#poesia zunai vol4num1

[revistazunai]

Esculturas Musicais 4: Sávio de Araújo

PALAVRA

A palavra esquecida

evapora improvável.

Incinerado neste

caminho estranho

permaneço quieto,

nada escrevo.

A treva deglutida

pela boca calada

borbulha onde

não se sabe.

Sigo o método da dor

e faço da palavra

uma antiga opressão.

Desperto

a raiz tempestuosa

que cresce

no tempo da escrita

Deixo-a destruir

sonhos inúteis

que lutam por nomes,

pois serei agora

um mar intransponível,

o signo infinito de

idiomas mortos

na língua improvável

de cada palavra.

DESVENDA

Em teus frutos maduros

reencontrei esclarecidas

muitas verdades frágeis.

Cantadas, ainda que digam

aos ouvidos do povo,

já não mais as lembro.

Por assim esquecer

cubro-a com cinzas

que protegem a brasa.

Assopro a primeira boca

e vejo nascer a luz:

claro permanece teu rosto,

monumento forjado pelo sorriso.

Menina rara, o vento

domará nossos segredos.

MEMÓRIA

Criança reencarnada

em rostos estranhos.

TERRAS DO SEM FIM

Lua vermelha,

abelha rainha,

sem asas flutua

acima do mar.

Noite profunda,

poço do tempo,

negrume das ondas

lavadas n'areia.

Paisagem lenta,

rostos estranhos,

destinos incertos,

saudades contadas.

Porto distante,

Brasil sem retorno

chegada constante

às terras sem fim.

SONHO

Nessa terra alheia

domina o silêncio,

todas as paisagens

são filhas do abismo.

Água negra explodindo

em espuma branca,

vale turvo de

alturas desiguais.

Nasce azul

a noite profunda.

Sávio de Araújo é Poeta, Músico e Psicólogo de 25 anos nascido em Macaé/RJ. Atualmente é habitante do Rio de Janeiro onde cursa o mestrado em Psicologia na UFRJ. 

[revistazunai]

Esculturas Musicais 1: Adolfo Montejo Navas

10 POEMAS CASUAIS

(LENDA)

para Guinga

No lugar da crônica, mar,

sal, especiarias da esquina

do cotidiano, uma lenda

nota a nota, feita ouverissaria,

harmonia e fel de Aldir

na teia de aranha da manhã,

tecida acorde a acorde

de pura terra, às vezes

nuvens, rapsódia em blue

de subúrbio, na velocidade

lenta de uma mitologia

palpável, no cheiro

da injustiça das coisas

também, cada vez mais

próximo de seu som

magenta, tão verde

em seu fervor. Tudo

é concentrado, aparado

pela melodia doce,

milagrosamente áspera,

tocada para dentro das 6

cordas, no íntimo,

para reconhecer a espera

da vereda, esse curso

amassado de sombras,

acompassado, que já

são luzes, vaga-lumes

de uma verdade

que se debruça

no lusco-fusco.

(5/XII/2017)

MAGMA

(sobre música de Hermeto Pascoal)

Todos os sons servem

para ressuscitar as coisas

que nenhum paisagem fecha.

No equilíbrio de todos

os timbres está o magma

do mundo soando a peça

do coração ou melodia

de pífanos, a sopros

orquestrados com os olhos

fechados. Toca escutar

assim a plenitude rítmica

do que lateja, o fio terra

do céu como agradecimento

infinito do finito e vice-versa.

(30/XII/2017)

(HADES)

para Marisa F. César & Ana Vitória Mussi

Dados a beber, toca

decidir a nossa sorte:

uma vez mais Lethe

ou Mnemósine, entre

suas águas duplas

navegamos, antes

do último beijo do tempo

ou da chegada

semente da melancolia.

Surcamos o itinerário

com as imagens, na correnteza

espelhada, quando o cursor

que oscila sua decisão,

quase anônima, deve

falar.

(19/I/2018)

(CARNAVAL, com Victor Arruda)

Ninguém se fantasia

de velho, pelo menos

no Brasil, o carnaval

também é jovem

com outras raças malditas,

descapacitadas, etc.

A alegria é obrigatória

quase purpurina,

mas os dias passam

depois da cor

para outra passarela

sem bateria nem unicórnios,

com tudo o resto

de coisas sambando.

(4/II/2018)

* (“Estou fantasiado de velho”, frase de Victor Arruda a um grupo de folia, na fila das barcas de Niterói).

(LUZ DE LEITURA)

Não adianta, o mal olhado

cresce, e exponencialmente,

ficou raro ler em público

-acaso pelos que não leem-

algo que não seja folheto,

propaganda ou smartphone,

é para suspeitar o que

significa, ser estrangeiro

talvez ou pior, além

de não seguir a ordem

do novo código, aquele

invisível que limita

o estranho ao obscuro,

como prórroga

a última luz de leitura,

antes de apagar-se as telas

dos jogos, os avisos, os ms

por terra, mar ou ar.

(1/III/2018)

(EM TROCA)

Em troca de receber

mensagens, ligações

o aplicativo da solidão

ficou desnorteado, meio

quente para um meio frio

que exige nossa participação

além de colaboração,

toda a interatividade

possível. O demônio está

na distância, no meio

tempo, o intervalo pobre

de estímulos programados.

Nenhuma reticência já

para o continuum, nenhum

espaço a salvo. Só se

reconhece o vazio zen

quando o sistema cai,

porque não quer ser

mais interrompido.

(1/III/2018)

(INUMERÁVEL)

Ondas feitas de silêncio

amassado por algum deus

longínquo, vem destinado

a calar o resto do mundo

soberbo, que se apaga

noturnamente, sendo só

animal de fundo.*

Nenhum ruído a salvo

merece já mais crédito,

sobrevida. Mudo está

o tempo, as sombras

dos relógios. A hora

que desnuda aos vivos

revela seu parentesco

com os mortos. No rumor

do sonho acende-se

o inumerável, tudo

o que não tem nome,

a velha razão como pó

transparente.

(23/III/2018)

* (Animal de fundo, verso e título de Juan Ramón Jimènez)

(DÍPTICO BANCÁRIO, II, Van Gogh)

A homenagem cresce

exponencialmente, quanto

maior é a conta seleta,

de muitos dígitos,

o privilégio econômico

não é para qualquer,

si se acaricia o nome

de Van Gogh. Não

importam mais as ajudas,

Theo, o irmão

reequilibrando qualquer

miséria. Os corvos

ainda voam na tela,

às vezes saem fora,

quando alguma bolsa

sobe o preço do leilão.

Por trás de sua herança

amarela, paralela,

uma broma macabra

continua rondando

seu nome.

(25/III/2018)

(FRONTEIRIÇO)

Melancolia da fronteira

por partida dupla, inchada

como prova do espírito,

compensação refletida

na luz natural que acende

a artificial.

(6/V/2018)

(DESERTO)

Cada qual com sua voz

ou com seu deserto.

A areia do tempo pede

mais oásis. O regresso

da realidade como miragem

é outra prova especular.

(6/V/2018)

(DITADURA COMERCIAL)

Não há horário ruim, dia

pior ou melhor, a chamada

pode ser cedo, sábado

para alguma cobrança

ou então sedução de um plano

exponencialmente imejorável,

e também se pode gravar

a conversa, por segurança

por favor, anote já

o seu numero de protocolo

e na espera, enquanto você escuta

as Quatro Estações de Vivaldi,

o tempo passa do verão

para o outono, os minutos

para folhas amarelas, pardas,

se escuta o ruído do vento

falar. E é bom corresponder,

aí vai meu número de protocolo,

por exemplo, enquanto

procuro o meu gravador:

seis, dois, quatro, cinco, sete,

oito, três, seis, um, nove,

quatro, oito, três, um,

dois, cinco, sete...

ad infinitum, leia-se sempre

com voz pausada, solene,

de máquina futurista,

dosifique o ar e o espaço

entre os números, a quantidade

dependendo da firma jurídica,

a corporação, a educação

da pedra do atendente,

ou o tempo metereológico,

sempre faz efeito e desligam.

Negativo do positivo.

(11/VI/2018)

[revistazunai]

Esculturas Musicais 2: Albano Martins

SETE POEMAS

                                                                  ACÁCIA

            Não sofreu as dores do parto. Viveu desamparada e só. Sorriu à morte. Deixou como herança este epit��fio: “A ninguém lego em testamento as minhas flores”.

                                                               AGULHAS

            As dos pinheiros, onde vivem enforcados os dias da infância. As outras, as da costura, caíram em desuso: o vestuário usa-se hoje descosido, roto. Servia, outrora, para cobrir; serve hoje para escancarar a nudez humana.

                                                             CIGARRAS

            Cantam ao sol porque o sol é irmão do canto. Filhas de Orfeu e de Apolo, elas são ao mesmo tempo a harpa e a lira do verão.

                                                               GRILO

            É seu o verão, se o quiser. Basta-lhe abrir as asas. Está lá toda a música dos fenos e o oiro das searas.

                                                               ILHAS

            São barcos encalhados. Os seus motores, feitos da carne putrefacta das algas, foram levados na corrente. Jazem algures, entre o fogo e as cinzas, entre o silêncio e a desordem.

                                                             SEIOS

            “Todos os frutos num só”, eis como Malcolm de Chazal define os seios da mulher. Eu diria mais: está ali condensado, num bago de uva, todo o sumo recolhido nos tonéis das vindimas. Ou, se preferirem,  toda a água do mar concentrada na crista duma onda.

                                                           TEMPO

            Árvores que somos, passam por nós, em corrida, as estações. Sem ruído, caem no chão as folhas e apodrecem. Quem as recolhe é um cão ladrando aos astros – que ninguém ouve.

( De: Pequeno dicionário privativo seguido de um punhado de areia, Editora Afrontamento, Porto, 2017 )

[revistazunai]

Esculturas Musicais 3: Fernando José Karl

AS PLANTAS DO CASARÃO DE NIETZSCHE

Certa manhã de 1900, quando acabou o ar nas narinas de Nietzsche,

todas as plantas do casarão escutavam as ragas de uma sombra.

A brisa árida soprava o longo bigode do filósofo alemão

que respirava por um leve cristal de abysse.

Nietzsche, antes de morrer, tentava ler uma ode hitita,

e só não conseguiu porque grãos de chuva

turvaram seus tímpanos à sombra do gramofone,

onde, tortuoso, girava o Cello sonata opus 38, de Brahms.

Os olhos flutuantes de Nietzsche, calados de insânia,

imitavam bagas de vento imersas em música.

Na manhã em que respirou pela última vez,

o vazio se enfiou pelas frestas da veneziana,

o vazio leu nos olhos de Nietzsche

o exílio sem água e sem palavra de um filósofo morto.

JAZZ HIDRÁULICO EM CORINTO

(Ka'a sí'ijil t'an: voltar a nascer a voz)

De novo me entrelaço aos ossos que são relâmpagos

naquela noite escura que eu chamo de meu corpo.

De novo volta a nascer a palavra

guiada pelo astrolábio da agulha de marear.

O labirinto flui incessante jazz hidráulico em Corinto,

e dentro de nós o frescor da água no barro da garganta.

Nos aquários que respiram na parte mais funda dos oceanos,

sorvo um jarro d'água

em nome do coração das mulheres vulcânicas.

Parado na luz,

o vento lê o meu futuro nas folhas de chá.

Porque te amo,

naquele recanto abandonado dos fiordes

eu deito na cama entre fevereiro e inverno.

Porque sem ti não consigo respirar,

observo na cozinha o besouro no prato branco

que sonha seu inútil sonho de ser,

algum dia,

um golfinho.

ESCUTO O VENTO DO MAR

Toda palavra é uma parede que recebe o vento do mar.

Se cair no abismo,

caia dançando.

A nova filosofia só poderá ser dançada.

O vento do mar passa os dias em núpcias

com a parede de uma palavra.

Eu me rebelo contra o cárcere da gramática:

quem respeita a gramática não vai para o céu.

Quando eu respeito a gramática,

ferve em mim o inferno mais escaldante.

Atiro as vírgulas no vulcão,

dou um tiro na testa das palavras sem vida.

A gramática que vá pra casa do taralho,

o que eu desejo é que cada palavra

seja uma parede que receba o vento do mar:

vento feito um sopro novo,

liberto para sempre das regras gramaticais:

o que eu quero é uma palavra selvagem

que me erga para além do cadáver.

UM COPO D'ÁGUA NO ESCURO

(Lagar: tanque onde se reduzem a líquido certos frutos)

Como escapar desse pequeno túmulo sem chaves,

onde não sinto forças nem para chorar?

Antes de adormecer para sempre nesse lagar,

o céu bordava um acorde excessivo nos meus ossos.

Porque a garganta entalou de tanta treva, eu morri,

mas o vento se apiedou de minha condição e leu na runa Mannaz:

“Recolha-se em seu espaço sagrado

e busque dentro de si as respostas que procura”.

Como escapar desse pequeno reino coalhado de larvas,

onde, mesmo que o arpão me fira fundo a clavícula,

eu nada sinto, porque sentir é beber um copo d'água no escuro.

Sob a árvore de uma frase aprendo a não ser para ser inteiro,

escuto, nos teares de água, que heras recobrem o semblante

por onde escoaram miragens atlânticas.

A ARTE DE LAVAR LOUÇA

OU COMO DEIXAR QUE A LOUÇA LAVE A SI MESMA

A não-ação (Wu Wei),

preconizada pelas práticas orientais,

é unir-se, integrar-se à ação (Wei):

ação superior,

que nos leva para além do corpo e da Mente:

ação sublime, onde não há tempo nem espaço.

Wu é não, sem.

Wei é ação.

Wei (ação) Wu (não, sem) Wei (ação) é fazer sem a intenção de fazer.

A impossibilidade de agarrar a Mente com a Mente,

de agarrar a luz com a luz,

nos conduz ao Wei Wu Wei que, em japonês, quer dizer:

ação na não-ação, agir sem agir, fazer sem fazer.

Wei Wu Wei: fazer sem fazer:

é lavar a louça na pia com naturalidade,

pendurar a roupa no varal sem cálculos matemáticos,

escrever, sem excesso de pensamento,

sobre o luar que paira o mar revolto de Ariso.

Agir sem agir é regar as plantas na varanda

sem "mo chih ch’u": sem titubear.

Com o coração mergulhado

no remanso da restinga de Serenquibi,

agir sem agir é fazer as coisas como elas mesmas fariam,

se pudessem.

Assim, esvaziado de si mesmo, o espírito pressente algo muito sutil:

apenas quando fica quieto e escuta o silêncio

é que tudo já está feito antes de estar feito.

AS PALAVRAS, COMO OS CAVALOS, TAMBÉM CANSAM

Durmo num areal acossado por chuvas abertas.

Se não me amas, fumo uma planta inteira de mel para esquecer.

Se não me amas, bebo um barco de luz e sumo no vendaval.

Dizem que, cada vez que um de nós respira,

o cântaro se molha durante o angelus noturno.

Eu escrevo as labaredas mais tristes esta noite,

e as palavras, como os cavalos, também cansam.

Através da grade de sua prisão viva,

a alma escuta o barulho dos bambus lavados pelo mar.

Para que não me esqueças, eu bebo água pura nos capitéis bizantinos.

Quem não ama, é uma sombra com caspa na sobrancelha.

Quem não ama, abandona uma criança num quarto com escorpiões.

Quem não ama, não consegue largar o osso do medo.

Quem não ama,

não sabe do veludo do salmão,

não sabe do cheiro da folha de laranjeira,

não sabe escutar a reza visível dos peixes-voadores ao cair da tarde.

Para que não me abandones,

eu preparo tea for two,

depois entro num bar e derramo um pouco de música

no desespero dos loucos.

Dizem que, cada vez que um de nós morre,

as constelações cheiram cocaína,

porque não suportam ver no túmulo apodrecer

aquilo que era para ser um colar de pérolas.

UM HAICAI DE ISSA

(Cerimônia do Chá 1)

A monja Shai passa pela chaniwa  (jardim do Chá),

onde purifica as mãos nas águas duma tsukubai (pia de pedra),

depois toma seu lugar na Cerimônia do Chá:

a fragrância do incenso é de folha de bananeira.

Na parede do chaseki (recinto do Chá),

o rolo com a caligrafia de um haicai de Issa:

tada oreba

oru tote

yuki no furi ni keri

apenas estando aqui

estou aqui

           e a neve cai

Enquanto ora pelos mortos,

a monja Shai prova do yutô (arroz cozido)  

e do yakizakana (peixe grelhado).

O toar do gongo e do koto (tambor) indicam o início da Cerimônia do Chá.

No tatami, com a xícara entre os dedos,

a monja Shai medita na chashuwan (árvore do Chá) que,

com mais de 800 anos, ainda hoje na província chinesa de Xishuangbanna.

EPISÓDIO NO SALÃO DE LEITURA DA BIBLIOTHÈQUE NATIONALE

Passo o dia sob a redoma de vidro do salão de leitura

– hermeticamente fechado – da Bibliothèque Nationale.

Envolto pelo zumbo de um vendaval profundo,

até esqueci em que abissal gulf stream atirei minhas pérolas.

Meu nome é junco ou qualquer um x,

e é bem verdade que areeiro é a palavra que se dá a pequeno vaso,

onde se guarda areia fina para secar a tinta da escrita.

Se as coisas passam a não ter sentido algum,

é bom saber que aquele que está cheio de alegria não peca.

A alma não sabe que o corpo existe,

por isso quando o ar cessa nas narinas,

a alma confessa que o vendaval profundo é uma prece natural

que envolve os tímpanos daquele que passa o dia

sob a redoma de vidro da Bibliothèque Nationale.

A FONTE DO ACASO

Bebendo na fonte do acaso,

a cítara esfria o suor do cristal na penumbra:

agora frio, o cristal é ainda fresco de fogo.

O pequeno oratório das âncoras

é planta selvagem que cresce aos poucos,

âncoras sedentas por decifrar

a engenhosa escritura do mediterrâneo.

O leque fechado é um relâmpago adormecido.

Quando se abre, o leque é o último cação

no abissal gulf stream, enquanto o racimo de uma chuva

fere de pluma o aquário no living,

living onde a cítara excita as raízes da música:

a mosca-das-frutas vive apenas dois meses,

o urubu-de-cabeça-vermelha: 118 anos.

AS PLANTAS NA VARANDA

Algo, em mim,

enquanto lanha-se nas afiadas ostras,

ao mesmo tempo banha-se em outros astros.

Algo, em mim,

não pode ser ferido por espinho de mandacaru,

nem enterrado no Cemitério do Cajueiro que,

rente ao mar, é um canteiro de sopros extintos.

Algo, em mim,

diminui o açor da tempestade

que tenta rachar o crânio.

Algo, em mim,

cura surtos com sutras,

cura larvas com lavas vulcânicas.

Algo, em mim,

faz com a pluma da alma

um rombo no casco do encouraçado Potemkim.

Algo, em mim,

rompe a pedra mais dura,

esfrega teréns de música num bule de Braque,

escuta bolero no rádio e rega as plantas na varanda.

Fernando José Karl, 57 anos, é natural de Joinville/SC. Jornalista, roteirista de cinema, artista visual e poeta. Foi redator e editor-assistente do jornal cultural paranaense Nicolau. Autor, entre outros livros, de “Brisa em Bizâncio” (Travessa dos Editores/2002) e “O livro perdido de Baroque Marina” (Prêmio Cruz e Sousa 2010/Categoria Romance/Editora da UFSC). 

[revistazunai]

Esculturas Musicais 5: Rosana Piccolo

AQUILAE

gosto das águias

possuem a vidência

dos anjos

dos anjos caídos, sem salvação

a gargalhada que assusta

a lantejoula de fogo

colada nos olhos    

talhados a faca

miram a estrela

para desfazê-la em pó

e picham 

(spray da noite mais negra)

manjedouras

NOITE MÍNIMA

não é

a delicada foice do vento

a árvore amputada

o mantra do lobo ao longe

embalsamando bares & bandas

janelas de fevereiro

: sopa de silêncio

pedras de Virgínia

que arremesso  

nem riscam o vidro

PASSANTES

lápis do frio

máscaras maquiadas

sem moldura           desfiadas

máscaras alvas       ovaladas

os olhos     (tremido ponto final)    

dizimam digitais

máscaras fabris      a granel     

diferem nos lábios

: morcegos ou peixes negros

PRAÇA

anoitecido animal de sombras

tece a matilha                     descalça

                                      sonâmbula

                             avoada

peçonha escuridão

guarda o ferrão nos olhos vermelhos

: escorpiões de aguardente

PASSEIO NOTURNO

meu coração

em um par de sapatos

panos negros em fuga

tremulam aos cílios do vento

lebres do inverno

apagam cachimbos

fervura vencida na banca

(ácida          se fecha)

arde como o silêncio

no estômago do michê

DOMINGO

pombo pisado         cio do Largo

balão                        domingo

                                  amor de alumínio

não há pão no estádio                                    

mas gladiadores e garras

garrafas quebradas quando

a noite chega

e lambe abajures

a lâmpada acesa na boca dos anjos

PASSEATA

segue cartazes          manada movente

ruas-matadouro          são tantos os touros

ventas-archotes

buquê de gargantas

ondula o tapete de exclamações

e  

chifres em riste

pragas palanque palavras de ordem

que ninguém entende

os  guilhotinados sabem de cor

(nunca vão nos ensinar)

[revistazunai]

Esculturas Musicais 6: Eduardo Espina

AQUÍ, Y AHORA

(Las horas están siempre aquí)

Aquí descansan mi padre y mi madre. Cada uno como

son ahora, países separados por ninguna razón de ser.

Al llevárselos, el zarzagán no siguió un orden alfabético.

Sus cenizas no terminaron en algún mar –hay uno a mano,

por si quisieran– sino bajo el mármol, mar hasta la mitad.

Sus nombres apenas se ven en noches de lluvia, en las de

niebla tienen la valentía de quedarse sin que el aire lo sepa.

El silencio les alcanza y sobra para no morir un poco más.

Como suele acontecer con las horas elegidas

por el infinito final, la imposibilidad respeta a

quienes ha dejado fuera para hacerlos visibles.

Aquí descansan ambos, de una vez por todas.

La cuerda que los une no está hecha de seda.

MONÓLOGO DEL FIN AL PRESENTIRLO: “QUE PASE EL QUE SIGUE”

(Causas sin un único regreso)

No lo sabíamos (a esa noción no se llega en puntas de pie).

Papá desaparecía en las definiciones, Mamá supo enseguida

que la suerte al terminar de huir podría decirlo en cualquier

idioma, quedarse inmóvil hasta que el tiempo dispusiera de

palabras para darles significado, si es lo primero a tener en

cuenta cuando los días con sus horas seguidas iban a verse

al espejo de los demás manteniendo en vivo el nombre ante

imágenes cada una mejor que ninguna mientras fueran todas.

En aquellos años, el pretérito empezaba un día antes de ayer,

con el habla iba en esa dirección el árbol del bien y del mal a

menos que las intenciones pensaran darle al destino otro sino.

El reporte médico dejaba la metafísica para explicar en parte

los pensamientos que con el cáncer acercaban la luz al vacío.

Si Mamá lo hubiese sabido, habría muerto antes de quedarse

más semanas, aunque supo desde el principio a la perfección

cómo respirar despacio, aproximarse al rostro de hace mucho

que por diciembre en la mente era otro mes aquel culminando

de menos a esto, o al revés porque está bien que el viento vea

de vez en cuando, viento al que solo el aire ha podido divisar.

Aquello no era poesía. Aquella larga racha en las radiografías

no era la salud indudable como tanto antes mucho nos habían

dicho. Uno llega a esas verdades de fondo muy mal preparado,

habiendo aprendido de memoria que también el olvido al venir

a la vida recuerda, que el tiempo pasa hasta que al fin se ha ido.

Tarde vine a comprender la importancia de vivir para decirlo.

Enterrar a los padres, es como pasar por la infancia sin haber

estado para desconocer a qué anónima manera se debió la voz

hablando de todo, del pensamiento al ocupar tan poco espacio,

aunque no es cuestión de comprender sino de continuar hasta

que los años se sientan intuidos por algún panorama interior.

La vida dice que comprende, aprende a querer –de memoria–,

el misterio anticipa a la semilla mucho antes de hacerle nada.

Mientras traiga lo contrario, habrá que darle un empujón a lo

que siga cayendo, rodear a las lágrimas para entender la caída,

aunque no sé bien si deberíamos (vivir es haber tenido tiempo).

El resto va rápido, con una velocidad de boda robada a Zenón.

Entre el mal y el entendimiento la mente teme a los momentos

demasiado pronto como para poder pensarlo de una sola vez.

El entendimiento, lugar donde nunca imaginé llegaría a estar,

hace preguntas para que el vocabulario hable sin tener miedo,

raras veces vence al sentido común diciendo la verdad a solas.

¿Cuál, la de los hechos, la de los datos debidos a la duración?

Eso cualquiera podría decirlo, mirar al reloj para saber cuándo.

De tarde fue, pues el verano tiene muchas, cuando un cadáver

de hombre entró al cuerpo de mi padre, con mi madre estando

pronta para poner a prueba la raíz cuadrada del drama y de los

predicados que en algunas ilusiones fueron desconocimiento, o

¿habrá querido la ignorancia que siguiera al resultado de largo,

al baldío donde a las imágenes daban las muecas la bienvenida?

Pregunta de cuánto podría ignorar a cambio de quedar perdida,

la vida debe a la voz su libertad entre ideas desacostumbradas,

se atreve a venir invencible al resplandor para sentirse visitada.

Todo eso como suele serlo fue pensado mientras salíamos con

el miedo y el amor de los muertos hasta poder detener los días,

a quien dijo que nadie se va de esta vida sin enterrar a alguien.

En el camino de vuelta vimos moscas, hasta álamos y limones

movidos por lo primero que pasara porque hasta el pasado pasó

por la vereda de enfrente comparando a la fe con una fecha fría.

Pensé en el aperiá oído entre (paréntesis), pero pensé también

qué fácil es jugar a desenterrar tesoros, qué difícil enterrar a las

razones por donde anduvo la niñez repartiendo arrepentimiento.

Anduvimos de voz en voz hasta que la tumba nos vio, fuimos y

huimos, de ida y de regreso –tal cual será– a la tierra horizontal.

Rumbo a la puerta de entrada, o de salida, eso depende, la tarde

pensó en seguirnos, aunque lo pensó muy poco: salimos, solos,

como ha de salir el sol hacia dentro al quedar abierta la ventana.

En un papel donde la soledad decía la verdad a medias, escribí:

“es muy raro dejar el cementerio a la velocidad que uno quiere”.

Sin saber si habíamos ido, volvimos a casa para conocer la nada.

Estaba, como jamás volvimos a verla, maquillada para la belleza

hallada bajo la llovizna del rayo interpretado, nada sino la misma

nada aún de nadie ni por un día, de ninguno. Por no saber abrirle,

encontramos a la muerte preguntando, “¿dónde estará la puerta?”

ENCONTRADO ENTRE LOS APUNTES

(La tristeza da ganas de no hacer nada, y entonces alguien escribe)

"Apetece un no sé qué que se halla por ventura"

–le pertenece a San Juan de la Cruz,

y hay quienes lo han aprendido de memoria–

“Un promedio de por medio”, “Una causa que no

se anima a dejarle el desconocimiento a otros”,

o la próxima vez que vaya a verlos, llevaré

“Una flor, para que no todo sea lo mismo”.

(Por no haber autoría o recuerdo alguno de alguien

antes de mí, esto debo de haberlo escrito yo, como

también la antepenúltima vocal de la palabra nada.)

“Caía la noche para ser echada de menos”.

(Primer verso del poema “Narciso en pose de idilio”

perteneciente al libro La caza nupcial, 1992, en cuya

portada aparece mi nombre.

Por lo tanto)

OCTUBRE 27, 2010

(Hace dos años, la vida tenía dos años menos)

La voluntad responde al pasado en persona a pesar de las

razones que han de ser las de siempre si uno bien lo piensa.

Corría el río con su largo color marrón arrepentido de haber

pedido perdón sin saber dónde el agua perdió su apariencia,

y la luz adelantándose al lucero que no confía en cualquiera.

¿Qué luz sería esa? Esa luz que fue lo último en entender se

sacaba la transparencia de encima, con demasiada facilidad.

Para los ojos, primero están las imágenes para quien las vea,

el viento tiene la misma cantidad de días que un pensamiento.

En la mente podría haber alguien, un yo mientras llega tarde

el atardecer de acuerdo al cual el cuerpo nunca tiene la culpa.

En la mente el olvido piensa a menos velocidad, borra errores

pertenecientes, cambia de ambiciones, de vida, porque puede.

Con todo eso que debería ser esto, la nada respira incompleta,

desempeña su papel con horas que han aparecido por única vez.

Si te das cuenta, mira, está la invisibilidad para quienes aprendan,

a su aparición los ínfimos detalles hallan alguien con quien hablar,

se suman a los aromas humanos no más que el humo por el monte.

Imitando al ámbito de ambos, los perfumes aman la memoria que

a su manera los mantiene enteros en la imagen dando el ejemplo.

Vaya manera de intentar entender la idea de otro mundo después:

en la repetición de los aspectos, el alma se encuentra con un plan.

La ausencia cede a su adversario, nada será tan concreto como el

desconocimiento, ni siquiera la era del aire al cruzar el horizonte.

A lo largo del único jardín camino a casa –a ti te hubiera gustado–

las flores se encontraron con cuanto son (habría que decirles a los

muertos por qué la ausencia antes de serlo se hizo pasar por ellos).

Es eso de lo que a partir de ahora podría deducirse, son esos actos

afines a lo recíproco, a la sílaba visitada en la próxima afirmación.

Mal que le pese a la suerte en secreto, el trébol encontrado entra al

rastro por la puerta de atrás, cuando el azar la cierra al abrir la boca.

¿Será esa la puerta abierta por los nombres al llegar del Sur, recién?

Las imágenes junto al resto hacían un esfuerzo por estar presentes.

Traídas al adiós de las presencias por un léxico autodidacta, son la

seda según el gusano, el río de cuya orilla sale en orden la belleza.

Ceibos, pirúes, álamos de monte, rosales sin hacerle mal a nadie:

estas plantas, dieron a oír sus razones con demasiada frecuencia.

Dijo en otra parte Paul Claudel, poeta muy católico: “Escucho. No

siempre comprendo, pero igual respondo”. Tal como en la Biblia,

donde no todo el olvido está perdido, cabe a la verdad del viento

responder, porque la fe no sabe cómo, ni menos quedarse a vivir,

a contar los recuerdos que ayudan a resucitar según dicen, pues la

vida son las propias palabras y su sentido los años añadidos a uno.

En este sitio hasta donde el taxi me trajo, dejo que las dalias digan

de qué forma palabras y pensamientos pueden llegar hasta el fondo.

Para hacer las paces con el pasado, escribo a través mío un nombre

propio que la vida prefiere olvidar, primero una sílaba, o solo esta.

El error ha sido quedarse cerca, el momento por el cual cualquiera

llega tarde a la persona a punto de dar por cumplido el aprendizaje.

Voy despacio, como haciéndole caso al silencio al seguir de largo.

De un tiempo a esta parte pude aprender el sentido de camposanto,

la ubicación de las tumbas, el valor del número para los enterrados,

la importancia de tener palmeras por si el alma al subir las necesita.

Palabras que nunca antes había escrito: velatorio, exequias, mortaja,

crematorio, aproximan la lengua a la prosodia donde se siente sorda.

Salvo que la memoria disponga lo contrario, salgo ileso del resultado.

Aquí a los muertos no les importa qué opinión puedan tener los días,

huyo del clavel del aire con el que otros han hecho un aroma mejor.

Si el mundo es como ahora, entonces dejar al mundo como si fuera.

Empeñado en ser parte del pensamiento, el tiempo prefiere la falta

de explicaciones: las almas, un montón para la tristeza, se animan.

[revistazunai]

Esculturas Musicais 8: Renan Porto

CASA VAZIA

as mãos da carícia sopro nas costas

com a ponta da faca os cravos

contados. Diante de mim, a porta

eriçada

                da boca              barulho

                passagem          da cadeira

                culpada o

                                   barulho

                                   sua boca

                                   babava

                                   o gozo

o indicador deslizava teu cu

como a mão q bate a superfície

da água meu pau te corria molhada

NA TORTURA TODA CARNE SE TRAI

torturante arrancar

dum amálgama de nada

           tudo por pra fora

 agoni zante

  caça captura

lápide-encaixe

   : língua :

  carandiru

  de versos

 _passado

efêmero.

maldito monstrengo

eduquei e alimentei

em desvario

até a lucidez

duma _quimera

          a excretar

NONADA

Da banda de lá

partia-se em duas

a massa uníssona

do estrondo

Cada lado que um estalo dava

Era o estrado de outro som

Cada bala riflejada

Era o estrago em outro tom

O barulho que entremeiava

a vereda vinha do de-onde

como aeons mandados de

um socavão sem homens

Só a guerra se via e

Havia apenas os somentes

com a maquinaria carnívora

das bestas rindo da

própria desgraça

Teria ali o fim um tropeço

Ou era o coito de uma raça?

Decodificaram o gene da cultura

nos dentes de um ancestral humano

e acreditaram ser descendentes de lobos

a cidade emputecida

& suas janelas

arrombadas como bocas

na cova da língua

um dente solto

flutua

 a palavra torpe

não volta vazia

o verbo doendo na carne

a carne comendo na boca

a boca mordida no dente

agonizando na dor

que não dói

a palavra torpe

no mínimo

volta sangrando

com os verbos

tremendo

os membros da palavra

expostos na boca

onde o silêncio

incólume

fere mais

& mais

fun

do

Renan Porto cresceu num pequeno distrito no interior da Bahia chamado Florestal, que faz parte do município de Jequié. Lá escreveu seu primeiro poema. Foi para Uberaba-MG estudar Direito, mas nunca esquece da primeira vez que preferiu estar a ler poemas e filosofia. Agora vive no Rio de Janeiro, onde faz mestrado em Filosofia do Direito na UERJ. Pensa no Rio como num verso de Roberto Piva que diz “OH cidade de lábios tristes e trêmulos onde encontrar asilo na tua face?”