#мракота

[mxhddn]

ОКСЮМОРОН:

Это такой забавный литературный троп, когда два слова, которые кажутся совершенно противоположными, объединяются в одной фразе. Например, "горький шоколад", "сладкая горечь" или "светлая мракота".

Часто Оксюмороны используются в поэзии, чтобы помочь поэтам выразить сложные идеи в интересной и запоминающейся форме. Но это не ограничивает использование Оксюморонов только в поэзии. На самом деле, мы можем использовать Оксюмороны в нашей повседневной жизни!

Вот несколько примеров Оксюморонов, которые мы можем использовать, чтобы описать нашу жизнь:

Планируйте, чтобы изменить планы.

Неудачный успех.

Молчаливые разговоры.

Тихий шум.

И сейчас я расскажу вам небольшую историю с использованием Оксюморона. Один мой друг говорил: "Я люблю слушать веселые грустные песни". И тогда я спросил его: "Как же это возможно? Как веселая песня может быть грустной?" Он ответил: "Ну вот, например, есть песня, с ритмичной бодрой музыкой, но грустными текстами, как у twenty one pilots". Это и есть классическое применение Оксюморона в повседневной жизни!

Так что следующий раз, когда вы захотите выразить свои мысли более интересным и запоминающим способом, используйте Оксюморон.

[sergejbiohazardov]

Слово пацана. Кровь на асфальте. 2023. 1 сезон. Быстрый обзор. Чисто технически, на мой взгляд это один из лучших современных кинопроектов. А с точки зрения маркетинга, так просто гениальный. Ну или, уж не знаю как, но создателям круто подфартило. Хайп на новостях получился бомбический. Не знаю к чему можно докопаться. Отсутствие крепкой морализующей идеи? Ну так за то и любим российские трагидрамы. Хтонь, тлен и мракота обыденной жизни, как завещал Балабанов. Вполне честная история, основанная на реальных событиях казанского криминального феномена. Как и обещали, криминальную романтику заглушили суровой правдой о последствиях. Жалко конечно, что убрали финальный эпизод из слитой 8 серии с банной пьянкой комсомольцев. Это бы придало происходящему, ещё большей правдивости. Но и так, как бы общая идея оказалась вполне понятной. В целом и в частности. Картинка хорошая, образы яркие, играют замечательно, динамика мощная, сюжет интересный. Куча музыкальных и социальных трендов. Сюжет, если вдруг кто не в курсе. Конец 80-х, российский городок. Главный герой, обычный подросток, попадает в пацанское движение и становится частью около криминальной группировки. Командуют всеми старшаки. Но ситуация меняется, когда из Афгана возвращается брат одного из пацанов и бывший лидер движения. Участие в движении дарует определённую защиту, но сам криминальный путь чаще всего приводит к печальным или трагичным последствиям. Фильм об этом, о жизни и людях России 80-х. В сериале масса ключевых персонажей и взаимосвязей. Заглавная песня Аигел Пыяла стала хитом. Сериал снят режиссёром Жорой Крыжовниковым на основе книги Роберта Гараева «Слово пацана. Криминальный Татарстан 1970—2010-х». Последний яркой новостью было то, что один из актёров, снятый в небольшой второстепенной роли, задержан по подозрению в бандитизме, совершённом около 10 лет назад. 

[wastefield]

невидимки

“на улице я чувствую себя невидимкой” - частый оборот в социальных роликах / статьях о соц / нац / секс -меньшинствах.

У меня есть руки, у меня есть ноги, я натурал, живу в своей стране, я слышу и говорю, но на улице я тоже чувствую себя невидимкой.

Да и ты наверное тоже. Не принято просто брать и подкатывать к незнакомым людям, общаться, знакомиться.

Всё ок.

[lapetrich]

#2

Это было пламя. Сначала сгорел сентябрь. Мы его подожгли. Потом полыхнуло солнце, обожгло наши души и быстро погасло. Следующими были вспыхнувшие звезды, они прикурили нам сигареты в ночи и угасли, залитые слезами неба-убийцы.

Это было пламя. Когда загорелись мы. Под холодными тучами, в вихрях пронизывающего наши тела ветра, на отражающих подошвы тяжелых ботинок лужах. Огонь опасный, неукротимый. Огонь нашей юности.

Это было пламя. Горели наши души, мечты и счастливое успешное будущее. Факелами в наших руках, искрами в наших глазах, правдой на наших губах. Мы хватали друг друга за руки, кричали, размахивали громкими лозунгами.

Пламя стало хаосом. А мы неслись вперед. Ломая дорожные знаки, разнося витрины, поджигая чью-то стабильность. Как показывали на в кино, как писали нам в книжках. Рисовали бунт на лицах, хватали восстание в руки, оборачивались в красные полотна и толпами шли, набегами.

Разносили витрины, раня осколками непорочные души, поджигали их невинные взгляды. И продолжали движение, диктующее жизнь. Мы были осенним ветром, влетающим в дома и забирающим покой. Путались в волосах, нашептывая «бунт» вам на ухо, бросали листья в лица, а листья оказывались истинной, что долго скрывали от вас.

Мы смеялись, поднимая руки в небо. Мы пели песни, за которые нас обещали упрятать за решетку. Мы бежали, сбивая вас, успешных, твердо стоящих на земле, с ног своими порывами. Мы кричали о правде и лжи, о свободе и об оковах, что мы сбросили, о птицах в небе и ваши попугайчиках, умеющих говорить, но запертых в клетках.

Мы стали ожогами, кровоточащими ранами на теле мира. Юность кипела в наших пульсирующих артериях. И мы разжигали пламя, чтобы разнести и сравнять с землей эти серые каменные стены. И мы взметали костры до неба и горели сами, чтобы развеять серость дней. Мы жили ярко, бешено, сгорая как фениксы.

[z-foot]

всем привет. мне 25 годиков и я коллекционирую мягкие игрушки 🧸😅 дома целых 2 огромных пакета с этими криповыми медведями) до сих пор не делал с ними фоток но они ждут своего часа так что в будущем вы увидите их всех 🙃 подумалось вот миксовать няшное-кавайное с готичным и мрачным (хотя судя по всему мракота-сракота заходит всегда лучше) не стал париться с луком и просто напялил любимую пижаму которую вы часто видите в сторис :) а ещё на мне парик от @pastellovesstore и линзы от @melon.color (o^^o) и там и там действует промокод feodor на 10% скидос при заказе :р а что вы коллекционируете? (игрушки, пустые бутылки или, может, психические расстройства ? ) и как всегда не забываем сохранять пост а в комментах выбираем лучшее фото 😌 From Instagram

[vsotlen]

Чувствую как становлюсь бесчувственным

Внутри меня лишь гнетущая тьма

Всё представляется мне слишком... запутанным, что ли...

Нити, жизнь, мысли и вся эта суета.

Угнетает понятие времени

Угнетает и эта борьба

За жизнь, за смерть без забвения

Ебучая мракота...

давящая сильно мне на душу

Наполняет и горло сполна.

И вот, я, полон ничем и ничем не владея

Поднимаю под тяжестью вверх свои глаза

Вижу её, до безумия красивую и полну умиления...

Мою, родную, любимую тебя.

[wastefield]

Кроме того что дико ламповое, сочность описаний бабушкиной ярости сравнима с увлëкшимся Лавкрафтом)

Настоятельно рекомендую!

[lapetrich]

#1

Промозглый холод лег на плечи, ветер постелил листья под ноги. Из тумана вынырнула она. В серебрящихся змеиных одеждах, высокая, стройная прошла под узкой мощеной аллее и устроилась в тени фонаря. Притаившись, задержала дыхание.

Мимо шли люди-вороны в черных костюмах. Женщины-пантеры в платьях цвета ночи прикладывали к глазам платочки. Кружевные зонты насмешкой элегантности моды на спасали от колкого дождя, но нависали вуалью над лицом и прятали сладкую усмешку алых губ, испивших крови.

Шепот волной стихал под монотонный речитатив главного Ворона, повелителя крестов и свечей. Слова нараспев - и лживо запахло ладаном, будто под куполами сгорала она сейчас под чьи-то прощения у ликов святых, а не под высокими хвойными ветвями ждала своего часа.

Роль простая была отведена женщине в змеиных одеждах. Уплачен гонорар был тем холодным человеком. И только Ворон, голову склонив смиренно, удалился, вступила она под отчаянные крики птиц, запутавшихся в неба полотне.

Незаметно поцеловала она в лоб виновника торжества. Ладони в молитве сложила, будто кисти разминая.

И ленным движением она в спины толкала мужчин-воронов, женщин-пантер. Роняла их в яму, что глубже всех падений вырыта было. Длинными пальцами загребала землю влажную, землю холодную, землю слезами и болью орошенную. И сверху горстями бросала. Бросала. Бросала.

Взмахом ладони ледяной приветствовала стервятников, принесших с собой ветер пронизывающих. Женщина в серебристых змеиных одеждах никогда не улыбалась выполненному долгу, только хозяина своего в лоб снова целовала, цветами мертвыми спящего его осыпала и тихо уходила. Звали ее Месть. Но она не отзывалась.

боже, скажите мне, какие теги ставить, я туплю

[lapetrich]

#4

Укрыться в тени, вдохнуть промозглый воздух. Пусть ветер укутает в вихре сухих крошащихся листьев. Под обнаженным деревом о черных ветвях стоять, да тайком за решетку окна глядеть. Прозрачные занавески не скроют тайн, фиалка на окне укоризненно качнет листиками. Тенью обливаться и сливаться с вечером.

Быть незаметным хранителем фильмов чужих жизней из окон на первом этаже серо-белых панельных домов, выстроивших лабиринты на сравненных с землей холмах.

Кис-кис, выходи, еще не холодно. Кис-кис, выходи скорее. Кис-кис, просочись сквозь решетку. Кис-кис, иди, ласковыми руками в шерсть тебе зароюсь и, клянусь, никогда не кину в стену. Кис-кис, прыгай, поймаю, раны твои мученические залечу.

Кошка нюхает решетку и, хвост трубой подняв, уходит, верная своему стокгольмскому синдрому. Не идут к ледяным рукам моим кошки. Рычат на них собаки по ту сторону оконной решетки, пока за ней разворачивается тайна, доверенная моим бесстыдным глазам.

Дома язык намертво к небу клеем приклеить. Губы сшить прочно швом Мультановского. И окна черными шторами занавесить, чтобы ни лучика, ни взгляда чужого. В угол забиться, не есть, не пить, только молча тайны чужие хранить до наступления вечера.

И - по новой. В тени. Кис-кис, выходи.

[lapetrich]

#7

Мальчики не играют в куклы, так учила его мама. И он обещал себе не играть с ней. Обещал беречь и любить.

У нее тонкие ручки с хрупкими запястьями, длинные ласковые пальчики. Манящие плечи, на которые локоны золотистые спадают. Ясные сияющие глаза, румяные щеки и алые нецелованные губы. Кружевное платье ангела из начала двадцатого века. и туфельки с каблучком на стройной лодыжке. Его маленькая кукла словно сделана из фарфора - одно неосторожное движение, и она разобьется.

Поставить бы ее на полку и любоваться день и ночь. Но он не коллекционер, не созерцатель. Он испорченный жизнью мужчина. И да, он обещал себе не играть с ней. И в отместку она играла с ним.

Разбивала колени, заставляя платье задирать до пояса. Мокла под дождем, чтобы после обнаженной в простыни его зарываться. Под неоновой вывеской стоя, локон на пальчик накручивала, как мираж воспаленного мозга. За руки ловила и смотрела умоляюще.

Он обещал не играть с ней. И не играл. Брал ее ручки маленькие в свои ладони и, в глаза отчаянно глядя, говорил, что не любит ее.И не надо, просила она, гладила по щекам, щетиной жесткой заросшим, в волосы черные, как смоль, пальчиками зарываясь. Молила, тихо слезы роняя. И это была не игра.

Игра началась в парке. В лиловой утренней заре у куклы были черные губы, их целовал он накануне, холодные руки, они обнимали его одинокими вечерами, безжизненные глаза, в них он видел безграничную любовь. Кукла не девочка, она не живая, учила его мама. И превратилась его любовь в куклу, хоть он и обещал себе с ней не играть.

ну нет у меня вдохновения сегодня

это должно было быть раскрытием порочной тайны непорочной Вискозы

а получилось что-то несуразное, нисколько не волнующее и не понятное впридачу

[wastefield]

Ненавижу артхаус.

Мракота же всегда!