazioni dei terroristi libanesi e ha creato nuovi team all’interno dei ranghi del gruppo per far sì che le informazioni fossero inviate rapidamente all’esercito e all’aviazione. Tel Aviv, inoltre, ha fatto volare sempre più satelliti e droni sopra il Libano, in modo da fotografare continuamente le roccaforti di Hezbollah e registrare anche le più piccole modifiche agli edifici che potrebbero, per esempio, indicare la costruzione di un deposito di armi. In più, Israele ha sfruttato la vicinanza geografica con il Paese dei cedri per far infiltrare in profondità dei commando sotto copertura, incaricati di condurre delicate missioni di intelligence. Uno sforzo enorme, quello dello Stato ebraico, e segnale di un’audacia degli 007 di Tel Aviv che, secondo ex funzionari statunitensi, li distingue dai membri delle agenzie di intelligence più “tradizionali” e meno inclini a incorrere in rischi e problematiche legali.

Nel corso degli ultimi due decenni, questo lungo e paziente lavoro ha dato i suoi frutti. Nel 2008, il Mossad e la Cia hanno collaborato per eliminare Imad Mugniyah, un operativo di alto livello di Hezbollah. Nel 2020, l’intelligence israeliana ha monitorato i movimenti del generale iraniano Qassem Soleimani, il capo delle forze Quds, e ha passato le informazioni agli americani, che hanno provveduto ad ucciderlo in un attacco con drone all’aeroporto internazionale di Baghdad.

Nel giugno scorso, gli israeliani hanno eliminato Fuad Shukr, confidente di Nasrallah e ritenuto il numero due di Hezbollah. All’inizio di settembre, le forze speciali delle Idf hanno condotto un raid in una fabbrica di missili segreta legata al Partito di Dio e all’Iran in Siria, guidate dalle informazioni raccolte dall’Unità 8200. Poi, l’operazione dei cercapersone, resa possibile grazie alla creazione di una compagnia fasulla da parte del Mossad, che ha acquisito la licenza per fabbricare i dispositivi da una società taiwanese. Alcuni giorni dopo, è stato ucciso anche Ibrahim Aqeel, alto comandante militare di Hezbollah, ed è stato spazzato via il comando delle forze speciali Radwan. Infine, è stata la volta di Hassan Nasrallah, il bersaglio numero uno. (...)

Un avvertimento per tutti i capi del cosiddetto “asse della resistenza”, primo tra tutti l’ayatollah Ali Khamenei.

di F.J. Carpani via https://www.ilgiornale.it/news/guerra/unoperazione-lunga-ventanni-cos-israele-ha-decapitato-2374372.html

TERRORISHMO !!! Ululano i servi delle Istituzzioni statali, finalmente sotto mira, finalmente terrorizzati loro, assieme al mainstream colluso e ai boccaloni che ci credono.

Chiamatelo come volete, la guerra è sempre merda sempre e per tutti ma se ti ci ritrovi, non c'è paragone tra questo modo di condurla, con bombe intelligenti nel senso che vaporizzano i capi e i buroApparati, non i soldatini carne da macello come nella Ucraina che tanto piace ai capintesta nostrani, ma pensa.

[gregor-samsung]

“ Che cosa andiamo cercando negli antichi, se non l'origine dei nostri mali, oppure l'espressione delle nostre scoperte? Noi andiamo rinnovando gli antichi, ogni volta che leggiamo un antico, se lo leggiamo con vera contiguità. Così accade per sant'Agostino. Vi cerchiamo lo stesso sentimento del tempo (il presente è il passato, il futuro è pure presente, il presente non esiste). La conclusione è mia. Ci troviamo quella parola d'ordine della coscienza moderna, che è la incomprensione reciproca; e chi mai, meglio e più di sant'Agostino, la espresse con il suo «Ogni cuore è chiuso ad ogni altro cuore»? Tremendo giudizio, disperata constatazione. E la sua negazione del «progresso»: che cosa di più attuale? Salvo gli imbecilli ottimisti, chi non sente che i progressi innegabili della scienza e delle tecniche non ci hanno portato un passo più avanti moralmente? E la sua constatazione della bestialità umana che produce le guerre, per cui l'uomo ci appare il più crudele animale che sia apparso sulla faccia del globo terrestre, assai peggiore degli animali che combatton soltanto per la preda? Sant'Agostino fece una perfetta analisi della politica, qualche secolo prima di Machiavelli, come libido dominandi. Oggi si capisce bene. Non è vero che gli uomini combattano per ragioni economiche o di classe. Non è vero che la ricchezza sia la posta, tra classe e classe. La verità è che gli uomini combattono per la libido dominandi, ossia per il desiderio del potere. Inutile che i comunisti ci promettano una umanità priva di lotte e di guerre. Essi stessi dimostrano oggi, a tutto il mondo, questa loro cupiditas dominandi. Son vittime della stessa passione ed incapaci di abolire i conflitti di coloro che dominano. Nel passato come nel presente abbiamo visto tiranni che erano poveri ed astemi, e si nutrivano come asceti. Ma nessuno resisteva al desiderio di dominazione. Ed oggi il popolo cinese ed il russo stanno per esser sacrificati alla ambizione dei loro capi. E forse anche gl'italiani saranno sacrificati alla ambizione di quei capi. Non saranno sacrificati nemmeno alla ambizione di un capo italiano. Sant'Agostino capiva tutto questo. Il suo pensiero è la negazione di quelli che cercano, su questa terra, un mondo perfetto o che si può perfezionare. Al di là, al di là. Là esiste il mondo della pace e della fratellanza umana. Quaggiù (prima di Hobbes, ma dopo che lo disse Plauto), gli uomini sono lupi. In questo mondo imperfetto, colpito dalla condanna del peccato originale, gli uomini potrebbero intendersi all'incirca, in sistemi ed in leggi transitorie e relative, purché si persuadessero che nulla in questo mondo è perfetto, o perfezionabile. E l'uno equivale all'altro. “

Giuseppe Prezzolini, Cristo e/o Machiavelli. Assaggi sopra il pessimismo cristiano di sant'Agostino e il pessimismo naturalistico di Machiavelli, introduzione di Quirino Principe, Rusconi Editore, 1971¹; pp. 90-92. [Corsivi dell’autore]