lepauvrelelian

[lepauvrelelian]

“C'est venu de très loin, ça il en était sûr. Ça n'avait pas de portance, pas d'ampleur, comme un cri qui n'aurait eu que l'air mat pour se transmettre et que la moindre turbulence aurait dispersé, aurait effacé facilement. Mais c'était audible. Et rythmé. Ça avait toutes les inflexions d'une voix, la mélodie en tout cas, la mélopée osons, sans qu'il pût discerner si c'était tout à fait un chant ou juste une scansion, quelque chose d'enregistré ou pas, arabe, turc ou français, à la limite animal, voire mécanique à cause de la sensation de récurrence des fréquences, surtout ça s'interrompait parfois de longues secondes avant de reprendre et il était presque impossible de dire si son oreille ne prolongeait pas d'elle-même le bruit, ne le redépliait pas pour en assurer le continuum, ni même si le son ne provenait pas de plusieurs sources disjointes, qui, combinées par la distance, généraient un effet phonique unique, lequel effet il avait la furieuse envie de supposer humain — une prière peut-être, une plainte, un vocero, bien que ça se rapprochât davantage de la litanie d'un muezzin ou d'un appel en plein vide comme le sien tout à l'heure, ou la réponse, panique, à cet appel? Naturellement c'était flou et distordu, exaspérément flottant, suramplifié par l'attente, et foutrement loin, trop loin putain, mais il était indiscutable que ça existait. [...]

[...] En six ans, j'avais développé une acuité extraordinaire pour les sons de la ville, en particulier autour de deux axes vitaux: l'air et l'eau. J'avais fini par comprendre, à force de l'écouter nuit après nuit, que le vent était un langage, qui se servait d'absolument tout pour articuler ses phonèmes : volets, vantaux et portes, feuilles froissées, charnières, drapeaux, arêtes et angles, tuyaux, tintements du fer, du bois, arbres, ponts, tout! J'avais discriminé de façon désormais indiscutable une trentaine de voyelles et vingt-deux consonnes nettes, dont beaucoup de fricatives. C'était bien au-delà de notre parole d'humain puisque l'air sortait pour ainsi dire non plus d'une simple trachée, rythmée par une glotte, une langue, des dents et des lèvres, mais de la gorge grande ouverte du monde, par la tranchée des rues, pour trouver, çà et là, selon ses besoins, dans le volume troué des cuisines et des chambres, l'architecture d'une bouche capable de prononcer. C'était peut-être aussi que le vent, comme l'eau, plus mélodique encore, n'avait pas voulu rompre avec la magie d'un langage qui fût aussi une musique, d'un syllabaire qui soit (à sa frange agile) un solfège, et que la distinction entre un mot et une note, un phrasé et une phrase, restait parfois indécidable — ou plutôt tellement confondue, tellement fusion et noyée, que ce que me disait le vent portait dans l'air jusqu'à moi le double impact du sens véhiculé et de l'émotion vibratoire, slamée plein corps. L'émotion d'une musique crue, issue de la matière même et qui, à la perfection, l'exprimait - l'extrudait. [...] La vérité, c'est que les fenêtres ne sont pas des lèvres ni les tapis des salons des langues qui onduleraient dans des palais déserts; la vérité c'est que la ville joue par son corps même qui est flûte et hautbois, et que c'est la symphonie la plus concrète, la plus inhumaine qui soit. Et c'est pareil pour l'eau, apprenez: qu'elle coule, cascade ou glougloute, qu'elle tombe goutte à goutte d'un plafond dans une flaque ou gicle sur l'acier pour chercher son i, elle a sa gamme dissociée de sons purs et sa syntaxe liquide, qui dépend de la forme des canaux et des avenues, de l'étroitesse des rives, de la hauteur des chutes et de la profondeur des bassins, qui dépend bien sûr aussi, pour l'incroyable variété des consonnes de goutte, du matériau percuté, effleuré, tintant. Le T mat des tapis secs qui vire au D quand le tapis mouille, le P des parquets lorsque la larme qui tombe est lourde, et les salves de petits K qui crépitent sur la vitre — plus tous les timbres de voyelles quand l'eau frappe l'eau: plic, pluic, souic, flac, floc, pic, poc, ting, tiiinng...”

.aucun souvenir assez solide / sam va mieux - AD

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Antéros

“Tu demandes pourquoi j’ai tant de range au cœur Et sur un col flexible une tête indomptée ;  C’est que je suis issu de la race d’Antée, Je retourne les dards contre le dieu vainqueur. 

Oui, je suis de ceux-là qu’inspire le Vengeur, Il m’a marqué le front de sa lèvre irritée,  Sous la pâleur d’Abel, hélas! ensanglantée,  J’ai souvent de Caïn l’implacable rougeur !

Jéhovah! le dernier, vaincu par ton génie, Qui, du fond des enfers, criait : “Ô tyrannie !” C’est mon aïeul Bélus ou mon père Dagon...

Ils m’ont plongé trois fois dans les eaux du Cocyte,  Et protégeant tout seul ma mère Amalécyte, Je ressème à ses pieds les dents du vieux dragon.”

- Les Chimères, GdN 

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Far-Niente

Samstag : cinq doigts émèchent, A l’ombre d’un cabas, Un crin pâle qu’assèche L’oeil des cieux de Sabbat ; 

Quelques brins d’herbe fraîche Verdissent du tabac Qu’allonge une main rêche Au papetier grabat : 

L’otium est coutumière. On guette par l’ajour La rieuse lumière. 

On chôme le saint jour. On singe, à la chaumière, Quelque amoureux bonjour. 

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Artémis

“La Treizième revient… C’est encor la première ; Et c’est toujours la seule, ou c’est le seul moment ; Car es-tu reine, ô toi ! la première ou dernière ? Es-tu roi, toi le seul ou le dernier amant ?…

Aimez qui vous aima du berceau dans la bière ; Celle que j’aimai seul m’aime encor tendrement : C’est la mort, ou la morte… O délice ! ô tourment ! La rose qu’elle tient, c’est la Rose trémière.

Sainte Napolitaine aux mains pleines de feux, Rose au coeur violet, fleur de sainte Gudule : As-tu trouvé ta croix dans le désert des cieux ?

Roses blanches, tombez ! vous insultez nos dieux, Tombez, fantômes blancs, de votre ciel qui brûle : – La sainte de l’abîme est plus sainte à mes yeux !"

- Les Chimères, GdN

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El Desdichado

“Je suis le Ténébreux, – le Veuf, – l’Inconsolé, Le Prince d’Aquitaine à la Tour abolie : Ma seule Étoile est morte, – et mon luth constellé Porte le Soleil noir de la Mélancolie.

Dans la nuit du Tombeau, Toi qui m’as consolé, Rends-moi le Pausilippe et la mer d’Italie, La fleur qui plaisait tant à mon cœur désolé, Et la treille où le Pampre à la Rose s’allie.

Suis-je Amour ou Phébus ?… Lusignan ou Biron ? Mon front est rouge encor du baiser de la Reine ; J’ai rêvé dans la Grotte où nage la sirène…

Et j’ai deux fois vainqueur traversé l’Achéron : Modulant tour à tour sur la lyre d’Orphée Les soupirs de la Sainte et les cris de la Fée.”

- Les  Chimères, GdN 

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NUIT DU NACRE

J’ai vu de ton satin se consteller l’albâtre Sous la nébule osseuse où s’irradiait - d’argent -, Tout étoilé d’un grain de limaille blanchâtre, Un astre de métal au zénith émergent.

Dans quel éclat lacté de vierge marbre blanc, Dans quel carrare exact, dans quel paros diaphane Ou dans quel pentélique a-t-on taillé ton flanc Dont la voûte est sculptée d'un calcaire épiphane ?

Quel ivoire obsesseur laquait ta griffe aigüe ! Et quel frimas d’aragne, au givre de sa dent, Glaçait ta main d’ombelle et l’hyaline cigüe Perlée par ces nivées grevées d’un froid mordant !

Combien de gemmes, dis, ou combien de diamants, Tout dédiant leur carat à des écluses closes, Ont noyé leur cristal au fil de larmoiements ? Et combien d’ancolies en sont dessous écloses ?

[lepauvrelelian]

À L’IXE

Un astre honteux refait – ontal – Au ton cuivreux comme un carnyx, Luire un bronze monumental Paré au front de deux onyx ;

Sous la ramure ornementale Des lourds lauriers de toi, Ô Nyx, S’irise après l’orbe orientale Un œil de feu comme un phœnix :

C’est – réfléchi – comme d’un ptyx Livré à l’onde du cours pâle D’un flot d’enfers passant deux Styx, Tout un Erèbe en ces opales

Qui se rabîme et se ceint d’ixes, Filtrant, instruit des tetrapals, Dans des remous teints de sandix, Vers un abysse archétypal.  

[lepauvrelelian]

*

Le duc de Pouille A des morpions ; Comme un lampion, Brûle sa couille. 

Torché de houille, Son vieux croupion - Que nous grimpions - Jamais ne mouille.

Tiens! un graillon, Dont nous souillons Ta noire faille ;

Tais l’aiguillon, Quand nous fouillons Dans ton entraille !

[lepauvrelelian]

[lepauvrelelian]

Voix de la Chair

Des corolles comme d’un ciste Pour la draper l’ont déraidi.  Toute Nymphesque à l’arrondi, C’est celle un peu d’un uraniste. 

Elle a des airs de violiste Et - comme l’Orage affadi  Odore des champs refroidis - Mordore l’aire de chants tristes. 

Elle est cosaque et trismégiste.  Sur des longueurs d’après-midi, Elle est frileuse et s’attiédit À la façon des Alchimistes. 

Serait-ce celle d’un artiste ? Après des brumes d'interdits, Presque un morceau de paradis Lampadophore et Havaniste ?

[lepauvrelelian]

Précis de grammaire latine

J'ai désarticulé les bourses du pantin Et ouvert grand la porte aux autres personnages. J'ai essoufflé l'ardeur mauvaise de son âge, Dont on vit mille fois le délire enfantin,

Et asséché ses pluies, ses verticaux matins, Et ses bouts de viande transpirant de fromage. Et puis, dans le spectre d'un mirifique mage, J'ai gagné les nombreux attributs palatins.

J'ai défait les chaines au sucré sirop d'or Du souverain malade au bois flottant qui dort, Asservi les verres sombres de l'archipel,

Et finalement j'ai trouvé, après la chasse, Perché secrètement sur de vagues échasses, Le bonheur du trou, de la terre, et de la pelle.

[lepauvrelelian]

Vocalises

Trois coups d'archet, À belle allure, Sont l’effilure De mille archers ;

Les violes mûres Qu'on écorchait S'en sont fâché À l'ensellure : 

Craquent les cordes Et les ouïes. C'est la discorde ;

Miséricorde!  Et l’harmonie  Qu’on désaccorde. 

[lepauvrelelian]

Les Caractères

Ludwig

Un grand corps qui gesticule, Des bras, des pieds longs et fins, Deux arachnides de mains Qui bêtement s'articulent,

Un esprit tout ridicule, Un inintérêt certain, Quelques faux airs de putain, Des hormones qui pullulent,

Un fondement mou qui brûle, Une langue aux airs canins, Un amour des duels de reins, Et un goût pour la Bascule !

Maximus

Deux laides vitres d’yeux flous Où l’amour (grand A) s’agrippe, Une molle et morne lippe Qu’omet un menton filou,

Un fuyant et maigre cou Qu’un torse ténu dissipe, Une ventre bruyant de tripes D’où s’écoule un fluide fou,

Un rictus grave et jaloux Qui, sans la fumer (la pipe), La taille, joyeux galipe, Quand on lui en tend le bout.

Absalom

Des cheveux noir-abyssal Comme l’âme qu’ils abritent, Deux amples lèvres qu’excite Une fureur animale,

Un fort penchant pour le mal Physique, une très petite Lueur d’esprit qui s’effrite En poésie plus banale,

Deux rasoirs de jambes pâles, Et, malade de colite, Un vil bas-lieu qui s’agite Mendiant pour l’organe mâle.

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In-Manus au vent de Mai

On voit deux bien belles ailes de mains - D'une espèce à soumettre à l’examen - S'ébattre en l'air, et voltiger au vent, Dans leur fine course aux ébats savants, Pianoter en faux sur un vain clavier, Et s’enorgueillir de beautés enviées.

On les voit sans cesse, on les voit toujours, Danser leur valse, un cœur à contre-jour, Et, aux pieds, baller - bras ballants - souvent, Sans souci des traits de l'Astre Levant ; On les voit sans cesse, on les voit toujours, Danser leur valse, un cœur à contre-jour.

C'est qu'on les convoite, ces sveltes pattes Blanches, celles-là qui - sans peine - appâtent La proie, de leurs maints leurres éprouvants, Et puis font le jeu du Terrible Ivan, Griffant, d’aquilines serres d'acier, à l’œil - et balafrant - le disgracié.

On les voit sans cesse, on les voit toujours, Danser leur valse, un cœur à contre-jour, Et, aux pieds, baller - bras ballants - souvent, Sans souci des traits de l'Astre Levant ; On les voit sans cesse, on les voit toujours, Danser leur valse, un cœur à contre-jour.

On peut y voir le luthier jongler Et tailler au violon ses deux onglets, Dans l'atelier des accords captivants. Mais, d'un probe œil  - et louangeur fervent - On y perçoit la larme qui Ondoie Sur l'eau plane, cillée du bout des doigts.

On les voit sans cesse, on les voit toujours, Danser leur valse, un cœur à contre-jour, Et, aux pieds, baller - bras ballants - souvent, Sans souci des traits de l'Astre Levant ; On les voit sans cesse, on les voit toujours, Danser leur valse, un cœur à contre-jour.

21/05/18, sur le chemin du retour

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Le Ciste IV

Dissonant Sonnet

À quels ruisseaux Boit l'Arbrisseau ? À plus aucun.

À quels soleils Prend-il sommeil ? À plus aucun. 

Quand l'ouche flambe Aux quatre coins, Au rabicoin, Lui, tombe à l'iambe ; 

Il perd la jambe, Et, mal-en-point, De feu est oint, Au viol des gambes.