maianarojas

[maianarojas]

El instante infinito

Si existe el instante en que decimos que cuando llegue el momento se levantarán los terrones de pisadas y el erial se volverá muro y trocará la inmensidad parda de planicies llanas en rugoso andamiaje y pérgola donde broten las ideas como tallos húmedos y gocen los vacíos aquella emanación de caos como ladrillos apilándose al ritmo de su inmanencia

Entonces abrirá sus fauces la furia infantil de la torva mampostería que se tuerce sobre sí para acceder a lo más hondo como el sol se cuela por las troneras de palabras ancestrales y lo ineluctable abrirá sus ojos aplastados por el peso de la historia y abandonará la heteronomía del dolor

Entonces entre los escombros del instante se dispersarán las esquirlas del tiempo deshojado por el tiempo y la rueca que hila el vuelo de las aves y el oleaje de las tempestades y las raíces de la tierra volverá a equilibrar su ciclo de tensiones frágiles como el instante

Y la sombra de la premonición de abismo será lánguida mortaja de creencias insulares desfallecientes ante el grito atronador del comandante de las mareas de la volición que como la peste se apodera de las vidas agazapadas en el umbral del deseo irreversible

Entonces cuando llegue el momento sabrán los viejos como libros gruesos de tinta de carne que existe el instante del tiempo aunado en la unidad única e inevitable del modo que las manos sujetan al compás y se alzarán libres sus llagados grilletes de axiomas para parapetar el infinito de colores humanos como dioses

13/12/24

El Anciano de los Días, William Blake.

[maianarojas]

A Javiera

No temas la penumbra deforme tras el telón

Caminando se llega a Roma

Los bosquejos romances atiborrados alegres

Cada vez más pequeños a la distancia clavados

Son una soga al cuello de botella doloroso

Que puja y comprime el horizonte

No temas perdonarte embriagada de coraje

Cuando la culpa engulla la más breve sonrisa

Callos y ladrillos construirán tu hogar

A cada paso retrocede el abismo y su amenaza

Se torna erial de volantines de arena

Vacío horroroso cuenco de sueños bajo llave

No temas la inmensidad tenue de las lágrimas

Cuando el grito empuñe la laringe de la ópera

Y ya nada tenga sentido y la certeza más radical

Se inunde de novedad y silencio ensordecedor

Como el oleaje de mil calmas solapadas

Como el azul de mil albores ingratos

Como el olvido de mil ternuras en la mejilla

De mil verdades únicas

No temas el temor de continuar

Aún cuando el viento te desgarre la piel

Y caigan los pedazos de felicidad a un lado

Y el coro de torbellinos los alce al cielo

Para no ser vistos nunca más

La tierra se abrirá en un abrazo

Para estrechar al nuevo amor

Cuando sea el tiempo de Javiera

19/11/24

[maianarojas]

Ayuda

Me metí a la vida y ahora no puedo salir

Decisiones y deudas monetarias afectivas

El cobarde me sonríe el valiente se enoja

Al medio paso caminando bajo perfil

Igual que cuando niño

Eres libre me dice Sartre pero no le creo

Qué va a saber él es europeo después de todo

Si viviera hoy tendría una imagen de animé de foto de perfil

Hace siete días que no me drogo y me siento bien

Pero toca reanudar los jirones erráticos que hice de mi vida

Después de todo la cabeza era necesaria en algún grado

Lo tuve que comprobar por la ciencia

Quizá peor que aquello sea la idea de mi vieja diciendo te lo dije

No lo haría, en todo caso

Nunca me ha dicho nada

Pero esa es herida antigua ya no importa

Lo prioritario ahora es la salud igual que piensan las señoras y los médicos

La salud del otro también, claro

El que se fue hace algunos años decepcionado de mi debilidad

Y hoy vuelve de su viaje para recordarme que no todo está perdido

Que un poquito más allá está la esperanza

Unas cervezas más allá -ese es un chiste y no

Qué silencio que hay esta noche

Quizá si me hubiese atrevido a hacer lo que debía hacer no habría tanto silencio

Pero estoy cansado y me duelen las piernas de tanto caminar

Y aún recuerdo al compa que contra todo pronóstico y sin previo aviso se agazapó desde las tinieblas para prestarme su encendedor

Un salvavidas en otra vida probablemente

Cuántos salvavidas habrá allá afuera esperando una víctima

Pero los idiotas sabemos bien que están ahí, con la mano abierta

Listos para ser evitados de las formas más creativas

Yo mismo, si algo, soy un experto en este complejo ejercicio

No cualquiera es un idiota calificado

Debe conocerse bien el límite entre el deber y el deseo

Para fabricar en un instante y contra todo pronóstico la excusa más inverosímil

Y sin embargo verdadera

Quizá, solo quizá haya esperanza, entonces

Si reemplazo la cerveza por fanchop

Y me levanto a las cinco de la mañana

Y hago como si todo estuviera bien

Como si todo fuese parte de un plan, como los cristianos

Si imaginara que no tengo hambre ni sueño

Que me gusta el camino en el que de pronto me encuentro arrojado

Que el futuro será igual de bondadoso que el pasado y podré comprar una casa

Que los sionistas aprendieron algo de la Segunda Guerra mundial y los millonarios del mundo se pusieron de acuerdo para detener el calentamiento global

Mejor aún: que se pusieron de acuerdo para fijar un umbral de capital por persona y el resto lo repartieron equitativamente

Y gozan de plenitud y gordura los etíopes y los haitianos

Y me saludan los europeos en esperanto, por respeto

Y la gente de pronto es cariñosa y pregunta cómo estás y entonces ya no hace falta competir

Ya no hace falta aparentar porque todos se dieron cuenta de que la belleza jamás fue la belleza

Y las niñas no vomitan luego de almorzar y los niños no reprimen sus emociones y los viejos no resienten a la juventud y la respetan y le dicen ¡qué buena música!

Y los ya no amigos son solo amigos y nunca sucedió la extraña tarde en que dejaron de escribir

Y los desaparecidos aparecen y los torturadores se disculpan y la onu posiciona a Cuba como líder del consejo de seguridad por votación unánime y se disbanda la OTAN y el hijo de Elon Musk se llama Alejandro Jiménez y resucita Benedetti y escribe un poema acompañado de la cordura de Zurita y Borges y Cortázar se vuelven amigos apreciando el cuadro de una silla

Quizá, solo quizá, entonces, haya esperanza

De momento espero su llegada

17/11/24

[maianarojas]

Al pájaro azul de mi corazón

No eres donde estás ni donde estuviste

Tampoco donde vas

Eres el tránsito

Cada día eres

Aquí. En cada día

Velo, siéntelo, óyelo

Tócalo, dilo

Grítalo, cántalo, báilalo

Súfrelo, ámalo

Eres cada día

Hasta el fin de los días

08/11/24

[maianarojas]

La victoria de la derrota o el mal perdedor

Yo pensé que la respuesta era la disociación Los ojos indiferentes de la no-presencia Hoy yazgo derrotado Ni la poesía me acompaña Mientras el sol se esconde Lento irrefrenable Al igual que mi cuerpo Sus últimas luces son Un manotazo en altamar Esperando detener la marea

Pasará nuevamente esta angustia Se la tragará la inmanencia de los días En este bucle infinito de lo mismo

Cambiar la perspectiva dicen no dualizar Mientras espero que alguien me cambie por mí Ya nada sabe igual Si acaso hablar conmigo fuese lo mismo Tendría la libertad de compartirme De romper estas cadenas De volar

La disonancia me inhabilita Me extraño Cayó la noche La promesa de un nuevo día

27/05/24

[maianarojas]

El bucle depresivo del hombre-niño-isla

En la medida que me voy conociendo No sé decir cómo me gustaría ser amado Pero sí cómo no me gustaría Desde el control Desde la ansiedad Desde la culpa Desde la imposición

Ya veo por qué a los poetas se les daba tan bien el alcoholismo -Que por amarse a sí mismos su vida es un gran concierto- Borracho nada importa Todo es externo Solo hay impulsos Solo hay lo nuevo

Claro, siempre hay que ceder al menos algo en el amor Siempre hay que mantener la sana distancia con el egoísmo Siempre hay que evitar la absoluta externalidad de la hegemonía sobre la identidad la autopercepción Hay que cuestionar las creencias derretidas sobre el cuerpo Pero solo aquellas que se quiere cuestionar Pero el amor es un baile de dos y la verdad un dolor El miedo un viejo amigo con las puertas abiertas de par en par Nunca temí la soledad que si algo fue un hogar Y de pronto la volición resulta estéril hasta la cognición Para ti todo es obvio desde afuera todo es fácil Pero soy yo quien debe caminar de la mano de esta impotencia Mirando de reojo al cruzar la calle Midiendo cada acción Soy yo quien se somete sin ningún pudor Soy yo quien se entrega sin pedir nada a cambio aún cuando la entrega no es recíproca Soy yo quien evita expresar el malestar para no sembrar creencias de inseguridad, pues las conozco muy bien Soy yo quien guarda la tristeza como un barril sin fondo pensando que el arte se encargará, pero ni siquiera el arte puede sanar esta soledad Soledad propia de quien no es entendido ni por quienes más ama Padezco una rara esquizofrenia, un mundo propio incomunicable fruto del ensimismamiento hijo de quien no se altera Rechazo abiertamente toda necesidad de afecto indigno, y aún la palabra carece de significante No quiero creer en nada esta noche.

21/06/24

[maianarojas]

Breve mitad reflexión mitad disparate sobre la crueldad

Crueldad

El goce de causar dolor

Como expresión del dolor

Y el masoquismo de quien lo recibe

Como expresión del sometimiento

Como envuelta en un velo yace la verdad Solo el cuestionamiento la desnuda Pero el cuestionamiento es tímido, pasivo Solo emerge como reacción Cuando asoma el dolor y se esfuma la indiferencia Entonces abre su mandíbula y enuncia rabioso -para no olvidar- la verdad: nunca serás feliz conmigo, dice.

Hoy me propones escrutar la crueldad Algo tan ajeno, tan pueril, tan egoísta Las causas me las guardo en el bolsillo Porque solo quien se impone puede ser cruel Quien consume al otro, lo reifica Lo vuelve objeto de su dolor, como un río de lágrimas que va a parar al mar Pero el otro no es un mar y lo que fluye no son lágrimas Tal persona no merece el beneficio de la duda, el análisis de la causa

El sujeto cruel es, ante todo, sujeto de dolor

Sufre de una condición de incapacidad

Incapacidad de procesar, de interpretar, de canalizar su dolor

Ya sea por su magnitud o su persistencia

Pero el dolor no es una manifestación mística, inmanente, aleatoria ni transparente

El dolor es una desviación, es el proceso de dar cuenta de una forma particular de caos

Aquel caos que precipita, que fuerza el tránsito, la transición: es una negación categórica y absoluta, y por tanto, incontrolable

No se puede controlar el dolor tanto como las rocas no pueden controlar el viento, sino aceptar la suavidad de su caricia que lenta y definitivamente las convierte en arena

De esta particularidad emerge el dolor, como guía si se quiere

Pero el dolor no es transparente en la medida que es solo el mensajero del cambio: lleva dentro su negación

Su reverso, la esperanza, es entonces el presente de la realización del cambio, la potencia contenida en el caos que precipita el dolor

Por consiguiente, el sujeto cruel es, ante todo, ciego

No ve el fin del camino, no concibe la transitoriedad del dolor y entonces lo transparenta, lo mistifica

Lo vuelve parte de sí y en el proceso se pierde a sí mismo, pues el dolor no debe permanecer

Su condición de existir no es otra que la necesidad: quien le obliga a la permanencia lo priva de su contenido esperanzador, de su facultad de cambio

Es entonces que quien se enamora de su dolor solo puede oscilar entre la parálisis de la nostalgia, en la medida que el dolor no realiza por sí mismo la esperanza, y la impotencia de la crueldad, en la medida que el dolor exige expresarse, pero su expresión ciega y desesperanzada no es otra que la rabia, que nada realiza porque nada crea.

Es así el sujeto cruel una forma particular de sujeto de dolor

Se halla en el hartazgo del dolor desde que no logra disociarse de él de manera satisfactoria, no logra realizar la potencia de su esperanza porque no la concibe como tal

Este baile silencioso solo tiene un resultado

En la medida que el dolor se funde en la identidad del sujeto se vuelve también parte de su expresión, al mismo tiempo que el sujeto se vuelve expresión de dolor, y entonces el hartazgo ya no se direcciona hacia el dolor sino hacia el sujeto mismo

El espejo ya no refleja al sujeto previo, indoloro, sino al sujeto de dolor

Pero es importante notar que, dado lo anterior, necesariamente el sujeto cruel vive una doble vida: por un lado habita el hartazgo del dolor (a diferencia del sujeto nostálgico, que habita la negación del dolor) y por otro lo naturaliza, lo vuelve parte de sí

Es de esta naturalización que emana la crueldad

Desde que el dolor acompaña toda acción del sujeto cruel, es también parte de su goce

Pero el goce social, la resonancia, presupone la identificación, la empatía

Así, para el sujeto cruel, el otro es objeto de crueldad pues no logra concebir un otro indoloro o, peor aún, si lo logra, lo resiente

Es en esta medida la crueldad el lenguaje doloroso del sujeto cruel, la emanación residual de su inmensa acumulación de dolor que no es otra cosa, a estas alturas, que el sujeto mismo

La única identificación que conoce es la del dolor, y luego causa deliberadamente dolor, lo contagia de mismo modo que alguien alegre contagia su alegría

El otro indoloro niega al sujeto cruel, le enrostra su incompetencia a un nivel instintivo, animal

Entonces causar dolor se vuelve un castigo rector, la reafirmación de la propia identidad y luego un goce

Pero este goce no es pleno, sino viciado

En efecto, el goce social presupone la identificación pero no consiste exclusivamente en ella, sino además en la resonancia, la confluencia de identidades complementarias

El único goce pleno posible para el sujeto cruel es, entonces, el que emerge de la interacción con el sujeto masoquista

En la medida que ambos gozan del dolor hablan el mismo idioma

Uno goza de causar dolor y el otro de recibirlo: ambos aman, ante todo, el dolor

Y solo en la medida que lo representan pueden amarse mutuamente

Pero el sujeto indoloro no ama el dolor, lo interpreta

No lo mistifica, sino que lo decodifica y lo transforma en esperanza

No recibe goce del dolor porque entiende que el dolor es solo una etapa de proceso de cambio y anticipa el goce propio del cambio en la esperanza, al mismo tiempo que se permite el goce social desde la empatía y no desde la compulsión de identificación

La única arma que tiene el sujeto cruel para esta ocasión es el sometimiento, la imposición

Toda vez que el sujeto indoloro niega, rechaza el dolor, el sujeto cruel solo puede responder imponiéndose, afirmando el dolor porque para él esta es su esencia y por consiguiente su negación es la negación misma del sujeto cruel

Es su esencia y no su identidad porque mistifica el dolor, le atribuye cualidades religiosas en tanto comprende que no puede definirse desde el dolor de forma racional, porque el dolor no es racional ni estable y luego no permite identificación

De esta síntesis se totaliza el egoísmo del sujeto cruel, pues la imposición sobre el otro indoloro contiene como requisito previo su reificación

Desde que no se reconoce la negación del dolor propia del sujeto indoloro se le vuelve objeto y, en particular, objeto de crueldad

De esta síntesis se deduce, además, la dialéctica del sujeto cruel: busca el goce y recibe negación, busca la identificación pero no la encuentra en la reificación del otro indoloro, en ella solo encuentra su propia soledad, que es en sí misma una fuente de dolor en la medida de su involuntariedad y luego agravante de la necesidad de identificación

Es la reacción del sujeto objeto de crueldad lo que diferencia al otro indoloro del masoquista: el primero sostiene su negación donde el segundo se somete, el primero reafirma su amor a la esperanza donde el segundo su amor al dolor.

21/08/24

[maianarojas]

Son las 3 de la mañana y no dejo de pensar en ti

Los edificios se mecen    un oleaje caótico de noche y neón desde la altura    el remolino horrible del que emergen las manos delicadas que alguna vez me prestaste para enternecer esta inmensidad de piedra

Son los ojos de la noche    torbellinos bipolares incesantes miradas de deseo torbellinos sumergidos en tu mirada que ahora es toda la noche   los autos transeúntes y sus pasos de rueda giran cerro abajo tremolan luces de neón putas y alaridos y barro

Las estrellas se apagan una a una las engulle mi sensibilidad de fósforo extendida suave como un manto un sube y baja te acuerdas las estrellas suben y bajan y el cerro sembrado de nostalgias incertidumbres sangre caliente se confundía con un recuerdo de esos de cuando niño

Como gota en un charco se expande ubicua mi pena de circo nómade de cartón en el andén de sueños trizados   las botas se hunden en el barro y chapotean su hedor ahumado empapan este espiral que se hunde sin fondo que aúna y desune con su beso deforme su abrazo continuo desgarra la piel de gallina su calidez su premonición de abismo

Son las 3 de la mañana y me chorrean los dedos tu voz tu cara se me sale por los poros el filo de tu nombre navaja gentil presiona leve media lo inmediato como cortando el aire un hoyo negro en equilibrio imposible anuncia la tragedia la ternura

Un coro de lamentos bajo el mar ensordecido por la altura se alza majestuoso sobre la ciudad de espuma en retirada   como dos bocas ahogadas una contra la otra dos lenguas en un nudo ciego un rabo de nube que amasa y estira y extiende el suelo y entonces somos tan pequeños contra el amor y qué hacer

Son los jinetes de edificios que galopan la ciudad    son los olvidos de concreto que encienden el horizonte y descuelgan las estrellas con la sutileza de aquel apocalipsis que habló aquel hombre sin amor en un espectáculo de luces sin precedentes

Son todas las voces que hablan desde tu boca y ríen abiertas como si hubiese un espacio diminuto en algún lugar donde el dolor no ha llegado aún y se sientan nuestros cuerpos en el mismo vagón y te cuento un chiste y me preguntas mi nombre y te digo una verdad

Son las 3 de la mañana y este chiste añejo trapo húmedo aún gotea en su fantasía y repite sus dolores un bucle de creencias los desdobla los conmueve los estruja hace llover el rosicler un baile rojo un ojo que se abre en esta tu gran noche tu telón

Y entonces toca copiar toca fingir que lo real es real toca palpar la sombra simular el dolor tocan las grietas los contornos las letras la vida vacía llena de tiempo y nada más.

10/10/24

[maianarojas]

Mantequilla

Hoy fue un día lindo

De esos que se escurren entre los dedos

Asombros de mantequilla

Que develan cierta condición

De parálisis

Que se deslizan por las rendijas

Del cerebro

Y hurgan ese pedacito rebelde

Que se desdobla y sale volando

Por la ventana

Está lindo el día

Porque es necesario que de vez en cuando

Los ojos queden sujetos al cielo

Como comandados por los hilos

De un simio radical

Indiferente a lo innecesario

Es esta una nostalgia de poeta

Que se niega a dejar ir

Como quien rechaza un insumo

Pero debajo de la superficie

Solo sigue subsistiendo

El mismo masoquismo parásito

Que parió a la poesía

Y otorgó al asombro su condición

De mantequilla

25/08/24

[maianarojas]

Nuestro verano

Dolor de cabeza

Amnesia

Tanteando la superficie

Una presión concéntrica

La extensión inmensa

Se volvió invisible

La belleza latente

Revienta todo

Este estado de patología

Mutación de flojera

Camina sin pies

Se arrastra al abismo

La paradoja

La idea final perfecta

Se pone de pie

En lo hondo de su disfunción

Contiene la función

Un hilo de cordura

Señala el camino

La noche cálida

La bestia

El verano está a la vuelta de la esquina

Nuestro verano

29/10/24

[maianarojas]

Los punkis se tomaron la academia

Los punkis se tomaron la academia ¡ay! hicieron un

Mosh Pit  nunca tuvo La Verdad mayor energía

¡Hermoso despliegue de causalidad! No lo entenderían

Los alérgicos a La Perfección se preguntan quién fue

Lo hice todo yo un círculo de fuego combos iban venían

Me corté el brazo me desangré en el pasillo

Hurgué la herida con las yemas la abrí despacio con ternura

Con amor deslicé la mano chorreaba sangre me adentré

Diez metros bajo la piel el cableado venoso colorido

Mi mano sobre el hueso los nervios titilaban susurraban

Un fondiú rojo un río de plasma un charco viscoso

¡Qué desperdicio qué dolor esta imposible verdad!

Posé mi boca debajo me tragué la sangre me empapé la cara

Me hinchaba el estómago me tatuaba las piernas la sangre

Reanudaba su ciclo se volvía a salir me pedía algo

Una costra negra quería detener su flujo quería frenar la historia

Arranqué la costra hurgando más hondo burbujeaba

Se colaba por los poros el fractal oscuro impredecible

Cómo detener esta agonía los punkis creían

Tener la medicina un hilo una aguja penetrando la piel penetrando mi muñeca

Se inflamó la carne mi mano dentro unida al hueso no reculaba su simbiosis

¡Qué maravilla de fuerza qué voluntad curiosa!

Escurría el pus se infectaba mi mano se adentraba hasta el codo

El hedor a muerte los gusanos clamaban por un cambio

Rezaban por La Respuesta que no se podía preguntar

Cómo saberlo los punkis no habían leído a Polanyi su método era perfecto

Un cúmulo ancho de descomposición estalló los tímpanos

Estampados en el muro ahogados los alaridos de sangre negra brotaban

Crecían se alzaban como árboles gigantes de muerte y sufrimiento

De sanguijuelas gordas de fluidos densos de actividad orgánica

Estampada en el muro La Pregunta que no se podía responder

No había datos para estimar un efecto causal

No había hilo ni aguja capaz de convencerme de quitar la mano.

12/11/24

[maianarojas]

Sobrepensar.

Sobrecargar los circuitos de sangre el motor torácico hinchar el globo de lo posible reventar la razón las gotas mojando el barro mi bota sobre la presión el cuello emparedado en concreto gris de materia fecal elixir lisérgico de fermento de corteza frontal.

La condena ocular condición necesaria soledad amiga infaltable de quien elige habitar un cuarto de espejos cansados perplejos los ojos me invento un otro pa' entretener el pensamieto.

Dirijo mi propia orquesta detective con grilletes  contrapunto de reflejos sin un suelo que pisar ni partitura pa' armonizar mis ribetes de libertad solo en teoría.

Es que perdí la acción el otro día y no la encuentro quizá si miento un poco más vuelva a aparecer y me perdone la irrefrenable pulsión animal de obedecer la justificación mental de esta transparencia verdad que mantiene el dolor fuera de la casa la voluntad entre las cuerdas la diferencia tendiendo al umbral de perecer.

La reproducción de lo mismo una generalidad de razón en flujo de simulación de pensamiento sin dirección síntoma de brújula defectuosa de su función heredada un nudo de duda y nudo de nada artefacto fastuoso armazón circular pústulas de deseo irresoluto vaso sin fondo cerebro abierto derramando ideas al viento como señal y llamada a la bandada sorda de caras perdidas máscaras de escarmiento identidades abandonadas al abismo de la nostalgia fenómeno reciente parásito fantasma del tiempo.

[maianarojas]

Pequeña reflexión sobre la sociedad, 18/10/23

Es esta masa deforme de manos tendidas que entrega y pide todo

Abona una ficción escapista para la sana nostalgia

Condiciona con sus ojos negros como yunques encorvados

Es un flujo infinito de idiotez acelerada que se cuela por las cavidades más recónditas y apelmaza la realidad en torno al monolito

Entonces duelen el cuerpo y las drogas y la mañana y también la tarde y solo quedan la noche y el silencio bailando la dialéctica de la polilla y el zapato, del payaso y el cobarde

En el centro del niño dolido la frustración supura fantasías aladas que se queman en el sol de su patetismo alegre

Son las alas que brotan del amor, la única volición inapropiable

Pero la nostalgia es diáfana y la memoria una novela escrita en imperial, un bucle ansioso de decadencia inocente enamorada de su dolor por construcción y mandato del discurso del monolito

Son los días agujereados, atados a rieles y lanzados al mar

El absurdo de escapar del escapismo, de abrirse el estómago y salir pataleando para confirmar que existe el otro como si no fuese yo quien piensa y escribe estas palabras con la elocuencia propia de quien habita el lenguaje del imperio, con la transparencia occidental del ser martillada en la sien, con el odio de un esclavo que sueña con enterrar un clavo en el cielo

A dónde gritar cuando la represión se vuelve carne y entonces ya no es represión

A dónde buscar cuando la desesperanza apuntalada por la fuerza apaga las últimas luces

A dónde ir cuando el norte no es mi norte y mi norte tampoco, cuando el territorio del imperio excede las capacidades más imposibles de la libertad

El amor, la amor como signo como concepto como ideología como árbol, como último bastión erguido sobre la más arbitraria negación

La resonancia como antídoto a la alienación decía alguien, la rebeldía más inofensiva y eficaz digo yo

El amor, la amor para cobijar el ego herido por pensar solo en su herida propia

[maianarojas]

El idiota:

El idiota

Es río eléctrico

Enredado en su bucle

De autoexilio bucólico

Estresor y creador urgente de sí

En cada fantasía disociada

Nutrida de privilegio de madera

Y voces propias, disfruta

Tu luz en su contraste

Cielo críptico, solo tuyo

Es

Una isla creciente

De miedo a la muerte 

[maianarojas]

Amado, apresura el paso:

Apresurado

Preso de la mesura

De dormir a tu lado

Amado

Tintelado

Gabrielado de vuelo

Engaviotado

Saciado de prisa

Aterrizado

Como gusano del hado

Enterrado

Enternecido

Mecido del viento

Aventado Alsino

Olvidado.

[maianarojas]

A mi ex gato, Qui gon jin paté:

200 gramos

16 de enero

Comida cada 2 horas

Acercarle agarrando la boquita suave

Como 10 minutos después de comer frotar el potito con algodón o gaza

Escaldasono en bajo

Peluche peludito

Traerlo en 2 semanas

Monitorear peso cada semana (gramera/pesa de cocina)

Watero

Más de 20 ml

No tiene nada (pulgas, etc).

14 de febrero a las 12 revisar correo.

[maianarojas]

Nuevas corrientes descienden del seno sideral

Se deslizan entre voces y esperas, por el pavimento

Abren la cabeza con flores, buscan la boca

Entregan un mensaje de otro sol, uno adentro

Revisitan imágenes cansadas y las levantan

Suben y bajan del cielo

Nuevos flujos de emoción, redescubriendo al otro que vive en mi cuerpo sólo a veces

Fragmentado de albas antiguas y talleres que quiebran familias

Pujando por ser libre en la inmensidad de su mar de amor

De su resolana paz austera.

M rojas