reves1

[reves1]

Ou é gastrite, ou é amor

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O que acontece quando paramos de falar com pessoas

Cabelos param de crescer

Estrelas se apagam

Memes são salvos

Ondas se perdem no espaço

Soluços vão para o estômago

Sonhamos, por vezes pesadelos

Continuam a produzir gás carbônico, músicas e cotonetes no lixo

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Nesses dias insanos, andei lembrando de quando meu pai era agente de viagem e produtor rural, vendia hortaliças no Ceagesp e contava muitas histórias de estrada com o tio dele, que entregou o diploma de advogado pra ser caminhoneiro. "Família é foda" era a frase da filetagem de seu caminhão. Andei lembrando que, desde criança, nunca soube muito bem falar de onde eu vim, pois nasci no interior e logo fui à capital, e também pro sítio, que era mais perto de casa do que muitos bairros da selva de pedra. Cresci em casa, cheia de gente, com pés na terra, com a máquina de costura ou de macarrão da vovó que, nos almoços de domingo, todo mundo colocava a mão na massa. Cresci com minhas avós, de tempos em tempos, porque uma morava em Recife e a outra em Rio Preto, mas sei lá como me criaram tão presentes. Família é foda. A minha sempre me jogou na estrada, se vira, o que me ensinou a saber andar só. Tanta coisa que eu aprendi, outras que tive que desaprender. A gente mete aqui umas fotos bonitas e coloridas, mas a realidade é que nem toda partida é legal. Que viver sem casa, às vezes te coloca demais ao olhar e disposição alheia. Andar e não saber lidar com muitas mudanças, é a contradição mais difícil que convive dentro de mim. Ainda bem que tenho essa mania de insistir na fé, de acreditar em mim e nos outros. O meu melhor é como eu olho para as coisas, e como eu permito elas olharem de volta pra mim. De volta à cidade que me é tão familiar e estrangeira, tá tudo novo e tá tudo igual. E eu, perdi de vez qualquer sotaque. Maravilhosamente doida.

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Lembro de mim cada vez que volto pra casa. Aprendi a gostar de estar entre prédios, porque cedo entendi que prédios são feitos de gente, e gente é feita de histórias. Narrar somente os espaços, seria falar sobre dados, fatos, e coisas concretas não me interessam.

Eu gosto mesmo é de prestar atenção aos detalhes. Nas experiências humanas dos espaços. Como constroem o cotidiano, como ocupam, como desviam a regra, como pintam suas cores e se expressam.

Eu gosto de fazer morada neles e eles em mim. Não carregar coisas, mas vestir-se delas. Des constru ir.

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Uma vez sonhei que me mudava para uma grande casa com frente para o mar. Como uma casa-monumento, cheia de detalhes. Seu acesso se dava só por meio d’água, calma e verde turquesa. Como o mar da baía. Durante a travessia, eu escutava mulheres e suas crianças que me contavam sobre essa grande morada das artes. “Bem vinda!”. Peguei a onda. Eu só sei chegar à praia se molhar os cabelos de mar.

Foi no mês de fevereiro que me mudei pro Santo Antônio. O carnaval, mesmo que discreto, já anunciava que a rua seria quintal de casa, que a arte também é profana e de festa, e que se eu quisesse sossego, que procurasse outro lugar. Pra começo dessa conversa, minha casa era dentro de outra casa, que ao todo completavam sete. A gente se escutava muito. Mais pro bem e menos pro mal, porque convites e frases como “eu tenho!” e “eu faço!” vinham antes do pedido de ajuda. Tipo mágica. Também não teve uma semana em que um cortejo ou batuque não me tirasse de casa, mesmo que só pra “curiar”. Prática bem comum do bairro, dos olhares atentos às janelas dispostos a comunicar. Era ali mesmo, na rua onde tudo acontece. À Direita de Santo Antônio, bem no fim você encontra o mar. Ou se você subir dois andares de casa, ou se sentar pra almoçar ou descer o plano inclinado. O mar! Que dava o conforto e os contornos de casa, já que tão pra fora eu tava, ao mesmo tempo que me lembrava que meu horizonte é mesmo grande como ele. Olhar pro azul era dose de calma, meditação diária. Mas foi assistindo às casas, aos comércios, às pessoas da vizinhança, que me nutriu.

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Preciso confessar que

Eu fiz um trato com as chuvas

Você pode rir, eu sei 

Por parecer prepotência ou idiota

Típico dos humanos 

Que inconformes de suas insignificâncias 

Procuram própria importância 

Até em eventos climáticos  

Talvez seja isso 

Sentir-me importante

Mas acontece que notei que, desde que me conheço por gente 

As chuvas se fazem presentes

Nos dias mais marcantes da minha vida

Nos vídeos gravados dos primeiros aniversários

Sempre se escuta ao fundo 

"Corre tirar as coisas porque a chuva vem!"

E vinha

Nunca pouca 

Forte como minha vontade de vida

Que continua

Quando entrei na universidade

As fotos mostram a tinta escorrida do rosto do trote 

As roupas encharcadas

De muitos futuros possíveis 

Livre

O reencontro depois de anos com o amor da juventude

Foi debaixo de um guarda-chuvas

Entre os passantes e o passado

Da nossa velha cidade cinza

Refúgio, afeto e afago 

Logo depois 

Que voltei do Distrito

Pela janela também caia 

Lavando e levando as marcas

Livre

Mas tudo isso é uma questão de ponto de vista e de linguagem

Nem sempre as águas sinalizaram liberdade 

Quando andei por terras mais distantes

As chuvas incessantes  

Encerravam-me dentro de casa

Tempo em que descobri e cobri goteiras por todas as partes 

Sabe

A depressão é uma doença esquisita que faz chover em cima da gente

Respiga em quem está perto, mas não tanto 

Pois certa distância já não se faz notar

Sentir-se importante

Até demais

Auto centrados em nossa própria morada 

Como se essa chuva que cai por igual em todo quintal

Só molhasse a nossa roupa que eu esqueci no varal 

De novo...

Tudo é uma questão de linguagem ou de um ponto de vista novo

Falho sempre ao tentar explicar o que sinto 

Quando você me pergunta 

Ou porque desisti dos planos e da praia

Já que gosto tanto e é razão de mudar pra cá, o mar

Mas não hoje

Hoje chove

Mas muito mais aqui dentro 

A ponto de alagar o piso de madeira e

Amolentar a terra entre ele e aquela mesma do quintal e do vizinho

Mas que só aqui se deu em pântano 

Lamaceiro que há anos e há tempo é

Contratempo de mudanças 

Climáticas, geográficas e anímicas a se atravessar

Sempre debaixo ou em cima de muita

Água 

Que cai

Dá vida

Alimenta

Transborda

Mata

Os que conheço

Inclusive eu

Os que mais tem vontade de vida são os que mais olham de frente a morte

Só quem reluz sabe o peso da sombra que carrega

Tudo é uma questão de pontos de vistas

Do lugar onde você nasceu ou se encontra na Terra e olha para o céu

Eu gosto de procurar e encontrar sentidos 

Meu signo 

Tudo é também uma questão de linguagem

No ​arquétipo do escorpião há compreensão das emoções humanas e dos ciclos de morte e de vida

Diz que no fim há recomeço

Que depois do dilúvio há regeneração

É signo de água

Sabe fluir e nos conta sobre adaptação

O animal quando prestes a morrer parece injetar seu próprio veneno em si para que tudo se acabe logo

Mas na verdade é impressão e contração

Se você não está dentro do outro

Se você não sente como o outro sente

Se você não é o escorpião

Você só vê

E eu, eu

Preciso confessar que eu copio sentimentos felizes de alguém qualquer quando não encontro os meus

Que eu copio a sua escrita quando não sei como escrever a minha e

Que não se trata de trato nenhum 

Mas de uma tentativa barata de se assemelhar às chuvas 

Para desaguar 

Por vezes em aguaceiros

Violentos

Por vezes em garoas

Refrescos

Para limpar 

Para curar

Para que eu sinta

Enfim

Livre