thats-thespirit

[thats-thespirit]

Me rompería en mil pedazos sólo para que volvieras.

- Una voz.

[thats-thespirit]

Últimamente mis sueños tienen final.

[thats-thespirit]

Desaparecí, pero, mis ganas de suicidarme siempre estuvieron y están presentes...

[thats-thespirit]

Siamo anime incollate,

recise, tagliate,

volute o amate?

È diverso sai,

vorrei andarmene,

smettila di parlarmene,

mi urli addosso, mi gridi “vattene”,

“torna quando cambierai”,

Mai.

Salgo sulla vetta,

la mia vita è incerta,

la fine certa,

me ne vado tenendola stretta,

“Cosa?”

La mia ferita aperta.

@aurorasword

[thats-thespirit]

Mis sonrisas son falsas mamá, no me encuentro bien, sigo pensando en morir, lo lamento.

[thats-thespirit]

La muerte se sentó a la orilla de mi cama y dijo:

"Pasé a saludarte porque veo que solo te la pasas pensando en mí"...

[thats-thespirit]

No hay ninguna parte de mi que quiera continuar. 

[thats-thespirit]

La noche que nos conocimos

La noche en que nos conocimos las palabras andaban por el aire un tropel de caballos que corrían al desierto para morir de sed.

Suicidas de seda, kamikazes de organza.

Nos mirábamos las bocas y buscábamos entre todos los ademanes la oportunidad para rozarnos.

Nos olvidamos de que las palabras estaban cerca. Las dejamos flotar como niños malcriados

sobre nuestra íntima ceremonia.

Estábamos juntos y nos decíamos linduras al oído antes de partir en direcciones contrarias.

La despedida fue breve, dejamos que nuestro piadoso vocabulario tuviera su minuto de descanso.

Al llegar a casa, un dolor en la nuca me recordó que tenía un cuerpo y, en orden de mérito,

vos te lo merecías por completo.

Cherryofsaturn

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¿Por qué estoy tan triste? Me hago esta pregunta cada noche, como si encontrar la respuesta pudiera aliviar el peso en mi pecho, como si algún error invisible estuviera haciendo que todo duela más de lo que debería. Me pregunto si estoy haciendo algo mal, si soy yo quien, sin querer, sabotea cualquier oportunidad de ser feliz.

Quizá es que he esperado demasiado de todo, de todos, de mí mismo. Tal vez puse demasiado en manos de alguien más, confiando en que algún día alguien me daría esa paz que nunca he encontrado solo. Pero ahora me doy cuenta de que lo único que tengo es esta tristeza, este vacío que no deja de crecer, y el amargo pensamiento de que, tal vez, nunca hice lo suficiente o lo hice todo mal.

Y es que el dolor me hace dudar de cada cosa que soy, de cada paso que he dado, de cada sentimiento que guardé con tanto cuidado. Me pregunto si mi propia sensibilidad, esta manera en la que siento todo tan profundo, es el verdadero error. ¿Por qué no puedo ser más fuerte, más inmune? ¿Por qué no puedo simplemente dejar de sentir?

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Fotolibros | Gracias a mis malos tiempos le conocí el rostro a más de uno. — Mario Benedetti.

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Tinta y cometas

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