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redheadlecram-blog · 7 years ago

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❝ —It seems unnatural being born together and then dying apart.❞

Se suponía que con la Segunda Guerra Mágica ganada todo volvería a la normalidad, que todo saldría bien y que volveríamos a tener vidas normales. Pero no fue así.

Todas las guerras son iguales, da igual en qué bando estés, no importa, todos perdemos. Y nosotros no fuimos la excepción. Nos arrebataron nuestra juventud e inocencia, dejamos de ser niños para convertirnos en adultos porque la situación lo requería. De la noche a la mañana tuvimos que empezar a entrenar, como en un ejército. Por culpa de la Guerra, y de los años que tardó en llegar, conservamos todos aún cicatrices, y muchas son de las que no se ven. Pero esto es lo de menos, joder… La puta guerra se llevó a mucha gente. Como todas las malditas guerras, esta no se quedó atrás y nos arrebató a conocidos, amigos e incluso familiares.

El dos de mayo de de 1998 Fred Weasley fue asesinado. La familia Weasley perdió un integrante y, sin Fred Weasley, todo se volvió más oscuro. Con la Guerra terminada no tuvimos que preocuparnos de Voldemort ni de Bellatrix ni de los mortífagos, se suponía que el Ministerio lo tenía controlado después de la mortífera y desbastadora batalla en Hogwarts. Y de ser así, si los mortífagos hubieran sido aún una preocupación, dudo que nos la tomáramos en serio y es que había otras cosas en las que pensar. La familia era lo más importante en aquel momento y, por culpa de la pérdida de Fred, estábamos todos, absolutamente todos, destrozados. Fue un golpe duro, durísimo. La familia lo era todo, y lo es, y sin Fred… Faltaba una pieza en el complicado engranaje de la familia Weasley y es por esto que el reloj dejó de funcionar.

Simplemente paró, se quedó atascado y así sigue a día de hoy.

Aun así tuvimos que seguir adelante, no teníamos otra opción. No podíamos quedarnos en frente de la tumba de Fred y llorar día y noche, se suponía que teníamos que superarlo, sonreír y hacer como que ya era cosa del pasado. Pero no os quiero engañar. No cuesta nada decir que todo está bien, no cuesta nada esconder la mierda y mostrar una bonita fachada. Y esto es lo que hicimos, decir que estábamos bien, sonreír a las cámaras que nos perseguían por el Callejón Diagón y, cuando llegábamos a casa, llorar, abrazarnos y recordar viejos tiempos. ¿Acaso esto es seguir adelante? ¿Realmente importa si lo es o no? Si no lo es, me da igual, y si realmente lo es… Pues qué mierda.

Para nosotros Fred no había muerto, se había ido a… algún sitio lejano. Molly seguía tejiendo un jersey para él cada Navidad. Arthur, devastado, se quedaba todas las noches hasta tarde, hablando solo con una foto de Fred entre los dedos, llorando. Fred seguía con nosotros, joder. No había muerto. Hacía años que nos había dejado pero seguía teniendo un sitio en las comidas familiares, al lado de George. George… joder. Él fue el que más destrozado quedó. Envejeció veinte años de golpe y apenas salía de casa. Con el paso de los años se recuperó, sus hijos le devolvieron la luz en los ojos, aquella malicia que tenía siempre que iba con Fred, pero le faltaba algo, alguien.

Fred.

¿Quién se lo había llevado? Un dos de Mayo decidió irse y no volvió nunca más. Allí estábamos todos cada vez que organizábamos una cena familiar, esperando en la mesa, sentados y con la comida enfriándose. Todos con un trozo de pollo, patatas y pan, todo frío; con la ensalada en el medio. Fred tenía también una ración y un sitio, como todos. Los niños también, en una mesa aparte, sólo faltaba Fred que ya no quería ser partícipe de las cenas familiares.

La escena se repetía cada vez que la familia se reunía al completo. Eventualmente alguien decía algo, solía ser un “Fred no vendrá, qué os parece si empezamos”, luego George empezaba a llorar y nos dejaba. Angelina iba con él y los otros nos quedábamos en la mesa, sin ganas de comer y los ojos llenos de lágrimas.

Fred no quería visitarnos así que éramos nosotros los que, cada dos de Mayo, le hacíamos una visita. Nos encontrábamos por la mañana en La Madriguera, todos. Cada año George estaba más desgastado y triste, había empezado a perder el color pelirrojo de los Weasley mucho antes que Arthur. Angelina lo acompañaba siempre, con los ojos llenos de lágrimas, añorando a Fred casi tanto como lo hacía George. Una vez llegado el mediodía nos dirigíamos a la pequeña colina que había cerca de casa donde estaba Fred Weasley. Era una tumba humilde de piedra calcárea donde se podía leer “Aquí yace Fred Weasley, 1978-1998”, nada más. ¿Qué se suponía que teníamos que poner?

Las palabras no salieron cuando lo enterramos ni salieron durante las fieles visitas anuales. Simplemente nos reuníamos todos delante de aquella estúpida piedra que nos hacía llorar a todos y nos abrazábamos. La escena duraba unos largos minutos. Los niños eran los primeros en irse y, al final, sólo quedaban ocho cabezas pelirrojas, abrazándose y sollozando. Todos deseando haber muerto por Fred, preguntándose por qué no eran ellos los que estaban enterrados bajo tierra. Finalmente el grupo abandonaba la piedra, aun cogidos de las manos y volvía a la Madriguera.

Y esta era la maldición de la familia Weasley. Habíamos ganado la guerra pero estábamos ahogados en dolor y pena para siempre. Siempre la misma historia, las mismas lágrimas y la ausencia de Fred que marcaba los días y las noches de todos. Años tras año la misma visita, sumidos en un círculo vicioso de pena y tristeza que se vio ligeramente interrumpido el dos de mayo del 2018.

Como todos los años nos reunimos en La Madriguera. Nosotros fuimos de los primeros en llegar, este año Rose no nos acompañaba pero nos había enviado una carta para George. Al llegar no pude hacer otra cosa que abrazar a mi madre y llorar como un niño pequeño hasta que poco más tarde se presentó Angelina con Roxanne. Ambas lloraban en silencio, cogidas de la mano.

—¿Y George?

—No vendrá. Hoy hace 20 años… No puede, no ha salido de la cama.

Angelina me abrazó. Aquello no me lo esperaba y es por esto que los primeros segundos no reaccioné, pero finalmente le devolví el abrazo. —Nos ha gritado… Y nos ha dicho cosas… algo feas.

Roxanne asintió y se limpió la cara llena de lágrimas. ¿Estaba sorprendido? Sí y no. Me esperaba que aquel día fuera complicado pero que llegara a ese punto, no. El año pasado George ya nos había reprochado que pasábamos menos tiempo recordando a Fred y más celebrando el aniversario de “la estúpida cría esa Victoire”. Aquello fue demasiado. Fleur se fue aquella noche con Victoire y Bill se quedó por compromiso. Aquella mañana, los Weasley-Delacour no aparecieron. Sí lo hizo Ginny y Harry y más tarde Percy, pero esto fue todo.

—Roxanne, querida… Espero que sepas que George no decía en serio todo lo que os ha dicho. Ya sabes cómo se pone cuando llega el día, es muy duro para él, espero que lo entiendas.

—Lo sé, tío Ronald, pero… Nosotras sólo queremos ayudarle y él no nos deja.

—Te entiendo. Pero, si George quiere nuestra ayuda, nos la pedirá.

Seguí hablando con Roxanne toda la mañana. El tema cambió y empezamos a hablar de sus gustos, de lo emocionada que estaba por Hogwarts, que estaba a la vuelta de la esquina, y de lo mucho que le gustaba la tienda de bromas de su padre. Roxanne era como su padre… Y como Fred. Tenía una alegría en los ojos que estaba (y estoy) convencido que ayudó mucho a George a tirar adelante.

Después de cenar fuimos todos a fuera. Era una tarde soleada, había pocas nubes en el cielo y este era de un color azul claro que invitaba a quedarse a hacer actividades al aire libre. Era un día aparentemente alegre, pero para nosotros era todo lo contrario. Era un día melancólico, triste y sombrío a pesar del sol. Empezamos a andar hacia la colina, con la cabeza agachada, vestidos de negro. Yo iba con Hermione cogida de mi brazo, con una mueca en el rostro aguantándome las lágrimas que amenazaban a salir sin parar de mis ojos. Ella llevaba una mueca en el rostro, triste e incómoda como todos los años. Hugo, cogido de mi mano, andaba al lado de Roxanne, con un brazo en su espalda… Dándole la fuerza que le faltaba. Una vez delante de la tumba mis padres se derrumbaron. Empezaron a llorar, Molly gritó y Arthur la abrazó. Todos sabíamos que hacía veinte años de la muerte de Fred. Veinte putos años desde que, supuestamente, había terminado la guerra.

¿Pero realmente había terminado la guerra? Todo el Mundo Mágico seguía afectado, todos estábamos recuperándonos aún, veinte años después… Los únicos que parecían impasibles e indiferentes eran los muertos, ellos eran los únicos que habían visto el final de la guerra: la muerte.

Todo pasó muy rápido. Alguien dijo algo y la gente empezó a desaparecer. Al final solamente quedábamos Roxanne y yo. Allí estábamos, yo, en el suelo, con el rostro rojo y húmedo, las manos sucias de tierra y con una mano de Roxanne en mi hombro. Por su pequeña edad comprendía lo que estaba pasando, a diferencia de mí.

¿Qué me estaba pasando?

Cuando por fin alcé la vista era de noche. Tenía mi varita entre los dedos y sin saber muy bien porque murmuré unas palabras y, de la nada, aparecieron unas flores blancas.

Era la primera vez que había flores en la tumba de Fred Weasley desde que las puso Molly el día que lo enterraron.

—Fred… Lo siento, no tendrías que haber sido tú.

Volví a esconder el rostro entre mis manos cuando una mano desconocida me tocó el pelo.

—Ron…

Era George. Se sentó a mi lado y, justo en ese instante empezó a llover, pero no nos inmutamos.

—Ge-George…

Y en ese instante nos fundimos en un abrazo en medio de la lluvia. Nuestras lágrimas se fundieron con el agua que caía del cielo, teníamos tanto frío que titiritábamos, no obstante, el abrazo fue eterno. Dejamos atrás todas las jugarretas del pasado y lloramos en silencio. A día de hoy sigo sin entender lo que me pasó aquel día, no comprendo porque después de veinte años lloré la muerte de mi hermano a pleno pulmón. Las otras diecinueve veces habían sido discretas, humildes. Unas pocas lágrimas… Supongo que necesité veinte años para hacerme a la idea de que Fred Weasley había muerto y que no se había ido.

Estaba muerto.

Nos había dejado para siempre.

Sin embargo, sentía (y sigo sintiendo) que Fred no se había ido. Creo firmemente que Fred sigue con nosotros, en nuestro corazón. En nuestros recuerdos.

Regalo de amigo invisible para Marta.

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