algidasombra

[algidasombra]

Me quiero conmigo, porque cada vez que me han tenido otros brazos, me he olvidado de mí.

—Alba.

[algidasombra]

Hubo una época en la que me sentí sumamente plena, feliz y protegida: mi infancia. Luego vinieron las pruebas más duras, aquellas que aprendí de mi entorno. Vi lo hostil que podía ser el mundo, lo poco amable que era. Se fragmentaron muchas de mis ideas, se quebraron muchos de mis sueños, se desperdigaron mis anhelos...

Y fallecí.

Fallecí mil veces ante esas experiencias que no pedí vivir y que, aun así, ocurrieron.

Hoy, tal vez no tengo lo que soñé. Tal vez muchas de las cosas que imaginaba —esas que pasaban por mi cabecita llena de dorados rulos a mis siete años— perdieron su sentido, y algunas incluso dejaron de existir, porque tuve la necesidad de soltarlas.

Sin embargo, me agrada en lo que me he convertido. Me he reconciliado con la idea de que no todo lo que se sueña se logra, no todo lo que se quiere se puede tener, no todo lo que se espera... llega.

Pero llega lo que realmente se necesita.

Llega lo que mereces que llegue.

Y cuando llega, lo aceptas, porque has aprendido a dignificar tu dolor.

A estas alturas, lo único a lo que aspiro es a agradecer lo que tengo y lo que aún puedo disfrutar mientras estoy viva.

He aprendido que sobrevivir también es un acto de valentía. Y si bien he perdido muchas cosas, aún conservo la capacidad de mirar al cielo y sentir que, de algún modo, sigo siendo aquella niña... solo que ahora sé que la plenitud no siempre se parece a la infancia, pero puede construirse con lo que queda después del dolor.

—Alba.

[algidasombra]

Estoy cansada de soñar...

—Alba.

[algidasombra]

Jamás podré perdonarle su traición.

No nací siendo santa.

Nací mujer. Nací sensible. Nací con eso que llaman intensidad.

Usted llegó a mi vida e insistió en ser visto.

Hizo todo lo posible para abrirse paso en mi mundo —aunque su verdadera intención era arrasarlo.

Ingenua fui yo, que le creí.

Pero más ingenuo es usted, creyendo que es inolvidable…

y que el amor que le tuve —o que aún me late— borrará la mierda que hizo.

Sí… todavía le pienso.

Pero ya no como antes.

Ya no lo recuesto en mi cama de pétalos,

ni le beso el recuerdo,

ni adoro sus asquerosas imperfecciones.

Ya no.

Eso fue en la ceguera del enamoramiento.

Hoy le pienso distinto —mientras termino de olvidarlo.

Hoy su nombre late en mí con repudio.

Porque jamás respetaré a quien abusó de mi confianza.

Y usted lo hizo.

Abusó.

Por eso lo odio.

Lo odio con la misma intensidad con la que una vez lo amé.

Y ya se imaginará: si antes le deseaba todo el bien,

hoy deseo que el mal se derrame sobre usted gota a gota.

Dicen que no tenemos ese poder, ¿no?

El de condenar a alguien con un simple deseo.

Pero en mi interior, quiero creer que sí.

Que va a pagar por cada herida.

Por cada promesa hueca.

Por cada fragmento en que dejó partido mi corazón.

Ese que, ciego de amor,

se atrevió a latir por usted.

—Alba.

[algidasombra]

Esta es mi esencia: apasionada, frontal, herida y cruda. Mi odio hacia usted no está desligado del amor, sino que nace de él, como una deformación violenta de mi ternura traicionada.

—Alba.

[algidasombra]

Es verdad: usted fue mi amor.

Pero no el amor de mi vida.

Solo de un pequeño trayecto…

Uno que yo quise perpetuar, del que me aferré con uñas, con pecho, con entrañas.

No quería soltar su aroma.

Ni su cuerpo, ni su abrazo.

Ni su voz que, aun en susurros o en gritos, me tocaba como un rezo.

No quería separarme de su sombra.

De sus caprichos.

De su ira.

De sus silencios…

Porque incluso ahí, donde otros huirían, yo encontraba dulzura.

A veces, más que en los espacios donde usted fingía brillar bajo la luz de El Eterno.

Usted fue —sí— mi amor.

Un capítulo de ocho páginas cuyo número murió y se convirtió en infinito.

Pero hoy…

Hoy simplemente respiro, sin mayor propósito.

Es cierto que hay amores que nos detienen el paso.

Que nos interrumpen la vida.

Que nos vacían el alma y nos llenan los ojos de un filtro gris,

como si nada importara,

como si cada minuto fuese solo una repetición del vacío.

Y así, se camina por caminar.

Mirando al horizonte con la secreta esperanza de, simplemente, dejar de existir.

—Alba.

[algidasombra]

Nadie somos reemplazables, por la justa razón de que todos somos únicos.

A mí me perdió. Y lo único que le queda ahora… es aprender a vivir con la ausencia de lo irrepetible.

—Alba.

[algidasombra]

¿Acaso soy invisible ante la mirada del varón?

¿O es que solo me ven cuando estoy desnuda, abierta, ofrecida como carne en vitrina?

Me han tomado como si fuera una copa sagrada —única, irrepetible— para luego escupirme como si hubiera contenido orina en lugar de vino.

Ni botella de cristal fui… apenas un recipiente desechable, barato, sin valor más allá del momento.

Me han cogido como si fueran devotos ante una diosa, pero apenas se corren, me arrojan al olvido como a una servilleta sucia: ya cumplí mi función, ya absorbí su deseo.

Mis lágrimas no brotan: se arrastran. Como un río infecto que nadie quiere beber.

Como un océano podrido.

Como la noche cuando ya nadie le enciende los astros.

Mi nombre es preludio de huida, una estación de paso para hombres rotos que no buscan amor, sino consuelo caliente: una boca que les trague el falo sin pedir promesas, una cama que no pregunte si se quedarán.

Y, aun así, me han hecho creer lo contrario…

que era la única, la eterna, la puta elegida.

Pero al final me apagan.

Me silencian.

Como a la que ya gimió demasiado.

Como a la que ya no provoca ni compasión ni erección.

Y no hay nada más que pueda ofrecer…

—o eso creen ellos—

hasta que sienten el filo del desprecio clavado en medio del ego: donde más les duele… donde ni su verga los puede salvar.

—Alba.

[algidasombra]

¡Qué fastidio tenerlo a diario en mi pensamiento!

¡Cómo me arrepiento de haberle abierto las puertas de mi corazón, de mi vida, de mi vulnerabilidad… y de estos dos pilares que me sostienen!

No debí mirarlo a los ojos en el instante en que su húmedo falo penetró toda mi ingenuidad femenina.

Sus ojos… esas esferas vacuas me hacían alucinar con universos y mundos donde usted y yo éramos los únicos existentes.

Me hizo creer que mi piel, mis labios, mi sexo… eran los regalos —los únicos— que siempre había esperado.

Pero usted no es un hombre.

Usted es un cascarón que repite palabras, canciones y diálogos que ha memorizado, ante la falta de una voz propia.

Debió de haber sufrido mucho siendo niño...

Su madre no le miró a los ojos como yo lo hice.

No le abrazó mientras lloraba, como yo.

No le extrañó en el silencio como hoy le extraño yo.

Y aún así... arrepentida estoy de haberlo conocido.

De haberle dedicado letras.

De haberlo hecho muso y amante, en alma y piel.

Su erección no es más que el intento torpe de validar todas las faltas de su espíritu.

Usted penetra sueños y revienta ilusiones.

Eyacula mentiras. Promesas huecas.

Usted me avergüenza el recuerdo.

Anula mis deseos hacia el amor.

Aniquila la inocencia que creí tener.

Porque, a estas alturas… y plagada de arrepentimiento,

lo único que anhelo es clavarle una daga en ese corazón de piedra que aún le late en el centro del pecho.

—Alba.

[algidasombra]

¿Cree usted que por escribirle poesía lo he absuelto?

¿Que por bordar versos con mi herida aún le amo?

No. Nada más distante de la verdad.

No escribo sobre usted.

Escribo desde mí: desde el incendio que me dejó y la decisión de no arder en su infierno.

Escribo para salvarme, no para salvarlo.

Lo que siento por usted ya no es dolor, es náusea. Una repulsión que fermenta, que hiede, que infecta.

Lo condeno no solo por lo que hizo, sino por lo que fue:

un huésped traidor que hablaba con otra mientras aún ocupaba mi templo, que besaba otros labios con la saliva aún tibia de los míos, que oficiaba otros cuerpos mientras el mío aún creía en sus manos.

Le guardo aversión como se guarda veneno en frascos cerrados: no para usarlo, sino para no olvidar.

Usted es peste para mi memoria, un cadáver sin entierro que exhala podredumbre en mis pensamientos.

¿Especial?

Ni el perfume caro que se pone alcanza a ocultar el olor de su alma rancia.

—Alba.

[algidasombra]

Pero no habrá otra mujer que le arrebate los suspiros como yo lo hice;

No habrá otra mujer a la que inspire como me inspiró a mí, para transformarlo en letras, en poesía e historia.

No habrá otra mujer que se vista de niña para cuidarle y de puta para follarle.

No la habrá, mi señor, nadie lo deseará, lo pensará, lo mirará, lo cuidará como yo...

Y ese será su mayor pecado,

haberse marchado a otros brazos: marchitos, sin arte, sin alma;

a otros besos sin fuego, sin mar y sin calma...

a otra historia, sin título, sin color, sin belleza.

Y por ello, yo lo maldigo, por su inconsciencia.

—Alba.

[algidasombra]

Dos voces, dos bocas, dos savias, dos latidos, dos deseos, dos instintos, dos mundos... Una explosión.

Ya no se vuelve a ser el mismo una vez que chocas con otro mundo, con otro nombre... Con ese que te hace cometer locuras, que se adhiere a la piel y que una vez que se marcha te desgarra por dentro su separación.

Así yo, mi cielo. Así con usted que pasó por mi vida como un tornado y ahora no sé cómo ni dónde encontrar mis piezas.

—Alba.

[algidasombra]

No puedo dejar de ser deseo con usted, amado mío. Si las noches se dejan venir en millones de estrellas es por su causa. Pero, en esta espera angustiante, el deseo se ha multiplicado aún más... Quiero tenerle... entre mis manos su rostro, entre mis piernas su pelvis. Hacerlo mío, sólo mío, y borrar de sus poros el aliento de otras bocas, las huellas de otras manos, la esencia de otras pieles. No quiero decirle que lo amo, porque creo que no es amor esto que siento... Esto es más bien sólo un anhelo, el ímpetu de hacerle nacer cada vez que me toma suya, hacerle nacer cada vez que me enmudece la boca con su boca, hacerle nacer cuando se adentra en ese camino que no puede ser de nadie más que de usted. No puedo amarlo y no me pida que se lo diga porque no quiero conocerle, no quiero saber más de usted, saber de usted me haría ponerme muy celosa de todos los nombres que antecedieron al mío, no quiero saber lo vivido ni tampoco lo que desea vivir más adelante, sólo me importa su presente y en este presente, sólo quiero que seamos usted y yo, como si fuésemos unos niños que juegan a ser adultos, unos niños que experimentan el deseo por primera vez.

—Alba.

[algidasombra]

Hay dos clases de puta, me dijo mientras me hacía suya, aquella que emerge sólo en la cama, entre los brazos de su hombre, la que le concede sus fantasías, lo cuida, la que calla a sus miedos y se abre a aprender de su señor, la que es dama allá afuera y hasta inocente... Y la otra que nunca podrá ser dama, pues va pisoteando sus propias alas y las del hombre que no logrará jamás enamorar porque tiene el alma llena de envidia. Susurro que jamás será voz.

—Alba.

[algidasombra]

Los ángeles no son necesariamente inocentes. No el que me guía, no el dueño de mis gemidos, de mis latidos, de mis ansias hechas agua. No son forzosamente castos. No éste que me observa y pone su índice en mis labios para callar mi moral... Y me abre como se abre a una flor a quien se le quiere arrancar no el pétalo sino la virtud, para enaltecer el leño que invadirá al vientre... Ese vientre que, vacío, rebosará luego de miel.

—Alba.

[algidasombra]

A veces son necesarios los pecados, cometerlos, llevarlos a la acción. ¿Qué sería del alma si no se deja ser, al ser?

—Alba.

[algidasombra]

Oh, amado mío, te ha extrañado tanto mi carne. No he encontrado otras brasas que me quemen los pecados como lo haces tú. Te he necesitado. Te he pensado con vehemencia creyendo que podré quemar yo misma mis propios errores, mis culpas, mis faltas... Pero no son suficientes mis dedos, ni mi boca, ni mis palabras. No es suficiente el pensarte. Amor mío, me es necesario entonces buscar otro infierno que me absuelva de las ganas que te tengo y he de perseguir más pecados para cuando vuelvas.

—Alba.