thievae

[thievae]

hi, guys <3 i’ve been putting some thought into this for the past few days and i’ve decided that i think it’s time i move on from tumblr rp. as much as i love writing, i think other elements of it are certainly quite toxic and bad for my mental health. i think the better choice is for me to step away. my queue still has replies in it, which will be posted, for the sake of posterity – i’d like to keep my blogs around as little time capsules of my writing. but, otherwise, i really think i’m done here, and i want to thank you all for an absolutely exceptional experience. 

if anyone wants my discord, feel free to im me, and we can write on discord / simply talk and vibe with each other. if not, much love to you, and i hope you all continue to live your best lives. one final kiss. 

[thievae]

❛ 𝐚 𝐠𝐚𝐦𝐞? ❜ the question came alongside bewilderment. a sudden shift in atmosphere was near enough to make frodo uneasy, however he did quite well at hiding such. ❛ i don’t imagine how that could be fun, 𝐞𝐬𝐩𝐞𝐜𝐢𝐚𝐥𝐥𝐲 𝐬𝐡𝐨𝐮𝐥𝐝 𝐭𝐫𝐮𝐭𝐡𝐬 become hurtful. ❜ he spoke aloud, but as though he were pondering the suggestion to himself. ❛ but perhaps one of us would be better for it? alright! ❜ a rare spark teetering between confidence and mischief could be seen in his eyes. ❛ 𝐡𝐨𝐰 𝐝𝐨 𝐰𝐞 𝐩𝐥𝐚𝐲? ❜

THE  FAE  TRAPPED  MISCHIEF  UPON  THEIR  TONGUES   :        they  swallowed  down  the  little  spark  of  human  misery,     tricksters  disgused  in  thin  humanity       (       oh,    but  he  hasn’t  been  that  little  boy  in  so  long       ---       he  has  shrugged  off  the  haggard  brutality  of  it  all       ).       ‘       do  you  have  a  penny?    we  have  to  flip  it  to  see  who  goes  first.       ‘       alastor’s  hands  are  folded  against  the  small  of  his  back,    tiptoeing  around  the  stranger  with  barely  held  glee.

[thievae]

oh.    there    are    arms    around    her,    tugging    her    closer    to    his    chest.    surely,    this    is    the    moment    she    is    meant    the    cry,    is    it    not    ?    stories    fly    across    her    mind    like    a    theater    of    despair    :    once    upon    a    time,    she    was    the    one    to    weave    them    &    sing    them    into    existence,    simon    her    only    actor,    so    she    knows    each    with    acute    exactitude    ___    dear    girl    runs    away    from    a    home    time    turned    into    a    dreadful    prison,    where    the    queen    has    destroyed    all    that    the    girl    deemed    valuable.    the    distance    between    the    castle    &    her    body,    haunted    by    memories,    could    not    be    shorter    :    she    needs    to    run    faster,    and    that    requires    shredding    parts    of    herself    so    that    she    will    be    lighter    on    her    feet.    precious    peach    without    skin,    only    a    pit    !    (waiting    to    be    gnawed    on    by    rats)    years    pass    &    the    girl    does    not    look    dear    any    longer    ;    but    on    the    less    traveled    road    she    decides    to    take,    she    meets    a    ghost    from    her    childhood,    more    lively    than    anything    she    has    encountered    until    that    day.    hope    at    last    !    the    pit    becomes    seed    becomes    flower,    and    all    it    needs    to    grow    are    some    well    earned    tears.    [    all    is    well    again,    as    long    as    you    finally    allow    yourself    to    cry.    ]    had    ishtar    written    this    story    as    a    child,    the    woman    would    have    reached    out    :    a    hand    at    the    nape    of    his    neck,    pads    of    her    fingers    brushing    brown    locks.    the    other    would    have    found    its    way    to    a    shoulder,    an    anchor.    the    woman    would    have    cried,    as    heroes    are    meant    to    do    after    so    many    ordeals    ___    she    would    have    made    herself    weep    her    grief    away,    a    new    river    washing    the    despair    of    past    years.    they    would    have    been    themselves    a    little    while    longer,    no    matter    the    silly    new    names    or    the    silly    anger.    hero    &    witch,    human    &    fae,    him    &    her.    they    would    have    been    together    at    last.

but    this    is    no    story,    and    while    the    sorceress    is    well    aware    that    this    is    her    cue    for    some    sentimental    cristal    tears    on    porcelain    skin,    she    can’t    bring    herself    to    shed    even    one.    there    were    no    tears    at    malborne’s    sentencing    to    death,    no    tears    when    his    body    fell,    no    tears    when    she    was    forbidden    from    ever    accessing    his    resting    place    by    a    magic    she    could    not    alter.    only    anger    __    she    had    been    a    mountain    top,    attracting    the    lightning    of    a    thunder    storm.    ishtar,    incapable    of    joining    the    frenzied    dance.    she    had    not    let    herself    cry    when    the    pain    was    raw    ;    why    should    she    be    weak    now,    between    arms    that    no    longer    feel    familiar    ?    it    is    not    mercy    to    let    yourself    get    a    taste    of    something    that    once    was    but    is    no    more    ;    a    fae    illusion    as    always,    luring    you    deeper    into    the    woods.    this    is    how    you    get    yourself    trapped    &    killed.    an    elaborate    cage    of    arms    she    does    not    want    to    escape.    like    fae    dishes,    once    you    have    tasted    the    delicacy    of    it,    you    are    done    for.    there    is    no    stopping    the    hunger,    no    putting    an    end    to    it.    she    knows    with    certitude    that    she    will    continue    to    starve    long    after    he    has    moved    on,    for    he    will    move    on    :    he    already    has.    caring    for    people    has    always    felt    a    lot    like    a    fae    curse,    only    this    one    she    cannot    fight    against    it    with    rosemary    in    her    shoes    or    lavender    behind    her    ears.    this,    she    can    only    fight    by    standing    very,    very    still.

and    if    her    forehead    finds    that    spot    where    neck    meets    shoulder,    surely    there    is    no    one    to    see    it.    a    moment    of    weakness,    nothing    more    :    it    has    been    a    long    ride,    and    she    is    deeply    uncomfortable    once    plagued    with    tall    men    crying    on    her    shoulder.    perhaps    sadness    too    should    gather    her    in    a    loving    embrace,    devastated    thoughts    blossoming    in    her    mind    …    but    all    she    remembers    is    malya’s    face    as    she    gave    the    verdict.    a    smile,    more    thorns    than    petals,    so    proud    of    the    little    game    she    had    won.    as    if    someone’s    life    wasn’t    on    trial.    as    if    death    wasn’t    waiting    to    collect    his    name.    as    if.    a    child,    and    still    crueler    than    most    :    she    has    no    excuse.    the    kingdom    found    her    one    anyway,    two,    hundreds.    anything    to    make    sure    they    would    not    follow    the    same    path    as    her    trusted    advisor.    [    no    one    is    safe    ]    ishtar’s    back    has    never    bowed    down    far    enough    ;    that,    perhaps,    has    always    been    the    most    human    thing    about    her.    irreverent    little    thing,    always    standing    out    in    the    crowd    –    enough,    at    least,    to    force    her    into    planning    her    own    escape.    who    knew    it    would    lead    her    here,    the    brother    of    her    father’s    murderer    crying    on    her    shoulder.

his    hand    between    shoulderblades,    looking    for    wings    she    has    never    gained.    magic    blossomed    into    a    storm,    and    soon    air    lifted    her    into    the    skies,    but    wings    never    came,    another    strong    proof    that    she    wasn’t    quite    home,    no    matter    how    much    she    wanted    that    statement    to    be    true.    all    she    remembers    is    her    own    hands    on    simon’s    wings,    too    gentle    from    fear    of    creasing    them.    feather    touch    of    a    thieving    lying    girl    who    had    survived    without    coin    for    a    year    before    she    had    been    found    by    the    fae    general.    dirty    fingers    &    dirty    mouth,    malborne    had    had    to    cleanse    her    completely    before    introducing    to    court,    and    still    ;    the    uneven    steps,    the    scheming    gaze,    the    frowning    brow.    there    was    no    mistaking    that    whatever    terrible    qualities    humanity    had    gained    to    survive,    ishtar    had    inherited    them    too.    you    have    not    been    blessed,    dhufeainnewedd,    you    have    been    cursed    ___    malya’s    voice    had    been    the    loudest    thing    in    the    castle,    an    echo    filling    every    space.    you    are    an    abomination,    and    this    realm    is    not    made    for    you.

girl    sent    away    twice    from    two    different    homes.    at    this    point,    grief    &    despair    are    old    news    ;    girl    vanishes    before    impact.    feelings    cannot    take    hold    of    you    if    you    are    not    there    to    welcome    them    with    open    arms.    she    can    feel    them    now,    between    him    &    her    __    breathing    against    the    thin    skin    of    her    neck,    carrotid    in    sight.    she’d    die,    if    she    acknowledged    them.    she’d    never    make    it    out.    «        let    go.        »    it    is    barely    a    whisper,    the    sharp    line    of    her    jaw    relentless    in    its    clenching.    his    warmth    would    make    her    crumble,    and    she    cannot    allow    it    :    she    was    not    made    to    be    ruined    oh    so    easily.    so    it    is    winter,    it    is    cold    words    pronounced    so    close    to    his    ear,    a    perverse    murmur,    getting    meaner    every    time    it    echoes.    «        let    go    of    me    before    i    make    you.        »    and    despite    not    ringing    quite    loud    enough,    that    is    an    order,    escaping    the    lips    of    a    woman-at-arms    ;    difficult    to    see    the    girl    dressed    in    flowery    dresses    when    she    stands    so    still,    her    voice    suddenly    honed    into    a    blade    she    seems    more    than    willing    to    use    against    him.    but    no    gesture    is    made,    arms    staying    against    her    own    body,    fingers    slowly    becoming    clenched    fists.    what    for    is    difficult    to    say    :    does    she    want    to    push    him    away    ?    (does    she    want    to    hold    on    ?)

«        does    that    even    matter    ?        »    this    is    not    a    genuine    question,    this    time.    the    sorceress    cares    little    for    the    answer    ;    it    is    nothing    but    a    ploy    to    antagonize    him    further.    get    him    away    &    all    the    air    will    rush    back    into    her    lungs.    she    needs    to    breathe    -    rearranged    thoughts    -    anything    to    find    clarity    again.    «        what    if    she    did    not    ?    what    if    she    “simply”    killed    my    father,    and    merrily    sent    me    on    my    way    ?    is    that    a    forgivable    offense,    then    ?        »    did    she    hurt    you    ?    –    as    if    a    body    could    find    greater    wound    than    what    the    mind    is    suffering    now.    as    if    slashes    of    a    blade    could    ever    compare    to    the    loss.    he    was    her    home    :    the    only    one    who    had    accepted    her,    thieving    hands    &    magical    words,    without    running    away.    homeless    girl    cannot    figure    out    what    kind    of    torture    would    suffice    to    amount    to    the    same    pain    …    a    severed    limb,    perhaps.    «        does    my    coldness    offend    you,    princeling    ?        »    she    wonders.    «        you    asked    me    to    stay,    here    i    am.    you    asked    me    for    the    story,    here    it    is.    i    do    not    think    i    can    give    anything    more.        »

SHE  DOES  NOT  RELENT  TO  HIM   :       your  childhood  has  fled  from  you,   outstretched  arms  chasing  away  stray  pigeons  and  the  leftover  charm  that  had  pronounced  you  worthy  of  a  crown,   and  you  cannot  hold  it  close  anymore       (       the  desire  remains       ---       your  aching  heart  has  imagined  a  softer  reunion  than  this  a  thousand  times  over       ).     he  is  torn  apart  by  his  own  inadequacy      ;      his  hands  cannot  smooth  away  all  the  pain  that  has  befall  her,   these  years  of  horror  that  weighed  against  their  shoulders       ---      HE  WAS  A  LEADING  MAN  IN  A  PLAY  THAT  IS  ONLY  HALF  -  REMEMBERED.       he  looks  at  the  page  and  spots  his  name  hidden  away  in  places  it  shouldn’t  be,    the  blur  of  simon  still  haunting  him       [       you  left  and  now  my  father  is  dead   :       my  father  is  dead  because  you  left       ].        he  wishes  there  was  a  kinder  ending  to  their  story,    that  the  pages  had  not  already  been  written  for  them      ---       if  the  world  was  kinder  to  people  like  them,    she  would  have  found  him  before  all  of  this       (       A  FATHER  HELD  IN  FRONT  OF  THE  COURTS,   A  DASHING  HERO  BREAKING  DOWN  THE  DOORS  TO  RECLAIM  HIS  CROWN  AND  PROVE  THE  MAN’S  INNOCENCE       ).       but  their  story  was  one  of  lost  horrors,   childhood  a  faint  memory  dandelion  -  dusted  between  open  mouths      /       love  has  always  been  a  kind  of  killing       ---       and  he  had  killed  simon  in  the  hopes  she  would  remember  a  hero  rather  than  a  scared  princeling      [       how  had  that  turned  out  for  you?       ].       her  body  is  tense  below  her  hands.     she  is  no  honey  -  smoothed  maiden  waiting  to  pool  into  his  arms,    desperate  to  be  saved�� by  him   :       THEY  ARE  THE  FAINTEST  ECHOS  OF  THEIR  CHILDHOOD  SELVES.

THEY  HAD  HUGGED  A  FEW  TIMES  IN  THEIR  CHILDHOOD   :       alastor  had  always  been  strange  about  touch       [       his  father  had  spent  a  lifetime  explaining  to  him  how  inapproriate  it  was  to  handle  another       ].    it  had  been  palm  against  palm  with  strangers,    a  formal  bow,     the  correct  posturing  during  a  dance  that  led  to  absolutely  nothing.    his  parents  had  been  loving  enough,    but  the  house  grew  blue  -  tinted  with  a  certain  coldness       (      no  fond  maternal  instinct  brimming  with  laughter  as  she  pulled  alastor  towards  him       ;       the  most  he  had  was  her  hand  smoothing  across  his  forehead  when  illness  struck       ).       ENTER  ISHTAR.     uneducated  in  fae  nobility,    the  two  had  huddled  close,    a  childhood  spent  with  their  foreheads  swaying  towards  the  other’s  and  their  hands  entangled.     perhaps  it  would  have  been  a  kindness  to  explain  to  her  that  it  hadn’t  really  fit  with  their  culture       ;       they  had  spent  their  free  time  tiptoeing  across  norms  and  calling  it  tender  -  youthed  friendship.     but  the  fear  would  have  struck  if  he  brought  it  up       [       and  what  if  she  no  longer  holds  my  hand?       ].      a  hug  in  greeting,    in  passing,    as  a  goodbye         ---        he  had  trapped  her  close  to  him  as  if  she  were  the  one  prone  to  leaving.

AND  NOW  SHE  ASKS  TO  BE  LET  GO.    it  is  faint  enough  against  his  shoulder  that  he  can  waste  a  few  minutes  in  pretending  he  hadn’t  heard  it       (       perhaps  she  had  said  something  else       ---       but,   oh,    her  voice  had  been  dastardly  cold  with  the  hum  of  it       ).       ‘       may  we  not  spend  even  one  more  moment  like  this?      ‘       there  is  a  soft  croak  leaving  his  mouth,    a  wet  noise  that  trembles  in  his  chest       [       but  he  cannot  handle  the  expectation  of  rejection       ].      he  pulls  away  from  her  before  she  can  push  him  from  her,    an  act  of  savagery  that  he’s  sure  he  wouldn’t  be  able  to  endure.   he  keeps  close,    looming,    his  hands  upon  her  arms.      she  is  still  warm  to  the  touch       ---       AND  DID  HE  IMAGINE  HER  HEAD  BURIED  AGAINST  HIS  SHOULDER?     there  had  been  nothing  else  from  her,     tense  girl  submitting  herself  without  truly  wanting  it      (       perhaps  a  fight  would  be  kinder!       ).

HE  RELEASES  HER   :      a  final  parting  of  old  friends       ---      what  remains  between  them  now  is  all  future  tense,    the  past  a  distant  daydream  grown  bitter  upon  their  tongues      [    you  will  never  be  that  boy  again     ;      you  will  never  hold  that  girl  again     ].   cold  flame  touches  against  his  skin,   a  chill  upon  him  at  every  place  that  her  breath  has  ever  touched     ---     PHANTOM  ACHES  OF  WHEN  THEY  TOUCHED  EACH  OTHER  FREELY.     ‘     none  of  this  is  forgivable,   ishtar     [     ...     ]      do  you  really  believe  i  would  side  with  my  sister  over  you?   that  you’ve  meant  so  little  to  me,   all  these  years,    that  i  wouldn’t  take  your  side?    BUT  SHE  IS  MY  SISTER   :    if  there  is  to  be  no  redemption,    i  can  search  for  an  explanation.    ‘     it  matters  only  in  image,   in  name.    they  have  drawn  up  a  mock  court  between  them,    the  fae  and  the  human,    bonded  deeply  in  childhood  and  torn  apart  as  adulthood  dawned  upon  them     (   he  needed  to  hear  it  all,    to  have  it  out      ;     his  sister,    renamed  the  queen,    renamed  a  murderer     ).    she  had  been  born  with  a  silver  crown  on  her  head,     the  princess  of  ancient  warriors  and  a  nation  cleared  of  bloodshed,    and  she  had  dyed  herself  red.     WHAT  WOULD  HAVE  BECOME  OF  ALASTOR  IF  HE  HAD  TAKEN  TO  THE  THRONE?    blackness  as  a  family  trait   :      inheritor  of  violence,    scarred  by  his  family  legacy?    what  had  been  birthed  in  malya  that  he  couldn’t  believe  lived  inside  him,   too?      ‘     do  i  offend  you,   human?      you  seem  upset  at  my  very  presence     ---      and  yet  you  stay  for  me.     ‘

[thievae]

“    marriage    .    loss    .    ”    though    ,    it’s    more    nuanced    than    that    ,    isn’t    it    ?    but    some    trauma    can’t    be    put    into    words    .    and    some    trauma    wouldn’t    be    believed    ,    would    it    ?    loss    is    a    cleaner    ,    more    palatable    sort    of    suffering    :    something    she    can    stomach    ,    and    others    can    understand    .    “    well    …     that    sort    of    thing    .    ”    it    sounds    almost    pitifully    insignificant    ,    and    she    flushes    ,    cheeks    hot    .    a    young    mother    ,    widowed    —    a    real    dime - a - dozen    situation    ,    isn’t    it    ?    “    and    yourself    ?    if    you    don’t    mind    my    asking    ,    of    course    .    ”

LOSS   :       you  are  part  -  man,    part  -  runaway.    there  is  no  end  in  sight       ---       you  keep  your  gaze  pointed  forward,   a  desperate  glare  stood  where  your  eyes  should  be,   a  racehorse  stood  in  the  slips       (       a  man  hidden  away  in  motion,   never  pausing  enough  to  be  captured  by  the  glare  of  a  camera        ).       alastor’s  smile  curls  up  at  the  edges,   slowly,    a  lovely  facade  over  an  original  painting       [       his  smile  hasn’t  been  truthful  in  years       ].       ‘       loss  of  a  husband?     my  father  died  while  i  was  young   :       it  broke  my  mother  into  pieces.    i  don’t  think  she’s  ever  really  recovered  from  that       (      ...       )      how  cheesy  would  it  be  if  i  said  i  was  sorry  for  your  loss?       ‘

[thievae]

“  OF  COURSE  YOU  ARE  TROUBLESOME!  you  are  a  faerie  after  all,  thus  you  must  be  troublesome      ——-     it’s  an  endearing  quality  they  all  share.  ”  she  glides  through  water  towards  the  man,  ripples  softer  than  a  lover’s  embrace,  an  amused  smile  flowing  across  watery  lips.  water  can  be  cruel,  violent  waves  and  deathly  depths,  and  oft  times  she  mirrors  that,  dragging  mortals  down  to  watery  depths,  yet  there  is  a  softness  within  it  too,  found  in  the  gentle  lap  of  waves  kissing  the  shore,  the  stillness  of  a  moonlit  lake  and  the  ripple  of  a  fish  beneath  the  surface.  it  is  such  softness  she  offers  the  figure  before  her,  smiles  and  jest  reserved  for  none  but  her  friend,  bringing  company  to  the  isolated  depths.   “   you’re  wrong,  help  alway’s  leads  to  trouble.  it’s  what  all  mortal’s  discover  when  trying  to  help  the  drowning  girl  trapped  in  the  lake.  ”  she  shrugs  at  that;  hunger  does  not  drive  her,  nor  malice  either,  she  is  led  by  necessity,  a  longing  to  live,  a  need  for  remembrance.  who’s  to  worry  that  such  things  rest  with  mortals  lost  in  the  bottom  of  lake.  “  and  i  can  be  trouble  alastor,  don’t  pretend  you  don’t  know  it.  it’s  in  your  song  remember!  ”  she  casts  a  splash  of  water  towards  him  at  that,  “  but  yes,  i  wouldn’t  turn  down  some  help.  not  from  a  dear  friend  such  as  yourself  and  not  in  such  desperate  times  such  as  these.  human  belief  is  fading,  i  fear  as  to  where  that  will  leave  me.  ”

THE  SPLASH  OF  WATER  COOLS  HIM   :       the  summer  heat  is  a  familiar  omen,   a  blast  of  warmth  dulling  memory  and  time,     a  world  turned  liquid  beneath  its  sung  praises       (       then  a  splash  of  cold,   the  rememberance  that  this  water  held  dangers  beyond  his  belief       ---       FRIENDLY  ONLY  TO  HIM       ).        ‘       but  am  i  still  a  faerie?     is  that  truly  the  only  reason  you  like  me?       ---       and  what  of  my  generous  heart  and  constant  kindness?    MY  HANDSOME  GOOD  LOOKS  AND  SOOTHING  VOICE?     i  have  not  seen  the  fae  in  quite  some  time,    you  see.        ‘       there  is  no  ruinous  daydreams  colouring  his  sweet  voice       ;       his  past  is  dreaded  in  melancholy  yellows.      HE  WISHES  TO  DISMISS  IT.      the  roots  of  all  good  plants  were  always  hidden,      buried  deep  beneath  ripened  soil,      and  he  wished  to  collect  his  harrowed  past  in  one  hand  and  bury  it  just  as  deeply.       ‘       have  you  remembered  everything  of  my  song?     my,    what  an  ego  you  must  have,    i  fear  i’ve  created  a  little  monster.     YOU  MIGHT  TURN  INTO  ME       ---       and  i  truly  can’t  imagine  a  worse  fate.       ‘        his  smile  is  lopsided  across  his  lips,    a  soft  laugh  brutalising  him       (       and  it  slips  in  the  next  moment  as  his  brow  furrows,      her  words  a  stain  upon  his  happiness       ).       ‘      how  can  that  be  so?       ‘

[thievae]

                            HER SMILE NEVER SO MUCH AS SLIPS,  its gentle curve far too practiced to falter.   ❝ oh,  i would never even  attempt to imagine  such a thing.  i think your finest hour will be  up to you  to create. ❞

HIS  OWN  SMILE  IS  A  PALE  ECHO   :       there  is  something  about  him  that  will  always  exist  in  the  shadows,     a  vague  aura  that  collapses  in  on  itself  with  cannibalistic  intent.       ‘       and  you  won’t  offer  your  hand  to  help  me  find  my  supposed  finest  hour?       ‘

[thievae]

names    hold    power    &    power    generally    lies    in    the    hands    of    the    one    who    possesses    them.    ever    since    she    has    set    foot    in    the    fae    realm,    she    has    known    she    would    lose    herself    to    the    rhythm    of    anyone    pronouncing    her    true    name,    for    humans    are    so    weak    to    the    clinking    syllables    of    their    own    identity.    she    knew    she    would    follow    whoever    possessed    that    sound,    because    that    sound    was    her,    in    a    way    so    little    things    are.    that    is    why,    upon    arrival,    malborne    gave    her    a    new    name,    a    fierce    name,    a    name    of    consonants    too    harsh    to    pronounce,    a    name    that    would    make    her    part    of    his    world    more    than    anything    else.    elise    became    ishtar    &    so    the    story    went.    [    𝚢𝚘𝚞    𝚠𝚒𝚕𝚕    𝚗𝚘𝚝    𝚋𝚎    𝚝𝚛𝚒𝚌𝚔𝚎𝚍    𝚒𝚏    𝚝𝚑𝚎𝚢    𝚍𝚘    𝚗𝚘𝚝    𝚔𝚗𝚘𝚠    𝚢𝚘𝚞,    𝚢𝚘𝚞    𝚠𝚒𝚕𝚕    𝚗𝚘𝚝    𝚋𝚎    𝚑𝚞𝚛𝚝    𝚒𝚏    𝚢𝚘𝚞    𝚌𝚊𝚗𝚗𝚘𝚝    𝚋𝚎    𝚗𝚊𝚖𝚎𝚍    ]    well,    malborne    was    wrong    ;    simon    did    not    possess    her    name    &    still    found    a    way    to    commit    both.    ultimately,    that    is    what    makes    her    yield    __    the    realization    of    the    dichotomy    between    her    simon    &    whoever    is    standing    before    her.    power    of    his    name    coursing    through    the    sounds    like    a    curse    (how    alastor    means    more    than    simon,    how    one    lost    his    lively    shine    &    the    other    grew    up    to    be    a    man)    it    is    a    sad    realization,    which    has    the    very    same    feeling    as    standing    under    the    rain    with    denuded    shoulders,    water    on    angular    collar    bones    before    finding    the    soft    curve    of    breasts    ;    the    harshness    of    a    confession,    and    the    slow    resignation.    «        if    that    is    your    wish,    then    you    shall    be    named    alastor.        »    in    the    prophet’s    mouth,    words    often    sound    like    they    have    been    stolen    from    ancient    scriptures    :    every    term    is    bound    to    be    a    performative    act    or    a    magic    spell.    what    she    tells    becomes    reality    without    any    gesture    of    the    wrist,    for    she    is    more    special    than    any    ritual.    her    voice    lacks    intonation,    nothing    but    pure    power    flowing    from    one    word    to    the    next    :    history    being    rewritten,    the    second    thread    of    fate    finally    finding    its    hero.    after    comes    a    silence,    a    moment    of    mourning.    (another,    another,    in    a    long    list    of    deceased    names    …    when    will    it    cease    ?)

there    is    no    one    waiting    for    ishtar    :    in    fact,    there    has    not    been    for    a    long    time    now.    moments    have    passed    excruciatingly    slowly,    each    new    day    blending    into    the    next    one.    each    new    dawn    another    punition,    for    it    has    to    be    witnessed    alone.    as    a    child,    she    used    to    sit    on    a    cushion    outside,    hands    plucking    out    grass,    with    malborne    sipping    his    floral    tea    while    telling    her    about    his    affairs    of    the    day,    as    if    she    was    a    tiny    adult    interested    in    the    on-going    events    of    the    kingdom.    once    a    teen,    he    did    not    stop,    hoping    she    would    take    his    place    as    counsellor,    for    there    was    no    one    with    such    an    acute    understanding    of    fate    and    the    stars    as    the    girl    who    had    been    cursed    to    be    their    eternal    witness.    but    malborne    is    gone    and    with    him    everyone    she    held    dear    :    those    who    did    not    die    ran    away,    and    those    who    ran    away    want    little    to    do    with    her.    too    loud    is    the    magic    of    the    human    child    (a    scream,    a    wail    !!)    none    of    the    soft    melodies    that    the    faes    sing    to    lead    you    astray.    perhaps    that    is    why    she    has    not    left    alastor    already    :    she    remembers    companionship    the    same    way    one    would    remember    the    taste    of    a    peach.    sweet    …    exquisite,    really,    and    yet    gone    too    fast.    truth    be    told,    she    is    starving    :    she’d    taste    anything.    yet    the    bitter    realization    comes    every    time    __    none    makes    her    as    happy    as    this    one    had,    and    now    that    time    has    come    &    gone,    she    wonders    if    perhaps    she    did    not    invent    how    soft    it    was    in    her    hands,    and    how    good    it    tasted.    so    the    girl    stays,    simple    bystander,    looking    at    the    rotten    peach    of    their    childhood    …    thinking    about    how    terrible,    stupid    &    reckless    it    would    be    to    sink    her    teeth    into    it,    once    again.    [    𝚊𝚗𝚍    𝚢𝚎𝚝,    𝚊𝚗𝚍    𝚢𝚎𝚝    !    𝚒𝚜    𝚜𝚑𝚎    𝚊𝚗𝚢𝚝𝚑𝚒𝚗𝚐    𝚋𝚞𝚝    𝚊    𝚖𝚘𝚗𝚜𝚝𝚎𝚛    𝚘𝚏    𝚠𝚊𝚗𝚝    ?    ]

there    had    been    a    lot    of    dreaming    about    becoming    a    gentler    creature    /    she    would    be    now    incapable    to    point    out    when    the    goal    became    a    fantasy.        «        i    see    why    ___    may    i    remind    you,    i    too    had    to    run    away    from    a    home    in    which    i    would    never    fit.        »    he    is    a    story    she    has    dreamt    into    existence    :    if    once    upon    a    time    they    were    deemed    fever    dreams,    it    is    fairly    evident    now    that    the    prophecy    that    drew    her    here    is    the    same    one    that    woke    her    up    for    months.    perhaps    the    sorceress    does    not    understand    what    made    the    boy    she    loved    turn    into    the    man    she    now    faces.    but    she    has    seen    it    happen    all    the    same.    dreams    &    reality    sewn    back    together    in    a    grotesque    picture    she    wants    to    turn    away    from.    he    opened    the    door    to    a    new    fate    (one    in    which    her    absence    is    so    loud    there    is    no    mistaking    it    for    anything    else)    :    maybe    her    anger    is    nothing    but    jealousy.    his    choice    made    it    impossible    for    her    to    have    any.        «        do    you    think    that    is    why    i    resent    you    ?        »    eyes    possess    the    curiosity    of    a    doctor    studying    a    wound    ;    gash    of    red    under    a    bright    light,    while    human    hands    hope    to    understand    how    flesh    and    muscles    heal    &    rejoin    as    one.    she    often    thinks    about    the    similarities    between    the    bodies    &    the    people    in    them,    all    a    wonderful    complew    work    of    synapses    &    muscles    &    bones.    but    she    fears    that    perhaps    she    has    been    struck    down    one    too    many    times    (life    goes    on    &    you    survive    it    as    a    mess    of    broken    parts)    

«        i    do    not    blame    you    for    tricking    fate.    had    the    situation    been    different,    i    would    be    proud.        »    it    is    no    confession,    for    she    has    always    been    quick    to    applaud    any    of    his    deeds.    it    did    not    matter    to    her    that    he    was    princely    or    magical    ;    she    cared    that    he    was    kind,    that    he    was    there,    that    when    he    did    something    unthinkable,    his    eyes    always    found    her    first,    pride    shared    in    the    collision    of    their    stares.    cannot    she    resent    him    for    having    forgotten    this    ___    her,    oh    so    easily    ?    «        i    only    care    that    when    you    left    you    did    not    look    back.    i    …    waited.    for    you.    i    thought    that    if    truly    you    had    escaped,    you    would    have    found    a    way    to    send    a    missive.        »    simon    always    found    a    way    :    there    was    a    reason    why    he    was    the    hero    of    all    their    little    fantaisies.    «        everything    fell    apart    once    you    were    gone.    i    do    not    resent    you    for    your    freedom,    i    resent    the    price    we    had    to    pay    for    you    to    gain    it.        »    

a    step    &    they    are    too    close    ;    a    single    point    on    a    map    that    leads    to    nowhere.    a    moment    in    time,    where    names    matter    very    little    &    stories    matter    even    less.    there    is    no    point    in    telling    them,    for    time    has    passed    like    waves    on    the    shores,    destroying    any    evidence    of    them    existing.    he    is    simon    /    alastor    /    something    else    entirely.    she    ishtar    /    elise    /    a    proof    of    the    past.    she    would    like    to    tell    him    that    his    delusions    were    met    with    others,    and    that    the    whole    kingdom    shared    his    bated    breath,    hoping    the    child    would    not    be    crowned.    but    all    she    can    think    about    is    how,    if    offered    the    opportunity,    she    would    not    hesitate    to    plunge    a    sword    into    malya’s    guts    [justice    paid    in    blood]    ___    despite    how,    thinking    about    him,    her    hands    would    certainly    halt    before    death    could    strike.    she    says    none    of    those    things.    «        if    they    were    ready    to    steal    away    your    childhood,    what    made    you    think    they    would    not    steal    hers    ?        »

a    shared    breath    ;    her    hand    rises,    and    while    he    shudders    she    does    not.    she    is    marble,    stoic    &    terrible,    lost    in    the    idea    that    her    hand    met    flesh    &    did    not    go    through    the    memory    of    this    man.    she    had    thought    that    perhaps,    this    was    another    dream    /    another    trick,    and    that    as    always    she    would    not    reach    him    ;    he    would    be    gone    as    he    always    was    &    she    would    be    alone    as    she    always    was.    but    he    is    here,    warm    under    her    touch,    and    that    alone    makes    her    want    to    scream.    he    is    here,    and    no    longer    hers,    a    stranger    asking    for    answers    she    does    not    possess.    fingers    trap    her    hand    where    it    lies,    eyes    getting    sadder    every    new    moment    of    this    slow,    impossible    dance    they    seem    to    be    losing    themselves    in.    «        yet    the    child    grew    up,    and    you    did    not    find    your    way    back.        »    a    coward’s    choice    seems    indeed    to    make    the    man    a    coward.    her    touch    is    cold    but    her    voice    is    colder    ;    an    infinite    winter    he    was    not    there    to    suffer    in.        «        you    would    have    known,    then,    that    your    sister    took    my    father’s    life,    among    others.        »    a    pause,    eyes    close    briefly.    «        i    reckon    not    all    of    us    could    afford    to    be    cowards    to    save    our    lives.        »

you  do  not  know  that  boy  anymore   :        his  childhood  had  turned  into  a  corpse,   the  rotting  leftovers  of  a  better  boy       [       WOULD  ALASTOR  HAVE  HELD  THE  WEIGHT  WITH  EAGER  HANDS?       ---       a  throne,   a  monarch,    the  world  bowing  before  him  as  if  he  were  worthy  of  such  appreciation       ].       he  remembers  every  etiquette  lesson,    every  hollow  dancehall  parting  for  their  young  prince,    every  friend  kept  from  him  beneath  the  horror  of  the  crown.      AND  IN  EVERY  MEMORY  STOOD  A  SINGLE  LIGHT    ---       a  child  dragged  free  from  another  world,    a  girl  who  did  not  shy  from  him       (       he  supposes  he  loved  her  in  that  honey  -  sweet  way  that  all  children  loved  their  first  friend       ;       she  had  glowed  beside  him,    a  little  hand  to  guide  him  forth,    a  sense  of  strength  pulsing  in  her  fingertips  and  landing  in  his  chest       ---       the  world  had  truly  been  theirs       ).       there  would  have  been  happiness  without  her,   of  course       [       AND  THERE  HAD  BEEN  HAPPINESS  AFTER  HER,   AN  OVERFLOW  OF  IT,    A  LIFE  REWRITTEN  WITH  ICHOR  -  STAINED  HANDS       ].       but  there  would  have  been  little  spirit,   little  triumph,    without  her  by  his  side.    A  MEMORY  SPRUNG  FORTH  FROM  A  HEAD  THAT  IS  DAISY  -  DOWNED   :       two  little  children  buried  in  the  rose  -  bush  arch,   the  walking  gardens  stretching  around  them  in  infinite  bliss,   his  hand  touching  light  at  the  soft  roundness  of  her  ears       (       her  hand  reaching  out  with  just  as  much  cherry  -  sweetness  to  touch  the  point  of  his  own,   a  moment  spent  revelling  in  their  differences       ).       with  her  voice,    the  godliness  of  a  confessor  tainting  his  sins  into  something  far  worse,     those  memories  feel  flimsier  than  time  itself       ---       HAD  THEY  REALLY  EXISTED  WITH  SO  MUCH  LOVE  BLOSSOMING  INSIDE  OF THEM?       he  was  colder  now       (       it  is  so  cold  here       ).       ‘        you  make  it  sound  so  utterly  brutal  when  you  say  it.     IT’S  A  HERO’S  NAME,    ISN’T  IT?     a  sweet  one       ---       a  kind  one,    even.    not  one  to  be  said  with  such       [       ...       ]        coldness.       ‘       how  sad  his  voice  had  become  in  wishing  for  the  sweet  caress  of  his  name  upon  her  lips,    to  dull  the  brutality  that  had  laced  it.       

he  wonders  about  her  life,   how  it  could  look  now   :       these  thoughts  have  plagued  him  before,    the  endless  tale  of  ishtar  playing  in  his  mind       (       he  had  willed  happier  futures  for  her  and  thought  that  would  be  enough       ---       to  believe  he  could  alter  her  life  with  enough  wishful  thinking,    drown  out  the  lilac  -  bloodied  horrors  that  might  have  touched  her       ).        BECAUSE  IT  WAS  ISHTAR       ---       a  girl  who  had  walked  with  the  fae  and  survived,   the  bubbling  sweetness  of  a  girl  laid  bare  beneath  the  wandering  gaze  of  hungry  creatures       [      their  mouths  were  gaping  open  in  a  desperation  for  peach  pit  humanity,    to  devour  this  little  human  girl  whole  until  nothing  remained  but  the  scraps       ---        HAD  SHE  FINALLY  BEEN  EATEN  UP?       ].      he  had  thought  she  would  be  married,    whisked  up  in  some  romantic  fancy  with  a  gentleman  of  noble  repute.    of  course,   she  would  harbour  a  soft  spot  for  the  childhood  haze  that  had  been  their  friendship,    a  little  part  of  her  heart  carved  out  just  for  him       (       HOW  LAUGHABLE  TO  THINK  ABOUT  NOW       ---       when  his  heart  still  held  space  for  her  and  she  had  cut  him  off  so  entirely  from  her  own       ).      perhaps  she  would  have  had  children,    or  be  seeing  the  world  on  grand  adventures,    or  everything,    or  nothing       ---       a  happy  little  life  tucked  away  in  some  tiny  village,    far  from  anything  that  could  hurt  her.      AND  THE  GRAND  DELUSIONS,   THE  ONES  THAT  HAD  FADED  WITH  AGE   :       that  perhaps  she  was  in  trouble.    nothing  life  -  threatening,    nothing  that  could  truly  cause  her  harm,    but  just  the  tiniest  pinch  of  brutality  to  an  otherwise  happy  life.     AND  HE  WOULD  RIDE  IN,   A  KNIGHT  IN  STOLEN  ARMOR,    TO  RESCUE  THE  PRETTY  MAIDEN       (       a  tale  stolen  straight  from  their  childhood  fantasies,     where  alastor  had  still  been  the  brave  hero,    where  they  had  still  been  hungry  to  save  each  other       ).         these  fantasies  were  hungry  little  things,     all  wide  -  eyed  bliss  half  -  fathomed  between  sleepy  nights  and  drunken  days       ;      they  had  required  constant  attention  to  maintain,    to  ensure  his  mind  hadn’t  slipped  away  into  tales  of  her  demise       ---       she  had  been  a  garden  of  roses  and  he  had  been  little  more  than  the  attentive  garderner,    snipping  away  any  thorns  that  might  have  caught  her  whole       [        SUPPOSING  THOSE  THORNS  ONLY  PLAGUED  HIS  MIND!       ].       but  the  truth  hits  with  dire  uncertainity,    curling  upon  her  tongue  like  a  promise  she  was  never  meant  to  keep   :       your  sister  took  my  father’s  life.

A  TRAGEDY  IN  ONE  ACT,    STAINING  HIS  FACE.      his  brows  draw  together  as  if  dragged  by  two  needle  -  points       (      confusion  as  a  phase  of  amateur  dramatics,      replacing  the  soft  breath  of  denial       ).       a  last  memory  of  malya   :       their  father’s  death  had  brought  nightmares,    ghoulish  things  swept  in  black,     plaguing  each  child  with  its  march  of  brutality       [       alastor  remembered  his  own  well  enough       ---       his  father’s  hand  turning  cold  against  his  son’s  dry  palm,   the  vague  sweat  of  death  that  turns  everything  clammy,      eyes  bleeding  into  grey  as  his  father  woke  again,      skeletal  hands  reaching  out  to  find  alastor’s  young  neck       ].     his  little  sister’s  face  had  been  raw  with  redness,    eyes  glowing  pink  in  that  vulnerable  starshine way,     as  if  all  her  eyelashes  had  been  bitten  loose  and  all  that  remained  was  stinging  tears.       SHE  HAD  BEEN  SO  SMALL.     childlike  in  her  grief,    crawling  into  alastor’s  bed  to  weigh  against  his  side,    humid  breath  against  her  shoulder  as  she  choked  away  her  sobs.       THEY  HAD  MADE  A  PROMISE  NOT  TO  TALK  ABOUT  THEIR  NIGHTMARES   :       he  hadn’t  wanted  this  little  creature  to  believe  him  weak,    no  tears  to  be  spared  as  she  was  cradled  against  him.     but  now  he  has  no  choice  but  to  wander       [       ...       ]       had  their  father  been  the  only  one  to  die  that  night?     OR  HAD  PARTS  OF  MALYA  BEEN  STOLEN  AWAY?       ---       and  her  brother’s  disappearance  following  not  too  soon  after,    the  brutal  two  -  step  of  agony  stomping  against  her  throat.      had  she  crawled  into  her  sister’s  bed  afterwards?    her  mother’s?     OR  HAD  MALYA  LET  GRIEF  SWALLOW  HER  WHOLE?       he  admits  there  is  too  much  kindness  in  the  image       ---        searching  even  now  for  some  excuse,     some  justification,      as  if  that  would  soothe  ishtar’s  heart       (       HER  POOR  HEART,     BROKEN,     RAGGED       ;       he  gathers  her  in  his  arms  before  he  can  stop  himself,    an  act  of  love  that  is  childhood   -   tainted,    bringing  her  close  to  him        ).        his  nose  finds  her  ear,    pressed  against  the  top  of  it,    and  his  sigh  is  lemon  -  warm  and  touched  with  a  mourning  that  comes  far  too  late.

HIS  HAND  TOUCHES  LIGHT  AT  THE  SPACE  BETWEEN  HER  SHOULDERS       (      if  she  had  been  a  fae,    this  is  the  lovely  place  where  wings  would  have  sprouted       ).       ‘       ishtar.       ‘       his  voice  is  wet,     the  tears  follow  before  they  can  stop  themselves       ---       how  silly  it  was  for  him  to  weep  for  her  grief,   her  loss,    when  he  could  barely  weep  for  his  own.      EVEN  NOW,    HIS  FATHER’S  FACE  IS  A  BLURRED  IMAGE       [       he  had  been  little  more  than  a  ghost  even  before  death  had  swallowed  him  whole,    a  man  trapped  in  his  castle  and  pretending  that  it  was  freedom  by  another  name       ].      his  fingers  spread  wide,     hoping  to  soothe  away  at  her       ---        she  is  a  marble  statue  and  he  wishes  to  chip  away  at  her,    if  only  for  a  little.      SELFISH  BEAST   :        she  owes  him  nothing  and  yet  he  is  still  desperate  to  provide  comfort.       ‘       i  hadn’t  even  supposed  that,    i  hadn’t  even  thought  for  a  second  that  she  would       [       ...       ]       did  she  hurt  you  at  all,   ishtar?       ‘

[thievae]

«        my    lord,        »    and    once    again    she    is    that    seven-year-old    human    girl    humorously    bowing    to    the    equally    small    prince    :    a    joke,    for    she    never    treated    him    with    much    reverence.    but    childhood    has    lost    its    bright    amusement    ;    the    words    are    no    less    honest    than    any    fae    binding,    but    they    have    lost    their    human    shine    __    they    are    cold    as    the    creature    who    utters    them.    «        choices    make    you    more    than    you    make    them    …    yours    are    strangers    to    me.        »    which    is    to    say    :    he    made    his    bed    &    can    now    lie    in    it.    he    thought    freedom    would    be    roses,    well,    those    do    come    with    thorns    /    you    cannot    ask    for    a    tree    to    bend    under    you    will    without    it    breaking    :    there    will    be    shards.    gods,    she    thought    they    had    learnt    that    as    younglings,    running    around    the    castle    like    two    small    hands    of    a    clock    refusing    time’s    unbreakable    oath    to    passing.    but    perhaps    he    needs    the    reminder    :    selves    are    forever    changing.    she    buried    the    human    girl    under    goldenrods,    the    very    same    day    she    buried    her    adoptive    father    ___    and    this    girl,    who    he    knew    by    heart,    is    nothing    more    than    a    kept    secret    /    a    late-night    whisper.    something    that    once    was    but    will    never    be    again,    like    the    warmth    of    a    candle    after    it    has    been    blown    out.    

when    malborne    opened    his    home    to    her,    he    refused    to    name    her    condition    a    curse.    to    him,    it    was    no    disease,    no    affliction.    he    loved    to    say    that    her    power    was    simply    more    than    what    her    world    could    handle.    [    …    and    all    that    is    great    has    the    power    to    be    terrible.    ]    and    yet,    with    years    of    experience    behind    her,    she    can    now    safely    utter    the    word    :    it    is    a    curse.    a    rope    around    the    neck,    thread    of    fate    on    the    end    of    which    she    is    always    hanging,    death    refused    to    her    for    there    can    be    no    witness    in    between    the    grim    reaper’s    hands.    they    are    all    stories,    part    of    the    tapestry,    and    the    prophet    is    keeping    them    altogether    ;    but    for    that    she    needs    to    be    kept    out    of    every    choice.    oh,    years    ago,    this    realization    would    have    crushed    her.    she    was    nothing    but    a    child    &    the    idea    of    forever    wanting    (for    a    place    to    belong,    for    people    to    love    her,    for    someone    to    hold    on)    would    have    been    too    much    to    bear.    but    today,    it    is    no    more    than    another    piece    of    information,    tucked    away    for    the    dreamless    nights.    

and    perhaps    she    would    be    far    sadder    at    the    prospect    of    collapsing    further    under    the    weight    of    the    curse    if    malya    had    not    stolen    everything    from    her    already.    no    more    to    lose    :    the    estate    cannot    go    to    a    human    child,    and    so    it    will    stay    empty    until    the    true    heir    comes    to    collect    it    (there    is    none).    the    father    is    a    fae    and    died    for    the    crown,    therefore    he    is    tended    to    according    to    fae    customs    :    the    human    girl,    to    whom    we    refuse    her    human    grief.    the    reputation    of    her    father,    a    wise    intelligent    man,    reduced    to    ashes    :    horrid    rumors    about    the    man    who    died    a    traitor    to    the    crown.    the    disagreeing    counsellor    of    a    tyrant    is    a    dead    counsellor    __    she    had    warned    him,    for    tragedies    hold    little    secrets    to    her,    but    he    had    simply    been    happy    to    know    he    would    die    true    to    himself.    can    you    not    live    for    me    ?,    she    had    wanted    to    ask.    the    very    same    way    she    had    wanted    to    ask    simon,    could    you    not    stay    for    me    ?    but    what    is    a    girl    compared    to    honour    /    what    is    a    girl    compared    to    freedom    ?    

«        oh,    but    you    did.        »    hardened    pity    should    not    exist    :    but    the    oxymoron    takes    her    face    hostage,    in    the    bright    eyes    full    of    something    unsaid    &    in    the    lips    pressing    against    each    other,    as    if    keeping    more    words    from    tumbling    out.    it    is    no    accusation,    simply    an    acknowledgment    of    what    happened    :    it    does    not    matter    that    he    forgot    she    even    was    part    of    the    equation.    (it    hurts    more,    but    that    is    of    no    matter    :    if    he    did    not    care    at    the    time,    surely,    this    detail    will    do    nothing    good    now)    fate’s    weaver    had    to    cut    their    thread    in    two,    for    two    new    stories,    and    that    is    all    that    truly    matters.    collateral    damage,    yes,    but    damage    all    the    same.    «        my    memory.        »    voice    is    cold    as    steel    when    her    eyes    snap    up.    gods,    she    is    so    tired    of    boys    &    men    reducing    her    to    fleeting    moments    :    human    girl,    an    afterthought.    is    she    not    worth    more    ?    «        …    is    that    all    ?    is    that    your    grand    explanation    ?        »    and    perhaps    it    was    better    when    she    did    not    want    to    breathe    the    same    air    as    him    ;    she    is    getting    closer,    now,    as    if    she    is    unsure    of    what    she    is    seeing    /    hearing    (as    if,    if    she    got    close    enough,    surely    she    could    pass    through    him    :    all    of    it    is    an    elaborate    spell,    a    distateful    joke)    «        well,    then.        »   

a    look,    but    it    is    so    rarely    just    a    look    with    ishtar    :    she    sees    beyond    (a    truth    yet    understood,    yet    uncovered,    yet    lived.    a    truth    conjugated    in    tenses    from    other    languages    :    the    close    present    of    the    dwarves,    the    long    lost    future    of    the    high    elves.)    lady    time    looking    at    the    essence    of    you,    and    whatever    it    is    she    recognizes    there,    it    does    not    make    her    happy.    «        ___    pray    tell,    what    was    your    sister’s    age    when    she    inherited    the    throne    ?        »    the    rhetorical    question    requires    no    answer,    for    she    is    close    enough    to    taste    it    on    her    own    in    the    air    between    them    :    she    was    too    young    for    the    throne’s    demands,    and    that    is    what    made    her    terrible    (oh,    had    she    been    older,    surely    she    would    have    ended    up    great.    but    time    is    a    fickle    thing,    and    girls    take    shape    faster    than    hot    melting    glass    in    a    bucket    of    icy    water)    incapable    of    resisting,    a    hand    softly    falls    on    his    cheek,    mirror    of    his    own    desire.    there    is    a    strange    kind    of    sadness    in    the    gesture    :    a    cold    resignation,    «        do    not    blame    age,    you    simply    made    a    coward’s    choice.        »    is    that    what    made    alastor    ?    what    created    the    need    for    him    ?    ___    she    cannot    help    but    think    so    :    simon    was    not    one,    too    eager    to    fight    monsters    and    keep    her    out    of    trouble.    so    perhaps    he    was    right    to    kill    his    past    self    ;    she    would    have    hated    to    see    him    become    this.    

HE  DOES  NOT  WHAT  KILLS  HIM  MORE       ---       the  twist  of  his  name  upon  her  lips       (       simon   :       a  boy  who  time  had  killed  with  rotten  knuckles  and  gnashing  teeth,    the  two  -  handed  scythe  cutting  off  his  daisy  -  head       )       or  the  dragon’s  -  breathed  coldness  of  my  lord.   both  titles  had  lost  their  glimmer       ---       even  the  fae  -  shine  seemed  to  fade  from  his  skin.    HE  WAS  AN  ASHEN  MAN  NOW   :       the  flames  had  left  without  scorn  or  scolding,    skin  swept  free  of  its  furious  bliss,    but  the  black  ash  had  left  its  mark       [       HOW  CAN  YOU  BE  A  PRINCE  WHEN  YOU  ARE  BARELY  A  PERSON       ---        you  gather  shadows  inside  yourself  and  pretend  that  it�� is  humanity       ].       ‘       if  i  am  a  stranger  to  you,   at  least  do  me  the  honour  of  a  stranger’s  name       ---        I  HAVE  NOT  ANSWERED  TO  SIMON  FOR  A  VERY  LONG  WHILE,   FAR  LONGER  THAN  I  EVER  ANSWERED  TO  IT       [       ...       ]       and  my  lord  does  us  no  favours.   to  act  as  if  you  ever  yielded  to  me  is  to  rewrite  our  history       ---       and  as  sad  as  our  ending  might  have  been,   i  happened  to  like  all  the  chapters  before  that       (        i  would  prefer  to  preserve  its  memory,   if  i  can  have  nothing  else  from  you       ).       ‘       and  how  sunny  those  memories  had  been,   aflutter  with  the  beauty  of  youth,   two  children  so  thoroughly  entangled  that  he  could  only  imagine  his  youth  -  bled  hand  when  it  was  placed  gently  in  her  own.   THAT  IS  HOW  THEY  HAD  EXISTED   :       two  hands,   held,   a  childhood  speared  apart  in  the  ancient  aftermath  of  coiled  youth.       ‘       THERE’S  NOTHING  I  CAN  DO  TO  MAKE  YOU  SEE  WHY  I  DID  WHAT  I  DID,    IS  THERE?     that’s  alright      ---       we  don’t  need  to  understand  each  other.       ‘

there  is  someone  waiting  for  alastor   :       in  fact,   there  is  a  whole  group  of  people  who  are  waiting  to  welcome  him  once  again       (       his  ragtag  group  of  misfits,   the  sweetened  bliss  of  marian’s  arm  around  his  shoulder,   the  low  laugh  of  isaac  rumbling  through  the  tavern,   the  swell  of  tomas’  voice  as  he  plucked  at  his  lyre  and  sung  with  a  low  hum       ).       THAT  IS  HIS  FAMILY  NOW   :       strangers  held  together  below  the  thin  veneer  of  comradery       ---        honour  was  all  thieves  had,   after  all.         ‘       i  deserved  a  chance  to  decide  my  own  fate,   didn’t  i?    I  WAS  BORN  INTO  ROYALTY   :       it  is  not  a  fate  i  asked  for,    not  one  i  had  any  say  in.   my  father  died  and  i  was  to  claim  the  throne       ---       no  one  even  stopped  to  ask  if  i  was  ready!   if  it  was  what  i  wanted!   I  WAS  STILL  MOURNING  AND  THEY  SWEPT  ME  INTO  MEETINGS,   APPOINTMENTS,   DRESS  REHEARSALS  OF  MY  CORONATION.    i  was  not  allowed  a  moment  to  cry,   a  moment  to  show  grief.    the  strong  king  -  to  -  be,   the  future  ruler  of  a  kingdom  that  seemed  hollow  and  grey  to  him.        ‘       in  this  moment,   in  the  shade  of  a  bar,    marian  would  be  laying  cards  out  in  front  of  unsuspecting  fools,   a  glint  in  her  eye  that  they  would  pass  off  as  drunken  glee       (     WHEN  NIGHT  STRUCK,    HER  POCKETS  WOULD  BE  OVERFLOWING  WITH  COINS       ).       isaac  would  have  some  poor  nobleman  wrapped  around  his  finger,   the  two  sharing  gentle  laughter  between  each  other,     a  beer  swept  between  hands,    sticky  fingers  reaching  into  pockets.    A  MUCH  BETTER  NIGHT  THAN  HIS  OWN   :       on  the  verge  of  tears,    shoulders  shaking  with  the  terror  of  a  vulnerability  he  thought  he  had  lost.       ‘       my  life  had  meant  nothing  to  me       ;       i  could  not  see  a  future,    so  i  made  one  for  myself.    I  WON’T  PRETEND  TO  REGRET  THAT.       ‘

she  leans  towards  him,   vaguely  sharing  space  with  him        (       and  even  as  his  voice  catches  upon  a  hitch,   a  wet  noise  of  promised  tears,   he  finds  himself  leaning  towards  her  as  if  instinct  ruled  him  before  thought  ever  could       ).       ‘       my  sister?       [        ...       ]        my  sister  took  the  throne?      i  always  thought  that  perhaps       ---         that  someone  else  would  rule  in  my  absence.    JUST  UNTIL  MY  SISTER  WAS  OLDER       [        ...       ]        my  god,    she  was  just  a  child.       ‘       his  voice  is  a  haunted  note,    the  soft  hum  of  expectations  finding  themselves  cut  to  pieces       (       HOW  HE  HAD  COMFORTED  HIMSELF  IN  THOSE  SILLY  THOUGHTS   :       surely,   his  little  sister  would  not  inherit  the  throne,    not  when  youth  still  swept  itself  so  sweetly  around  her  shoulders       ).       her  hand  raises  to  his  cheek  and  he  shudders  beneath  the  touch       ---       IT  IS  COLD.       his  own  reaches  to  press  against  her  fingers,   thumb  against  her  knuckles,      a  breath  that  is  all  shaky  silence.       ‘       i  was  a  child       ---         BEING  A  COWARD  MATTERED  LITTLE  TO  ME,    MY  DEAR.       ‘

[thievae]

«        a    new    name    for    a    stranger,    how    fitting.    »    sarcasm    drips    from    her    lips    like    honey    __    sticky    &    yet    barely    concealing    the    bitter    taste    of    her    words.    with    this    goes    a    look    toward    the    skies,    as    if    silently    praying    fate    for    the    madness    to    end    :    cut    that    thread    short    for    she    rejects    whatever    tapestry    will    come    out    of    it.    to    think    the    world    had    never    been    wholly    right    after    his    departure    :    the    gaping    hole    he    had    left    in    her    life,    soon    spreading    like    a    disease    to    the    entire    kingdom.    how,    wherever    she    could    look,    her    hurt    had    been    mirrored.    how,    no    matter    where    she    walked,    she    would    always    see    proof    of    his    being    there.    how,    no    matter    how    hard    she    grieved    for    the    boy    who    left,    she    had    no    right    to    complain,    for    the    whole    kingdom    was    grieving    a    king    &    a    son.    did    you    know    that    pain,    when    not    tended    to,    like    wilting    flowers    under    a    blazing    sun,    rots    ?    

with    each    new    day    of    absence,    ishtar    had    dreamt    him    a    story    /    an    explanation    /    an    adventure    /    an    alibi.    a    departure    motivated    by    fear    &    violence,    of    course,    for    he    was    in    dire    need    of    a    reason    to    abandon    them    that    way.    but    soon    enough    the    nightmare    shed    its    aforementioned    terror,    and    all    was    left    was    the    glory    :    if    he    could    not    be    her    prince,    then    surely    he    could    be    someone    else’s    hero        [    fighting    his    way    back    to    what    was    righteously    his    ]        a    memory    :    malborne    had    been    emprisoned    for    three    months    before    the    execution.    she    spent    them    all    planning    an    escape    her    father    refused    …    a    dream    :        simon    would    come    back    &    demand    a    throne    that    should    have    been    his    …    a    reality    :    malborne’s    dead    body    rotting    away    in    his    estate,    burried    under    his    favorite    flowers.    maybe    it    is    time    to    acknowledge    that    dreams    are    just    dreams.    thinking    of    him    as    a    free    man,    roaming    the    human    realm,    had    once    been    a    source    of    comfort    ___    however,    now,    knowing    how    true    this    fantasy    was,    she    cannot    help    but    feel    stupid    :    a    gaping    wound    still    gushing    blood    after    all    these    years.    can    you    believe    she    missed    the    prick,    while    he    was    out    there    …    living    whatever    life    he    cooked    up    for    himself,    while    she    had    to    deal    with    the    remains    of    the    mess    he    made    ?    

«        it    hurts,    you    say    ?    …    then    look    some    more.        »    breathless    boy    meets    deadpanned    girl    as    he    demands    another    story,    as    if    he    is    owed    one.    he    is    not.        it    seems    that    no    matter    how    far    away    you    run    from    the    crown,    the    sceptre    never    quite    leaves    your    side    …    «        well,    what    do    you    think    happened    ?    tell    me    a    story,    stranger    ___    what    did    you    hear    about    the    kingdom    you    left    to    rot.        »    &    here    comes    the    blossoming    smile    ;    but    it    is    no    starlight,    no    sunshine.    an    eclipse,    the    crescent    moon    rusted    by    the    invading    darkness,    warmth    as    a    suggestion    rather    than    a    reality.    acidic    tone    carrying    a    genuine    question    &    yet,    too    afraid    to    hear    the    answer,    she    is    already    gone,    already    going,    leaving    once    again    …    following    his    steps,    for    she    has    never    been    very    good    at    anything    else.    

body    is    turned    away    &    that    is    as    good    as    any    word    :    a    no    any    deaf    man    could    hear.    this    will    be    the    end    of    it.    he    left    once,    he    must    know    how    little    desire    one    has    for    a    hand    halting    one’s    departure.    and    yet.    you    can’t    …    a    hand    on    her    wrist,    keeping    her    tethered    to    the    ground.    his    fingers    on    her    skin,    heavier    than    lead    :    she    remembers    how    often    he    used    to    do    that,    for    she    never    ran    quite    fast    enough.    to    make    sure    that    he    would    never    lose    her    in    the    mystical    woods,    his    hand    &    hers,    always    fastened.    a    childlike    urge    :    to    scream    how    unfair    it    is    of    him    to    ask    such    a    thing    considering    how    he    was    the    one    to    let    go.    a    scream    that    would    surely    betray    more    than    the    anger,    more    than    the    betrayal.    the    sound    would    carry    her    pityful    ache    :    ever    since    that    day,    she    grieved    a    friend.    and    yet    here    he    is,    a    stranger    to    her    ___    but    she    is    smart    enough    to    say    none    of    it.    instead,    eyes    go    from    his    hand    to    his    face,    disbelief    loosening    the    line    of    her    lips.    «        gods,    what    is    wrong    with    you    ??        »    need    is    an    interesting    feeling,    one    that    you    can    feel    in    the    back    of    the    throat,    at    your    own    expense    :    a    reminder    of    your    weakness.    she    needs    answers,    and    so    she    will    not    leave,    despite    knowing    how    stupid    that    decision    might    be    (treacherous    heart,    whose    beatings    map    out    another    answer    entirely    :    she    wants    to    stay)    «        you    are    the    one    who    left    me    ___    which    means    that    right    now,    you    are    in    no    position    to    make    demands    !        »   

and    here    is    the    truth,    here    is    more    than    what    she    wanted    to    say.    she    can    hear    it    herself,    the    truth,    the    sheer,    pathetic    sorrow    of    that    statement.    it    is    soon    followed    by    her    other    hand    finding    his    wrist    :    light    fingers    as    a    shackle.    his,    a    weight    she    lifts    a    second    too    late,    a    burden    she    lets    go    off    reluctantly.    «        …    why    did    you    ?        »    barely    more    than    a    whisper,    blue    eyes    still    staring    at    the    hand    she    let    go    of    :    she    is    nothing    but    a    child    again,    pleading    for    one    reason    to    leave    /    one    reason    to    stay.    a    yearning    that    is    surely    improper,    but    one    she    has    never    been    very    good    at    hiding    away.

he  has  become  a  stranger  to  many   :       there  was  safety  in  such  anonymity,       to  be  little  more  than  a  whispered  name       (      A  NAME  WITHOUT  WORRY       --       he  had  no  reputation  to  protect,     except  the  one  he  had  crafted  for  himself       ).       each  new  town  came  with  a  strawberry  -  ripe  possibility,     a  question  formed  from  cream  and  sugar   :      WHO  WILL  I  BE  TODAY?       [       ...       ]      and  if  the  act  ever  grew  tiresome,    he  merely  stretched  his  smile  wider,      let  eyes  fill  with  a  gentle  flutter,     as  if  the  world’s  hardship  had  never  touched  him       (       WHAT  A  SWEET  LITTLE  LIE       ---      it  had  touched  him  deeply  enough  that  his  shoulders  held  nothing  but  burden  in  their  harsh  curse       ).     but  freedom,    oh  freedom,     it  was  worth  every  burden  when  the  opposite  was  a  crushed  throat  beneath  steel  fingers.       ‘      i  don’t  think  i  could  ever  be  a  stranger  from  you,    ishtar      ---       everyone  else,   certainly,   but  not  you.       ‘       his  words  come  with  a  soft  hum,     an  attempt  too  soothe  whatever  beast  had  ruined  their  tender  childhood      [      A  FEAR   :       that  beast  had  been  him!       ].

&  did  alastor  ever  think  of  dear  ishtar?    oh,    yes,     of  course       ---       she  had  been  the  only  memory  that  came  without  pain       (       you  see,     his  father’s  face  came  with  a  recollection  of  scowls,    frowns,     little  snipes       --       A  PRINCE  CAN’T  ACT  THAT  WAY,    SIMON,     YOU  MUST  BE  MORE  AWARE  OF  YOURSELF       ).     there  were  kinder  memories   :      his  father’s  lips  pressing  warm  kisses  against  his  forehead,    the  vague  hum  of  a  nursery  rhyme  filling  simon’s  bedroom,    the  play  -  crown  his  father  had  crafted  him  with  a  laugh.    AND  THEN  A  FINAL  ACT   :      his  father’s  face  contorted  in  his  last  breath,     simon  running  through  the  castle  in  breathless  misery  to  collect  a  doctor     [       the  judgement  announced   :       THE  KING  IS  DEAD       ].       funny  how  they  made  no  mention  of  him  being  a  father!       his  sisters’  faces  bring  equal  fright       ---       sobbing,    daisy  -  headed  girls  bowing  towards  each  other  with  clinging  hands.     A  MOURNING  THAT  SIMON  WAS  EXCLUDED  FROM.      they  were  no  longer  a  family       (       siblings  running  amok  through  the  castle  with  threaded  fingers,     laughing  mouths  stained  with  stolen  treats,     chests  dancing  with  the  eagerness  of  sneaking  into  darkened  corners  and  learning  every  secret  of  this  forbidden  relic  of  a  home       ).       they  were  the  future  boy  -  king  and  his  merry  subjects.    FAMILY  ONLY  IN  NAME.       he  would  take  the  throne  and  lose  everything  that  had  been  dear  to  him,    a  sacrifice  he  had  been  prepared  for  his  entire  life       ---       but  his  life  had  only  been  very  short  and  the  future  seemed  infinite.      SO,    HE  RAN,     AND  THOUGHT  ONLY  OF  JOY  ITSELF    :       ishtar,   unstained,     remembered  only  in  fondness       [       irony  came  in  wilted  forms  to  destroy  even  her  softened  features  for  him       ].

what  is  wrong  with  him?     she  has  exiled  him  back  to  childhood,    alight  with  a  faint  sorrow      (       the  mourning  of  his  father  had  long  since  passed       --       NOW  HE  MOURNS  THE  MEMORY  OF  ISHTAR,    THE  MEMORY  OF  THEM       ).       ‘       i  did  not  leave       --       you.       ‘       the  truth  hides  behind  the  words   :      collateral  damage,    a  fall  -  out  that  was  unexpected.       ‘       i  was  merely  a  child,   ishtar,   a  scared  boy      --       one  who  they  wanted  to  rule!     RIGHT  AFTER  MY  FATHER  HAD  PASSED       [       ...       ]        i  merely  saw  a  chance  at  freedom  and  i  took  it,    for  there  was  no  other  choice  for  me       --       but  i  did  not  abandon  your  memory,    even  if  i  could  not  be  with  you  in  person.     i  never  closed  my  mind  to  you,    i  never  banished  you  from  my  thoughts.       ‘       his  words  are  breathed  in  desperation,     the  need  to  reach  out  and  touch  her  again       (       just  once  more  and  he’ll  be  satisfied,   surely       ).       perhaps  he  would  take  her  face  in  his  hands,      thread  fingers  through  her  hair,      close  her  up  into  a  soft  hug       ---       but  for  the  first  time  since  their  childhood,     he’s  nervous       [       ONE  TOUCH  MAY  SEND  HER  RUNNING       ].       ‘       i  understand  that  is  a  pitiful  offering,    my  thoughts,     but  they  are  all  i’ve  had  for  quite  some  years  now.       ‘

[thievae]

oh,  he was one of those?  one look at him and she just knew not to expect much;  one of those unbearable roguish types who expected even a sorceress to fall at their feet for the ghostly promise of a bit of silver.  

“well,  i guess i could do it.”  she cast a look unmistakably full with disdain,  the look of any sensible young mage faced with such indignity.  coin was available in less excess than pride,  however,  few looking for experts on sorceries;  certainly when there were so many of them in abundance.  something about such requests sparked nothing but an old flair for insubordination.  “but i charge extra for that,  you know.”

smile  softens  into  something  closer  to  a  frown,     the  gentle  waning  of  features       (       right,   not  exactly  the  welcome  he  expected     ---      but  every  situation  was  malleable  in  the  right  hands       ).       and,   oh,   how  cutting  a  gaze  she  levelled  him  with   :       the  disdain  of  vague  scorn,    as  if  the  loose  silver  in  his  pocket  was  meaningless  between  them.       ‘      HOW  MUCH  EXTRA,    EXACTLY?      i  don’t  think  it’s  too  much  for  me  to  ask  for  a  price,   is  it?     so  i  can  decide  whether  your  services  are  worth  it.       ‘

[thievae]

[thievae]

“    most    people    would    like    a    fresh    start    ,    i    imagine    .    ”    including    her    —    how    many    times    have    things    fallen    apart    now    ,    leaving    her    to    pick    up    the    pieces    of    her    life    ?    but    starting    anew    isn’t    without    its    burdens    .    the    past    still    clings    .    

“    but    most    people    never    get    one    ,    not    really    .    we    pretend    we    do    ,    though    ,    don’t    we    ?    we    pretend    a    lot    of    things    .    but    why    isn’t    just    …    moving    forward    enough    ?    there’s    just    some    odd    human    flaw    where    everyone    would    just    prefer    to    act    as    if    nothing    happened    ,    or    as    if    old    wounds    just    stop    hurting    if    you    will    them    to    .    ” 

a  fresh  start   :       the  world  smudged  with  a  dirty  thumb,     the  vanilla  -  scented  brutality  of  newness       (       it  hung  pleasantly  out  of  reach,      forever  beckoning  him  closer  with  its  icy  fingers       ---       THIS  IS  WHAT  YOU’LL  NEVER  BE  ALLOWED       ).       ‘       i  wish  old  wounds  would  stop  hurting  with  enough  wishful  thinking       [       ...       ]       of  course,    i’m  smart  enough  to  know  that  isn’t  how  the  world  works       ---       and  dumb  enough  to  keep  hoping  that  one  day  it  will!       ‘       there  is  a  laugh  scraping  through  his  throat  that  is  scrubbed  clean  of  humour,       a  noise  of  hollowed  brutality  and  unknown  twitches.       ‘       what  are  you  moving  forward  from?       ‘

[thievae]

❛ 𝐢 𝐝𝐨𝐧’𝐭 𝐢𝐦𝐚𝐠𝐢𝐧𝐞 𝐭𝐡𝐞𝐫𝐞 𝐚𝐫𝐞 𝐦𝐚𝐧𝐲 𝐩𝐞𝐨𝐩𝐥𝐞 𝐨𝐮𝐭 𝐭𝐡𝐞𝐫𝐞… with only likable truths. ❜ frodo responded, giving the other a smile. one of comfort and understanding. ❛ but it is yours to tell if ever you feel up to it, 𝐚𝐧𝐝 𝐜𝐞𝐫𝐭𝐚𝐢𝐧𝐥𝐲 𝐧𝐨𝐭 𝐦𝐲 𝐛𝐮𝐬𝐢𝐧𝐞𝐬𝐬 to pull it out of you. ❜ he turns his gaze and sighs softly. ❛ until that time and even thereafter, i think, i shall treat you as i have thus far. ❜ frodo smiles again.

comfort  tossed  with  soft  intent  towards  him.    the  tenderness  of  a  friend,     the  embrace  of  a  shared  moment       (       how  easy  it  would  be  to  bury  every  wasted  half  -  truth  into  this  frail  beat!       ).       ‘      WE  COULD  MAKE  IT  INTO  A  GAME,    COULDN’T  WE?       ---      a  truth  for  a  truth.      ‘      kindness  broken  into  a  more  palatable  moment   :      HUMOUR,   GAMES,    PLAYFUL  INTENT.     scour away  a  truthful  tongue!

[thievae]

What Hozier song represents how you love?

Sunlight

Love to you is sacrifice. You are acutely aware of the heartache that comes with love, but it is well worth it to you. You gladly welcome the pain if it means having love for even a moment. You have a very “it’s better to have loved and lost than to never have loved at all” vibe to your love. But this sacrifice love also equals devotion. There’s something so powerful about loving someone so much that you’re willing to accept the heartache; that your love together overweighs that. You also want to give when you are in love. Whether that be material items, sentimental things that you make yourself, or just more love back; you love to show someone love by giving and sharing what you have.

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[thievae]

am    i    ?,    he    demands,    and    to    that    she    simply    raises    an    eyebrow,    placid    disinterest    offering    soon    enough    a    reply    :    «        simon.        »    there    are    self-evident    truths,    truths    that    are    not    in    need    of    further    honing,    for    they    are    already    sharp    enough    to    cut    through    skin.    if    one’s    current    name    &    the    one    given    at    birth    no    longer    bear    the    same    weight,    then    surely    one    has    changed    enough    to    become    unrecognizable    to    some.    [not    to    her,    for    she    would    know    him    blind.    but    that    she    does    not    say,    that    she    will    never    utter    again]    she    would    know    about    change    :    she    was    born    an    entirely    different    creature.    if    her    height    &    her    unenchanted    ears    betray    her    origins,    the    swiftness    of    her    movements    &    the    sky    blue    hue    of    her    eyes    no    longer    abide    by    human    rules.    in    eaurdon,    she    was    made    something    else    entirely    ___    a    bridge    between    two    realms.    

«        your    sisters    are    well.        »    &    how    bitter    is    the    voice    when    it    wears    heartache    so    well.    to    his    whole    demeanor,    she    can    only    address    resentment    :    the    tight    line    of    her    lips    that    looks    oh    so    wrong,    for    they    were    made    to    murmur    soft    enchantments    &    quiet    stories.    «        are    you    sure,    my    lord    ?    do    i    not    bear    it    ?        »    it    is    no    demand    ;    she    is    not    interested    in    any    epiphany    of    his.    but    the    past    has    marked    her,    just    as    it    did    him,    and    she    still    feels    like    the    child    who    held    his    hand    throughout    unknown    land,    pointing    out    all    the    strangeness    of    his    kingdom    with    childish    candor.    she    was    his    eyes    then    &    she    is    his    eyes    now    :    see,    she    says,    what    death    has    done    to    me    ___    the    unbraided    curls    (despite    a    clear    affinity    for    them),    the    dark    leather    of    a    thin    armor    (despite    an    absolute    love    for    bright    colors    &    practical    clothes    ;    swapping    servants’    clothes    against    her    long    dresses),    and,    surely,    if    none    of    the    mourning    accessories    set    him    thinking,    then    the    haunted    look    in    her    eyes    will    be    enough    :    the    girl    did    not    possess    it    until    she    saw    malya    order    &    orchestrate    ishtar’s    father’s    death.    

«        news    must    not    reach    you    well,    if    you    do    not    know    what    has    happened.        »    she    cannot    hand    over    any    more    words    :    the    few    aching    ones    left    in    her    throat    have    not    been    uttered    before    &    won’t    be    now,    in    front    of    him.    [he    died]    [he    died    &    i    am    alone    again]        instead    she    turns    around,    reaching    for    her    mare    :    she    had    followed    him    the    second    she    had    realized    who    he    was,    but    now    she    understands    her    mistake.    a    look    at    the    sky    ___    there    is    barely    enough    light    left    to    reach    the    next    town,    and    she    knows    what    bandits    await    for    her    on    the    road,    but    surely    facing    them    will    be    a    reasonable    price    to    pay    if    it    means    getting    away    from    her    prince.    

what  is  in  a  name?       neither  hand,    nor  foot       ---       merely  the  soft  caress  of  her  lips  around  a  sound  that  no  longer  fits  him       (       SIMON    :       a  boy  who  had  dressed  himself  up  in  a  regal  persona,       happy  to  play  the  part  of  smiling  boy  -  prince       ).       his  childhood  had  not  been  some  unwashed  stain       ;       no  one  had  cared  that  he  had  been  swallowed  whole  by  the  meaty  jaw  of  youth,     devoured  beneath  the  brutal  clench  of  its  open  maw       ---       WHO  WOULD  NOT  BE  HAPPY  WITH  POWER?      shrug  off  the  mantle  of  freedom,      the  stony  promise  of  life  lived  in  contentment   :      SIMON’S  PATH  HAD  BEEN  DETERMINED  FROM  HIS  FIRST  SHAKING  BREATH.     the  name  no  longer  served  him,      a  damning  legacy  birthed  from  death.

&  what  do  you  do  when  a  name  no  longer  fits?      you  shrug  it  loose  and  claim  a  new  one,      one  that  dances  with  frail  possibility,       drawing  you  closer  with  its  lavender  -  fresh  breath      (     ALASTOR   :    a  name  stolen  from  your  favourite  story,      a  hero  -  bled  mask  where  your  face  used  to  lie       ).       ‘       PLEASE       [       ...         ]       don’t  call  me  that        ---        it’s  alastor  now.       ‘       he  cannot  stay  the  way  she  says  it,     a  claim  upon  a  boy  who  had  blended  with  the  forest,     a  gentle  wisp  from  ivory  -  tainted  mouth       (       SIMON,    SIMON,    SIMON       ).

&  if  the  sound  of  his  name  falling  from  her  lips  cast  iron  -  clad  pain  through  his  chest,      it  was  nothing  to  the  ghostly  look  in  her  eyes.       she  was  formed  from  some  kind  of  trauma,     unearthed  beneath  the  rocky  weight  of  it  all       ;       her  mouth  was  thinly  set,     the  blooming  smile  of  childhood  vacant  from  them       (       A  CHILDLIKE  URGE    :        to  reach  forward  and  smooth  his  palms  against  her  cheeks,     thumbs  pressed  against  the  seam  of  her  lips  until  it  grew  into  happy  starlight       ---       he  is  smart  enough  to  suppress  the  unfathomed  urge       ).       ‘       you  bear  something       [        ...        ]       it  hurts  to  look  at  you,      with  all  this       ---         air  around  you.       what  could  have  happened?      to  make  you  look  at  me  like  that?       ‘       he  is  all  breathless  as  he  gestures  towards  her,     his  head  held  away       ---       EVEN  SUNLIGHT  DIES,    IT  SEEMS.

&  he  hears  the  gentle  rustle  of  her  turning  from  him.     his  head  snaps  up,       a  pulse  of  need  growing  in  wide  arcs  around  his  shoulders       ---        he  closes  the  distance  between  them  in  a  rush  of  steps,     his  hand  closing  in  a  light  circle  around  her  wrist.       ‘       YOU  CAN’T      ---       you  can’t  leave  so  soon,    ishtar.     please.       ‘       and  he  is  nothing  but  a  child  again,     pleading  for  one  more  game,    one  more  sleepover,      a  neediness  that  is  certainly  unbecoming.       ‘     stay  with  me.    sit  with  me.     ‘

[thievae]

𝟗 𝐏𝐄𝐎𝐏𝐋𝐄 𝐓𝐀𝐆 𝐆𝐀𝐌𝐄  —  answer  these  &  tag  9  people  you’d  like  to  know  better  /  catch  up  with  !

LAST  SONG :  mother’s  daughter  by  miley  cyrus. baby i’m straight up going through something.

CURRENTLY  READING :  gone girl....i love u evil women.....

CURRENTLY  WATCHING :  star vs the forces of evil. after the boys....i needed something light and fluffy.

LAST  MOVIE :  GINGER SNAPS AND UHHHH. wild.

CURRENTLY  CRAVING :  pizza.....yum....

tagged by:  the  wonderful  @snowbrn

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[thievae]

@thievae​ asked:   💬    /   meme

“   why  would  you  want  to  put  yourself  through  something  𝚕𝚒𝚔𝚎  𝚝𝚑𝚊𝚝  ?    ”

there  is  a  heavy  silence  that  sits  between  them.      not  a  friend,    not  an  enemy,     merely  an  interloper  that  ruminates  upon  its  own  unease       (        why?    why?    why?       ---       a  question  that  haunts,     a  fourth  stranger       ).       HOW  MANY  MORE  UNWANTED  GUESTS  WILL  JOIN  THEM  BEFORE  THE  CONVERSATION  FINDS  ITS  END?       ‘       it’s  amazing,    isn’t  it?     the  things  we’ll  do  for  freedom.       ‘