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Sleeping Beauty

Et si mon sommeil est éternel, ne croyez pas que je suis en peine. Moi, protégée dans les limbes de ses bras de poussières, et Morphée qui me berce loin des maux de la guerre, je ne suis plus que rêves et pensées de lumières. Comme mes cheveux d’or, peinture de blé ondulé, je me retrouve allongée et j’accepte mon sort. Songes d’amour et de romances, douces noces innocentes, oui, je fais partie de celles qui ont été enfantées dans des contes de fées. Princesse qui s’ignore, dans sa chaumière enchantée, je rêve de cet homme que j’ai un jour rencontré, sur son beau cheval blanc, dans les tréfonds de la forêt. Lui et la vie idyllique que j’y ai aussitôt associée, notre glorieuse union dans son château d’argent, nos magnifiques enfants, un avenir des plus charmants. Heureuse, épanouie, je le suis, dans ces tendres mirages, naïve aussi, certainement. Mais que sais-je après tout de la vie ? Dans cette longue somnolence, figée par cette magie, ne reste que mon innocence. Laissez-moi donc rêver, quand bien même pour cent ans, dans la candeur de l’aurore de mes seize printemps. 🌄

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Beauty and the beast

Et si ma peau n’est qu’épines, et mon sang infesté de poison, je ne mérite pourtant pas cette jolie prison. Meurtries sont mes blessures, mais encore plus mon âme, moi voyageuse ténébreuse, de bien trop de romans. Je me suis laissée prendre, à me croire téméraire, j’y ai risqué ma vie, pour sauver mon pauvre père. Ma dignité aussi. À l’approcher de trop près, ce château enchanté, me voilà enfermée, désormais condamnée. Comme la rose se fane, dans sa coupole de verre, ma nature se flétrit, privée de sa lumière. Mes champs, le sommet des collines, et la mer. Tout ce qui faisait mon monde, tout ce qui faisait ma vie. Sur l’herbe verte, je courais, peuplée de pissenlits, je m’envolais. Mes rêves me portaient, me faisaient exister. Aujourd’hui, comment croire, quand mon ciel n’est plus qu’ombre, plongée dans cette cage noire, qu’on ne m’oubliera pas ? Serait-ce seulement la Bête qui pourrait me faire peur ? Non, moi je crains l’abandon, l’effacement, l’omission. Je veux qu’on me raconte, qu’on se souvienne de moi, interpréter l’héroïne de mon propre roman. J’écrirai, je saurai laisser ma trace quelque part. Mon bel éponyme deviendra le titre de mon histoire. 🌹

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Cinderella

Je vous en prie, regardez-moi, je ne suis pas une souillon. Sous ma peau encrassée, de cendres et de charbons, tous ces restes de fumée, tant passés à gratter, ma noblesse est bien là, inscrite dans mon âme. La vie ne m’a pas gâtée. Un père qui me délaisse, une mère partie trop tôt… Mais ne me plaignez pas. Je ne suis pas une victime, telle est seule mon histoire. Si mes larmes sont légitimes, elles ne regardent que moi. J’ai choisi d’être forte, et malgré mes mains noires, je sais garder espoir. Lorsque toutes les trois m’abandonnent, dans leurs robes d’argent, courir par tous les bals, tous ces princes charmants, ma tête reste haute, et mon cœur patient. Oui, moi aussi j’en rêve, de cette idylle lunaire, mais tout autant j’attends, j’espère à mes dépens. Je suis de celles qui croient au retour du soleil, quand la pluie se fait lourde, et les nuages si gris. À la fenêtre perchée, je les entends chanter, ces oiseaux colorés, qui voguent et tourbillonnent sous le ciel étoilé. Annonciateurs plumés de ce beau jour ensoleillé, qui surviendra, je le sais, combler mes vœux de liberté et mon conte de fée.

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Snow White

C’est un rouge écarlate qui fait parler ma bouche, rouge de sang, dit-on, pour faire peur aux enfants, quand derrière ma peau diaphane, on me croyait si pure. Moi, et mon cœur confondu pour celui d’une biche, cet animal sacré, si doux, si innocent. Ma fureur est pourtant celle des prédateurs, loups, ours et renards, que j’abrite à mes dépens. Fière, têtue, indomptable, je sais sortir les crocs, si l’on me cause du tourment. N’écoutez pas tous ces récits qui me décrivent soumise, naïve et si docile. Ces mièvreries ne me siéent pas. Si pomme, j’ai croquée, telle n’est pas mon histoire. Moi, je suis fille de chasse, de l’ombre et du danger. Je ne crains rien des arbres, j’habite les forêts, et de cette ébène noire, où j’aime tant me percher, je me préfère toujours les cheveux détachés. Quant à mes lèvres rouges, là n’est que la morsure de cet élan de vie, mon envie d’exister. 🍎

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Aurora

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Je suis l’entre deux. Coulées rosées, nuancier orangé, encore un peu bleuté, ainsi je m’élève dans le ciel, telle est mon aquarelle. Tendre lumière sur vos paupières, moi je vis de vos rêves et couve l’éveil de vos sommeils. Dans le cocon de mon ventre, je les préserve. Tous ces doux songes d’enfants, désirs ardents, utopies fantastiques, existences chimériques, entre la nuit et le brouillard de l’aube, je les fais ressurgir. Mon monde n’est que poussière des grains de votre peau, tout ce sable déposé quand Lune monte là-haut, sous mes ailes, ils étincellent, aussi appétissant qu’une cuillère de miel. N’y a-t-il rien de plus beau que l’envol d’une fée ? Et sa lueur qui fait briller tout ce qui sera bientôt oublié ? Tentez votre chance, ouvrez les yeux et levez-les. Cette échappée que vous voyez, cette ruée vers la Grande Ourse qui s'éclipse face au jour, oui c’est bien moi. Oui, me voilà. Je suis l’aurore.

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Et qui dit mois de février, dit petites fées ! 🧚

Merci encore à @artbydoncorgi pour ses belles inspirations ✨

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Lunar

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Jusqu’à ce que l’aube revienne, s’enflamme le soleil, jusqu’à ce que ses premiers rayons vous réveillent, observez-moi, contemplez-moi, mirez-moi. Lyre des somnambules, poètes et funambules, en confidente éternelle, j’abrite bien des mystères, accueille les âmes perdues. Moi, femme nocturne, mère des songes et des ténèbres, des destinées sublimes et des plus tristes infortunes, manteau des amoureux, je recueille les malheurs, fantasmes, prières, incertitudes, mais surtout tous vos rêves. Des plus petits désirs, tous ces beaux vœux d’enfants, les Il était une fois, et autres souhaits de génie, comme ceux des plus grands, de somptueux tickets d’or et cuillères d’argent. De tous ceux qui sont seuls, et m’aiment comme amie, aux âmes les plus tranquilles, que je réchauffe aussi. Croissant évanescent, couronne de lumière, qu’importe mon apparence, la robe que je porte, les formes de mon corps, à l’arrivée brunante, confiez-moi vos paupières, laissez-vous retomber dans les limbes de mes bras, je veille près de vous, berceau du crépuscule, jusqu’au retour du jour.

🌙

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Wood

🪵

Je suis la graine, je suis la feuille, les branches et les racines qui poussent sous la terre. Je suis un corps qui grimpe et un terreau qui dort. Une écorce qui grossit, un tronc qui s’épaissit. Des fleurs qui se déploient, à l’aube du printemps. Et des fruits qui se lèchent, aux premiers jours d’été. Je me fais rouge, l’automne, jaune, marron, orangé. Et pour les mois d’hiver, j’offre ma nudité. Je supporte le vent, la pluie, la neige, et bien d’autres tourments. Battu, coupé, haché, mon corps devient objet. On le dit noble, on le dit beau, des vertus, on peut toujours m’en trouver, pour oublier la peine de me transformer sans pitié, en meubles ou en papier. Regardez-moi croître, grandir, m’élever vers le ciel, et l’oiseau qui, sur ma branche, ose poser ses ailes. Voyez-le, voyez-moi, il s’envole dans les airs, et je m’impose sur Terre. Car si mes cheveux sont des lianes, c’est un balancement qui me pousse vers l’avant, plutôt que dans le vide, je m’ancre dans la vie.

🪵

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Snake

🐍

Je n’ai pas choisi ce serpent qui se colle à ma peau et dans mon souffle ses écailles qui s’emparent de mon âme. Vertes, s’ouvrent mes veines et tout mon corps se craquelle, se squame mon épiderme. Mes pupilles se troublent, si faible devient ma vue, à moi de puiser ma force autrement. Discrète et réservée, je suis désormais sensible au moindre mouvement, d’une élégance froide qui évoque bien des mystères, soumet quelques prudences. Ne me craignez point pourtant, je ne vous veux aucun mal. Loin de moi tous ces péchés que l’on se plaît tant à me porter. Car si mon venin est pouvoir, ne croyez pas qu’il est mauvais. Ce sont les couleurs de la nuit que je crache de ma bouche, celles qui s’éclairent sous les étoiles et font naître les rêves.

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Et qui dit mois de février, dit petites fées ! 🧚

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Mon chien

Ses aboiements incessants, derrière la baie vitrée, grognant, grondant, me sommant très fermement de lui ouvrir pour que Sa Majesté la reine puisse rentrer dans le salon. Je me hâtais, me dépêchais, râlais aussi je l’admets, mais une fois enfin arrivée, la porte ouverte, il ne fallait pas que je m’attende à une reconnaissante caresse ou ne serait-ce qu’un simple reniflement. Non. Passant entre mes jambes, Madame poursuivait son chemin, la tête haute, bien qu’un peu bancale sur la fin, sans un regard pour moi. L’obstacle libéré, elle repartait faire un tour, pour se retrouver, quelques minutes plus tard, au même endroit, face à la baie vitrée que j’avais à nouveau fermée. Pardonnez-moi, ma chère, j’avais froid. Pour ma peine, je me faisais de nouveau aboyer dessus. Elle avait si peu de patience, et je l’avoue, moi non plus. Ainsi, la scène se répétait toute la journée, un drôle de jeu qu’elle m’imposait. Elle en faisait des tours et des tours, et n’en semblait jamais fatiguée. Pour faire des bêtises, elle ne manquait pas non plus d’idées. Fouiller dans le compost, les sacs des courses ou la poubelle lorsqu’il n’y avait pas mieux, dévorer le papier toilette et les journaux, ou se retrouver coincée dans les escaliers alors qu’elle n’arrivait même plus à les monter… Elle nous rendait chèvres, complètement chèvres. Cocasse de la part d’un chien. Mais qu’est-ce qu’on l’aimait, oui, on l’adorait. Dès que je me sentais triste, elle était la première à venir me consoler, me tendant son doux et blanc pelage pour une réconfortante caresse, quand bien souvent les humains autour de moi ne savaient plus quoi dire pour apaiser mes larmes. Elle, elle savait. Des câlins, des caresses, elle aussi en a été gâtée. L’autre solution pour qu’elle cesse d’aboyer était de la serrer contre nous dans nos bras. Là, elle ne bougeait pas et s’endormait paisiblement. Dans ces moments, elle se montrait si douce et adorable, comme quand elle était bébé. Parce que malgré son grand âge, elle demeurait notre bébé. Mon chien, mon cher chien, qu’est-ce que je t’aimais… et qu’est-ce que je ne ferai pas pour t’entendre encore une fois, aujourd’hui, à ma fenêtre aboyer.

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Une berceuse

Ses paupières fripées viennent de se refermer, ses lèvres retenant une goutte de bave dans leur creux, et son épaule osseuse, sa tête qui s’y abandonne. Le fauteuil en osier la berce. Celui-là même dans lequel elle m’endormait quand j’étais enfant. Je me souviens de la chanson avec laquelle elle apaisait mes pleurs, et mes peurs de la nuit. La claire fontaine, ou celle de la lune, une veilleuse dans le noir qu’appelait sa douce voix. Si tremblotante désormais, un souffle fragilisé par le temps. Tout comme sa peau, ses muscles, et son cerveau. Maintenant, c’est moi qui veille et qui l’endors. Même si, pour elle, je n’ai pas de berceuses. Je la console seulement autant que je peux, lorsqu'elle me parle de la mort. De ses sœurs disparues, son mari déjà loin, et maman… partie aussi beaucoup trop tôt. Les mots me perdent souvent quand sa tristesse l’envahit, et qu’il me faut lutter pour l’inciter à s’accrocher, à résister, à perdurer. Elle qui est si vieille, à quoi bon continuer, si tous ceux qu’elle a aimés ne sont plus à ses côtés ? Quand est-ce que le ciel voudra bien à son tour l’emporter ? Et moi, que lui répondre à part que je suis là, lui prendre les mains, me lier à ses doigts, qui sentent toujours le savon et la lavande des champs, lui sourire, lui répéter qu’il reste moi. « Oui, tu es là. », le conçoit-elle, en relevant son regard. Et, dans ses yeux, je le vois bien, elle ne me reconnaît pas.

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Auréolée

Il était en sueur. Des gouttes perlaient sur son front, le long de sa nuque, ses cheveux ruisselaient, bien qu’il ne pleuvait pas. Durant tout le trajet, son anxiété n’avait cessé de couler. Il avait fallu arriver enfin dans la chambre pour voir ses traits s’apaiser. Un sourire timide se dessina aussitôt sur ses lèvres. Dès que nous fûmes entrés, il n’eut d’yeux que pour elle. Il en était déjà fou, complètement mordu. Il avait ce regard bleu, lumineux, majestueux, que je croyais fait pour moi. L’éclat de ses pupilles, elle en était auréolée. Il avait envie de la prendre, je le voyais, la bercer, la cajoler, et ses joues potelées, les embrasser, ici tout près de sa bouche rosée. Elle l’observait aussi du haut de ses grands yeux verts, qui paraissaient immenses au milieu de ce si petit, minuscule visage. Sa peau avait le velouté de la pêche, le parfum de la fraise, et la couleur du miel. Elle était à croquer. Moi-même, j’y aurais bien posé, là, juste au creux de ses lèvres, un tout léger baiser. Lui, doucement, avait fini par s'approcher. Il avait fait un premier pas, et puis un autre. Jusqu’au lit, il s’était avancé. Et, derrière, je l’avais suivi. « Je peux ? » lui avait-il demandé, de cette petite voix que je ne lui connaissais pas. Avant même qu’elle n’eut le temps de dire oui, il l’avait dans ses bras. Posée contre son cœur, voilà qu’il la berçait, et lui offrait déjà, son tout premier baiser. Ses yeux ne cillaient pas. Elle paraissait, tout autant, ensorcelée. C’était cruel à regarder. Si beau pourtant, j’en pleurais. Et lui ne voulait plus la lâcher. Toutefois, il ne m’avait pas oubliée. Le bébé serré tout contre lui, il se tourna vers moi. Il me sourit. J’en aurais presque fondu. Dès lors, je savais quelle était son idée. Je l’avais anticipée. Tremblante à mon tour, pétrifiée et glacée, je ne pus pourtant que dire oui. Bien sûr que j’ai dit oui. Pour lui, je dirai toujours oui. Et pour moi qui, finalement, n’attendait plus que ça.

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La flamme

Tout au fond de l’alcôve brûle le feu de cheminée, une bougie est allumée, sur le rebord, une tasse bien infusée, des arabesques et volutes flottent dans la pièce, des ondoiements parfumés s’y délaissent. Le bois, la cire, l’arabica, et quelques notes de piano, pour mieux accompagner cette atmosphère feutrée. Des éclats de lumière qui se reflètent sur la feuille blanche posée sur le bureau, un papier encore vierge de mots. Sa plume, juste à côté, attend qu’elle la prenne, le calamus déposé dans le pot, l’encre noir sur sa peau. Entre deux doigts se tient sa place, et la tige s’y délasse, quand sur le parchemin froissé, les brumes du cerveau viennent s’y délester. Vagues de spleen, mélancolie, bleus de l’esprit, et ses rêveries, au cœur de ses écrits ressurgissent, des confessions intimes qui font apparaître une histoire, un récit, et peut-être un roman, des personnages de fiction nés de ses larmoiements. Et c’est ainsi que la page se remplit, à la lueur de la flamme, et la ferveur de la nuit. Lui est déjà couché, ne l’attend plus dans le lit. Il sait, il la connaît, lors de ces moments-là, il vaut mieux la laisser. La fièvre qui l’habite n’est plus à sa portée. Mais pour l’encourager, au retour du jour, lorsque reviennent les peurs, les doutes et autres troublantes pensées, un baiser sur le front, un sourire, un café, il sera toujours le premier.

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Bulles de champagne

Un air de jazz, coupe de champagne et lumière tamisée, assise sur le canapé, elle est figée. « Et qu’est-ce qu’on fête ? » Les bulles entre eux, sa vue se trouble à son regard. Kaléidoscope de moments partagés. Il y a celui du matin, pas encore tout à fait réveillé, dissimulé derrière les volutes du café. Celui coincé dans l'entrebâillement de la porte, un dernier baiser avant de s’en aller. Celui tout petit dans la fenêtre du téléphone, à l’heure de la pause déjeuner. Celui déformé par l'œil du judas, attendant patiemment de pouvoir enfin rentrer. Celui que ses yeux ne voient pas, leurs lèvres beaucoup trop occupées à se retrouver. Celui qu’éclaire un dîner aux chandelles, ravivé, exalté par le récit de la journée. Celui qui se ferme petit à petit sur son épaule alourdie, alors que le film vient tout juste d’être lancé. Celui dont il devine les traits dans le noir, face à lui, sur le lit, une esquisse que sa mémoire ne pourra jamais oublier. Celui qui revient hanter son sommeil, accompagner ses nuits, mais surtout qui le berce, chaque jour, dans ce rêve éveillé. Celui qui se trouve face à lui à présent, en ce moment, et qui n’a pas bougé. Ce regard qui attend. Lui a perdu sa voix à force de le regarder. Les bulles de champagne se sont toutes éclatées. 🫧

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Comme par magie

La noix se brise. Des débris, des copeaux s'éparpillent, éclaboussent les dattes, raisins secs et nougats. Elle ramasse l’automate, repousse les miettes d’un coup de serviette, tout est arrangé. Sa table est enfin prête, les bougies sont allumées, la bouteille de vin est au frais, ne manque plus qu’à attendre l’arrivée des invités. Elle se retourne vers lui. Il semble la regarder. Elle en rougirait presque. C’est qu’il a fière allure ce beau prince dans son long manteau rouge et son chapeau de soldat. Serait-elle prête à croire que c’est un clin d'œil qu’il lui adresse ? Elle voudrait bien l’imaginer. Et cette main qu’il lui tend, oserait-elle la prendre ? Elle ferme les yeux et la musique commence. Petite fille redevient-elle, dressée sur la pointe de pied, rejouant ce conte de Noël dans laquelle son enfance a été bercée. La jeune ingénue, tout comme la douce Clara, qui tous les 24 au soir était absorbée par l’écran grésillant de la vieille télé. La partition enchantée de Tchaïkovski lui faisait patienter la venue du messie. N’importaient plus les cadeaux, Saint Nicolas et son traineau, le ballet de Marius Petipa occupait tout son émoi. Émerveillée, l’enfant, elle y croyait déjà. Et à présent, aujourd’hui, cette nuit, là revoilà qui danse. Elle danse, oui, elle danse, son casse-noisettes dans les bras. C’est la Valse des fleurs qui s’invite sous toit. Car en ces temps de fêtes, il arrive parfois que les rêves des petites filles reviennent comme par magie…

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Lovely surprise

Il sort les clés de sa poche, s'apprête à les glisser dans la serrure, quand soudain, un drôle de bruit l'arrête. Sourcil redressé, un regard en arrière, elle hausse les épaules. Il colle son oreille contre la paroi, écoute attentivement. À l’intérieur, il y a bien quelque chose, quelque chose qui bouge, quelque chose de vivant. Reprenant le trousseau en main, il tourne doucement la clé, ouvre la porte. Tombent aussitôt de ses bras les paquets sur le sol, ses yeux s’écarquillent, s’illuminent et ses lèvres s'étirent. Il fait un pas vers le sapin, et puis un autre, pose un genou à terre, se met à hauteur du petit chien qui chouine dans son couffin. Les pleurs de l’animal cessent dès qu’il perçoit ses caresses. Peu lui en faut avant qu’il ne se jette à son visage pour l’accueillir de ses joyeuses et baveuses embrassades. L’homme rit, serre le chiot tout contre lui. Ce dernier le regarde déjà comme s’il était son meilleur ami. Finalement, après moult jeux et amusements, il le repose dans son panier, lui demande d’attendre un instant. Il se redresse, et se retourne vers elle. Elle lui sourit et, à son regard, elle lui répond tout simplement : “Joyeux Noël, mon chéri.”

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Christmas cookies

Les ondes radio résonnent, Mariah Carey s’époumone, le chocolat fond dans la casserole. Des paroles dégoulinantes d’amour arrivent jusqu’à ses lèvres, et la cuillère de crème qu’elle glisse dans sa bouche. Une fois, deux fois, elle goûte à son mélange, y ajoute du sucre, chante à tue-tête ce joyeux hit des fêtes. Le four est déjà chaud, son corps bien enflammé, elle se déhanche et danse sous l'œil de ses sablés. Bientôt dorée leur croûte et beurrée leur saveur aussi douce que cette partition sucrée qu’elle connaît par cœur. L’odeur monte à son nez, un tendre parfum cacaoté, et la note s’élève, trop haut pour ne pas chanter faux. Qu’importe dans sa cuisine, n’est-elle pas la reine ? Dans cette scène improvisée, oui, la star c’est bien elle. Maniques en mains, toque bien coiffée et tablier noué, la fumée s’échappe du fourneau, ne manque plus que les lumières, et un public pour l’acclamer. Qu’importe la cuisine dérangée, l’entassement des cocottes, bols et autres ustensiles débordant dans l’évier, les taches de gras, jets de farine de tous côtés, le goûter du Père Noël est enfin prêt. Ne reste plus qu’à lui servir son verre de lait.

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Early Christmas

“Mais ce n’est pas encore Noël !” D’un sourire, il l’invite à l’ouvrir. Ses doigts dénouent le ruban, déchirent le papier, soulèvent le couvercle. À l’intérieur, une petite boîte ronde recouverte de velours noir. Elle hésite un instant, se retourne vers lui. Son expression n’a pas bougé. Dans son regard, l’impatience et la hâte de la voir découvrir ce qu’il y a caché. Elle prend l’objet entre ses mains et l’ouvre enfin. Si fine pourtant sur son cercle d’argent, elle se laisse aussitôt éblouir par l’éclat de la pierre. Elle en reste sans voix. Délicatement, elle retire la bague à son écrin. Le diamant brille de plus belle sous les lumières du sapin. Lui, c’est la lueur dans ses yeux qu’il contemple à présent. Il tend sa main vers elle. Elle le regarde, hoche la tête. Ensemble, ils font glisser l’anneau le long de son annulaire. Le métal froid fait frissonner sa peau et ce baiser qu’il lui offre, sous la branche de gui.