#Plaf
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Most interesting image showing PLAAF YY-20A serial number 20545 with its number clearly applied over the previous serial.
Since no. 20842 has become 20542 this is IMO a clear sign, that this may have been the former no. 20845.
(Image via @齐天的孙猴子 from Weibo)
@rupperchtdieono via X
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La fange et sa devise "libation, égoutté, fractionné", la fange qu'on aime tant qu'on ne l'acquitte jamais, la fange, faux ange, vil démon hameçonné chez Dior au sommeil léger, mâtiné d'un beaume africain du natif d'Abyssinie, Abel de se voir dans ce miroir de fête fausse reine. Vraie bitche cernée, fatiguée, chevronnée. La flèche du vent souffle ivre hier.
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A/ La systématisation du splash fait que non-B
B/ Oui mais la masse du B fait que non-A
A/ …
#B#système#expression#illusion#plouf#réalité#plop#rêve#personne#politique#blink#ding#plaf#zap#zip#vlang#vling#Deep Skepticism#splash#void
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#Actions : Plaf Pla-doosh Whump (No. 4)#christian marclay#screenprint and acrylic on paper#2013#49 x 35 inches
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Sos extremadamente basado por lo se matar arañas. Entra una araña a mi pieza and I'm killing it and I'm tired of pretending that I don't
somos basadísimes les dos entonces we gotta start speaking our truth!!!!!!!!!!!! esas cosas se matan y ya está!!!!!!
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Not to keep suggesting things to you but Comptine d'un autre été, láprés-midi by Yann Tiersen is an amazing song on piano. I can't play the piano so I don't know any more but I think its something Eric would know.
ALSO I know at some point you headcanoned that Nick can sing and I totally agree. My little add on to that headcanon is that most of whet he sings is in french because his teacher was french, which makes Je the laisserai des mots great song that Eric and Nick can duet. I'm also thinking of La Foule and Non, Je ne regrette rien by Édith Plaf bc they're fucking awesome.
Hope you're feeling better!
Oooh I should check out those songs! I was thinking of making a playlist with songs that I think would be neat if Eric could play them. And Nick and Eric having a little duet sounds so cute omggg-
And thank you so much! I've recovered well from the surgery itself but the meds I had to take left my immune system in shambles so now I got a cold. Yay.
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*gasp* more??:0
plaf
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-Aplastamiento de las gotas Yo no sé, mirá, es terrible cómo llueve. Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris, aquí contra el balcón con goterones cuajados y duros, que hacen plaf y se aplastan como bofetadas uno detrás de otro qué hastío. Ahora aparece una gotita en lo alto del marco de la ventana, se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados, va creciendo y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavía no se cae. Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los dientes mientras le crece la barriga, ya es una gotaza que cuelga majestuosa y de pronto zup ahí va, plaf, deshecha, nada, una viscosidad en el mármol. Pero las hay que se suicidan y se entregan en seguida, brotan en el marco y ahí mismo se tiran, me parece ver la vibración del salto, sus piernitas desprendiéndose y el grito que las emborracha en esa nada del caer y aniquilarse. Tristes gotas, redondas inocentes gotas. Adiós gotas. Adiós.
Julio Cortázar
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VIDA DE INSECTOS
Como no teníamos más nada que hacer, vivíamos.
Y así fue como nos conocimos, porque en otras circunstancias habría sido imposible que nuestros raciocinios hicieran contacto para entendernos.
Él vivía de charco en charco y yo de pared en pared con nuestra propia manera de entender la existencia cuando no se tiene más nada que hacer.
Esa tarde él llegó muy ceca de mi. Noté la tristeza de sus expresiones, la soledad de sus gestos y el deseo inmenso de compartir con alguien. Quizás él percibió lo mismo de mí y por eso nos entendimos perfectamente en una sola mirada.
Estábamos demasiado ocupados descubriéndonos al momento de escuchar el inconfundible, ¡plaf! de la pelota de goma de aquel chico estúpido del apartamento 18.
Él ya no estaba.
Una minúscula mancha había quedado en lugar de sus gestos y expresiones. Nadie notó que un zancudo había desaparecido. Creo que se debe al hecho de que los demás tienen muchas otras cosas que hacer. Sólo yo lo noté, quizá porque soy una araña y acababa de perder mi almuerzo.
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La figura no es el objeto
He escrito por lo menos dos ensayos sobre una forma de lectura a la que le he llamado "lectura de reacción". No abandonándome mis apreciaciones sobre este tipo de lectura (esos pensamientos nebulosos que rondan tu cabeza sin que desaparezcan del todo y de los que no te das cuenta ni tú mismo), el día de ayer me vino otra explicación, esta vez un poco más profunda que las otras que había escrito antes.
Comienzo primero con el escrito de Julio Cortázar que me saltó en los recuerdos sin razón aparente y del que surgió todo este periplo de explicación.
Aplastamiento de las gotas
Yo no sé, mirá, es terrible cómo llueve. Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris, aquí contra el balcón con goterones cuajados y duros, que hacen plaf y se aplastan como bofetadas uno detrás de otro qué hastío. Ahora aparece una gotita en lo alto del marco de la ventana, se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados, va creciendo y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavía no se cae. Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los dientes mientras le crece la barriga, ya es una gotaza que cuelga majestuosa y de pronto zup ahí va, plaf, deshecha, nada, una viscosidad en el mármol.
El subrayado, para motivos de esta explicación, es mío.
Primero, hacer un recordatorio. Con eso de "lectura de reacción", me refiero a las imágenes que nos saltan en la mente tras de la lectura que hacemos de cualquier escrito, una lectura sin interpretaciones lógicas, filosóficas, etc. Leemos "es terrible cómo llueve" y vemos llover, así, sin más.
Ahora bien, gracias a nuestra capacidad de imaginación (que, por cierto, me acabo de enterar de que no es común a todo ser humano, desgraciadamente) podemos visualizar lo que he subrayado en el texto de Cortázar. Está prendida con todas las uñas... e imaginamos (es decir, vemos) a la gotita con las uñas por encima. Si recordamos la figura de esas gotas que quedan por unos instantes pegadas a los cristales, recordaremos que su panza cuelga hacia abajo, naturalmente, pero arriba hay no hay una figura definida, hay como unos dedos que apuntan hacia arriba. La imagen de la uña nos da una sensación de agarre (de hecho, esta palabra viene de "garra", precisamente), así que la imagen poética está completa. VEMOS a las gotitas desesperadas por mantenerse pegadas agarrándose con todas sus uñas, PERO NO VEMOS LAS UÑAS.
Y aquí es donde quería llegar. Gracias a poder de la expresión poética (por parte del autor, cualquier autor) y de nuestro poder de imaginación (ahora como lectores), visualizamos esas imágenes que tienen en cuenta más bien la función de lo que se nombra que del objeto en sí. Es decir, visualizamos el poder de las uñas, el de dientes, el insuflar de su barriga, pero no vemos la uña, los dientes, la barriga.
Irremediablemente tenemos que tocar el otro extremo. Cuando el autor no ha logrado tal maestría, nosotros, los lectores, visualizamos el objeto y no la función. No tardé en encontrar un verso de un poeta de nuestra América que dice: "cascadas de cristales", y tras leerlo vemos una pedacera de vidrios rotos (no sé por qué los imagino de ventanas y no de botellas), pero no visualizamos chorros de agua que conforman la cascada propiamente.
Con todo esto quiero destacar tanto la capacidad de los verdadeos o grandes autores de generar en nosotros las imágenes que desean que logremos en nuestra mente, en nuestros ánimos, tras esas lecturas de reacción que son muy válidas e indispensables para el goce de la lectura.
Por otro lado, quiero destacar la incapacidad de otros autores que denotan, con ello, su afición por la poesía. Nada más que agregar.
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Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los dientes mientras le crece la barriga, ya es una gotaza que cuelga majestuosa y de pronto zup ahí va, plaf, deshecha, nada, una viscosidad en el mármol. Pero las hay que se suicidan y se entregan en seguida, brotan en el marco y ahí mismo se tiran...
#Noches de lluvia.
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Summer Fun : Man vs. Mosquitos
How to describe it ? A sound and light show. Literally.
First, you've got a bedside lamp blinking.
Then, the ear-shattering "PLAF !" of a good ol' flip-flop thrown at the wall with the force needed to send any bug into another dimension. The second.
It really makes me think of WWII air defense, with these huge-ass projectors...
And in the morning, he'll show me proudly his hunt board wall, as I'm giggling and saying he's got really no respect for the one who painted his room, Oh Shit it was you and I !
... And we both looked at the blue stains on the ceiling with nostalgia of the time two overenthusiastic teenagers were tasked to paint walls....
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te caes,
la cámara por fuera de esta película captura y graba las manos enfrentarse el descenso, extendidas con dirección al piso, el metraje..;
plaf*
se cayó, se golpeó, sus conexiones nerviosas en estado de alteración, excitación a la transmisión instantánea, que revuelca la tierra, levanta polvo, el dolor
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TADAIMAAAAAAAAA! Grita Kaede, mientras abre la puerta del gimnasio de una patada, la que separa la sala de entrenamientos de la recepción. En el ring están Takako y Taiga. La mayor tiene una escoba sujeta como si fuera una lanza, al final de la misma han atado un guante de boxeo. Taiga está usandola como entrenamiento, mientras Takako intenta usar el artefacto para mantenerla lejos, la campeona tiene que intentar encontrar la forma de acercarse y golpear a Takako. Sei Satomura supervisa el ejercicio desde el ring, las órdenes que da a Takako parece ser lo único que impide a Taiga lograr su objetivo. ¡Me cambio y nos vemos!
Kaede va silbando hasta el cambiador. Como en el gimnasio es solo para mujeres, las dos habitaciones se separan en el especifico para las boxeadoras y otro, supuestamente, para clientas normales, aunque Kaede aún no ha visto ninguna. El gimnasió abrió hace poco, y supone que simplemente es un servicio que aún no dan. Va a su taquilla y abre la palma de la mano. Un Pachirisu baja por la manga de su chaqueta y deposita una llave en la palma de su mano. Bien hecho, Kawada. Kaede le recompensa con unos mimos y mete la llave en el candado. …
Y mete la llave en el candado. …
Y mete la llave en el candado …
Etto… Algo confusa, mira a su alrededor. Hay un extintor colgado de la pared, supone que será suficiente. Lo descuelga y con un golpe seco, arranca el arco de cierre del cuerpo de latón. Abre la puerta de la taquilla. Nada. Ni sus botas, ni sus guantes, ni el calzón, ni el póster de impecable gusto de Aira Misa. Alterada, pensando que le han robado, corre al ring. ¡SATOMURA!
La mujer le mira de reojo, aún con los brazos cruzados, y vuelve a centrarse en lo que está pasando en el interior del cuadrilatero. Takako, mira a tu izquierda, joder. Ya es tarde, sin embargo, Taiga, con dos zancadas que parecen imposibles para la longitud de sus piernas, ha flanqueado a su oponente. Le pone el guante en la mandibula, dandole a entender de que si esto fuera un combate de verdad ya estaría en la lona. Concentrate, ostias, así no vamos a preparar a Taiga en la vida. Satomura chasquea la lengua, frustrada. Takako, descanso de cinco minutos. Taiga, cien flexiones.
Satomura le pone la mano en el hombro a Kaede y le guía hasta su despacho. Se gira, sin embargo, en el último momento para mirar a su campeona. Con una mano, nada de trampas.
Kaede se queda atolondrada cuando entra a la pequeña habitación, escondida al fondo del gimnasio. Esperaba encontrar una mesa, un par de sillas; quizá un sillón si Satomura se sentía juguetona al decorar, y algunos ficheros. Lo que encuentra, sin embargo, es toda una sala de museo, llena de recuerdos de la ilustre y violenta carrera de Satomura: Cinturones y copas de varias competiciones, en disciplinas y categorías de peso de todo tipo, llenan una estantería de roble, coronada por el Título de Peso Medio Femenil de la Japanese Boxing Association, con el nombre de Taiga Otsuka grabado en una placa dorada en su parte central.
Las paredes están llenas de fotos de los momentos más dramáticos de sus combates, una llave, una patada alta o un lanzamiento, casi todas en blanco y negro, recortadas de periódicos; otras la muestran a ella levantando los mismos títulos que están de cuerpo presente en la habitación, quizá el certificado de autenticidad más riguroso que pueda existir. Otras son mucho menos bélicas, y muestran a la virtuosa luchadora junto a otras leyendas del deporte; Antoine Inari, el famoso promotor, Masaatsu Funaki y Manabu Suzuki, los luchadores; incluso un poster de un anuncio de relojes, en el que Satomura aparece junto a SerbCop, el kickboxer Serbio, en posición de guardia, con la cámara enfocando a sus muñecas.
La rubia está tan distraída con la visión que ni se da cuenta de que la mano de Satomura se acerca, a peligrosisimas velocidades a su cogote.
PLAF!
La tollina resuena como si alguien estuviera comprobando la madurez de un melón. ¡AAAAUUUUUU! Grita Kaede, cubriéndose la nuca con las manos. ¡OYE, PERO A SANTO DE QUÉ!
Ven. Dice Satomura, tan calmada como siempre. Rodea la mesa que hay al final del despacho. Pone los codos sobre la misma y entrelaza los dedos delante de su cara. Siéntate, vamos a hablar. ¿Qué ha pasado?
Kaede, aún algo dolorida, refunfuña hasta sentarse. Antes siquiera de ponerse comoda, Satomura le chista. Ponte recta, un respeto. Kaede resopla y se sienta con la espalda bien tiesa en el respaldo.
Te quería decir que he ido a abrir la taquilla, y mis cosas…
No. No tus cosas. Mis cosas. Mi taquilla, mis guantes, mis calzones. Lo único tuyo que había ahí dentro era una guarrada de póster. Kaede se pone blanca, porque el tono que tiene su entrenadora realmente le hace entender que ha metido la pata hasta el fondo. ¿Sabes qué es mío también? Este gimnasio, y el nombre que lleva. Así que cuando a una niñata le dan una paliza con mi camiseta, ¿Sabes la reputación de quien se mancha?
No, pero…
La mía, como entrenadora y como luchadora; porque ¿qué clase de luchadora permite que le pase eso a una de sus alumnas? ¿Qué entrenamiento está recibiendo?
¡Pero déjame que te explique, es que…!
¡Es que nada! Métete en la cabeza, no tengo sitio para perdedores en este gimnasio. Tú has perdido, no tienes cabida aquí. Satomura se recuesta un poco en el sillón. Estoy cansada de tus gilipolleces. Hablando en plata, está fuera.
¡Pero eran tres adultos! ¡Y uno era gigante! ¡Y-y a dos los tenía ganados! ¡Si no hubieran tenido al Primo de Zumosol al lado, habría ganado yo solita! ¡Debías haber visto como acabó el otro de todos modos, con las orejas echas una mierda!
Satomura le hace un gesto para que se calme. Si quería meterle el miedo en el cuerpo a la niña, lo ha conseguido.
No grites, no vas a conseguir nada si me gritas. Su tono es sereno, pero Kaede se calla al momento, sabe reconocer cuándo una advertencia es la última advertencia.
Hace dos días, Satomura estuvo en esta misma situación, gritándole a Takako por permitir a Kaede meterse en líos, por dejarla escapar del hospital no una, sino dos veces. Takako sabe de sobra que es mejor no contestar a Satomura, que bajar la cabeza y no rechistar es la única forma de no incurrir en su enfado, en el verdadero enfado, de la entrenadora, pero su actitud no era mansa, obviamente quería darle a Satomura su opinión, aunque le costara el trabajo. Y eso picó la curiosidad de Satomura.
No me gusta dar segundas oportunidades. Creo que debilitan la mente, que la hacen… complaciente. Satomura sigue examinando a Kaede, busca lo que sea que Takako ve en ella. No obstante, no soy tan cruel como para descartar al primer proyecto de una entrenadora novata y no darle la posibilidad de redención.
Kaede se inclina un poco hacia la mesa, con las manos en el regazo. No dice nada porque si dice algo va a gritar.
Has manchado la reputación de este gimnasio, mi reputación, y el de todas las mujeres que entrenan aquí. Si la restauras… me costaría justificar no permitirte volver aquí.
¡¿Có-?! Un arqueo en la ceja de Satomura le indica que baje el volumen ¿Como puedo hacerlo, entrenadora? Murmura Kaede, aferrandose a ese clavo ardiendo con todas sus fuerzas.
La representante de Japón en los juegos Olímpicos de Kalos se ha lesionado la muñeca. Satomura alza un poco la cabeza, mirando a Kaede desde otro ángulo, presta especial atención a sus reacciones. Evidentemente, el Comité Olímpico no va a retirarse, ganamos la medalla de oro en las anteriores después de todo. La clasificación para su sustituta se hará éste sábado en el Trigal-jō Hall. Preséntate, impresiona a los jueces; son amigos míos, personales, así que si demuestras tener madera de boxeadora me llamarán para decírmelo.
¡Trigal-jō Hall! ¡Sábado! ¡Impresionar a unos viejos pellejos! ¡Pan comí’o, entrenadora! Kaede se levanta de la mesa. ¡Nos vemos el Lunes! ¡Nos vamos a ver el Lunes!
Kaede ya está preparada para irse, pese a no tener ni idea de como prepararse. Está caminando hacia la puerta cuando Satomura arquea la ceja. Un escalofrío recorre la espalda de Kaede, que se queda congelada. Se gira lentamente hacia la mesa. ¿S-Sí?
Esa bolsa. Satomura mira a una bolsa de loneta apartada a un lado. Necesitarás lo que hay dentro. Sin siquiera mirar dentro Kaede sabe qué hay dentro: Un calzón, un par de guantes y otro de botas
…y un póster de impecable gusto de Aira Misa.
«==Continuará==
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