#pretend this isnt doodoo pls im fragile

[loathsomedogs]

@girlfox  asked  🍒:  fruity  headcanon  prompts.

how  much  does  my  muse  value  companionship?     do  they  constantly  keep  people  around  them,   or  do  they  prefer  to  be  alone  often?     do  they  have  or  desire  to  have  many  friends?     do  they  see  every  meeting  as  an  opportunity  to  make  a  new  friend?

i’d  liken  his  definition  of   ‘   companion   ’   to  a  word  like  a  cast  member.     people  are  an  avenue  to  a   ‘   greater   ’   sense  of  entertainment,   like  an  unforeseen  sub-plot  in  his  show’s  script.     his  world  is  a  stage,   and  everyone  must  play  their  part.     he  flattens  people  into  their  archetypes:   moulds  them  into   ‘   scenes   ’   that  complement  the  parts  they  must  play.     he  would  want  their  dialogue  to  be  entertaining  to  watch.     thus  leading  him  to  see  people  as  projects.     not  necessarily  to  improve  or  dis-improve  them,   but  to  test  their  limits.     like  any  apostate,   he  thrives  on  his  ability  to  draw  the  eye.

in  cultivating  these  relationships,   he  learns  to  want  things  from  other  people.     he  learns  to   want   other  people.     that  they  are  more  than  a  dried  leaf  on  the  forest  floor.     hands  made  raw,   unweaving  themselves  from  mud.     this  is  how  a  hunter  learns  to  love  a  fawn.     how  a  deer  is  caught,   awed,   by  a  flash  of  lightning.     every  meeting  is  an  opportunity  to  explore  a  new  storyline.     he  remembers  this  when,   under  the  unblinking,   starless  sky,   he  waits  at  the  rim  of  sight.     lazing  around  a  fire  escape   /   edging  along  the  curve  of  a  tree  trunk.     he  is  a  human  in  ghost  clothing.     sin  must  be  heavenly.     for  how  could  a  god’s  creation  crave  sin,   without  first  learning  from  its  master?

HE  SAYS  TO  GOD:  ONLY  ANGELS  FALL.  DOWN  ON  EARTH,  YOU  WATCH  THE  ROT  BLEED  LIKE  A  CAT  PAWS  AWAY  THE  AIR  FROM  A  MOUSE’S  LUNGS.

and  when,   god  forbid,   one  evokes  his  gaze  beyond  a  passive,   needless  sub-plot   ( … )   his  gaze  functions  more  like  a  lens.     blood-lacquered  sight,   like  watching  through  a  sniper  scope.     an  old  dog  from  the  beginning:   he  knew  hate  before  he  knew  love.     by  this  token,   he  prefers  to  feel  held  like  a  knife  in  hand   –   or  in  a  spleen,   hehe   –   rather  than  held  like  a  baby  rabbit  in  a  child’s  collected  palms.     the  hunter’s  son  would  say,   what  is  pain  if  not  a  held  hand?

no  preference,   really,   between  being  surrounded  or  being  alone.     he  is  watching  and  watched.     this  is  a  foreboding  sense  that  has  followed  him  since  he  knelt  upon  the  pews  of  a  milked,   nevadan  church.     hearing  his  own  echoed  prayers.     his  own  devastating  god.