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"MI PADRE ERA UNA HERIDA"
(...) Fue muchas cosas más, pero los recuerdos son bastante caprichosos. Retroceden y avanzan, según gravedad, según necesidad.
-Después se enfermó y todo se fue al traste-
Todo se complicó de una manera tan extraña.
No sabíamos nada de aquel mal y ahora que sé demasiado, creo que agradezco no saber, la que se nos venía encima, así que, se aprendió sobre la marcha o a marchas forzadas.
Entre otros hechos, a mi padre le salió una llaga a la altura del hueso sacro, llaga, que nos la trajimos de regalo, una de las veces que estuvo ingresado en el hospital. Aquella herida tuvo todos lo cuidados imposibles,
-cuidar una herida-
cuidar una herida que no va a sanar jamás. La recuerdo con todo lujo de detalles, ¿he dicho lujo? sí, fue un lujo abrazarla. Mi índice y corazón podían entrar entre la piel y el hueso,
-sembrar con la punta de los dedos-
Era un mapa que poco a poco aumentaba de tamaño, un mapa que recorrí muchas veces, un mapa poliédrico en constante cambio, un mapa con los colores planetarios que querría haber podido tapar con una mano, como quien piensa que puede tapar el sol, un mapa con aristas y esquirlas incluídas,
-poner las falanges donde pones el rojo borde de la herida-
Nunca se quejó, nunca un alarido de viejo lobo herido,
- ¿habría olvidado también lo que era el dolor?-
Y mientras escucho a Ludovico Einaudi; "Nuvole Bianche", como un salto en el tiempo, me veo dando los primeros pasos hacia él, mientras me esperaba al otro lado del pasillo, detrás de un pequeño peluche dálmata.
Diferentes formas de abrazar,
hacia una misma dirección.
(Alexandra)💙
https://youtu.be/xyY4IZ3JDFE ✨✨
Ilustración by Pinterest.
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"QUISIERA CONTARTE QUE TODO VA A SALIR BIEN"
¿Recuerdas cuando íbamos al Kalahari y me decías que no me soltarías la memoria?
Cuando un golpe en el culo hacía saltar los peces de mi boca
Los ocho mil, necesitaban oxígeno para alcanzarnos
y una fractura era un signo de victoria
El abecedario eran palabras-flechas obscenos a tus rodillas
¿Recuerdas el pelo en las manos y el signo de libetad en la frente?
En tiempos pasados movías mares
y las palmas de las manos eran líneas de viaje
Cuando no, nos importaba la absurdez de la vida si dentro de un bala había chocolate
o cuando dibujábamos a índices el horizonte y con el corazón, hundíamos todos los barcos
¿Recuerdas cuando los años no pesaban y hacíamos con él,
un juego de hilos entre los dedos?
Y éramos invencibles los sábados por la noche y nuestro único padrenuestro era ponernos la falda más corta y la lengua más larga
La felicidad era barata y nos comíamos hasta las suelas
¿Recuerdas cuando nos decían que éramos libres, como mentira más piadosa e inamovible?
(Alexandra)💙
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Blasphemia (2018) - Eliran Kantor
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"BLANCO Y EN BOTELLA"
Te puedes quedar con tus mundos paralelos
con tus cicatrices indelebles a medio hacer
con tus afectos sin efectos
con tus mejores vistas hacia ninguna parte
con tu territorio marcado, cual perro, que mea fuera del tiesto
con la confianza, doliéndome, hecha añicos, a ras del fuego
con la pena que no se te asoma
con los recuerdos sobre papel mojado
con tu consciencia inquebrantable
con los... "y tú más"...
con tu única vara de medir, perfecta, inamovible
con tu carisma reflexivo, de verdad absoluta
con las lunas que te faltaron ver y el tornillo del caos que a mi me falta y a ti te sobra
con las palabras giratorias que le quitan las ganas al frío
con el amor en blanco y en botella rodando, rogando entre mis piernas
y la saciedad insaciable del suicidio en la punta de la lengua cual orgullo hecho derrumbe
con el ocaso
con el precipicio
con el corazón taquicárdico
con la rebeldía latiendo en vena...
Y después,
y después si quieres,
también,
te puedes quedar conmigo...
(Alexandra)💙
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(✨)
Guardo habitáculos en cada ojera.
Envuelvo ojos, cara y tobillos con la
humedad de mis manos.
Vuel(v)o rasante como hormigas con alas.
Tengo caracolas por estrenar,
ratones por entrenar en una pecera llena de ruletas
y cambios de sábanas y de mentes.
Guardo un luto pendiente entre los espacios de las pestañas
y vértebras, entre venas.
Rezándole y blasfemando a cada onomatopeya.
Columpiarnos siempre se nos dió fácil,
hasta que caímos de rodillas
y nos apuntaba el tiempo en la nuca
a un tiro por segundo.
Dispara, tengo todo preparado
para lo que (no) sea.
(Alexandra)💙
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(🌹)
Voy a guardar las letras dentro del armario para que se vistan de luto,
algunas tienen, merecidas coronas de flores.
Le hallaron muerto en una galería de arte
nunca habían visto tantos gusanos haciendo una orgía en un ombligo,
habían decidido empezar por su ego.
Siempre he pensado que las musas empiezan a perder la cabeza
con Síndrome de Estocolmo, incluído.
La locura haciéndole una felación a el miedo en un patio de luces
-pero mira que eres puta- le gritaba la razón,
en el quinto coño,
sin derecho a derribo.
Es interesante ver como el mundo empieza a partirse la cara,
es una rabia que trabajar
en un carnaval de vísceras contínuos.
Cuando el dolor es tan intenso y es tan difícil verbalizarlo,
debería estar penado por ley
ser tan intransigente con las serendipias.
Mandar a la mierda, a tiempo,
te devuelve muchas vidas
y te carga de serotonina.
He de dar las gracias a cada uno
de mis miedos y mis instintos,
que me han permitido aprender a sangrar sin anestesia.
Es fácil desabrochar la herida,
como cuando escondes el corazón debajo de la almohada y te bajas la razón a la altura de los tobillos.
Me ha pasado por encima media tarde intentando celebrar un mundo mejor,
sin darme cuenta que el frío se clava de distintas maneras por encima de nuestras posibilidades.
Igualar a todos mis yo,
a la misma altura,
es ir con las expectativas demasiado altas.
Un día me voy a envenenar intentando morder tantas metáfora
-para después tragar-
como si mi garganta fuera de ánfora.
Voy a ver si echan una de romanos
y como dice el poeta,
nos terminamos metiendo mano
en la última sala de cine de mi verano,
que para matarnos,
ya habrá tiempo.
(Alexandra)💙
https://youtu.be/GhVE-8HeF5U (✨)
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(🌹)
"Reconozco que las palabras
te pueden salvar
o ser,
catástro-fe"
Suelo hacer una lista para casi todo
Cabeza
Clavícula
Hombro
Corazón
Dignidad
Es como un equilibrio imperfecto
si se lo brindas al horizonte.
Mar
Espuma
Roca
Brisa
Felicidad
Y llegan a tus sienes
como impactos de balas.
Cielo
Árbol
Rama
Hoja
Fruto
Columna
Y los omóplatos se enfunden
como alas,
para guardar las vértebras.
Sujeto el verbo con sinestesia predecible
como una nana de madre
o como pecho de padre,
como si pensara
que las personas se visten por los dedos
y la cariciaternura
tan denostada,
fuera la fuerza universal que movería
las lenguasletras,
del mundo.
(Alexandra)💙
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(✨)
✨¿Has probado alguna vez, tras mirar el fuerte reflejo del sol en la superficie de las cosas y las pieles, a cerrar los ojos rápidamente? (Pablo López, Iconoclasta)🌹
Imagino como curas así la vida y asedas el nunca,
acurruco el dolor como una oración,
a una dorsal.
Se funden los labios,
-así como la piel-
busca y encuentra-busca y encuentra.
Los latidos afloran en cada poro ,
como sutiles gotas de amaneceres,
capaces de arrastrarme a cualquier atisbo de inconsciencia.
La escritura es una danza de letras en unos dedos desnudos,
como el amor,
delira-escribe-delira-escribe.
Cuando uno habla consigo mismo
ha de ser implacable.
Tu leal sierva, tu venerada puta,
la ternura y la inocencia.
Así como tus maneras de habitar en mí,
como animal desesperado.
Perderemos el tiempo
sino comprendemos que la poesía,
cabe en la palma de una mano
y al cerrarla la sientes latir,
veces punzón, veces salvavidas.
Que es capaz de romperte la cabeza,
trenzarte las venas,
hacerte un siete el corazón
y servirte en plato frío las víceras.
Que no necesita un aplauso
y sí, una mordida a la esperanza
que últimamente está en caída libre.
Que nunca sopla a favor de todo y todos, generalmente acertando con la ley Murphy.
Y esa soy yo, ese pensamiento,
de bruces contra el suelo
cerrando los ojos rápidamente,
deseando ser siempre lamida,
por uno de tus poemasperro,
que siempre curan heridas.
(Alexandra)💙
By Pejac
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(...)
Las flores abren un canal de hormigas por mis piernas mientras respiro el horizonte de tus hombros
y tus dedos son como ardillas saltando vallas,
robando lengua en los santos inocentes de mi boca
Tocarte se vuelve un verbo clandestino que se enreda entre los pliegues de la palma de mi mano
Y tu disparo, como el de algunos poetas,
es saber que sacarás de los bolsillos,
una bala certera
(Alexandra)💙
Fotografía by Jack Mancini
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