#рассказики вышнебродского

[stakanchikov]

Медкомиссия

Проходил медкомиссию и дошло до психиатра. Ну как бы всë формально. 

- Родственников - шизофреников нет? Голоса не беспокоят? Запои? Покажите вены?... 

И уже занеся штампик над листом, мозгоправ спрашивает: - А почему говорят, что шила в мешке не утаишь? 

Ну-у, почему... Шило острое, мешок матерчатый. Оно обязательно проколет... 

Тут психиатр отводит руку от листа и говорит, --Хорошо подумайте. 

А чего тут думать-то? Ну ещë мешок пустой, одинокий предмет там найти нетрудно... 

Психиатр кладëт штампик в коробочку, не коснувшись им бумаги. 

Смотрит мне в глаза очень неприятным взглядом и чуть ли не по слогам произносит, "ши-ла в меш-ке не... "... 

Хорошо подумайте, у вас ещë одна попытка. 

-- В каком смысле, блядь, одна?! Что будет если не разгадаю ребус?

Крупные кисти психиатра мирно лежат на столе. Но возможно под столешницей кнопка на которую он щас надавит и вбегут, не знаю, санитары или ОМОН, крутить меня. 

Чувствую, плохая ситуация. Главное ложится на мои какие-то глубинные страхи. Мне кошмары пару раз снились, что я перестаю понимать людей. Вообще. Язык, их логику, кто они и зачем. 

А тут сон наползает на реальность. 

Голос врача звучит уже с опасной фальшивой добротой. Так со здоровыми не общаются. Он говорит, что пословица очень известная. -- Вы понимаете, что такое "пословица"? 

-- Понимаю, разумеется. 

(Я нарочно это "разумеется" вместо "конечно" ввернул. Нарочно! Чтобы показаться интеллигентным, разумным). 

Тяну время, объясняю, что с детства этот мем знаю, но никогда не задумывался над его происхождением. 

- Представьте, говорю, так бывает... 

Это я одной половиной мозга отвожу угрозу. А вторая искрит и трещит, пытаясь загадку расколоть. 

Почему так говорят? С чего, сука, начали так говорить?! Откуда мне это знать? 

Но видимо должен. Все знают, раз он спрашивает. 

Врач становится вкрадчивым. Объясняет, что у меня конкретно-фактическое мышление. Я не понимаю образов. И он не может человеку с таким мышлением поставить штампик. Человеку, который не понимает смысла поговорок. 

То есть как не понимаю?! Шила в мешке не утаишь- тайное становится явным- сколько верëвочке не виться... 

Вы об этом?? 

Ну да, ну да... А что ж вы сразу не ответили? 

Это важный тест. На нëм многие сыпятся... 

То есть он меня спрашивал о значении поговорки. Но начал с "почему говорят". Некорректно вопрос сформулировал, сука. 

А я уже высчитывал, как не дать ему нажать на кнопку под столешницей и что лучше, проломить голову вазой или карандаш в глаз воткнуть. 

И как потом выбираться из этого ëбанутого учреждения. 

Ну обошлось, слава богу.

Обошлось. На этот раз.

[stakanchikov]

Спутник V

Был анекдот о последних словах Александра Матросова, падающего грудью на пулемëт: -- Гололедица, блядь!.. Это про меня анекдот. Я никогда не интересовался общественным благом, не мечтал о подвиге, да и вообще людям не сочувствовал. Думал исключительно о себе. В том числе и когда на испытание антиковидной вакцины подписался. На тот момент казалось, что вакцина в массы уйдет нескоро и сорок тысяч подопытных получают преимущество. Прививаются в обход очереди. Уж когда там остальные уколются и что с ними до этого случится неизвестно, а я вместе с избранными получу глоток бессмертия. Я даже фантазировал, как вирус выкосит человечество и мы -- сорок тысяч героев будем заново заселять планету. Расплодимся как кролики. Я даже на людей смотрел взглядом Сары Конор из второго Терминатора. В еë видениях люди превращались в скелетов. И я в метро гляну на соседей и вижу их костяные пальцы судорожно вцепившиеся в поручни вагона. И не то чтобы злорадствую, а...радуюсь, что мои-то пальцы толстые и розовые. Смотрю на скелетов с грустью, но это приятная грусть. Но судьба поглумилась. Вместо вакцины я получил плацебо, а в декабре начали вакцинировать всех желающих. Колись - не хочу. Никакой тебе избранности. Ладно. Я решил переуколоться на общих основаниях. Быть одной жалкой особью из семи миллиардов не так престижно, как патриархом из чресел которого выходят народы, но это лучше, чем не быть совсем. Записался. Пришел к назначенному времени. Заполнил лист согласия. Там кроме вопросов о здоровье спрашивалось, не являюсь ли я участником эксперимента по испытанию вакцины. Написал решительное "Нет". Измерили мне давление и отправили на укол. Снял свитер. Размороженную вакцину набрали в шприц и понесли его к моему плечу. И тут распахивается дверь и залетает врачиха, которая мерила мне давление и вводила мои данные в компьютер. И театрально так вопит: - Остановитесь! Не колите! Отмена! Ему не положено... И мне с укором: - Вы соврали, обманули! Вы же участник эксперимента. По вашим данным формируется статистика... Как вам не стыдно?!... - Да идите, - говорю,- в жопу с вашим стыдом. Мне здоровье дороже. Тоже, героя нашли. Щаз, погибну за веру и статистику. Разбежался... Однако гибнуть придëтся. Шприц убрали в холодильник и прогнали меня под улюлюканье персонала. Гололедица, блядь!

[stakanchikov]

Дорогие Товарищи

Ходить в кино при ковиде фантастически  комфортно. Рассадка по схеме точек на костяшке домино Пять-пусто. Два человека по краям первого ряда, один в середине второго, двое по краям третьего. Четвëртый ряд свободен. За прежние деньги получаешь ВИП условия. Нет борьбы за подлокотники, нет обязательной в прежнее время волны бормотаний и телефонных звонков. Никакая сволочь по ногам к своему месту не пробирается. После сеанса нет очереди в туалет. Хорошо! Прямо задумаешься о прелестях атомной войны, когда вместо семи миллиардов на планете осталось бы миллионов пятьсот. И я вчера купил ведëрко острых крылышек KFC, фляжечку виски и сел наслаждаться "Дорогими товарищами" Кончаловского, в центре второго ряда. Жую, прихлëбываю, отмечаю чëткость чëрно-белых кадров и добротность реквизита. И вдруг слышу с края заднего ряда дрожащий от обиды голос: -- Когда вы закончите жевать?! Ваша еда невыносимо воняет. Тут о трагедии, а вы...жуëте! Какой-то седой кудрявый мужичок несколько похожий на эховского Венедиктова возмутился. Ну что я должен был ему сказать? Что жевание мне думать помогает. Может прилив крови к мозгу лучше от движения челюстей, не знаю... Что трагедия предполагает борьбу героя с Роком, в которой герой обязательно проиграет, но по ходу действия и ему и зрителю будет казаться что неизбежного конца можно избежать. И чем больше по ходу сюжета таких обманутых надежд , тем сильнее катарсис. Что в Новочеркасском расстреле шестидесятил��тней давности трагичности не больше, чем в гибели того кто полез в трансформаторную будку. Понятно чем это заканчивается. Рвущего провода, бьëт током. Громящие резиденцию Власти, получают автоматные очереди. Это не борьба с Роком, а премия Дарвина. Что Кончаловский в принципе любит усложнить и трагедизировать простые ситуации и это его серьëзнейший недостаток. У него Ася Клячина не вышла замуж не потому что еë туда не брали, а из-за того что садист-постановщик навязал ей противоестественное поведение, ради нарочитой сложности и печальности. Что Кончаловский отличный и чëткий сюжет с бешеным поездом так запутал, засентименталил и отяжелил шекспировской цитатой, что удивительно как его сразу из Голливуда не погнали ссаными тряпками и продолжали давать миллионы на дальнейшие эксперименты. Что персонажи его фильмов отказываются жить сами по себе, без вставленной в них кукловодческой руки  и когда героиня Юлии Высоцкой в картине, которую мы смотрим, с воем разрывает предполагаемую могилу своей дочери, зритель видит за кадром сухую морщинистую физиономию в очках, которая орëт: - Так! Повыла! Теперь рой... Стоп! Закончила. Садишься в машину, пьëшь водку из горла... Стоп!.. Что мой слух всегда режет старательное хэканье актëров изображающих южнорусский акцент... Понятно, что ничего из этого я кудрявому мужичку не рассказал. Ответил только, что если даже прекращу жевать, запах цыплят из Кентукки не исчезнет. А мужичок возмущëнно поëрзав вдруг сорвался с места и выбежал из зала. Только что не хлопнув дверью. Надо же, думаю, - какая тонкая душа. Даже завидно. Только через десять минут кудрявый вернулся. Потом опять убежал и вернулся. И ещë несколько раз. И стало ясно, что у мужичка не душа болит, а простата. Нестарый ещë. Пятьдесят, не больше. Вот где трагедия-то настоящая.