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“Portanto, agora, ali estava eu. Sentado ouvindo a chuva. Se eu morresse agora, ninguém verteria uma lágrima em todo o mundo. Não que precisasse disso. Mas era estranho. Até onde um trouxa pode ficar solitário? Mas o mundo estava cheio de velhos rabugentos como eu. Sentados ouvindo a chuva e pensando para onde foi todo mundo. Aí é que a gente sabe que está velho, quando fica pensando para onde foi todo mundo.”
— Charles Bukowski.
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por vezes eu me reconstruí sem ninguém notar que já não era mais eu ali.
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eu quero gritar em voz alta tudo que está entalado na laringe
quero soltar o ar que está preso em meus pulmões
eu quero ser livre para aceitar meu coração acelerado
e as lacunas do meu passado
eu quero ser capaz de viver e aceitar a pele que me veste
quero viver no meu corpo morno
quero viver o caos das minhas células
eu quero estar em mim
quero me amar
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“— Você parece ser feliz. — Eu pareço ser tanta coisa.”
— Planteador.
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“A história da melancolia inclui todos nós.”
— Bukowski.
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