#tiritando

[sudaca-swag]

ayer cagada de calor y hoy con el culo helado

[caostalgia]

Durmiendo contigo pero tú sin mí, me desperté tiritando del frío mientras arropado estabas, casi que me caigo de la cama pues tú toda la abarcabas, me pregunté una vez más si debería regalarte mi ausencia, dudé una vez más de si me amabas a ciencia cierta, la respuesta tan obvia era...

-Tinx

[deepinsideyourbeing]

Y si combinamos dos altos conceptos? Sub!CamBoy!Enzo. Vos le decís que tiene permitido hacer y que no, lo único que puede hacer es seguir tus órdenes con la amenaza de que si te desobedece, vos vas a cortar la video llamada y te vas a ir a tocar pensando en él y él no lo va a poder presenciar (como castigo). Imaginátelo tocándose y cuando está por correrse vos le decís que pare, así varias veces hasta que se vuelve un desastre. Mira a la cámara con los ojitos rojos y vidriosos porque le duele 🥺 hace casi treinta minutos que están con el mismo juego y necesita correrse pero vos con mucho cariño le volvés a dedir que no, que por ahora juegue con sus pezones por un ratito mientras le contás con detalle todo lo que le harías si estuvieras a su lado.

+18!

Las cámaras y micrófonos de calidad sí hacen la diferencia.

La primera vez que tu creador de contenido favorito -el único que seguís, de hecho- lo dijo te reíste, escéptica, pero ahora sabés que tenía razón. Gracias a la definición de la cámara podés ver con claridad la gota de líquido preseminal que brota en su punta roja y cae por su extensión hasta llegar a sus dedos, cerrados en torno a la base de su miembro para impedir su orgasmo.

La respiración irregular de Enzo llega a tus oídos como si se encontraran en la misma habitación y también su voz angustiada cuando repite "por favor" una y otra vez, desesperado por dejarse ir luego de... ¿Cuánto? Mirás el reloj rápidamente pero no procesás la posición de las agujas, concentrada en el estado del hombre que espera una respuesta del otro lado de la pantalla. Negás.

-No puedo más.

-Cortamos acá entonces- amenazás.

-¡No!- te interrumpe-. No, quiero seguir, pero...

-Seguí entonces- le ordenás. Deja de pellizcar sus pezones, sensibles luego de una prolongada tortura, para guiar su mano hacia su erección y comenzar a masturbarse; es intolerable, por supuesto, porque los dedos de su otra mano todavía lo estrangulan como una especie de anillo-. Si parás, te dejo solo.

Sus ojos brillan y un río de lágrimas corre por sus mejillas enrojecidas. Tortura su labio inferior con sus dientes, negando, suplicándote con la mirada: si hay algo peor que el ser privado de un orgasmo, eso es tu ausencia y el no ser testigo de cómo jugás con tus pechos o cómo tus dedos trazan tus pliegues sobre tu ropa.

-No te vayas- pide con voz entrecortada-. Quedate conmigo.

-Entonces portate bien.

Desabotonás tu camisa para permitirle ver tus pechos desnudos y de sus labios escapa un sonido animal. Recordás las incontables ocasiones en que se declaró fan de tus pechos, todo lo que prometió que te haría cuando si te tuviera con él, así como también la tarde en que te enseñó cómo golpearlos para sentir ese ardor que tan desesperadamente quería que experimentaras.

Los sonidos de su humedad resuenan por toda su habitación y también por la tuya. Observás los movimientos desesperados de su mano y su cuerpo tiritando: no sabés si es por la excitación y la fuerza para contenerse o por el frío y su estado de desnudez, por el cual sos responsable, pero ahora mismo poco te importa.

Jugás con tus pezones, justo cómo él hizo con los suyos durante gran parte de la sesión, y sus ojos permanecen fijos en ellos como si se trataran de imán y acero; cuando te aclarás la garganta te mira con la cabeza aún gacha y más lágrimas deslizándose por su piel. Está enojado, notás. Y es extremadamente tierno.

-Me duele.

-¿Dónde te duele, mi amor?

El apodo cariñoso lo toma por sorpresa y te responde con un patético gemido agudo, un sonido típico de los momentos en que el orgasmo nubla su mente... Pero no hay orgasmo alguno, por supuesto, jamás se atrevería a tener uno sin tu permiso.

Sus orgasmos son tuyos. Él es tuyo.

taglist: @madame-fear @creative-heart @chiquititamia @recaltiente @llorented @delusionalgirlplace @lastflowrr ♡

[ttmeikott]

un día estás enamorada y al otro estás tirada en el piso del baño tiritando sin poder parar de llorar, pensando que no vas a salir de esa.

[letras-y-melancolia]

Dijiste por siempre pero estoy tiritando de frío sola aquí bb🖤

Tengo miedo, ven pronto amor...

[petaurodelazucar]

“¿Qué te hace pensar que estoy mintiendo, hm?” Entierra, en la mirada ajena, los ojitos más puros, castos e inocentes que posee bajo su repertorio. Sin embargo, las comisuras de sus labios tiritando hacia arriba lo están delatando. La carcajada la tiene atorada en la garganta. “Este es un asunto serio, vamos. No jugaría contigo.” / @colorquideas

[yoestuveaquiunavezfrases21]

1978- Tengo ronca el alma de quererte en esta soledad llena que me ahoga. Tengo los ojos llenos de luz de imaginarte, y tengo los ojos ciegos de no verte. Tengo mi cuerpo abandonado al abandono, y tengo mi cuerpo tiritando de no poder tocarte. Tengo la voz tosca de hablar con tanta gente, y tengo la voz preciosa de cantarte. Tengo las manos agrietadas de la escarcha, y tengo las manos suaves de en el cielo acariciarte.

(Rojitas las orejas - Extrechinato)

[joseandrestabarnia]

Anónimo catalán San Martín h. 1480-1490 óleo sobre tabla 140 x 83 cm Nº inv. P00190 Colección BBVA España

Esta tabla es un excelente ejemplo del estilo catalán de finales del siglo XV, en la estela de Jaume Huguet (1412-1492), de quien procede la delicadeza de la representación del santo y el halo de múltiples círculos concéntricos dorados. La exquisita decoración de tallos vegetales en el fondo de oro es, sin embargo, mucho más minuciosa y fina que la del gran maestro catalán y parece relacionarse más con las utilizadas en Valencia en ese momento. El tratamiento de los arreos del caballo y de los bordes de la capa, en delicado relieve de oro, así como las sugerencias de arquitectura del paisaje, apuntan hacia la escuela de Lérida, de momento sin adscribir a ningún maestro, por lo que habría que considerarla como anónima del ámbito catalán, de hacia 1480-1490. Existe un San Martín y el mendigo que perteneció a la colección parisina Kleinberger —que Chandler R. Post atribuye al Maestro Girard (Pedro Girard, valenciano, documentado en Vic en 1494) y Josep Gudiol i Ricart al Maestro de Cervera (activo en la zona fronteriza de contacto de las provincias de Lérida, Barcelona y Tarragona)— que repite esta tabla con ligeras variantes y una calidad más pobre, lo que parece asegurar que este San Martín ha de situarse en esa órbita, aunque su calidad obliga a pensar en un artista de mayor sensibilidad y refinamiento.

San Martín de Tours (316-397) nació en Hungr��a, se educó en Pavía, e ingresó con quince años en la guardia imperial romana, en la que sirvió hasta el año 356 en Francia. Abandonada la vida militar y tras su bautizo, se unió en Poitiers a los discípulos de san Hilario. En el 370 fue nombrado obispo de Tours. La escena representa un suceso acaecido, según la tradición, en el invierno de 337 en Amiens, cuando Martín encontró cerca de la puerta de la ciudad a un mendigo tiritando de frío, a quien dio la mitad de su capa, pues la otra mitad pertenecía al ejército romano al que servía. A la noche siguiente, tuvo una visión en la que Cristo se le apareció vestido con la media capa donada para agradecerle su gesto.

Información e imágenes de la web de la Colección BBVA.

[alienigena-pansexual]

—Quiero estar siempre así —dije mientras la piel se calentaba despacio. —¿Mojada y tiritando? —rio mordaz. —Contigo.

La malnacida _ Beatrice Salvioni

[stjaen24]

Viaje sin retorno. Partimos, con el miedo en nuestras manos. No sabíamos qué se avecinaba, la incertidumbre gobernó en los pensamientos de cada uno de nosotros. Un frío penetrante nos calaba hasta los huesos. Tiritando y con el aliento volviéndose visible, llegamos al campo donde nos adiestrarían en el uso de los artefactos diseñados para arrebatar aquello que no queríamos perder.

[hooneeymooon]

Quisiera comerte enterita de pies a cabeza y dejarte las piernitas tiritando de comerte allí abajo

🤤🤤

[lpcppy]

' estar aquí es caaaaaasi tan malo como quedar atrapado en un ascensor estancado, tsk, tsk ' comparativa solo haría sentido para ella, probablemente. aún con vestido empapado y un zapato que se perdió en el camino, hasta podría estar tiritando debajo de toalla, pero no estaba tan incómoda ��tal vez por un poco del alcohol que todavía tenía en sistema? a saber, ¡y peores cosas hizo por contenido! lo malo es que nada de ello sería jamás un vídeo ¿un story time, tal vez? sí, sí. no. ' pero —— ' es entonces que hace a un lado pensamientos y alza vieja revista amarillenta, enseñando la portada a quien ocupa ahora como compañere de conversación. ' mira, ahora sabemos brad pitt fue el hombre más sexy de mil nueve algo ¿aprobamos o no aprobamos? '

[leitoracomcompanhia]

A cotovia

"Partia o coração ver de Inverno aquela pobre criança, que ainda não contava seis anos, envolta em farrapos e tiritando com frio, a varrer a rua, antes de amanhecer, com uma enorme vassoura nas mãozinhas arroxeadas e uma lágrima suspensa dos seus belos olhos rasgados. A gente das redondezas chamavam-lhe a Cotovia."

Victor Hugo, "Os Miseráveis"; ilustração de Émile Bayard

[loin95]

Mi Chantilly

Te confieso que desde antes que llegaras la vida ya me había hablado de ti, en mi corazón siempre estuvo la sensación de amor y tranquilidad que me das hoy en día, mis ojos y mis lagrimas de felicidad te encontraban en el romance de libros y películas que veía a mis 15, ni hablar de como los atardeceres te pintaban en su color rosadito con morado o por ejemplo en como el viento me decía al pasar por mi rostro, lo fuerte que serian tus abrazos, el cielo con sus mil estrellas tiritando me hablaban de la luz que serias en mi oscuridad y de lo fugaces y eternos que seriamos, la primera porque nuestro amor crecería muy rápido y la segunda porque nuestro amor seria para siempre, mi fascinación por el universo tampoco fue una coincidencia, desde niña le tuve una gran curiosidad, entendí que todo lo que habita en el tiene un propósito y que nada ocurre porque si y la sensación que experimente al saber eso, fue la misma sensación que sentí también cuando te conocí, por ultimo la luna con su belleza y coquetería siempre me dijo que seria testigo de nuestros paseos y que ya no tendría que caminar sola, una noche mientras caminábamos entendí su mensaje, tu amor siempre lo sentí cerquita, la vida me decía como me sentiría al conocerte, hoy que cumplimos tres meses te digo que el tiempo fue nuestro camino y nuestro amor el lugar donde nos encontramos, Te amo. Loin

[ideas-neuroticas]

No podría asegurar si estaba del todo consciente.

Me encontraba en medio del espeso bosque, tiritando de pavor, con suaves rayos de sol que apenas podían llegar a mí entre tantas ramas espinosas. Aunque no recordaba nada, estaba seguro de que había estado caminando durante varias horas, pues mi figura estaba agotada, casi muerta.

No lograba ver ningún sendero cercano, por lo que tampoco sabía cómo había llegado hasta allí.

Una melodía estrepitosa inició de repente; se oía entre los arbustos del lugar. Podía escuchar, a demás, algunas voces susurrando, junto a un fuerte olor a azufre y a carne en descomposición.

Sin darme cuenta, me hallaba al final del trayecto, frente a una enorme fogata encendida, rodeada de lo que parecían huesos humanos.

Las sombras burlonas comenzaron a encerrarme, mientras pude notar, en lo alto de un barranco, al demonio haciéndose presente, con un cuerpo inmóvil a sus pies, deseoso de empezar el ritual.

La hoguera se avivó de repente y, con la oscuridad invadiéndolo todo, mis memorias fueron devueltas.

El temor comenzó a desvanecerse, recordando entonces que era yo, y nadie más que yo, quien quería entregar mi alma al profundo averno… para toda la eternidad.

— Ideas Neuróticas ©️

[detras-del-vidrio]

Walking around

Sucede que me canso de ser hombre.

Sucede que entro en las sastrerías y en los cines

marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro

navegando en un agua de origen y ceniza.

El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.

Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,

sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,

ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.

Sucede que me canso de mis pies y mis uñas

y mi pelo y mi sombra.

Sucede que me canso de ser hombre.

Sin embargo sería delicioso

asustar a un notario con un lirio cortado

o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.

Sería bello

ir por las calles con un cuchillo verde

y dando gritos hasta morir de frío.

No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,

vacilante, extendido, tiritando de sueño,

hacia abajo, en las tripas mojadas de la tierra,

absorbiendo y pensando, comiendo cada día.

No quiero para mí tantas desgracias.

No quiero continuar de raíz y de tumba,

de subterráneo solo, de bodega con muertos

ateridos, muriéndome de pena.

Por eso el día lunes arde como el petróleo

cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,

y aúlla en su transcurso como una rueda herida,

y da pasos de sangre caliente hacia la noche.

Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,

a hospitales donde los huesos salen por la ventana,

a ciertas zapaterías con olor a vinagre,

a calles espantosas como grietas.

Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos

colgando de las puertas de las casas que odio,

hay dentaduras olvidadas en una cafetera,

hay espejos

que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,

hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.

Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,

con furia, con olvido,

paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,

y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:

calzoncillos, toallas y camisas que lloran

lentas lágrimas sucias.

Pablo Neruda. Residencia en la tierra II. (1931-1935)