#Políticamente Incorrecto

[elbiotipo]

Me encanta que estos giles del orto estuvieron puteando y metiendosé en bardo con todos los países "socialistas" que encontraban y AHORA se hacen los anti-imperialistas

[oknews]

La fierecilla domada, ¿un ballet políticamente incorrecto?

La gran Marcia Haydée (Niteroi, Brasil, 1937) está en Buenos Aires. Con sus muy activos 86 años se encuentra trabajando con el Ballet del Colón en dos tareas: por un lado, preparar a las primeras bailarinas Camila Bocca y Natalia Pelayo en el rol de Catarina de el hada mansa; por el otro, supervisar la producción general de esta obra creada por el coreógrafo neoclásico John Cranko en 1969 y que…

[waltfrasescazadordepalabras]

“Un escritor sin gato es como un ciego sin lazarillo” El carácter solitario e individualista de los felinos hace que lo escritores se sientan identificados con ellos. Podríamos definir la relación entre ambos como una alianza entre seres completamente libres. Borges se confesaba anarquista, independiente y solitario, sin horarios que pudieran condicionar su creatividad. "Hace lo que quiere, como yo", dijo el escritor sobre su fiel gato Beppo. Los felinos son políticamente incorrectos, seres de nadie, amantes de la noche, bohemios e independientes… La mezcla perfecta para muchos de los escritores que marcaron un antes y un después en el mundo de la literatura. Algunos de ellos lograron crear lazos imperceptibles para el resto de mortales, simplificando su magia en uno. Charles Bukowski escribía sobre los gatos: "caminan con una dignidad sorprendente, pueden dormir 20 horas al día sin duda y sin remordimientos, estas criaturas son profesores". Alexandre Dumas tuvo dos gatos, Mysouff I y Mysouff II, siendo este último el favorito del escritor, pese a que se comiera en una ocasión todos los pájaros exóticos de Dumas. Charles Dickens tuvo una gata llamada William a la que rebautizó con el nombre de Williamina, debido al parto que meses más tarde tendría el felino en el estudio de Dickens. Edgar Allan Poe tuvo una gata llamada Catarina, frecuentemente, se acostaba sobre su hombro mientras él escribía. La gata le inspiró la obra The Black Cat. El cariño de Ernest Hemingway por los felinos es tan conocido que la periodista estadounidense Carlene Fredericka Brennen decidió escribir el libro Los gatos de Hemingway, en el que narra su relación con estos animales. Julio Cortázar llamó a su gato T.W. Adorno, por el filósofo y sociólogo alemán. El escritor menciona a los gatos en varias de sus obras, entre ellas Rayuela y El último Round. El gato de Hermann Hesse era muy inquieto, el escritor pasaba sus ratos libres corriendo tras él por su casa. Cuentan que el gato de Jean-Paul Sartre, un esponjoso animal blanco, se llamaba Nada, un nombre que se ajustaba perfectamente al existencialismo de su dueño. Patricia Highsmith vivía feliz con sus gatos; con ellos lograba tener una cercanía que no soportaba tener a largo plazo con las personas. Ella necesitaba los gatos como balance psicológico. Estos felinos han sido inspiración, soledad y compañía en sus vidas. Amigos fieles en la oscuridad; almas libres que unidas crearon magia.

[nuittouche]

Hay algo sobrenatural e irreal; en todo ese momento: Fue la noche más esperada. Fue la gran decepción; de lo políticamente incorrecto...

Imagen de Pinterest

Podemos lastimarnos, aún en contacto cero...

Mabel

[unicornio12am]

Soy políticamente incorrecto.

[luciecontildenlae]

Resignificando(me) mi cuerpo gordo sano políticamente incorrecto dispuesto a trabajar para que el futuro sea no reprimir ningún deseo.

[bonniesdiaries]

Disfruto de estar contigo, de hablarte, de verte. Disfruto ser dulce contigo, no porque lo merezcas, o porque te sientas digno de ser amado. Sino porque me nace, me encantan los espacios nuestros, el estar arrunchadita en tu pecho, y que me consientas el cabello, y verte a la cara, con los ojos que están que se me estallan de tantos sentimientos por ti, y entiendo lo aterradora que puede ser esa mirada. Amo tus besos sabor a cigarrillo, y como me miras, intentando leerme la mente. y no te voy a mentir, amo tu cara de sorpresa cuando no esperas la espontaneidad que me caracteriza tanto. Amo tus cicatrices, tus chistes políticamente incorrectos, las historias que me cuentas, ver cómo te movías con comodidad en mi espacio, que seas tan radical, que tengas tanto convencimiento en las cosas que haces y que estés constantemente mejorandote, y me gustaría poder conocer más, para tener aún más razones.

Entendí, que las cosas que hice, las estaba haciendo desde el amor, sin ni siquiera darme cuenta de que estaba el sentimiento ahí. No sentí tu llegada, no me di cuenta de lo sigiloso que fuiste, y cuando menos me lo esperé no alcancé a frenar, y no me arrepiento de absolutamente nada. Te quiero cuidar, porque está en mi versión del amor.

Siempre me he regido por sentimientos, si se siente bien, entonces ahí es. Pero desde inicios de este año, he venido entrenando cuerpo y mente para tener más autocontrol sobre eso, porque por más bien que se sienta estar con alguien, hay factores lógicos que hacen que esa relación, con cualquier etiqueta que se le ponga, no sea sostenible

La mente mía sigue siendo débil, y como me encontré tan cómoda en tu cuerpo, encajamos tan a la perfección, hechos el uno para el otro, me dio pánico no tenerlo más, pero eso no está bien. Porque eso fue obsesión, y yo no soy ninguna groupie. Duele en el ego, como cualquier otro rechazo, cuando te veo disociado, pensando en cualquier otra cosa menos en disfrutar del momento. Porque para mí, de eso suele tratarse todo. Y va en contra, de querer quererte libre, porque obsesión significa controlar y yo no estoy para eso.

En mi versión del amor, los cuerpos, como las mentes de otras personas se me hacen relativamente más aburridos de lo normal, no me interesan como lo haces tú, en sentido sexo afectivo. No me tienes que dar explicaciones de lo que haces o no haces, porque voy a procurar ser un lugar seguro para ti, transparente, confiable, digno, donde puedas volver después de cometer errores, y tengas toda la seguridad del mundo de que no me voy a ir a ningún lado, que es incondicional.

sin embargo, considero que aunque estoy demasiado dispuesta a hacerlo por ti, porque eres tú, no estoy lista todavía.

Voy a seguir creyendo fuertemente que te voy a querer un rato largo y tendido, que vale, and I cannot stress this enough, demasiado la pena conocerte, que tus besos son los más adictivos del mundo, que te estabas entregando y lo podía ver, tan claro como que no iba a llover, pero alguien tenía que llevarte la contraria. que puedo sentir todo el amor que me tienes y me encanta sentirlo, es recíproco, es bien recibido, es cálido, es el tipo de amor que me gusta, que tu voz calma, y que verte reír me llena el alma.

Aprendí mucho de sobre ti, y de ti. Te dejé ver todo en tiempo real, sin poner ningún tipo de resistencia, o mislead, cosa que hago más de lo que debería, sin embargo, hay tanto más que falta por que conozcas de mí, como por qué duermo con anchoa, por qué tengo tatuada la fábula de la rana y el escorpión, por qué Orión es y será mi constelación favorita... O porque contigo pude sentir tantas cosas, emoción, deseo, amor, dolor, obsesión, golpes al ego... Todo en una semana. Tiempo récord.

Creo que eres dulce, tanto como yo, y a tu forma, pero también creo que estás tan deshabituado a eso, que se te hace incómodo, no es que no te guste, es como cuando cambias de fórmula las gafas y al principio te molesta y luego puedes ver mejor y te alegras por tener gafas nuevas. Pero ahí, por más que me gustaría, yo no puedo hacer nada. porque estás tan desacostumbrado a ser tratado con la tranquilidad y paciencia con la que se tratan a las orquídeas. Poniéndoles atención, entendiendo su entorno, y como mejorarlo para que puedan florecer de la mejor manera, y por el mayor tiempo posible. Ser amado es ser transformado

Cuando te fuiste, el viernes, incluso cuando estaba en calma, sentí que me quitaron el piso, y estaba sostenida en el aire, estaba tranquila al principio, pero en la mañana sentí el pánico, la incertidumbre. No quería comer, no podía concentrarme, no podía estar sola. No estoy lista para hacer eso de nuevo. No soy lo suficientemente fuerte para que no me afecte, y eso va a generar un resentimiento innecesario entre los dos, no quiero eso.

Capaz nos encontremos en Tokyo. tengo planeado desde hace rato ir para el próx año, en las vacaciones de mi semestre de música, pero no sé si consiga los permisos en el trabajo. O capaz nos encontremos en el lugar más inesperado, y voy a lanzarme a abrazarte, cosa que no he hecho todavía por nadie, y hablaremos como si no hubiera pasado nada. Porque te juro, que hay algo que me sigue pareciendo inexplicable en nuestra conexión, en esa sincronia tan surreal y me encanta. Por ahora, no considero prudente que nos veamos más durante un tiempo.

Estoy segura de que podríamos hacerlo funcionar, porque sé, con toda seguridad, que estoy dispuesta, pero tal vez ese sea mi deseo infantil de hopeless romantic, en dónde el final feliz es juntos.

[elarea]

Lo políticamente correcto es históricamente incorrecto

La primera imagen aparece en la página 145 del libro Historia del Uruguay en el siglo XX: (1890-2005) y documenta las celebraciones posteriores a la victoria uruguaya en el Mundial de 1950. Lo que llamó inmediatamente mi atención fue el cartel, Uruguay 2...¿y nada más?, si, en la otra foto pueden ver lo que en ese cartel estaba escrito y la ñoñería bien pensante de hoy borró para no herir sensibilidades.

Abajo decía "macacos", una clásica expresión despectiva hacia los brasileños Era muy popular una tonadilla surgida tras el match que decía "De punta, de taco, le ganamo' a los macacos".

Si bien es comprensible la intención de evitar la propagación de expresiones discriminatorias (pudiendo elegir otra foto, sin más), borrar literalmente la historia es de una fraudulenta mezquindad y de la más abyecta arbitrariedad.

¿Ustedes que opinan?

[labitacoradelhombresolitario]

Picture the Streets

I

Me gusta sacar fotos de las calles de Madrid, a ser posible sin tráfico. Eso es más fácil de lo que parece, porque si alguien piensa que hoy hay mucho tráfico en las ciudades, debería meterse en una máquina del tiempo y visitar los épicos atascos circulatorios de los 70. Aquello eran atascos. Cabría incluso decir que aquello eran ciudades, ¡porque ni las ciudades son ya lo que fueron! Lo cual, se me antoja, es mucho decir, y dice mucho del mundo en que vivimos.

No existen las máquinas del tiempo. Es una pena. Pero el cerebro humano es una máquina; y lo puede ser del tiempo. Yo agarro a veces el volante de mi imaginación y hago viajes mentales, sin la ayuda de otra sustancia que no sea el ensueño. Viajo a la Viena de Arthur Schnitzler, de Freud y de Karl Kraus. Visito los parques, los teatros y las salas de conciertos, y los cafés llenos de humo, envueltos sus espacios en cadencias que son como jirones de valses olvidados.

Ahora mismo, sentado debajo de una acacia en una sombreada terraza de la calle de Alcalá, tomándome un café bombón y fumándome un cigarrillo y viendo pasar a las gentes, pienso en estas cosas: en las calles rumorosas de tráfico y color de los años 70; en las máquinas del tiempo; en Viena y el doctor Freud, y en aquel atribulado libertino de Schnitzler; y en Kraus, cómo no, componiendo salvajes aforismos (políticamente incorrectos avant la lettre) en la redacción de La Antorcha.

Soñar es barato, dormido o despierto. El precio de una siesta o de un café; o el del asequible gasto de energía, relajante y gozoso, de darse un paseo por las calles de Madrid una templada tarde de comienzos del mes de julio.

II

La estatua se llama Soñando estrellas. Es de Aurora Cañero. Está en Ortega y Gasset con Velázquez. Me imagino que la figura representada tuerce hacia arriba la cabeza, forzando en todo su arco de movimiento la cerviz, para intentar divisar algún astro en el firmamento madrileño. Ardua labor; imposible, a efectos prácticos. La electricidad nos dio la luz en la oscuridad, pero al sembrar de resplandor la tierra nos hurtó las estrellas.

A veces, en la inmensa noche de la sierra levantina —por ejemplo—, he contemplado mantos de estrellas cubriendo la infinita bóveda del cielo; una experiencia de belleza tal que por momentos abruma y finalmente marea. De esas vivencias hace muchos lustros; salíamos en alguna ocasión de acampada, y junto al pequeño fuego del campamento nos embelesábamos mirando la vasta cúpula iluminada que reinaba en las alturas, tiznados no de pena —como en el soneto de Miguel Hernández—, sino de una mezcla de fatiga y felicidad.

El eco remoto de esas noches, lejano, entreverado de agridulce añoranza inesperada, me sorprende esta tarde en la estatua que se yergue, rígida y triste como un suspiro de angustia petrificada, en una céntrica esquina del barrio de Salamanca. Aunque tiene la escultura su belleza, prefiero las de Victorio Macho, del Retiro; o las obras, aún más antiguas, de Aniceto Marinas. Soy hombre de gustos clásicos; pertenezco a un tiempo —sin fechas— en que aún era querencia contemplar las estrellas.

ROGER WOLFE · 1-2 de julio de 2024

[lahija-del-molinero]

Políticamente incorrectos

[mmbreceda]

Blood Pact - 1

Sinopsis:

Helena es devota a su vida quieta, una familia rota, ningún otro amigo fuera de la pantalla, es tranquila, guarda silencio, se tapa la boca. ¿No es una insignificancia la mejor víctima de todas?  El cerebro le cosquillea, podría hacerlo mil veces y aún sentirse como un virgen insertándose en la calidez de una mujer, a su vez, el eufemismo es entre correcto e incorrecto, lo más cercano que su mente maquina a sacar los interiores blandos de Helena con la simplicidad de una mano y herramienta, sin embargo sus ojos le habían mentido.  Helena es degenerada, tiene un gusto maldito, de rodillas al piso compartía su delirio sádico. Es ella la víctima doble cara, devota, y aprendiz.  Si bien ese cosquilleo no cesa, Jeff tiene la mente desecha. Se siente exquisito.

Personajes: Jeff The Killer x Oc (Helena)

TW: Violencia Fisica, descripciones graficas de escenarios violentos, intento de asesinato, mencion al 4buso.

Palabras: 2,2k

Notas de Autor :Esta es una remasterizacion en esteroides de un fanfic pitero que hice algunos años, algo asi como un tributo al x reader y la tipica historia donde Jeff entra a tu casa y te lleva con el mega fantasia tho. Me disculpo si hay algunos errores de ortografia o por el estilo. Fue divertido volver a enamorarme del wey mas horrendo del internet. 

♡

 Hacia el alba Helena dormía, mañana de escuela, sábado o domingo. Los árboles desnudos a raíz de su ventana jamás cobraban vida, ni siquiera con la nieve derretida, su única función era ir en contra del viento tras apagarse el monitor obligándola a abrir los ojos de un sobresalto apenas pudiera cerrarlos. Así servían para algo aparte de su horrible apariencia marchita. Así el viento con su canto le maldecía lejana a donde su curiosidad llegó matando la inocencia después; el ser humano por igual pensaba hacerse un favor creando el internet — Si, para ella — A la apenas emergente monstruosidad dedicaba horas. ¿Quien pudiera entender el excesivo acceso a saberlo todo,  ser otro inmune a la censura moral?, Cada comentario no importa que tan políticamente incorrecto, o incongruente sea siempre será seguido, hay sentido de comunidad, seguridad se transforma cruel. El gusto hacia lo mal visto, sonreír ante lo grotesco es el acto barato de rebelión. Acaso los chicos nacidos en familia pálida endogámica, basura blanca, ni decir de las rubias cabezas de agua.  Cual chiste negro dirigido a alguien que su cerebro era limpio incapaz de maquinar con pretensiones, nada mas Helena le llegaba el orgullo con el que se acomodaba sobre la silla giratoria desde el asomo de la luna hasta donde se lo permitiera el ardor en la espalda y córneas. Podia soportarlo inmersa en los detalles sobrantes del documental reproduciendose, rugieran sus entrañas, dolieran, ella seguiría su aprecio hacia una buena historia realista algo cliché: Chica solitaria, noche penumbrosa, querida, hermosa, acechada por infortunio.

  Detestaba los lamentos, lloriqueos con recuerdos, sentia una leve decepcion aun si ella era la que esperaba algo dramatico que le pudiera hacer revivir un asesinato brutal, terminar satisfecha la madrugada y seguir por otra cosa. Tecleaba por los foros de 4chan el nombre de la víctima, en menos de dos minutos, tenía bajo su posesión un filme snuff con la ansiada protagonista. Sonrió, gusto e inconsciencia le cosquillea el vientre. A un ligero clic podía verse satisfecha, su yema apenas tocaba el teclado, la música en sus oídos pudo distinguir el sonido que le quitaba el sueño llamándola desde fuera, unos ligeros toques, el viento tenue le traicionaba y su mente igual, no podía pensar otra cosa que culpar a los árboles por el mínimo impacto dado en el vidrio. Quito la vista del monitor, movió la cabeza hacia donde apenas entraba luz callejera y en ella encontró una silueta mirándole. Durante un instante donde pensó estar loca.

  Dos ojos visibles en plena penumbra reflejando un blanco mortificante. Sombra o reflejo. Lo único eran la mirada solitaria, demente y fija, abierta con hambre, deseosa de sangre. 

Quizás las horas sin sueño le habían afectado, los días viendo a otros ser perseguidos, asesinados, lo más probable es que se estuviera viendo presa de sus propias fantasías. Helena comenzó a reír girando la perilla saliendo hacia las pálidas paredes desanimadas de su hogar escuchando el refrigerador junto al eco solitario chocando en cada cuarto solo. Incluso sus padres con la espalda doliente, una jornada larga y jefes bastardos, encontraron la entrada a un bar cualquiera, era su aniversario. Las paredes frías le llamaban, y si la mirada le mentía mostrándole una cama vacía todavía podía escuchar una voz perturbada, el hombre que la llamaba con ternura. "Helena vete a dormir." Pero antes de declararse delirante y dar marcha hacia su habitación dio dos pasos atrás, sintiendo en su palma la suavidad de una piel ajena, se engañaba todavía, en realidad era bastante áspera eso no le arrebataba su calidez , confirmando un pensamiento intruso cuál filme defectuoso demostrando foto por foto lo que sería de ella poco antes de que sus neuronas dieran consciencia. Lo estaba esperando desde el fondo de sus plegarias hacia el inexistente arriba el día en que alguien con tal absurdo veredicto terminará por ahogarla en un sinfín de sensaciones completas, susurraba el suspiro ahogado ¿Como se sentira ver fuera intestinos rosas? Sería una mezcla de golpes, haría algo con ella antes de dar un último respiro, o así de sencillo ya en el suelo la tenía, perdiendo el aliento suave que movía sus cabellos encima del hombro. Apretaba su cuello un leve ardor fino, ojeaba a cada lado bajando hacia donde apenas las figuras dejaban de ser borrosas descifrando un manubrio atrapado entre largos dedos desfigurados tapizados  en cicatrices, pintadas de un café sucio. El ardor se acomodaba en su garganta. No se le hacía mal una cortada para comenzar. Desde arriba podía mirarse con grandeza bajo un manto asfixiante con su divinidad ordenando un festín de vísceras que tan solo ella pudiera disfrutar, donde  mordería y sus labios sellados tras el rojo carmesí terminaran con cada neurona envuelta en dolor. Jadeaba.  Los balbuceos apenas formaban proyecciones inútiles, tan excitada. Es ese tipo de pervertida si bien ella nunca se ha considerado una, su perspectiva es una amante de lo que muchos no saben apreciar. El dolor en otros. El dolor en ella. Mal sadomasoquismo de manual.

Esperaba deseosa ser envuelta en una intensa sensación desconocida, hundiéndose las maneras en las que su cuerpo se intentará mantener vivo. Quien la sostenía con el pecho a su espalda y suspiraba hambriento, se separó de repente. Ella le dio su peso aferrándose entre el cuchillo apenas se había ido cayó al suelo, humillada en aquello que tanto esperó, le daba la espalda encapuchado de blanco casi gris, tan inmenso desde allá incitándola a añorar un poco más, arrastrarse ante el. 

  — ¿Enserio? — Exclamó dignandose a estar ofendida —Tenía que ser  el semi-homicida creyéndose valiente, anda haz algo.

No hubo respuesta.

— Pensabas que me quedaría pidiendo tu piedad.— Cambio la voz tan deprisa haciendo su tono sarcástico y chillón juntando ambas manos para lloriquear. — No me mates por favor soy inocente y virginal tengo sueños quiero vivir no me hagas nada. — Soltó una carcajada que la devolvía a su voz neutral. — Dios debes ser imbécil para escoger tan mal a tus víctimas.

— ¿Haz intentado el suicidio convencional? Perra Desesperada. 

Su voz al oído era peculiar casi un balbuceo que por costumbre lograba formar palabras cortas carentes de articulación todavía lograba sonar prepotente, con una melodía medio grave que iba desde arriba cayendo en picada teatral, con poco acaparaba un sentimiento completo, su insulto a ella llegó siendo lo opuesto.

— Le quitas toda la emoción.

— Igual tu. 

Respondió dándole una mirada esperando todavía alguna idea que llenara sus pensamientos vacíos. La visita arruinada le dejaba silencioso, una casualidad que llegó hacia él con impacto de un golpe firme, despojado de su capacidad de generar horrores le dejaba una miseria de posibilidades. Entre millones de pervertidos en la nación tendría que caer junto a aquella que de rodillas se ensuciaba las manos aferrada a su pantalón intentando quizás envolverlo en calidez ajena, el pincel que la pintaba enrojecida, lasciva del rostro y boca.  

— ¿Y si no quiero?— Exclamó prepotente desde su pecho firme, un único jadeo pesado.— Tendrás que arrastrarme por toda la casa dándome una paliza insoportable, con patadas y puños si quieres mantenerme callada.  

Entre las palabras se habia perdido viendo transformarse los cabellos negros, su mirada cansada y labios llenos en otros que en destellos violentos de naranja y carmesi se destruyeron, a sus manos quedaba sientiendoles detras a quienes su cuchillo traspasaron contando con suerte de un corazon latiente despues. Un odio desgarrador colgando de sus pies. En Helena dejaría ir el riesgo, dándose por servido sus manos estaban vacías más nunca limpias. 

— No creo. 

Se dio la vuelta. Comenzaba mover ambos pies listo para dejarla ir, crujiendo incluso debajo de una alfombra cada uno de sus pasos, ahí se iba,  anunciaba la sinfonía rota.  De su mano se deslizaba aquella tela áspera dejando un mísero polvo en cada palma, así la abandonaba el instante de claridad en la obscuridad de la incertidumbre, el latido de su corazón se desprendía mientras su silueta se consumía entre las sombras dejando a Helena con un  castigo insoportable la vida. 

— ¡Lárgate! — Retumbó en las paredes acartonadas. —Al momento de que regreses por la ventana o corredor por donde viniste me bastará con un virgen desesperado, un borracho o indigente para abrir las piernas, parecerá que me amarraste con cualquier tela en las muñecas , golpes cualquiera puede fingirlos, yo puedo.

Con el tono de la mentira se dejaba descubierta carente del ardor en una amenaza  hablarle con tal enjundia le hería pudo atacar permitiendo terminarlo con un solo cuchillo, ello significaba darle la razón, repleto en visiones posibles donde siempre salía perdiendo. Envuelto y paralizado de pies hasta la punta de la cabeza el temor le era ajeno,  aseguraba que dentro de Helena era cálido, que sus huesos crujían con delicadeza al momento de pasar encima de ellos, su sangre colorada encima suyo capaz dejaba un rastro vivo que bailaba entre sus dedos bajando hacia el abdomen. Ella seguía rogándole. 

 — Estaré en cada comisaría, cada programa local llorándole a la cámara quien sabe tal vez hasta lo nacional. Un hombre se metió a mi casa de madrugada, me golpeó, me violó, me sodomizó. Una verdadera maldita lastima. Vete anda, pararé hasta ver tu lindo rostro pudrirse en la silla eléctrica.  

Jeff en cada aspecto carece de belleza, incluso en plena luz del día es una pesadilla tenerlo de frente. Pocas palabras logran encajar en la hórrida, perturbadora, vomitiva  apariencia; respirando por los míseros restos de cartílago fundido, las hendiduras rojizas de cada cicatriz, la textura tosca en su piel quemada. Poco humana será, desbordante en verdad pura. Producto de los deseos repugnantes del hombre, nula participación divina en los actos que llevaron a perder el rostro dejando un engendró indescriptible, casi lampiño exceptuando unos os cuantos mechones de cabello, en sus ojos no había lugar para mentira tan solo claridad el reflejo miserable del ser humano al que somete con una sonrisa sangrienta. Helena se la devolvió mostrando los dientes ni siquiera el atrevimiento de una mueca disgustada, lo bello lo encuentra en el sufrir y vive en el dolor, él quien significaba una miserable existencia era de su total devoción. 

—  No te he enseñado la cara. 

Lo único que supo reaccionar como si su gran discurso hubiera sido simple balbuceo. 

— Ya lo estás haciendo. 

Lejos de sí mismo perdió control de su propio cuerpo sin percatarse se había dado la vuelta,  enfrentando a la víctima imperfecta, no calla, no grita y tampoco llora, era ella quien llevaba las riendas de este curioso intento de homicidio o el se lo permitía buscando el desconocido sentir que le impedía parar. 

 — Y se supone que soy el enfermo. Ganaste. 

Las esquinas de sus labios levantaron mostrando una media sonrisa difícil de distinguir entre la permanente. Helena se llevaba el gusto mayor,  conteniendo con fuerza la excitación invadiendo cada extremidad desde su cabeza hasta el podrido fondo de su vientre. Deseo, ambición sádica, la hacía enamorarse de heridas pequeñas deseando del mismo modo las grandes hasta dividir el músculo pasando la cuarta capa de la piel. Sosteniendo sus manos cual bruja intentaba leer si asesinaba con rapidez, cuantos ansiaron morir en búsqueda de piedad, si su cuerpo fuera desarmable ¿Que sacaría primero y de qué sentiría  ausencia? La obra en bruto de ambos desquiciados. 

— Quiero que me mates, usa mi cuerpo, si no quieres pervertirte no me interesa pero te lo ruego golpéame, asfixiame, cortame los dedos, haz lo que sea,  mantenme consciente con dolor y matame lento. Diviértete conmigo como yo lo haré contigo.  

Se desmoronaba la compostura en pedazos diminutos. Sostenía entre los dedos entrelazados las plegarias en el cielo y calor del mismo infierno que le contagia ella, nunca pensó que sería suave. Una vida árida de invierno eterno, la claridad absoluta que le abandonó en su cuerpo se mostraba viviente.  es vez juraba antes caer muerto que dejarla ir. 

— Tus manos son muy suaves, dices cosas extrañas. Ven, toma tus cosas o te jodes.

Se la quedaría impidiendo la victoria que ambos proclamaban. Hacer un buen uso de ella, la soledad esfumada, brindarle el deseo que a ambos les consumía. Imperfecta encajaba a su lado durante la comprensión única de la exquisitez rojo vivo. Helena el sueño grotesco se hace libertina, es insoportable su querer, que la suerte a su lado la bendiga entre los anhelos que se escapan del monitor, víctima de perpetua indecisión y perversión horrenda, era una mentira contenerla en su propio cuerpo. ¿Cómo podría negarse? Al silencio se le dejó responder. 

Una madrugada le dio bienvenida a la habitación entre montañas de ropa esperando sentado tras la espalda de Helena en la búsqueda de lo que fuera necesario su corazón iba subiendo a la garganta mientras Jeff acomodaba la ropa dentro de una segunda mochila. Ella corría encontrando ausencia, olor dulce que la perseguía, nombraba y al irse el sol la amaba, hurgando en cajones por el fruto del trabajo paternal que escondía bajo su ropa. 

Ambos juntos cuidándose en la incapacidad de mirarse necesitaban su mutua presencia. Una madrugada Helena salió, los vecinos cuentan quién sabe si acompañada tardaría poco en regresar con el crujido de las hojas secas al caminar, trayendo la tragedia consigo cual demonio del hombro que tenía por consciencia. Las estrellas fueron testigo, el canto de los grillos la melodia de una madrugada maldita.

[javier-carrasco]

Lo que hasta hace poco se definía como "ser políticamente incorrecto" hoy creo que está más cerca de significar "mostrarse como un impresentable". Y esto es así porque al excesivo uso de la expresión para ennoblecer posturas aberrantes se une la catadura chulesca de unos individuos que muestran su orgullo por no ser "políticamente correctos". De modo que habrá que huir del topicazo y manifestar posibles desacuerdos con las ideas dominantes desde una perspectiva más matizada. Y respetuosa.

[adictaalosfinales]

Hoy en día

decir color piel

es políticamente

muy incorrecto

porque ¿cuál es el color piel?

En los 90, sin embargo,

me acuerdo ser chiquita

y utlizar ese color piel

para pintar caras.

Una vez quise

ser inclusiva

y pinté una nena

de negro.

Pero el dibujo no quedó bien:

en la cara

no se podían

identificar los rasgos.

El negro era muy fuerte,

el color piel permitía

facilmente agregarle

mayor precisión al dibujo,

detalles.

¿Cómo se marcan los rasgos

sobre un fondo oscuro?

Nadie te enseña,

nadie me había enseñado.

La cuestión es que las maestras

no se tomaron bien

el manchón negro

en mi hoja.

No tienen buena prensa

las nenas chiquitas

dibujando

manchones negros

sobre fondos blancos.

Me dan pena

esas maestras

que pensaron

Que yo sufría por algo

Y la verdad que no,

en ese momento

todavía no.

Simplemente quería

dibujar

una

nena

negra.

(la ilus y la negrita es de Silvia Carnelli @negrascarnelli)

[robertbcoach]

⛔⛔Ser o vivir una vida en ESPIRITUALIDAD, es vivir >>DESDE<< EL ESPIRITU. donde el espíritu es tu real ser interior. Se trata de SER, ser día a día lo que eres naturalmente, en el presente, en el ahora. Y no por lo que PIENSAS o APRENDISTE, es decir por la MENTE; ´y todo lo que dicen que es correcto, religioso, moral, ético o incluso las normas de carácter o practicas ESPIRITUALES. Porque CUANDO >>ERES<<, DESDE TU SER. las acciones o respuestas ante la vida serán UNICAS, y QUIZAS hasta desobedezcan LA REFLEXION DE LA IMAGEN que mostramos. "SER" implica conectarte con la esencia del todo, y el todo es AMOR así que serás y actuaras DESDE EL AMOR o SER INTERIOR. ¿PERO QUE ES AMOR?: NO ES LA IDEA ROMANTICA IDEALIZADA QUE NOS VENDIERON EN NORMAS; PRACTICAS; IDEOLOGIAS RELIGIOSAS O ESPIRITUALES O EN LIBROS ACTUALES O MILENARIOS. El amor te llevara a actuar desde la CORRIENTE DEL FLUIR DEL UNIVERSO, y el universo es el amor mismo. Y eso NO siempre será ANTE LOS OJOS DE LOS DEMAS políticamente correcto o simplemente será incorrecto o incluso no será considerado "espiritual". SER ESPIRITUAL implica LIBERTAD ABSOLUTA para SER desde EL SER INTERIOR o AMOR. Conócete a ti mismo.

👉👉Taller: TU SOMBRAS TU PODER Y TU ALIADO: 💥🛑Espiritualidad Aplicada a trascender e integrar tus sombras tu miedos y condicionamientos. Lo que te permitirá por fin CONOCERTE A TI MISMO. SESIONES PRIVADAS PERSONALIZADAS. VIDEO: https://bit.ly/3VaBqMu Testimonios: https://bit.ly/3m31TNH Robert Bruno: https://bit.ly/38IzbdG Ebook: https://bit.ly/3v6a9jQ

[sweetsahumerian]

ª

En tiempos donde lo políticamente incorrecto, el descreimiento en los expertos, los chistes “basados” y la velocidad voraz se asocian a modelos de juventud que gritan desaforadamente fórmulas para tener éxito frente a una cámara de selfies, ¿qué sucede con los viejos creadores de imágenes que se rehúsan a pasar a un segundo plano, que insisten en seguir existiendo y haciendo las cosas a su modo? En un momento histórico en el que la juventud se vende como promesa de éxito y nadie parece estar dispuesto a perder nada, ¿es posible pensar hoy en algún gesto irreverente? ¿qué forma tendría? 

*

[xavicuevas]

Si Gisèle Pelicot hubiese sido violada por una banda de paquistaníes, El País no le habría dedicado cien portadas y mil columnas de opinión de sus feministas butlerianas. En The Telegraph, por el contrario, informan con detalle de las violaciones masivas de niñas inglesas cometidas por inmigrantes musulmanes de Pakistán.

telegraph.co.uk/news/2025/01/0…

Traduzco algunos extractos

"Cómo se encubrió el escándalo de las "grooming gangs" (bandas de violadores).

A los niños víctimas de violaciones se les negó la justicia y la protección del Estado para preservar la imagen de una sociedad multicultural de éxito."

"La decisión de la ministra de Protección de la Infancia, Jess Phillips, de bloquear una investigación pública sobre las bandas de menores de Oldham parece, desde fuera, casi inexplicable. Bandas de hombres violaron y abusaron de menores mientras las autoridades no les protegían."

"las autoridades hicieron deliberadamente la vista gorda ante los terribles abusos cometidos por bandas de hombres, en su mayoría de ascendencia paquistaní, contra niños en su mayoría blancos."

"Extraído de la sentencia dictada en 2013 por el juez Peter Rook contra Mohammed Karrar en Oxford:

«Mohammed preparó a su víctima «para una violación anal en grupo utilizando una bomba... La sometió a una violación en grupo por parte de cinco o seis hombres. En un momento dado tenía a cuatro hombres dentro de ella. Le colocaron una bola roja en la boca para que se callara»."

"Cuando una víctima de 12 años se lo contó a su madre y ésta llamó a la policía, «vinieron a mi casa unos seis o siete hombres asiáticos. Amenazaron a mi madre diciendo que pondrían un cóctel molotov en mi casa si no retirábamos los cargos»."

"los agentes de policía describían partes de la ciudad como «zonas prohibidas», mientras que los testigos exponían múltiples acusaciones de corrupción policial y favoritismo hacia la comunidad paquistaní."

"el temor a parecer racistas llevó a los funcionarios encargados de la protección de menores a ignorar las preocupaciones simplemente porque los autores eran asiáticos. Se consideró que algunos sospechosos no fueron investigados porque habría sido «políticamente incorrecto»."

"los altos cargos del ayuntamiento estaban aterrorizados de que el abuso de menores «tuviera el potencial de iniciar un “motín racial”»."

"1.000 niñas sufrieron abusos en la ciudad entre 1980 y 2009. Sin embargo, incluso esta estimación conservadora fue cuestionada por figuras de la autoridad, con el superintendente de policía de West Mercia, Tom Harding, insistiendo en 2018 en que la cifra era «sensacionalista». La revisión independiente más tarde lo encontró totalmente plausible."

"Al padre de una víctima de violación de 15 años le dijeron que la agresión podría significar que «aprendería la lección».

El calvario había sido tan brutal que tuvo que ser operada."

"Niñas de tan sólo 11 años fueron violadas por un gran número de hombres, uno tras otro».

En la misma ciudad, un alto cargo de la policía dijo supuestamente que los abusos llevaban «produciéndose» 30 años, y añadió: «tratándose de asiáticos, no podemos permitirnos que esto salga a la luz»."

"En toda la ciudad se presionaba a la gente para que reprimiera, callara o encubriera» los casos de abusos a menores."

"En palabras de los testigos, «si quieres conservar tu trabajo, agacha la cabeza y mantén la boca cerrada»."

"En palabras de Ann Cryer, ex diputada laborista por Keighley, las autoridades «tenían pánico a que las llamaran racistas, así que volvieron a la corrección política por defecto»."

Y hay mucho más. De todo este silenciamiento han sido cómplices medios progres y woke como The Guardian y El País. Que ahora, en el colmo de la miseria moral, acusan a Elon Musk y J. K. Rowling por poner el foco en lo que estos medios han tratado de ocultar siguiendo los dogmas del multiculturalismo, lo políticamente correcto, la secta woke y, simplemente, el odio a Occidente.