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28 de noviembre

Anoche, a las 12, alguien en el barrio cantó el feliz cumpleaños.

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No tengo ganas de bañarme para salir, de secarme el pelo, de cambiarme la ropa, de preparar mis cosas, de estar linda, de tomar un colectivo, de mirar negocios, de pagar una cerveza, de fingir una charla, de mirar el celular pensando dónde estarás, por qué no me escribís.

Voy a estar en casa. Comiendo algo, escuchando la tele, ordenando mi zapatos, mirando el celular. Pensando dónde estarás, por qué no me escribís.

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“Todo es mejor si es recíproco; tanto el amor como el desinterés.”

— Recovecos de mi alma

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Papá se fue

Tengo tus genes

Tengo tus ojos cuando la sangre quema

Tengo tus manos anchas de dedos cortos

Tengo tus ganas de ver reir

Tengo tu impaciencia

Soy otra

Voy descubriendo

que tengo otros miedos y otras culpas

Mi enojo ahora es pena

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En la búsqueda de racionalizar los sentimientos el dolor es finito, si encontramos una enseñanza o aprendizaje en aquello que lo generó. El dolor nos condujo a eso, a su propia resolución. Pero cuando no hay nada por aprender, el dolor camina en círculos.

El problema no es la gente que nos lastima. El problema es la gente que nos lastima y no nos deja nada por aprender.

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It is not our enemies who defeat us, it is our fear.

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Nada de lo que sentís es especial. Tus emociones son un loop que va cambiando de nombre y forma, pero hablan siempre de lo mismo. Sos tu propio cliché.

Me deprime un poco pero me resulta liberador desencantarme de tu personalidad.

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No era políticamente correcto decirnos que nos queríamos, pero yo lo amaba muchísimo. Y aunque todo lo que vivimos me haya configurado, hoy no tiene sentido. No tiene lugar más que el de un recuerdo, un recoveco en la cabeza. El corazón sospecha que alguna vez hubo algo de inmensidad. Casi a ciegas, como si nunca lo hubiese vivido, como si se lo hubiesen contado.

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“(...) la mera cronología puede ser una trampa narrativa si no tenemos en cuenta que todo tiempo es un cruce de pasados, presentes y futuros, propios y ajenos.”

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Reality and fantasy are mutually exclusive. They don't exist in the same place.

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Hoy me dijeron algo muy pelotudo, de esas frases hechas (que quién las habrá hecho) y era algo así como que cuando mirás para atrás y pensás en esos momentos en los que estuviste triste y para vos era el fin del mundo y al final no lo era pensás “qué boluda que fui que me puse mal por eso”. La realidad es que nunca me pasó, cuando miro atrás y recuerdo malos momentos que ya superé, me entristece respirar es instante de fin del mundo en el que me sentía. Y no, no pienso que era una boluda por eso. Porque ¿quién determina la gravedad de los asuntos más que uno mismo en un momento exacto? En ese momento en que sucede y que nos atraviesa. ¿Cuánta poca empatía hacia uno mismo hay que tener para desmerecer las fibras del corazón que eso nos toca? A mí me parece, disculpame tu buena onda, que te quedaste dormida en medio de la película y te convenciste de que la sabés porque enganchaste el final.

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El problema con la ilusiones es que son inexorables, nadie puede escapar de sus deseos.

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- We leave something of ourselves behind when we leave a place. We stay there, even though we go away. And there are things in us that we can find again only by going back there. We travel to ourselves when we go to a place. Now we have covered the stretch of our lives, no matter how brief it may have been. 

Last Train to Lisbon

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Rien n'est plus arbitraire que le sens du mot amour. Tous les amours sont vrais, qu'ils soient fougueux ou paisibles, sensuels ou ascétiques, durables ou passagers. Qu'ils mènent les hommes au suicide ou au plaisir.

George Sand

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- Felicitations on your grand match. Do you love her? - Do I have to?