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[alexar60]

Le gite

Tout partit très vite de travers. D’abord l’hôtel où j’avais réservé une chambre. Il n’existait pas. A la place je découvris une vieille épicerie abandonnée aux fenêtres du rez-de-chaussée murées tandis que des volets pourris cachaient celles de l’étage. Je partis déçu cherchant, avec un peu de chance, un logement temporaire. Il n’y avait rien dans ce patelin perdu, pas même un café honnête ou juste un magasin. Les devantures poussiéreuses affichaient leurs murs sales sur lesquelles je pus lire quelques mots presqu’effacés : La poste PTT, Régis coiffure, boulangerie, école… Même l’école ne donnait pas envie de vivre dans cette commune. Elle était triste, malheureuse, vide et les carreaux cassés.

Je trouvais enfin une adresse. Elle était loin du village principal. C’était un hameau tout aussi paumé entre une nationale et une forêt. Guidé par un agriculteur, je roulais jusqu’au gite qui parut tout-à-coup accueillant malgré son aspect vieillot. En fait, cette décoration apportait un réel charme à la bâtisse. Un homme sortit restant sur le palier. Sa barbe grisonnante cachait son sourire. Les rides de son front indiquaient son expérience de la vie. Il prononça quelques mots incompréhensibles. Une vieille femme sortit et commença par s’excuser pour le mauvais accent de son mari. Ils étaient anglais.

Pendant que je demandai s’ils avaient une chambre de libre, j’observai la croix au-dessus de la porte. Elle avait un aspect terrifiant rappelant le crucifix sur le mur dans la chambre de mes grands-parents. La dame hocha la tête répétant « oui, oui! ». Elle donna les tarifs, j’acceptai volontiers. En fait, j’étais leur seul client en cette période hors saison. J’eus la surprise de découvrir que la chambre était dans un autre bâtiment, une grange aménagée en plusieurs appartements. Malgré la forte odeur de renfermé, la pièce était coquette avec un grand lit, une partie salon, une salle d’eau des toilettes. Evidemment, ils proposaient un service petit-déjeuner, pension complète et demi-pension. Je ne savais pas combien de temps, je devais rester, alors je réservai la chambre pour la semaine.

Mon travail d’archives ne fut pas long mais plutôt pénible. Je bouffais de la poussière en remuant chaque document, chaque manuscrit perdu dans un carton. Je me battais avec les souris mécontentes d’être dérangées pendant leur sommeil. Je devais nettoyer leurs crottes avant de commencer à restaurer puis d’archiver définitivement grâce à mon appareil numérique. Le midi, je retournai auprès de ce couple à l’aspect sympathique. Ils ne sortaient pratiquement pas de chez eux. L’homme s’appelait Gary. Il était cadre dans une banque avant de venir habiter ici. Mary n’a jamais travaillé. C’était son rêve de vivre en France. Alors, quand il prit sa retraite, il décida de réaliser son rêve en rachetant les ruines d’une ferme. Ainsi, ils pouvaient vivre des gites mis à disposition. Cependant, le lieu était trop lugubre pour attirer les touristes. J’étais leur cinquième client en six ans.

Le soir, je mangeais avec eux. Ils étaient contents de m’avoir. J’avoue que Mary est une très bonne cuisinière. Elle cherchait toujours à étonner en proposant des mets originaux bien que classique. Enfin, des repas qui demandent beaucoup d’attention quand on a le temps. Je les quittais ensuite après 21h. Gary aimait parler de sport, du football anglais des années soixante-dix. Il était supporteur du grand Liverpool. Celui de Kenny Dalglish, Kevin Keegan, McDermott, Clemence et j’en passe. En fait, il cachait un lourd passé de hooligan. Et le fait qu’il ne parla jamais du drame du Heysel, me laissa à penser qu’il y avait participé.

Mais le soir ne ressemblait à rien de ce que je connaissais. Lorsque je sortais de chez eux, je traversais la cour, pratiquement deux cents mètres dans l’obscurité, éclairé uniquement par la lumière des étoiles. J’entrais en souhaitant une bonne nuit au chat noir qui me regardait assis au milieu de la cour. Ensemble, on tournait la tête pour chercher la chouette dont le  hululement résonnait dans le ciel. Puis, je me changeais, me perdant un peu dans mon programme avant de m’endormir exténué par la chaleur étouffante de l’endroit. Il faisait chaud alors qu’on était au début du printemps.

Quatre jours suffirent pour entreprendre l’archivage des registres municipaux.  Alors, je profitai du temps restant à visiter la région. Elle était aussi lugubre que la ville. La campagne s’emmitouflait régulièrement dans un épais manteau de brouillard. Son ciel gris rappelait la triste mer du nord, celle qui vient s’échouer sur les Shetlands en soir d’hiver. J’avais l’impression que rien ne pouvait pousser dans les champs au sol labouré, boueux. Même les mauvaises herbes semblaient fuir ce lieu maudit. Le seul endroit où je trouvais un certain plaisir était la forêt.

Je fis donc une ballade extraordinaire dans ce bois aux arbres morts. Ils semblaient gémir, ils criaient à l’aide quand le vent caressait leur cime. A chaque pas, je sentais une étrange angoisse monter, je me demandais si je n’allais pas rencontrer un loup, un monstre de légende ou simplement tomber sur la maison d’une sorcière. J’avançai dans ma promenade empruntant des sentiers suffisamment larges pour ne pas me perdre. Cependant, je n’avais pas confiance en cet endroit.

Sur le chemin du retour, elles passèrent devant moi sans prévenir. Elles surgirent de derrière les arbres. La plus petite, une enfant de cinq ans dit avec une minuscule voix : « Ho, il y a un monsieur !». Sans faire attention, la plus grande pouvant être la mère, marcha sans répondre à mon salut. Son regard était perdu, complètement vide. Je pensai qu’elle était shootée en constatant sa démarche robotisée. Je continuai de me promener, me retournant deux trois fois pour les regarder. Je me demandai ce qu’elles pouvaient faire ici. La robe de la fillette semblait trempée, elle collait anormalement à son corps comme si elle venait de piquer une tête dans une piscine. Puis, je rentrai rejoindre mes hôtes. Déjà, le fumet d’un râble de lapin titillait mes papilles. Des anglais qui mangent du lapin… J’aurai tout vu !

C’était devenu une habitude de rentrer dans ma chambre à 21H. Je sortis en souhaitant une bonne nuit au couple. Puis, je parcourus les deux cents mètres qui me séparaient de mon lit. Le chat noir était là comme toujours. Il était assis, me regardant marcher. Je m’amusai à faire un salut de la main. Il ne bougea pas et tourna la tête vers la gauche avant de me regarder en tournant une nouvelle fois la tête. Il voulait montrer quelque-chose. Dès lors, j’approchai, me demandant ce qui pouvait tant l’intriguer. Je fixai mieux  le bâtiment et remarquai tout-à-coup une forme assise le long du muret à l’entrée du gite.

En approchant, j’aperçus ce qui ressemblait à un être humain. C’était une femme. Elle ne parlait pas. Elle était entièrement nue, se couvrait de ses mains pleines de boues. D’ailleurs ses jambes en étaient couvertes. Elle restait recroquevillée contre le mur, le regard vide, la bouche entrouverte. Je reconnus la femme de la forêt. J’avançais tout en demandant si elle avait besoin d’aide. Elle ne répondit pas, se contentant de respirer fortement. Par moment sa tête basculait d’avant en arrière. Devant elle sur le sol, je remarquai une planche d’ouija. Apparemment, elle venait de jouer. Elle ne fit aucunement attention à moi. Je posai plusieurs fois des questions sans obtenir le moindre son de sa part. Elle était véritablement ailleurs.

J’utilisai la torche de mon téléphone afin de l’éclairer. Dès lors, un frisson parcourut mon corps en réalisant qu’elle était couverte de sang. Ce n’était pas de la boue mais bien du sang ! N’ayant toujours pas de réponse, je décidai de courir chercher de l’aide. Mary téléphona à la gendarmerie tandis que Gary m’accompagna vers cette jeune femme perdue. Nous restâmes quelques secondes paralysées à la voir recroquevillée ainsi, les mains, les bras, les jambes tachés d’un sang qui ne semblaient pas être le sien.

Soudain, elle se leva et s’enfonça dans les buissons de ronces qui séparaient la ferme des premiers arbres de la forêt. A leur arrivée, les gendarmes nous  questionnèrent avant de faire une ronde dans les alentours. Toutefois, cette nuit parut encore plus sombre que les précédentes. J’eus du mal à dormir et gardai encore en mémoire cette femme aux yeux vides de raison. De même j’entendais les gendarmes fouiller un peu partout à l’orée de la forêt. Ils utilisaient des chiens qui aboyaient de temps en temps.

Lorsque je fus réveillé, un agent attendait devant la porte de ma chambre. Il ne s’excusa pas d’avoir tambouriné autant, m’émergeant hors d’un rêve passionnant. Plus passionnant que cet endroit. Il me demanda de le suivre, me laissant le temps de m’habiller. Deux voitures de gendarmerie étaient garées au milieu de la cour. La porte des propriétaires était grande ouverte. Je vis Gary sortir entre deux agents, des menottes à ses poignets. Le vieil homme baissait la tête, il ne dit rien, ne répondit pas à mon bonjour. En fait, je l’avais chuchoté tellement j’étais choqué de le voir dans cette situation. Je ne vis pas Mary sortir de la maison.

J’ai attendu deux heures, peut-être trois avant d’être entendu. Je ne savais pas si j’étais témoin ou coupable de quelque-chose. J’étais totalement perdu, autant que cette femme rencontrée dans le bois. Une policière en tenue entra suivi d’un homme plus jeune. Ils se présentèrent, me posèrent des questions classiques au sujet de ma présence dans ce charmant village. Par moments, ils se regardaient tout en m’écoutant. Ensuite, elle sortit une photo d’un dossier. « Avez-vous déjà vu cette femme ? » Je reconnus de suite, la blessée égarée dans la forêt. La même qui était recroquevillée. Puis, elle sortit une nouvelle photo : « Et cette fillette ? » elle ressemblait énormément à la petite fille qui l’accompagnait le jour précédent.

Un silence retentit pendant lequel je subis leur regard dubitatif. « Je ne sais pas si on vous contactera pour témoigner, avoua-t-elle à mon grand étonnement. En fait, je vous crois car vous n’êtes ici que depuis une semaine. Mais je pense que vous serez troublé en lisant les journaux. A votre place, je le serai. » Je sortis sans vraiment comprendre ses paroles. Une voiture de gendarmerie me déposa au gite. Ils continuaient de perquisitionner. Je compris que c’était grave en remarquant les combinaisons blanches des scientifiques. Je récupérai mes affaires et quittai définitivement ce lieu maudit. Sur le bord de la route, je vis le chat noir assis qui semblait vouloir me dire au revoir.

L’affaire fit grand bruit. Durant leur ronde, un chien de la brigade canine avait retrouvé les ossements d’une femme derrière la ferme. Elle était morte depuis longtemps. Toutefois, ils purent rapidement connaitre son identité grâce à ses vêtements. C’était la dernière propriétaire de la ferme. Au début d’accord pour la vente, elle s’était rétractée d’après les confessions du couple. Une dispute s’en suivit, Mary défendit son époux des attaques de la furie qui mourut après un coup de couteaux. Sa disparition n’inquiéta personne car elle n’avait plus de famille en dehors d’une petite fille. Le corps de cette dernière fut retrouvé un peu plus loin dans un vieux puits scellé par Gary. Au début, ils ne voulaient pas la tuer, mais il comprit vite qu’elle était trop gênante. Aucun article ne parla du chat noir, seul témoin du meurtre de la mère. Ni de la découverte de la planche de ouija tachée de sang car le jour de son décès, lorsqu’elle vint voir le couple, il s’amusait avec et espérait que le lieu serait hanté pour apporter un certain cachet au gite.

La gendarme avait raison de dire que je serai troublé. Parce qu’elles sont mortes il y a six ans déjà.

Alex@r60 – septembre 2020

[lesarchivesmagnus]

Les Archives Magnus – Episode 2 : Ne Pas Ouvrir

ARCHIVISTE

Déposition de Joshua Gillespie, concernant son temps passé en possession d’un cercueil en bois apparemment vide. Déposition originale faite le 22 novembre 1998. Enregistrement audio par Jonathan Sims, archiviste en chef de l’Institut Magnus, Londres.

Début de la déposition.

ARCHIVISTE (DEPOSITION)

Tout a commencé lors d’un séjour avec des amis à Amsterdam. Tout ce que vous êtes en train d’imaginer et vrai. Nous avions tous une vingtaine d’années, étions fraichement diplômés et avions décidé de passer quelques semaines à faire les fous sur le continent, vous pouvez sûrement donc imaginer le reste. Il y a très peu de moments pour lesquels je peux dire que j’étais sobre et encore moins ou j’agissais comme tel, même si ce n’était pas pire que mes amis qui avaient carrément du mal à se gérer parfois.

C’est peut-être pour ça que je suis sorti seul ce matin-là ; aucune idée de la date exacte mais ça devait être mi-mai. Les autres étaient en train de dormir pour se remettre se leur gueule de bois collective et j’ai décidé de sortir me promener sous les rayons de soleil de cette matinée néerlandaise. Avant d’être diplômé de Cardiff avec les autres, j’étudiais l’architecture, donc j’attendais avec impatience de pouvoir me balader seul quelques heures et d’admirer l’architecture du centre d’Amsterdam. Je n’ai pas été déçu, c’est une magnifique ville, mais j’ai réalisé trop tard que je n’avais pris aucune carte ou guide avec moi, et une heure ou deux plus tard me retrouvais complétement perdu.

Je n’étais pas particulièrement inquiet comme c’était encore le milieu d’après-midi à ce moment-là, et me perdre dans les ruelles avait été en quelque sorte ce que j'essayais de faire, mais j'ai quand même décidé que je ferais mieux de faire un réel effort pour retrouver mon chemin vers l'endroit où mes amis et moi étions logés sur Elandsstraat. Je fini par y arriver, mais comme je ne parlais pas le néerlandais, j'ai passé une bonne heure à prendre le tramway dans des mauvaises directions.

Quand je suis enfin rentré sur Elandsstraat, il commençait à faire nuit et je me sentais très tendu, alors j'ai décidé de faire un saut dans un des cafés pour me détendre avant de rejoindre mes amis. Je ne peux pas dire avec certitude combien de temps j'y suis resté, mais je sais qu'il faisait déjà nuit lorsque j'ai remarqué que je n'étais pas seul à ma table.

J'ai essayé de décrire l'homme qui était assis en face de moi à plusieurs reprises, mais c'est difficile. Il était petit, très petit, et il donné l'impression d'avoir une étrange intensité. Ses cheveux étaient bruns, je pense, coupés assez courts, et il était rasé de près. Son visage et sa tenue n'étaient pas du tout marquants, et plus j'essaie de penser à son apparence exacte, plus il est difficile de se faire une image claire de lui. Pour être franc, cependant, je suis tenté de mettre cela sur le compte de la drogue.

L'homme s'est présenté sous le nom de John, et m'a demandé comment j'allais. J'ai répondu du mieux que j'ai pu, et il a hoché la tête, disant qu'il était aussi un Anglais se trouvant en pays étranger. Je me souviens qu'il a utilisé cette phrase exacte parce qu'elle m'a paru très étrange à l'époque. Il a dit qu'il était de Liverpool, bien que je ne me souvienne pas qu'il ait un accent quelconque, et qu'il cherchait un ami sur lequel il pouvait compter pour lui rendre un service.

Là, aussi défoncé que j'étais, je me suis méfié dès qu'il dit ça et j'ai commencé à secouer la tête. John m'a dit que ce n'était rien de trop coûteux, qu'il fallait juste s'occuper d'un paquet pour lui jusqu'à ce que des amis viennent le chercher, et qu'il était prêt à bien payer. Je pensais qu'il parlait de trafic, et j'étais sur le point de refuser à nouveau quand il a mis la main dans sa... veste, je crois ? et a sorti une enveloppe. Il y avait 10 000 livres à l'intérieur. Je sais ; je sais, j'ai compté. Je savais que c'était un choix stupide, mais je n'arrêtais pas de repenser à mon ami Richard qui m'avait dit combien il avait été facile de faire passer une livre de haschisch à la douane lors de son premier voyage en Hollande, et ayant maintenant cette somme d'argent dans mes mains...

J'ai dit oui. John a souri, m'a remercié et m'a dit qu'il me contacterait. Il a quitté le café et j'ai immédiatement commencé à paniquer à cause de ce que j'avais accepté. Je voulais le rattraper et lui rendre l'argent, mais quelque chose me pesait, m'empêchait de quitter mon siège. Je suis resté assis là pendant un long moment.

Je ne me souviens pas de grand-chose des jours suivants, si ce n'est que je m’inquiétais de savoir quand je reverrai John. Je faisais attention à ne pas dépenser l'argent qu'il m'avait donné, et j'avais décidé de le lui rendre dès qu'il se présenterait. Je lui dirais que j'avais fait une erreur et que je ne pouvais pas accepter son argent ni m'occuper de ses affaires. J'ai essayé de profiter, mais c'était comme une ombre qui planait sur moi, et je ne pouvais pas m'empêcher d'y penser. J'ai attendu pendant des jours, jusqu'à la fin de notre voyage, mais il n'est jamais venu. J'ai vérifié ma valise de façon maniaque avant de monter dans l'avion de retour, au cas où quelqu'un y aurait glissé quelque chose, mais il n'y avait rien de spécial dedans. Je suis rentré en Angleterre avec mes amis encore défoncés et 10 000 livres dans la poche de mon manteau. C'était surréaliste.

Ce n'est que près d'un an plus tard que je me suis senti assez confiant pour dépenser une partie de l'argent. J'avais déménagé pour travailler dans un petit cabinet d'architectes à Bournemouth, sur la côte sud. C'était un emploi de départ et le salaire n'était pas très élevé, mais c'était la seule offre que j'avais obtenue dans le domaine que j'avais choisi, alors j'y suis allée dans l'espoir d'acquérir de l'expérience et d'obtenir un meilleur poste dans un an ou deux.

Bournemouth était une ville de bord de mer de taille décente, bien que beaucoup moins idyllique que ce que j'avais imaginé, mais les loyers pour un logement à moi seul étaient un peu hors de ma gamme de prix, étant donné mon niveau de salaire de départ. Je ne connaissais personne d'autre là-bas et n'étais pas disposé à partager mon logement avec des inconnus, alors j'ai décidé d'utiliser une partie de l'argent qu'on m'avait donné à Amsterdam l'année précédente. Je me suis dit qu'il était peu probable qu'ils me retrouvent à ce stade - je n'avais donné à John aucune de mes coordonnées lorsqu'il m'avait parlé, pas même mon nom, et s'ils n'avaient pas pu me trouver au cours de l'année dernière, il était peu probable qu'ils puissent me suivre ici. De plus, s'il s'agissait de trafic de drogue, comme je le soupçonnais, 10 000 livres n'étaient probablement pas une somme d'argent si importante pour eux pour qu'ils veuillent me traquer jusqu'ici. Et puis, avec le recul, ça paraît stupide, mais je venais de me laisser pousser la barbe et je pensais qu'il serait difficile pour quiconque de me reconnaître comme le même type. J'ai donc dépensé un peu de l'argent de John pour louer un bel appartement d'une chambre dans le Triangle, près du centre-ville, et j'ai emménagé presque immédiatement.

Environ une semaine plus tard, j'étais dans ma cuisine en train de couper des fruits pour le petit-déjeuner quand j'ai entendu la sonnette de ma porte. J'ai ouvert et suis tombé sur deux livreurs au visage rouge. A eux deux, ils transportaient un immense paquet, qu'ils avaient manifestement dû manœuvrer dans les escaliers étroits de l'immeuble où j'habitais. Ils m'ont demandé si j'étais Joshua Gillespie, et quand j'ai dit oui, ils ont dit qu'ils avaient une livraison qui m'était adressée et l'ont fait passer dans le hall.

Ils ne semblaient pas venir d'une entreprise de livraison que je connaissais et ils ne portaient pas d'uniforme. J'ai essayé de leur poser quelques questions, mais dès qu'ils ont posé le paquet par terre, ils se sont tournés et sont sortis. Ils mesuraient tous les deux plus d'un mètre quatre-vingt et étaient très imposants, alors je n'aurais pas pu faire grand-chose pour les empêcher de partir, même si je l'avais voulu. La porte s'est claquée derrière eux, et je me suis retrouvé seul avec ce paquet.

Il mesurait environ deux mètres de long, peut-être un mètre de large et à peu près la même profondeur. Il était scellé avec du ruban adhésif et mon nom et mon adresse étaient inscrits en lettres épaisses et courbées sur le dessus, mais il n'y avait ni adresse de retour ni cachet postal d'aucune sorte. Je commençais à prendre le risque d'être en retard au travail à ce point-là, mais j'ai décidé que je ne pouvais pas me permettre de partir sans avoir vu ce qu'il y avait à l'intérieur, alors j'ai pris le couteau sur le comptoir de ma cuisine et j'ai coupé le ruban adhésif en gardant le paquet fermé.

A l'intérieur se trouvait un cercueil. Je ne sais pas à quoi je m'attendais, mais ce n'était pas à ça en tout cas. J'ai fait tomber mon couteau et ait juste regardé le cercueil sous la surprise. Il était fait de bois non verni, jaune pâle, et était enroulé d'une lourde chaîne de métal, qui était verrouillée par un lourd cadenas de fer. Le cadenas était fermé, mais la clé se trouvait à l'intérieur. Je m’apprêtais à la prendre, quand j'ai remarqué deux autres choses sur le couvercle du cercueil. La première était un morceau de papier, plié en deux et placé sous la chaîne, que j'ai pris. L'autre était la présence de trois mots, gravés profondément dans le bois du cercueil en lettres de trois pouces de haut. Ils lisaient : NE PAS OUVRIR.

J'ai retiré ma main du cadenas lentement, sans savoir ce que j'étais censé faire. À un moment donné, j'ai dû m'asseoir, car je me suis retrouvé par terre, appuyé contre le mur, fixant cette chose bizarre qui était apparue inexplicablement chez moi. Je me suis souvenu du morceau de papier, et l'ai déplié, mais il était simplement écrit " Livré avec remerciements - J ". Aussi étrange que cela puisse paraître, c'est seulement à ce moment-là que j'ai fait le lien avec l'homme que j'avais rencontré à Amsterdam. Il m'avait dit qu'il voulait que quelqu'un s'occupe d'un paquet pendant un certain temps. Était-ce le paquet dont il parlait ? Est-ce que je devais garder un cadavre ? Qui allait venir le chercher ? Quand ?

J'ai téléphoné au travail pour dire que j'étais malade et je suis resté assis là, à regarder le cercueil pendant ce qui pouvait être des minutes ou des heures. Je n'avais aucune idée de ce qu'il fallait faire. J'ai fini par me déplacer vers le cercueil, jusqu'à ce que mon visage soit à quelques centimètres du couvercle. J'ai pris une profonde inspiration, en essayant de voir si je pouvais sentir quelque chose de l'intérieur. Rien. S'il y avait un cadavre là-dedans, il n'avait pas encore commencé à sentir. Non pas que je savais vraiment ce qu'un cadavre sentait. C'était au début de l'été à ce moment-là, ce qui voudrait dire qu'il devait être mort récemment. S'il y avait un cadavre là-dedans. En me levant, ma main a effleuré le bois du cercueil et je me suis rendu compte qu'il était chaud. Très chaud, comme s'il avait été exposé au soleil pendant des heures. Ça m'a fait avoir un frisson et j'ai rapidement retiré ma main.

J'ai alors décidé de me faire une tasse de thé. J'avais un sentiment de soulagement en me tenant à côté de la bouilloire, car de cet angle je ne pouvais pas voir la chose dans le hall. Je pouvais juste l'ignorer. Je n'ai pas bougé même après avoir rempli ma tasse ; je suis resté là à siroter mon thé, sans même remarquer qu'il était encore bien trop chaud pour être bu confortablement. Quand j'ai finalement eu le courage de retourner dans le couloir, le cercueil était toujours là, immobile.

J'ai finalement pris une décision et, en saisissant fermement le cadenas, j'ai récupéré la clé et l'ai placée sur la table du hall d'entrée, à côté de la porte. J'ai ensuite saisi le cercueil et la chaîne et j'ai commencé à le tirer plus loin dans mon appartement. C'était bizarre de le toucher : le bois avait encore cette chaleur troublante, mais la chaîne était aussi froide qu'on s'y attendrait d'un épais morceau de fer, et apparemment elle n'avait pas pris la chaleur. Je n'avais pas de placard avec assez d'espace pour le ranger, alors j'ai fini par le traîner dans mon salon et par le pousser contre le mur, le plus loin possible. J'ai découpé le carton dans lequel il avait été placé et l'ai mis avec les ordures à l'extérieur. Et c'est comme ça que j'ai, semble-t-il, commencé à garder un cercueil chez moi.

À ce moment, je pense que je présumais qu'il était pleine de drogues, du moins aussi loin que je pouvais supposer quoi que ce soit sur la question. Pourquoi quelqu'un stockerait-il quelque chose de façon aussi évidente ou avec un parfait inconnu comme moi, ce n'était pas une question à laquelle je pouvais même supposer une réponse, mais j'ai décidé qu'il valait mieux y réfléchir le moins possible. Pendant les jours qui ont suivi, j'ai évité mon salon, car le fait d'être si près de la chose me rendait nerveux. Je restais également attentif à une quelconque odeur de pourriture, qui pourrait indiquer qu'il y avait quelque chose de mort à l'intérieur du cercueil finalement. Mais je n'ai jamais rien senti, et au fil des jours, je faisais de moins en moins attention à ma mystérieuse cargaison.

Environ une semaine après son arrivée, j'ai finalement recommencé à utiliser mon salon. Je regardais la télévision, surtout, et je gardais un œil sur le cercueil immobile. À un moment donné, j'ai eu l'audace de l'utiliser comme table. Je buvais un verre de jus d'orange à ce moment-là et je l'ai placé par inadvertance sur le couvercle, sans vraiment me rendre compte de ce que j'avais fait. Du moins, pas avant que j'entende un mouvement en dessous. Je me suis figé, en écoutant attentivement et en regardant fixement, en espérant avoir imaginé les choses. Mais je l'ai encore entendu – un grattement doux mais insistant, juste en dessous de l'endroit où j'avais placé mon verre. C'était lent et délibéré, et cela provoquait de légères ondulations à la surface de mon jus.

Il va sans dire que j'étais terrifié. Plus que cela, j'étais troublé. Le cercueil était resté dans mon salon, enchaîné et immobile, depuis plus d'une semaine à ce moment-là. S'il y avait eu quelque chose de vivant à l'intérieur au moment de sa livraison, il semblait peu probable que ça soit encore en vie. Et pourquoi ça n'avait pas fait de bruit avant s'il y avait quelque chose à l'intérieur capable de bouger ? Je pris doucement mon verre et immédiatement, les rayures cessèrent. J'ai attendu un certain temps, en considérant mes options, avant de le remettre en place à l'autre bout du couvercle. Il a fallu environ quatre secondes pour que le grattement reprenne, maintenant avec plus d'insistance.

Quand j'ai enlevé le verre cette fois-ci, il ne s'est pas arrêté pendant encore cinq minutes. J'ai décidé de ne plus faire aucune autre expérience, et j'ai plutôt pris la décision très sérieuse de l'ignorer. J'ai alors estimé qu'il me fallait soit utiliser la lourde clé en fer pour l'ouvrir et voir par moi-même ce qu'il y avait dedans, soit suivre l'instruction de l'entaille et prendre la résolution de ne jamais regarder à l'intérieur. Certains pourraient me traiter de lâche, mais j'ai choisi la seconde solution, qui consistait à interagir le moins possible avec la clé pendant que ça vivait dans ma maison. Bon, j'imagine que "vivre" n'est peut-être pas le bon terme.

Je savais que j'avais pris la bonne décision la fois suivante où il a plu, et que j'ai entendu le cerceuil se mettre à gémir. C'était un samedi, et je passais la journée à rester à l'intérieur et à lire un peu. J'avais peu d'amis à Bournemouth, et le fait d'avoir un mystérieux cercueil dans mon salon me rendait réticent à établir le genre de liens qui pourraient amener les gens à venir, je passais donc la plupart de mon temps libre seul.

Je ne regardais pas beaucoup la télévision avant même que mon salon ne soit occupé par le stockage de cette chose, et je me suis donc retrouvé assis dans ma chambre à lire beaucoup. Je me souviens qu'à l'époque, je venais de commencer Le Monde Perdu de Michael Crichton, quand il s'est mis à pleuvoir dehors. C'était une forte pluie, du genre qui tombe tout droit, sans vent pour la perturber, jusqu'à ce que tout soit sombre et humide. Il était à peine midi passé, mais je me souviens que le ciel était tellement couvert et sombre que j'ai dû me lever pour allumer la lumière. Et c'est alors que je l'ai entendu.

C'était un son doux et grave. J'ai vu L'Armée des Morts, je sais à quoi les gémissements des morts-vivants sont censés ressembler, mais ce n'était pas du tout ça. C'était presque... mélodieux. C'était presque comme un chant, s'il était étouffé par vingt pieds de terre battue. Au début, j'ai pensé que ça venait peut-être d'un des autres appartements de mon immeuble, mais au fur et à mesure que ça continuait, et que les poils de mes bras commençaient à se dresser, je savais, je savais tout simplement, d'où ça venait. Je suis allé dans le salon et me suis tenu dans l'embrasure de la porte, regardant la boîte en bois scellée continuer à émettre son doux son musical avec la pluie.

Il n'y avait rien à faire. J'avais pris la décision de ne pas l'ouvrir, et cela ne m'a certainement pas donné envie de reconsidérer la question. Je suis donc retourné dans ma chambre, j'ai mis de la musique et ai monté de volume assez fort pour couvrir le bruit.

Et ainsi, cela a continué pendant quelques mois. Ce qui se trouvait dans le cercueil grattait dès que quelque chose était placé dessus et gémissait à chaque fois qu'il pleuvait, et c'était tout. Je suppose que cela montre qu'on peut s'habituer à tout et n'importe quoi, aussi bizarre que ça soit. J'ai parfois envisagé d'essayer de m'en débarrasser, ou de trouver des gens comme vous pour enquêter, mais j'ai finalement décidé que j'avais en fait plus peur de celui qui était responsable m'avoir confié le cercueil que du cercueil lui-même. J'ai donc gardé le secret.

La seule chose qui m'inquiétait, c'était de dormir. Je crois que ça m'a donné des cauchemars. Je ne me souviens pas de mes rêves, je n'en ai jamais fait, et si je faisais des cauchemars, ils n'étaient pas différents - je ne m'en souvenais pas et je ne m'en souviens certainement pas maintenant. Mais je sais que je me réveillais toujours en panique, serrant ma gorge et luttant pour respirer. J'ai aussi commencé à être somnambule. La première fois que cela s'est produit, c'est le froid qui m'a réveillé. C'était au milieu de l'hiver et j'ai tendance à ne pas garder le chauffage allumé quand je dors. Il m'a fallu quelques secondes pour me rendre compte de l'endroit où j'étais. Je me tenais dans le noir, dans mon salon, au-dessus du cercueil. Ce qui me préoccupait le plus dans cette situation était le fait que, lorsque je me suis réveillé, j'avais l'impression de tenir la clé dans ma main.

De toute évidence, cela me préoccupait. J'en ai même parlé à mon médecin traitant, qui m'a orienté vers la clinique spécialisée dans le sommeil de l'hôpital voisin, mais ces incidents ne se sont jamais reproduits dans le cadre clinique. J'ai décidé de cacher la clé dans des endroits de plus en plus difficiles d'accès, mais je continuais à me réveiller avec elle dans les mains et je commençais à être paniqué. Quand je me suis réveillé un matin pour découvrir que j'avais en fait placé la clé dans la serrure et que j'étais, pour autant que je sache, à quelques secondes de l'ouvrir, j'ai su que je devais trouver une solution.

En fin de compte, ce que j'ai entrepris de faire était peut-être un peu compliqué, mais cela a semblé fonctionner : Je plaçais la clé dans un bol d'eau et je la mettais ensuite dans le congélateur, en l'enfermant dans un bloc de glace solide. Il m'arrivait encore parfois d'essayer d'atteindre la clé dans mon sommeil, mais le froid de la glace me réveillait toujours bien avant que je puisse en faire quoi que ce soit. Et au final, c'est devenu une nouvelle partie de ma routine.

J'ai vécu comme ça pendant près d'un an et demi. C'est drôle comme la peur peut devenir aussi routinière que la faim - à un certain moment, je l'ai juste acceptée. Le premier indice que mon temps à garder le cercueil touchait à sa fin a été quand il a commencé à pleuvoir et que c'est resté silencieux.

Je ne l'ai pas remarqué au début, car mon habitude à ce moment-là était de mettre la musique dès que le temps commençait à se dégrader, mais après quelques minutes, je me suis rendu compte qu'il n'y avait aucun bruit à couvrir. J'ai donc éteint ma musique et suis allé vérifier. Le salon était silencieux. Puis on a frappé à la porte. Le son était léger et discret, mais il résonna comme le tonnerre dans l'appartement silencieux. J'ai su ce que je verrais dès que j'ai ouvert la porte, et j'avais raison. John et les deux livreurs se tenaient là.

Je n'étais pas surpris de les voir, comme je l'ai dit, mais eux semblait surpris de me voir. John a pris une seconde pour me regarder de haut en bas, presque stupéfait, alors que je lui demandais s'ils étaient venus chercher leur cercueil.

Il a répondu que oui, et qu'il espérait que cela n'avait pas posé trop de problèmes. Je lui ai fait savoir ce que je pensais de lui, et n'a rien eu à me répondre. Il a cependant semblé réellement impressionné lorsque j'ai sorti la clé du congélateur. Je n'ai même pas essayé de la décongeler - j'étais tellement impatient d'avoir cette chose hors de ma vie que j'ai juste fait tomber le bol de glace sur le sol et l'ai brisé. J'ai regardé John ramasser la clé glacée sur le sol et je leur ai dit que la chose était dans le salon.

Je ne les ai pas suivis. Je ne voulais pas voir ce qu'ils faisaient du cercueil. Je ne voulais pas voir s'ils l'avaient ouvert. Et quand les cris ont commencé, je ne voulais pas voir qui criait ni pourquoi. Je n'ai quitté la cuisine que lorsque les deux livreurs ont passé la porte avec le cercueil. Je les ai suivis dans les escaliers et j'ai regardé, sous la pluie battante, ils l'ont enfermé dans une petite camionnette portant l'inscription "Livraisons Breekon et Hope". Puis ils sont partis. Il n'y avait aucun signe de John.

C'est la dernière chose que je sache. J'ai trouvé un nouvel emploi et j'ai déménagé à Londres peu de temps après, et maintenant j'essaie juste de ne pas trop y penser.

ARCHIVISTE

Fin de la déposition.

Il est toujours agréable d'entendre que ma ville natale n'est pas entièrement dépourvue d'événements étranges et d'histoires sinistres. Les glaces, les plages et l'ennui, c'est très bien, mais je suis heureux d'entendre que Bournemouth a au moins quelques apparitions à son actif. Cela dit, le fait est que la déposition de M. Gillespie commence par la consommation de drogue et se poursuit avec le manque de témoins corroborants comme thème central, ce qui signifie que qu'il s'agit bien uniquement d'une histoire sinistre. Lorsque l'Institut a enquêté pour la première fois, il semble qu'il n'ait pas été en mesure de trouver une seule preuve pour appuyer l'existence de ce cercueil griffé, et pour être franc, j'ai pensé que cela valait la peine de faire perdre du temps à qui que ce soit maintenant, près de vingt ans plus tard.

Cela dit, j'en ai parlé à Tim hier, et apparemment il a fait quelques recherches de son côté. Breekon and Hope existait en fait, et était un service de coursiers qui a opéré jusqu'en 2009, date à laquelle ils ont été mis en liquidation. Ils étaient cependant basés à Nottingham, au nord de Bournemouth, et s'ils ont conservé des traces de leurs livraisons, elles ne sont plus accessibles.

Ce qui est intéressant, cependant, c'est l'adresse que M. Gillespie a fournie pour l'appartement dans lequel tout cela s'est déroulé. La société de location qui le gère tient des registres détaillés sur les locataires qui ont habité dans ses bâtiments depuis quarante ou cinquante ans. D'après ce que Tim a pu trouver, il semble que pendant les deux années de sa résidence, M. Gillespie était la seule personne à vivre dans tout l'immeuble, les sept autres appartements étant totalement inoccupés. Personne n'a emménagé après son départ, et l'immeuble a été vendu à un promoteur et démoli peu après cette déposition.

Comme on pouvait s'y attendre, personne ayant travaillé pour cette société de location dans les années 90 n'est encore là, et malgré les efforts de Tim, nous n'avons pu obtenir aucune explication sur la raison pour laquelle, dans un immeuble de cette taille, M. Gillespie a passé près de deux ans à vivre seul, à l'exception d'un vieux cercueil en bois.

Fin de l'enregistrement.

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