#pestilentes

[diario-de-una-depresiva]

psique

mi psique está rota, cada día más entra en mi la desesperanza, y las ilusiones rotas, en mi está más fuerte la desesperación y el miedo de vivir, me siento un personaje roto y siento que estoy cayendo en un abismo de locura ya no sé que más hacer he gritado y pedido ayuda hasta el cansancio y la gente parece ajena a mi como si les fuera más conveniente tenerme encerrada a su merced que bien, estoy cayendo en un pozo sin fin de miseria, la vida me párese insulsa y los terrores del mundo me tienen agotada, soy joven pero me siento una anciana en su lecho de muerte, esperando a ser llevada porque me angustia más estar viva, no entiendo que pasa porque la vida corre y yo solo no puedo salir de este pestilente hoyo, los gusanos se vuelven a juntar dentro de mi decrépita alma, dije que ya no quería morir pero hoy eso parece una mentira, la vida me parece ridícula, hay una crisis ambiental que no deja vivir en paz, hay genocidios y guerras pasando que no dejan a mi alma estar con la mente serena, el mundo parece absurdo, la vida parece absurda, mi vida no encuentra sentido en si misma, la soledad no me molesta es el hecho del encierro, denme sueños para vivir o veneno para morir.

[jrlrc]

Es el priismo, estúpido!

Confundido y arrogante, de mala manera gratuita, un “universitario” con el que no había tenido contacto en años aparece y me dice que AMLO no es priista y que no es restauración lo que hace. Por qué? Porque dijo Mauricio Merino. Ah… Y ya. Como pejista: sin argumentos, sin hechos suficientes, encadenado a un nombre. Merino fue mi profesor y jefe, y el reaparecido sigue en el closet del pejismo (pobre hombrecito!), así que creyó tener la oportunidad de refutarme: “tu maestro dice lo contrario”. Bueno, me río un poco y paso a la refutación. Refuto al pejista vergonzante y a Merino, con el que estoy en desacuerdo sobre la caracterización de AMLO y no tengo ningún problema para decirlo en público.

A Merino lo conozco bien como pluma y psicología y está equivocado. Puedo decirlo, sin deslealtad, porque Merino fue mi profesor y jefe pero no fui ni soy su esclavo. Yo soy yo como analista. Hay que ser estúpido para creer que yo diría o dejaría de decir algo porque Merino dice lo que quiere decir… Pero de estupideces, como de poses y grillas ridículas, está llena la “vida cultural” de este país.

El profe se ha equivocado varias veces sobre AMLO. Ha dicho que es fascista, que es revolucionario y que no es priista. Pero el presidente no es fascista sino que tiene rasgos compartidos con los fascistas, no es revolucionario sino autoritario, un reformista autoritario en medios y fines, y sí es -por eso mismo- priista.

Que quede claro: AMLO es priista y su proceso-proyecto político es una restauración.

AMLO y PRI tienen diferencias pero también similitudes, las diferencias son menos que las similitudes y no cambian la relación esencial. Teniendo más similitudes, que tengan diferencias sólo significa que AMLO es un tipo de priista, y eso es lo que he estado diciendo. Un priismo, por tanto, revuelto con muchos otros polvos, como neoliberalismo, conservadurismo religioso y populismo, y también militarismo, corrupción, pragmatismo, personalismo. Pero todo dentro de la olla priista -el autoritarismo.

Un guisado político que ha sido poco nutritivo para la mayoría, casi totalmente descompuesto para la historia por tantos ingredientes podridos, un producto realmente pestilente.

La restauración en curso del sistema autoritario priista no es perfecta, ya que no puede ser total, pero es restauración. Que no se restaure el 100% no significa que no se restaura nada o se restaure poco. Es una restauración, imperfecta, pero restauración. Con todo respeto, el profe Merino anda muy desencaminado (y lamento que haya escrito aquel artículo periodístico que, aunque no haya querido, distorsiona y deslava el mal que fue el priismo gobernante).

Tómese el ejemplo de la reforma judicial. Es parte del “plan C” e incluye elecciones judiciales; eso debe estar claro, desde hace mucho tiempo. Las elecciones judiciales no existían en el priato pero existía el poder Judicial subordinado al Ejecutivo (y desde ahí a su partido), y la subordinación judicial será el resultado de las elecciones judiciales. Así, hay una diferencia en uno de los medios entre AMLO y el priismo pero una similitud de fin y resultado. AMLO es priista.

Esencialmente priista. López Obrador es antidivisión de poderes, antidemocrático, antipluralista, centralizador, autoritario. Es sólo que a eso añade algunos otros medios, fines y resultados. Es eso, todo eso. Y por eso, lo de AMLO puede ser visto como peor, como dice MM, pero no por eso deja de ser priista. Es un priista con su priismo. Lo he dicho y lo seguiré diciendo, aunque no le guste a mis “amigos” pejistas y aunque otros digan lo que necesitan decir.

[j4v13rd14z]

cenizas. seis.

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he visto los nenúfares con el rostro marcado por un pespunte oscuro de virulento ácido; los sauces derramaban incandescentes lágrimas; los juncos eran dardos apuntando a mis ojos; un pestilente aroma surgía de la albahaca y lo inundaba todo, pegajoso y terrible; sobre una alfombra verde de bilis esponjosa pétalos de amapola sangraban como heridas; setos, junto al camino, quemados y desnudos, mostraban su esqueleto de afiladas escarpias, y en sus gélidas puntas, como en una macabra galería de arte, mil y una mariposas aparecían prendidas; el suave terciopelo de sus alas, ahora, era una tela triste: velámenes ajados por un feroz naufragio.

[apesoformythoughts]

“Entre los tropezones del vómito, ninguno tan llamativo como una representación burlesca de la ‘Última Cena’ de Leonardo, una suerte de pasarela del adefesio que, a la postre, blasfemaba contra la Eucaristía, con la exaltación de un Dionisos azulenco y nauseabundo. ¿Por qué, entre todas las religiones, esta patulea sólo siente odio hacia la religión católica? Por la sencilla razón de que íntimamente, allá en las simas pestilentes donde se retuercen, la reconocen como verdadera. Confieso que este hecho tenebroso—tan iluminador—me ha salvado en muchas ocasiones, cuando mi fe estaba a punto de claudicar.”

— Juan Manuel de Prada: “Pasarela del adefesio gabacho”

[santpablo]

Un ciclo

¿El inframundo? Lo conozco. Voy y vengo cada cierto tiempo. Es mi deber, creo. No puedo permitir que ella permanezca mucho por allí. Un día se perderá para siempre, lo sé, pero por ahora está en mis manos socorrerla.

Recorreré los caminos pedregosos que me llevan allí bajo la luna llena, cuando la luz es fría y el aire plateado; cuando los seres oscuros se deslumbran y mi cuerpo vivo no será visto. Evadir a Caronte y Cerbero no suele ser problema, al menos de ida. Las cáscaras pasan todo el tiempo y más aun cuando allá es extraño día.

Al llegar la tomaré en mis brazos hasta hacernos uno. Ya no seré una cáscara. De vuelta he de cruzar escondido de los guardianes, echando mano de algún que otro cadáver por el camino. Si la divina bendición de los inmortales trajo hasta aquí a otros hombres, a mí me sacará el beso pestilente de los muertos.

Al amanecer saldré y seré yo de nuevo. Viviré algún tiempo, aunque no suele ser mucho. Algo pasará, siempre pasa. Volveré a perderla y tendré que rescatarla de nuevo. Lo haré hasta que un día mi cuerpo ya no vuelva.

¿Que si ahora está conmigo? Estoy aquí, y hoy es luna llena.

[yoestuveaquiunavezfrases21]

699- Cuento de estación de tren De pronto, en ese viejo andén, sintió que su vida daba un giro, que en ese preciso momento sería una bisagra entre su pasado y su futuro, que su vida desordenada tenía que cambiar mientras esperaba el tren sentado en ese asiento de madera, que lo llevará hasta ese pequeño pueblo al sur de Buenos Aires de muy pocos habitantes. Pensaba que era su culpa de que ella se marchara llevándose a sus hijos, que tardó mucho en reaccionar. Las consecuencias fueron crueles para su ego varonil, y su adolorido y castigado corazón. Un viento suave tocaba su rostro frío y pálido en esa tarde de verano, los pocos transeúntes que, un rato antes invadían su alrededor ya no estaban, el andén con techo de chapas inglesas crujía  en el medio de ese extraño silencio de ese atardecer, que fue roto por el tronar de las vías viejas que anunciaban, por fin la llegada del tren. Sube, se sienta del lado de la ventanilla y piensa los pasos a seguir una vez que llegue a destino. Tratará de traer a su familia de regreso a casa, su caótica y convulsionada familia rota hace años atrás, quizás rota ni bien empezó. El tren se ponía en marcha, junto con el tiempo que parecía que se había detenido mientras pensaba en esas cosas. Recostado en el cómodo asiento del tren, mientras miraba el paisaje sin observarlo, el cansancio por noches de desvelo por la ansiedad que le había ganado la partida, otra vez era vencido, pero esta vez por el sueño, que obligó a cerrar sus ojos, como cuando se consume un cigarrillo tirado al piso a medio terminar. Profundamente dormido, un sueño invadió su dormitar mientras escuchaba como lejano el sonido de las ruedas sobre el carril oxidado. En el sueño, él se ve montado a un caballo blanco, esplendido adornado con grilletes dorados y que brillaba al andar. El caballo andaba al trote por un camino gris con abundante flores rojas y azules al costado que le brindaba una sensación de paz y seguridad, él no sabía hacia donde se dirigía pero seguía marchando por ese hermoso camino adornado con flores al costado y que perfumaba su andar, pero en un momento, al girar su mirada hacia atrás, con mucho esfuerzo porque lo que veía adelante lo encandilaba tanto que no quería mirar atrás, y tras él vio que las flores ya no estaban, que a su paso se marchitaban convirtiéndose en horribles y pestilentes botones negros que dejaban ver sus espinas por debajo, antes ocultadas por la belleza de las flores. Y por el camino gris, seguían sus pasos seis caballos de apariencia enferma, desolados con moscas en sus lomos marchando en fila y ordenadamente. El más pequeño, con pelaje más oscuro que el resto, iba a lo último. Y mientras delante de él, su camino era iluminado con rayos de sol radiante, atrás todo era sombrío y nebuloso con ese aire espeso que asfixia. En un momento tuvo ganas de esperar y dejar que los seis caballos pasaran delante de él, y hacer su transitar aliviador y espantar sus moscas y que ellos puedan disfrutar del aroma que destilaban las flores azules y rojas, que sean tocados por esos rayitos de sol, pero nada de esto hizo. De repente, una angustia invadía su sueño, un temor que no se podía explicar, otra vez vuelve a escuchar lejanamente, el sonido tronador de las ruedas del ferrocarril que acarician las viejas vías, escucha voces inteligibles que se mezclaban con las ruidosas ruedas de el tren contaminado su claridad. Siente la presencia de personas desconocidas a su alrededor, pero sin verlos, los oye murmurar pero sus voces se van alejando cada vez más y más quedando todo en silencio. A la medianoche, en esa vieja estación de tren el nuevo personal de turno se prepara para hacerse cargo de las tareas operacionales y administrativas del nuevo día. El jefe de estación, toma el informe de lo acontecido el día anterior y lee en un apartado, lo sobresaliente, que escapa a lo habitual. “Hombre de 56 años sufrió un ataque cardíaco sentado en el asiento del andén mientras esperaba la llegada del tren”

[mattskins]

Y aquí postrado frente a esta copa de vino que simula ser la sangre de Cristo, yo he de abrazar a todos y cada uno de mis demonios. ¡Padre, mírame! ¿Acaso no soy yo, tu hijo? Aquel que siempre le regalas tu silencio cuando oyes mis palabras. Observad la profundidad de estás heridas ajenas que he cargado por tan sinuosos y empinados caminos. Donde la carga solo fue aumentando en crecendo, con sermones letales como un paredón de ejecuciones y el silencio aplastante que desprende la muerte. Todos esos rostros. Todas esas voces. Todos esos latidos. Todos y cada uno de ellos, está preso. Cumpliendo condena perpetua, en el pequeño Alcatraz que guardo bajo mí piel. Y ahí se sedimentan en la profundidades de esta cripta, cavando pequeñas tumbas donde antes solían crecer margaritas. Cada pequeño cajón de madera que se cierra en esta necrópolis de venas y arterias, le deja menos espacio a mí jardín. El cual, ya despojado de su perfume, solo le resta conformarse con el pestilente aroma de mis difuntos amores.

Padre, he pecado. Y lo he disfrutado tanto, que ha hecho temblar los cimientos de este templo. Me avergüenzo de ser el único que conoce este placer, pero el egoísmo también es un pecado que pienso reclamar y hacerlo completamente mío. Pues soy la oveja negra de cada ganado al que he visitado. Y para el disgusto del pastor, debajo de esta lana renegrida solo hay un par de ojos amarillos y dientes afilados esperando alojarse en la yugular más desprevenida. Pintaré de rojo cardenal las calles de esta ciudad y volveré a llenar mis tinteros.

¡Padre, mírame a los ojos! Que después de todos estos años, he caminado en las tinieblas hasta hacerlas mí hogar. Abrigado en las sombras de cada despedida, esperando en la quietud de mis romanticidios, tu ojos ciegos siempre estuvieron expectantes. Siendo el predicamento de cada funeral, donde yo soy tu sujeto tácito, y tu silencio es mí sustantivo preferido.

Padre, ¿A caso no me oyes? Soy música hecha para los sordos, y la orquesta está sonando solo para ti. Cada pieza cuenta una historia sin protagonistas, donde el tiempo solos nos roba las esperanzas y el corazón está más cerca del suicidio que de encontrar una solución a las goteras que dejaron tus esquirlas.

Padre, pídeme perdón por tus ofensas. Porque después de destilar mí pureza, solo he saltado sobre el cadáver de mí inocencia, una y otra vez hasta salar la tierra con mis lágrimas.

Padre, abrázame ahora, pues yo soy la tentación y estamos cayendo en picada.

[mikrokosmcs]

Ash, no es por ser chismosa pero vi a alguien que le hace ojitos a Junseo 🤔 no más te aviso (???)

-  —¿Ah  sí?  ¿Y  qué  reacción  ha  tenido  Junseo?  ¿Se  ve  interesado?  —  -no  había  cosa  que  detestara  más  que  perder  o  sentirse  aplazado,  toda  su  vida  había  tenido  que  ser  el  “hijo  de  Asmodeo  y  Lilith”  que  era  diferente,  que  tenía  una  contraparte  que  habitaba  en  los  cielos.  -  —¿Tendrías  un  nombre?  Tal  vez  una  visita  nocturna  sea  suficiente  para  alejar  su  pestilente  presencia  de  mi  presa.

[serendy]

Camino viejo, sueños nuevos.

Desde que tengo memoria los ojos de mi abuela siempre han mirado al mundo con esperanza. Cada que mi mente hace un viaje por el mar de mis recuerdos puedo verla a ella navegando sobre todo tipo de aguas, desde las grandes turbulencias hasta los más apacibles horizontes. Sin importar nada, la única constante de su ecuación vital es una sonrisa, solución infalible, simple y tan bella que reluce cuando los problemas surgen.

Los únicos días que se vistió de gris fueron dos: el primero, cuando falleció mi bisabuelo Cruz y no pudo darle un último adiós a su cuerpo inerte; el segundo fue cuando el cáncer agotó las fuerzas de su hermano Mario y tuvo que despedirse sin ganas ni voluntad. Así sucede con lo que duele, hay una señal de su existencia, pero no se sabe muy bien si el dolor está en la cabeza, en la piel o en los recuerdos que siguen asaltando la memoria, cuyo afán de robar se reduce a los suspiros llenos de añoranza por lo que fue. Parte de aquellas imágenes nebulosas evocan la dureza con la que mi abuela vivió su infancia. Su experiencia dio cuenta de la lentitud con la que “El milagro mexicano” llegaba al campo, lugar en el que cada día era un recordatorio de que la vida no es sencilla cuando uno es de los de abajo. Yo miraba las arrugas que el tiempo había hecho en mi abuela, miraba sus ojos cristalizados por la nostalgia y me perdí imaginando todo lo que me dijo aquella tarde…

"Alrededor de 1967, un dolor al costado del abdomen invadió al cuerpo de papá Cruz, todos pensamos que se trataba de una indigestión causada por la leche bronca que había tomado sin hervir, pero para el médico del pueblo esto no tenía el beneficio de una explicación plausible. Apendicitis, cirugía, internamiento y dinero eran las palabras que rondaban por la cabeza de mamá Agustina, el gran amor de mi padre, aunque penosamente no fue el único dentro del matrimonio. La venida de esa enfermedad dejó fragmentos de daño incrustados en el resto de la familia. Todos fueron víctimas colaterales, empezando por mi papá Cruz, quien al verse sofocado entre las dificultades de la vida quiso acallar sus penas en la bebida y en otra mujer. En un episodio de borrachera se desconoció a sí mismo y desconoció parte de lo que más quería en el mundo, porque en esa hora, que puede llegar a toda hora, se encuentra un agujero del tiempo que alberga una casa y una lluvia de golpes en el cuerpo de mamá Agustina, soporté ese episodio jurándome que no dejaría que me pasara lo mismo. Ese día alcé la voz y grité lo más fuerte que pude, mi tío Silviano hizo aparición con una lluvia de golpes igual, pero inversa a su origen. Comprendí que a veces la ayuda no es como se espera y a temprana edad supe que la violencia no era el camino que solucionaría mi vida.

Desde luego, yo también salía herida cada que veía a la amante de mi papá por la calle. A pesar de que ella falleció hace un tiempo, yo tengo muy vivo que no encontraba otra emoción más que el enojo ante la sonrisa burlona que me miraba con desprecio en aquellos años. Un día me armé de valor y le puse un alto con mi fuerza, mi única solución ya que jamás me comprendió con palabras. Alguien tuvo que quitármela de encima para que no siguiera haciéndole daño, hoy me arrepiento porque comprendo que ambas éramos víctimas, pero eso lo entendí hasta mi vida en matrimonio, hasta que sentí lo que sintió ella y mi madre.

Escúchame bien y guárdalo en tu memoria: hay heridas rasguño, heridas bala y las de muerte. A mí me tocaron las tres y a ti también te tocarán. A mí, me salvo saber que si nadie me quería, lo único que me quedaba era quererme yo misma, me salvó el amor por mis hijos. En este mundo cruel y pestilente, la idea de morir es una solución fácil y no entendía porque los humanos nos aferramos a vivir a pesar de todo. Cuando tu papá era pequeño, en esa edad en las que abundan las preguntas, me cuestionaba por la razón de ser de cualquier cosa, entendí que vivíamos para descubrir aquello que nos era incierto, que cada duda despejada era una alegría combustible para la vida en el presente.

La economía familiar fue otra víctima de la apendicitis de mi padre pues la comida bastaba ser un sope con manteca para considerarse un manjar. Solíamos ir al campo a titishar, para ver si encontrábamos algunas mazorquitas con restos de maíz, a veces nos regalaban un chiquihuite con mazorcas apenas comestibles, un poquito pasadas, pero que no dudábamos en usar para hacer el nixtamal. Tuve que aprender a trabajar en el campo y poco me basto para amarlo. Mi padre acostumbraba a llevarme a la milpa con el objetivo de cortar la punta del maíz para alimentar nuestras vacas y caballos. Otras ocasiones sembrábamos de a pie al hacer un hoyito y taparlo con nuestros propios dedos, yo sentía la tierra húmeda y me imaginaba como parte de las raíces que un día tendría esa planta, me imaginaba tortilla o tamal, se me hacía agua la boca y me reía como pocas veces lo volví a hacer.

¿Sabes algo, hijo?  A pesar de que la vida era difícil, había ciertos placeres a los que nunca he vuelto más que en mis sueños, uno de ellos era en el tiempo de cosecha, me gustaba acompañar a mi papá, nomás para ayudarle a piscar y para que a mi regreso yo estuviera montada encima de 4 o 6 metros de zacate con el viento revoloteando mis cabellos, observando el dorado que brillaba bajo el sol, de aquello que un día fue verde y que ahora era otoño crujiente. Aun con los recuerdos dolorosos de mi vida, con las llagas de los pies que tenían que andar descalzos, puedo decirte que he vivido feliz porque para bien o mal, todas aquellas experiencias me enseñaron a trabajar, a vender mis tortillas y gorditas para ganarme la vida y entregársela a mis hijos.

Cada aprendizaje me mostró el valor de lo pequeño, la alegría de un pan sobre la mesa y la importancia de no robar lo que a mí no me había costado. Quiero pensar que gracias a esos escalones yo pude formar unos hijos en balance, con orgullo digo que ninguno fue ladrón, que ninguno se dejó a los vicios. Al verte a ti, me invade la certeza de que la vida de esta vieja no ha sido en vano…"

Yo no soporté ver los ojos enrojecidos de mi abuela, ambos disimulábamos el llanto porque sabíamos que el estallido de uno sería una onda expansiva para el otro, así que nos miramos en silencio mientras pensé en la resiliencia que tuvo mi abuela, cada decisión de su pasado da continuidad en mi andar. Yo soy la suma de sus propósitos, la suma de sus razones (o pretextos) para vivir. Al regresar a casa sentí la fuerza de mi pueblo, su unión y resistencia comunitaria; sentí más hondo que jamás la indestructibilidad de cada vida, la eternidad de cada instante.

[uniquetyphoonmiracle]

Yo solo creo en mi TRUE RELIGION o en la LUZ..lo demás me parece BASURA OSCURA o FIESTA EN EL INFIERNO..no tiene desperdicio la letra..

..a mi no se me ocurriría cobrar por lo que me sale de mi ALMA o por como diría OASIS en el título de su último cd DIG OUT YOUR SOUL tras cd DON'T BELIEVE THE TRUTH de cuya gira hicieron el documental LORD, DON'T SLOW ME DOWN y lanzando el recopilatorio de caras B STOP THE CLOCKS donde dejaron fuera la canción homonima aunque si esta THE MASTERPLAN cara b del single WONDER_WALL..

..la verdad es que estoy hasta los huevos de poner las cosas AL REVES o REVELAR porque eso no SIRVE PARA NADA=HEAVEN UPSIDE DOWN=CD de MARILYN MANSON que se lo vi presentar junto a un PESTILENTE Río MANZANA+eRES [CAJA MAGICA] al fallar la adjunta depuradora LA CHINA

[sombravagabunda]

EL OJO

Entre la neblina espesa del pantano, la niña de cabello enmarañado caminaba con torpeza. Su respiración era rápida, agitada, y sus manos temblorosas buscaban a tientas entre el fango. Cada paso parecía arrastrarla más hacia la oscuridad.

De su rostro, la cuenca vacía del ojo derecho lloraba lodo en lugar de lágrimas. Un sollozo ahogado escapó de sus labios.

—Tiene que estar aquí —susurraba, la desesperación ahogando su voz—. No puedo verlo… pero está aquí.

Hundió las manos en el barro una vez más, removiendo el pantano con furia creciente. Las ramas secas crujieron bajo su peso, y el agua pestilente lamía sus rodillas. A lo lejos, algo pareció brillar entre la oscuridad turbia. Era pequeño, redondo, frío al tacto. Un suspiro de alivio escapó de su boca rota.

Pero cuando lo levantó hacia su rostro, lo que había encontrado no era su ojo… era el de otra niña, y justo detrás de ella, un susurro:

—Devuélvelo, por favor. Es mío.

[elfuegointerior]

290824

Soñé que estaba en la casa de Rafael Sanzio. Era de noche y alguien llevaba a un familiar mío al piso de arriba; no recuerdo exactamente a quién. Me sentaba en el sofá a dormir y encontraba una nota escondida, posiblemente en un libro. La nota tenía un mensaje algo encriptado que me avisaba mantener la calma, pero indicaba que el hombre era malo y había secuestrado a mi familiar, y que hasta el día siguiente era hora de actuar. Entonces el hombre bajaba de nuevo y se sentaba en una mesita frente a mí. Su olor era pestilente, una mezcla que nunca había olido antes, entre a pedos y alguna madera o especia asquerosa que no existe. Podía ver solo su pantalón negro, planchado y sus zapatos negros super lustrados. No podía moverme y comenzaba a gritar auxilio, pero no podía ser escuchado, estaba inmóvil. En ese momento, mi mamá, quien en la vida real cuido yo, llegó asustada a auxiliarme porque estaba gritando auxilio. Nos costó trabajo conciliar el sueño.

Más tarde, hoy en la mañana soñé que ahora estaba en la casa de Paseo de la Planicie. No estaba mi mamá y un huésped se alojaba como si fuera un Airbnb. Aún no salía el sol cuando me levantaba y bajaba a la cocina, veía una estufa encendida y las demás estaban abiertas pero no habían estallado ni encendido. Salía al jardín y había velas encendidas y las cortinas se movían con el viento cerca de ellas. De pronto veía a alguien asomándose entre una de ellas y era el inquilino, un señor de unos 50 años, italiano o francés, con el cuerpo ejercitado, salía en boxers y se acercaba a mí, y comenzaba a tocarme. Cabe decir, que en el sueño, la casa daba a un lago, y entonces llegaba Julio V en una acuamoto acompañado de alguien, nos saludaba y nos decía que iba al pueblo, mientras tanto yo tocaba el pene grueso y duro al inquilino. No recuerdo más.

I dreamt I was at Rafael Sanzio's house. It was night, and someone took a relative of mine upstairs; I can't remember exactly who. I sat on the sofa to sleep and found a note hidden, possibly in a book. The note had a somewhat encrypted message warning me to stay calm but indicating that the man was bad and had kidnapped my relative, and that action should be taken the next day. Then the man came down again and sat at a small table in front of me. His smell was putrid, a mix I had never smelled before, between farts and some disgusting wood or spice that doesn’t exist. I could only see his pressed black trousers and highly polished black shoes. I couldn't move and started to scream for help but couldn't be heard, I was immobile. At that moment, my mom, who I care for in real life, came frightened to help me because I was screaming for help. We had trouble falling asleep again.

Later, this morning I dreamt I was now at the house on Paseo de la Planicie. My mom wasn't there and a guest was staying as if it were an Airbnb. It was still dark when I got up and went down to the kitchen, I saw a stove on and the other stoves were open but hadn't exploded or ignited. I went out to the garden and there were lit candles and the curtains were moving with the wind near them. Suddenly I saw someone peeking through one of them and it was the tenant, a man about 50 years old, Italian or French, with a fit body, he came out in boxers and approached me, and began to touch me. It should be noted, that in the dream, the house was next to a lake, and then Julio V arrived on a jet ski accompanied by someone, he greeted us and said he was going to the town, meanwhile I touched the thick and hard penis of the tenant. I don’t remember more.

Posible interpretación: Estos sueños parecen reflejar una mezcla de miedo, vulnerabilidad y confusión. El primer sueño puede estar explorando tus temores sobre la seguridad y el bienestar de los seres queridos, mientras que la presencia del hombre malo sugiere una lucha con una amenaza o problema no resuelto. El segundo sueño podría estar abordando temas de invasión personal y la incomodidad con situaciones fuera de control en un entorno familiar, donde normalmente deberías sentirte seguro. Ambos sueños pueden indicar la necesidad de enfrentar y resolver problemas internos o externos que están perturbando tu paz mental.

[ferrolano-blog]

Los ultras que salivan y hacen caja con el asesinato de un niño... se trata de personajes pestilentes que han aprendido que en el capitalismo cualquier ocasión, por trágica que sea, que pueda ser usada como foco de atención para sus negocios ha de ser utilizada... La extrema derecha española no ha visto el crimen de Mateo como una tragedia, sino como una oportunidad... pues considera que un niño de 11 años acuchillado le puede proporcionar pingües beneficios instrumentalizando las emociones de aquellos que de manera sincera se sientan compungidos y de otros muchos que solo necesitan una excusa para dar rienda suelta a sus bajos instintos racistas... La sangre caliente de un pobre niño puede dar mucho dinero a quien dirige el odio a un enemigo identificable para transformar esa ira en una solución que monetizar... Daniel Esteve no perdió el tiempo y aprovechó el asesinato de Mateo para vender sus cursos del club desokupa... Era bastante cómico y grotesco asistir a los gritos desencajados de Esteve por la muerte del niño mientras hacía publicidad de su club de gorilas para que sus seguidores crean que la mejor manera de defender España de las hordas de inmigrantes es darle dinero para que se forre. Y lo habrá conseguido... Los ultras que salivan y hacen caja con el asesinato de un niño no son peores que aquellos que les siguen, les financian y les jalean en redes, solo son más espabilados que ellos. Todos y cada uno de los seguidores del canal de Telegram de Alvise que estos días llamaban a degollar menas, desollar inmigrantes y quemar el hotel con ellos dentro para después enseñar los cadáveres como escarmiento a los inmigrantes que sueñan con llegar son peor calaña que aquellos a los que siguen. No hay que ser condescendiente con toda la gentuza... los 700.000 que le jalean y le donan dinero para que siga alimentando sus prejuicios y generando odio son la peor escoria que hay en nuestro país (Antonio Maestre)

[apesoformythoughts]

“La ausencia de vida contemplativa convierte la vida activa de una sociedad en tumulto de ratas pestilentes”.

— Nicolás Gómez Dávila

[karaokulta]

🎨✨ **Cultura Empresarial y Desarrollo de Talento: El Canvas de las Organizaciones Modernas** ✨🎨 Amigos y colegas, ¿han sentido alguna vez que su lugar de trabajo es más una galería de arte que una oficina tradicional? Donde cada colaborador es como un color vibrante que, al mezclarse, crea una obra maestra. Sí, así debiera ser la cultura empresarial —un lienzo en constante evolución—, y hoy charlamos sobre eso. - Cultura empresarial: ¿Una moda o la columna vertebral de una organización exitosa? - Desarrollo de talento: ¿Una inversión costosa o la apuesta más segura hacia la innovación y el crecimiento? 🚀 La cultura empresarial es ese *je ne sais quoi* que hace que quieras ponerte la camiseta de la empresa y correr un maratón... ¡Aunque no seas precisamente Usain Bolt! Es aquella atmósfera en la oficina, virtual o presencial, que nos empuja a ser mejores: - *La confianza es el nuevo café de oficina.* Se sirve en cada interacción, fomentando autonomía y pasión por la excelencia. - *La flexibilidad es el ping-pong corporativo.* No solo para relajarse, sino para adaptarse y golpear de vuelta ante los desafíos. 🌱 Respecto al desarrollo de talento, no basta con sembrar habilidades; es crucial abonar con oportunidades de crecimiento y regar con reconocimiento, creando un jardín laboral que florezca en innovación. - *Ser un maestro jardinero.* Capacitación constante y retroalimentación son las herramientas para podar las dudas y fertilizar las fortalezas. - *El clima adecuado.* Un entorno que inspire y desafíe es 'el sol' que necesita el talento para no solo sobrevivir, sino prosperar. ☠️ Pero cuidado con la maleza de la complacencia y los pestilentes charcos del micromanagement; pueden ahogar la más vibrante de las culturas. En este juego épico —y sí, la gestión es un juego épico—, el 'game over' no es una opción. La partida se renueva en cada proyecto, con cada feedback y con cada oportunidad de aprendizaje. ¿Listos, gamers corporativos? Levanten sus controles, es hora de diseñar niveles que desafíen y entusiasmen a sus equipos. - ¿Está tu empresa lista para convertir la rutina en una odisea creativa? - ¿Cómo estás promoviendo la cultura empresarial y el desarrollo de tus talentos hoy? 🔥 **Déjame tus comentarios, preguntas o... ¡taggea al compañero que se convertirá en el próximo Picasso de su organización!** #CulturaEmpresarial #DesarrolloDeTalento #LiderazgoCreativo #Innovación #Gamificación #TrabajoEnEquipo

[acapulcopress]

Aguas negras... otro orgullo de la inoperante alcaldesa de Acapulco

ACAPULCO, Gro. * 18 de Julio 2024. ) Pulpo en su Tinta "Así está el primer cuadro de la ciudad, ¡imagine cómo estarán las colonias populares!". Así comienza su narrativa el periodista Jimmy Huerta sobre las 'lagunas' de aguas negras que existen no solo en el centro de la ciudad, sino en colonias y hasta zonas turísticas del puerto. La escena del video (una de tantas de las que debe sentirse orgullosa la alcaldesa morenista Abelina López Pilatos) corresponde a la céntrica calle de Javier Mina, frente a la Plaza de la Mujer. Según locatarios y comerciantes de dicha calle, la 'laguna' de aguas negras pestilentes y el drenaje colapsado que la retroalimenta lleva más de dos años... el mismo que lleva la famosa 'tía Abe' cobrando como alcaldesa pero sin hacer nada por el puerto, catalogado por el exalcalde y exgobernador Zeferino Torreblanca como "pocilga" y "retrete", debido a las aguas negras y basura que cubren cada centímetro de Acapulco, sin que la señora Abelina de señales de hacer algo por su municipio. El llamado emergente es para Hugo Lozano Hernández, director general espurio de CAPAMA, a ver si esta vez se digna atender al menos uno de los brotes de aguas negras que emanan de la red hidrosanitaria que supuestamente le corresponde a esta dependencia atender. www.acapulcopress.com Read the full article