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MAG048 - #0100325 Um Gótico Cara de Pau

Aviso: Irrealidade, agorafobia, abdução, talassofobia, isolamento, pessoas sendo estranhas

[CLIQUE] ARQUIVISTA Depoimento de Andrea Nunis a respeito de uma série de encontros nas ruas de Gênova, Itália. Declaração original dada em 25 de março de 2010, gravação de áudio por Jonathan Sims, arquivista-chefe do Instituto Magnus, Londres. Início do depoimento.

ARQUIVISTA (DECLARAÇÃO) Viajar sempre foi minha paixão. Lembro-me de quando criança, meus pais costumavam nos levar em viagens para uma pequena cabana no País de Gales. Eu era muito jovem na época, talvez quatro ou cinco anos, e a cabana não era nada especial. Era o que nossos pais podiam pagar, e eu tive que dividir uma cama de beliche com o meu insuportável irmão mais velho, mas lembro que toda vez que dirigíamos por aquela enorme ponte da Inglaterra para o País de Gales, eu tinha essa adrenalina de descoberta, de exploração. Conhecendo novos lugares, indo mais longe, viajando.

Eu nunca olhei para trás desde então.

Como eu disse, meus pais não tinham muito dinheiro, então a primeira chance que realmente tive de ir além do Reino Unido foi quando tirei um ano sabático. Eu economizei por anos para pagar essa viagem, ajudado por uma herança de uma avó distante, e comprei um monte de passagens de trem e passei quase quatro meses viajando pela Europa, nunca ficando mais do que alguns dias em cada lugar, e seguia em frente assim que eu ficava entediada. Houve noites em que não consegui achar um albergue e acabei tendo que dormir na rua e até dormi em um cemitério uma vez.

Eu tinha companheiros de viagem por alguns dias aqui e ali, mas na maioria das vezes eu passava semanas sem falar minha própria língua. Eu tive aventuras e vi coisas maravilhosas, e tive alguns problemas de vez em quando. Foi o mais feliz que já estive.

Desde então, viajar sempre foi minha principal alegria na vida. Saí da universidade com um bom diploma em matemática e consegui um emprego como programadora. É um trabalho bem pago e muito cansativo, mas não me importo. Porque significa que uma ou duas vezes por ano, posso largar tudo por um mês e desaparecer em algum lugar novo. O Grand Canyon, a Cidade Proibida, a Grande Barreira de Corais. Esta é minha vida. Tudo no meio é apenas o intervalo.

Suponho que seja uma das razões pelas quais sempre tive tantos problemas com romance ou mesmo com amizades íntimas. Eu nunca posso levá-los a sério porque eles não fazem parte da minha vida "real". E na minha vida real, viajo sozinha.

Eu sei que é muito mais perigoso, e as pessoas sempre me dizem como deve ser solitário fazer isso, mas realmente não é. Há pureza em estar sozinho quando você viaja. Você pode absorver os lugares em que se encontra muito melhor, apreciar as vistas, os cheiros e as vibrações de um lugar de uma maneira que você simplesmente não conseguiria se tivesse que estar atento à presença de outra pessoa.

Não é que eu não goste de outras pessoas, eu gosto. Eu simplesmente não posso viajar direito se estiver com eles. No meu aniversário de 25 anos no ano passado, decidi me presentear com outra viagem pela Europa. Obviamente, eu não aguentaria mais quatro meses, mas imaginei que apenas um mês me deixaria revisitar meus lugares favoritos no sul - Eslov��nia, Suíça, Baviera, Itália, talvez Mônaco ou pedaços do sul da França.

Tenho sorte, já que um aniversário em setembro é a época perfeita para uma viagem pela Europa, e nas primeiras semanas eu estava me divertindo muito. Descendo para a Itália e revisitando Veneza, Roma e as belas vistas de San Marino. Evitei ir para o sul até Nápoles, que me lembrava como sendo um lugar horrível, cheio de cheiros horríveis e pessoas rudes, e em vez disso comecei a viajar para o norte novamente, via Florença.

Foi em um albergue em Florença que conheci Ethan Taylor. Ethan era exatamente o viajante australiano genérico, alto e bronzeado, com cabelo loiro escuro ligeiramente cacheado e uma atitude despreocupada. Eu conheci literalmente centenas como ele em todos os albergues do mundo. Mas por alguma razão, eu realmente me dei bem com Ethan de uma forma que não tinha com nenhum outro de sua espécie. Acho que é porque, quando ele falava sobre viajar, falava da mesma forma que eu. Ele não estava saindo para se divertir, ou porque é isso que todo australiano faz quando atinge essa idade. Ele viajava porque precisava. E como eu, ele disse, ele sempre viajou sozinho.

Passamos algumas noites juntos no albergue, para irritação dos demais hóspedes. Mas por mais que eu gostasse de sua companhia, não tinha nenhum interesse em viajar com ele por muito tempo e parecia que ele se sentia da mesma forma. Foi com uma espécie de desconforto mútuo que acabamos no mesmo trem que seguia para o norte. Teria sido rude pelo menos não nos cumprimentarmos, então nos sentamos no mesmo compartimento e olhamos pela janela.

Foi tudo bem, na verdade. Cada um perdido em nossos pensamentos enquanto o campo italiano passava. Estávamos viajando há cerca de duas horas quando Ethan olhou e me perguntou se eu estava planejando parar em Gênova. Eu disse não, não era um lugar que eu realmente considerava visitar, e Ethan começou a me contar sobre lá. Ele tinha estado lá alguns anos antes, disse ele, e o litoral era lindo, o oceano azul claro e estreitas e sinuosas vielas. Eu não tinha outros planos, então disse que iria. E sabe de uma coisa? Ele estava certo. Foi bonito. As casas coloridas subindo pelas ruas íngremes do litoral e pelos caminhos à beira-mar.

No primeiro dia em que descemos do trem, me apaixonei um pouco por Gênova. Nós nos registramos em um albergue e pela primeira vez decidimos adquirir um quarto privado e deixamos cair nossas mochilas de ombros cansados. Não precisamos dizer nada para saber que exploraríamos a cidade por conta própria. Ethan revisaria memórias queridas, e eu estaria descobrindo novas. Mas nenhum de nós queria fazer isso em companhia. Passamos a maior parte do tempo juntos à noite, jantando, conversando ou ... juntos.

Na primeira manhã, dei uma longa caminhada ao longo da costa. A brisa do mar era revigorante. E quando o ar salgado passou os dedos frios pelo meu cabelo, me senti tão viva que quase chorei. Afastei todos os pensamentos de retornar à minha monótona vida inglesa e saboreei minha liberdade.

Havia alguns outros andando perto de mim, mas italiano é uma das poucas línguas que eu nunca consegui aprender, mesmo que um pouco, então a conversa deles era estranha para mim e não interferia no meu precioso isolamento. Enquanto Ethan e eu conversávamos naquela noite, tentei colocar em palavras, mas sem nenhum sucesso real. Mesmo aqui, com tempo para compor, ainda não tenho certeza se entendi a essência do que senti.

Ethan, por sua vez, me contou sobre suas explorações nas ruas secundárias de Gênova. Ele foi para uma pequena parte da cidade que parecia mais velha do que o resto, ele disse, e ao contrário do resto, era movimentada. Ele suspeitava que poderia haver um mercado de rua isolado e esperava encontrá-lo novamente amanhã. Depois fomos para a cama e tive o que pode ter sido minha última noite de descanso.

No dia seguinte, decidi encontrar um café local agradável e passar algum tempo lendo. Não foi difícil, porque se há algo que é fácil de encontrar na Itália, é café. Este estava bem escondido e mais quente do que do lado de fora, embora o dia fosse muito quente para aquela época do ano. Sentei-me e pedi um café. Tentei ler, mas estava tão quente que, mesmo com o café forte na mão, achei difícil manter os olhos abertos e não parava de cochilar. Foi depois de um cochilo acidental que o vi.

Ele era pálido, quase esquelético e parecia totalmente deslocado. Sua camisa larga e brilhante contrastava fortemente com seu cabelo comprido e pintado de preto. Ele estava me olhando de uma maneira bastante desconfortável. Quer dizer, eu sei que não sou feia e estou acostumada com caras assustadores olhando para mim às vezes, mas isso era diferente. Ele estava me olhando com um ar de concentração. Como se ele estivesse tentando ler algo escrito muito pequeno na minha testa.

Após cerca de um minuto disso, ele se levantou e se aproximou de mim. Ele se sentou de frente pra mim na minha mesa. Ele ainda estava olhando para mim e ficou claro que eu que teria que iniciar a conversa. Então eu perguntei a ele quem diabos ele era e o que ele queria.

Ele ignorou completamente a primeira pergunta e disse, em inglês, que o que queria era ter umas boas férias em paz. Ele disse isso de uma forma realmente acusatória, como se eu estivesse estragando suas férias de alguma forma, e eu disse isso para ele. Ele suspirou e disse que não estava no negócio de ajudar os perdidos e, bem, eu não sabia que tipo de ajuda ele estava oferecendo e certamente não pedi, então me levantei para sair.

Ele se desculpou de má vontade e disse que, como estava aqui, achava que deveria pelo menos me informar que eu estava marcada. Ele não sabia o porquê, mas que estava perto.

Eu era casada? Eu tinha noivo, parceiro, amigos? Eu disse a ele que não, na verdade não. Eu estava cansada de suas perguntas estúpidas, mas ele parecia estranhamente desesperado. Irmãos? Nenhuma mãe? Claro que tive mãe. Éramos próximas, eu a amava? Eu dei uma olhada para ele e ele perguntou novamente se éramos próximas. Eu disse que sim, éramos muito próximas. E então me levantei para sair.

Ao sair, ouvi-o chamar atrás de mim, dizendo-me para me lembrar de minha mãe, para manter seu rosto em minha mente. Eu não respondi.

Ethan não voltou para o albergue naquela noite. A princípio, presumi que ele estava simplesmente bebendo até tarde, mas quando a tarde se transformou em noite e aquela noite em manhã, comecei a ficar um pouco preocupada. Não era da minha conta, é claro, mas Gênova não era o tipo de cidade com festas noturnas. Eu teria assumido que ele talvez tivesse simplesmente partido sem mim, mas sua mochila ainda estava em nosso quarto, intocada.

Eu queria chamar isso como paranoia, mas meu encontro com o cara esquisito no café me deixou um pouco abalada. Quando o sol nasceu no terceiro dia em Gênova sem nenhum sinal de Ethan, decidi sair e procurá-lo.

Meu primeiro passo foi tentar localizar aquele mercado de rua que ele mencionou. Talvez não estivesse apenas escondido, talvez fosse realmente ilegal e ele tenha se envolvido em algo que não deveria. Ele me deu uma boa ideia da área acidentada de Gênova, então comecei minha pesquisa lá. Não encontrei nada. Perguntar por aí apenas rendeu uma enxurrada de italianos confusos com quem eu não conseguia falar.

Então, eu apenas continuei andando. A manhã se transformou em tarde e o dia antes ensolarado tornou-se nublado e opressor. Eu ocasionalmente gritava sem entusiasmo o nome de Ethan, embora não soubesse o que estava esperando.

A princípio, isso me fez receber xingamentos das janelas próximas, depois encaradas e, finalmente, nenhum tipo de resposta. As ruas que eu estava andando eram cada vez mais estreitas, e as casas e prédios próximos a mim pareciam ficar mais altos a cada curva que eu fazia, suas cores antes vibrantes foram silenciadas sob o céu nublado. A tarde estava completamente silenciosa.

Comecei a pensar 'quanto tempo faz desde que eu vi outra pessoa?' Vinte minutos? Uma hora? Duas horas? Eu não tinha verificado meu relógio e minha mente estava nebulosa - era difícil pensar com toda aquela umidade. Fui tomar um gole da minha garrafa de água e descobri que estava vazia - já tinha terminado? Eu não poderia ter procurado por tanto tempo.

Então eu ouvi lá de cima. O murmúrio aborrecido de uma multidão de pessoas, aquele balbucio rolante de ruído incompreensível que só vem de dezenas de vozes falando ao mesmo tempo. O alívio tomou conta de mim e eu me dirigi para o barulho.

A rua para a qual eu estava indo era mais larga do que aquelas que eu acabei de andar e parecia mais iluminada de alguma forma. O melhor de tudo é que pude ver um fluxo constante de pessoas viajando em ambas as direções. Talvez este fosse o mercado de rua que Ethan havia mencionado. Eu cheguei nele sem querer e comecei a olhar ao redor. Não pude ver nenhuma barraca ou loja, ou qualquer coisa que pudesse explicar a presença de tantas pessoas, mas não tive tempo para realmente pensar sobre isso antes de eles começarem a esbarrar em mim.

Não parecia deliberado, mas havia tantas pessoas, muito mais do que eu pensava no início, e elas não podiam se mover sem me empurrar ou me empurrar. O fluxo de pessoas me arrastava para um lado e para o outro e eu estava cercado por aquele barulho, aquele barulho murmurante da multidão.

Agora que estava no meio, porém, percebi que não era italiano, ou inglês, ou qualquer outro idioma que eu reconhecia. Quanto mais eu ouvia, mais percebia que não era um idioma. Não havia palavras, era apenas barulho. Apenas um barulho sendo feito pelas pessoas ao meu redor. E comecei a me concentrar nessas pessoas. E foi então que comecei a gritar.

Seus rostos eram um borrão, cada um deles. Era como se alguém os tivesse gravado gritando ou tendo um ataque epiléptico e depois reproduzido a uma velocidade cem vezes maior do que em seu rosto. Nenhum deles tinha cabelo ou qualquer marca distintiva e, embora suas roupas fossem diferentes, eram todas versões diferentes da mesma roupa.

Tentei falar com eles ou gritar, mas não houve reação. Tentei empurrar, dar um soco ou chutá-los, mas eles estavam pressionados com muita força e não pude fazer nada, exceto ser esbofeteada de um lado para o outro por eles.

Essa multidão de pessoas, eles não eram pessoas. Era apenas uma multidão. Uma multidão sem ninguém, e eu ainda estava completamente sozinha. Foi então que, quando senti meu aperto começar a se soltar e fiquei com medo de me perder para a multidão para sempre, que as palavras daquele homem estranho no café me vieram à mente.

Pense em sua mãe. E eu pensei. Pensei em seu rosto, o cheiro de seu perfume, os longos telefonemas incertos sempre que podíamos. Fechei os olhos e me lembrei com tantos detalhes e com tanto amor quanto pude reunir em meu desespero.

Não notei quando os corpos ao meu redor pararam de empurrar, ou quando o som monótono da multidão parou. Eventualmente, eu abri meus olhos novamente. Era noite e eu estava em uma rua que não reconheci, com um velho casal de italianos olhando para mim como se eu tivesse enlouquecido. Demorei mais uma hora para encontrar o caminho de volta ao albergue. E eu me certifiquei de estar sempre à vista de pelo menos uma outra pessoa.

Eu não procurei por Ethan mais. Eu tinha o máximo de resposta que conseguiria e deixei sua mochila no albergue para o caso de ele voltar para pegar. Duvido que ele tenha voltado.

Eu encurtei minha viagem depois disso, voltei pela rota mais direta que pude e passei algum tempo na casa da minha mãe. Não tenho viajado desde então, mas tenho algum tempo de folga e gostaria de sair novamente. Posso ver se consigo encontrar um amigo para vir comigo, no entanto. Acho que pode demorar um pouco antes de estar pronta para viajar sozinha novamente.

ARQUIVISTA

Fim do depoimento.

Um encontro interessante, embora difícil de acompanhar dada a sua localização. Sasha conseguiu uma entrevista suplementar com a Sra. Nunis, que relata que recentemente voltou a viajar sozinha e não teve mais problemas. Martin confirmou que, na última década, vários viajantes foram declarados desaparecidos em Gênova, mas em média, não mais do que o normal para uma cidade de seu tamanho. Não sei bem se isso significa que poucos viajantes desaparecem em Gênova, ou que muitos viajantes desaparecem em todos os outros lugares.

Estou curioso sobre este café desconhecido que a Sra. Nunis conheceu. Sua descrição me faz lembrar de Gerard Keay, embora não seja muito importante. Se for ele, então ele deve ter feito esta viagem logo depois de ser absolvido do assassinato de sua mãe. Fugindo do país por um tempo, talvez? Talvez houvesse rumores de um Leitner em Gênova. Talvez ele estivesse genuinamente de férias. Não há como saber sem mais detalhes.

Estou certo da exatidão desta afirmação em uma área, entretanto. Tim conseguiu entrar em contato com o albergue Manina em Gênova, e eles confirmaram que há pouco mais de seis anos, eles tinham uma mochila registrada no grupo de achados e perdidos com o nome de E. Taylor. Nunca foi reivindicado.

Fim da gravação.

[CLIQUE]

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[CLIQUE] Suplemento.

A visita de Michael na semana passada está ocupando minha mente. De que batalha ele está falando e, se houver uma, qual é o interesse dele nisso? O que é ele?

Ouvindo de volta sua visita, também fico impressionado com algo que na confusão de sua chegada eu ignorei completamente na primeira vez. Suas palavras foram um aviso de que não posso confiar em Sasha. Que ela estava mentindo sobre algo. É claro que ficou rapidamente claro em minha investigação que não posso confiar em ninguém.

Mas de todos eles, Sasha parecia a menos suspeita. Não consigo encontrar nenhuma evidência de que ela conheceu Gertrude. E o seu trabalho aqui parece a progressão natural de um interesse vitalício pelo paranormal. Ela tem feito seu trabalho com a mesma diligência de antes do incidente de Prentiss e, de fato, de todos eles, parecia ter sido a menos afetada.

Dito isso, ela perdeu a fita que documentava sua experiência. Ou ela está mentindo sobre seu encontro com Michael, deixando coisas de fora? Ou Michael está simplesmente bagunçando minha cabeça, como de fato parecia ser todo o propósito de sua visita?

Por outro lado, preciso ser mais sutil em minhas investigações. Segue-se uma gravação que consegui fazer de uma curta reunião que Elias solicitou -

ELIAS (GRAVADO) Eu não gosto de ter essas reuniões, John, você sabe que eu não gosto.

ARQUIVISTA (GRAVADO) Bem, eu sinto muito que você seja obrigado. Suponho que você tenha outra reclamação.

ELIAS (GRAVADO) Sim.

ARQUIVISTA (GRAVADO) Quem dessa vez? O Dr. Elliot ficou ofendido por eu não aceitar a maçã dele? Fui muito rude com Michael?

ELIAS (GRAVADO) Quem é Michael? Não, é da sua equipe.

ARQUIVISTA (GRAVADO) O que?

ELIAS (GRAVADO) Martin e Tim falaram comigo. Aparentemente, você está espionando eles.

ARQUIVISTA (GRAVADO) Espionando eles? Claro que não - Não, é só ... eu estive ... preocupado com a saúde mental deles após o ataque de Prentiss, então estou vigiando eles mais de perto do que o normal.

ELIAS (GRAVADO) Tim disse que você estava vigiando a casa dele.

ARQUIVISTA (GRAVADO) I - Bem, isso não é verdade.

ELIAS (GRAVADO) Bem, o que importa é que sua equipe acha que pode ser. Olha, eu - eu sei que encontrar o corpo de Gertrude foi difícil para você, eu entendo, mas você precisa deixar isso pra lá. Não é sua saúde mental que está sendo examinada agora.

ARQUIVISTA (GRAVADO) Bem. Isso é tudo?

ELIAS (GRAVADO) Sim.

ARQUIVISTA Preciso ser mais cuidadoso com os outros observando minhas investigações. Especialmente se eu tiver mais motivos para vigiar suas casas. Mais importante, porém, acho que Elias acabou de passar para o topo da minha lista de suspeitos. Eu me pergunto o que ele está escondendo.

Fim do suplemento.

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[vitorab]

MAG047 - #0161002 A Porta dos Desesperados

Aviso: Uso de 'isso' como um pronome pessoal, manipulação, irrealidade, abdução, dissociação, tempo perdido, estar preso, fome, desidratação, automutilação, violência física, grito alto no minuto 15:00, interferência de áudio de alta intensidade.

[CLICK]

[SOM DE CANETA RISCANDO PAPEL EM MOVIMENTOS FORTES E FRUSTRADOS]

ARQUIVISTA

Depoimento de Helen Richardson, sobre, uh ... como você o descreveria?

[RISCOS DE CANETA CONTINUAM]

ARQUIVISTA

… Senhorita Richardson?

[RISCOS DE CANETA CONTINUAM]

HELEN - Uh... o quê?

[RISCOS DE CANETA CONTINUAM] ARQUIVISTA Sua experiência, como você a resumiria?

[RISCOS DE CANETA CONTINUAM] HELEN Hum, bem, eu estava, estava tentando desenhar um mapa para você, mas não funciona, não faz sentido.

[CANETA RISCANDO CONTINUA; HELEN PODE AGORA SER OUVIDA RESPIRANDO OFEGANTE ENQUANTO O ARQUIVISTA FALA] ARQUIVISTA - Ok. Depoimento de Helen Richardson, a respeito de uma nova porta na casa que ela estava vendendo. Declaração gravada diretamente do sujeito, 2 de outubro de 2016. Início do depoimento.

[RISCOS DE CANETA CONTINUAM] ARQUIVISTA …

Senhorita Richardson?

[CANETA PARA DE RISCAR] HELEN Não há curvas à esquerda. Olha, [barulho de papel] olha, nenhuma, só, só para a direita, não faz sentido [barulho de papel] não, não era uma espiral porque você podia, você sempre podia andar para frente, quer dizer, eu -

ARQUIVISTA [suspiro]

HELEN - Eu, na maior parte do tempo, apenas andei pra frente, mas os caminhos nunca ficaram mais curtos, como se você estivesse chegando a um centro, eles apenas - continuavam - não faz, não faz nenhum sentido! [farfalhar de papel] Olhe para isso -

ARQUIVISTA Ah, Srta. Richardson -

[BARULHO DE PAPEL] HELEN Olha pra isso!

ARQUIVISTA …Você está certa. Este mapa não faz sentido -

HELEN [sobreposição] Depois de algumas voltas -

ARQUIVISTA [sobreposição] - torna-se uma confusão de linhas impossíveis, sim. Mas será muito útil para nossa investigação se você puder começar do início, nos dê um contexto.

Diga-me como tudo começou.

HELEN O que você quer saber? Não tinha uma porta ali. E então tinha.

HELEN (DEPOIMENTO)

Eu trabalhava para Wolverton Kendrick. Eu ainda trabalho, eu acho, não me demiti oficialmente, mas não voltei lá desde que isso aconteceu. Vendemos principalmente propriedades em torno da área de Wimbledon, às vezes até Collier’s Wood. Somos especializados em casas de família para profissionais de sucesso que desejam se mudar para fora de Londres. Tivemos muito sucesso e, atualmente, geralmente temos algo em torno de duzentas propriedades no mercado, a maioria delas casas de família independentes ou grandes apartamentos bem equipados.

Estou na agência há cerca de oito anos e já fiz milhares de exibições para eles, então acredite em mim quando digo que não havia nada de incomum naquela casa na Avenida Saint Albans. Quero dizer - talvez o fato de o dono estar vendendo por menos de dois milhões? Mesmo assim, ainda não era suspeitamente barato, era apenas uma linda casa em uma boa área, como todas as outras que eu vendo.

Mas eu me lembro de dirigir até lá, as árvores parecem mais escuras do que deveriam. As outras casas ficam lá, sinistras, atrás de seus altos portões e calçadas vazias. Mas eu acho que isso é apenas minha memória mudando para se encaixar no que eu sei agora. Na época, eu não acho que senti nada além de aborrecimento por estar dois minutos atrasado para a exibição.

Você sabe, o que é engraçado, mesmo depois de tudo o que aconteceu, eu realmente tenho problemas para imaginar a casa em minha mente. Era muito parecida com todas os outras. Tão ... normal.

E não é como se eu tivesse voltado.

A maioria das visitas de manhã eram quase iguais. Eu tinha o fluxo habitual de banqueiros e executivos fazendo as perguntas padrão, ocasionalmente animadas por um dentista particular ou um advogado. Andei em volta daquela casa por quase cinco horas e, no final, já estava em todos os cômodos e abri todos os armários dezenas de vezes. E eu juro, juro: aquela porta não estava lá.

Ele ... veio ... no final das exibições. Foi a última visita e, embora ele não tenha dado o nome, tenho absoluta certeza de que não era o Sr. e a Sra. Adrian Lombardi.

Ele era alto, talvez um metro e oitenta e cinco? E ele tinha cabelos longos cor de palha que caíam sobre os ombros em cachos soltos. Seu rosto era redondo e nada ameaçador, embora ele estava tão imóvel quando abri a porta para ele entrar que me deixou bastante nervosa.

Perguntei se ele era o Sr. Lombardi e ele disse que não, mas que o Sr. Lombardi não viria, então ele estava aqui. Não é incomum que alguns de nossos clientes enviem seus funcionários para visitas ao invés de eles mesmos aparecerem, então não parecia uma declaração irracional, mesmo que normalmente, você sabe, fosse combinada com antecedência. Eu só pensei ter perdido um e-mail.

Eu levantei meu braço para um aperto de mão, mas ele apenas olhou para ele e riu, mantendo as mãos firmemente ao seu lado. Foi quando comecei a pensar que algo poderia estar errado, porque sua risada não ... parecia certa? Eu, eu não sei como descrever, mas não era, não era uma risada humana.

Eu deveria ter parado por aí e saído, ou chamado a polícia, mas ele já passou por mim e entrou na casa, e eu já comecei a convencê-lo a comprar, quase como um reflexo. Decidi que, já que ele não parecia estar me ameaçando ativamente, eu apenas lhe daria um rápido resumo da casa e sairia de lá o mais rápido possível. Ele era estranho, mas achei que, se ele trabalhasse para os Lombardi, não queria ser rude e ter que lidar com uma reclamação depois. Então eu o mostrei o lugar.

Ele me seguiu. Seus olhos estavam sempre olhando para onde eu apontava, mas ele nunca parecia realmente olhar pra nada, e ele não fazia nenhuma pergunta. Pelo menos, não até chegarmos ao segundo andar.

Tínhamos acabado de subir as escadas para o topo da casa. Fui para o primeiro quarto e comecei a falar sobre seu potencial como um quarto de criança ou um escritório. O teto era bastante baixo, e achei melhor avisá-lo para ter cuidado - mas quando olhei para trás, ele não estava lá. Eu voltei e o encontrei olhando para uma nova porta. Ele me perguntou o que estava por trás dela, e eu apenas fiquei lá, encarando.

Era uma porta pequena e normal, pintada de amarelo-escuro, com uma maçaneta preto fosco. E ela não estava lá antes.

Eu já tinha subido naquele andar dezenas de vezes e definitivamente não me lembrava dele estar lá. Não era... não era só que eu não tinha percebido, você tem que entender, a porta não estava lá. Não poderia estar lá, verifiquei a planta que tinha comigo e, obviamente [risos ansiosos], não havia nenhuma porta mostrada nele, era uma parede externa no segundo andar, não pode haver nada além mas o ar vazio [risada ansiosa] e uma queda significativa, exceto que eu fiz vários circuitos externos enquanto exibia o jardim, [chorando] e não havia absolutamente nenhuma porta visível lá, era apenas uma porta amarela escura que não poderia estar lá.

O homem me perguntou novamente o que havia lá dentro e eu apenas fiquei parada, olhando para ele com minha boca aberta em choque. Sinceramente, não sei quanto tempo fiquei ali olhando para ele. Meu estranho cliente não disse nada e quase esqueci que ele estava lá quando finalmente me decidi.

Estendi a mão e agarrei a maçaneta. Estava morna. Virei e, assim que o fiz, a porta se abriu. Eu nem precisei puxar. Abriu lentamente, mas deliberadamente, como ... se estivesse ansiosa para eu entrar. E além dessa soleira, onde deveria haver ar vazio sobre o jardim, havia um longo corredor sem janelas.

Era iluminado por lâmpadas elétricas presas às paredes a cada três metros ou mais, e as paredes eram forradas com um padrão verde espiralado. Pelo meio do carpete amarelo desbotado estava um tapete, preto e grosso, que desaparecia à medida que o caminho se curvava gradualmente para a esquerda.

Nas paredes havia o que a princípio pareciam espelhos, mas eu logo percebi que, embora alguns deles fossem espelhos, a maioria deles eram pinturas ou fotografias do mesmo corredor de vários ângulos estranhos.

O problema é o seguinte: não me lembro de ter passado por aquela porta. Lembro-me de estar lá, olhando para baixo com uma ... sensação de pavor. E então me lembro de ter sentido uma onda de terror ao ouvir a porta se fechar atrás de mim com um clique. Eu me virei, mas não havia maçaneta deste lado, apenas um espelho grande e liso. Eu me vi parado naquele corredor estranho e parecia que eu estava chorando por horas. Martelei, gritei, me joguei contra o rosto indiferente daquele espelho, e nada aconteceu. Nem mesmo quebrou.

Peguei meu telefone. Minha mente estava turva, mas ... não sei exatamente o que esperava fazer, chamar a polícia, talvez? Meus colegas? Eu, eu acho que poderia querer apenas verificar a hora. Eu não tinha ideia de quanto tempo eu estava lá.

Quando abri o telefone, tudo o que estava na tela era outra foto do corredor, assim como as pinturas nas paredes.

Então comecei a andar pelo corredor. Tipo ...  não havia mais nada que eu pudesse fazer. Ele se arrastava indefinidamente, dobrando-se quase imperceptivelmente para a esquerda. Bem, de vez em quando havia outro corredor virando para a direita em um ângulo agudo. No começo, eu evitei esses caminhos que se ramificam, pensando que se eu andasse ao longo do corredor o suficiente, ele teria que levar a algum lugar. Mas depois do que pareceu quilômetros, eu finalmente decidi que pegar uma das curvas ... não poderia piorar as coisas.

Os corredores ramificados eram idênticos. Espelhos e pinturas que os espelhavam estavam por toda parte, e quando voltei, acho que devo ter me virado. Porque a curva à esquerda, que teria levado de volta para a porta, não estava, não estava mais lá. Era outro longo corredor, com caminhos à direita.

O papel de parede era de uma cor diferente, eu acho. Definitivamente mudou, mas eu nunca percebi que mudou, eu simplesmente percebi que não era vermelho quando eu estava andando - ou azul ou roxo, qualquer que fosse a cor na época. Todas as cores pareciam mudar naquele lugar. Mesmo o amarelo do tapete, o preto do tapete ... parecia que eu não podia confiar em meus olhos.

Com base… na data da minha consulta e no jornal que encontrei mais tarde, acho que estive lá por três dias. Era, era impossível dizer de dentro, embora eu não me lembre de dormir, ou mesmo de me sentir cansada? Passei muito tempo apenas ... afundada em desespero, então talvez eu tenha dormido. Eu não tinha comida nem água, eu estava delirando no final. Não ajudou em nada que estava tão quente lá, embora muitas vezes parecesse que eu não conseguia parar de tremer, como se estivesse com frio.

Quase desmaiei de tristeza quando vi aquilo. Estava bem longe, bem longe no corredor. Parecia quase humano, à distância, mas à medida que se aproximava, vi que era tudo menos isso.

Seu corpo era magro e mole, e quando se moveu, mudou, como se eu o estivesse observando através da água ondulante. Suas mãos estavam inchadas e pedaços delas se projetavam em ângulos irritantes. Estava... estava se movendo rapidamente em minha direção, e quando olhei, vi que todas as fotos na parede agora mostravam essa coisa - embora cada uma distorcesse de forma diferente, como uma seleção de espelhos de casa de diversões - mas todas elas, todas mostravam as mãos tão bulbosas e afiadas.

Olhei em volta em desespero, tentando encontrar alguma esperança de fuga. A coisa estava ficando cada vez mais perto, e eu podia ouvir aquela risada estranha de novo. E então eu vi. Uma moldura espelhada que não continha a criatura.

Não tinha razão para pensar que ajudaria, mas não via outra escolha senão esperar pela morte. Então eu me atirei neste espelho vazio.

E assim, eu estava fora. Senti o ar frio da noite em meu rosto e o asfalto úmido sob minhas mãos e joelhos. Estava chovendo. Eu apareci em Dulwich. Gritei por cerca de cinco minutos antes que alguém viesse me ajudar.

Eu realmente não sei mais o que dizer a você. Fiquei hospitalizada por um curto período, até que eles estivessem satisfeitos que minha desidratação não causaria complicações. E passei muito tempo em casa. Não abrindo nenhuma porta.

Finalmente, [reprimindo as lágrimas] após a última onda de pesadelos, decidi vir até você e contar minha história. Talvez você possa entender isso.

ARQUIVISTA …Possivelmente. Deixe conosco. Vamos ... fazer tentar descobrir algumas coisas e vamos ver o que podemos encontrar.

HELEN [chorosa] Você acredita em mim, então?

ARQUIVISTA Eu... acredito. Sim, acho que sim.

Mas uma coisa. Você diz que não lembra o nome do homem ...

HELEN Eu ... acho que ele me disse, mas eu só, eu ...

ARQUIVISTA - não era "Michael", era?

HELEN …Sim! Michael! [vingativa] Você conhece ele?

ARQUIVISTA Talvez…

Faremos algumas perguntas e entraremos em contato com você, Srta. Richardson. Obrigado pelo seu tempo.

HELEN Certo, bem ... vou deixar você com isso, então.

[SOM DE PORTA ABRINDO E FECHANDO LENTAMENTE] ARQUIVISTA …

Sasha!

[SOM DE PORTA ABRINDO RAPIDAMENTE] NÃO!SASHA Desculpe, você me chamou?

ARQUIVISTA Eu acabei de receber um depoimento de alguém que afirma ter conhecido o seu Michael.

NÃO!SASHA Michael? O distorcido Michael?

ARQUIVISTA Ele mesmo. Não acho que regravamos sua declaração sobre ele, não é?

NÃO!SASHA Nós precisamos?

ARQUIVISTA Foi uma das fitas que sumiu durante o ataque.

NÃO!SASHA Oh. Bem, eu posso dar de novo, se você quiser, mas não o vi desde então.

ARQUIVISTA E você não consegue pensar em mais nenhuma ideia? Nada que você esqueceu de mencionar da última vez?

NÃO!SASHA Acho que não, não.

ARQUIVISTA Hmm. O que você está fazendo no momento?

NÃO!SASHA Reorganizando sua seção “desacreditada”. É uma bagunça. Se me permite, John, sinto que você tem estado um pouco menos cuidadoso com isso, desde que voltou.

ARQUIVISTA Oh, eu sei. Desculpe, eu ... me avise assim que terminar, eu gostaria muito de você neste caso.

NÃO!SASHA Aviso sim.

[MICHAEL FALA SOBRE O SOM DA PORTA FECHANDO E RUÍDO BRANCO AUMENTANDO] MICHAEL Você pelo menos sabe que eles estão mentindo para você?

ARQUIVISTA [sobreposição] Eu, eu, sinto muito, - posso ajudá-lo? Este lugar está fora dos limites.

MICHAEL Discordo.

ARQUIVISTA Quem te deixou entrar aqui?

MICHAEL "Deixar?"

[MICHAEL RI. O SOM ESTÁ QUASE-IMPERCEPTIVELMENTE DOBRADO, COMO SE ELE ESTIVESSE RINDO DE MAIS DE UMA GARGANTA, UMA FRAÇÃO DE UM SEGUNDO FORA DE SINCRONIZAÇÃO COM ELE MESMO.]

MICHAEL Receio que não seja assim que funciona.

ARQUIVISTA Você é ele.

MICHAEL Sim.

ARQUIVISTA Michael.

MICHAEL …

Esse é um nome verdadeiro.

ARQUIVISTA Você está aqui para me matar?

MICHAEL Não.

ARQUIVISTA Ah…

Por que ... por que você está aqui? Po–

MICHAEL Estou simplesmente coletando o que é meu, Arquivista. Aquela que entrou no meu domínio.

ARQUIVISTA … Senhorita Richardson? Você é dono daqueles corredores?

MICHAEL Que pergunta fascinante. A sua mão, de alguma forma, é dona do seu estômago?

ARQUIVISTA [sobreposição] [mudo] Ah -

MICHAEL Em qualquer caso, não importa: a andarilha teve um breve descanso, mas agora acabou.

ARQUIVISTA Bem, você chegou tarde demais, -ela já foi!

MICHAEL [risos] ... sim ... ah ... você sabe por qual porta ela saiu? [continua rindo baixinho]

ARQUIVISTA [sobreposição] Sim ... espere ... não, tinha, tinha-

MICHAEL [sobreposição] Nunca houve uma porta lá, Arquivista, sua mente prega peças em você ...

ARQUIVISTA Deixe ela ir!

MICHAEL [risos] Não?

ARQUIVISTA Traga ela de volta aqui!

MICHAEL [risos] Você vai me atacar?

[ARQUIVISTA GRITA DE DOR ENQUANTO MICHAEL CONTINUA RINDO SILENCIOSAMENTE] ARQUIVISTA - quem diabos é você!?

MICHAEL Não sou um "quem", Arquivista, sou um "o quê". Um “quem” requer um grau de identidade que jamais poderei ter.

ARQUIVISTA Então ... Michael não é seu nome verdadeiro?

MICHAEL Nomes verdadeiros não existem.

ARQUIVISTA Do que você está falando?

MICHAEL Eu estou falando sobre mim. Não é algo que estou acostumado a fazer, então me desculpe se não sou muito bom nisso.

ARQUIVISTA Você decidiu aparecer aqui e ... me dar uma facada!

MICHAEL Eu queria falar com você. Eu intervim, para salvá-lo antes. Eu, estou interessado no que acontece agora.

ARQUIVISTA Sim, bem, obrigado por isso, suponho ... E você ainda não me disse por que você "interveio" em tudo. [bufar]

MICHAEL Normalmente sou neutro, sim. Mas a perda deste lugar teria desequilibrado a batalha muito cedo. Estou ansioso para ver como isso progridirá.

ARQUIVISTA Você fala como se houvesse uma ... guerra.

MICHAEL [heh] Então não direi mais nada. Eu não gostaria de acabar com a sua ignorância prematuramente. [risada] Adeus, arquivista.

ARQUIVISTA Isso - espere -

[SOM DE CADEIRA OU MESA ARRASTANDO NO PISO; ARQUIVISTA GRITA DE DOR NOVAMENTE, POSSIVELMENTE POR SE MEXER MUITO RAPIDAMENTE] ARQUIVISTA Ah ...aaaa ...

M-Michael? Michael…!?

Ah. Fim da gravação.

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[vitorab]

MAG046 - #9981221 Um livro do barulho*

*barulho de trovão

Atenção: Relâmpagos, morte, alturas, acrofobia, suicídio, interferência de áudio aguda, menção de insetos (aranhas)

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ARQUIVISTA

Depoimento de Herbert Knox, a respeito de um cliente recorrente de sua livraria em Chichester. Depoimento original dado em 21 de dezembro de 1998. Gravação de áudio por Jonathan Sims, Arquivista-chefe do Instituto Magnus, Londres.

Início do depoimento.

ARQUIVISTA (DECLARAÇÃO)

É difícil saber exatamente por onde começar ao explicar para você o que exatamente foi que eu experienciei. Aconteceram muitas coisas, cada uma delas estranha e inexplicável por si só, mas não quero saber como elas se conectam, exceto que acabaram envolvendo o mesmo aluno da universidade.

Seu nome era Michael Crew, embora ele pedia para que o chamassem de Mike, pelo menos para mim. Não costumo prestar muita atenção aos alunos que vêm à minha loja, especialmente durante o início de um novo ano letivo. Eu tenho uma certa simpatia pela antiguidade quando se trata de meus móveis, e isso, combinado com a idade de meu estoque, significa que quando novos alunos chegam à universidade, eles geralmente consideram a descoberta da Lion Street Books como algo de uma curiosidade. Já ouvi mais de uma comparação com aquela loja em Trocas Macabras de Stephen King, seja lá como era chamada.

De qualquer forma, como eu lido principalmente com livros raros e antiguidades, eles geralmente dão uma olhada nos preços e de repente seu interesse desaparece. Claro, sempre há algumas crianças ricas cujos pais não conseguiram comprar sua passagem para Oxbridge, então não é um desperdício completo.

Portanto, é raro eu ter algum motivo para lembrar o rosto dos meus clientes. Mas Mike me surpreendeu no momento em que entrou na minha loja. Isso deve ter sido setembro passado - não me lembro da data exata, embora tenha certeza de que, se olhasse meus recibos, poderia te dizer. Ele era baixo, pouco mais de um metro e meio e muito magro. Desnutrido, lembro-me de pensar. Ainda não tinha esfriado, mas ele usava um casaco de gola alta e um lenço grosso enrolado no pescoço.

Agora, estou envelhecendo e, por mais que ame minha loja, o prédio pode ficar um pouco frio no outono, então geralmente tenho o aquecimento bastante alto. Era claramente o suficiente para ele ficar desconfortável, enrolado daquele jeito, e ele removeu o lenço para revelar um padrão de ramificação de tecido de cicatriz branco arqueando-se ao lado de seu pescoço.

Isso foi interessante, certamente, mas não foi o que realmente chamou minha atenção. Não, o que mais me impressionou foi que, em vez de admiração ou curiosidade, como eu veria nos rostos dos outros alunos que procuravam a Lion Street Books, esse jovem começou a vasculhar as estantes com uma expressão que mais parecia impaciência.

Ele estava claramente procurando por algo específico, então, depois de alguns minutos, perguntei se poderia ajudar. Sem olhar para cima, ele disse que estava atrás de uma cópia do Dictionnaire Infernal de De Plancy - quanto mais velho, melhor. Eu só tinha uma tradução de 1908 em estoque, mas disse que faria um pedido se ele desejasse uma edição mais antiga. Ele não respondeu a isso, nem à minha pergunta casual sobre se ele estava estudando demonologia ou oculto.

Ele o levou para a minha mesa para comprá-lo, e comecei a procurar a máquina de cartão de crédito, quando senti um cheiro estranho. Foi como antes de uma tempestade cair - aquele cheiro forte no ar. Mas olhando para fora, o céu estava claro e o sol estava brilhando.

Mike pareceu sentir o cheiro também e ficou muito quieto. Ele enfiou a mão na jaqueta e tirou um maço de dinheiro. Ele rapidamente contou, pegou o livro e passou pela porta antes mesmo que eu tivesse a chance de lhe dar um recibo. O cheiro desapareceu assim que ele saiu de vista.

Eu não sabia o nome dele naquele momento, mas estava longe de ser a última vez que o vi. Ele se tornou uma espécie de cliente regular. Talvez uma vez a cada três semanas ou mais ele chegava e verificava qualquer nova adição no estoque que eu tinha. Ele se interessava por espiritualismo, história da bruxaria, qualquer coisa mística, especialmente de antes de 1850. Ele também comprou alguns livros sobre meteorologia, especialmente pré-iluminismo, e uma vez um livro sobre a obra de Gottfried Leibniz - embora eu não me lembre do título.

Não tenho ideia de onde ele estava conseguindo seu dinheiro, mas ele tinha muito. Ele conseguiu pagar cinco dígitos por uma cópia de uma impressão de 1559 do Malleus Maleficarum sem grandes preocupações. Em algum momento, descobri seu nome. Quer dizer, eu certamente não o teria descrito como um amigo, ou mesmo próximo, mas durante o ano passado ele facilmente foi meu cliente mais regular.

Essa não foi a única vez que senti aquele cheiro ácido no ar. Às vezes, quando ele estava lá, acontecia de novo de uma vez. Nunca parecia vir de Mike, exatamente, mas quando ele estava por perto, o cheiro simplesmente aparecia de repente. Foi a única vez que senti o cheiro lá dentro e, quando o fiz, Mike simplesmente parou o que quer que estivesse fazendo e ia embora imediatamente. Ele não corria. Ele simplesmente ia embora.

Havia outra coisa também. Sempre que ele estava lá, as lâmpadas da minha loja brilhavam com mais intensidade. Eu nem percebi isso até que ele veio por vários meses, já que geralmente era dia quando ele ia às compras. Mas quando o inverno se fez presente, suas visitas de fim de tarde começaram a acontecer depois de escurecer, e percebi que sempre que ele entrava a loja ficava mais iluminada. As lâmpadas começariam a zumbir muito suavemente e os filamentos dentro delas brilhariam com uma intensidade surpreendente. Houve um estranho crepitar elétrico e, uma vez, até levei um choque quando acendi uma lâmpada.

Mas nunca toquei no assunto com Mike. Eu nem sei como teria feito para trazer isso à tona.

Foi em fevereiro quando recebi o livro de Leitner. Eu já tinha ouvido falar dele, é claro, embora nunca tivesse conhecido o homem. O comércio de livros raros é um mundo relativamente pequeno, pelo menos no Reino Unido, e seu nome costumava aparecer sempre que eu fofocava com meus colegas. Às vezes, era sobre qual peça valiosa que ele roubou por uma fração de seu valor real, ou a quantia ridícula que ele pagou por um livro que todos tinham certeza de que era falso. Ocasionalmente, havia rumores mais desagradáveis ​​sobre sua vida pessoal.

Então, embora eu nunca o tenha conhecido pessoalmente, eu estava bem ciente de Jurgen Leitner e sua coleção. E quando ele desapareceu em 1994, fui um dos muitos que ouvi boatos de que alguns de seus livros voltaram a circular. Eu nunca pensei que realmente colocaria minhas mãos em um, no entanto. Não até que eu soube da morte de Kirsten.

Kirsten Bowman era uma vendedora de livros amiga minha de Salisbury. Suponho que você possa chamá-la de rival, de certa forma, mas sempre fomos muito amigáveis. Na verdade, houve alguns anos, nos anos 80, quando éramos realmente muito amigáveis. Mas não conversamos muito nos últimos dois anos.

Bem, em janeiro deste ano, ela faleceu. Perdeu o equilíbrio na escada e quebrou o pescoço. Para ser honesto, não fiquei tão surpreso com a morte dela quanto poderia ter ficado - embora tenha sido bastante alarmante. Nos últimos anos, o panorama do comércio de livros raros no Reino Unido mudou significativamente. Muitos dos grandes nomes da velha guarda desapareceram ou se aposentaram - ou, às vezes, até foram encontrados mortos.

A polícia até se envolveu por um tempo, já que se falava de talvez alguém por aí tendo como alvo os livreiros. Mas eles nunca encontraram nada que indicasse que fosse outra coisa senão uma coincidência. Suponho que seja apenas um exemplo de como uma geração inevitavelmente abre caminho para a próxima, mas Kirsten foi a primeira vez que isso aconteceu com alguém que eu conhecia bem.

O que me surpreendeu mais do que sua morte, no entanto, foi que ela me fez seu testamenteiro literário e me deixou a grande maioria de seu estoque. Foi assim que recebi um Leitner.

Foi estranho, certo. Ex Altiora ou “Das alturas”, era o nome. Pelo que pude ver, tinha encadernação personalizada, do final de 1800, embora as páginas parecessem ser significativamente mais antigas do que isso. Século 17, eu teria dito. Foi escrito em latim e parecia ser um longo poema no estilo de Virgílio, ilustrado com algumas xilogravuras impressionantes.

Contava a história de uma pequena cidade sem nome no alto de um penhasco, que viu uma criatura monstruosa começar a se aproximar. O poema não está claro se é uma besta, um demônio ou um deus, pois usa as palavras de forma intercambiável, mas é visto ao longe, com a cabeça e o corpo perdidos entre as nuvens.

A maior parte da história detalha as tentativas dos aldeões de se preparar para a batalha contra esta criatura, mas cada vez que eles planejam uma contramedida, a coisa se aproxima e se mostra muito maior do que se suspeitava anteriormente, tornando seus preparativos insignificantes. Por fim, quando o monstro está quase sobre eles, e sua vastidão impossível é inegável, os aldeões se rendem ao desespero e se lançam do topo do penhasco para as rochas lá embaixo.

Era um livro estranho, e tornava tudo ainda mais estranho pelo fato de que parecia ser totalmente único. Não consegui encontrar nenhum registro dele em nenhum catálogo que tinha disponível e, depois de algumas ligações para alguns museus e arquivos que eu sabia que lidavam com textos semelhantes, estava convencido de que este pode ter sido um livro completamente único.

Isso não me agradou tanto quanto você pode imaginar, porque o que significava é que eu tinha um artefato em minhas mãos: um que pertencia muito mais a um museu do que a uma biblioteca. Eu só recebi um livro digno de museu antes, e o processo de autenticação e o trabalho envolvido em vendê-lo, francamente, não valeram a quantia pela qual eu o vendi. Os museus não são tão bem financiados quanto os colecionadores privados.

Além disso, havia algo sobre o próprio livro que me perturbou. Ler foi ... desorientador de uma forma que não consigo colocar em palavras facilmente. Especialmente as xilogravuras, embora fossem apenas a aldeia, ou os penhascos, ou florestas vazias, ou montanhas. Eles eram bastante rudes em muitos aspectos, mas certamente não perturbadores. No entanto, duas vezes, ao lê-lo e observar as xilogravuras, caí da cadeira.

Ao longo da semana que o possuí, tive tonturas o suficiente para ter de marcar uma consulta com meu médico, embora na época não tenha feito nenhuma conexão direta entre eles e o livro. Eu também tive pesadelos. Não me lembro deles com clareza, mas tenho certeza de que eram sonhos de queda.

Mike apareceu no final daquela semana. Eu não iria tão longe a ponto de dizer que estava esperando por ele, mas deixei meia dúzia de livros de lado para sua consideração, pois presumi que ele estaria lá em breve. Como era seu hábito, ele não disse quase nada, e o ar frio de fevereiro foi o suficiente para que ele nem mesmo sentisse necessidade de remover o lenço, então apenas os mais tênues sinais daquela cicatriz ramificada podiam ser vistos saindo de baixo dele. As lâmpadas estalaram e brilharam em sua presença, e apresentei os livros que havia escolhido para ele. Ele passou alguns minutos examinando-os antes de empurrá-los para trás com um aceno de cabeça. Isso não era incomum para ele, e não tomei isso como um insulto.

Virei-me para colocá-los de volta na prateleira, quando quase fui tomado por uma onda de tontura. Segurei as costas da minha cadeira e me equilibrei. Quando olhei de volta para Mike, ele estava olhando para o livro de Leitner com uma expressão selvagem que eu nunca tinha visto em seu rosto antes. Ele apontou para Ex Altiora e me perguntou quanto era.

Comecei a dizer a ele que não estava à venda, mas ele tinha essa expressão - um desespero furioso. Isso me assustou, para ser honesto, e de repente tive a sensação de que esse homem estava disposto a me matar por aquele livro. Tudo isso, combinado com o desconforto que eu sentia com a coisa de qualquer maneira, era um pouco demais para mim. Mencionei um valor que achei que talvez fosse o dobro do que realmente valia, e Mike me preencheu um cheque tão rápido que achei que sua caneta iria perfurar o papel. Por isso, insisti em registrar-lhe um recibo e, sem dizer mais nada, ele saiu para a tarde chuvosa de fevereiro.

E foi isso. Dado o que aconteceu a seguir, acho que nunca teria visto Michael Crew novamente, se não fosse pelo simples fato de que seu cheque foi devolvido.

Eu não acreditei muito no começo. Ele sempre esteve tão disposto a gastar enormes quantias de dinheiro em livros que a ideia de não poder pagar por algo era esquisita. Mas não houve engano. Após muita consideração, decidi que a única coisa decente a fazer era realmente ir até ele e discutir o assunto. Talvez eu pudesse pegar o livro de volta, talvez eu pudesse fazer arranjos alternativos. De qualquer maneira, eu senti que devia isso a Mike.

Eu tinha o endereço dele registrado em uma entrega que ele havia solicitado alguns meses atrás, então foi uma questão simples fechar a loja cedo e fazer a curta caminhada por Chichester até seu apartamento - bastante luxuoso para os padrões dos alunos, mas fácil o suficiente encontrar. O céu estava de um cinza machucado enquanto eu caminhava pela cidade, e fiquei feliz por ter pensado em trazer meu guarda-chuva, pois prometia ser uma tempestade. Eu reconheci o cheiro das visitas anteriores de Mike - embora mesmo então eu não percebesse o que significava.

Alcancei sua porta e bati. Tive o cuidado de ser firme, mas não agressivo, ao bater, pois tinha a estranha convicção de que uma batida excessivamente conflituosa teria tornado muito mais difícil recuperar o livro. Eu não precisava ter pensado nisso. A porta se abriu antes mesmo de eu terminar de bater, e tive uma sensação estranha no estômago, como se estivesse à beira de uma grande queda, e dei um passo para trás instintivamente.

Mike ficou lá, com uma aparência terrível. De dentro vinha o cheiro de um homem que não sai da sala ou abre uma janela há alguns dias. Espalhadas pelo chão, havia páginas e mais páginas de texto em latim rabiscado, o que me assustou, até que vi o livro intacto e ileso em seus braços. Comecei a explicar o que tinha acontecido e por que eu estava lá, mas ele não parecia estar registrando minhas palavras - apenas olhando fixamente para o espaço que eu ocupava, como se ele não tivesse percebido que eu estava ali.

Lembro que tinha quase chegado ao ponto de repetir a palavra “cheque” sem parar, na esperança de que ele reconhecesse, quando as primeiras gotas de chuva começaram a atingir sua janela. Sem aviso, os olhos de Mike se arregalaram, no que poderia ter sido realização, ou talvez apenas medo, e seu rosto ficou tão pálido que sua cicatriz parecia quase desaparecer. Então o primeiro estrondo de trovão caiu sobre nós, e aquele cheiro me atingiu com tanta intensidade que eu mal conseguia respirar.

Eu estava no chão antes de saber o que estava acontecendo e me virei para ver Mike correndo a toda velocidade pelo corredor, segurando o livro de Leitner. Devo ter batido a cabeça e meu pensamento estava muito confuso: estava convencido de que ele estava tentando escapar com o livro. Com uma determinação que, francamente, nunca teria esperado de mim mesmo, decidi que precisava parar. Eu tive que impedir Michael Crew de roubar meu Leitner. Então me levantei, esquecido o guarda-chuva, e o persegui na chuva torrencial. Abrimos nosso caminho através de Chichester, relâmpagos traçando um arco no céu de uma maneira que eu só tinha visto um punhado de vezes nos 40 anos que morei lá.

Eu mal conseguia distinguir a figura de Mike em fuga na minha frente, e às vezes - quando o relâmpago iluminava o céu - poderia jurar que vi outra pessoa perseguindo-o. Era difícil decifrar, pois só parecia aparecer por aqueles flashes momentâneos, mas parecia alto, magro, seus membros angulosos e ramificados. Como a cicatriz de Mike.

Não sei como ele entrou na torre do sino da Catedral de Chichester. Está separado do edifício principal, alto, imponente e quadrado, totalmente iluminado pelo céu cintilante. Uma das portas da base estava aberta, e não parei para pensar como ela tinha sido aberta antes de correr para dentro e começar a subir as escadas.

O cheiro era tão forte por dentro que engasguei com o fedor acre. Em minha determinação de perseguir um jovem que roubava um livro, aparentemente havia esquecido completamente minha idade, que voltou de repente, e desabei ligeiramente na escada. Comecei a subir então, lentamente, em direção ao topo da torre do sino. Nunca tive medo de altura, mas à medida que subia cada vez mais alto nas escadas, minha cabeça começou a girar e meu coração batia tão rápido que, honestamente, fiquei preocupado com o risco de um ataque cardíaco.

Finalmente, cheguei ao último lance de escadas. Eu podia ouvir gritos na sala do sino. Era Mike - ele estava gritando algo que parecia um canto ou uma oração. A maior parte estava em idiomas que eu não conhecia, mas consegui distinguir as palavras "altiora", "vertigem" e "O Vasto".

Cheguei ao topo e lá vi Mike, parado diante de uma janela aberta. Ele segurou o livro diante de si como uma proteção, e na frente dele estava uma estranha figura ramificada. Ele estalou e chiou, iluminado por uma luz branca estroboscópica, como se o relâmpago estivesse dentro da própria sala.

Ele estava parado ali, como se não pudesse se aproximar. Quando Mike alcançou o auge de sua invocação, com um grito de “Eu sou seu”, ele saltou pela janela aberta e - provavelmente - para a morte.

A estranha figura gritou, um som como lixa rasgando, e pareceu ser arrastada pela janela com ele. O cheiro forte desapareceu instantaneamente e eu estava sozinho no escuro.

Digo “presumidamente” sobre o salto de quase trinta metros para a morte porque, quando saí, não consegui encontrar nenhum corpo na base da torre. Nem a polícia, que obviamente me tratou como um lunático. Quando o céu clareou pouco depois, tornou-se evidente que todas as janelas da câmara do sino estavam fechadas e lacradas.

Nunca mais vi Michael Crew ou o livro de Leitner.

ARQUIVISTA

Fim do depoimento.

Michael Crew. Outro nome que parece surgir mais de uma vez em relação aos Leitners, e duas vezes em relação a este volume em particular.

Os eventos aqui parecem ter ocorrido alguns anos após os da declaração 9991006. Será que sua exposição ao Conto do Vira-Ossos* catalisou um interesse em Jurgen Leitner? Ou talvez um primeiro experimento? Parece que ele estava tentando usar o livro como proteção contra o que quer que o estivesse perseguindo. O Conto do Vira-Ossos não funcionou para esse respeito ...? E o que foi que o perseguiu, trazendo aquele cheiro com ele?

É uma pena que Ex Altiora tenha sido queimado no final. Eu teria ficado fascinado ao lê-lo - especialmente porque há um recurso que estou surpreso que o Sr. Knox não mencionou, comparando sua declaração com a de Dominic Swain em 0132806.

O livro que o Sr. Knox recebeu não parecia ter uma xilogravura do céu noturno escuro, com o desenho arqueado e ramificado da figura de Lichtenberg.

Fim da gravação.

*Boneturner’s Tale do episódio 17.

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ARQUIVISTA

Suplemento. Alguém mais está descendo para os túneis. Quando entrei ontem, notei que o alçapão parecia ter sido mexido. Estava destrancado. Eu confrontei os outros, mas todos eles negam, é claro.

Alguém deve pensar que há algo de valor lá embaixo - a menos que estejam tentando esconder algo. Procurando ou se escondendo, pode ser qualquer um. Posso tentar configurar uma câmera para vigiar o alçapão, se puder encontrar um lugar eficaz para escondê-la.

Desci lá para ver se conseguia encontrar alguma coisa, mas parece muito como da última vez. A única diferença agora são ... todas as teias de aranha. Elas parecem ter se espalhado por lá. Acho que vi algumas das espécimes maiores comendo os restos dos vermes. Foi uma visão ... desconcertante e saí quase imediatamente.

Fim do suplemento.

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[vitorab]

MAG045 - #0110209 Bolsa de Sangue

Aviso: Médico, academia, anti-higiênico, insetos (mosquitos), doenças, sangue, morte por insetos, seringas, hemofobia

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ARQUIVISTA Depoimento de Thomas Neill a respeito de suas experiências de trabalho na pesquisa sobre malária durante a primavera de 2010. Depoimento original concedido em 9 de fevereiro de 2011. Gravação de áudio por Jonathan Sims, Arquivista-chefe do Instituto Magnus, Londres.

Início do depoimento.

ARQUIVISTA (DEPOIMENTO)

Espero que você perdoe a minha letra. O tremor melhorou nos últimos meses, mas ... ainda é muito difícil de ler. Além disso, meu terapeuta mudou recentemente minha medicação, então se eu ficar um pouco confuso, é por isso. Só para ficar claro, minha medicação e tratamento foram em resposta aos eventos que estou descrevendo aqui. Eu não estava tomando nenhuma droga antes ou durante o evento que estou contando. Eu só comecei meu tratamento após a morte de Neil.

Trabalho como assistente de pesquisa há cerca de seis anos. Quem tenta te vender a carreira com promessas de dinheiro, realização ou grandes descobertas é um mentiroso. O trabalho é longo e repetitivo, as descobertas serão creditadas aos bolsistas, pelo menos até que sejam refutadas ou irrelevantes cinco anos depois, e o dinheiro seja ... uh, bem ... o dinheiro na verdade não é tão ruim, pelo menos não até que o subsídio se esgote na metade do projeto.

Acho que o que quero dizer é que, quando finalmente consegui entrar em um projeto fazendo algo em que realmente acreditava, estava preparado para ignorar muita coisa. Era uma pesquisa sobre malária na London School of Hygiene and Tropical Medicine. Eu estava trabalhando com o Dr. Neil Thompson. Tenho certeza de que ele me contratou apenas por causa de como nossos nomes são semelhantes: Thomas Neill e Neil Thompson. Sempre havia um pequeno momento de confusão sempre que alguém perguntava por ‘Neil’. Acho que ele gostou disso. Esse é o tipo de pessoa que ele era, não mesquinho ou desagradável, ele apenas gostava de um pouco do caos inofensivo de vez em quando. Equilibrou sua precisão no laboratório, suponho, porque lá ele era o tipo de cientista rigoroso e meticuloso que eu não achava que existisse fora dos dramas médicos fictícios. Colocando assim, ele usava um jaleco branco e estava sempre imaculado. Eu não sei se você percebe o quão genuinamente impressionante é trabalhar em um laboratório, especialmente considerando que nosso trabalho era confuso. Muito bagunçado.

Não estávamos trabalhando diretamente com a malária. Nosso trabalho foi nos próprios mosquitos anofelinos, capazes de transmissão, mas ... não infectados, embora você dificilmente saberia pela reação se um se soltasse. Estamos falando de uma fuga em pânico, quarentena e uma equipe treinada chegando para matar a coisa. Sempre achei que esse nível de cautela era ridículo, já que nossos mosquitos não tinham malária. Não tanto mais.

Estávamos tentando sintetizar uma espécie de "substituto do sangue", uma combinação dos açúcares e proteínas de que os mosquitos precisam para sobreviver, mas que era mais atraente do que um ser humano cheio de sangue. A ideia era criar uma espécie de isca, que mantivesse os mosquitos concentrados longe das pessoas e pudesse ser usada para envenená-los, embora essa parte ainda fosse no futuro. Neste ponto, a maior parte da pesquisa foi gasta tentando aperfeiçoar o "sabor" da coisa, por falta de um termo melhor.

O cheiro também foi um grande fator, pois precisávamos que os mosquitos o escolhessem como fonte de proteína em vez de um ser humano e, à medida que avançava, descobriu-se que a textura e a composição da própria bolsa de alimentação ajudavam a atraí-los, então acabou ficando mais e mais como, eh ... pele humana. As últimas bolsas tinham até pequenos pedaços de cabelo humano embutidos nelas, o que tornava a coisa toda em vários tons grotescos para mim, mas os mosquitos enlouqueceram por isso, e para Neil, isso era tudo que importava.

Depois de cerca de seis meses, nós o havíamos aperfeiçoado, para ser honesto. Tínhamos um saco de isca que os mosquitos-machos preferiram a uma amostra humana em 98 por cento dos casos, nos quais eles demonstraram consistentemente uma vontade de usar alternativas. A questão era o custo. Nosso substituto de sangue sintetizado, que gostávamos de chamar de 'hemoglobina', simplesmente não era barato o suficiente para produção em massa, especialmente considerando os requisitos de bolsa, e como estávamos lidando com prevenção em vez de cura, sempre seríamos comparados ao custo eficácia de apenas comprar um barco cheio de redes mosquiteiras. E isso não seria uma comparação em que saímos por cima. No entanto, continuamos tentando recriar o efeito com materiais mais baratos e mais facilmente disponíveis, mas foi quando Neil começou a murmurar sombriamente sobre o financiamento.

É aqui que eu provavelmente deveria falar um pouco sobre a seringa de Neil. Agora, nosso Dr. Thompson afirmava ser descendente do médico do século 19, John Snow, um sobrinho ou tataraneto, ou algo assim. Não tenho certeza de quanto você sabe sobre epidemiologia na década de 1850, e certamente é um nome bastante comum, mas Snow foi fundamental para lançar as bases para a teoria dos germes na transmissão de doenças e é amplamente reconhecido por ajudar a acabar com o surto de cólera em 1854. Só menciono isso porque Neil tinha ... bem, suponho que você possa chamar de algo como um totem. Era uma velha seringa vitoriana, que ele afirmava ter pertencido a seu ilustre ancestral.

Não sei se era verdade ou não, mas Neil certamente tratou a coisa como uma relíquia. Ele o mantinha em excelentes condições, com o vidro brilhando e o latão polido, e o carregava em uma pequena caixa enfiada no bolso do jaleco. Sempre que ele era chamado para fazer cálculos ou examinar os resultados, sua mão escorregava para dentro do bolso e ele segurava suavemente a caixa. Então, você pode imaginar que foi uma surpresa quando ele veio até mim e pediu minha ajuda para vendê-lo.

Agora, de acordo com Neil, o dinheiro da concessão do nosso projeto acabou e, sem fontes alternativas de financiamento, não seríamos capazes de continuar o trabalho. Não tenho certeza do quanto acreditei nele, já que o que se dizia no laboratório era que Neil tinha o hábito de apostar. Para ser justo com ele, eu tinha ouvido todos os tipos de fofocas sem fundamento circulando sobre todo mundo e, honestamente, não sei como o dinheiro funcionou para o nosso projeto. Eu tinha acabado de assinar o contrato e receber os cheques de pagamento, nunca me ocorreu investigar o nosso financiamento sozinho, então ele poderia estar dizendo a verdade. Ele pode estar tentando salvar o projeto. Realmente não importava, já que a essa altura Neil e eu éramos muito próximos, então ... se ele me pedisse para lhe fazer um favor, eu não iria exatamente recusar.

Quando digo que ele pediu minha ajuda para vendê-lo, isso não é exatamente correto. Ele já havia encontrado um comprador, um negociante de antiguidades que Neil disse ter lhe oferecido seis dígitos. Isso parecia loucura para mim. Quero dizer, era uma bugiganga valiosa, claro, mas ... isso é tudo o que era. Neil também não parecia totalmente convencido de que o cara estava no nível, e foi por isso que ele me pediu para ir junto.

Eu sou um cara grande, 1,98 m, 100 kg, então posso ser uma figura bastante intimidante se precisar, especialmente se você não sabe que eu nunca dei um soco na minha vida. Isso é o que Neil queria que eu fizesse, apenas estar lá, protegê-lo enquanto ele ia encontrar esse cara, para que ele soubesse que não deveria tentar nada. Não me lembro do nome, receio, mas ele era estrangeiro; Indonésio, eu acho, ou samoano.

Eu esperava que o encontro fosse depois de escurecer em algum estaleiro sujo, mas eles combinaram de se encontrar no pub The Three Greyhounds no Soho na tarde seguinte. Eu queria me vestir para intimidar, mas na verdade não tinha nenhuma roupa apropriada, então usei apenas um terno. No fim das contas, não precisava ter me dado o trabalho - esse negociante de antiguidades excessivamente generoso era quase tão grande quanto eu e, ao contrário de mim, parecia que poderia cuidar de si mesmo.

Ele nem olhou para mim quando entrou no pub, quase deserto naquela hora de uma tarde de terça-feira. Ele se sentou em frente a Neil, enquanto eu fiquei sem jeito do lado de fora de sua cabine. Eles conversaram apressada e baixinho um com o outro, e eu não consegui entender muitas das palavras, embora parecesse que eles estavam apenas discutindo o preço da seringa. Por fim, vi algumas pastas trocando de mãos e foi isso. O traficante se levantou e saiu, segurando uma mala que parecia muito mais leve do que a que ele havia trazido. Neil acenou com a cabeça aliviado para mim e voltou para o laboratório com sua própria mala, que só posso supor estar cheia de dinheiro.

Foi quando as coisas ... começaram a dar errado. Quando as coisas começaram a ficar estranhas. Não sei se teve alguma coisa a ver com Neil vender aquela seringa. Quer dizer, eu não sei como ... poderia ter, mas foi aí que o problema começou.

A primeira coisa que notei foi o calor. Agora, os mosquitos precisavam ser mantidos a uma temperatura de cerca de 23 a 24 graus Celsius, o que pode não parecer muito quente, mas neste ponto era final de maio e estávamos começando a ir para o verão, então, em um dia ensolarado, a sala onde estávamos manteve as gaiolas parecia ... sufocante. Mas com o passar dos dias, o calor começou a se espalhar para o resto do laboratório, até que ficamos todos cobertos de suor pela maior parte do dia.

Chamamos o gerente do prédio para verificar o aquecimento e ele nos disse que tudo estava funcionando bem. Ele até concordou em ligar o ar-condicionado para nós, mas não fez diferença. O laboratório estava quente e úmido, tudo parecia pegajoso, e resolvi trazer uma troca de camisa para quando saísse no final do dia. Felizmente, nenhum dos produtos químicos que estávamos misturando nas bolsas de sangue falsas eram particularmente sensíveis à temperatura, ou só Deus sabe quanto trabalho poderíamos ter perdido.

Isso foi desagradável, é claro, mas não havia nenhuma evidência real de que fosse paranormal. Não, isso não aconteceu até algumas semanas depois. Os mosquitos começaram a agir de forma incomum. Nós os mantínhamos em gaiolas de malha de metal para que estivessem sempre visíveis. Há um orifício na frente que é forrado com gaze que pode ser recolhida para fazer uma vedação ou permitir o acesso à gaiola. Normalmente, eles ficam felizes o suficiente para voar sobre suas gaiolas. Mas então, sem aviso, eles pararam. Eles pousaram na gaiola e ficaram lá. Eles eram distribuídos quase completamente uniformemente por dentro, a ponto de quase parecerem arregimentados, e então eles ficavam assim por horas. Foi inquietante, e mais de uma vez os pesquisadores recuperaram alguns para teste, procurando por alguma mudança que pudesse ter resultado nesse comportamento alterado, mas tudo voltou ao normal.

Às vezes, porém, quando eu estava trabalhando até tarde, eu olhava para aquela sala e juro que via uma massa de mosquitos em cada gaiola, amontoados em um grosso aglomerado ao redor da gaze que cobria a entrada. Eu deveria ter contado para alguém, mas na hora não sabia o que estava vendo.

As atitudes dos mosquitos em relação às bolsas de sangue falsas também mudaram. Em vez de girar em volta, pousar, alimentar, voar, alimentar novamente, algumas vezes, agora, assim que o saco fosse colocado dentro, cada mosquito cairia nele imediatamente, de uma vez, até que o saco estivesse completamente coberto de bocas de agulha e asas esvoaçantes. Isso realmente começou a me assustar.

O que realmente me assustou, porém, e a todos os outros da equipe, foi o que saiu da bolsa de sangue depois. Pouco depois de começarem a exibir esse comportamento, um dos outros assistentes de pesquisa, George Larson, estava recuperando uma das sacolas vazias e devolvendo-a para descarte no laboratório, quando tropeçou e ela caiu no chão. Quando bateu no chão com um baque úmido, ficou imediatamente claro que o saco não estava tão vazio quanto parecia a princípio.

O substituto do sangue, o ‘hemoglobina’, era uma laranja límpida e melosa, quase como mel escuro, mas ligeiramente mais ralo. O que escorria da bolsa agora era um vermelho profundo e turvo. Nesse ponto, ninguém se opôs a chamar um risco biológico. Eles pegaram amostras da substância, nos colocaram em uma descontaminação básica e depois fui para casa. Estranho pensar agora que meus pensamentos naquela época estavam mais cheios de curiosidade do que de medo.

Os testes voltaram e foram tão alarmantes quanto impossíveis. Era sangue. Sangue de verdade. O Negativo e infectado com malária. Não apenas malária, mas também febre amarela, hepatite B e sinais de cólera. Havia também outras substâncias na amostra, que eles não conseguiram identificar. Todos nós fomos informados de que deveríamos ser colocados em quarentena imediatamente e que nosso projeto estava encerrado até novo aviso. Lembro-me de estar lá no laboratório enquanto eles falavam isso. Eu ouvi um grito estrangulado atrás de mim e me virei para ver Neil, balançando a cabeça repetidamente, seu rosto era uma máscara de raiva e ódio. Ele não estava olhando para as pessoas que vieram nos colocar em quarentena. Não, ele estava olhando para a sala cheia de mosquitos, como se eles tivessem planejado isso, como se fosse puramente por suas más intenções que ele estivesse assistindo sua carreira se esvair.

Antes que alguém pudesse detê-lo, ele pegou um extintor de incêndio e correu para a sala do mosquito. Deus sabe o que ele esperava alcançar. Pulverizar algumas gaiolas até a morte em algum ato mesquinho de vingança, talvez? Ele nunca teve a chance.

Enquanto ele se atrapalhava com o mecanismo de liberação, um zumbido tremendo encheu o ar, e de repente eu percebi o que eles estavam fazendo agrupados em volta da gaze aquelas noites. Não houve tempo para tirar Neil, então fiz a única coisa que pude. Eu fechei a porta.

Milhares de mosquitos saíram dessas gaiolas, muito mais, pensei, que poderíamos ter tido no local. Não havia como contá-los enquanto eles enxameavam sobre o pobre Neil; primeiro suas mãos e seu rosto, então sob suas roupas, até que não houvesse nenhuma parte dele não coberta com as coisas. Ele os golpeou, matando alguns, mas eram muitos, e depois de alguns segundos ficou claro que ele estava entrando em choque. Ele tentou gritar, mas isso só deu a eles mais lugares para beber.

Foi quando me afastei. Não houve uma única gota de sangue derramado, mas todos nós sabíamos que o Dr. Neil Thompson estava morto. Não me lembro de muito depois disso. Houve muitos gritos e muito barulho, depois testes. Acadêmicos confusos e preocupados me fazendo perguntas que, é claro, eu não consegui responder. Passou-se quase um mês antes que o mundo estivesse em foco novamente.

O corpo docente tem sido bom para mim, na verdade, então eu provavelmente deveria ser grato. Eles estavam tão ansiosos para varrer isso cuidadosamente para baixo do tapete que me deixaram ir, com uma referência tão brilhante que acabei de entrar em um cargo de técnico de laboratório no King’s College. Principalmente fico ajudando os alunos, mas tudo bem. Acho que terminei a pesquisa.

ARQUIVISTA

Fim do depoimento.

Não suporto mosquitos. Coisas horríveis. Qualquer solução para o problema da malária que não se concentre em eliminá-los não é aquela para a qual tenho muito tempo. Ainda assim, esse relato grotesco não nos dá muitas pistas a seguir. Obviamente, existe a Escola de Higiene e Medicina Tropical de Londres, mas a investigação de Tim rendeu poucas informações significativas. Aparentemente, aqueles funcionários que estão trabalham lá há tempo suficiente para se lembrar do evento, ou não sabiam dos detalhes ou foram bem informados para manter a boca fechada.

Além do fato de que o Dr. Neil Thompson morreu em um acidente de laboratório em 30 de maio de 2010, há pouco mais a ser descoberto. Sasha conseguiu uma cópia do relatório do inquérito, que é ... irritantemente vago, mas lista a causa da morte como perda de sangue e o veredicto oficial como "morte por infortúnio".

Não creio que haja muitas dúvidas de que o antiquário é o curioso Sr. Salesa. Ele tem aparecido tanto nos casos que não posso mais considerar isso uma coincidência, e tenho conversado com Rosie sobre se podemos entrar em contato com ele. Aparentemente, ele não é visto há quase dois anos, com rumores no comércio que vão de 'ele teve uma aposentadoria tranquila' a 'ele está tentando se esquivar de uma sentença de prisão', ou mesmo 'ele foi morto a tiros na Colômbia por roubar um artefato inestimável de um traficante'. Seja qual for o motivo, não parece que ele responderá a perguntas tão cedo, embora eu tenha insistido com Rosie para continuar tentando.

Além disso, há pouco mais que podemos fazer com este depoimento. O próprio Neill faleceu no ano passado. Martin não conseguiu saber a causa oficial da morte, mas a julgar pelo número de antibióticos que o relatório policial lista como estando em sua casa no momento, deve ter sido algo muito desagradável.

Fim da gravação.

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ARQUIVISTA

Suplemento.

Tenho investigado Tim, observando-o. Ele certamente está fazendo seu trabalho, muito melhor do que eu esperava, dadas suas experiências recentes. Há apenas uma coisa que não entendo: por que ele está trabalhando para o Instituto? Primeiro em antropologia pelo Trinity College, cinco anos bem-sucedidos subindo de cargo em uma grande editora e então, do nada, ele decide trabalhar para nós.

Por quê? Não consigo encontrar qualquer outra indicação de interesse pelo paranormal, nada que indique esta área de estudo o atraiu. E por que ficar depois de tudo o que aconteceu com Prentiss? É apenas lealdade ou pode ser algo -

(PORTA SE ABRE)

MARTIN Ei, eu só queria saber se você quer uma xícara de chá.

ARQUIVISTA Uh…

MARTIN Oh, oh, desculpe, você está gravando? Eu, eu pensei que você tivesse terminado por hoje...

ARQUIVISTA Eu estava. Eu tinha... Está…

MARTIN Por que você tem fotos do Tim?

ARQUIVISTA É ... é uma coisa de análise de desempenho, estou revisando alguns arquivos para isso.

MARTIN Mas isso parece uma foto da casa dele?

[BARULHO DO ARQUIVISTA MEXENDO NOS PAPEIS]

ARQUIVISTA

[Abruptamente] Arquivos confidenciais que você ... legalmente, você não deveria realmente estar olhando para eles. Por favor, er, por favor, saia, Martin.

MARTIN Certo, certo. Certo, certo…

Você vai querer o chá?

ARQUIVISTA Não. Obrigado, Martin.

[PORTA SE FECHA] Preciso encontrar um lugar melhor para fazer essas gravações.

Fim do suplemento.

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[vitorab]

MAG044 - #9790302 Corda Bamba

Aviso: Rapto, Abuso de Crianças, Violência Física, Horror Corporal, Capacitismo, Irrealidade, Altura, Queda, Palhaços

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GERTRUDE

Caso 9790302. Yuri Utkin. O incidente ocorreu na aldeia de Algasovo, centro da Rússia, em novembro de 1952. Depoimento dado em 2 de março de 1979. Comprometida com a gravação em 15 de abril de 1997.

Gravação de Gertrude Robinson.

GERTRUDE (DEPOIMENTO)

Quando criança, eu sempre adorei o circo. Cresci na pequena aldeia de Algasovo, no meio das estepes florestais. Éramos minúsculos e pouco importávamos para o governo local, por isso, éramos uma comunidade bastante pobre, com pouca esperança de sermos incluídos nas rotas do circo como qualquer coisa além de um ponto de passagem. Todo ano ele levava eu e o meu irmão Ivan, e viajávamos até Morshansk para ver o circo assim que ele chegasse.

Malabaristas, acrobatas, animais selvagens ... isso me tirava o fôlego todas as vezes. Meus favoritos eram os palhaços. Não como você pensaria deles; Eu vi o que vocês chamam de palhaços neste país, mas naquela época os palhaços contavam piadas, não simplesmente batiam uns nos outros e caíam. Eu nem sempre entendia as piadas que eles contavam, mas havia algo inebriante em sentar ali, cercado por tantas pessoas rindo e aplaudindo. Mesmo que eu nem sempre compartilhasse dessa diversão, eu sempre compartilhava a alegria.

Mas nunca gostei de acrobatas. Eu os observava balançando do topo das tendas, saltando entre o trapézio ou andando na corda bamba, e meu peito apertava, e tudo que eu conseguia ver em minha mente era a imagem deles caindo no chão coberto de areia. Eu nunca tive medo de altura; Eu costumava passar metade dos meus verões no topo das árvores mais altas que pude encontrar. Quando eu tinha seis anos, meu melhor amigo Piotr caiu quando estávamos escalando juntos. Ele sobreviveu, mas quebrou a perna tão feio que manca até hoje. A partir daquele momento, aquele longo e terrível momento em que o vi cair, sempre que olhava os acrobatas voando pelo ar, tudo que eu podia fazer era não fechar os olhos. Ainda assim, isso não muda o fato de que minha visita ao circo em Morshansk continua sendo uma das memórias mais felizes que tenho da minha infância.

Um dia, no início de novembro, o circo chegou a Algasovo. Dizer que isso era estranho é o mínimo. Como eu disse, éramos uma pequena aldeia e muito abaixo da percepção das trupes que viajavam pela região. Mais do que isso, o inverno estava começando a chegar e muitos meses se passaram antes que a temporada de turnês recomeçasse.

Naquela época, como agora, todos os circos pertenciam e eram administrados pelo governo, algo que é levado muito a sério, então a ideia de que pudesse ser uma empresa independente que simplesmente se estabelecera em Algasovo era impensável. Sempre havia rumores de vagabundos ou viajantes que montariam seus próprios shows, mas seriam coisas pequenas, sempre meio prontas para seguir em frente se alguém os denunciasse ao governo local. Este circo era enorme, facilmente tão grande quanto aqueles que eu veria em Morshansk. Os caminhões passaram pela aldeia pouco antes do amanhecer e, ao anoitecer, já estavam no campo a leste da cidade. Acima da entrada havia uma placa de madeira pintada com cores vivas que dizia “Другой Цирк”, “Outro Circo”.

Implorei ao meu pai para ir. Ele estava cansado, mas ficou claro que quase todos na aldeia planejavam uma visita, mesmo que apenas para saber o que relatar ao governo mais tarde. Logo, nós seguimos pela noite gelada de novembro em direção às tendas coloridas e às luzes brilhantes. Quando nos aproximamos, ouvi um som agudo e estridente. Eu nunca tinha ouvido um órgão a vapor - eles não tinham sido usados ​​nos outros circos que eu tinha visitado e achei o barulho revigorante. Havia algo em seu grito que me emocionou, embora fosse a última vez que seria capaz de ouvir tal som sem ser tomada pelo mais profundo pavor.

Não havia cerca do lado de fora, mas em vez disso, o portão ficava sozinho diante do circo, com o nome iluminado por lâmpadas a gás de cada lado. Não era uma surpresa que tal lugar não tivesse eletricidade como os circos de Morshansk, mas ainda parecia que as sombras oscilantes lançadas por aquelas lâmpadas eram mais nítidas do que eu estava acostumada. Ao lado do portão estava uma mulher baixa usando um collant, aparentemente alheia ao frio. Quando o grupo se aproximou, ela começou a acenar com um movimento lento e chamou para que entrássemos. O circo estava aberto, disse ela, e todos eram bem-vindos. Sua voz estava estranha. O russo que ela falava era perfeito, mas seu sotaque e sua entonação estavam errados; cada vez que ela falava, era abrupto e repetitivo, como um disco arranhado.

Se meu pai e seus amigos notaram, eles não deram nenhum sinal disso, embora já estivessem desconfiados o suficiente. Eu não me importei. Eu estava muito animado com o circo. Ivan estava ainda mais animado do que eu e, ao ouvir o convite, saiu do meio da multidão e saiu correndo pelo portão. E então foi como se algum feitiço tivesse sido quebrado, e a cautela pareceu desaparecer de uma vez. Meu pai pegou minha mão e me conduziu sob aquela placa brilhante, pagando os cinco rublos para entrar.

Atrás dele, havia mais lâmpadas a gás lançando seu brilho pálido sobre tendas e carroças. Aquele órgão a vapor ainda tocava, dando ao lugar uma sensação de vida e energia, enquanto o ar estava cheio de cheiros doces. De trás da tenda veio o rugido de um grande gato, e eu soltei a mão do meu pai enquanto corria para ver. Com certeza, ali, sentado atrás de grossas barras de ferro, estava o rosto vívido e alaranjado de um tigre. Ele me olhou com os olhos estreitos, embora permanecesse imóvel. Eu estava hipnotizado. Seu pelo era brilhante e espesso, e sua boca se curvava para revelar longos dentes de um branco brilhante. Já tinha visto ursos e leões antes, e uma vez até um elefante, mas nunca tinha visto um tigre na vida real antes. Inclinei-me mais perto, até que tudo o que havia entre nós eram quinze centímetros e algumas barras de ferro enferrujadas.

Enquanto eu olhava para esta linda criatura na minha frente, ela moveu sua cabeça. Foi a coisa mais estranha de se assistir. Parecia mudar de posição lentamente, como uma boneca com as juntas torcidas, mas seu rosto permanecia completamente imóvel. A boca permaneceu curvada para revelar seus dentes, as orelhas permaneceram alertas e apontadas para a frente, e os olhos ainda fixos, embora onde antes pareciam brilhantes, agora tinham uma aparência quase vítrea. Sem aviso, ele rugiu, o mesmo grito poderoso de violência que eu tinha ouvido antes, mas dessa vez eu recuei surpreso. A boca do tigre não tinha se movido.

Ao recuar, senti uma grande mão em meu ombro e ergui os olhos para ver dois homens enormes de macacão. Eles me levantaram facilmente, então meus pés ficaram pendurados quase meio metro do chão. Eles falavam um russo rápido e bruto, e suas palavras pareciam alternar entre eles, me dizendo que a parte atrás da tenda estava fora dos limites e que eu deveria deixar o tigre sozinho, pois ele ainda não estava pronto para atuar. Pelo menos, isso é o que eu pensei que eles tinham dito na época. Só mais tarde me dei conta de que a frase exata era que o tigre "não estava pronto". Eles me carregaram de volta para meu pai e me colocaram ao lado dele. Ele agradeceu e perguntou se eu tinha visto meu irmão.

Ivan não voltou depois de correr pelo portão, e meu pai estava cada vez mais preocupado. Ele estava conversando com um homem pálido em um casaco vermelho extravagante, que eu imaginei ser o diretor do ringue. Este homem bem vestido disse que não havia razão para ficar preocupado, que ele pediria a sua equipe para ficar de vigia e que Ivan sem dúvida voltaria quando o show estivesse para começar. Havia muito o que explorar no circo, disse ele ao meu pai pacientemente, e as crianças muitas vezes deixam que sua empolgação fale mais alto naquele lugar novo e estranho, mas nunca haviam perdido nenhuma. Essa última parte ele disse com um sorriso que eu acho que deveria ser reconfortante, mas me lembrou muito do tigre com seus dentes brilhantes e imóveis.

Eu os deixei conversando lá e fui procurar Ivan. Na minha mente de criança de dez anos, eu tinha certeza de que seria capaz de descobrir para onde meu irmão mais novo havia vagado. Eu voltaria triunfante, e meu pai contaria a toda a aldeia como eu havia me saído bem. Enquanto caminhava, fiquei fascinado pelos lampiões a gás tremulantes, alguns claros e brilhantes, outros atrás de vidros coloridos, e decidi que Ivan também teria se sentido atraído por eles. Então, eu os segui ao redor da tenda, e através das carroças e caminhões, até que me vi diante de uma barraca menor, ao lado do grande topo. Havia outra placa de madeira no topo. Este parecia ter sido escrito em inglês; Eu não entendi então o que dizia. Sabendo o que sei agora, acredito que disse, “Show de Horrores”.

Agora você deve entender que o show de horrores não fazia parte de um circo soviético. Na verdade, acredito que mesmo na América a prática esteve fora de moda por muitos e muitos anos, então eu não tinha nenhuma ideia do que esperar quando fui procurar Ivan. O que vi lá dentro é um dos principais motivos que tenho tanta certeza de que minha experiência merece estar em sua biblioteca. É por isso que fui a Moscou para estudar medicina, porque as pessoas, se é que podem ser chamadas, que vi ali eram de proporções e formas corporais tão grotescas que fiquei obcecado em saber como é que ainda poderiam viver.

Só depois de muitos anos de treinamento médico é que finalmente aceitei que, cientificamente, tais coisas não eram possíveis. Uma boca não pode funcionar se estiver localizada em qualquer lugar que não seja o rosto. Membros não podem dobrar como borracha. Um homem não pode andar, falar e olhar fixamente sem cabeça. Você vai, espero, perdoar minha falta de descrições precisas. Já se passaram 27 anos desde aquela noite e não consigo mais distinguir claramente entre o que é memória e o que é pesadelo.

Caminhei ao longo da fileira de gaiolas. Os poucos outros que encontraram o caminho para esta tenda se viraram rapidamente, saindo com os rostos pálidos e as pernas trêmulas, mas eu estava determinada a encontrar Ivan. Fechei os olhos enquanto caminhava, abrindo-os apenas momentaneamente a cada poucos passos para verificar se ele estava lá. Gritei, mas não houve resposta, nem de meu irmão, nem das coisas silenciosas em suas gaiolas. Finalmente, cheguei ao fim da tenda. A última gaiola estava vazia, exceto por um grande saco de juta. Estava amarrado por uma corda grossa, enrolada com tanta força que se projetava nas fendas da amarração. Tive um consolo momentâneo no fato de que era grande demais para ser Ivan. Ainda assim, eu me encontrei me aproximando dela, a curiosidade momentaneamente superando minha crescente sensação de pavor. Então, ao longe, o órgão a vapor começou a tocar, anunciando o início do show, e a bolsa começou a se mover.

Ele se contorceu, pulsando e latejando como o estômago de um animal ferido, e caiu pesadamente para frente. Gritei e fugi para a noite congelada. Foi só quando estava prestes a passar pelos portões de madeira que parei, lembrando que, mesmo que Ivan tivesse fugido como eu, meu pai ainda estava naquele lugar terrível. Resolvi resgatá-lo e voltei para a tenda principal. A luz se derramou pela entrada aberta, enquanto o órgão a vapor continuava tocando.

Entrei para ver dois palhaços lutando. Não as rotinas pastelão dos palhaços com os quais eu estava acostumado, repleto de jogos de palavras e sátira, mas uma violência esmagadora que eu nunca tinha visto antes. Um deles, enorme e carrancudo com bolinhas brancas e roxas, prendeu seu companheiro menor, cuja camisa amarela estava agora listrada de vermelho. A cada golpe do grande palhaço, a multidão, entre a qual eu podia ver claramente meu pai, gritava de risos e gritos. A risada não parecia certa. Nada disso estava certo. Era como se eu estivesse olhando para uma tenda cheia de estranhos malvados, cada um deles com um rosto que eu conhecia desde o nascimento.

Então meu olhar vagou para cima, para a corda bamba esticada entre as altas hastes da tenda, e meu coração parou. Na metade do caminho, cambaleando com as pernas curtas demais para se equilibrar adequadamente, estava Ivan. Todo o resto foi esquecido enquanto eu o observava ali, e os sons do mundo ao meu redor desapareceram. A questão de como ele havia subido lá, ou feito meio caminho ao longo daquele fio de metal fino, nem sequer passou pela minha mente. Eu não conseguia pensar em nada além do próximo passo que o faria cair no chão coberto de areia, maquiagem e sangue.

Ninguém mais na audiência ou no ringue parecia ter notado ele lá em cima, e minha garganta estava muito apertada para chamá-los. Não pude fazer nada além de observar Ivan dar mais um passo na corda bamba. Ele balançou para um lado, depois para o outro, e pude ver que ele estava chorando, as lágrimas caindo no chão como gotas de chuva. Ele deu outro passo. E depois outro. Ele não caiu. Observei com espanto meu irmão de sete anos andar e andar. Meu coração ainda estava apertado de medo e eu não conseguia respirar. Ivan deu o último passo, ergueu o pé direito e colocou-o na plataforma do mastro oposto. Ele tinha conseguido. Ele agarrou o mastro e se moveu ao redor dele e fora de vista.

Não sei quanto tempo fiquei ali olhando, mas pareceu que apenas um momento depois senti a mão do meu pai me agarrar pelo ombro. Eu me virei para vê-lo parado ali com Ivan ao seu lado. Ele tinha uma expressão no rosto como se tivesse comido algo estragado e, sem dizer uma palavra, nos conduziu para fora do circo e de volta para nossa casa. O campo estava vazio na manhã seguinte.

Ninguém em nossa aldeia jamais falou sobre aquela noite, e quando o circo estatal chegou a Morshansk no ano seguinte, meu pai não se ofereceu para nos levar e nós não pedimos.

Por muitos anos, pensei que poderia ter sido algum sonho estranho ou memória distorcida, já que ninguém jamais reconheceu que tinha acontecido. Mas perguntei a Ivan sobre isso quando éramos mais velhos, e ele disse hesitante que se lembrava do circo chegando, mas tudo depois de correr pelo portão foi um borrão. Eu o pressionei mais sobre o assunto, e ele apenas balançou a cabeça. Ele não se lembrava do que aconteceu, disse ele, mas ainda tinha pesadelos terríveis. Todo mês de novembro, quando o circo chegava a Algasovo, ele sonhava que estava lá novamente. Ele podia sentir o cheiro de serragem e ouvir o órgão a vapor tocando, mas não conseguia se mover. No sonho, ele se encontrava fortemente amarrado com uma corda grossa e preso dentro de um grosso saco de juta. Lembrei-me daquelas noites. Ele sempre acordava gritando.

GERTRUDE

Comentários finais: parece, pelo que posso dizer, que Yuri Utkin e seu irmão tiveram bastante sorte em seu encontro com o circo, já que ambos escaparam com apenas um trauma mental significativo. Um resultado decididamente manso para um encontro com a trupe de Gregor Orsinov, especialmente porque isso teria sido durante o auge de sua turnê. Se fosse nos anos 70, depois que Denikin partiu, talvez não fosse uma surpresa, mas do jeito que está, acho um tanto incrível que a cidade inteira pareça ter sobrevivido inteira. Obviamente, foi uma boa coisa as crianças terem sobrevivido, mas isso despertou meu interesse em Ivan Utkin. Infelizmente, ele parece ter falecido em 1984, mas deve ter sido algo especial.

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ARQUIVISTA

Suplemento. Esta é a primeira das fitas que recebi de Basira.

Felizmente, parece que Gertrude não foi tão negligente em marcar adequadamente essas fitas como foi com o resto do arquivo. Embora forneça algum contexto interessante para a declaração de Leanne Denikin, e este estranho circo, admito com alguma decepção que não aborda nenhuma das minhas perguntas mais urgentes sobre as fitas de Gertrudes.

Por que ela começou a gravá-los? E por que parar? Se ela tivesse feito isso até sua morte, ela provavelmente teria vasculhado grande parte do arquivo e ... além disso, eu não teria que encontrar este toca-fitas escondido na sala de armazenamento, coberto de poeira e teias de aranha.

Além disso, ela claramente sabe muito mais sobre o que está acontecendo do que eu pensava anteriormente. Isso está longe de ser a primeira vez que ela encontrou "O Outro Circo", ou "O Circo do Outro", ou como quer que seja. Suponho que terei que devolver a fita a Basira e esperar até que ela consiga outra para mim. É irritante ter que simplesmente ... esperar assim, mas há pouco mais que posso fazer.

Além disso, acho que alguém pode ter encontrado essas ... fitas secretas. Elas não parecem ter sido mexidas, mas a gaveta em que as guardei está um pouco mais aberta do que deixei. Não mencionei isso aos outros, como se algum deles tivesse aberto minha gaveta por motivos inocentes, então não quero que eles saibam que há algo significativo nas fitas. Eu peguei uma das tábuas do chão e irei escondê-las embaixo dela de agora em diante.

Fim do suplemento.

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[vitorab]

MAG 043 - #0160919 - Seção 31

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BASIRA

Eu realmente não devia estar falando sobre isso em uma gravação.

ARQUIVISTA

Aí é com você. Foi você que veio até nós.

BASIRA

Eu sei ... Só queria falar sobre isso com alguém, sabe?

ARQUIVISTA

Entendo.

BASIRA

Eu estou infringindo a lei só por estar falando com você. Você entende?

ARQUIVISTA

Eu ... acho que sim. Algum tipo de acordo de sigilo?

BASIRA

Praticamente. Você precisa do meu nome real?

ARQUIVISTA

Tecnicamente não, mas pelo que entendi da sua situação, você seria bastante identificável mesmo sem ele. Esta não é a primeira vez que recebemos declarações de testemunhas em posições delicadas. Vou marcar a fita e arquivá-la apenas para uso interno, o que significa que está de acordo com o contrato de NDA muito estrita do próprio Instituto e não pode ser referenciada ou solicitada por agências ou autoridades externas. Como a polícia.

BASIRA

[Incisivamente] Isso é o melhor que você pode oferecer?

ARQUIVISTA

Receio que sim, embora eu a lembre novamente que você não tem obrigação de fazer uma declaração se isso a deixar desconfortável. Ou, se você está preocupada com a sua voz ser reconhecida, você pode sempre escrever. Vou fazer uma cópia do áudio mais tarde.

BASIRA

Não gosto muito de escrever. Prefiro falar mesmo.

ARQUIVISTA

Estranha escolha de carreira, então. [levianamente] Soube que têm muitos formulários pra preencher.

BASIRA

Não muitos desde que eu virei da Seção 31.

ARQUIVISTA

Sim, você mencionou. Esta Seção Trinta- quer saber, vamos abordar isso no seu depoimento.

Depoimento da policial Basira Hussain sobre seu tempo investigando… ocorrências estranhas como parte da Seção 31. Depoimento dado diretamente do sujeito, 19 de setembro de 2016. Início do depoimento.

BASIRA

...

Agora?

ARQUIVISTA

Sim.

BASIRA

Certo, bem, em primeiro lugar, eu não "faço parte" da Seção 31. Não é como uma unidade ou divisão dentro da força policial ou algo parecido. É um formulário que você deve assinar. A seção 31 da Lei de Liberdade de Informação cobre as exclusões de informações relativas à aplicação da lei. Significa apenas que qualquer informação que possa interferir na prevenção ou detecção de um crime não pode ser fornecida. Então, o que acontece é que, quando você tropeça em algo um pouco ... estranho, depois que acaba, você é levado de lado e mandado assinar um formulário oficialmente declarando que o que viu e experienciou estava diretamente relacionado a um crime. Em seguida, é coberto pela Seção 31 e não pode ser revelado sob a Lei de Liberdade de Informação. Há um monte de outras coisas de NDA lá também, mas basicamente significa que você tem que ficar quieto sobre isso.

O fato é que assinar sua primeira Seção 31 realmente marca você. A notícia se espalha rapidamente em uma estação e, assim que veem que você assinou uma, as pessoas começam a empurrá-lo nessa direção. Eles chamam você de 'seccionado', o que eu acho meio apropriado? Você geralmente é designado para sair com outras pessoas que assinaram, e se algum policial sentir o cheiro de algo estranho em uma cena, ele vai esperar até você chegar, em vez de entrar sozinho e correr o risco de ser seccionado. Suponho que, de certa forma, seja uma espécie de unidade, mas não com qualquer financiamento, treinamento ou poder oficial. Apenas um bando de policiais esgotados com uma taxa de aposentadoria cinco vezes maior que a média.

É por isso que demorou tanto para conseguir um carro para vir para cá quando sua amiga encontrou o corpo da Srta. Robinson. Eu estava lidando com um roubo com Carver, o único outro policial seccionado no turno, e você pode apostar que ninguém mais estava respondendo a uma ligação do Instituto Magnus. Sem ofensa.

ARQUIVISTA

Tudo bem. E nomes completos, por favor.

BASIRA

Quê? Ah, Policial Richard Carver.

ARQUIVISTA

Obrigado.

Eu percebi que você parecia menos ... surpresa com o grande número de cadáveres de vermes prateados e enrugados do que eu esperava.

BASIRA

Sim. Quer dizer, essa foi facilmente uma das coisas mais nojentas que já vi no trabalho, mas não a mais estranha.

ARQUIVISTA

Devemos começar do início, então?

BASIRA

Ok, bem, a primeira vez que fui atingida com uma Seção 31 foi há cinco anos, em agosto de 2011. Eu recebi meu distintivo no ano anterior e ainda estava me acostumando com algumas das partes mais estressantes do trabalho. Uma semana antes de isso acontecer, eu ouvi um policial ter a perna quebrada por algum idiota com um taco de críquete. Estávamos correndo em direção à cena, mas não podíamos fazer nada além de ouvir no rádio. Esse tipo de coisa faz algo para o seu cérebro; aquela mistura de adrenalina e desamparo, então ... então eu ainda estava um pouco abalada quando recebi a ligação.

Houve um incêndio perto de Clapham - uma casa havia pegado fogo e os bombeiros estavam pedindo reforços da polícia. Aparentemente, o dono da casa estava ficando violento e havia suspeitas de incêndio criminoso. Eu estava trabalhando com John Spencer naquela época. Não nos demos bem - vamos apenas dizer que não fui fã do tom que ele sempre usava quando dizia a palavra "diversidade", embora eu nunca tenha tido o suficiente para trazer qualquer reclamação real sobre isso. Mesmo assim, ele não merecia o que aconteceu com ele.

Assim, chegamos à ruína fumegante de uma casa, e os bombeiros a trancaram, apenas muita fumaça e entulho úmido, exceto onde vemos alguns bombeiros lutando para manter um cara contido. Ele era um homem hispânico, provavelmente na casa dos 40 anos, corpulento e cabeça completamente raspada. Outro dos bombeiros, este com um olho roxo recente, vem nos informar. Aparentemente, o cara saiu de casa pouco depois de eles chegarem, sem uma única marca de queimadura nele. A brigada de incêndio se aproximou para ver que ajuda ele precisava, mas em vez disso, ele apenas começou a dar socos e tentar correr.

Foi uma acusação de agressão, com certeza, mas por que o incêndio criminoso? O bombeiro apenas acena com a cabeça para ele, e eu percebo pela primeira vez que o careca está dizendo alguma coisa. Não alto, mas intensamente. Quer dizer, isso foi anos atrás, então não me lembro exatamente o que ele estava dizendo, mas definitivamente envolvia as palavras "fogo purificador", "tudo será cinza" e o nome Asag, que mais tarde descobri ser algum tipo de demônio Sumério. Então, isso é divertido. Achei que a suspeita de incêndio criminoso provavelmente estava certa e Spencer concordou.

Então ele foi prender o cara, talvez acalmá-lo um pouco, enquanto eu colocava as algemas. Ainda há uma parte de mim que se sente culpada por ter sido assim. Enquanto eu o algemava, senti uma dor intensa e repentina em minha mão. Foi exatamente quando toquei no metal para fechá-los; estava incrivelmente quente. Certa vez, tive uma aula de soldagem, há muito tempo, apenas por capricho, e cometi o erro de esquecer que só porque o metal não está brilhando em vermelho, não significa que não está escaldante. Foi a mesma queimadura, muito intensa para sua mente processar por um segundo, então todos os seus nervos dispararam de uma vez.

Doeu, é o que estou dizendo.

Se eu não tivesse conseguido fechar as algemas antes de a dor realmente me atingir, não sei o que teria acontecido. Como estava, acabei com alguns dedos com bolhas feias, enquanto na minha frente o cara se inclinou para Spencer e sussurrou algo bem em seu ouvido. Não ouvi o que ele disse, mas Spencer ficou completamente pálido. Ele estava tremendo ligeiramente quando empurramos o cara na parte de trás do carro, e eu tive que nos levar de volta para a estação. Ele ... se recusou a me dizer o que o cara havia dito.

O nome do nosso incendiário era Diego Molina. Ele era curador assistente em algum museu mexicano, veio com um empréstimo para o Museu de História Natural, mas eles não tinham ouvido falar dele por algumas semanas. Ele não falou muito quando o questionamos, embora seu inglês fosse claramente bom. Infelizmente, o caso de incêndio criminoso entrou em colapso muito rapidamente, então ... nós apenas tivemos que agredi-lo e deixá-lo sair com uma multa pesada. Spencer não ajudou exatamente a ser suspenso. A única coisa que Diego Molina tinha com ele quando o trouxemos era um pequeno livro encadernado em couro vermelho. Eles pegaram Spencer no Depósito, tentando destruí-lo com um isqueiro Zippo. Eu nunca mais o vi.

Disseram que ele se matou ao voltar para casa. Aparentemente, ele encheu a banheira de água fervente e ... simplesmente entrou. A história oficial é que ele de alguma forma fez isso usando uma chaleira, o que ... isso, é o encobrimento mais fraco que eu já ouvi.

[SUSPIRO]

De qualquer forma, depois que isso aconteceu, e eu expliquei meus dedos queimados, eles me deram minha primeira Seção 31.

ARQUIVISTA

Entendi. Quantos, uh, eventos potencialmente paranormais você geralmente investiga - como policial?

BASIRA Nenhum. Ninguém diz a palavra com P. Não é "paranormal", não é "sobrenatural", nem mesmo "assustador". As palavras que você aprende a procurar são “estranho”, “diferente”, “esquisito” e se você ouvir a frase “Não tenho certeza do que estou olhando”, então sim, você não irá receber muitos reforços.

Quase todos eles são alarmes falsos. Somos chamados para muitas bad trips, ataques de animais e pessoas com problemas genuínos de saúde mental. Esses são os que têm o potencial de parecer mais estranhos durante o contato inicial. Não recebi outro caso genuíno da Seção 31 por ... quase três anos.

18 de julho de 2014. Lembro-me porque era o dia mais quente do ano e o ar condicionado do carro estava quebrado, então estávamos sofrendo muito. Éramos eu e Alice Tonner, que ... todo mundo a chama de “Daisy”, mas nunca consigo fazer com que ela me diga o porquê. De qualquer forma, Daisy foi seccionada anos antes de eu entrar na polícia. Ela nunca foi tão aberta sobre sua própria experiência; leva a Seção 31 muito a sério. O máximo que consegui extrair dela foi que ela foi originalmente seccionada por algo que ela chamou de “cascas de aranha”. Do jeito que ela descreveu, parecia que ela tinha encontrado um monte de pele morta, do tipo que os caranguejos deixam para trás quando crescem, mas eu nunca consegui descobrir se eram cascas de aranhas do tamanho de pessoas ou a cascas de pessoas parecidas com as de aranhas. E Daisy nunca parecia querer esclarecer. Tenho certeza que ela mencionou vampiros uma vez também, mas ... acho que ela estava brincando. Provavelmente. Talvez.

De qualquer forma, estávamos indo para Kensington. Este havia sido chamado para a ambulância, mas os vizinhos relataram tiros e recebemos uma ligação muito estranha com os paramédicos. Eles se recusaram especificamente a confirmar que havia uma arma no local, então não enviamos uma unidade armada. Eles ainda estavam de prontidão, mas algo no relatório dos paramédicos fez os outros respondentes decidirem que deveriam esperar até nós chegarmos lá.

O prédio era bastante degradado para Kensington. Ainda mais legal do que a minha casa, mas, você sabe. Os paramédicos nos encontraram na porta e nos mostraram. O elevador estava quebrado, então subimos as escadas. Em cada andar, vi rostos espiando pelas frestas das portas da frente. Devem ser os vizinhos que ouviram os tiros. Nós continuamos subindo [exalação pesada] até chegarmos a uma porta que já estava aberta. As luzes lá dentro estavam apagadas; paramédicos disseram que todos foram destruídos. As janelas haviam sido todas pintadas e parecia uma sala de caldeira lá dentro. Mas, mesmo na escuridão, estava ... estava claro que havia muito sangue ao redor. Muito sangue.

Encontramos a 'vítima' na sala de estar, sentada em uma grande poltrona. Seu rosto estava uma bagunça. Temos uma lanterna contra ele e ficou claro que ele havia levado vários tiros na cabeça à queima-roupa. Ele era homem, branco, jovem. Era difícil adivinhar a idade pelo que restou de seu rosto. Suas roupas eram novas e havia um monte de bugigangas de aparência cara no lugar. Muitos jogos de dominó antigos em caixas de vidro.

Daisy avistou a arma caída ao lado dele e foi buscá-la enquanto eu verificava o local em busca de qualquer outro sinal de vida. Eu tinha acabado de me virar quando ouvi Daisy gritar. O cara estava se movendo, tentando gorgolejar algo pelo que restou de sua mandíbula. Ele estava pegando a arma. Daisy saltou para pegá-lo, mas estava bem ao lado dele e ela errou. O homem que ... ele já deveria ser um cadáver ... ergueu a arma e apontou para esta ... massa de carne que era sua cabeça. Daisy agarrou a arma antes que ele pudesse puxar o gatilho novamente e conseguiu lutar com a arma para longe dele. Então ele fez um, ele fez um barulho, apenas ... um som realmente horrível. Acho que ele estava tentando chorar.

Os paramédicos o levaram depois disso. Eles realmente não queriam, mas estava claramente mais no domínio deles do que no nosso. Presumo que os hospitais provavelmente tenham sua própria versão da Seção 31 que aqueles pobres idiotas tiveram que assinar depois. Daisy e eu dissemos a eles que resolveríamos isso do lado da polícia. Apenas um suicídio padrão, e o corpo foi levado pela ambulância. Isso reduziu os formulários e nenhum de nós queria assinar outra maldita Seção 31.

ARQUIVISTA

Fascinante. Que outros casos se enquadraram nesta classificação?

BASIRA

Oficialmente, eu só tive um outro, e esse era o seu.

ARQUIVISTA

Oficialmente?

BASIRA

Você recebe algumas dezenas de ligações por ano de pessoas que têm experiências estranhas, mas elas não têm nenhuma evidência. Quer dizer, se o que eles dizem é verdade, então seria uma Seção 31, mas ... não há nada que possa ser investigado ou provado, então não há nada a relatar. Sempre me sinto mal por eles; eles são sempre tão sinceros, tão certos de que você pode ajudar, mas a menos que eles possam apontar para o fantasma ou o boneco de palhaço assustador ou o que quer que seja, não há realmente muito que possamos fazer.

Eu também tive muita sorte, para ser honesta. Eu me esquivei de algumas das seções 31 mais desagradáveis ​​ao longo dos anos. Lembro que Harry costumava ficar bêbado e contar todos os tipos de histórias sombrias.

ARQUIVISTA

Ah, nomes completos, por favor.

BASIRA

Desculpe, Sargento Harry Altman. Trabalhei com ele alguns anos atrás, antes de se aposentar.

ARQUIVISTA

Certo. Então ... só para voltar ao, er, corpo de Gertrude. Isso é atualmente considerado um caso estranho?

BASIRA

Quer dizer, estamos investigando como um assassinato porque é o que é, mas vocês são basicamente uma Seção 31 automática, então quase não tenho ajuda nisso. Talvez seja por isso que eu quisesse fazer uma declaração, sabe? Eu não posso falar com ninguém sobre essas coisas, e então eu vim aqui, e você tem tudo isso ... todas as experiências dessas pessoas ouvidas e arquivadas. É ... eu não sei. Tenho tido a intenção de vir desde aquela chamada.

ARQUIVISTA

Hmm. Então hum ... então ninguém está te ajudando com o caso de Gertrude? Nem supervisão?

BASIRA

Na verdade não. Eu tentei argumentar que o assassinato não parecia se conectar a nenhum de seus ‘assuntos paranormais’, pelo menos não diretamente, mas não. Eu tenho um cadáver baleado, três caixas de fitas cassete e Daisy, que é do Departamento de Investigação Criminal agora, o que suponho que significa que tecnicamente isso é problema dela, mas agora ela é a única detetive que já foi seccionada, então ela está sempre muito ocupada. Pelo que eu sei, nenhum de nós teve a chance de realmente começar a ouvir as fitas.

ARQUIVISTA

Interessante. Uh, escuta...

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ARQUIVISTA

Obviamente, uma investigação mais aprofundada dos casos policiais a que a Sra. Hussain se refere está fora de questão. Garantir que a violação da não divulgação e divulgação de informações confidenciais permaneça oculta é nossa principal prioridade neste caso. Uma investigação adicional, embora sutil, pode colocar isso em perigo significativo. Além disso, a Sra. Hussain não parecia esperar nenhuma investigação desse tipo. Eu não posso dizer que a culpo. Por mais que eu valorize o poder dedutivo da minha equipe, eles não são detetives treinados com a força da Polícia Metropolitana por trás deles, então imagino que haveria pouco mais que eles pudessem descobrir. Certamente nada vale o risco.

Pelo menos, parece que agora temos um nome para nossa misteriosa vítima de queimadura do Caso # 0121102. Diego Molina. E suspeito que sei onde ele conseguiu aquele livro. É uma pena que ele esteja morto, claro, mas uma peça do quebra-cabeça não deve ser ignorada.

Fim da gravação.

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Suplemento. 

Convenci Basira a me dar acesso às fitas. Não serão muitas ou frequentes, pois atualmente são evidências policiais e, portanto, difíceis de remover sutilmente, e ela não pode necessariamente garantir que as que obtenho serão as mais pertinentes ao caso, mas ainda é uma vitória significativa. Falei com Gertrude apenas uma ou duas vezes durante seu tempo como arquivista. Eu era muito novo. Não me lembro como era a voz dela. Parte de mim se preocupa com o que posso encontrar nessas fitas, mas uma parte maior de mim se preocupa em não encontrar nada. Essa incerteza está me afetando, e não sei o quanto mais posso aguentar.

Fim do suplemento.

[vitorab]

MAG 042 - #0131103 - Grifter’s Bone

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ARQUIVISTA

Depoimento de Jennifer Ling, sobre uma apresentação musical ao vivo a que assistiu no Soho. Depoimento original dado em 3 de novembro de 2013. Gravação em áudio por Jonathan Sims, Arquivista-chefe do Instituto Magnus, Londres.

ARQUIVISTA (DEPOIMENTO)

Qualquer um que já escreveu sobre música por tempo suficiente pelo menos ouviu falar do Grifter's Bone. Uma lenda urbana, acho que você poderia chamá-la. Não é bem uma história de fantasmas, não é bem uma piada, não é bem uma coisa real. Às vezes eles são uma banda, às vezes é apenas um cara. Se a história os tem como uma banda, então o único cujo nome um veterano conhece - porque são sempre os veteranos contando essas histórias - é um cara chamado Alfred Grifter. Alguns vão jurar que esse é seu nome verdadeiro, outros vão apenas olhar para você e perguntar se parece real. O fato é que ninguém sabe absolutamente nada sobre ele, exceto o nome que ele usa, então é tudo apenas história e fofoca, mas ainda há muito por aí. 

 A história conta de um músico medíocre com desejo de mais, que se volta para as artes das trevas, geralmente adoração ao diabo ou bruxaria, mas se engana. Eu ouvi isso ser contado como uma maldição, um desejo mal formulado ou até mesmo um demônio que fica furioso ao ser convocado e bate nele até que suas mãos não funcionem. O final é sempre o mesmo: sua música é tão desagradável, tão horrível que ele, ou às vezes sua banda, tem que se infiltrar em shows para tocar sem avisar para qualquer público que possam encontrar. E a música é terrível, uma cacofonia sombria de discórdia e barulho, demais para suportar. Você sempre pode perceber quando Grifter's Bone tocou em algum lugar, eles vão te dizer, por causa de todas as orelhas arrancadas. Eles não estão totalmente errados.

Há algum tempo que escrevo para Earful. Costumava ser apenas eu, lançando minhas ideias sobre música em um blog, mas alguns anos atrás, meu então amigo e agora chefe Tommy Moncreef disse que estava começando um site de música, e me perguntou se eu escreveria para ele. Eu disse que sim, e agora estou produzindo o conteúdo de vídeo para o site. Earful.com existe há apenas cerca de três anos, mas para ser honesto, no mundo dos sites de música, isso nos dá um pedigree bastante decente. Tommy é old school - costumava escrever para dezenas de revistas de música, na época da árvore morta, antes que a impressão se tornasse um parente mais velho embaraçoso que simplesmente não morria. O que quero dizer é que ele conhecia muitos contatos e escritores mais antigos, a maioria dos quais ele trouxe para o Earful. Isso significa que fui rapidamente informado sobre décadas de fofocas da cena musical de Londres por homens brancos de meia-idade que só usavam camisetas para bandas que terminaram tragicamente. E foi então que comecei a ouvir sobre Grifter's Bone. 

 Sempre que alguém estava ouvindo alguma apresentação abaixo da média, ou mesmo apenas alguma música própria que não era bem vista, um dos veteranos, geralmente Mike Baker, gritava: "Vejo que você ganhou o novo álbum do Grifter's Bone! ” ou "Eu não sabia que o Grifter’s Bone havia mudado" ou algo assim. Era irritante como o inferno, mas nunca toquei no assunto. E depois de ouvir todas as variações possíveis da história de meia dúzia de escritores bêbados na festa de Natal, eu meio que decidi deixar para lá.

Não pensei muito mais sobre isso até o início deste ano. Há um cara que trabalha para Earful com o nome de Lee Kipple. Seu título oficial é ‘Editor de Submissões’, embora o chamemos de algo um pouco mais vulgar, e é seu trabalho ouvir todas as músicas que não foram solicitadas. CDs, MP3s; recentemente, houve até uma moda estranha para enviar músicas em unidades USB novas. Ele ouve tudo isso. Como você pode imaginar, a maior parte é terrível. Ainda assim, Lee é o cara mais legal que já conheci e não acho que já o ouvi reclamar. Ele é alto, um pouco magro, com longos cabelos loiros que cobrem as orelhas. E seus olhos se ele não for cuidadoso. 

 Por causa de seu trabalho, Lee obviamente recebe muitos comentários sobre ouvir música de baixa qualidade, e se for um dos mais velhos, você pode apostar que eles mencionarão o Grifter’s Bone. Levei um tempo para perceber como a reação dele foi estranha quando isso aconteceu. Enquanto a maioria dos funcionários fingia rir, suspirar ou talvez xingar um pouco, Lee ficava muito quieto. Ele acenava com a cabeça suavemente e estendia a mão para coçar as orelhas, ainda quase todo coberto de cabelo Ninguém pareceu notar.

Continuei a observá-lo, e o padrão se repetia sempre que a banda era mencionada. Não sei quando decidi que ele deve ter visto Grifter's Bone tocar ao vivo, mas eu vi. E mais do que isso, decidi que ele devia ter orelhas postiças, tendo arrancado as suas quando viu o show, e é por isso que ele usava o cabelo tão comprido para cobri-las. Eu realmente não acreditei, obviamente. Era apenas uma pequena teoria divertida que eu gostava de brincar. Mas quanto mais eu observava Lee, mais parecia que ele tentava deliberadamente manter os ouvidos tapados. 

 Finalmente, cerca de um mês atrás, decidi apenas perguntar a ele. Tínhamos saído todos para beber, e devo admitir que posso ter bebido um pouco mais de vodca com tônica do que seria aconselhável, mas quando os outros voltaram para casa e era só Lee sobrando, decidi que era a hora. Eu perguntei a ele se eles eram tão ruins quanto todo mundo dizia. Ele parecia confuso, e me inclinei mais perto. “Grifter’s Bone”, eu disse. Ele congelou, completamente imóvel. Esperei que ele tocasse as orelhas, mas em vez disso ele apenas olhou para mim, imóvel. Ele começou a gaguejar algo sobre não saber do que eu estava falando, mas eu o interrompi. Estava escrito em seu rosto em pânico; ele os tinha visto.

Observei enquanto ele decidia se tentava ou não correr. Houve um momento em que tive certeza de que ele iria literalmente correr para a porta, mas em vez disso ele suspirou e acenou com a cabeça. Foi há quatro anos, ele me disse, no The Good Ship em Kilburn. Lee estava assistindo a uma banda de metal emergente cujo nome ele não conseguia mais lembrar - eles eram razoáveis, um pouco decepcionantes, então ele estava com vontade de terminar sua bebida e ir embora. O resto do público parecia ter uma opinião semelhante, então ninguém percebeu quando um homem subiu no palco e configurou um pequeno teclado. 

 O homem era baixo, disse Lee, e dolorosamente magro, vestindo um terno marrom velho e surrado que o envolvia como, nas palavras de Lee, "retalhos de pele mal ajustada". Seu cabelo preto ralo estava penteado para trás e seu rosto tinha uma aparência estranha de crueldade. Quando ele colocou os dedos no instrumento, eles deixaram manchas vermelho-escuras nas teclas brancas brilhantes. Lee disse que nunca tinha ouvido falar do Grifter’s Bone antes daquele momento, mas de alguma forma ele sabia que era para isso que estava olhando. E então a música começou.

Depois de dizer isso, Lee ficou muito quieto. Ficou claro que ele estava se concentrando muito. Eu esperei, não querendo interromper, mas no final ele apenas balançou a cabeça. Ele não conseguia se lembrar da música, disse ele. Ele tentou, mas estava em branco. Ele voltou a si mesmo vagando pelas ruas de Kilburn quase duas horas depois, com a camisa ensopada de sangue. Principalmente seu sangue. Com isso, Lee desabotoou a camisa e me mostrou uma série de cicatrizes nítidas em seu peito. O hospital disse que provavelmente era algum tipo de estilete, mas ele não se lembrava disso. 

 A essa altura, parecia que ele estava à beira das lágrimas, mas eu não podia deixar isso de lado. Eu perguntei sobre seus ouvidos. Ele realmente riu disso e disse que não, ele não os tinha rasgado. Estendendo a mão, Lee puxou seus longos cabelos loiros para revelar uma orelha que, à primeira vista, parecia normal. Olhando mais de perto, porém, vi que ele estava usando protetores de ouvido, da cor da pele, para não ser óbvio, e incrustado nas bordas deles havia um círculo de sangue seco. Ele disse que foi a única maneira que encontrou de impedir que pingasse e estragasse suas camisas. 

Fiquei um pouco assustado com isso. Compreensivelmente, eu acho, embora tenha sido inteiramente minha culpa, e eu disse a ele que ele precisava ver um médico se seus ouvidos não parassem de sangrar. Lee apenas balançou a cabeça, disse que tinha visto médicos suficientes para saber que eles não podiam ajudar e que tinha aprendido a lidar com isso. Bebemos o resto da noite em silêncio, antes de seguirmos em nossos caminhos separados. 

 Eu sei que deveria ter deixado em paz depois disso, e certamente não incomodei Lee novamente. Mas eu descobri que eu simplesmente não conseguia deixar isso passar. Ou Lee estava louco ou o Grifter’s Bone era real. Comecei a fazer pesquisas online. Alguns sites o referenciaram como uma lenda urbana. Havia uma dupla punk em Oregon que orgulhosamente anunciou que havia se autodenominado Grifter’s Bone após o que eles descreveram como "o musical britânico Jack the Ripper". Houve uma série de postagens em fóruns de música de novatos para a cena perguntando o que era Grifter's Bone. Mas em nenhum lugar havia algo remotamente parecido com a história de Lee.

Finalmente, tendo meio que perdido o fôlego, juntei minhas descobertas em um pequeno artigo e enviei para o Tommy, que devidamente o aprovou. Achei que havia perdido tempo suficiente com o assunto para pelo menos colocá-lo em algo decente para o site. Correu tudo bem, embora não tenha sido o suficiente para justificar o tempo gasto nisso. Lee não mencionou isso na próxima conversa - eu perguntei se poderia escrever sua experiência depois de anonimá-la completamente, e ele deu de ombros e disse que estava bem. Ao todo, parecia que tudo o que tinha me fisgado, acabou, e eu não estava muito chateada com isso. Então alguém deixou um comentário no meu artigo. Apenas dizia: “Hoje à noite. Soho. ” Eu não teria prestado atenção se não fosse pela segunda linha: “Não são necessários protetores de ouvido”. Os tampões de ouvido de Lee, e a razão por trás deles, foram a única coisa que ele pediu que eu deixasse de fora do artigo. Mencionei isso a Tommy, e ele apenas disse algo sobre perda de tempo e como eu tinha coisas melhores para fazer do que passar uma noite vagando pelo Soho, entrando aleatoriamente em locais de música.

Provavelmente diz algo realmente deprimente sobre minha vida pessoal que, na verdade, eu realmente não tinha nada melhor para fazer. Então naquela tarde eu estava fazendo exatamente isso. Vagando pelas ruas do Soho, tomando nota de todos os artistas listados para tocar naquela noite. Como esperado, nenhum deles listou Grifter's Bone como uma das bandas da noite, mas eu os anotei de qualquer maneira. Não era tão tarde, mas já estava escuro, o mundo iluminado pelo brilho colorido das placas do Soho e fachadas das lojas. O vento estava lento nas ruas estreitas, mas ainda cortava meu casaco fino de lã enquanto eu vagava, procurando por um homem pequeno e de aparência cruel em um terno marrom esfarrapado. 

 Eu mantive meu relógio talvez uma hora quando vi alguém me olhando da porta de uma pequena loja. A placa acima não tinha um nome óbvio, apenas dizendo “Cristais. Livros. Tarot ”. Ele era alto, negro e abatido, linhas profundas de preocupação gravadas em um rosto bonito. Quando ele me viu olhando para ele, começou a se aproximar de mim, ainda com aquele olhar intenso. Dei alguns passos para trás e perguntei se poderia ajudá-lo. Ele balançou a cabeça como se não tivesse certeza do que dizer, então me perguntou o que eu estava ouvindo. Um calafrio passou por mim quando percebi que ele estava olhando para meus ouvidos.

Eu disse que não estava ouvindo nada, porque não estava usando fones de ouvido, e perguntei o que ele queria. Ele balançou a cabeça novamente e murmurou algo sobre proteger minha audição. Ele se virou então e começou a caminhar de volta para a loja. Eu estava prestes a segui-lo quando vi um pequeno grupo de pessoas virando a esquina. 

 Era difícil ter certeza de suas feições no escuro, mas andando na frente, arrastando uma caixa de teclado com rodinhas, estava um homem baixo e magro em um terno marrom enorme. As três figuras atrás dele eram muito mais altas do que ele, mas cada uma era magra como um palito e movia-se com espasmos em seus movimentos. Olhei para trás, para onde o homem estranho estava, mas ele se retirou para dentro de sua loja e as luzes estavam apagadas, então comecei a seguir o homem que pensei ser Alfred Grifter, enquanto ele e seus companheiros desciam o rua. Todos os outros carregavam caixas de instrumentos também, e ninguém mais na rua parecia lhes dar atenção, nem mesmo quando o mais alto fisicamente empurrou um homem para fora de seu caminho. 

Finalmente, eles desceram um lance de escadas, entrando em um bar de jazz no porão que eu não reconheci. Depois de alguns segundos, eu os segui. O bar estava mal iluminado e silencioso, com luzes vermelhas e laranja dando uma sensação quente e enfumaçada. Os clientes ficavam bebendo e conversando. Contei onze no total. Lembro que anotei o número por causa de como o lugar estava vazio. A maioria parecia estar vestida para uma noite de jazz, mas notei que alguns deles pareciam estar usando casacos grossos ou jaquetas, e até um homem branco mais velho com uma mecha de cabelos prateados, parecia estar vestindo um roupão de seda. Atrás deles, no palco, Grifter's Bone estava preparando seus instrumentos.

Agora, apesar de tudo o que aconteceu até agora parecer mostrar o contrário, não sou um idiota. Lembrei-me da história de Lee muito claramente, e não tinha intenção de ficar para o show. Em vez disso, peguei meu telefone, coloquei-o para gravar vídeo e coloquei-o em uma pequena alcova perto da entrada com uma boa visão do palco. Verifiquei se o microfone estava funcionando e saí. Eu estava no topo da escada para aquele clube de jazz sujo e esperei.

Depois de alguns minutos tremendo de frio, pensei que havia cometido um erro. As ruas estavam desertas, e a noite amena de novembro havia esfriado até os ossos. Então eu ouvi. Abafada pelas paredes, mas ainda subindo distintamente para onde eu estava, uma nota. Uma nota única e clara, do que parecia um violoncelo. A ele se juntaram outros, um teclado, um violão e, sobre todos eles, o puro som de flauta. Foi lindo. Era uma das músicas mais dolorosamente bonitas que eu já tinha ouvido. Então os gritos começaram.

Não houve aumento para os gritos; nenhuma preparação para explicar a súbita erupção de sons de agonia. Também houve batidas, ruídos de impacto e, uma ou duas vezes, algo que parecia se rasgar. Por tudo isso, ao fundo, tocava aquela linda música. Eu fiquei ali, congelado no lugar, não querendo descer lá, mas não me sentindo capaz de fugir, pois abaixo tudo que eu podia ouvir era uma música assustadora e carnificina.

Fui pegar meu celular para ligar para a polícia, mas percebi que o havia deixado ali, gravando no clube de jazz. Finalmente tomei a decisão de pedir ajuda, quando os ruídos cessaram abruptamente e houve silêncio. Procurei por alguém que pudesse ter ouvido os gritos de dor e pânico e vindo para ajudar, mas não havia ninguém. Apenas eu. Comecei a descer lentamente, com cuidado, em direção ao porão. Se quem quer que estivesse lá embaixo quisesse me matar, seria fácil me encontrar com as informações do meu telefone. De uma forma ou de outra, eu estava à mercê deles.

Quando abri a porta, era difícil saber exatamente para o que eu estava olhando. Na luz vermelha opaca, os restos destroçados e mutilados das pessoas que eu vira vivas há menos de meia hora eram quase indistinguíveis do tapete e da mobília. No palco, os músicos guardaram calmamente seus instrumentos. Eles não tinham uma mancha de sangue neles. O de terno marrom, que eu assumi ser Alfred Grifter, olhou para cima. Ele olhou diretamente nos meus olhos e disse: "Encore?" Peguei meu telefone e corri.

Eu não telefonei para a polícia. Eu estava com muito medo do que poderia acontecer. Assisti ao noticiário obsessivamente, esperando para ver alguma coisa sobre o massacre, mas não havia nada. Já se passou quase uma semana e não ouvi nada. Não consegui acessar a filmagem daquela noite. Meu telefone diz que está formatado incorretamente de alguma forma, mas vou continuar tentando. Eu voltei para o clube de jazz, mas não consigo encontrar nenhum sinal de violência, nenhum sinal de Grifter's Bone e nenhum sinal das onze pessoas que morreram naquela noite.

ARQUIVISTA

Fim do depoimento.

Nossas próprias investigações sobre a banda “Grifter’s Bone” renderam pouco que a Sra. Ling não incluiu em seu próprio artigo extremamente abrangente. Certamente, sua declaração parece ser facilmente o relato mais detalhado de qualquer encontro com a banda, assumindo que seja confiável. O Dean Street Jazz Club nega veementemente que qualquer violência tenha ocorrido em suas instalações durante as datas em questão, e não há relatórios policiais que pareçam corresponder à descrição da Sra. Ling.

Bem, suponho que não seja bem verdade. De acordo com relatórios da polícia, no mês de outubro de 2013, houve um total de onze mortes por violência na área da Grande Londres. É impossível comparar os detalhes de todos eles com base nas informações do depoimento da Sra. Ling, mas uma das vítimas, o Sr. Albert Sands, 67 anos, foi espancado até a morte em sua própria casa. Embora tenha ocorrido duas semanas antes dos acontecimentos desta declaração, de acordo com a polícia, ele vestia um roupão de seda quando foi brutalmente assassinado.

Infelizmente, não podemos acompanhar a Sra. Ling; parece que cerca de duas semanas depois de fazer essa declaração, ela atacou Agatha Norrell, sua vizinha idosa, com um martelo. A Sra. Norrell ficou em coma do qual não se recuperou, enquanto a Sra. Ling virou o martelo sobre si mesma. Quando a polícia chegou, ela havia causado tantos danos à própria cabeça que ... não havia esperança de salvá-la. Tenho a sensação desagradável de que ela finalmente conseguiu fazer o vídeo funcionar.

Fim da gravação.

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Suplemento. 

Eu tenho observado o Martin. Ele tem estado muito atento às minhas necessidades e recuperação desde que voltei ao trabalho, quase excluindo suas próprias tarefas. Anteriormente, eu poderia ter atribuído tais cuidados à sua própria ética de trabalho frouxa, mas no estresse do ataque de Prentiss, tenho certeza que vi momentos de competência, ou mesmo astúcia, que estão além do que seu trabalho anterior indicaria. Ele está bancando o idiota? Falha propositalmente em suas tarefas para atrasar ou atrapalhar minhas investigações? É possível. Ele também demonstrou notável interesse por minhas próprias teorias sobre quem matou Gertrudes. Até agora, o distraí dizendo que acredito ser o que quer que esteja se escondendo nos túneis abaixo, mas ele parece ... insatisfeito com essa resposta.

Estou feliz por ele ter parado de morar nos Arquivos, pois isso me dá a chance de trabalhar aqui sem sua presença constante. Também porque ele conseguiu deixar alguns de seus pertences para trás, na maior parte são apenas alguns livros de poesia relativamente horrível. Existem algumas peças que eu sinto que quase poderiam ter me emocionado se seu estilo não fosse tão obviamente apaixonado por Keats, mas há uma carta inacabada endereçada a sua mãe em Devon, na qual ele menciona que está preocupado com “os outros descobrirem que eu tenho mentido”.

Pode não ser nada, algum engano inconsequente ou alguma outra coisa - afinal, a carta é destinada para sua mãe - mas se fosse para ser enviada a outra pessoa ... Vou ficar de olho no Martin.

Fim do suplemento.

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[vitorab]

MAG 041 - #0160902 Muito Fundo

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ARQUIVISTA

Depoimento de Jonathan Sims, Arquivista-Chefe do Instituto Magnus, a respeito da exploração dos túneis recém-descobertos embaixo dos arquivos. Depoimento dado direto, 2 de Setembro de 2016, uh... 

Início do depoimento.

ARQUIVISTA (DEPOIMENTO)

Eu tenho entrado nos túneis. É. ... Têm, uh.... a Jane Prentiss está morta. Eu sei disso. Eu tenho um pequeno pote na minha mesa com o que supostamente são as suas cinzas, mesmo que eu não acredite nisso nem por um segundo. Eu acho que o Martin só me deu um pote com poeira dentro pra eu me sentir mais calmo. Me deu algo pra simbolizar que acabou. Eu odeio admitir, mas parece que está funcionando. Uma vitória para o efeito placebo, pelo que parece. Mas isso não vem ao caso.  Os vermes já foram mortos e incinerados , as paredes e o chão já foram consertados, e os arquivos parecem que nunca sequer tenham sido atacados.

Ao contrário de mim. Eu já estou curado o suficiente pra voltar a trabalhar, mas me disseram que é improvável que as cicatrizes realmente desapareçam. Tim ainda não voltou. Verdade seja dita, eu poderia ter ficado fora por mais tempo, provavelmente deveria ter ficado, mas o tédio não me fez bem. Eu tentei voltar mais cedo, mas o Martin não me deixou. Quase me jogou pra fora dos arquivos. Será que ele está escondendo alguma coisa? Heh. Não, é claro que não. Ele provavelmente só está genuinamente preocupado com a minha saúde.

Por que ainda sinto que estou sendo observado? Eu estava quase me convencendo de que era a Prentiss, me observando em segredo enquanto ela enchia as paredes com suas hordas se contorcendo, mas não. Ela está morta e se foi, e ainda sempre que eu falo sobre essa ... maldita coisa, eu sinto isso ... estou sendo observado. Eu sei que estou. Eu acho que é algum aspecto do próprio gravador, mas ainda acontece mesmo quando estou apenas lendo esses arquivos. Não tão fortemente como quando estou ... gravando-os, talvez, mas ainda lá. Será que...

Sabe, eu sempre desprezei aquelas testemunhas que divagavam, incapazes de permanecer no tópico, não conseguiam dar uma declaração concisa. No entanto, aqui estou eu, murmurando minhas vagas suspeitas de estar sendo vigiado e ignorando completamente o motivo de estar fazendo minha própria declaração.

Eu estive explorando os túneis.

Já se passaram algumas semanas. Antes de eu estar oficialmente de volta. Se você ouvir isso, Martin, sinto muito. Eu fui pelas suas costas explorar os túneis em ... várias ocasiões. Peguei a chave da mesa do Elias há algum tempo. Eu não acho que ele percebeu. Desde que Martin parou de morar nos Arquivos, tive amplas oportunidades de exploração noturna. Parte de mim ainda se pergunta se descer lá depois de escurecer era mais perigoso, mas a escuridão desses túneis não seria diferente durante o dia. A única luz lá embaixo é o que você traz consigo.

A primeira vez que tentei explorá-los, eu não tinha ideia. Eu trouxe uma tocha e foi isso. As luzes do arquivo estavam apagadas quando cheguei ao Instituto. Eu não tinha estado aqui porque estava cheio de carcaças de vermes. Eu nunca explorei aqui embaixo à luz de tochas, e as sombras eram ... mais nítidas do que eu esperava. Cada vez que andava entre as prateleiras, juro que via movimento com o canto do olho. Mas quando me virei, não havia nada. Obviamente não havia nada. Então cheguei ao alçapão.

Se a Sasha não tivesse pensado em marcá-lo claramente com fita adesiva de sinalização de perigo, não tenho certeza se o teria encontrado novamente, mas ali estava. Levei vários minutos tateando antes que eu fosse capaz de descobrir como levantar a maçaneta oculta e expor a fechadura, mas consegui. A chave girou com um clique que achei estranhamente satisfatório e abri. Quando pensava sobre aquele momento antes, sempre o imaginei abrindo com um rangido torturado e sinistro, mas foi quase silencioso. Ela abriu como se as dobradiças tivessem sido recém-lubrificadas, com apenas um leve sopro de ar estagnado sendo liberado por baixo dela.

A abertura era totalmente negra, com um leve indício de decomposição no ar frio e úmido que saiu dela. As escadas descendo eram íngremes, muito mais íngremes do que eu me lembrava de quando desci pela primeira vez, mas essas memórias não são exatamente confiáveis ​​e estão tingidas de outras experiências mais potentes. Acendi a lanterna e fiquei satisfeito com a facilidade com que ela penetrou na escuridão, iluminando a pedra áspera e cinza abaixo. Eu esperava que minha tocha encontrasse centenas de cascas de vermes em decomposição, mas a passagem parecia vazia. Desci para o túnel, fechando o alçapão atrás de mim.

É difícil expressar em palavras como era estar ali, no ar frio e mofado dos túneis. Você já saiu de uma sala lotada e literalmente sentiu o silêncio ao sair para a noite? Foi algo assim, uma ausência súbita e silenciosa. Não é em si uma coisa assustadora, mas inquietante de uma forma que eu não tinha percebido por causa do medo e da adrenalina da minha primeira vez nos túneis. Levei um momento para examinar a sensação, mas não consegui identificar nada óbvio, então comecei a explorar.

Era quase irreal a rapidez com que me perdi. Geralmente considero que tenho um excelente senso de direção, mas em minutos fiquei inseguro de quais passagens eu tinha vindo. Eu nem tinha a desculpa de que os corredores pareciam todos iguais, pois eles variavam significativamente em altura e construção. Alguns eram construídos com tijolos resistentes, alguns pareciam quase como se tivessem se formado naturalmente, embora em todos os casos fossem a mesma pedra cinza e opaca.

Chamá-lo de labirinto não seria muito preciso, já que um labirinto é projetado. É estabelecido com um objetivo óbvio, mesmo que esse objetivo seja confundir e desorientar. Aquele lugar parecia mais orgânico em sua imprevisibilidade, como se tivesse sido planejado para ser usado, para ser percorrido, mas de alguma forma havia sido distorcido.

Encontrei espaços que pareciam quartos, mas sem portas. Em outro lugar, haviam portas que pareciam simplesmente presas às paredes. A maioria delas estava firmemente fechada, embora algumas pudessem ser abertas para revelar a pedra acinzentada atrás. Apenas algumas que abri tinham quartos de verdade atrás delas e, em todos os casos, me perguntei se foi ali que Martin a encontrou.

Não havia como saber. Mesmo quando a polícia finalmente encontrou o corpo de Gertrude, eles o levaram, com cadeira e tudo, assim como todas as fitas. Eram provas, eles disseram, e eles podem estar certos, embora eu não inveje  a tarefa de examiná-los todos. Deviam haver centenas.

Não. Suponho que de alguma forma eu estou com inveja. As fitas são uma visão do tempo da minha antecessora aqui; algo sobre o qual desejo desesperadamente saber mais. O que quer que esteja nelas, deve ser importante, porque ... ou ela escolheu escondê-los aqui, ou quem a matou o fez. De qualquer forma, tenho a sensação de que não é algo que a polícia vai entender. Eu meio que esperava tropeçar em uma fita cassete solitária em um dos corredores, caída ou esquecida, mas não havia nada. Apenas túneis escuros e vazios, silenciosos e hostis.

Eu tolamente não pensei em tomar nota da hora em que entrei nos túneis, então era difícil dizer quanto tempo eu estive lá, ou quão longe eu tinha ido, quando encontrei o primeiro dos vermes, mas não pode ter sido mais de meia hora. Eles já estavam mortos há muito tempo. Coisas enrugadas e fibrosas, como invólucro de salsicha descartado, e era estranho ver como havia uma linha clara entre os túneis sem vermes e aqueles onde ainda estavam apodrecendo. Uma linha clara além da qual as equipes de limpeza decidiram não avançar. Quando cruzei essa linha, eu meio que esperava que os cadáveres ganhassem vida, virando suas cabeças se contorcendo em minha direção com uma estocada predatória, mas eles ficaram parados.

No entanto, fui mais devagar por essas passagens mais profundas, tomando cuidado e prestando atenção para não tocá-las. O ar estava mais frio aqui, impregnado de um leve cheiro de podridão, e comecei a me perguntar quanta bateria eu tinha na lanterna. Eu coloquei uma nova antes da minha expedição, eu não sou estúpido, mas quanto mais eu pensava sobre isso, mais eu percebia que não sei quanto tempo as baterias duram para uso contínuo em uma lanterna resistente.

Eu não tinha estado lá nem por uma hora, mas já parecia que a luz que ela lançava estava mais fraca, de alguma forma, e eu percebi o quão inseguro eu estava do meu caminho exato de volta. Decidi que preferia voltar bem mais cedo do que pretendia da minha primeira viagem do que correr o risco de ficar preso lá sem luz. Então eu voltei. 

Era quase impossível refazer meus passos. Tentei me lembrar de minha rota usando as vagas esquisitices de que conseguia me lembrar como marcos: uma porta queimada, um corredor particularmente distorcido. Mas tentar encontrá-los de novo era inútil nas passagens sinuosas. Em meu pânico crescente para encontrar a saída, quase esqueci as coisas que originalmente tinha ido lá procurar. Então encontrei o círculo de vermes.

Quando Tim o descreveu pela primeira vez, eu só acreditava parcialmente nele. Sinto muito, Tim, se você está ouvindo, mas o CO2 fez algumas coisas estranhas com você naquele ponto. Ele tinha o direito disso, no entanto. No momento em que o encontrei, havia pouco sobrando, exceto um tapete espesso de vermes mortos, mas alguns ainda estavam embutidos na parede, fornecendo o contorno claro de um círculo. O teto era mais alto aqui e, ao todo, devia ter cerca de ... três metros de diâmetro. 

Seu tamanho não era das coisas mais desconcertantes, entretanto. Dentro do círculo, a pedra estava ... errada de alguma forma. Sólida, mas estranhamente ondulada, como chocolate derretido e depois endurecido. Levei um ou dois minutos para reunir coragem para vadear aquele mar raso de imundície, mas consegui, e quando toquei a parede distorcida, senti-a macia e porosa. Mas estável. Virei e saí, mas não sem antes notar que outro caminho também parecia ter sido empurrado através dos vermes no chão, embora eu não soubesse dizer quando aconteceu ou quem o fez.

Levei quase outra hora para encontrar o alçapão novamente. Minha lanterna não dava sinais de desistir, mas eu ainda estava à beira do pânico. Minhas mãos estavam tão escorregadias de suor que me atrapalhei várias vezes com a maçaneta antes de finalmente abri-la com o corpo e cair no chão dos Arquivos. Era cerca de três da manhã nessa hora. Eu consegui reabrir algumas das minhas feridas parcialmente curadas, então fui para casa descansar.

Acontece que a viagem exigiu muito mais de mim do que eu pensava; demorou quase uma semana até que eu sentisse que poderia estar pronto para outra excursão. Desta vez, porém, decidi que não ia arriscar: levei três lanternas, com pilhas de reposição suficientes para dias, comida e água, caso ficasse lá mais tempo do que o esperado, uma caixa de giz branco para marcar claramente meu caminho e a maior faca que consegui comprar em um curto espaço de tempo.

A minha primeira vez lá embaixo, eu tive, em mais de uma ocasião, quase certeza de que podia ouvir sons de movimento vindo do interior dos túneis. Na época, eu me convenci de que era simplesmente uma combinação de eco e minha mente brincando com meus medos, mas com a chance de haver algo lá embaixo ... 

Bem, eu tinha minhas dúvidas sobre o quão eficaz uma faca seria, mas certamente aliviou minha mente. Além disso, certifiquei-me de pegar um dos extintores de CO2 menores dos Arquivos. Eu estava determinado que quaisquer vermes sobreviventes não durariam muito. 

 Mais uma vez, esperei até o anoitecer antes de entrar nos Arquivos e descer para os túneis abaixo. Quase assim que cheguei lá, comecei a marcar as paredes e cruzamentos com setas brancas de giz. Eles apontaram a direção de onde eu tinha vindo, a direção que eu precisava seguir quando quisesse sair. Se houvesse alguma coisa aqui e eu tivesse que fugir, concluí que tudo o que precisava fazer era seguir as setas de giz de volta à entrada.

Por um tempo isso funcionou. Uma ou duas vezes descobri que havia inadvertidamente feito um laço ou me virado e estava enfrentando uma das minhas setas anteriores, mas foi uma questão relativamente simples corrigi-lo. Também ajustei meu relógio para ter uma ideia clara de quanto tempo estava lá embaixo. Depois de meia hora, fiquei muito mais fundo do que em toda a minha primeira expedição e passei pela área vazia, para os túneis ainda alinhados com vermes mortos e, depois deles, para aqueles túneis totalmente vazios e, aparentemente, não perturbados desde os dias da prisão de Millbank. 

 Eu fiz todas as pesquisas que pude sobre Millbank. Proposta e projetada pela primeira vez em 1799 por Jeremy Bentham, um filósofo que desejava testar suas teorias da prisão panóptica, onde as celas seriam organizadas em um círculo ao redor de uma única torre de guarda central, de modo que todas as celas fossem observáveis ​​ao mesmo tempo. Deveria ter seis dessas áreas, dispostas em hexágonos, dando-lhe de cima a forma de uma vasta flor angular.

Não está claro por que esse plano original foi abandonado, mas a partir de 1812, uma sucessão de outros arquitetos foi trazida para tentar terminar o projeto. Finalmente, três anos depois, eles trouxeram Robert Smirke. Ele concluiu o projeto em 1821, com um design notavelmente semelhante ao original de Bentham. No entanto, enquanto a de Bentham teria sido geométrica e fácil de navegar, a Penitenciária de Millbank, conforme construída, era mais frequentemente descrita como um labirinto excêntrico: corredores tortuosos, portas em ângulos estranhos e passagens estreitas tão mal iluminadas que os internos precisariam sentir o caminho ao longo. 

 Ao longo de grande parte do século 19, foi onde os prisioneiros eram mantidos antes do transporte para a Austrália, e a brutalidade dos carcereiros era considerada incomparável. Sua localização no que então eram pântanos dificilmente ajudava, com doenças e enfermidades abundando dentro de suas paredes.

Era um complexo enorme, cobrindo muito do que hoje chamamos de Chelsea, mas quando foi finalmente fechado em 1890, foi demolido. O que significava que o que eu estava agora não podia ser a própria velha prisão. Tinha que ser algo construído abaixo dela. E foi isso que me fez parar subitamente quando descobri que o primeiro conjunto de degraus me levava ainda mais para baixo. 

Eles eram de pedra, espiralando na escuridão em um ângulo tão íngreme que fez minhas pernas enfraquecerem ligeiramente. Os degraus levaram mais alto também, mas depois de alguns metros desapareceu na pedra sólida do teto. Anotei a localização deles e continuei, ansioso para explorar o máximo possível do primeiro nível antes de ir mais fundo. 

 Estava ficando claro que esses túneis deviam cobrir toda a área de Millbank, ou até mais longe, e havia todas as possibilidades de que continuassem por quilômetros. Eu tinha visto poucas coisas dignas de anotação até agora, algo que devo admitir que me deu uma pontada de decepção e alívio, e fiz uma pequena pausa para beber um pouco de água e me recompor.

Pouco depois disso, encontrei a próxima escada. Era idêntica a primeira em material, construção e aparência. Era a mesma em todos os detalhes, exceto um: a grande seta de giz apontando para baixo. Tenho certeza de que não preciso dizer que não o desenhei. Minhas próprias setas eram coisas irregulares e artesanais. Esta estava enrolada e limpa, apontando o caminho com um floreio. 

 Foi quando ouvi os barulhos novamente. Eles poderiam ter sido passos, eu suponho, mas se fossem, eles eram suaves, silenciosos. Alguém estava correndo por aqueles túneis descalço? Eu congelei no lugar e escutei, mas os ruídos não voltaram, e agarrei minha faca. 

 Eu não sou um homem valente. Acho que estou começando a aceitar esse fato, mas sou, em certas circunstâncias, uma pessoa muito teimosa. E havia algo dentro de mim que tomou a decisão de que eu preferia morrer nas mãos de alguma fera habitante de um túnel do que trabalhar no alto sem saber o que era. Talvez eu tivesse sorte e encontrasse um louco maníaco com uma arma, um assassino conveniente para Gertrude.

Quase posso ouvir meus assistentes me repreendendo por não virar para trás e correr ali mesmo, mas é difícil explicar totalmente a mania que me dominou quando vi aquela seta. Zombando e convidando todos ao mesmo tempo. Não fui tolo a ponto de descer correndo as escadas, mas desci-as mais rápido do que era seguro. Elas foram descendo e descendo, cada rotação revelando mais túneis e portas, mas não vi nenhum sinal de chegar ao fundo. Eu havia descido cerca de quatro níveis quando minha lanterna capturou o que pensei ser movimento nos corredores além. 

 Saí da escada em perseguição, mas não consegui encontrar nenhum sinal de vida. Ou morte, suponho. Apenas uma garrafa de vinho vazia, o rótulo quase apodrecido, mas o ano, 2003,  ainda era legível. As passagens aqui eram mais explícitas em suas diferenças do que as mais acima, algumas sendo tão irregulares e contínuas que quase parecem orgânicas, enquanto outros eram quase irritantemente quadradas e regulares, com ângulos agudos e tijolos colocados com precisão.

Foi em um deles que aconteceu. Eu havia continuado a marcar minha rota com giz e estava riscando uma seta em uma parede particularmente plana quando olhei para cima e vi que a curva à minha frente não estava mais lá. Em vez disso, havia simplesmente um beco sem saída. Não pude encontrar nenhum sinal de que houvesse qualquer movimento, nem tinha ouvido nada.

Eu me virei e imediatamente percebi que a parede à minha frente estava mais perto do que antes. Eu dei um passo para trás em choque, e meus pés bateram na parede atrás de mim. A passagem estava ficando mais estreita, embora eu não pudesse ver nenhum movimento. Fiquei completamente imóvel e por vários segundos houve silêncio. Então, de algum lugar na escuridão, ouvi uma única palavra, clara como o dia: "Vá embora". 

 Foi falado com simplicidade, sem entonação ou ameaça. Apenas um comando.  

Então eu fui. Comecei a recuar o mais rápido possível pelo caminho por onde vim, mantendo os olhos abertos o máximo que pude, pois cada vez que os fechava, a parede parecia se aproximar ainda mais. No momento em que alcancei a escada de volta, ela quase me prendeu. Corri escada acima, segui as setas que havia deixado de volta ao alçapão. Levei apenas dez minutos, mas estava me movendo mais rápido do que pensei ser possível naqueles ... túneis apertados. Eu tranquei o alçapão atrás de mim e coloquei os objetos mais pesados ​​que pude encontrar nele. 

 Não estive abaixo do Instituto desde então. Foi preciso muita consideração para decidir que eu deveria fazer uma declaração oficialmente. Não pensei em trazer o gravador comigo. Suponho que perdi o hábito durante a minha recuperação. 

 Não estou mais perto de determinar o que está escondido lá embaixo do que quando comecei. Se houver alguma coisa, tenho mais perguntas. Por que me apontar para baixo, apenas para exigir que eu corra de volta? Foi algum tipo de armadilha? Um teste? Eu não sei, mas agora, encontrar quaisquer segredos que possam estar escondidos nesses túneis é minha principal preocupação. 

Fim da gravação.

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Suplemento.

Não me importo com os túneis ou os segredos que eles podem esconder. 

 Isso não é estritamente verdade, suponho. Tenho uma curiosidade ardente quanto ao que está lá embaixo, mas meu foco principal deve ser quem matou Gertrude Robinson, e não acredito por um momento que foi um espectro que move paredes das profundezas da terra. Não, muito mais provavelmente é um dos meus colegas. Elias é o principal suspeito, mas poderia ter sido qualquer um deles. 

 Eu disse a Martin que o segundo gravador se perdeu no ataque. Ter dois significa que posso fazer duas fitas de cada gravação. Um contendo a declaração principal e as notas, que serão armazenadas no arquivo, e o outro contendo o depoimento, notas e ... este suplemento, que fará uma crônica das minhas próprias investigações. Essas fitas ficarão ocultas. Se você está ouvindo isso, presumo que você seja meu substituto, após minha morte ou desaparecimento, e recebeu instruções sobre onde encontrá-los. 

Tenho pouco mais a acrescentar a este relato inicial, visto que só recentemente retornei totalmente ao meu cargo e não tive tempo para iniciar investigações pessoais. Minha declaração foi, é claro, completamente verdadeira, embora eu tenha exagerado deliberadamente meu interesse nos túneis. Se meus colegas acreditam que esse é meu foco principal, eles podem baixar a guarda. Esse nível de paranoia é novo para mim, mas estou aprendendo rápido. Confiança pode te matar. 

Fim do suplemento.

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