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Stranger Things 2

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“No soy la misma de hace una semana, ni un mes, ni dos años. Soy diferente, tranquila, efímera para algunos, intensa para otros. Soy lo que me he permitido ser, amante, amiga, novia, escritora.”

— Introspectiva. Daniela Trejo (via petite-lenore)

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(via bohemiofilosofico)

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Tarde o temprano aprendemos a cambiar de página sin doblar las esquinas.

Edwin Lievano (via intenta-huir-pero-no-de-mi-vida)

 (via bohemiofilosofico)

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En cierta forma todos somos prisioneros de algún recuerdo, miedo o decepción.

Todos estamos marcados por algo que no podemos cambiar, porque la vida nos jode a todos y nos deja cicatrices profundas que nunca se van, pero queda en nosotros en tomar esas cicatrices y transformarlas en un bonito tatuaje.

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Tacho y vuelvo a escribir, repito este procedimiento unas seis veces, como si esta técnica me permitiera borrar lo que no acepto de mí.

Tomo lápices de colores y le pongo color a las letras, dejo una página en blanco y arranco otras.

Me tomo un segundo para leer lo que escribí y comprendo que los colores que agregué son un intento de ponerle color a mis lugares oscuros y a los grises sin definir que llevo dentro.

Comprendo que las páginas que arranqué son cosas que decidí olvidar y dejar atrás.

De esta forma le doy significado a la hoja en blanco, la cual deje intacta para poder parar un segundo para darme un pequeño impulso para lanzarme hacia algo nuevo que me provoca pánico, pero que de todas formas tengo que pasar.

Paro y releo, entonces comprendo que la vida, mi vida, es un libro con capítulos que odio, algunos en los que sangro y otros que releería una y mil veces hasta hartarme, porque mi vida es eso amor, felicidad, llanto y dolor.

Me siento, tomo aire, observo a mi alrededor y entiendo que, cada palabra que taché, los colores que agregué y las hojas en blanco que superé, son mi forma de aceptar que cada experiencia no es un papel y que todas las estructuras se pueden romper.

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El tipo de confianza que quiero contigo es que me hables a las cuatro de la mañana para contarme algo que tenga relevancia para ti y que no sientas que molestas.

Blue. (porque joder, no lo haces)  (via smile-more-and-cry-less)

 (via bohemiofilosofico)

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Yo soy yo y mi inexorable oscuridad, los cien años de soledad, los cien besos descompuestos, el beso inmortal y el beso mortal. Yo soy yo y las mil caricias en las que ardí, mis manos quemando la geografía de otros, mis yemas dactilares dejando huella indeleble en campos de batalla, el corazón viviendo en una taquicardia continua. Yo soy yo y el universo que llevo dentro, las infinitas galaxias que yacen en algún rincón, el choque de cometas del que surgen estrellas, la gravedad de un abrazo, la sintonía de dos risas fuera de este mundo, los infinitos que recorren los soñadores. Yo soy yo y mi inoxidable tristeza, el ángulo perfecto de un atardecer, el motivo de una posible contractura emocional, la fuente orgánica de un fin sin principios y de un principio sin fin. Yo soy yo y el deseo ferviente de conocer cielo, mar y algún ser que me envuelva en su locura, que me lleve al borde de la cura de cualquier síntoma anómalo, porque el amor es asintomático: al principio no hay síntomas, es con el tiempo que uno va prestando atención a los dolores. Yo soy yo y los ciento cuarenta amaneceres que te regalé, los doscientos cincuenta libros que te recomendé, las trescientas sesenta caídas de las cuales te advertí, las cuatrocientas setenta sentencias a las que te condené, las quinientas ochenta mensajes que te dejé en el buzón, las seiscientas noventa llamadas que, tras nuestra despedida, marqué, las setecientas veces en las que te hice sentir te amo sin decírtelo. Yo soy yo y mi organigrama mal organizado, las montañas que moví para llegar al tan necesario cambio, los mares que levanté para encontrar la estrella que había perdido, los bosques en los que me perdí buscando la única mariposa que me gustó, el sendero por el que caminé descalzo y desnudo, el camino al alma. Yo soy yo: único, salvaje, fuerte, solitario, tóxico, y por eso soy inmortal.

Yo soy yo, Benjamín Griss (via elchicodelayer)

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(via bohemiofilosofico)

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Ahora sé que la vida no es más que una sucesión de pausas y desequilibrios cuyo orden no obedece ninguna necesidad.

No y yo - Delphine de Vigan (via elmundoencitasdelibros)

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A veces extrañamos a algunas personas y no es por amor, es solo por costumbre.

(via esmifrase)

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Pero el dolor es un sentimiento que tiene vida propia.

Traición- Alessandra Neymar (via en-momentos-de-inspiracion)

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Me gusta escribir, pero sobre todo me gusta escribir con el alma.

Recovecos de mi alma (via mividaenversos)

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Mira, cariño: es tarde. Voy a serte sincero, alguien podrá quererte mejor que yo. Alguien podrá ofrecerte otra vida, más estable, más bonita, más atardecer en la playa que tormenta en mitad de la ciudad. No voy a engañarte, si te quedas, posiblemente quieras irte muchas veces. A veces no estarás contenta, a veces no sabré hacerte sonreír. Muy posiblemente, a veces ni siquiera tenga ganas de mirarte, ni de hacerte el amor, ni de escuchar qué tal tú día. Joder, si lo pienso, ¿qué razones hay para que estemos juntos?, me imagino sin ti y me da miedo. Esa idea me aterroriza. Suena egoísta retener a alguien a tu lado, porque sabes que sin ella tu lado será un sitio horrible. Un viaje sin vistas, una vida donde nunca haya momentos en los que reces porque el tiempo se detenga. Te quiero porque tú haces que yo no sea cualquiera. Haces que sea ese que está contigo, ese que parece haber alcanzado la gloria, y que ahora vuelve para contarlo. Y sí, te lo aseguro, que alguien podrá quererte mejor que yo, pero no más. No con tanta pasión, no hasta el fondo, no bajando hasta el último piso del corazón para arrancar los sentimientos más puros. Y estoy seguro de ello, porque te conozco mejor que nadie, eres mi hogar, me sé de memoria tu mirada tanto que si te miro a los ojos sé dónde escondes lo que no dices. He estado frente a ti lo suficiente, he contemplado tus esquinas, tus infinitos, tus días de lluvia y cuando ríes y te brilla el sol entre la boca. Cualquiera puede desear conocer más mundo e irse, pero sin duda todos querremos regresar al lugar de donde somos. Y quizá por eso volvamos siempre, porque yo soy de ti, que no tuyo. Tú eres otro país, uno de esos que crean dos locos para amarse bajo sus propias leyes.

Sergio Carrión (via sergiocarrion)

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Hace mucho tiempo que no me detengo a vivir, y supongo que estas cosas pasan. Hace mucho tiempo que no me despierto, por la mañana, con esa prisa de querer comerme el mundo. Me despierto lentamente, bostezo, y pienso “Hoy es otro día cualquiera”. Y no quiero eso. No lo quiero. Hace tiempo que no veo un amanecer desde la playa. Hace mucho, mucho tiempo, que no me paro a escuchar la música de la lluvia contra la ventana. No quiero llegar, nunca más, tarde a las sonrisas. No quiero esperar mientras me desespero, ni buscar respuestas que se cierran con signos interrogativos, ni querer enamorarme como si me salvase, y es que aún no he comprendido que el único que me puede salvar soy yo mismo, y no alguien. Y ya han dejado de brillarme los ojos cuando me miro en los espejos. Y ya he dejado de llegar a tiempo a cualquier sitio. Hace mucho que me he perdido, en esta necesidad de buscarme, sin entender que siempre he estado conmigo. Y ahora sólo me quedan estas ganas de arreglarlo todo, de acentuar las palabras de una historia, de mi historia, para que tenga sentido. Y tengo la sensación, no sé por qué ni cómo, de que esta vez todo saldrá bien. Hace mucho tiempo que no me detengo a vivir, y ya me he cansado.

(via sergiocarrion)