#voiture blog | Explore Tumblr posts and blogs

lefeusacre-editions · 10 months ago

Text

PAPY A FAIT L'ALGÉRIE, par Maud Bachotet (1/2)

Première partie d'une chronique à la fois familiale et historique, du portrait d'un homme et d'une guerre, "Papy a fait l'Algérie" convoque un réseau d'images gardées secrètes que l'écriture se charge de donner à voir, de transmettre, relier, faire parler. C'est un voyage de recouvrance à la fois physique et mental aux deux pôles Nord/Sud. Maud Bachotet est écrivaine et éditrice, ses travaux d'écriture récents ont pour points de départ l'enquête psycho-géographique, l'imagerie populaire et anonyme, ou encore l'autofiction "psychopompe" (le récit intime se lovant dans celui d'une figure réelle dont l'écrit est leur point de rencontre). "Papy a fait l'Algérie" est sa première contribution au blog du Feu Sacré. Gooble Gobble, bienvenue à elle !

Les Parapluies de Cherbourg, Jacques Demy.

J’ai tant grandi que la maison d’enfance me semble devenue de poupée. Je déborde aussi bien du lit que de la baignoire, me cogne le crâne dans la largeur de la trémie chaque fois que je descends l’escalier et peux sans peine m’accouder à la table du séjour depuis le canapé tout en ayant un pied dans la cuisine. C’est un peu comme de vivre dans un voilier à jamais amarré.

Je me souviens du jour où la grande marée avait envoyé le fleuve valser dans les ruelles du village. Mon père, craignant le naufrage, avait pulvérisé de la mousse expansive sur le pas de la porte. Depuis la fenêtre, j’espérais que l’eau monte assez pour emporter notre bicoque au loin. Peut-être aurions-nous ainsi pu rendre visite à nos « cousins des îles ». Mais l’eau s’était arrêtée à une dizaine de centimètres seulement de notre porte. Comme pour me narguer. J’étais dévastée. Autant que je le suis aujourd’hui de me coucher bredouille dans mes draps de petit mousse. Après trois années passées sur les bancs de l’université à ne pas chercher à regarder plus loin que l’horizon de la licence (mes parents n’avaient pas su me payer de longue-vue en laiton ni me conseiller dans mon orientation), j’ai dû me résoudre à m’échouer sur le banc de sable bordant mon bled littoral. Me voici donc ensevelie sous une mer de cartons que je me refuse à ouvrir. Quitte à faire trois pas en arrière (un par année passée loin d’ici), je préfère encore m’immerger dans l’hier. Je retourne placards et tiroirs, relie chaque objet, vêtement ou feuille volante à une image de mon enfance ou de mon adolescence – je fais bien plus confiance aux récits de l’inanimé qu’à mes propres souvenirs. Dans la maigre bibliothèque, je tombe sur un livre de Jéromine Pasteur, Chaveta. Entre les pages, tournées à la volée, je feuillette ma mémoire qui se supplée à celles de l’exploratrice. C’est mon grand-père, dont je n’ai jamais vu le nez dans un bouquin, qui me l’avait donné à lire. Je me souviens d’un bateau construit des mains d’une jeune femme sans expérience. Je me souviens de ce même bateau engloutis quelque part sous l’Atlantique et des larmes de la jeune femme sans expérience. Je me souviens aussi d’un plan élaboré à la récré – au fil de ma lecture, peut-être ? – ayant pour dessein une virée à deux (pré-adolescentes sans autre expérience qu’une poignée d’heures de cours de voile) en catamaran. En revanche, je ne me souviens pas sur-le-champ de la forêt péruvienne, des Asháninkas ni des guérilleros. Ce n’était pas tant le prolongement de l’arrivée qui m’avait fascinée que l’urgence du départ.

Cette urgence, je l’avais toujours eue en moi. Enfant, j’avais vidé une valisette en plastique rouge (un jouet) de son contenu (des jouets) pour la remplir de ce qui me semblait nécessaire à la fuite, à savoir deux culottes blanches, un crayon télévision à double mines rouge et bleue et mon ours en peluche rose. Une fois sur le trottoir, tétanisée par le grondement des voitures, j’avais pris conscience qu’il n’était pas si simple de partir et étais rentrée affronter la peur de ma mère assourdie par le vrombissement du Moulinex. Plus tard, j’avais fini par accepter les vacances de la Toussaint, de Noël, d’hiver et d’été à demeure. Mes amies me postaient des cartes où tout était blanc, les pistes de neige comme les plages, et qui me réconfortaient lorsque le vert des champs, des dunes et de la mer me donnait la nausée.

Mon grand-père ne s’est jamais lassé des paysages de son enfance. Tous les matins, il prend sa voiture pour aller saluer la baie et prévoir le temps qu’il fera selon le niveau d’ennuagement du mont. Le samedi, il se laisse conduire par ma grand-mère jusqu’au sémaphore de Granville où il occupe son après-midi à inventorier les bateaux du port. À quoi pense-t-il depuis son banc de guet public ? Au jeune pêcheur en partance pour les grands bancs de Terre-Neuve ? Au jeune appelé sur le point d’embarquer sur l’El Djezaïr ? Au petit garçon rêvant de marcher dans les sabots de son grand-père ? Peut-être m’avait-il mis le livre de Jéromine Pasteur entre les mains pour cultiver chez moi ce désir héréditaire du grand large et qui semblait toujours sauter une génération.

Un jour, ma mère m’a dit : « Je ne comprends pas d’où te viens cette envie de voyager. Moi, je n’ai jamais eu envie de partir. » Je rêvais alors de contrées lointaines, de coutumes exotiques et de langues imprononçables. Je nourrissais une passion dévorante pour la Chine, ensuite détrônée par l’Inde, tandis que ma mère s’était contentée de ne jamais quitter le village qui l’avait vue grandir. Quant à mon père, il n’avait eu qu’à parcourir moins de quatre kilomètres pour l’épouser. La seule personne de mon noyau familial à n’avoir jamais franchi les frontières du village et du pays tout entier se trouvait être mon grand-père. Plus qu’une guerre, l’Algérie avait été pour moi un voyage dans sa jeunesse. Ce n’était pas la Chine, mais ça m’allait bien aussi. C’était un autre continent et on y parlait une langue qui se peint. Quelque part, j’enviais mon grand-père d’avoir « fait l’Algérie ». « Faire l’Algérie », à mes oreilles, ça ne signifiait pas « faire la guerre ». Avec l’innocence de l’enfance, je posais des questions sur le pays et il traçait devant mes yeux des paysages étrangers. Je posais des questions sur la langue et il posait sur la mienne des mots arabes. Je notais déjà sur des feuilles volantes à moitié noircies de dessins tout ce qu’il voulait bien me raconter. Mais j’ai beau fouiller la chambre de fond en comble, je ne parviens pas à mettre la main sur ces premiers témoignages recueillis à l’encre pailletée, peut-être même parfumée. Cette fois, il me faut me fier à ma mémoire.

Je repense à la boîte cartonnée. Plus tôt dans la semaine, mon grand-père m’a demandé au téléphone « dis, la boîte avec mes photos, sais-tu où qu’elle est ? » « C’est moi qui l’ai, papy. Rappelle-toi, tu me l’as prêtée… Je te la rends la prochaine fois que je passe ! » « Ah ! Bon, bon… » Je me suis demandée si ça lui prenait souvent de parcourir ces images. Avant de les lui rendre, je me lance dans un grand inventaire. Je dénombre un total de 190 photographies, 11 cartes postales et photos-cartes et 4 documents. Je distingue les photos de famille des photos que j’associe au service militaire. En attendant que mon grand-père accepte de poser des mots sur ces images, je me contente de les trier à l’estime :

FAMILLE (66)

· Baptême maman (14)

· Maman (15)

· Chantiers (5)

· Chiens (10)

· Fête de mariage (5)

· Autres (17)

SERVICE MILITAIRE (124)

· France (11)

· Algérie (113)

CARTES POSTALES & PHOTOS-CARTES (11)

· Deux femmes devant un décor peint (1)

· Carnaval (1)

· Le vieux pont (1)

· Rue du Pavé (1)

· Gavarnie (1)

· Algérois (1)

· Alger, casbah (1)

· Heureuse année (1)

· Souvenir de mon passage sur l’El Djezaïr (1)

· Souvenir de mon passage sur le Kairouan (1)

· Souvenir de mon passage sur le Ville de Tunis (1)

DOCUMENTS (4)

· Ordre de mission (1)

· Permission (1)

· Ticket de pesage de la grande pharmacie de Bab El Oued (1)

· Carte de prière Sœur Marie-Céline de la Présentation (1)

Les photos ainsi répertoriées, je les scanne une par une. Zoomées et rétroéclairées par l’écran de mon ordinateur, j’en découvre les détails.

Une vue en plongée du pont. Une mer vide occupe quasi entièrement la moitié supérieure du cadre. Au premier plan, deux rangées de valises bon marché, trop petites pour contenir des vies entières. Près des valises, trois hommes en uniforme. L’un d’eux a remarqué la présence du photographe. Il y a de la méfiance dans son regard. Ou peut-être est-ce un rayon de soleil. Sur la gauche de l’image, des civils, trois hommes et une fillette dont la tête est masquée par un foulard, s’appuient au garde-corps pour suivre du regard la trajectoire du bateau. Sur la droite de l’image, un jeune garçon et deux soldats les imitent. Au centre de l’image, deux autres soldats fixent l’objectif. Leur air penaud semble avoir été saisi par surprise. Sans doute le photographe les a-t-il sifflés depuis son nid perché avant de déclencher l’obturateur. Le mauvais cadrage donne à l’image une impression de mouvement.

À force de fixer la photo, je vois la houle onduler, les cheveux ondoyer, les corps tanguer. Surtout, je vois les valises. Le sujet de ce cliché, ce sont elles. C’est le départ. L’ailleurs. L’inconnu. Que met-on dans une valise quand on n’a rien ? Quand on nous somme de tout laisser derrière soi ? De ne prendre que le stricte nécessaire ? Une carte de prière confiée par les mains d’une mère inquiète et qui a marginé au dos « Réciter cette prière pendant neuf jours. N’oublie pas. » ? Moi, dans ma valise, je glisserai cette photo de deux inconnus surpris par le regard de mon grand-père. Il ne remarquera pas qu’elle a disparu.

À faire défiler sur l’écran de mon ordinateur ces paysages en noir et blanc, l’urgence du départ se fait plus que jamais ressentir. Comme l’ont fait avant moi Jéromine, papy, Zachary – la première par défi, le deuxième par devoir, le dernier par nécessité –, je m’en vais prendre la mer. Par dérobade. À une vitesse de 21,5 nœuds, soit 39,8 km/h, il me semble que je pourrais mettre à bonne distance le futur qui s’entête à me rattraper.

Le choix de la destination est simple : 1) il me faut un pays où me rendre par bateau ; 2) il me faut un port d’arrivée au départ de Cherbourg. De tous les pays qui peuplent mes fantasmes d’ailleurs, il ne reste donc plus que la Grande-Bretagne et l’Irlande. Je choisis les rebelles aux colons, la république à la monarchie, la patate à la Marmite, les Pogues à Police.

Pour se rendre à Cork, il n’est pas nécessaire de construire son propre bateau, pas plus qu’il n’est requis de posséder un ordre de mission ou des compétences en matière de pêche à la morue. Il suffit simplement de sélectionner au clic avec ou sans cabine, standard ou supérieure, avec ou sans hublot. Parce que je rêve d’aventure – qui a l’avantage d’être plus à portée de porte-monnaie que le confort –, j’opte pour l’expérience du grand large sans cabine, option hublots à volonté, dix-sept heures de traversée. Débarquée à Rosslare Harbour, il ne me restera ensuite qu’à prendre un premier bus pour Waterford et un second pour Cork. Quatre à cinq heures de route, trois comtés (Wexford, Waterford, Cork), vingt-six arrêts.

Arrivée à Cherbourg, il pleut. Je ne m’en étonne pas. Car l’économie cherbourgeoise repose sur l’eau dans tous ses états. D’un côté la mer, dont quatre ports (militaire, de pêche, de commerce et de plaisance) permettent de tirer profit, de l’autre la pluie, que Jean-Pierre Yvon a l’idée (soufflée par Jacques Demy) d’exploiter en créant en 1986 « Le Véritable Cherbourg », un parapluie haut de gamme multiprimé qui voyagera jusqu’au Japon couvrir la tête de l’actuel empereur Hiro-no-miya Nahurito dont la notice Wikipédia nous apprend qu’il a été décoré Grand maître de l’ordre du Soleil levant mais malheureusement pas de celui de la Pluie tombante. L’Antibourrasque étant à 149 euros, le Pébroque à 299 euros et le Milady en Moire à 650 euros, je prends la pluie. Et je me demande si Geneviève (Catherine Deneuve) aurait pu se refuser à Roland (Marc Michel) et lui jeter ses pierres précieuses à la moustache si seulement elle avait fait une école de commerce et vendu des parapluies de Cherbourg à des princes héritiers.

Je pense à Guy (Nino Castelnuovo), appelé en Algérie dans la première partie du film, en novembre 1957. J’entends ses paroles : Oh... Tu sais, maintenant, ça n’a plus d’importance... / Nous avons même tout notre temps... / Ce matin, j’ai reçu cette feuille de route / et je dois partir pour deux ans... / Alors, le mariage, on en reparlera plus tard... / Avec ce qui se passe en Algérie en ce moment, / je ne reviendrai pas d’ici longtemps... Je pense alors à mon grand-père, Normand lui aussi, ouvrier lui aussi, appelé lui aussi, au même âge, à l’été 1959. C’est drôle, je cours à l’aveugle derrière cette histoire que personne ne veut regarder droit dans les yeux et la voilà qui me devance sur le quai du port de Cherbourg tandis que j’embrasse ma mère, comme tant d’autres l’ont fait avant moi.

Sur la passerelle d’embarquement, je me demande si, là-bas, du côté de la mer Celtique, je trouverais des réponses dans mon disque dur saturé de photos. Sans doute trouverais-je plutôt des questions à poser dans le micro de mon téléphone, que mon interlocuteur, rejetant la faute sur la mauvaise qualité du réseau, pourra ignorer comme bon lui semble.

Depuis le pont, j’observe le quai. Ça fourmille d’adieux en bas. Je distingue mon grand-père, dans son uniforme foncé. Nous ne sommes plus à Cherbourg mais à Marseille. Derrière lui se dresse La Major. Il n’a ni mère à consoler – elle tient son café en Normandie –, ni fiancée à qui chanter des adieux – il ne l’a pas encore rencontrée.

Je sens une présence à mon côté. C’est lui, qui s’accoude au bastingage. Il considère la cathédrale d’un œil déformé à la fois par les rayons du soleil et par un professionnalisme juvénile. À 20 ans déjà, il ne peut s’empêcher de détailler la structure d’un édifice aussi digne – lui qui s’apprête à rejoindre un conflit qui l’est si peu –, de se figurer, sans posséder aucune connaissance de l’histoire de l’art et de l’architecture, quelles techniques les ouvriers de l’époque ont-ils utilisées. Bien plus tard, lorsqu’il sera transporté par taxi à Reims pour qu’un spécialiste de renom pulvérise au laser la tumeur venue se loger dans son oreille, il rendra chaque jour visite (du lundi au vendredi, pendant plusieurs semaines) à la cathédrale de Reims, sans jamais laisser faiblir son admiration.

Je me souviens de la présence de deux photos de La Major, la cathédrale de Marseille, dans la boîte, prises depuis le bateau. Il y en a également trois qui font le tour presque complet (nord, ouest, sud) de Notre-Dame-d’Afrique, à l’ouest d’Alger. Il n’y aucune piété chez mon grand-père. Ces édifices religieux sont pour lui comme des phares. Des points de départ. Et d’arrivée. Des témoins familiers parce que taillés dans le plus noble des matériaux : la pierre.

Je voudrais lui pointer du doigt le Mucem, ce cube posé sur la jetée et voilé d’une mantille de béton. Mais lui ne peut pas la voir. Il ne sait pas encore qu’un musée des Civilisations de l’Europe et de la Méditerranée verra le jour en 2013 à Marseille et qu’il s’enrichira en 2017 d’une collection d’œuvres et d’objets rassemblée en vue de l’ouverture d’un musée d’histoire de la France et de l’Algérie qui n’aura pas lieu. Alors je me contente de lui dire « est-ce que tu vas finir par me parler ? » Mais lui ne semble pas m’entendre. Son regard s’est posé à son tour sur le quai devenu celui du port de Granville. Il scrute un homme à l’accoutrement d’un autre temps : gros chandail, veste et pantalon cirés, bottes cuissardes, suroît en toile brune, mitaines en laine, baluchon. Zachary, le terre-neuvas. Un peu plus loin, une chorale d’hommes avinés entonne : Ceux qui ont nommé les Bancs / les ont bien mal nommés / ils en font des louanges / ils y ont jamais été. À son côté, une femme fixe la mer avec défi. Derrière eux, une fillette à qui l’on a dit de ne pas se retourner, sous peine de ne pas voir revenir son père, caresse un énorme chien à robe noire qui bientôt s’endort. Je me tourne vers mon grand-père. Je voudrais lui poser des questions sur Zachary, ce grand-père qu’il aimait tant. Mais il a disparu. Je suis de retour à Cherbourg. Et le ferry lève l’ancre.

La seconde partie sera publiée la semaine prochaine.

#algérie #enfance #nord #sud #cartespostales #lesparapluiesdecherbourg #jacquesdemy #maudbachotet

4 notes · View notes

harriet-de-g · 1 year ago

Text

Encore des rêves indociles de justice handie pour la fin du monde

[initialement publié dans la revue Multitude 94, Justice handie pour des futurs dévalidés, traduit de l’anglais (Canada) par Emma Bigé et Harriet de G. Texte Original et Image d'illustration de Leah Lakshmi Piepzna-Samarasinha]

Comme tous les textes de ce blog avant lui, il est disponible à la commande à prix libre, pour permettre de soutenir cette activité. Pour cela, il suffit de m’envoyer un message privé en précisant sa commande, le prix qu’on veut payer, son mail & selon le mode d’envoi : une adresse. Vous pouvez aussi le retrouver ci-dessous ou dans sa version imprimable ici (en pleine page) ou ici (en format cahier).

Tu te rappelles comment, en 2019, on a survécu ? Comment tu as appris que tu avais un cancer, et comment tu as cru que tu allais mourir, soit du cancer, soit de la négligence du chirurgien sur la table d’opération ?

Tu te souviens comment, en 2018, c’était l’année où un groupe de personnes handicapées avait construit un réseau de distribution de masques pendant les incendies de forêt en Californie, distribuant près de 80’000 masques en un mois ? Tu te souviens de la première fois où tu as entendu les termes « pic de pollution de l’air à grande échelle », et comment ce n’était pas la dernière ? Tu te souviens de la première fois où tu as vu une section « justice handie » à la bibliothèque municipale, avec les visages d’Audre Lorde et de Leroy Moore côte à côte sur l’étagère créée par Dustin Gibson ? Tu te souviens quand la loi sur les revenus annuels garantis est passée, et quand le revenu minimum a été augmenté et quand les personnes sous protection sociale avons enfin pu garder nos revenus ? Tu te souviens des réparations obtenues après les abus médicaux ? Tu te souviens du jour où le dernier centre d’internement de force pour jeunes autistes a fermé, et où on s’est retrouvées pour des cérémonies de deuil et de célébration ? Tu te souviens du jour où on a commencé à faire des réserves de masques, d’eau et d’essence avant d’emménager dans la ferme, tenue par des crip racisées, où nous vivons maintenant ? Tu te souviens quand nous avons construit notre premier monument aux mort·es pour célébrer celleux que nous avions perdu‧es, Carrie Ann Lucas, Steve, et toustes les autres ?

Au printemps 2019, Alice Wong du Disability Visibility Project [projet de visibilité handie] m’a demandé d’écrire une suite à mon article de 2017, « Cripper l’apocalypse : rêves indociles pour une justice handie » pour son anthologie Disability Visibility. J’ai dit oui. Et puis, j’ai eu du mal à l’écrire. Il est difficile de rêver quand on est terrifié·e, et c’est et c’était des temps terrifiants. La répétition incessante des traumatismes des trois dernières années, des horreurs du trumpisme qui sont souvent pires que ce que l’on pouvait imaginer, et qui ne cessent de s’empiler les unes sur les autres, m’ont mis·e, moi et tant d’autres de mes proches, dans une sorte d’état perpétuel d’immobilité du type « chevreuil pris dans les phares d’une voiture ». Des camps de concentration aux durcissements des conditions d’accès à la nationalité, de l’ascension de Brett Kavanaugh à la Cour suprême à l’interdiction d’entrée aux ressortisssant·es de pays musulmans, aux feux de forêt dans tous les coins du monde et à la glace qui fond aux deux pôles : on dirait qu’il est plus facile d’apprendre à lire le monde dans un livre que d’essayer de répondre à ses urgences en temps réel.

L’année dernière, au cours de la tournée pour mon livre Care Work: Dreaming Disability Justice [le travail de prendre soin : rêver la justice handie], je me suis souvent retrouvé·e à porter (à l’occasion des conversations publiques et sur les campus) le T-shirt conçu par la militante queer handie Latinx Annie Elainey Segarra où il est écrit que LE FUTUR EST ACCESSIBLE. Je fais ce truc régulièrement pendant mes interventions, où je demande au public de fermer les yeux un instant, de plonger au dedans, et d’imaginer le futur. En tant que personnes actives dans le mouvement pour la justice handie, nous savons que l’accès n’est que le premier pas sur la voie d’un futur handi libéré : c’est la rampe qui nous permet d’accéder à la porte où le futur pourra être façonné, mais ce n’est pas le futur comme tel. Mais quand je demande : « okay, à quoi êtes-vous arrivé·es ? », on entend le son des grillons. Tout le monde reste bloqué. Au mieux, iels arrivent à imaginer un futur où iels ne mourront pas dans des camps de concentration.

Mais en tant que personnes handies, nous savons que l’un des plus beaux dons que nous recevons, ce sont nos rêves Fols, malades, handis et Sourds, ces rêves que nous rêvons au-delà de ce que nous sommes autorisé·es à rêver. Et non, je ne parle pas de la « pornographie inspirationnelle », cet imaginaire validiste des rêves handis qui voudrait que « nous ne laissions pas le handicap nous arrêter », qui s’imagine que nous voulons marcher, voir ou être « normales » à tout prix. Être une super-estropiée ou une inspiration, mais jamais un être humain.

Je parle des petites, énormes façons quotidiennes dont nous rêvons de révolutions crips, de la façon que j’ai de me regarder dans le miroir, cheveux en désordre et mon vieux jogging et mes douleurs le cinquième jour d’une poussée majeure, et de dire : vous savez quoi, je ne vais pas me détester aujourd’hui. Et nos rêves de révolutions crips sont aussi dans nos manières de créer des refuges pour handicapées, des réseaux de parrainage pour handicapées, des façons d’aimer, de se battre et de s’organiser pour les handicapées que même les valides les plus talentueux·ses ne pourraient imaginer en un million d’années.

Et malgré toutes les manières dont nous sommes en enfer, nous sommes toujours en train de rêver. Alors que je vais à trois réunions du réseau de soutien par semaine pour des amies confrontées au cancer, à une chirurgie rénale et à des besoins continus en matière de handicap psy. Au moment où je prends, enfin, une profonde inspiration et demande l’aide dont j’ai le plus besoin à mes amies, et que je suis capable de le faire grâce au travail collectif effectué pour rendre l’acceptation de ce soutien sûr et possible. Alors que je commence à devenir l’artiste handicapéE d’âge moyen que j’avais peur de devenir, alors que j’arrête de prendre autant l’avion et que j’apprends à écrire et à parler et à partager mon travail sans voyager dans le Nebraska ou le Maine, dans une communauté d’autres écrivain‧es et artistes handicapé‧es qui ont trouvé une manière crip de produire et de vivre d’excellentes vies d’artistes handicapé·es.

Nous rêvons de brillantes réponses handies à la violence du changement climatique. Mask Oakland distribue 80 000 masques gratuits lors de l’urgence aérienne à grande échelle des incendies de forêt de l’automne 2018 en Californie. #PowerToBreathe, un réseau de douze organisations de justice pour les personnes handicapées, s’unit lors de l’incendie de Kincade de 2019 pour créer un réseau de « centres de survie » accessibles avec des générateurs et des purificateurs d’air pour et par les personnes handicapées qui s’organisent pour survivre aux coupures de courant potentiellement mortelles de de la compagnie électrique PG&E. Nous créons un espace culturel public de justice pour les personnes handicapées racisées, alors que Dustin Gibson, activiste noir basé à Pittsburgh, construit une collection dédiée à la justice handie dans une bibliothèque de quartier.

Quand UnitedHealthcare assassine la militante et avocate handiqueer latinx fèm grosse Carrie Ann Lucas en refusant de lui rembourser un antibiotique à 2000$, nos peurs, nos deuils et nos rages conduisent le Health Justice Commons à établir la toute première ligne d’assistance téléphonique contre les abus médicaux. Les travailleureuses du sexe handicapé·es, les migrant·es handicapé·es, les prisonnier·s handicapé‧es, les personnes handicapées qui sont en invalidité ou utilisent Medicaid se sont auto-organisé·es pour survivre face à Trump – et sont la raison pour laquelle Medicaid et l’ACA ont tenu bon tandis la règle de la « charge publique » de Trump n’a pas été adoptée1.

De nouveaux collectifs de justice handie se multiplient partout, du Disability Justice Network of Ontario à Detroit Disability Power et à Fat Rose. Mon adelphe, læ militant·e queer coréen·ne Stacey Milbern, a acheté et rendu accessible sa maison à East Oakland – le Disability Justice Culture Club – avec les 30’000$ qu’elle reçoit, tous les mois, en petits montant de vingt dollars envoyés des quatre coins de la planète par la communauté handie. Et deux cent personnes handies, grosses et vieilles brandissent des pancartes qui disent irremplaçable et #PersonneN’estJetable aux manifestations de Crips and Fatties Close the Camps [Les estropié·es et les gros·ses ferment les camps] en face des bureaux de la police aux frontière de San Francisco – un aperçu d’un mois de manifestations quotidiennes en août 2019 contre les camps de concentration formés par les services d’immigration aux ordres de Trump, manifestations menées par des personnes grosses et handicapées qui créent des liens entre d’un côté, nos expériences de l’enfermement dans les institutions psy, les maisons de retraites et les hospices, et de l’autre celles des immigrant·es (y compris les immigrant·es handicapé·es) qui sont enfermé·es.

J’écris tout cela pour me rappeler et pour nous rappeler. Même et surtout quand nous sommes terrifiées au point d’être immobilisées, nous continuons à rêver collectivement des futurs de justice handie et à les rendre possibles.

Se souvenir du passé pour rêver le futur : nous nous sommes toujours trouvé·es les un·es les autres

« Tu connais, toi, ce genre de personne handicapée qui veut juste être là pour les autres personnes handicapées, qui ne demande aucune reconnaissance, qui veut juste faire ce qu’il faut ? », me dit mon ami Lenny au téléphone. Bien sûr, je connais. Je ne lui dis pas, mais il a justement toujours été ce genre de personne pour moi.

À l’époque à Toronto, nous étions les deux seules maisons avec des rampes d’accès faites-mains du quartier. Avec le triomphe de la gentrification dans les quartiers ouest de Toronto, nous vivions au milieu de gens pauvres et de maisons aux porches à moitié déglingués. Des années avant le mouvement pour la justice handie qu’on connaît aujourd’hui, sa maison était un lieu où les gens pauvres, les personnes multiraciales, queer et handicapées, pouvaient venir traîner, se soutenir, faire de plans et rire ensemble. Pendant des années, il tenait des « dîners du vendredi soir » où n’importe qui pouvait venir manger. Il me disait toujours à quel point il était important pour lui de centrer le travail sur les estropié·es les moins populaires : celleux qui tiraient la gueule, qui étaient en colère, les « difficiles », les tellement cinglé·es que même les autres Fols s’éloignaient en disant que c’était « vraiment trop ». Parce que le validisme nous tue en nous isolant les unes des autres, il voulait que les gens qui ont le moins de communauté puissent se sentir quelque part à la maison.

Quelques semaines avant cet appel, je donnais un atelier sur les « réseaux de soin (care webs) » dans un centre communautaire local tenu par des personnes queer et trans racisées : comment créer des réseaux d’entraide en tant que personnes handicapées, comment bien recevoir et comment bien offrir du soin. La première moitié de l’atelier s’était bien passée ; j’avais beaucoup parlé du travail de soin non-payé que de nombreuses personnes réalisent, de la difficulté qu’il y a à demander du soin quand on est une personne racisée malade et handicapée en raison de toutes les fois où l’on est forcé de faire ce travail gratuitement, et où l’on est puni·es pour en avoir besoin. Toutes ces manières qui ne cessent de nous rappeler que les bonnes filles, et mêmes les enfants queer, sont celles qui restent pour aider. Toutes ces peurs d’être un fardeau.

Mais les choses se sont corsées quand j’ai commencé à demander : « Ok, maintenant, pensez à un besoin que vous avez, et prenez un temps pour réfléchir à ce qu’il faudrait pour que ce besoin soit bien satisfait ! » Les gens ont répété plusieurs fois : « Pardon, est-ce que tu pourrais réexpliquer la question ? » La température dans la salle est descendue de dix degrés. En bonne facilitatrice, j’ai dit : « Hé, je commence à remarquer une tension, est-ce que quelqu’un veut en parler ? » Et c’était bien le cas. Iels m’en voulaient parce qu’iels avaient l’impression que je leur racontais des contes de fée à propos d’une chose qui ne leur arriverait jamais : recevoir de l’attention. Certain·es d’entre elleux dirent qu’iels n’y croyaient pas : les personnes ne recevraient jamais l’attention appropriée. Quand je leur ai demandé de penser à une chose dont iels avaient besoin et sous quelles conditions ce besoin pourrait recevoir le soin adéquat, une personne a répondu, dégoûtée, « Je comprends pas pourquoi je devrais m’embêter à lister ce dont j’ai besoin – y a pas moyen que je reçoive quoi que ce soit sans qu’on abuse de moi. »

Face à ce cercle de gens tristes, traumatisés et en colère, j’ai ressenti beaucoup de choses. Je me sentais salement triste. Je me sentais stupide. Du genre, comment avais-je pu ne pas me rappeler, en préparant l’atelier, que tant de personnes handicapées et malades n’avaient jamais reçue de soin sans être traitées comme de la merde ? Et une partie de moi aussi était incrédule, frustrée et énervée. À l’intérieur, je me disais : Allez, personne ne t’a jamais donné de cigarette quand tu faisais la queue au bureau des bons alimentaires, personne ne t’a jamais apporté de plats à emporter quand tu étais malade ? Si moi j’ai déjà donné à plus pauvre que moi, vous aussi, non, arrêtez l’embrouille !

Mais je comprends. Au cours des quinze dernières années, depuis que l’expression « justice handie » [disability justice] a été inventée par un petit groupe de personnes handicapées intersectionnelles et radicales, nous avons fait tellement de choses : nous nous sommes retrouvé‧es et nous avons changé le monde. Nous avons fait en sorte qu’il y ait un mouvement des personnes handicapées qui ne soit ni blanc, ni masculin, ni cis. Un mouvement handi où l’on a enfin pu commencer à parler non seulement des meurtres policiers de personnes handicapées noires et racisées, mais aussi des olympiades de la désirabilité validiste qui s’imposent à la communauté queer trans racisée. Nous avons créé des communautés handies et des manières profondes de prospérer. Alors évidemment, je peux l’imaginer ! J’ai eu tellement d’exemples de réseaux de soins handis, imparfaits et beaux. J’ai une décennie de discussions archivées et animées de Sick and Disabled Queers (SDQ) sur mon ordinateur, des souvenirs des moments où nous avons collecté des fonds pour offrir à mon ami Dorian une camionnette accessible en fauteuil roulant que nous voulions également être un accès communautaire à du transport à la demande ou quand les gens envoient des pilules à de parfaits inconnus qui en manquaient. Le tout passant sous le radar valide, le tout sans financement extérieur, intégralement payé par nous. Et bien plus que les collectes de fonds et les collectifs de soins : la façon dont nous avons passé du temps ensemble sans essayer de nous « réparer » ; et comment nous sommes allé‧es rendre visite à des amis dans des maisons de retraite, et comment nous avons joué à des jeux de société, créant des amitiés et des socialisations communautaires où le handicap était au centre. On s’est mutuellement sauvé la vie. Et pourtant, si vous n’étiez pas là au bon moment en 2013 sur SDQ, ce monde-là vous est peut-être invisible, parce que vous n’avez pas pu nous retrouver.

En tant que personnes handicapées, nous sommes à la fois hyper visibles et invisibles. Simultanément dévisagé·es et invisibilisé‧es, notre travail et nos vies sont effacées. Je pense qu’une partie de notre plus grand pouvoir réside dans ce qu’un ami appelle « l’obscurité révolutionnaire ». Nous nous organisons d’une manière inconnue des personnes valides, pour passer sous leur radar. On ne rejoint pas le mouvement pour la justice handie en payant une cotisation à une organisation nationale de justice handie. La justice handie existe partout où deux personnes handicapées se rencontrent à une table de cuisine, sur des bouillottes dans leur lit, discutant de nos amours. N’importe qui peut faire partie de la justice handie s’iel s’organise à partir de ses propres cuillères, de son propre corps et de son esprit, et de sa propre perception des besoins de sa communauté.

Les fondations commencent à comprendre que la « justice handie » est le nouveau truc sexy à financer. Même si l’argent pourrait bien nous être utile, on sait ce que ça fait habituellement aux mouvements. Nous savons que le complexe industriel de la charité a une longue et riche histoire histoire d’investir dans des mouvements puis de les déstabiliser et de les déradicaliser. Dressant les groupes les uns contre les autres, donnant souvent de l’argent aux plus blancs et à celleux qui ont la peau la moins foncée, à ceux qui ont le plus de diplômes et payent leurs impôts. L’argent est tellement compliqué, et pas compliqué du tout, mais tentant. Nous nous creusons la tête en essayant de comprendre comment et quel type prendre. Je ne pense pas qu’il y ait une seule bonne réponse, ni que l’argent soit même le plus risqué pour nous – mais la tension que nous pourrions ressentir à mesure que le Justice handie grandit et que les gens qui ne sont pas nous pensent qu’il est important de s’éloigner d’un mouvement bancal entièrement horizontal d’anonymes où n’importe qui peut avoir une idée, n’importe qui peut diriger, ce que nous avons été, vers un endroit où seuls les estropié·es avec les diplômes et les mots qui ont un sens pour celleux pouvoir sont adoubées comme des stars.

Je crois fermement, comme j’y croyais dans mes années de jeunesse à étudier les techniques de guérilla radicale, que notre pouvoir est plus fort lorsque nous employons une diversité de tactiques selon nos propres conditions – des tactiques qui nous renforcent, qui frappent là où l’ennemi est faible ou faillible. Nous faisons de notre mieux lorsque nous nous battons pour gagner selon nos propres conditions de personnes handies. Pas de compromis. Créez quelque chose de handi et de merveilleux.

Quand j’ai peur de tout perdre, je me rappelle qu’avant même de disposer d’un nom pour nous dire, nous arrivions déjà à nous trouver les un·es les autres. Dans la maison de Lenny, sur les porches de nos maisons avec leurs rampes d’accès bricolées. Et dans les maisons de retraite, dans les prisons, dans les hôpitaux psy, et oui, dans les camps. Je sais que aussi terribles que puissent être les circonstances, nous continuerons à nous trouver les un·es les autres. Nous l’avons toujours fait. Nous nous retrouverons, que nous soyons exalté·es comme le dernier parfum à la mode ou ciblé·es pour être éliminé·es, ou les deux.

Propagations indociles

Je parle depuis le début de l’indocilité des rêves handis, alors voici quelques rêves handis pour les temps qui viennent :

À mesure que grandissent nos réseaux, les personnes qui les composent, les collectifs et les groupes culturels dans lesquels ils s’organisent, pouvons-nous imaginer des formes de communication entre nous ? Pouvons-nous développer des principes pour nos actions et nos solidarités là où le complexe industriel caritatif et les systèmes de pouvoir essayent de nous mettre en compétition ? Pouvons-nous nous préparer à affronter les luttes de pouvoir et les dégâts qui, inévitablement, en résultent ?

Les personnes handies radicales – en particulier les personnes handies noires, autochtones, racisées, queer et trans – vont continuer à écrire, à créer, à faire de l’art. Quelles structures voulons-nous créer pour construire les unes avec les autres ?

Les réseaux sociaux nous ont donné un outil important pour nous connecter les unes aux autres et en finir avec l’isolation des dernières décennies, mais Facebook, Instagram et la plupart des réseaux sociaux étouffent et censurent secrètement nos paroles au point d’empêcher un certain nombre d’entre nous de publier leurs idées, ou de voir leurs idées relayées. Et si nous créions nos propres réseaux sociaux de communication ?

La vieille garde des luttes pour les droits handis est en colère contre les militant·es pour la justice handie parce que nous avons réussi à convaincre davantage de genxtes à se dire handicapées, parce que nous ne sommes pas racistes et parce que nous ne concentrons pas seulement sur le travail de réforme. Nous nous dédions à la construction de maisons, à la construction d’un million de petits groupes plus bizarres les uns que les autres et d’actions et de projets et de hashtag sur Instagram et de médias et d’histoires et de partages de rampe d’accès et de boîtes à outil prêtes à l’emploi pour des bibliothèques et de projets d’habitats partagés et de pratiques de sexe collectives. Alors que se passerait-il si nous prenions la direction de Centres pour la vie en autonomie ou de programmes en Études Handies ? Et si nous faisions quelque chose de complètement nouveau ? Et si nous créions des Centres pour la vie en interdépendance plutôt qu’en autonomie ?

D’ici vingt-cinq ans, les personnes noires, indigènes et racisées constitueront la majorité des personnes vivant aux États-Unis, et l’une des grandes victoires du mouvement pour la justice handie est d’avoir fait en sorte que moins en moins de jeunes personnes racisées ont peur du handicap – de plus en plus d’entre elleux s’en revendiquent, ou l’intègrent à leurs activismes. Que faire de ce potentiel ?

Poussées à quitter les villes côtières par les forces croisées de l’hypergentrification et de la montée des eaux, quelles nouvelles maisons et communautés handies pourrons-nous construire dans ces banlieues et ces terrains vagues de l’exode ? Quels foyers crip construirons-nous sur les îles que deviendront la Floride dans les zones industrielles désaffectées, dans les réserves autochtones ? Que se passerait-il si nous crippions le Green New Deal ? Que se passerait-il si les infrastructures vertes qu’on nous promet adoptait, dès leur point de départ, les principes de justice handie ?

Nous luttons pour maintenir la sécurité sociale tout en sachant que les structures de soin payant telles qu’elles existent ne payent pas suffisamment les soignant·es, et restent trop souvent difficiles d’accès ; nous faisons éclore des structures de soin collectif mais nous savons que pour nombre d’entre nous, elles ne sont pas accessibles, notamment parce que nous aimerions que ce ne soit pas nos ami·e·s qui nous torchent les fesses, ou parce que nous n’avons pas le capital social/amical qui le permettrait, ou parce que nous savons que prendre soin continuellement épuise. Et nous nous demandons : quels sont nos rêves de réseaux d’entraide collective, d’une société où le soin gratuit, juste, accessible, est un droit humain pour toustes ? Et si nous pouvions créer un système d’entraide et de soin à l’échelle de la société fondé sur les principes de justice handie ? Je pense à quelque chose comme la société des Dépossédés de Ursula K. Le Guin où une lune anarcho-syndicaliste est dotée de logements, de travail et d’entrepôts remplis des biens nécessaires pour toustes. Et si tout le monde avait accès à ce genre de soin ? Et si le droit au soin et à l’accès se trouvait inscrit dans toutes les constitutions ? Et si des Réformes du Soin étaient implantées biorégionalement, en lien avec les autochtones qui vivent dans chaque ville, chaque localité ?

Dans son appel à financer sa maison, Stacey Milbern avait écrit « les rêves de justice handie m’ont portée jusqu’ici, et je continuerai à m’appuyer sur eux. » Il n’est pas exclu que d’ici cinq ou cinquante ans, nous soyons toustes mortes, étouffées par les airs viciés des incendies provoqués par le changement climatique. Mais je sais que nous avons déjà persévéré et survécu face à l’adversité. Et je sais cela aussi :

Nous avons ce que nous avons toujours eu, et davantage encore.

Nous savons vivre nos deuils, prier

persister

trouver la résistance dans les plus petits espaces

nous retrouver les unes autres et créer des foyers

nous allonger au milieu de la rue et, animées par le deuil et par la rage, bloquer la circulation

déployer des trésors d’imagination crip

faire des trucs que tout le monde pense impossibles

inventer des gestes indociles et inattendus, qui passent sous les radars et nous permettent de continuer.

1 NdT : L’Affordable Care Act ou « Loi sur la Protection des Patients et les Soins Abordables », surnommée Obamacare, est une législation de 2010 qui, aux États-Unis, édicte l’interdiction pour les assurances de refuser d’exercer des discriminations du fait de maladies ou handicaps. La règle de la « charge publique » permet, sous l’administration Trump, à un État des États-Unis, de refuser un visa à une personne du fait de son handicap/sa maladie faisant d’elle une « charge » pour la collectivité.

Leah Lakshmi Piepzna-Samarasinha

#disability justice #disability #intersectionality #Leah Lackshmi #criptheory #disabilitystudies

4 notes · View notes

claudehenrion · 1 year ago

Text

Absence bien involontaire...

Chers ''Amis-lecteurs'',

Pour la première fois depuis le 15 novembre 2011, date de l'éditorial inaugural de ce Blog (qui n'avait pas, alors, le moindre projet d'une durée si longue, si riche et si fructueuse), je suis obligé de déclarer ''forfait''. Une convergence de plusieurs crises d'origines diverses, mêlant une violente attaque virale à des pathologies présentant des bouts d'embolie pulmonaire et des morceaux d'épanchement pleural, m'ont littéralement mis ''au tapis'' : j'ai le plus grand mal à reprendre mon souffle !

A mon habitude, j'essaie de prendre un truc grave ''à la rigolade'', mais je dois avouer que l'alerte a été sérieuse. Elle m'est tombée sur la cafetière hors de tout propos : en grande forme, j'étais en train de charger ma voiture pour me sauver vers mon cher Mougins (NB : imaginons que cette ''crise'' m'ait frappé 4 heures plus tard ! Je ne serais sans doute plus là pour vous en narrer les péripéties, éparpillé entre 2 platanes !). En même pas deux secondes, je me suis retrouvé dans l'impossibilité absolue du moindre mouvement : debout dans mon salon, je n'étais pas capable de m'asseoir sur un fauteuil, ou de marcher jusqu'à mon téléphone !

Dix-douze jours plus tard, c'est avec peine que j'arrive à me dire que je vais mieux... et à m'en convaincre. Je n'ai pas la plus petite idée de la date à laquelle je pourrai ''reprendre mon service'', mais je pense qu'un petit délai de sécurité va s'imposer, même si l'envie de vous retrouver, tous, dans nos échanges quotidiens, est aussi forte qu'elle l'est depuis bientôt 11 ans. Je ne peux que m'excuser auprès de vous tous de ce ''faux-bond'' vraiment involontaire : tant d'années sans un seul petit ''manquement'' constituent , je crois, une preuve de mon envie de revenir vite...

Je ne peux que vous demander de surveiller vos ''boites'' pour ceux qui sont abonnés... et d'aller tous les 2 ou 3 jours ''à la pêche'' pour ceux qui ne le sont pas. Pour ma part, je fais tous les efforts dont je suis capable, aidé par des amis-médecins au dessus de tout éloge, pour me retrouver à nouveau, chaque jour, sur vos écrans.

Très amicalement, mais encore très faiblement à vous

H-Cl.

6 notes · View notes

frenchcarssince1946 · 1 year ago

Text

2019 Bugatti La Voiture Noire

My tumblr-blogs: https://www.tumblr.com/blog/germancarssince1946 & https://www.tumblr.com/blog/frenchcarssince1946 & https://www.tumblr.com/blog/englishcarssince1946 & https://www.tumblr.com/blog/italiancarssince1946 & https://www.tumblr.com/blog/japanesecarssince1947

#2019 #bugatti #la voiture noire

6 notes · View notes

maddies-french-blog · 1 year ago

Text

the kids love sports: an analysis of international connections

if you are not in an online french class i would kindly suggest that you leave my poor, poor, tumblr blog alone. however, i will not say that outright, so do whatever you want! disclaimer its… yknow… my final assignment…. yeahhh…

let’s walk you through my thought process shall we

in the beginning…

i used to hate sports with a burning passion. that was for a myriad of reasons, one of which being that i have the grace of a newly born giraffe. i now ride horses, and within that i play a very interesting sport called polocrosse! think of it as a cross between horse and lacrosse to the uneducated folks reading this. i also dabble in formula 1, where cars go very fast. (i hope you can tell by the header of the blog that i find it humorous at times. that man makes 34 million dollars a year.) i think that polocrosse is sooo cool because it’s so niche, meaning that everyone knows everyone in a sense. there are lots of opportunities to meet players from other countries and such. in my course we were encouraged to speak on something that connects different countries, since it is a language class after all. so, after all that yapping…. welcome and enjoy the ride

this has been the forward

allons-y! je suis prêt :)

polocrosse

polocrosse est un sport

il est joué dans le monde entier (états-unis, zimbabwe, australie, etc)

c'est très petit, mais les joueurs doivent avoir de l'esprit

les joueurs voyagent plus de 7 heures pour se rendre à chaque tournoi

j'ai participé à 7 tournois

mes entraîneurs sont des joueurs de coupe du monde (not to break character but i’m being SO foreal rn, i frickin love my coaches, i will brag about them all day everyday for the rest of time. it’s really wonderful how much the community pitches in to help newbies learn to play)

quelques photos:

ma famille <3

En quoi est-ce international ?

les tournées pour les jeunes joueurs connectent les étudiants partout dans le monde

une équipe va jouer en australie cet été

formule 1

je ne connais pas les pilotes de F1 comme je connais les joueurs de polocrosse :(

F1 existe depuis les années 1950, et a beaucoup d’histoire

les voitures de F1 peuvent atteindre 300 km/h

trop d'éléments pour être expliqués… (please google it… it is very interesting i promise it’s just SO MUCH)

parce que les titres sont diffusés dans le monde entier, les fans le sont aussi

photos

au revoir pookie bears

-maddie

#french #i #i refuse #i hate school #pookie

2 notes · View notes

aurianneor · 1 year ago

Text

Ma valeur n’est ni marchande ni raciale

Aujourd’hui, pour mériter il faut… être beau avoir un travail bien payé être propriétaire de son logement avoir beaucoup de vêtements neufs avoir une énorme voiture avoir des enfants doués savoir cuisiner des plats à la mode avec beaucoup d’accessoires avoir le dernier iPhone aller chez l’esthéticienne faire de la musculation faire de la chirurgie esthétique partir en vacances à l’étranger faire des selfies être blanc avoir des followers faire de longues études avoir refait ses dents savoir utiliser l’informatique être maigre acheter toujours moins cher

Ce sont des choses qu’on nous impose et qui poussent certains à penser qu’ils sont des ratés. La population pense qu’elle est insuffisante, qu’elle n’est pas assez bien. Le suicide chez les jeunes ont explosé. La consommation de drogue a explosé. Le travail proche de l’esclavage a augmenté pour permettre des prix encore plus bas. L’environnement est abîmé. Le climat est détruit.

On peut avoir de la valeur sans se plier à ces contraintes. S’occuper des plus faibles Eduquer pour rendre le monde meilleur Améliorer les liens sociaux Faire de l’art Etre serviable Etre gentil Limiter la pollution Faire des gestes écologiques Intégrer les autres y compris les gens différents ou handicapés Favoriser l’entraide Acheter bio et équitable Contempler le monde

Ce sont les esclaves qui ont une valeur, un prix. Il n’y a pas des gens qui ont plus de valeur que d’autres. Les néolibéraux et les extrême-droite veulent utiliser la valeur pour diviser les humains. C’est la porte ouverte à toutes les discriminations.

La solidarité, c’est pour tout le monde. Le droit est le même pour tous. Nous sommes égaux. On n’est pas pareils mais on a la même valeur.

How Much Is Social Media to Blame for Teens’ Declining Mental Health?– IFS: https://ifstudies.org/blog/how-much-is-social-media-to-blame-for-teens-declining-mental-health

SOS d’une jeunesse en détresse – Explosion du nombre de gestes suicidaires chez les adolescentes en 2021 – Libération: https://www.liberation.fr/checknews/gestes-suicidaires-chez-les-adolescentes-sos-dune-jeunesse-en-detresse-20220110_USG4W6Q5WNAZZBJLED5776FUSM/?outputType=amp

----------------------------------------------------------------------------

Ils parlaient toutes les langues: https://www.aurianneor.org/ils-parlaient-toutes-les-langues-ce-photomontage-a/

Travail, Famille, Consommation vs Liberté Egalité, Fraternité: https://www.aurianneor.org/travail-famille-consommation-vs-liberte-egalite/

A decent job: https://www.aurianneor.org/a-decent-job/

Consumption: Dream & Reality: https://www.aurianneor.org/consumption-dream-realitymore-love/

La liberté guidant le peuple: https://www.aurianneor.org/la-liberte-guidant-le-peuple/

Heart ❤: https://www.aurianneor.org/heart-these-perfect-parents-on-facebook-are/

The chicks waiting for the beaked will take flight: https://www.aurianneor.org/the-chicks-waiting-for-the-beaked-will-take-flight/

“I once calculated: https://www.aurianneor.org/i-once-calculated-that-i-did-about-one-thousand/

“They said that here it’s not where you come from that counts, it’s what you make of the life you’re given”: https://www.aurianneor.org/they-said-that-here-its-not-where-you-come-from/

Sport, Seule l’attitude compte.: https://www.aurianneor.org/sport-seule-lattitude-compte-les/

L’écolo confort, un mode de vie: https://www.aurianneor.org/lecolo-confort-un-mode-de-vie-comment-utiliser/

Le revenu de base, c’est possible: https://www.aurianneor.org/le-revenu-de-base-cest-possible-the-instrument/

Lire nuit gravement à votre ignorance: https://www.aurianneor.org/lire-nuit-gravement-a-votre-ignorance/

“The world has enough for everyone’s need, but not enough for everyone’s greed”.: https://www.aurianneor.org/the-world-has-enough-for-everyones-need-but-not/

Commerce équitable et bio: https://www.aurianneor.org/commerce-equitable-et-bio/

Les autorités illégitimes: https://www.aurianneor.org/les-autorites-illegitimes/

La mode: https://www.aurianneor.org/la-mode/

La décivilisation: https://www.aurianneor.org/la-decivilisation/

Les humiliés de la République: https://www.aurianneor.org/les-humilies-de-la-republique/

Comment regagner la confiance?: https://www.aurianneor.org/comment-regagner-la-confiance/

Liberté et vivre ensemble: https://www.aurianneor.org/liberte-et-vivre-ensemble/

Les drogues: https://www.aurianneor.org/les-drogues/

Quand la force est légitime: https://www.aurianneor.org/quand-la-force-est-legitime/

Facing the real me: looking in the mirror with natural hair: https://www.aurianneor.org/via-httpswwwyoutubecomwatchv-ayxuk8ovhbm/

Vivre dignement: https://www.aurianneor.org/vivre-dignement/

Tous pareils, tous différents: https://www.aurianneor.org/tous-pareils-tous-differents-jai-dix-ans-et-je/

Nos ancêtres les marrons: https://www.aurianneor.org/nos-ancetres-les-marrons-il-nexiste-quune-seule/

#aurianneor #discriminations #droit #égalité #environnement #esclavage #estime de soi #extrême-droite #humain #libéraux #mérite #néolibéraux #racisme #solidarité #valeur

2 notes · View notes

nouveau-blog · 1 year ago

Text

Une bonne alchimie entre la science et l'art !!

« L'art et la science ont en commun de questionner le monde en rendant visible l'invisible »

Durant les semaines précédentes, j’ai pu aller visiter deux expositions marquantes mettant en lien l’art et la science. En effet le 15/02, je suis allé visiter l’exposition « bestiole électronique » de Marylou où l’on pouvait y retrouver plusieurs types d’ampoules s’allumant quand les capteurs s’activaient, plusieurs types de capteurs (ex : capteur de présence, capteur sonore, etc…) permettant de collecter des données et vis-à-vis de ses données, retransmettre des sonorités de bestioles et d’oiseau. Puis le 07/02, je me suis rendu à Chamarande , j’ai pu assister à l’exposition de Karine Bonneval qui se prénomme « se planter ! ». Cette exposition vise à associer la technologie et la nature comme Marylou mais d’une manière différente. En effet, dans cette exposition, nous devions dans un premier temps effectuer un parcours à l’aveugle permettant de de dissocier la vision du ressenti. L’artiste avait décidé d’y faire dans l’orangerie du domaine de Chamarande des formes reconnaissance avec le touché et des bruits sonores. Nous devions décrire à notre binôme qui était masqué ce que l’on pouvait y apercevoir. Puis dans le reste de la visite nous avions pu observer plusieurs types d’œuvres liant des thèmes impactant la nature.

Par exemple nous avions une œuvre où l’on pouvait y voir un moteur de voiture, celui d’une mustang et au-dessus des graines de colza, démontrant alors l’absurdité de la transformation d’une matière première en un objet polluant qui impacte donc la nature.

Ou bien comme autre exemple nous avions une œuvre où nous devions être pieds nu et entrer dans un trou, puis se connecter à la plante par le billet d’une feuille en cuivre. Cela me permettait donc de ressentir les vibrations entre la plante et moi, qui me permettait donc d’avoir un certain point de communication avec la plante.

Après avoir effectué ces deux sorties, j’en ai donc conclu un lien entre les deux artistes. Tout d’abord, les deux artistes basent leurs œuvres en mettant en lien l’art et la nature. Chacune d’elles retranscrit de manière artistique les « ressentis de la nature » dut à l’impact de la présence de l’Homme dans la nature. L’une sensibilise par des capteurs et des lumières, l’autre utilise de même ces technologies mais en ajoutant ce côté humain, ce qui rends plus réaliste et plus vivant son exposition.

En sommes, les deux artistes ont su retransmettre grâce à leur art, l’impact de l’homme sur la nature, plus précisément l’impact de la technologie sur la nature.

A.N

Bibliographie : consultés le 14/03/2024

informations :

centretignousdartcontemporain.fr/marylou-bestioles-electroniques/

photos :

A la prochaine pour un nouveau blog !!!

2 notes · View notes

kistels · 1 year ago

Text

3 notes · View notes

recits-erotiques-by-lexiie · 2 years ago

Text

Mon premier fist... partie 1

C'est une soirée dont je me rappellerai toute ma vie je crois... tellement elle s'est bien déroulée.

A l'époque je m'appelais Sophie Delane, j'habitais à Nantes et j'avais un blog sur Erog... oui oui c'était avant Facebook😅

Je discutais avec un mec qui s'appelait Florent et qui était très chaud !

On parlait de baise et tout et tout... puis on s'est donné rendez-vous un soir sur le parking d'un supermarché à Ancenis, histoire de faire connaissance et d'éventuellement aller chez lui après.

Comme il y avait un peu de route ce soir là, j'ai évité de m'habiller trop court au cas où et j'ai pris une mini-jupe dans mon sac à mains.

Me voici en train de prendre la route, j'étais Sophie dans ma tête. Jolie brunette. Petit top moulant blanc et leggings couleur jean avec escarpins à talons.

Je me sentais trop bien, avec cette pointe de stress habituelle quand je sors. Un stress très excitant! Et en même temps, je ressentais un sentiment de liberté incroyable.

J'arrive sur le parking, une Clio est déjà garée. Il est 22h environ et il fait nuit. Des lampadaires éclairent un peu la zone. Je me gare un peu plus loin. L'appréhension est à son comble. Mon cœur bât fort. La peur de l'inconnu, l'envie de faire la pute, tout se mélange en moi.

Je remets mes escarpins que j'avais enlevés pour conduire, je prends mon sac à mains je regarde aux alentours avant de sortir. Personne.

Juste sa Clio. Il me l'avait dit sur un message.

Je sors. Je marche tranquillement vers sa voiture. Je respire. Je fais attention à ma démarche tout en me mattant dans la vitrine du supermarché. Je me trouve trop belle.

Il sort de sa voiture. On se salue. Il est plutôt jeune et beau gosse. Par rassuré non plus de ce que j'observe.

Quelques petites phrases de politesse... il me trouve belle. Je kiffe.

On avait pas mal discuté par messages. Il était beaucoup moins chaud en vrai.

Pour casser la glace et détendre l'atmosphère, je lui propose directement d'aller le sucer dans un coin du parking.

Il n'ose pas. J'insiste.

- Non, pas dans la voiture, je préfère en extérieur. T'inquiète il n'y a personne...

Bref il me suit. Je kiffe. Il me matte, toujours pas rassuré.

J'ai trop envie. Je suis très exhib!

Au coin du bâtiment, je me mets face à lui et je m'accroupis. J'adore. Je me sens très pute. Directe. Cash. Les préliminaire ce n'est pas mon truc!

Je défait son pantalon. Je baise son caleçon et je prends sa bite en main.

Elle est déjà bien tendue. Elle est agréable au toucher. De bonne taille.

Je m'approche un peu et la glisse dans ma bouche. Elle est bonne. Oui toutes les bites sont différentes. La sienne est vraiment bonne. Propre. Douce. Elle durcit vite.

Je m'applique. Doucement au début. Des vas-et-vient de plus en plus profonds. Puis je la léche doucement. Sur le gland avec le bout de ma langue. Puis sur toute la longueur, depuis ses couilles lisses jusqu'au bou. C'est bon.

Agréable. Je suis bien. Je me sens tellement chienne, là, dans la pénombre, à le sucer!

Il a l'air d'apprécier. Je prends mon temps.

Je continue à alterner avec ma langue et ma bouche. C'est trop bon.

Je jouis du moment.

Je le carresse un peu. Ses couilles, que je prends d'une main. Que je malaxe délicatement pendant que ma langue s'occupe de son gland.

Puis à nouveau à pleine bouche. A priori il est satisfait. Je le sens. Ça ce sent.

Un petit moment de recul.

Je l'interroge du regard.

Il vient déjà.

Il ne sait pas quoi faire.

- Tu veux que je mette une capote?

- Non t'inquiète. Laisse toi aller.

- Sûre?

- Oui!

Je l'enfourne profondément pour lui montrer qu'il n'y a pas de sujet. Que j'ai envie. Qu'il peut se laisser aller!

Encore quelques caresses. Je sens qu'il se contracte. C'est imperceptible, mais je le sens. En même temps, dans ma bouche, je commence à sentir le goût de son jus. Ça y est, il jute!

C'est bon. Enfin non.

Le sperme c'est dégueu. Ce qui est bon, c'est d'être accroupie devant un mec et de le sentir juter de plaisir dans ma bouche. C'est la situation qui est bonne! Me sentir rabaissée. Avoir la sensation d'être une salope. De savoir vider un mec. De se sentir à la place de la pire des putes, d'être prise pour un vide-couille. Et en même temps, de maîtriser la situation. D'être à l'initiative. De savoir que tous les mecs, après avoir joui, redeviennent des petits garçons polis et gênés...

Je finis par le lécher avec soin. Je fais toujours cela. J'appuie doucement sur sa bite. Du pubis au gland. Plusieurs fois. Pour tout faire sortir jusqu'à la dernière goutte. Puis je lèche très doucement et assez vite parce qu'un gland est très sensible après l'éjaculation.

Une fois propre, je relâche doucement sa bite qui reprend sa taille normale et je me relève.

Je me détourne pour lui laisser le temps de se rhabiller. Je lui parle doucement.

Il a aimé.

Il est dans le sentiment du regret. C'est normal après s'être vidé. Ça dure quelques minutes. Je m'allume une cigarette. J'ai son goût dans ma bouche.

- Tu viens chez moi?

- ok avec plaisir... je te suis.

6 notes · View notes

bhashashikhi · 2 years ago

Text

Poésie mercredi#12

"L'hiver" by Annie Ernaux

Les voitures font du bruit sur la neige, Le ciel est blanc, Il y a un vent glacial, On ne peut pas se réchauffer, On ne peut que marcher en regardant le sol.

Every Wednesday, I share French poetry here on my blog.

#poésiemercredibytsw #frenchpoem12 #poetry #academia #literature #french literature #learning #french #intermediate french #french poems #love poetry #language blr #french langblr #french poem #french poetry

6 notes · View notes

sportyvaibhav · 2 years ago

Text

Bugatti La Voiture Noire: The Epitome of Automotive Luxury and Power🏎️

Introduction: In the world of supercars, there are the usual suspects, and then there is the Bugatti La Voiture Noire. This extraordinary piece of automotive artistry is more than just a car; it’s a masterpiece that transcends the boundaries of engineering, luxury, and exclusivity. In this blog, we’ll take you on a thrilling ride through the world of the Bugatti La Voiture Noire, exploring its…

View On WordPress

#BUGGATI #Fitness icon #Forever legend #Sporty Vaibhav #SUPER CARS

3 notes · View notes

kenovele · 1 year ago

Text

Bog's blog 43

Je redémarre en douceur. S'il y avait une vitesse entre le point mort et la première vitesse, ça serait ma cadence actuelle. Dites-vous que je me laisse aller sur une pente douce. En résumé, je travails pour le gouvernement. Je suis un fonctionnaire, un aristocrate du bureau. Mes processus mentaux sont dorénavant faits des protocoles et les cas particuliers sont considéré comme une anomalie. Tout a été créé et excessivement compliqué pour parer à toutes les éventualités. Mon esprit critique doit être mis de côté parce qu’il m’est plus dommageable qu’utile. Mon PIM (Personnal Instruction Manual) est ma bible, je m’y réfère en cas de doute.

Ma fontaine de jouvence est la machine à café. Au diable les bonnes résolutions vis-à-vis du café. J’ai pris une photo de la bête pour que vous puissiez réaliser. Elle est multifonction. Mais la machine est capricieuse. L’hyper spécialisation a un coût : la robustesse. En arrivant le matin, il ne faut jamais assumer que le précieux capuccino est un bien acquis. Dès les premières heures, alors qu’elle n’est même pas chaude, elle te donne des ordres ou refuse de marcher au pas comme tout le monde dans ce bureau. Elle demande de vider le bac alors qu’il est vide, elle dit que le lait chauffe, elle s’éteint sans crier gare ! Mais en deux semaines, j’ai réussi à m’adapter pour survivre. Ma stratégie anti-frustration consiste à contenter la main qui m’aide à survivre. Il y a une petite brosse dans l’armoire à côté de la machine qui permet d’enlever le café qui pourrait s’être loger et perturber le capteur. Je nettoie également le bac à café et le réceptacle à eau et veuille à les remettre bien en place. Je remplace la bouteille de lait si elle est vide et/ou notifie la personne qui est en charge des réserves de lait si besoin. Pendant le redémarrage je garde un doigt sur l’avant de la machine qui est une partie amovible pour accéder aux rouages de la bête et qui a tendance à s’ouvrir avec les vibrations et causer un court-circuit. Juste après le rallumage, il n’y a que deux choix, deux boutons qui s’allume : espresso ou coffee long. C’est le moment de vérité où tout peut aller sud. Je retiens ma respiration. Si ça a fonctionné, j’appuie sur le flatwhite ou le cappucino dans la foulée de l’espresso pour qu’il soit bien corsé. Je ne pense pas qu’il ait de vraie différence entre les deux (flat white ou expresso). En tout cas mon palet a dû mal à la détecter. L’illusion du choix doit participer et les odeurs de café participe à mon exaltation. Si ça n’a pas fonctionné, je n’abandonne pas. En général, il y a une petite foule qui s’est amassée avec des visages inquiet et un mug vide à la main. Il y a quelques snob qui vont acheter des “proper coffees” au café du coin et qui se sentent doublement validé dans leur choix quand la machine ne fonctionne pas. Ça arrive que le manager doive s’en mêler. C’est par lui que j’ai appris tous ces petits tricks. Un bon manager devrait toujours savoir comment on répare la machine à café pour mitiger tout risque de débordement. Après une pause souvent forte en émotion, je retourne à mon travail au combien passionnant. Je fais la petite main. Je fais des photocopies, je m’assure que tout est bien dans les boites qui doivent partir vers les centres de votes, j'aide à amener le matériel dans les voitures, … Mais ce que j’ai fait le plus c’est de vérifie si les papiers électoraux ont bien été imprimé.

La “difficulté” de ce travail réside dans une coordination de dextérité tactile et occulaire. Les yeux sont en modes scanneur pendant que les doigts “pianotent”. J’ai appris que c’était toujours les doigts qui dictaient le rythme pas les yeux. Les yeux ont tendance à se balader, se perdre et avec eux, l’esprit. Les yeux doivent être à la merci des doigts qui constamment les bombardes avec de “nouvelles” informations (en tout cas c’est ce que les yeux espèrent). Les nouvelles informations étant une page qui se tourne et une nouvelle qui apparait. Ça crée un climat de tension intérieur qui aide à rester éveiller. La musique aussi est au combien nécessaire. Elle permet à l’esprit de s’absenter pendant que les doigts et les yeux dansent. Je n’ai pas trouvé une seule erreur en deux semaines. J’ai dû faire quelques jours sans musique à cause d’un manque de préparation et même mes trois cappuccinos corsés ne m’ont pas aidé. Les vertus soporifiques du son des pages qui se tourne se rapproche de la torture pour un homme éveillé (et qui doit le rester). J’avais l’impression d’être dans une bibliothèque (une où les gens lisent des livrent plutôt que de taper sur le pc). J’ai pris mon baffle avec moi jeudi 28 et vendredi 29 quand on était une team de 4 sur ce job. Mais la semaine dernière, je proposais mon aide au quartier général après être revenu de “mission” (je vous en parle après) et il n’y avait plus que moi à la table. Je pensais avoir pris mes écouteurs avec moi un matin mais ils ne sont jamais arrivés jusqu’au bureau. Je les cherche toujours ces traitres. Ils vont m’entendre. On a fait une petite compétition l’autre jour pour savoir qui pourrait review une boite le plus rapidement. Il y a 35 dossiers de 50 pages dans une boite et j’ai réussi à la faire en 32 minutes gagnant ainsi la compétition. Toutes les occasions sont bonnes pour pimenter un peu la monotonie de la vie de bureau et plus précisément, le travail répétitif. On s’échangeait également des techniques pour aller plus vite.

Je peins un tableau un peu gris de mon travail mais je ne pourrais pas demander mieux d’un boulot temporaire. Je suis bien payé, c’est tout près de la maison (10km), ils sont chills sur les horaires, mes collègues sont tous sympa et accueillant, il y a 0 pression de faire le travail rapidement et bien sûr, vous le savez déjà mais il y a une machine a café qui fait des cappucinos. Donc j’observe avec curiosité, je critique mais je ne me plains pas. Le reste du temps je fais voter les gens. Étant donné mon background de kiné, ils ont décidé de m’envoyer dans les maisons de repos avec trois autres collègues. J’ai eu trois expériences différentes en trois jours. La première maison de repos était de très haut standing mais avec des résidents peu autonomes (les riches aussi perdent leurs tartines). Ça nous a pris 4 heures à 4 (+un gardien de la paix) pour faire voter moins de 40 personnes. Il fallait aller dans les chambres, expliquer 3 fois pour parfois voir le voteur cocher toutes les cases, accepter leurs multiples changements d’avis, vérifier s'ils n’ont pas déjà voté parce qu’ils ne s’en souviennent plus, … Il faut s’armer de patience mais dans l’ensemble c’était une expérience très positive.

La seconde était un “village de repos” comme celui où les grand-parents de kate vivent. On n'a pas vraiment ce concept là en Belgique donc je vais l’expliquer. En gros, Un énorme promoteur immobilier construit un village avec toutes les maisons dans le même style architectural qu’il emmure pour que les vieux aient un sentiment de sécurité. Au milieu du village, il construit un grand building équipé de tous les équipements qu’une communauté de retraité pourrait désirer : un bar, un resto, un café, une bibliothèque, une salle de projection, un coiffeur, une salle de sport, un terrain de boule, parfois une petite piscine, … et également des chambres attachées à ces installations pour les moins autonomes. C’est pas mal comme concepts et je pense que les grand-parents de Kate kiffent bien être là. L’aspect négatif est que tu vis reclu parmi les vieux dans une sorte de petite utopie de sécurité et d’orde avec peu d’interaction avec les idées excentriques de la jeunesse. Je pense que ça te fait vieillir prématurément si ce n’est pas déjà le cas. Mais il vaut mieux ça que d’être un/une veuf/veuve isolé au milieu de la campagne Néo-Zélandaise. La démense n’est jamais loin dans un tel cas de figure. Donc dans ce fameux village, tout le monde était autonome et ça s’est déroulé comme à un bureau de vote normal. En 4 heures on a fait voter 160 personnes.

La troisième m’a laissé un goût amer. C’est là où les pauvres vont. J’étais déjà dans des mauvaises dispositions parce que j’avais un peu abusé du vin la veille et mes excès en cappucino ou café en tout genre commençait à transformer les effets. L’excitations induit par la caféine s’est subrepticement au fil de la semaine métamorphosée en impatience et puis frustration. J’ai également eu trois manager différents et s’adapter à la personnalité et façon de faire de chacun est épuisant. Encore un fois, c’est un bon exercice mais il faut avoir le bon mind set. Celui de vendredi était du genre “nounours protocolaire” avec un petit côté “je sais tout” et une tête à claque. Dans d’autres circonstances j’aurais pu en sourire mais pas ce jour-là. Je vous donnerai des détails dans le podcast de la semaine sur la maison de repos mais je peux vous dire que tous les clichés d’une crappy place y était: néon qui clignote, alarme que personne n’arrête, odeur d’effluve corporel qui flotte dans l’air, des infirmières qui font les soins avec la porte ouvertes, des murs qui ont vécu et qui mériterait une petite couche de blanc, un bâtiment mal conçu, … Après midi, alors qu’on avait fait la moitié de la maison de repos et qu’on se déplaçait dans l’aile principal, on a découvert à la réception qu’ils avaient reçu leurs “easy vote card” et qu’elle étaient toutes sur le bureau attentant leur distribution. J’aurais imaginé qu’ils nous auraient notifié de leur arrivée mais non. Merci pour la collaboration, je m’en souviendrai. Les easy vote card rendent notre vie plus simple et c’est au combien nécessaire dans un contexte où donner son nom, sa date de naissance et signer un document est une épreuve. Bref une journée exténunante, Kate avait la même expérience de son côté ce jour-là. Dougal son boss frappait fort à nouveau. Je vous résume l’histoire parce que je pense que ça vaut le coup. La famille Tilsley en plus d’avoir le business d’ingénieur, investit dans des propriétés. Bizarrement, un des frères à demander un rapport “géotech” à une autre boite que Tilsley alors que c’est leur domaine d’expertise. Le rapport a été approuvé par la commune. Dougal n’était pas content avec le rapport parce que le système coûtait trop cher. Il voulait que Kate refasse un rapport gratuitement (Kate a un contrat particulier mais ce n’est pas dans son intérêt de travailler gratos) pour un problème familial qu’il pouvait résoudre lui-même et qu’il allait d’office générer des questions de la commune. Personne ne veut attirer le grand œil sur lui à part s'il a une bonne raison et Kate ne voyait pas “une économie d’argent” à ses dépens comme une bonne raison. Pour finir elle a fait le rapport avec les dents serrée. En plus de ça, son boss a encore discuté des closes de son contrat en public ce qu’elle trouve très peu professionnel. C’est la deuxième fois qu’il le fait et les deux fois elle lui a fait savoir que ce n’était pas quelque chose qu’elle désire qu’il fasse. Si elle veut discuter de son contrat avec d’autres employés, ça doit être de son propre choix. Il abuse de son pouvoir parce qu’en tant qu’employé, on ne connait pas son contrat à lui et on n'est pas en mesure d’en discuter.

Donc c’est dans ce climat tendu qu’on est allé jouer tennis ce soir là. On a eu la bonne idée de prendre Sparrow avec nous (qui était à la maison toute cette semaine-là parce que Jamie et sa petite copine Bea étaient à la montagne pour skier). On la prit pour que Kate puisse courir avec lui sur le chemin du retour. Malheureusement pour la première fois en plusieurs mois, il y avait des gens sur les courts. On l’a attaché à un banc à côté du terrain mais il a commencé à japper. Son tapage était hyper désagréable et mon impatience de la journée s’était transformé en rire jaune. On était gêné vis-à-vis des autres joueurs. On a mit Sparrow dans la voiture avec les fenêtre ouvertes de l’autre côté. Kate avait un peu peur pour la voiture mais à part aboyer et faire de la buée sur la vitre, tout s’est bien passé. Le sport nous a aidé pour nous remettre dans des pensées plus positives, comme toujours. On mangeait de la tourte aux poreaux ce soir-là et ça m’a mis du baume au cœur. Le lendemain, j’ai été appelé en renfort pour travailler dans un bureau de vote et les restes étaient le point culminant de ma journée. C’est tellement bon, ils ne sont vraiment pas cher en ce moment. Je pense que je vais en congeler parce que la saison sera bientôt passé. Je ferai gaffe de bien les emballer maman.

J’ai commencé à écrire ce blog dimanche 8 mais je suis en train de le finaliser le vendredi 13. Pendant cet intervalle, il s’est passé trois évènements notables.

Premièrement, c’était l’anniversaire de ma maman lundi et je voudrai lui écrire quelques lignes. Je sais au combien c’est dur pour elle d’avoir une famille un peu dispersée mais je crois en son courage et son habilité d'apprécier la vie malgré l’adversité. Les années passent mais elle apprend, s’intéresse, écoute, change, partage et prend soin à sa santé physique. De cette façon, elle limite l’emprise du temps de manière plus effective qu’avec un coup de botoxe. Ton anniversaire est une occasion de célébré ta sagesse acquise plutôt que les numéros qui pourraient avoir l’effet néfaste de te catégoriser psychologiquement. Continue à prendre soin de toi et des gens qui t’entoure. En bref, continuer à changer pour le mieux mais tu nous es déjà bénéfique à tous tel que tu es. J’espère que l’année prochaine sera faite de retrouvaille et de partage.

Deuxièmement, on a démarré un jeune de 3 jours avec Kate mardi soir (dernier repas ce soir là). À l’heure où je vous écris, on est vendredi aprem et on compte casser le jeune dans quelques heures. J’ai eu fini le travail à 11h aujourd’hui et je suis rentré à la maison pour finaliser mon blog. Je vais bientôt m’apprêter pour repartir à vélo et aller nager une heure à la piscine municipale avec Kate histoire de finir en beauté. On va couronner ça d’un quart d’heure de saune et 2 minutes de douche froide. J’ai lancé un pain et on a décongelé une lazagne faite maison pour casser le jeune. Pas le plus light mais on va essayer de limiter notre consommation. Vous connaissez sûrement déjà les raisons pour lesquelles on jeune mais je voudrai retourner sur le concept de contraste amené par la privation. Le contraste aide a voir, conscientisé puis intégrer un concept. Que ce soit avec la nourriture ou avec mes familles, la privation fait émerger des pensées de chérissement qui n’aurait jamais effleuré ma conscience dans d’autre circonstance. C’est important de ne pas qu’elles deviennent obsessionnelles et se convaincre que ma vie serait beaucoup mieux avec. Il faut juste que quand la nourriture ou ma famille recroiseront inévitablement mon chemin, je sois prêt à les célébrer et leur donner la reconnaissance qu’ils méritent. Ce son des belles paroles mais ne vous faites pas avoir ou ne vous faites pas une haute opinion de moi. Une fois les portes du garde-manger ouvertes, je sais que je m’y ruerais et me vautrerai dans mes habitudes réconfortantes. La leçon sera bien vite oubliée. Mais à force de répétition et de conscientisation, j’espère pouvoir faire changer mon comportement vis-à-vis de la nourriture. Suivre ses idées positives est la base du karma après tout.

Le troisième évènement notable est ma session de natation le lundi soir pendant que Kate est à Te Aroha. Ce n’est que la deuxième fois que ça se produit mais je vois les prémices d’une bonne habitude qui se dessine. Je me sens comme sur un nuage en coton après. Je continue à flotter longtemps après être sorti de l’eau. Le mix cardio, sauna, douche froide m’envoie direct sur cloud 9 mais il faut souffrir un peu pour arriver là. Kate vient pour la première fois aujourd’hui, elle. Elle a quelque doute vis-à-vis de ses capacités de nageuse, ce qui est compréhensible. Dans ces conditions, c’est le baptême du feu, direct dans le bain. On vous tiendra au courant la semaine prochaine et vous aurez le point de vue de Kate sur le sujet.

je rajoute tout tout petit quatrième évènement notable 😉 C'était l’anniversaire de nos 8 ans de relation amoureuse avec Kate le 3 octobre. On est allé faire une balade avec une cascade comme carotte à l’arrivée. On comptait aller au resto mais on avait Sparrow avec nous donc on a tout simplement manger indien takeaway. C’était une tuerie absolue. À tous ceux qui nous rendront visite, il faudra qu’on se fasse un petit curry à Pukekohe, ça vaut le détour.

Demain je travaille de 8h du mat à minuit parce que c’est le jour des élections. Je fais le “early compte” au quartier général. Je suis maître de table. J’espère que je serai mieux payé que la plèbe pour mon travail à HAUTE responsabilité 😉 Je pense que le gouvernement nous paie le souper ! Des pizzas et des subway sandwich je pense… à confirmer. J’en ai l’eau à la bouche. On mange rarement de fast food avec Kate. Les pizzas industrielles et les subway sont deux que je tolère plutôt bien. Je me rends compte que je parle un peu trop de bouffe. Il est temps de s’arrêter. Je vous fais plein de bisous les ptits gars. À bientôt.

2 notes · View notes