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09/2019_ “UNE PORTUGAISE” POR MAITE MARTÍ VALLEJO

Maite Martí Vallejo nació en Barcelona en 1979. Estuvo un mes llorando sin parar y tardó muchísimo en ponerse de pie. De niña no escribía poemas. Escribía los nombres de las cosas que le daban, en su mayoría nombres comunes. Su caligrafía era grande y respetaba poco las zonas. 

Ha trabajado como librera más de diez años y colabora y recluta en la revista digital Thalamus Magazine. 

Sus poemas han aparecido en revistas Jámpster, Vallejo & Co y Kokoro y ha participado en festivales como Otro modo de ser.

Es autora de los libros Todos vienen al funeral de Rick (Ril Editores, 2018) y La vida cotidiana arrasa Europa (Ril Editores, 2019).

*

une portugaise

en su carroza de fresa hay tres invitados.

Uno es el hombre galleta,

otro es la reina mofeta,

otro ella misma muy vieja.

El Niño Gusano

luminoso 3

trata del mal que es asirse a cualquier cosa

Por ejemplo:

Meridiano del bazo-páncreas BP3

Meridiano del intestino ID3

Meridiano del Triple Calentador TC3

Cada vez que se menciona aquí el 3 es como un recuerdo de Navidad de Truman Capote. Es un recuerdo suyo. 

¿Será yin o será yang? Sin duda niña ya que por fuerza tomará el testigo

                                                                 y nos vamos a ir    haciendo 

                                                 haciendo múltiples zigzags con la cabeza.

Vaso gobernador, Point de Merveille, te incluyo en la lista. Tu nombre lo dice todo. Lo que comenzó en una celda de Portugal y acabó. 

Los chinos lo llaman El pabellón hermético. Se lo aprietan.

Luminoso 3 se refiere al 3 pero no tiene relación con la luz de Dios. 3 se rinde al espectáculo de Mariana con los hombres que quieren formar una familia y ¡claro que lo intentan! Las mujeres se alambran por no pocas razones válidas. ¿Cuántas? En todas las literaturas europeas la mística, perdón, por el amor propio, 3, 3 veces satisfecho con un destinatario que no responde. 

No intelectualizo nada. 

La protagonista no está embarazada. Pero tiene dolor en la parte izquierda del vientre.

Por eso es un drama todo lo que queda impreso.

drama 3

que prosigue en lo mismo y comienza a tratar de la insuficiencia para transformar a otro

Una mano da y dos reciben. La gente se inclina con las manos unidas al adorar.

Qué obsesión con las manos, así, como escritura. Estar a punto, cerca de, de casi 

madura por el calor una hechicera

es una variante de tortura que te ponen en el cuello para señalar la continuidad, ¡señala la continuidad!

Por eso escribo una tercera carta. Estoy escribiendo 3 cartas. Ella escribió cinco. La monja. Era Géminis. Así que me sumo dos. La diversidad de la naturaleza como base de la interpretación. 

Hinchazón de la semilla 

¡qué incapaz!

de dar forma y recibir

en el horizonte del este

un significado 

más grande.

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09/2019_XXXV POR ÁLVARO GUIJARRO

Álvaro Guijarro (Madrid, 1990) es poeta y fotógrafo. 

Es autor de Tránsit0 (Chiado Editorial, 2011; Amargord Ediciones, 2018), Colorofilia (autopublicado en Internet, 2012; 89plus & LUMA Foundation, 2017), La postpunk amante de Tiresias (Canalla Ediciones, 2013), María Eugenia (Chiado Editorial, 2015), Siglo XXIII (III Premio de poesía joven Antonio Colinas, Isla de Siltolá, 2017) y Poliedro (Antipersona, 2017). Ha participado en las antologías Tenían veinte años y estaban locos (La Bella Varsovia, 2011), Los poetas de la senda (Ópera Prima, 2014), Poeta en Nueva York. Poetas de Tierra y Luna (Karima Editora, 2018) y Lecturas del desierto (Kamchatka, UV, 2018).

Actualmente ultima estudios de Literatura General y Comparada en la UCM. Como fotógrafo trabaja en DIMAD, dentro de Matadero Madrid. Interesado también por el cine, estudió en la escuela Metrópolis; y ha sido co-director, guionista y director de fotografía de varios cortometrajes.

*

XXXV

A estas alturas, ya no me intimida el olor

de mis pies, aunque comparta piso con tres

turistas y tenga que limpiar quincenalmente

la suciedad fuente de mis taróticas cartas.

En mi barrio, los migrantes se peinan sin espejo,

y si me topara con un nazi en una horchatería,

le dejaría moqueando. Pensando en su mamá

y reconociéndose estúpido, se haría cerrajero.

(¿Por qué no antes escribí sobre frutales A3?:

¡en ellos el trazo es limpio y nunca erratas!)

Trascendente colibrí que invoca barroquismos,

mi afán silábico tan amplio como tu mirada.

Mitificar a un ukelele estaba desprovisto

de sentido hasta que el estanquero abrió.

17:30, una joven de ojos verdes se me acerca.

Huelo a oso, pero fue mío el mapa de su timidez.

De La postpunk amante de Tiresias  (Canalla Ediciones, 2013)

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01/2019_”CÁSCARAS” POR IRIS ALMENARA

Iris Almenara (Castellón de la Plana, 1989) está finalizando sus estudios Superiores de Canto en el Conservatorio Superior de Valencia Joaquín Rodrigo. Ha ofrecido numerosos recitales en salas como en la Sociedad Española de Difusión Musical en Madrid o La Bohemia de Castellón. Debutó junto a la Orquesta Sinfónica de Requena, y ha realizado diversos recitales Valencia e Ibiza (música sefardí), Nueva York y Boston.   Compagina sus estudios y dedicación musical con la poesía: forma parte del colectivo castellonense "Poetas sin sofá".   En 2017 publicó su poemario Ombligo, mundo y raíz (Ed.Babilonia) y es parte del coro sonoro poético – fonético Cantataticó. 

*

CÁSCARAS

 El silencio menguante de un abrazo desfragmenta las uñas atrincheradas.

Las manos de los hombres son ramos de cartón reciclado y aparecen millones de alondras jugando al despiste, formando una hilera con huesos de aceitunas. Las madres recién nacidas arrastran la lengua hecha de chicles y tinta, y van recogiendo la canción peregrina que susurran sobre la cáscara de un beso.

Se esconden los llantos de niños destetados y sin mamás a las que agarrarse, como el cuerpo azabache de un tranvía, dibujan el rostro afeitado de los lobos.

  En un jarrón de madera se acumulan con mimo todas las crines de caballos muertos, de los caballos que durante años guardamos en  el primer apéndice, en el último cáliz.

(Inédito.)

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01/2019_”CANTO INICIÁTICO” POR DAVID REFOYO

David Refoyo (Zamora, 1983) ha publicado los poemarios Odio (La Bella Varsovia, 2011), amor.txt (La Bella Varsovia, 2014) y Donde la ebriedad (La Bella Varsovia, 2017) y las novelas 25 centímetros (DVD Ediciones, 2010) y El día después (Ediciones Lupercalia, 2014). Resultó finalista del Premio Adonáis de 2017 con Melros. Lidera el proyecto Refoyo y SusHijas, donde combina spoken Word, música y audiovisuales.

 *

CANTO INICIÁTICO 

El viaje, hoy, comienza en Google Maps

e impide la sorpresa, el equívoco:

 la inutilidad del hipervínculo.

 La búsqueda de la fe duradera

depende de un sencillo algoritmo

donde  se confunden los pasos

           y la meta.

 Yuxtaposiciones complejas

para el ojo humano.

 Millones de usuarios escuchamos

la misma voz: el Camino nos llama

y los anuncios de Booking colapsan

nuestra impoluta bandeja de entrada.

 Santiago o La Meca, huyamos de Amazon

para alcanzar el paraíso.

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Este poema pertenece al libro Melros, todavía inédito.

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05/2018_SIN TÍTULO POR ANTONIO ORIHUELA

Antonio Orihuela(Moguer, Huelva, 1965) es poeta, ensayistay articulista. Su obra literaria e intelectual, de marcado carácter libertario, participa del movimiento colectivo de la poesía de la concienciadesde su emergencia al principio de la década de los noventa.

De toda su ingente obra, destacamos El amor en los tiempos del despido libre. Ed. Amargord (2014) o El lenguaje secuestrado. Piedra, papel, tijera (2018).

Parte de su poesía puede descargarse gratuitamente: https://www.babab.com/biblioteca/antonio_orihuela.htm

*

Camino de Chandeswari,

a través de los campos inundados del arroz,

me parece que el SEAT Panda, en el que vamos seis,

va a despegar y alzar el vuelo,

pero el velocímetro marca 50 Km./h.,

todo un récord sobre esta carretera,

pobremente asfaltada,

que termina pronto...

unos pavos desorientados

están instalados un poco más abajo,

ocupando los socavones como si fueran nidos

y el conductor frena y frena

para no llevárselos por delante...

para, se baja y, amablemente,

los va depositando en el arcén...

enfrente, detrás de nosotros,

se amontonan otros vehículos que no pueden pasar,

pero nadie protesta...

miro las caras de estas gentes,

sonríen, bostezan,

dan instrucciones a nuestro guía...

-Namaste, Bhai; hermano, necesitas ayuda.

-Ji ha atcha wallah; Sí, compañero.

Es lo único que entiendo,

pero me invade entonces una profunda paz

porque creo haber encontrado la respuesta

a qué hago yo aquí,

una pregunta que me martilleaba desde la llegada...

ahora sé que vine para que esto sea verdad.

(Antonio Orihuela. Esperar sentado. Ed. Ruleta Rusa, 2017 .)

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05/2018_”LLUEVE” POR ANA PÉREZ CAÑAMARES

Ana Pérez Cañamaresnació en Santa Cruz de Tenerife, en 1968, y vive en Madrid.

Ha publicado los poemarios La alambrada de mi boca(Baile del Sol), Alfabeto de cicatrices(Baile del Sol), Entre paréntesis. Casi cien haikus(La Baragaña), Las sumas y los restos(Premio Blas de Otero-Villa de Bilbao 2012), Economía de guerra(Lupercalia), De regreso a nosotros(Ya lo dijo Casimiro Parker); el libro de aforismos Ley de conservación del momento(Isla de Siltolá) y el libro de relatos En días idénticos a nubes(Baile del Sol). En 2018 aparecerá el libro de poemas El espejo discreto, con el que ganó el premio Vicente Núñez-Diputación de Córdoba 2016.

*

Llueve.

Supuren los pantanos

lágrimas de pueblos hundidos.

Queden sin razón

los inventos de los hombres

hincados en el barro.

Celebre mi madre

que hoy la escuela está cerrada

y han reemplazado las goteras

al coro dócil de los niños.

Entréguense las manadas

a la serenidad del cielo

al abismo de los charcos

o a la venganza del diluvio.

Que hablen la lluvia y la sangre

su mismo idioma entrecortado.

Y a cada uno lo cosa a su sitio

el hilván de su trayectoria.

Lluvia: espejo que devuelve realidad.

Caída que nos eleva.

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11/2017_ SIN TÍTULO POR DAFNE BENJUMEA

Dafne Benjumea (Sevilla,1993), graduada en Filología Hispánica, trabaja como editora y redactora en la revista literaria Oculta Lit y estudia un doble máster de formación de profesorado y literaturas. Ha recibido premios locales y colaborado con poemas y reseñas en diversas revistas: Anonimato (2013), Telegráfica (2014-2017), Heterónima (2017), Digo.Palabra.Txt (2017), Clarín (2017), entre otras. Algunos de sus poemas han sido recogidos en la antología de poesía joven sevillana La generación de la sangre (Editorial Ultramarina Cartonera y Digital, 2014). Ahora mismo trabaja en su primer poemario.

www.dafnebenjumea.com

*

o sí tengo algo que decir en estos versos o quizás tuve que decir en estos versos donde sujeto el tendón deshago tensiones que deja el do re mi fa que no rima con dolor o quiero distraerme   el bosque boceto punto astral donde solito solo el consejo de algún ¿ciervo? mira traducciones en el asfalto

las siluetas de las aves de unas astas atardecen en mis muslos

y es tarde o llego tarde o busco atardeceres en mis muslos o alguna forma de dolor o sí huelo a sangro hueles sangro y nunca supe limpiarte ni limpiarme   de curvas vertientes en madres o

 (Inédito.)

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11/2017_”CRECER ERA AQUELLO” POR ORIETTE D’ANGELO

Oriette D’Angelo (Caracas, 1990) estudió Derecho en la Universidad Católica Andrés Bello (UCAB). Editora y fundadora de la plataforma literaria Digo.palabra.txt (www.digopalabratxt.com) y del proyecto de investigación y difusión #PoetasVenezolanas. Autora del poemario Cardiopatías (Monte Ávila Editores, 2016; premio para Obras de Autores Inéditos, 2014). Seleccionó y prologó la antología de poesía venezolana Amanecimos sobre la palabra (Team Poetero Ediciones, 2017). Sus poemas aparecen en diversas antologías publicadas en Venezuela, Argentina, México y Ecuador. 

http://www.oriettedangelo.com

*

Me dijeron que no que no podía crecer así siendo la muchacha mala de la historia la que de ventana escogió mar             no juguete tierra            y no pantalla

Me dijeron que crecer era «aquello» no «esto» que no que no podía escoger querer vivir con madre y tormenta

Tenía que escoger el paraíso siempre así                       superficial desde la seguridad de los balcones

Me dicen que no que no tenía por qué ver cómo hacían de madre muñeca de trapo

Tenía que crecer lejos desde la seguridad de la memoria siempre así siempre desde lo correcto mirando hacia el piso así siempre buena triste.

(Inédito.)

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06/2017_”PARA REVISIÓN” POR LUCÍA BOSCÁ

Lucía Boscá (Valencia, 1985), licenciada en Filología Hispánica, trabaja como profesora de Lengua y Literatura en la actualidad.

En 2014 se publicó su primer libro de poemas: Ruidos, ganador del Premio de Poesía Joven Félix Grande del mismo año. Sus poemas han sido recogidos en diversas antologías y revistas, así como en el muestrario Poesía sin permiso: Antología de poesía emergente española (Argentina, Confines/El Extremo Sur, 2010). 

*

Todo lo que sé son imágenes, verbos sin espectro electromagnético. (Falta descripción, falta de sentido...) En vuelta en un túnel de oscuridad, em- pujo, empujo la gravedad como un gato de púas afiladas en su caja de metacrilato. Todo, misteriosamente tierno, en un enigma que no quiere ser resuelto. Todo lo que sé en un lenguaje que no existe todavía.

(Inédito.)

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06/2017_”PRACTICAS EN UN SILENCIO” POR ANTONIO MÉNDEZ RUBIO

Antonio Méndez Rubio (Badajoz, 1967) es un poeta y ensayista español. Reside en Valencia en cuya Universidad es profesor de Teoría de la Comunicación. Finalista del Premio Hiperión de Poesía en 1995 y Premio Ojo Crítico de Radio Nacional de España en 2005, se destaca su participación en antologías de la poesía española actual como Feroces, Cambio de siglo, Once poetas críticos o Las moradas del verbo. Es autor Todo en el aire (Mérida, Editora Regional de Extremadura, 2008), Nada y menos (Cáceres, Ediciones Liliputienses, 2015) y Ultimátum: Poemas 1991-2011. Actualmente, se encuentra presentando Por nada del mundo (Editorial Vaso Roto, 2017).

*

Practicas en un silencio

                                  lento,

libre. Cantas

para ti.

 Mejor si no

vemos juntos llegar

un nuevo día.

                      Tú

vas a durar así

más de lo que dura el tiempo

pisando hierba,

negando todo

lo que no has olvidado

conmigo.

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04/2017_ “POEMA SOBRE MIRAR EL CIELO DE DÍA EN LA VENTANA Y PENSAR COSAS” POR GUILLERMO MORALES SILLAS

Guillermo Morales Sillas nació en Valencia en 1986. Estudió Filología Clásica. Ha publicado Ellos son mejores (VI Premio de Poesía Joven “Pablo García Baena”; La Bella Varsovia, 2013). Pegarle a un padre es su segundo libro de poemas.

*

POEMA SOBRE MIRAR EL CIELO DE DÍA EN LA VENTANA Y PENSAR COSAS 

I.

 un hijo es el infinito

una novia guapa es una tisana / con pico de viuda

 lo más tontilán del siglo es decir

pulida losa / poco falta para nada

 lo más tontilán del siglo es repetir

pulida nada / poco falta para losa

 y lo que he sido ha sido hecho /

cuando no sé si habré de saber ser / y atarantado

 desvencijar garbanzos veniales

por el amor de splash, toma verano /

una salpicadura que no te desfavorece / qué carnal.

 II.

 geografía e ignorancia se parecen / campan

en los sembrados ojivales

do el tiempo prosigue

 qué me sé yo a qué fauna pertenezco /

qué me sé yo de un parentesco extinto

 también soy una sonda / pensad que en mí

hay magnesio y oro zinc cardiopatía

 pues mira, yo también doy las gracias que gratias vobis ago

por las encarnaciones

 me refiero en amplitud / al olor de los cogotes

 de nada

____________

Estos textos de Morales “responden” a otro de la poeta Berta García Faet (”Poema sobre mirar la noche y pensar cosas”), en un juego literario que les propusimos a ambos expresamente para Tachaduras y usando técnicas de escritura apropiacionista.

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03/2017_ “NUEVE INFINITIVOS PARA EL REGRESO” POR LAURA GIORDANI

Laura Giordani nació en Córdoba, Argentina, en 1964.

 Antes de desaparecer (Ed. Tigres de papel) es su tercer libro, tras Noche sin clausura, (Amargord, 2012) y Materia oscura (Baile del Sol, 2010). .

Giordani siempre tiene presente lo pequeño, lo casi invisible, la lentitud, el cuidado, ese “milagro que acontece siempre en voz baja“. Todo ello late en su tratamiento de los textos (tema y lenguaje).

http://lauragiordani.blogspot.com.es/

*

LA INFANCIA QUE NOS AGUARDA

NUEVE INFINITIVOS PARA EL REGRESO

ELEGIR EL BARRO, su arrojo en la disolución, ese abandono para que los sauces se sostengan. Tierra blanda, ofrecida sin medida como la mirada de los idiotas, la ternura de los cauces. Donde las raíces se estiran hasta escuchar la confesión de los moribundos, donde las hojas se pudren con el abono de los duelos: desasidas se hunden y el árbol las mira con esa distancia con que un muerto mira sus pertenencias.

La revelación no viene de lo alto, sube por los talones, los imanta hacia el regreso, yerra de los meridianos.

RASTREAR LO QUE RESISTIÓ A LA CRECIDA, su podredumbre (o que gracias al barro no pereció). Con esa materia sobreviviente fabricar una figura que se nos parezca, como quien desteje un abrigo viejo y teje otro con su lana, eso que ellas hacían sin descanso para que lo que nos rodeaba no se desvaneciera del todo. Sus agujas siguen hilvanando algo entre el olvido y nuestros huesos. Ellas, guardianas de esas habitaciones a las que los hombres no entran, abrigando a los recién nacidos y a los recién muertos antes de que se enfríen del todo; ellas, resucitando helechos después de la helada.

ESCRIBIR DESENTERRANDO A CIEGAS, el tacto no miente con ese fulgor convaleciente llamado nostalgia: tumba de la que el muerto se ha marchado hace tiempo pero que sigue fosforesciendo en la frente como esqueleto de potrillo cuando anochece. Desenterrar con las manos y como única luz la de sus ojos –menta-arrancada-del-corazón-, aquel verde in-tacto.

ENCONTRAR UN ATAJO MUSICAL A LAS VÍSCERAS, esquivando el habla:

Háblame sin palabras para poder volver o con palabras que no saben todavía

esas que guardan la tibieza del vientre de aquella perra

Los vecinos de los ligustros podados la mataron con vidrio molido por escarbar la tierra que apisonaban con celo por la luz de sus excrementos en la vereda por sus aullidos de hembra en celo a la siesta sobre todo para aplacar esa infancia triturada que aún les devoraba los huesos en los días de lluvia

Los adultos siempre escondían algo, guardaban cuchillos o restos de escarcha en los cajones. Decían solidaridad o habeas corpus mientras asaban nuestro corderito, mi compañero blanco de huesos de nube.  Cómo creer en su revolución, sorda al dolor de lo que no habla; pero sí creo en la ira de entonces al descubrir la parrilla, creo fervientemente en esa ira blanca que todavía cava pozos en sus jardines: esa sintaxis homicida llamada adultez.

Desconfío de las palabras   de los maestros de las palabras dame la afasia de lo blando la certeza del tacto  lo que no finge.

otra vez el tacto el tacto digo algo parecido a ese calor para saber que regreso las palabras no me llevan a ese lugar in-tacto  

DECIR BONDAD hasta que caigan las mariposas clavadas a esa enciclopedia reseca en la que aún buscamos la palabra primavera. (Con el polvo de sus alas y los pulgares entrelazados reconstruir algo parecido al vuelo abolido). Seguir diciendo bondad hasta que todos los clavos caigan y el cuerpo revele su inocencia.

Cuando las brújulas confiesen su derrota, UTILIZAR LAS VARAS. Con ellas rastrear el agua subterránea, la gracia sumergida, los juguetes perdidos al fondo del patio. Sólo ponerse en camino si las varas de sauce tiemblan.

ROMPERSE EN EL REGRESO, sin ocultar toda la indigencia que sobrevino. Trepar por sus rodillas-de-pan-endurecido hasta que calcio primero y último se confundan en la luz  terminal del durazno.

NO CREER A LOS ESPEJOS cuando nos llamen por nuestro nombre o digan caducidad; no somos esos que se dibujan en su agua mercurial con las respiraciones contadas.

EMPUJAR LA PUERTA de esa habitación que los hombres clausuraron y ver a mamá cambiando los pañales a la abuela, siguiendo el hilo de su conversación extraviada, la viejita le llama mamá y algo parecido a la infancia vuelve a poseerle las mejillas. Anda perdida, canta canciones de otro tiempo: “vaga sola en el suelo pampeano, una loca de lánguida faz”. Una sustancia invisible viaja entre sus manos y algo indestructible enhebra sus cuerpos.

(Del libro Antes de desaparecer.)

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02/2017_QUE NO TE ATIENDAN (...) POR BERTA GARCÍA FAET

Nació en Valencia (España) en 1988. Actualmente, vive en Providence (Rhode Island, EEUU). 

Estudia un doctorado en Hispanic Studies, en Brown University y es licenciada en Ciencias Políticas (2011) y Humanidades (2013). Posee un máster en Political Philosophy (2012) (Universitat Pompeu Fabra de Barcelona) y otro en Literatura Española y Latinoamericana (2015) (The City College of New York, CUNY).

Es autora de los poemarios Los salmos fosforitos (La Bella Varsovia, 2017), La edad de merecer (La Bella Varsovia, 2015), Fresa y herida (Diputación de León, 2011), Introducción a todo (La Bella Varsovia, 2011), Night club para alumnas aplicadas (Vitruvio, 2009) y Manojo de abominaciones (Ayuntamiento de Avilés, 2008).

Para esta publicación ha realizado un trabajo de escritura “junto a” y “a partir de” un texto del poeta Guillermo Morales, incluido en su libro Ellos son mejores (La Bella Varsovia, 2013).

*

QUE NO TE ATIENDAN, DIVIDE Y VENCERÁS, ALGO FELIZ

 Herví, lo confieso, el aceite de nuez.

Que no tenemos zuecos, recuerda, para atravesar el bosque ─ pobrecito

niño, muy torpemente el aceite de nuez

se echó encima del niño.

 El claro del bosque tiene complejo de inferioridad, qué tonto

y valle y no de lágrima.

El claro del bosque se inaugura en un claro que refleja

a Narciso; Narciso, como todos,

es un animal.

 Lo oscuro y lila móvil, mínimo común denominador entre Narciso

 y no sé, en el triángulo. La bocanada se echó encima

en el hueco de su mano: fuerte aire de violines, caballos físico-nucleares

apalabrados en sus cuadras:

¡amén!

                ¿Te irrita

que las amazonas muy sexys

no se desvistan ni el pecho ni la herida

aunque se quejen mucho de la emisión en directo

de los caballos y los violines, mutuamente, de noche?

 “Narciso, como todos, se masturba a menudo.”

Nada más socialdemócrata que salir de fiesta y

besar a las chicas pobres.

Ellos y ellas, rojas, se lanzan pullitas y semen

sobre las chancletas de charol y la balaustrada

muy top. Un bosque u otro…

En plan agit-prop como sonados canapés de secretarias

con pantalones de campana

y, recuerda, de ojeo,

día sí día también los peces existen en un río que refleja

hordas de redes

(cubierto tú incluso de simios plexos, coces).

 Como todos, es un animal, Narciso, niño. Narciso es mi ficticio yo que

no sé. Untemos los labios con aceite de nuez. Voy a encasquetarte una rotonda

en pleno claro del bosque

parcial, urbano. ¡Bonitas fracciones! A mí, qué pena, u otro…,

se me resbalaron los asteriscos.

 Luego hablamos de cosas feas

en plan apocalipsis. Nos sumergimos en un río que refleja salpicaduras o peces.

A ver, dime un señor listo. Sea quien sea, pobrecito niño. Es un niño,

              como todos, con un peine, un renglón. No me asusta,

              todos volvemos, eso es así. ¡Cortito

silencio de amazonas sexísimas!

                 Narciso sigue hirviendo aceite de nuez.

               La luna es el pezón de todas las muchachas.

  *

Aquí, el poema que sirve de arranque del otro de la poeta:

QUE NO TE ATIENDAN, DIVISA, ALGO LAMENTABLE

Asé manteca, admito.

Que tenemos cazuela,

recuerda, debe consolarte ­—pobre

consejo, pobre torpe.

 La loma tiene

continuidad de valle.

La loma cruje nieve que refleja

luces de coche,

que afianza, helada, huellas de bestias.

 Común jaculatoria: «lo blanco detenido».

  Los hexágonos caen sobre tu aliento,

en el hueco del aire un bocadillo

donde cuadran las palabras físicas

y negras.

             Tu emisión de queja

va sobre las que visten de amazona

aunque detestan la deposición

equina:

 «veneran a Príapo pubescente

y son democráticas

en la discoteca. Erótico lo pobre.

Ellos gozaran de arrojar su semillita

sobre el lustre de botas

muy altas.

Suenan, se agitan, como

campanillas de recepcionista,

tengo, a diario, que aplacar ese gorjeo.

Lanzo bancos de peces

a redes horadadas

y tengo un herpes simplex. Me recuece».

Escribo ficción con los labios

y no encarrilo

las observaciones.

Me parte —a mí

también se me derriten copos.

Luego hablamos del dinero.

Adviene el finis mundi. Salpicamos

palabros sobre la nevasca.

Séneca y despeinado pienso:

           no tememos en medio de la luz,

           todo lo volvemos tiniebla.

Un silencio largo naíf.

             Sigue cayendo nieve.

           El sol es la moneda de todos los países.

                Guillermo Morales (Ellos son mejores, La bella Varsovia, 2013).

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03/16_SED, POR JOSE MIGUEL GÓMEZ AGOSTA

Almería 1975. Arquitecto (E.T.S.A Granada) y director de la revista Márgenes Arquitectura.

Su actividad se desarrolla entre Granada, Cabo de Gata y el Norte de Europa, especialmente Islandia. Además de su labor como editor, colabora frecuentemente en prensa y otras publicaciones. Ha realizado diversas ilustraciones y exposiciones de dibujo formando parte del Grupo de Aulago. Dentro del Grupo de Investigación Arquitectura y Cultura Contemporánea ha publicado varios textos sobre temas nórdicos.  

Ha publicado El gran norte (Ed. Point de Lunnettes, 2015), recibió el Premio de Poesía Federico García Lorca de la Universidad de Granada y acaba de ganar el Premio de Poesía Experimental Francisco Pino de la Fundación Jorge Guillén (2016).

*

SED

Los cargueros nocturnos de altas torres antenas y luces rascacielos sedientos de la luz atravesando océanos en un viaje perpetuo en busca de la sed

dormidos en la sed

Con sonoras sirenas resonando en el tímpano tibio de alegres pasajeros con estelas de un humo blanquecino latiendo de sus torres llegando a mi garganta hasta llover la sed que perseguían

Luminosos cargueros de cuchillo sedientos hacia el dulce corazón de sus salas de máquinas

Sangre de las calderas transmitiéndose masticando el camino al horizonte convirtiendo mi voz una vez más en sed en puertos de animales fabulosos en los que guarecerse

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03/16_SANTUARIO, POR BEGONYA POZO

Valencia, 1974. Doctora en Filología por la Universitat de València donde trabaja como profesora de Filología Italiana. Destaca su activismo cultural con la creación del Premio de Poesía César Simón o del Aula de Poesía de la Universitat de València; así como su colaboración para la difusión de talleres de poesía en ámbito universitario o la organización de festivales de poesía (Vociferio, Veus Paral·les, Voix Vives). Es directora de la revista de libro Caràcters desde febrero de 2012.

Hasta ahora ha publicado: El muro de la noche (Germinal, 2000); Tiempo de sal (Ediciones 96, 2004); Poemas a la intempèrie (Premio Senyoriu d’Ausiàs March, 3i4, 2011; editado en castellano por la editorial chilena La Calabaza del Diablo, 2014); A contracor, edición bilingüe e ilustrada por Susana Do Santos (Ultramarina&Cartonera Digital, Sevilla, 2012); Llegiràs l’últim vers, plaquette ilustrada por Violeta Esparza (Papers de Sa Punta Grossa, Palma de Mallorca, 2013); Novunque - vertebre romane, edición en seis lenguas con texto original en italiano e ilustraciones de Agnes Daroca (Amargord, Madrid, 2015) i Sense treva (AdiA, Calonge, 2016).

http://begonyapozo.blogspot.com.es/

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SANTUARIO

(1980-1985)

El calor estrellado de este verano sostenido te devuelve a un paisaje de or­tigas y collejas, a un bosque cubierto de hojas amarillentas y a un eco que te persigue aún bajo los pies. Pies que se deslizan desnudos, mojados a través del tiempo inmisericorde. Ha llovido el tiempo sobre ti. Ha llovido sobre tus recuerdos retorcidos como viñedos viejos y añosos en los márgenes polvori­entos de la senda. Allí donde la huerta, decididamente sin pretensiones entre los bancales de piedra, se abría a los galgos secos como el viento, a los hom­bres que dormían las tardes agostadas. Y en medio del silencio vespertino recorrías a escondidas el pasadizo que te abrazaba a los exvotos misteriosos de cera, a los inquietantes vestidos de comunión o de bautizo, a los trajes de boda de no se sabe qué novia —si feliz o desgraciada. Allí, en medio de la habitación, justo en el centro de la cúpula azulada se escuchaba el silbo del viento. Fuera esperaba la vida.

(Del libro A contracor.)

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01/16_PRÓXIMA PARADA, POR SERGIO PINTO BRIONES

Sergio Pinto Briones. Santiago de Chile, octubre de 1977. Artista visual y poeta de diferentes registros, que van desde la poesía discursiva/ textual a la visual. Reside en Valencia, después de haber vivido en Barcelona, Madrid y su Santiago de Chile natal; y entretanto, largas temporadas en París.Ha publicado tres libros de poesía: Barbaridades in Situ (Barcelona: Ed. Emboscall, 2009), El Balcón de la Planta Baja (Valencia: Ed. V. Taronger, 2013) y De Facto (Valencia: Ediciones Contrabando, 2013). Escribe para medios nacionales e internacionales: El País, National Geographic, The Clinic, etc. Editor y asesor para editoriales españolas y revistas culturales de España y Latinoamérica, entre ellas Ediciones Contrabando y la revista Canibaal (Director Literario).Comisario y gestor cultural de exposiciones relacionadas con las vanguardias históricas e investigaciones con el performance, la poesía visual y sonora. Responsable de Poesía del Festival de Arte Intramurs 2015.

PRÓXIMA PARADA

Próxima parada

el túnel

de la A mayúscula, capital

color garganta

y la vertebra curvada

del anciano

de bigote, criado en dictadura

de gafas negras y de nuevo el

túnel

la marcha nupcial

y allí

los idealistas

la Comuna, ulteriormente

Arthur R. reencarnado en

niño negro, su descendencia

de Abisinia y

el remate y desahucio de sus

pertenencias africanas

¿sabías que la chufa viene gran parte de Ghana?

allí hoy se escribe y se lee a Estellés

con maquillaje de cuero blanco

y la ¡o! de alfabeto y la ¡o! de

estupefacto,

de implosión, de eixida, sortida que

repiten los refugiados.

No hay muelles en los sueños, ni

diplomas, ni exhibicionismo

usuras de 10.000 años,  de 10.000 euros

y todos humedecieron el billete

que recoge el top manta

desesperado

que luego lo revende para

agradar al estropajo de color

amarillo y rojo infantil

con una corona de espina,  monarquía

símbolo secuestrado de la vergüenza

Escribo. No. Luego, lo oblicuo.

entretanto

Abisinia, es Pirineos.

arriba, la espera.

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01/16_LA ESPERANZA VIAJA EN TREN, POR ANDREA TORRES

Andrea Torres nació en 1985, en Ecuador.  Es bibliófila, escritora, correctora de textos, librera, viajera, traductora y socióloga en ciernes.

En 2014, el relato “Inferno, estación penthouse” fue finalista en el Premio Internacional de Narrativa Femenina Bovarismos y fue publicado bajo el título Soñando en Vindravan y otras historias de ellas por La Pereza Ediciones, en Miami. Publicó El Virus del Génesis (Alfaguara, 2001) y Decálogo de asperezas (obra digital, 2009). 

Ha colaborado con varias revistas, entre ellas: cartóNPiedra, Aportes Andinos de la UASB, Revista Absenta Poetas de España y el fanzine poético Hasta que grita la santa.

Ubicación geográfica de los sucesos (Editorial CCE, 2015) es su más reciente poemario.

Blog: http://eisoptrofobia.wordpress.com 

LA ESPERANZA VIAJA EN TREN

No pudo más con su Macondo

y su loop ad infinitum.

Con esa vergüenza

por vivir bajo el supuesto

que su costado no había sido atravesado,

que podría un día aprender

sobre esas leguas,

sobre Nunkui y sus milagros.

Se marchó con su nombre ajeno,

su exotismo

su generación Ni-ni.

Se marchó con su Macondo

envuelto en servilletas

-no sabe bien a dónde-.

Si preguntan,

ríe y asiente.

Sabe bien,

porque ha vivido,

que la ciudad se lleva dentro.