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Meu poema favorito, do meu poeta favorito

Augusto dos Anjos

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EU NÃO AGUENTO MAIS

Mas tô aqui aguentando porque é a única opção

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Já dizia Raul Seixas:

Cada um de nós é um universo

Mas sinceramente,

meu bem,

alguns de nós somos poeira estelar

Não significa que não brilhemos

somos caquinhos pequenos

de grandes estrelas

em nossa própria constelação.

— DiAngelox

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O Garoto Suicida - Charles Bukowski (Suicide Kid)

fui ao pior dos bares esperando ser morto mas tudo o que pude fazer foi ficar bêbado de novo pior, os donos do bar acabaram gostando de mim lá estava eu tentando ser levado ao canto escuro do bar e terminar com algumas bebidas grátis enquanto por aí algum pobre filho da puta estava numa cama de hospital, com tubos saindo de dentro dele lutando para sobreviver ninguém me ajudaria a morrer a bebida continuava vindo, enquanto o próximo dia esperava por mim com seus grampos de aço, no seu anonimato fétido, sua atitude misteriosa. a morte nem sempre vem logo quando você a chama nem se você faz isso de um castelo ou de um navio transatlântico ou do melhor bar do mundo (ou pior) tamanha impertinência só faz com que os deuses hesitem e adiem pergunte-me: tenho 72.

Poema de Charles Bukowski Desabafo de Morcego Solitário

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Quem se importa?

A confusão é tanta

Que eu nem sei explicar

Em um ano tudo mudou

E de um extrovertido simpático

Me tornei um Morcego Solitário amargurado

Minhas melhores amigas

Meus melhores amigos

Foram embora por uma porta que ficou aberta

E que não consigo fechar

Engordei

Maltratei meu corpo por quase todo o ano

E eu praticamente não recebi um abraço

Alguns de despedida

Alguns de "oi"

Mas nenhum abraço caloroso de "vai ficar tudo bem"

E eu acho que eu estou destinado a perder mais pessoas

A derramar mais lágrimas

A aumentar mais as cicatrizes no meu braço

A engordar mais

E a sentir cada vez mais saudades daqueles abraços

Mas desde que eu não incomode ninguém

Quem se importa?

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Bando de FDP.

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Bloqueio Criativo é um porre:

Sabe quando você acorda e pensa: nossa, vou produzir algo hoje. Mas você escova os dentes, toma banho, toma café, vai à escola, facul ou trabalho e quando chega, liga o computador e tudo o que você tem é a droga de uma linha piscando porquê não importa o quanto você queira tirar o peso do mundo das costas e jogá-loi em mais uma escrita melancólia, ele não sai, a porra da inspiração não tá afim de sair do teu peito e chegar aos teus dedos, ela quer ficar guardadinha e você se fode pra caralho.

Você fica com tudo guardado, sem conseguir desabafar, só na sala do terapeuta e olhe lá, eu tô tendo a 1293982439172348312471 falta de inspiração e isso é um porre, você, ser humano que por sorte no submundo da internet achou esse post, te faço uma pergunta: Como você lida com isso?

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— Ernest Hemingway, from The Complete Works; "The Old Man and the Sea,"

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Parte del poema «Exilio», Últimos poemas, Ingeborg Bachmann [trad. Cecilia Dreymüller y Concha García].

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Doce ilusão

Você é como uma doce ilusão que alimenta os meus sonhos mais impossíveis.

Pensar em você me arranca do chão, me faz voar e não temer a queda.

Caso ainda não saiba eu sou apaixonada por você,

E estaria mentindo se dissesse que eu conseguiria viver feliz sem a ilusão da sua presença.

Day Elias

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