theblindassassin-blog1

[theblindassassin-blog1]

Дни стали длинней, но это не повлияло на мое внутреннее состояние. Кажется, что моя душа не может успокойтся - она устремлена к верхушкам зимных серых деревьев и стремится улететь в никуда. Серые будни и старинная архитектура наводят на странные мысли и меланхолия стучится в мою дверь каждый вечерь.

Прогуливаясь по улицам, можно увидеть отголоски реальной жизни: обрывки разговоров на незнакомом языке, смех, запах булочек, рынок старых потрепанных книг, завлекающие взгляды и красные губы с мимолетными улыбками. Записки из города Р.

[theblindassassin-blog1]

Туман запутывается в деревьях и уличных фонарях, словно поутинные нити в уголках комнаты. Темно. Сыро. Свет еле рассекает ночной воздух, растворяясь во мраке. Звуки ощущаются острее.

На автобусной остановке вижу одинокую фигуру. Молодой парень...Знаком мне откуда-то. 

-Привет. Как дела? С рождеством! Ничего не значущие слоги складываются в пустые слова.

Иду дальше. В голове мелодия. Она напоминает об одном вечере в родном городе: уютный бар, гирлянды, старомодный проигриватель, фруктовое вино, ее смех. Задушевные разговоры с горьким привкусом. Сигаретный дым. Кажется, все было в другой жизни.

Иду дальше по улицам. Туман дарит чувство единения и безопасности. А редкие прохожие кажутся заблудшими душами.

Супермаркет на заправке - моя тайная страсть. Одинокая кассирша в ожидании ночных клиентов. Пустые ряды...можно гулять, предаваясь своим мыслям сколько угодно. Как всегда не успеваю за мыслями. Очень схожее чувсво, когда от большого количества прочтенных книг вы забываете то сюжеты, то авторов. Но я чувсвую странную гордость, что я выбрался. Хоть на час или 5 минут.

Возвращаясь прихватываю бутылку сладкого вина. Неплохая компания на ночь.

Записки из города Р.

[theblindassassin-blog1]

Растерянность. Смятение. Покой.

Холодный стол у окна публичной библиотеки.

Запах старых книг.

Серое небо. Голые деревья. Вид на узорчатую крышу.

Рождественские огни. Веселие. Шума улицы не слышно, но видно. 

Прохладно. Это прочищает голову...Литературный отдел библиотеки прочищает голову.

Слова. Слоги. Бегающие мысли в одно ударение.

Кто-то спешит в кино. Входа не видно, но я знаю что он есть. Красный хол и яркие афишы. У касс - лавка с конфетами. Напоминает о забытом прошлом, о городе, в котором я когда-то жил.

Входя, окутываюсь теплом. Подхожу к серезной девушке у кассы и покупаю билет. Содержание не важно, главное не остановливаться. Поэтому выбираю любой сеанс в любое времья, случайный ряд. По красной лестнице спускаюсь вниз и вхожу в зал. Темнота успакайвает. Можно расслабиться и притвориться кем-то другим. Звуки не дают чувствовать себя в одиночестве. Хруст, перешептывания, шуршание.

Анонсы ��о прежнему интереснее фильма. Фильм на французском. Важно не содержание ведь, главное не остановливаться. Мысли лются плавным потоком, изредка остановливаясь словно у порога. Перешагнуть и пойти дальше.

Вечер встречает меня на шумной площади. Я ничего из прошлого не помню. Горячее вино смывает остатки ощущении и я иду дальше.

Спускаюсь по ночным улицам в кампании старых домов с причудливыми крышами. Вот где разыгралось воображение. Сочиняю истории для каждой крышы. В этом живет счастливая многодетная семья. Она собирается за круглым столом каждый вечер. Они играют в карты, спорят и осуждают соседей. А вот крыша с чердаком, наполненным хламом. Здесь, вероятно, можно найти старые дневники, письма и чьи-то полу-истлевшие кружева. А в том доме отец насилует свою дочь пока жена спит. Эта крыша словно пропытана мрачной безысходностью. Я представляю, как этого человека сбывает поезд или как он совершает самоубийство. Справедливость должна существовать, хотя бы в фантазиях ночного прохожего.

Мысли возбуждают. С одной крыши на другую, они словно скачут в никуда и это пянит мой разум.

В тихом доме все спят. Нахожу свою дверь в темноте и с щелчком открываю ее, слыша затихающее эхо собственных шагов. Захожу в тихую комнату. Мое маленькое, теплое убежище. Уютная лавушка. Свидетель бессонных ночей. 

И снова плед, коричневый стол и желтая лампа. Как безнадежно возвращаться в эту ненавистную зону комфорта.

Записки из города Р.