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Estamos de verkami.

Bill el largo ha vuelto!

El personaje mejor parido de estos mares regresa con una nueva aventura, Bill el largo y la Sangre de Nelson y lo hace en un formato maravilloso, heredero de aquellos libros ilustrados que inoculó el adictivo veneno de la mejor literatura, la ilustración y los comics en varias generaciones de lectores entre los que me cuento.

En esta ocasión Edgar Max, padre de la criatura, nos narra las nuevas peripecias del Largo, toma las tintas Ernesto Priego, un dibujante con mayúsculas , se diría que el personaje ha sido creado a su medida, lo hace suyo y brilla en cada ilustración.

Para apoyar la campaña he tenido el sumo placer de recrear a Bill visto a través de mis gafas, con el deseo de darle toda la vida posible a un personaje que merece seguir creciendo.

Podéis conseguir vuestro ejemplar de Bill el largo y la sangre de Nelson en el enlace que os dejo a continuación.

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Como en un cuento del tío Creepy.

Imagina el lugar, un páramo yermo, inhóspito, en el cielo nubes de colores imposibles, viscosas, casi solidas, moviéndose en formas caóticas de terrible belleza, como las eternas tormentas de Júpiter.

Se oyen zumbidos eléctricos, similares al estridular de los grillos.

Multitud de insectos evolucionados se mueven de un lado a otro, vuelan, reptan, saltan o caminan sobre cientos de patas, los hay de infinidad de formas, colores y tamaños.

Es otra era, pero hace millones de años que no estamos aquí para darle nombre.

De entre todos los insectos visibles, una especie predomina, cuando salen de sus nidos los demás habitantes del erial huyen.

Son grandes, acorazados, toda su anatomía parece creada para resistir, para sobrevivir a cualquier circunstancia.

Son tan insectos como nosotros un día fuimos pequeños mamíferos arborícolas con cola.

Carecen de tecnología, sin embargo son seres inteligentes, poseen algo similar a nuestra consciencia, pero es colectiva. Se comunican entre ellos haciendo vibrar sus antenas, consiguiendo frecuencias con las que componen un lenguaje complejo.

Algunos especímenes están capacitados para almacenar gran cantidad de información, podría decirse que conocen la historia del planeta, al menos hasta cierto punto, sencillamente porque es útil para la supervivencia de la especie.

Y así todo lo que acometen, se hace por el bien común.

Saben de nuestra pasada existencia, cuentan que fuimos dioses, que estuvimos a punto de alcanzar las estrellas, pero al final convertimos el planeta en un infierno, desaparecimos y dio comienzo una nueva edad en la tierra.

Aquí y ahora.

Aquí y ahora va terminando la temporada de higos, que pena.

Aquí y ahora prefiero no escuchar las noticias durante unos días.

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Wish you were here...

Felices fiestas.

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Mientras tanto, en otra esfera de la realidad...

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Cioran en el desierto profundo.

Mis tribulaciones me conducen de nuevo a buscar refugio en el desierto profundo que habita en mi interior, donde la realidad se vuelve eléctrica.

En el horizonte se va dibujando una figura, al poco comienzo a vislumbrar su forma, parece un hombre normal, sin embargo sus brazos son deformes, surreales, se encogen y se estiran como un acordeón, de su boca surge un torrente inagotable de aforismos, la mayoría recriminando a la especie humana por el solo hecho de existir, entre el nihilismo y el pesimismo más oscuro, me resulta gracioso.

Cuando está lo suficientemente cerca para distinguir su cara, veo que me resulta familiar, viste un traje que le da aspecto de maestro de ceremonias, como si fuese a presentar un espectáculo, no le pega, más que nada por el color alegre en contraste con la seriedad de su semblante.

Es Emil Cioran, o mejor dicho una representación suya, pero de cuando era joven.

Inmediatamente me increpa:

He visto lo que tienes montado aquí, parece una mala copia de mis escritos y mi pensamiento, es como si hubieses convertido mis ideas en un parque de atracciones, eres como una versión tipo Walt Disney de Cioran.

Sr. Cioran, nunca he tenido la intención de imitarle, nunca sería capaz de alcanzar el brillo de su escritura, no estoy capacitado, sencillamente su literatura ha impregnado en cierta medida mi forma de ver el mundo, esto para mí es solo un juego.

Ha sido una sorpresa encontrarle aquí, me doy cuenta de que debería de haberle incluido desde el principio, no entiendo cómo no había caído antes.

No quiero estar en este lugar, no me gusta!!

Esto no es un lugar, no obstante está atrapado aquí.

Usted murió, alcanzo cierta fama y dejó su huella en el mundo, pero casi nadie le recuerda. Resulta un personaje perfecto para mi desierto, tal vez el mejor personaje, así que se quedará, este es mi reino.

Veo como crece su ira, intenta golpearme con sus puños, pero aquí soy inmaterial, sus brazos elásticos dibujan extrañas formas atravesando la nada que me conforma.

Me alejo, mientras se pierde en la lejanía el sonido de toda una sinfonía de insultos que en su conjunto dan cuenta de su increíble riqueza verbal, el brillo de su léxico y su inmensa cultura, me encanta que además sea un cascarrabias.

Como admiro a ese hombre.

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Lovecraft forever