#ÉCRIRE
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Alighiero Boetti scrittura a due mani, 1970.
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les pieds sur terre
elle cueille des étoiles
dans un jardin d'hiver
les souvenirs, fragiles,
défilent dans son rétroviseur
devant, son échappée belle se dessine
en douceur
en couleurs
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Il faut se dire qu'on s'aime avant que la mort vienne tout prendre, tout emporter…
V. H. SCORP
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Tu as changé un cœur qui t'aimait En tas de cendres et de sang Je ne te pardonnerai jamais De m'avoir rendu méchant. Baaltho
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Un beau matin d’une journée d’été,
Je me suis réveillée d’un sommeil paisible,
Sans rêve et sans cauchemars,
Et je t’avais oublié.
Les chansons d’amour ne me faisaient plus penser à toi,
Elles étaient redevenues douces à mes oreilles,
Et je pouvais chantonner leur air
Me remplissant d’espoir pour demain.
Je ne ressentais plus le besoin de partager avec toi
Et je pouvais enfin contempler seule
La beauté du ciel, le rire de cet enfant,
Et ce chat qui s’est arrêté pour me dire bonjour ce matin.
Je pouvais même te croiser dans la rue
Sans pour autant arrêter de respirer pendant des jours
Et te souhaiter de continuer ton chemin paisiblement
Même si tu allais là où je n’étais pas.
Un beau matin je me suis réveillée et je t’avais oublié.
Mes phalanges n’étaient plus blanches
A force de m’accrocher à l’espoir de ton retour
Et ce matin là je suis née de nouveau.
Enora Menguy
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j’ai perdu l’enveloppe des mots
le mot amour n’a pas tenu le long de la phrase
il a sombré après la virgule
il a sombré après le plus jamais
et la page s’est refroidie
dans le blanc mordant de l'effacement
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© Pierre Cressant
(samedi 2 décembre 2023)
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Je n’arrive plus à tomber amoureuse de quelqu’un
Ce sentiment est difficile et douloureux
Car j’ai beau donner mon cœur
Tendre la main pour quelqu’un
Même si ce n’est pas avec lui que je finirai ma vie avec
Mais je veux quelqu’un fasse vibrer mon cœur pour la première fois
À chaque fois que je tente d’aimer quelqu’un
Cette personne fuit
C’est peut-être pour ça que je n’arrive plus à m’aimer et à m’attacher pour quelqu’un
Je veux juste écrire ma propre histoire d’amour avec quelqu’un
Mais y a toujours des ratures
J’ai arrêté de tomber amoureuse de la mauvaise personne
Parce que j’ai eue des faux espoirs que je me voyais avec
Je n’arrive plus à tomber amoureuse de quelqu’un
Car j’ouvre mon cœur
Pour qu’au final personne ne veut l’accepter
Je n’ai jamais eu cette sensation d’aimer quelqu’un
De sentir le parfum d’un garçon
Je vois tous ces couples heureux qui vivent leurs histoires
Sauf moi
Pourquoi c’est toujours les mêmes personnes qui tombent amoureux ?
Pourquoi ?
C’est quand je serai amoureuse pour la première fois ?
Peut-être ça n’arrivera pas
Des ratures, des larmes et encore des ratures
J’arrache toujours les pages de l’histoire d’amour que je souhaite écrire
C’est encore un échec, un brouillon de ma vie amoureuse
J’ai arrêté de tomber amoureuse
Car je donne toujours à l’autre plus d’importance qu’à moi
Mon cœur est comme un vase qui est tombé avec des fissures
J’ai arrêté de tomber amoureuse de quelqu’un
Car finalement je n’ai jamais été le premier choix
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Constamment Van Gogh fait appel à la patience : « Qu’est-ce que dessiner ? Comment y arrive-t-on ? C’est l’action de se frayer un passage à travers un mur de fer invisible, qui semble se trouver entre ce que l’on sent et ce que l’on peut. Comment doit-on traverser ce mur, car il ne sert de rien d’y frapper fort, on doit miner ce mur et le traverser à la lime, lentement et avec patience à mon sens. » « Je ne suis pas un artiste – comme c’est grossier – même de le penser de soi-même �� pourrait-on ne pas avoir la patience, ne pas apprendre de la nature à avoir de la patience, avoir de la patience en voyant silencieusement lever le blé, croître les choses – pourrait-on s’estimer une chose si absolument morte que de penser qu’on puisse même plus croître… Je dis cela pour montrer combien je trouve sot de parler d’artistes doués ou non doués. » Maurice Blanchot, L’Espace littéraire, Éditions Gallimard, 1955
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au-dessus des chemins de terre
le ciel emporte les regards suspendus
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Ici, je veux écrire ta douceur, ton parfum, la courbe de tes seins, l'éclat de ton sourire, la chaleur de ta voix et puis toute la joie et l'intense plaisir que j'ai lorsque tes mains se posent enfin sur moi…
V. H. SCORP
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"Écrire : essayer méticuleusement de retenir quelque chose : arracher quelques bribes précises au vide qui se creuse, laisser, quelque part, un sillon, une trace, une marque ou quelques signes."
Georges Perec
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Oiseaux de nuit
Pour passer la nuit, une villanelle non orthodoxe sur le tableau Nighthawks de Hopper.
Encore du café ? dit le serveur au bar Au couple fatigué – leurs tasses sont remplies ; Le Phillie’s qui fait l’angle éclaire le cafard.
Traits tirés à la serpe dans son bleu costard, L’émacié tient un clop, la rousse est défraîchie ; Encore du café ? dit le serveur au bar.
Les murs n’affichent rien qu’un jaune d’œuf blafard, Ça verdit le bitume dans ses asepties ; Le Phillie’s qui fait l’angle éclaire le cafard.
Un troisième client, lui aussi au comptoir, Contemple sa boisson, la pitance finie ; Encore du café ? dit le serveur au bar.
Sur le zinc bien lustré, un verre est à l’écart Et dans la rue déserte, on voit, l’ombre s’ennuie ; Le Phillie’s qui fait l’angle éclaire le cafard.
Aux murs ou au poignet, nulle heure nulle part, Pour le jour, ces oiseaux volent à l’aphélie, Encore du café ? dit le serveur au bar ; Le Phillie’s qui fait l’angle éclaire le cafard.
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2024 – 601
1/30
image sur papier photographique
format A6
collée sur support bristol
format A5
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écrire un poème comme on pétrit la pâte du blé ; laisser reposer l’illusion, réchauffer pour retrouver les images sans les brûler, finir par trouver le feuilleté des mots, la levée des sons ; artisan-poète
© Pierre Cressant
(mercredi 27 mars 2024)
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