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Infelizmente alguns amigos só são amigos quando não têm mais nada de interessante pra fazer.

Clarissa Corrêa. (via aprendizdepoeta)

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Que eu não me perca, que eu não me fira, que não me firam, que eu não fira ninguém.

Caio Fernando Abreu (via one-small)

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Não se julgue incapaz, confie sempre no seu potencial.

Pedricovick.  (via trovoar)

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Cada vez que nos falamos, sinto-me completa, como se não precisasse de mais nada a não ser de tempo para ficar jogando conversa fora, por horas e horas. Até as conversas mais bobas me fazem bem, na verdade, acho que essas são as minhas favoritas. Adoro o jeito leve dele de ser. O jeito bobo, que me faz sorrir com o coração.

Cristiane Weber. (via inverbos)

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“Dormir sempre foi a melhor escapatória. Difícil é quando seus problemas são maiores que seu próprio sono.”

Vinicius Sartori.   (via trovejo)

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ninguém escreveu nada. a linguagem ainda é um jardim semi virgem, um planeta habitado por dinossauros

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O problema é esse, Romeu. Você sempre volta. Sempre volta a hora que você quer. Se hoje você tiver a companhia de alguma dessas suas… Loiras? Morenas? Ruivas? Do cabelo até a cintura com vestidos de um palmo, você não volta. Mas se você estiver de ressaca, com uma compressa de gelo na cabeça e não há nada de bom passando na TV, você me liga. E, então, você volta.

Capitule, em trecho de Anna e Romeu.   (via versificar)

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Quando você estiver muito apaixonado por você mesmo, vai poder ser muito feliz e se apaixonar por alguém.

John Lennon.    (via detonada)

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Quem inventou a escada rolante? Degraus que se movem. E depois falam de loucura. Pessoas subindo e descendo em escadas rolantes, elevadores, dirigindo carros, tendo portas de garagem que se abrem ao tocar de um botão. Depois elas vão para as academias queimar a gordura. Daqui a 4.000 anos, não teremos mais pernas, nos arrastaremos sobre nossas bundas, ou talvez só rolemos como tumbleweeds. Cada espécie destrói a si mesma. O que matou os dinossauros foi que eles comeram tudo à sua volta e depois tiveram que comer uns aos outros e com isso só um restou e o filho da puta morreu de fome.

Charles Bukowski.   (via renunciador)