philiprothrosica

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Haruki, figlio mio, devo dirti che non è niente male la Schadenfreude.

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Seguirà buffet vegetariano.

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Ora sì che sono morto!

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"Ma certo, il grande Jon Fosse. Il western crepuscolare, le praterie, gli indiani, il formato widescreen che mozza il fiato, certo, ho presente. Grande Jon, bravi."

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Caro Milan, i veri fighi muoiono schivando il Nobel.

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[qualche anno fa]

“Phil, scusa se mi permetto, ma devi uscire dalla gabbia del patriarcato. Una scrittrice è una scrittrice, non un corpo da sessualizzare! Annie Ernaux, per esempio...”

“Tuo padre per caso è un ladro, Zadie?”

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Annie Ernaux... Annie Ernaux... Annie Ernaux... No, no, mi sembra che non me la sono fatta.

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Ceci n’est pas un Nobel.

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(con accento scandinavo) "Pronto? Mr DeLillo? Sì, salve, scusi per l'ora. La chiamo dall'Accademia svedese..."

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Tutti gli anni escono i pronostici del Nobel, corro subito a vederli e resto sempre un po’ stupito di non essere più tra i favoriti.

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Sono felice per Gurnah, dopo una vita di sofferenze... Ci provi lei a insegnare per quarant’anni all’Università del Kent!

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Non solo il Nobel è sempre insoddisfacente, ma dovete sapere che il buffet è terribile.

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“Signor Roth, che cosa si prova a vedere premiata un’autrice americana di origine ebraiche, pochi anni dopo la premiazione di Bob Dylan, anche lui americano e di origini ebraiche?... Signor Roth? Devo ripetere la domanda?”

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E pure sto Nobel se lo semo levato dar cazzo.

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Un caro saluto a Cormac, Don, Thomas. Non ve la prendete, dài, la poesia vi è sempre piaciuta.

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“Dice che nell’anno del Covid hanno pensato di dare in via del tutto eccezionale il Nobel a un autore morto, Luis Sepúlveda.”

“NON FA RIDERE, NORMAN.”

[philiprothrosica]

È di nuovo la vigilia di quel giorno dell'anno in cui non vinco il Nobel.