Dicono che sia peccato pensarsi e non dirselo. Asciugarsi i capelli fino a quando non sono perfetti e rinunciare alla birra delle sette di sera nel primo giorno di luce. Dicono che sia peccato lasciarsi persuadere dalla pigrizia che non è ozio ma la superba convinzione che tra l’oggi e il domani nulla possa cambiare. Dicono che siano peccato tutti i messaggi scritti, cancellati, riletti e corretti e poi non inviati. Le fette di torta che non abbiamo mangiato chissà poi perché. Dicono che siano peccato le notti d’amore non fatto. I viaggi per cui non siamo partiti, attendendo un altro treno che non è passato. Dicono che sia peccato credere di poter essere felici senza rischiare – peccato oltre che ingenuo come pensiero. Non correre perché ci si può far male alle ginocchia. Non parlare perché il silenzio è prezioso. Non cantare perché sono stonata come una campana alle otto di domenica mattina quando vorresti dormire. Dicono che sia peccato lasciarsi senza abbracci. Dimenticarsi. Non ricordare nemmeno un motivo per tornare. Dicono che siano peccato tutti i vestiti nel nostro armadio che non hanno una foto di noi che ridiamo per esser ricordati. Non mettersi in macchina solo per un bacio, e poi con la stessa leggerezza tornare indietro. Dicono che sia peccato lasciarsi andare e ancora peggio lasciar andare, qualcosa che vogliamo. Non dare l’anima che ne serve meno di ciò che possiamo pensare per esistere davvero. Non volare quando fuori c’è il vento. Dicono che sia peccato sprecare il tempo e l’amore. E non è quello il peccato che dovremmo avere negli occhi.
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Kazakhstan’s Minister of Communications and Informatics has blocked the Tumblr site because it contained 60 sites of terrorism, extremism, and pornography in 2015.
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«Magari lei non era affatto la donna della tua vita.» «Si che lo era.» «Perché?» «Perché era matta, era tutta sbagliata. Era vera, se capisce quello che voglio dire. Era una strada piena di curve assurde, che correva in aperta campagna, senza preoccuparsi mai di tornare. Senza nemmeno sapere bene dove stava andando. Era una di quelle strade su cui ci si ammazza.»”
— Alessandro Baricco, Questa storia
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