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Cielito extinto, allá quiero andar(pero viva)

Va a arder el cielo Los Ángeles se van a quemar Lloverán lágrimas volcánicas de los ojos de los árboles Y La tierra se va a quebrar en respuesta, Estallarán las colonias hormigales, Brillarán las pulsaciones y los cantos formícidas. Poblarán cada pelo y cada vello, las vibraciones del buen demonio. Se hilarán como red Las piernas de las mujeres y buscarán con furia El placer abisal. Cataré las almas celestiales de los brillos más cegadores y quebraré después sus perfectos corazones, Para que el cielo grite de miedo. Tentarán después las cenizas de sus hijos, Los querubes, Moverán la cabeza en descontento Y mataran de nuevo el tiempo, Va a reventar la paz inadvertida. Ingenua Va a suplicar,la ignorancia, volver a la tierra. Va a sofocar, de un grito, el éxtasis ahogado de la muchedumbre quemando el cielo. Va a derribar, el espíritu, las barreras ideológicas La sección áurea, Se habitaran los cuerpos con alevosía, Se enaltecerá a los poseedores de cabezas angelicales arrancadas. Se doparán de autoconocimiento, los cuerpos, se clavaran sendas de fuego para quemarse, en la vértebra. Va a proyectar, el solsticio, la cara del buen demonio Y Bailarán En rueda interminable Los viajeros Los que quemaron el cielo.

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"Nunca estuve a la altura de lo que me hacías escribir"

Pablo Benavente

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"Quisiera que no tuviéramos que hablar Y el dolor llegara de súbito Sin culpar a la boca."

Pixie de montaña

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Lo que el cielo piensa de los cuerpos

Los cuerpos se tocan y los ojos se ven, uno al otro se miran Prometiéndose no abrirse antes del diluvio El cielo está enojado porque los cuerpos reposan en sus nubes Y tal vez quiera saber De que se componen los cuerpos Porque roban y prostituyen la magia celestial Porque hurtan y besan y cortan la boca del cielo y sus propias bocas Tal vez quiera saber Cuando llegaron y que buscan cuando fijan la mirada en cada una de las curvas y en los cumpleaños del aire y del cielo. Tal vez quiera saber qué significa la lluvia para los cuerpos que bailan y gritan mientras beben el diluvio Tal vez quiera saber que se esconde detrás de ese traje y esos huesos De los cuerpos Y que es un Lulo y que, si llueve y hay sol al mismo tiempo Porque importa tanto a los cuerpos el tenerse sin tenerse Habitando de súbito el recinto del otro Y los cuerpos se mecen y se parchan los huecos para no dejar el aire correr Y los cuerpos cogen Y los cuerpos temen Despertar antes del diluvio Y caer del cielo porque no saben volar Pero los cuerpos de noche de tarde de mediodía Pero los cuerpos de meses de semanas de días Pero los cuerpos de horas de minutos de segundos Son los mismos cuerpos que despiertan con los ojos cerrados Y tal vez quieran saber Si el cielo es su cielo. Si no están irrumpiendo y corrompiendo el cielo equivocado Tal vez yo también quiera saber, Cuando los cuerpos se dividen hasta el infinito, Porque Tengo Sueño. Tal vez quiera saber Porque no me divido hasta el infinito, Porque.

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Elixir finito

Puedo hacerlo color rojo? Si puedes Si puedes pero se verá real Ella no quiere que se vea real La sangre, llora, llora,llora Se piensa hastiada y llora un poco más Las disculpas, sin permiso brincan y manchan Sangre otra vez Se levanta. La sangre no la conocía pero la acechaba y la sangre se podría con la sangre de su carne y se limpiaba el sudor con la mano roja De sangre Y por la tarde comía y bebía oliendo la sangre correr de su pesada nuca Y tomaba agua que se diluía siempre en ella La sangre Y por la noche dormía en sabanas rojas para encajar Se molía la piel para deshacerse Pero estaba ahí siempre La sangre Y jugaba a ser Palestina bombardeada y cargaba con un arma blanca, No sabía que era Y pintaba con su cuerpo sus paredes y el piso Las pieles de sus amantes y la lluvia Moría pequeñamente, sosamente. Sin saber de sutileza y arrancándose el vello púbico. Y estaba ahí Donde no se está y donde se está La sangre Toma asiento y respira el color rojo Cuando se toca. Por qué no quiere que se vea real? Porque no quiere que te vayas.

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Bien muertos

Me siento en un hilo color rojo y de lluvia me despierto Y me siento vaga, si, palabras tocan y se meten kilos de valium para no perder cordura A mí no me tocan Porque cada vez que contemplo los órganos por debajo de la piel Los pájaros vuelan porque tienen que volar No porque sea poético Volar es poético si no eres un pájaro. Y cuando suda la tarde, mojada,loca, me pregunto: porque tengo dedos si no puedo tocar las nubes? Grazno ladro maullo En todos los idiomas no me callo En todos los idiomas digo y maldigo y bendigo lo que maldije Hay mucha gente La gente entra Consumo gente Transpiro gente Escupo gente Excreto gente Los que me faltan por consumir están entrando por la puerta. Voy a vomitar a toda esa gente. Me harté de gente. Consumí mucha gente. Son los ojos depilados de pestañas y amarrados a la piel que no dice nada cuando el frío entra corriendo y las cuencas se dispersan y se hunden en mi cuerpo Y son las cabezas que se mueven y se tocan Sin querer Queriendo encontrar algo interesante del otro lado Y son las manos que se mueven y figuran posibles ataques de madrugada La persona hecha persona.

Y afilo de nuevo mis nervios Y corto la cuerda bucal que dice: me caes mal cuando respiras Y posibles tratamientos para curar la pendejez crónica. Machaca tus cabellos y mételos en tu boca. Sin embargo cuento la historia del desaire Puedes comprender hilo azul, que no me senté en ti. No me gusta el color azul porque se confunde con el cielo. Y si te confundes con el cielo, no eres el sol Yo quiero el sol Yo quiero el tiempo que cabe en mi pluma Yo quiero el tiempo de un rojo índigo Quiero el tiempo sobrio Así De vuelo poético Quiero las gracias Y no por quedarme Quiero las lunas y las flores que me griten Quiero el mundo que me grite Pienso en pensarte pero me da flojera Así que toco lo que queda de tu pieza mutilada en mi sangre Me aparto Hilo inocuo Dimensión desconocida Para conocerte Me acerco y toco historia de tu tinta Y hago un jugo prohibido de las horas Y de los minutos un pastel Y de los segundos una nota. Profeso Miel de piel y olores benignos Que tal vez No existía en fiebre roja Si no, en esporulaciones de tinte rosa y líquido no identificado No divago cuando la R Y la A se juntan Y miro

Es lo que sigue.

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Odio cuando la T Se pronuncia Tu Y cuando recuerdo que cruzo la puerta y abro las cortinas Para ver algo que nunca está Cuando duermo y deliro entre sabanas La alquimia del verbo O la concepción de un buen par de letras que se gustan Que es lo mismo Mis letras se gustan Se cogen cuando nadie las ve Y cuando las ven Revueltas Ensimismadas Entran Cada una por su puerta. Esperando a que algo pase en la orilla de la nube que besa azul y muerde rojo Recuerdo que no hay puertas. Así que ellas entran por donde sea Sin tocar Sin avisar Así Cuando estoy en la ventana o en el grito de un planeta Venus, O tú pubis, Tal vez Toman la escopeta y se suicida cada una al entrar. Una más torpe que la anterior Y la primera fue la T Que se pronuncia Tu Así que hay letras que desangran y se tocan y se sienten Cada una más torpe que la anterior Cada una desatina más y son más torpes al morir. Cada una intenta asesinarse y se curan Se curan mutuamente mientras mueren Pero mueren,dicen Porque ya no sienten Y no se gustan. Odio cuando la T No se pronuncia Tu Y tengo que matarte Odio cuando la S No se pronuncia Sueños Y tengo que matarlos Odio cuando las letras no se gustan y tengo que matarlos a todos. Para versarlos mientras se desangran y se sienten Con letras que se desangran y se sienten Para escribirlos muertos con letras muertas Para saber Porque sigo viva.

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Astronauta sin tildes o puta de medio tiempo(poesía)

Eres Lo que quiero Que seas Del otro lado de la fogata y en el hoyo de tu ombligo Allá Allá está prevista mi muerte

Por eso finjo que la virgen me habla.

Puta cuando dices que mi voz es dulce O cuando dices que somos destino

Y cuando miro al cielo no miro al cielo, Miro mi polvo que ya se está desprendiendo para formar un poema con las letras invertidas Un poema sin excusa de ser

Momento o tiempo

Tengo una manera o dos maneras de explicártelo Si estás conmigo, el cadáver me sabe a júbilos Tan vitales Como el alba

Si no estás conmigo, el cadáver me toca la piel. Porque no hay más nada Dentro de mí. No hay más nada que huesos y me doy cuenta que puedo tocarme, Me siento el alma y juego con ella.

Perdón por decirte Convencerte De que eres más que letras Pero si maquillo las palabras después ya no soy digna de ti.

Y si maldigo las penas y los candores y me beso el corazón para crearte y recrearte como único alimento que me llena los oídos y que sabe a chocolate amargo pero pueblas, De nuevo cada parte de mis huecos como puta enfermedad de maricones Así Dulce Por eso esperaba juez de paz, que me dejaras succionar y extirpar tu vientre de gusanos que brillan y buscaba Oh lugar inaudito una manera para decir Que no muero Que no vivo Mientras brinco charcos que no me tragan por qué no les sirvo Espero a que me llames, astronauta sin tildes Pensaba que escribías bombas de versos a personas inútiles No sé si quieras ir al cielo por qué ya estás abajo Pero no te preocupes Las putas llegan primero.

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Jóven estólido

El agosto tiembla con luces en la punta Allá en el cielo Hay globos de colores que se escaparon de las manos de un niño Y yo estoy a punto de encender esto Exhalo, guardo la imagen en mi mente para recordarla después en el baño Camino, parece que el suelo es para mí, es todo mío y lo voy a pisar y voy a bailar sobre el Las huellas delatoras serán la prueba de que estuve ahí Como sea mis piernas se doblan y olvido que hay personas Hay ojos que se juntan para penetrar en mi cabello y les digo que el suelo es mío Los dedos y después las manos y después los brazos Tocan.perciben.moldean.crean.colocan.tartamudean Palabras flojas que significan requemo Qué significan No hay tiempo Y después mi torso hecha raíz así que estoy creciendo Con manos que cortan mis frutos y los sustituyen por gambas de mujeres hermosas. El amor de mi muerte es un abrótano y probablemente viva para decir que fue un error Ahora las manos sustituyen mis frutos por flores color verde. Sangre escurre de mi lengua y con ella riego a el Deán. El dolo De pensar que las manos no alcanzarían mi cabello Y las raíces ahora evanescentes que amenazan con salir y poblar vida Exhalo, recreo la imagen mientras escucho el exquisito francés del argentino Camino,parece que el cielo es para mí, Así que toco lo que puedo con las manos al aire y dejo escapar una bocanada de humo que ahora tiene forma de garlo. Lo que veo es lo que es. Aún con las manos al aire profano el sino de mi cuerpo y de lo que hay dentro. De fil en aiguille..

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Me querrías esos días en los que soy lo menos? (Cuando no puedes ver la estrella) *Acto seguido piensas en lo que sonaba bien a las 3 a.m

Mi cara en el espejo luce cada vez más resquebrajada, Humedezco mis labios con vomito Ese con pedazos de corazón y sangre Para no perder el toque, Esta mañana he pensado que debería obligarte a querer el cielo A despegarte de las suelas y del suelo En el que me escabullo solo para que me pises Toda parte de mi huye de la piel pero quiero sudar mientras todos dicen: Ahí va la estrella! Pero yo no veo nada Pero yo solo veo dos grandes globos oculares de un muchacho terrestre en una nube Pero yo solo vine aquí por la comida y ahora quieren que vea la estrella. Yo he venido aquí hijos míos a descifrar porque el mundo no tiene mi nombre tatuado O el tuyo En el trasero. Nadie intuye que seamos pequeños desechos estelares del culo del mundo Pero sí que somos dioses incomprendidos Que nada de lo que va más allá de tus piernas y tu consciencia Importa Que morder y arañar la ginebra de tus poros es lo más cercano a un bacanal con el sol Aveces peco de inconsistente pero se sienten los 17 cuando cuento mis lunares Y estoy en tus ojos Y estoy en el cielo y en la tierra En todo lo visible y lo invisible Y esto no es un mantra Y no soy Dios Pero tampoco soy una piedra No soy muchas cosas Pero eso no interesa. Tengo un gato negro y no dudaré en usarlo, Para darte mala suerte y te encuentres conmigo sin buscarme En una calle concurrida Pero nadie dirá nada Y dejarás tu cuerpo Los ladrillos arderán y todo lo cubrirá un "te lo dije" y los perros olerán y comerán tu poca vida La tarea difícil será bailar después Porque no tendrás cuerpo Entonces te inventaré uno y me pisarás los pies Y voy a recrear tu cabello y tu sien para que no me digas que no te quiero. El césped pica en las piernas y la gente cree que canta bien. Ahí va la estrella! Yo no veo ninguna puta estrella Tal vez nací Cuando pasó.

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De cuando te pierdes sin oxígeno

No puedes adularme No hay nada que no haya pensado antes, Y las flores Y los corazones Los prefiero en el papel higiénico Para un culo contento

Estoy fuera de casa con un montón de gatos que son como mis hijos Que son como mis centinelas Que son como estrellas que ayudan a que no se caiga el cielo.

Tengo un libro en la mano, lo abro Empiezo a leer pero está al revés Así que volteo mi cuerpo, Llevo menos de dos respiros que estás en mi llave. Mi mente, así le digo a mi mente, Mi llave.

Así Cuando me toco la vergüenza Con mis dedos que entran Pienso que debo sacarte de la llave porque tus ojos son muy pesados y me duele la espalda. Porque volteé mi cuerpo y ahora estoy flotando en el aire Hay demasiada sangre bombeando a mi cabeza Y eso te aprieta Pero usas botas negras y tienes alma de loco Así que nada puede contra ti.

No pienso en ti todo el tiempo. Nótese que hablo de “ti” Porque trato de recoger las pistas de cuando uno escudriña tu existencia Lo resumo todo en “ti” para que no pienses que me importas Aunque claramente me importas

El líquido se abre paso y abro las alas Tengo ganas de llorar para asustar a toda la gente Pero el piso está mojado y hay agua cayendo en mi regazo

Y pronto ya no distingo siluetas Así que soy parte del mundo Pero floto Desde aquí puedo ser parte de las nubes Y tendrás que darme forma, No digas que soy un perro O una tortuga.

No digas que puedes verme, Cuando la incertidumbre allá acabado Baja del techo Puedes fusionarte con un vaso de cerveza barata si quieres. Puedes perderte y después buscarte donde pensaste que te habías dejado. Busca una cama caliente y trata de dormir, Es a tu salud y las nubes y yo festejamos con truenos y luces. No tengas miedo Y bébeme después en un vaso de lluvia.

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TODO LO QUE HAGO ESTÁ MAL Y AUN ASÍ LO SIGO HACIENDO

I. Me rapé la cabeza siguiendo la premisa “si tu pelo es tu deseo, erradícalo” Ahora veo, inocente lampiña Los mechones oscuros que caen al suelo Para convertirse en cucarachas. Estoy desnuda.

II. Cuando mi alma grita y llora Porque quiere amor, quiere sangre A veces me arranco el brazo derecho y se lo doy de alimento Quizás así conseguiré domesticar a la bestia.

III. Me he desprendido de mis escamas porque soy Tonta. No conozco los océanos no potabilizados Y no volveré a mandarte mensajes a las dos de la mañana.

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Inés Cardó:

Latina y artista-en-proceso del 1999. Me gustan los churros y crear cosas. www.inescardo.wix.com/portfolio

Sus poemas están aquí.

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you used to be so pretty

i’ve learned to shrink myself from a young age i’ve learned not to wear heels if my date is less than 10 cm taller than me i’ve learned what dresses make my legs look longer i’ve learned not to make myself look bigger in front of a man i’ve learned 73 glamour and vogue tips to increase my self esteem i’ve learned not to be a narcissistic bitch

you used to be so pretty when you had long hair

i’ve been taught i have a body of my own i’ve been taught i shouldn’t sit down like that i’ve been taught i should open my books, not my legs i’ve been taught i should show some skin to get the job i’ve been taught i shouldn’t make a job out of showing skin i’ve been taught i shouldn’t be a slut

you used to be so pretty when you wore dresses and tight tops

i’ve gotten used to taking advantage of my anatomy i’ve gotten used to not taking the short way home cause it’s an empty road i’ve gotten used to using all kinds of excuses to avoid saying i don’t want to i’ve gotten used to not wearing what i want because of other people’s urges i’ve gotten used to being judged based on who and not what i’ve done i’ve gotten used to not being anything other than a whore

you used to be so pretty when you smiled more

you used to be so pretty when you wore make up when you kissed us with your eyes closed you used to be so pretty when you trusted us when you didn’t talk about being used you used to be so pretty when you spoke nicely when you ignored all of our comments you used to be so pretty when you sang love songs when you suppressed all your your emotions you used to be so pretty when you were the girl of our dreams when you didn’t show you didn’t have those you used to be so pretty when you said you wanted to when you said you didn’t mind to when you said you would do when you said i love you

you used to be so pretty when you weren’t you

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Inés van Berkel: 

Co-Fundadora y editora de la plataforma cultural September Issues. Pego gritos y aporreo una guitarra en The Numees. Soy @whatinesdid.

Sus textos están aquí.

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Cinco poemas para Cris, Otros cinco poemas para Cris, Cinco últimos poemas para Cris

Cinco poemas para Cris Otros cinco poemas para Cris Cinco últimos poemas para Cris de Julio Cortázar Poemas de amor escritos por Julio Cortázar para CRISTINA PERI ROSSI, un gran amor que lo animó durante varios años, pero nunca correspondido más allá de la amistad, por la diferente opción sexual de la escritora. Cinco poemas para Cris 1. Ya mucho más allá del mezzo camin di nostra vita existe un territorio del amor un laberinto más mental que mítico donde es posible ser lentamente dichoso sin el hilo de Ariadna delirante si espumas ni sábanas ni muslos. Todo se cumple en un reflejo de crepúsculo tu pelo tu perfume tu saliva. Y allí del otro lado te poseo mientras tú juegas con tu amiga los juegos de la noche. 2. En realidad poco me importa que tus senos se duerman en la azul simetría de otros senos. Yo los hubiera hallado con la cosquilla de mi roce y te hubieras reído justamente cuando lo necesario y esperable era que sollozaras. 3. Sé muy bien lo que ganas cuando te pierdes en el goce. Porque es exactamente lo que yo habría sentido. 4. (La justa errata) habernos encontrado al final del día en un paseo púbico. 5. (Me gustaría que creyeras que esto es el irrisorio juego de las compensaciones con que consuelo esta distancia. Sigue entonces danzando en el espejo de otro cuerpo después de haber sonreído apenas para mí). Otros cinco poemas para Cris 1. Todo lo que precede es como los primeros momentos de un encuentro después de mucho tiempo: sonrisas, preguntas, lentos reajustes. Es raro, me pareces menos morena que antes. ¿Se mejoró por fin tu tía abuela? No, no me gusta la cerveza. Es verdad, me había olvidado. Y por debajo, montacargas de sombra, asciende despacio otro presente. En tu pelo empiezan a temblar las abejas, tu mano roza la mía y pone en ella un dulce algodón de humo. Hueles de nuevo a sur. 2. Tienes a ratos la cara del exilio ese que busca voz en tus poemas. Mi exilio es menos duro, le sobran las defensas, pero cuando te llevo de la mano por una callecita de París quisiera tanto que el paseo se acabara en una esquina de Motevideo o en mi calle Corrientes sin que nadie viniera a pedir documentos. 3. A veces creo que podríamos conciliar los contrarios hallar la centritud inmóvil de la rueda salir de lo binario ser el vertiginoso espejo que concentra en un vértice último esta ceremoniosa danza que dedico a tu presente ausencia. Recuerdo a Saint-Exupéry: “El amor no es mirar lo que se ama sino mirar los dos en una misma dirección”. Pero él no sospechó que tantas veces los dos mirábamos fascinados a una misma mujer y que la espléndida, feliz definición se viene al suelo como un gris pelele. 4. Creo que no te quiero, que solamente quiero la imposibilidad tan obvia de quererte como la mano izquierda enamorada de ese guante que vive en la derecha. 5. Ratoncito, pelusa, medialuna, calidoscopio, barco en la botella, musgo, campana, diáspora, palingenesia, helecho, eso y el dulce de zapallo, el bandoneón de Troilo y dos o tres zonas de piel en donde hace nido el alción, son las palabras que contienen tu cruel definición inalcanzable, son las cosas que guardan las sustancias de que estás hecha para que alguien beba y posea y arda convencida de conocerte entera, de que sólo eres Cris. Cinco últimos poemas para Cris 1. Ahora escribo pájaros. No los veo venir, no los elijo, de golpe están ahí, son esto, una bandada de palabras posándose una a una en los alambres de la página, chirriando, picoteando, lluvia de alas y yo sin pan que darles, solamente dejándolos venir. Tal vez sea eso un árbol o tal vez el amor. 2. Anoche te soñé sacerdotisa de Sekhmet, la diosa leontocéfala. Ella desnuda en pórfido, tú tersa piel desnuda. ¿Qué ofrenda le tendías a la deidad salvaje que miraba a través de tu mirada un horizonte eterno e implacable? La taza de tus manos contenía la libación secreta, lágrimas o tu sangre menstrual, o tu saliva. En todo caso no era semen y mi sueño sabía que la ofrenda sería rechazada con un lento rugido desdeñoso tal como desde siempre lo habías esperado. Después, quizá, ya no lo sé, las garras en tus senos, colmándote. 3. Nunca sabré por qué tu lengua entró en mi boca cuando nos despedimos en tu hotel después de un amistoso recorrer la ciudad y un ajuste preciso de distancias. Creí por un momento que me dabas una cita futura, que abrías una tierra de nadie, un interregno donde alcanzar tu minucioso musgo. Circundada de amigas me besaste, yo la excepción, el monstruo, y tú la transgresora murmurante. Vaya a saber a quién besabas, de quién te despedías. Fui el vicario feliz de un solo instante, el que a veces encuentra en su saliva un breve gusto a madreselva bajo cielos australes. 4. Quisiera ser Tiresias esta noche y en una lenta espera boca abajo recibirte y gemir bajo tus látigos y tus tibias medusas. Sabiendo que es la hora de la metamorfosis recurrente, y que al bajar al vórtice de espumas te abrirías llorando, dulcemente empalada. Para volver después a tu imperioso reino de falanges, al cerco de tu piel, tus pulpos húmedos, hasta arrastrarnos juntos y alcanzar abrazados las arenas del sueño. Pero no soy Tiresias, tan sólo el unicornio que busca el agua de tus manos y encuentra entre los belfos un puñado de sal. 5. No te voy a cansar con más poemas. Digamos que te dije nubes, tijeras, barriletes, lápices, y acaso alguna vez te sonreíste.