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Lei...non lo sa più

Lei…non lo sa più

Io non lo so più. Stare lì, accovacciata a te sul mio letto morbido e sentirmi forte perché il sesso me lo sono goduta ma tu no, ogni tanto cambia il giro. Forse avevi mangiato troppo o forse chissà, troppi pensieri. Ti chiedo se mi ami ma non sai cos’è l’amore mi rispondi, mentre fisso il divano che abbiamo comprato insieme. Io ti dico che ti amo, ma non so se è vero. In realtà nemmeno io so…

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How i met your mother

How i met your mother

Se pensate che questa storiella che passa in Tv non sia degna di tutte le altre, la state sottovalutando. Ho iniziato a guardarla come voi, senza molta passione, ma solo perché su Netflix avevo esaurito le scelte. Ragazzi, è meraviglioso. Si guarda tutta d’un fiato e vi lascia qualcosa dentro che somiglia al formicolio di quando si è innamorati per la prima volta. E’ la storia di Ted Mosby,…

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La truffa del Pocket Cube 3

La truffa del Pocket Cube 3

Se vi siete ritrovati qui, è perché anche a voi la compagnia di telefonia 3 ve ne ha combinata una. Vi racconto la mia storia. Nel maggio del 2016 ho sottoscritto un contratto fantastico, 15 euro al mese per avere sul cellulare 4 Gb mensili, 400 minuti, 400 messaggi + il Web Pocket (una sorta di Wi- Fi portatile) con ben 30 Gb mensili, vale a dire un Gb al giorno e con nessuna limitazione soglia…

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Al momento, c'è solo una certezza nella mia vita

Al momento, c’è solo una certezza nella mia vita

Rivoglio i capelli lunghi. Lunghi, sciolti, scompigliati (più di adesso). Eleganti nel loro modo di accarezzare un vestito. E’ l’unica cosa che credo di sapere oggi. Sono parzialmente felice, vivo in un limbo di possibilità e di futuri paralleli il cui sviluppo sarà legato probabilmente alle mie scelte, conscie ed incoscie che siano, ed a quella spirale eterna che è l’universo nelle sue…

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My preppy little puppy.

Love the way he says: hello motherfucker!

<3

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3 minuti e 30 per presentare me stessa,

3 minuti e 30 per cantare il mio monologo.

Una sala accogliente, dieci giorni di pasta e pomodoro e musica tra le dita. Entro, respiro e inizio a contare. cantare. raccontare. Nelle corde, la canzone che ho scritto di notte e i suoi salti mortali per raggiungere la scadenza. Negli occhi, il sogno di vincere, di essere ascoltati per 3 minuti e 30 da chi di questo lavoro ha saputo vivere. L'emozione scandita dal battito di ciglia, che tiene il tempo. E quella lotta contro l'ansia, che vuole che quei tre minuti raccontino tutto. Che raccontino le notti in treno in compagnia dei pensieri e dei vecchietti palestrati, dei voli presi di prima mattina con le occhiaie fino ai piedi, di Letizia che impara a sbucciare le patate, dei vestiti slavati e dei collant sempre bucati, dello specchio, delle canzoni improvvisate, del Rolling Stones pieno e vuoto di tutto, dell'amore via whatssup, di scoperte, di apprezzamenti, di umiltà, di suoni di mucche e scale alternative, di libertà fuori dalla scatola. 3 minuti per dimostrare il lavoro, il sacrificio, la dedizione. E 30 secondi per respirare.

Waa.

<3